No es solo mi cuerpo que necesita de tus besos y tus caricias. Es mi ser que necesita de tu abrazo que me eleve al cielo y después, lentamente... descienda sobre mi corazón y se posé tiernamente en mi alma. O aquel beso que me sumerja en lo profundo de tu ser y me deje saber que como tú nadie me ama, ni amara.
Te necesito... no sabes cuánto! Y se que de igual forma, también me necesitas.
Leregi Renga
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«El dolor es el camino de la conciencia y es por él como los seres vivos llegan a tener conciencia de sí. Porque tener conciencia de sí mismos, tener personalidad, es saberse y sentirse distinto de los demás seres, y a sentir esta distinción sólo se llega por el choque, por el dolor más o menos grande, por la sensación del propio límite. La conciencia de sí mismo no es sino la conciencia de la propia limitación. Me siento yo mismo al sentirme que no soy los demás; saber y sentir hasta donde soy, es saber donde acabo de ser, y desde donde no soy.»
Miguel de Unamuno: Del sentimiento trágico de la vida. Espasa-Calpe, S. A., pág. 109. Madrid, 1971.
TGO
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“¡Se lo dije!, ¡Se lo dije!, ¡Con cada fibra de mi ser! Y cuando vi que con decirlo no pasaba nada, lo demostré. Y por demostrarlo me quedé sin nada... ¡Todo se arruinó! Se lo dije, se lo demostré y me rompió”.
-Xavi RE
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Si a alguien de verdad le interesa conocerme. Sé que encontrarán esto. Porque hay pistas suficientes para quien de verdad desee hacerlo.
Esta es mi historia, esto es lo mas cercano al verdadero yo. Esta es mi cruz y pena, mi maldición y agonias. Este es mi adiós anticipado en caso de no lograrlo. Esta es mi carta de despedida y bienvenida aunque no este.
Recorran este camino con lo que descubrí en el, con mis enseñanzas y aprendizajes a través del sufrimiento y heridas que cargue. Mis sueños y miedos fueron reales, mi existencia no fue en vano, pero fue solitaria. Mi vida fue maldecida por lo mas benditos milagros, pero atormentada por sombras de lo que siempre añore.
Al final fui mistico, con deseos y placeres terrenales. El amor fue mi mas grande pilar y añoranza, nunca me correspondio. El orgullo y reconocimiento ajeno me cautivo, aunque jamás llego a abrazarme de mis mas grandes amores. Eso mismo fue la cruz de mi tumba y mi mas grande declive, el abandono y la abstracción perceptual de mi verdadero ser ante las miradas constantes.
Esta es mi historia, esto es lo mas cercano a lo que puedo compartir ser. Si alguien lo encuentra y sigo aquí, de verdad te abrigare con mi luz eterna y siempre te lo agradeceré.
Pero hoy, hoy que escribo esto, canalizando mi dolor mas profundo desde un corazón masacrado. Hoy de verdad añoro morir...
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venezuela has announced it's sending 30 tons of humanitarian aid supplies to gaza
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i saw things in a new light today, it felt nice
-there’s color in my room again
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I just notice Bradley has been my insta profile picture for years and I had never draw him before.
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I'm learning so much about Brasil today.
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Hoy, hazme el amor... recorreme...
besame, acariame...
humedece mi mente...
humedece mi ser...
hoy, besame...
hazme tuyo...
deseo sentir tus labios...
tu boca,
tu piel...
lléname de ti...
con tu cuerpo...
con tu piel...
con tus deseos...
y placeres...
con tu anhelo...
hazme, penetrarte...
sentirme dentro de ti...
con el calor de tus labios...
sentir el ardor de tu volcán de amor...
desparrama en mi tu lava ardiente...
tu esencia...
humedeceme, con el río caudaloso...
de tu vivir...
estremece, mi piel...
mi cuerpo...
mi ser...
hoy, rompe de ti ese resguardado...
placer, que sientes por mi...
hoy, hazme el amor...
y llévame, al encanto de tu...
irreverencia...
Martín González
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«Es una cosa terrible la inteligencia. Tiende a la muerte como a la estabilidad la memoria. Lo vivo, lo que es absolutamente inestable, lo absolutamente individual, es, en rigor, ininteligible. La lógica tira a reducirlo todo a entidades y a géneros, a que no tenga cada representación más que un solo y mismo contenido en cualquier lugar, tiempo o relación en que se nos ocurra. Y no hay nada que sea lo mismo en los momentos sucesivos de mi ser. Mi idea de Dios es distinta cada vez que la concibo. La identidad, que es la muerte, es la aspiración del intelecto.»
Miguel de Unamuno: Del sentimiento trágico de la vida. Espasa-Calpe, S. A., pág. 73. Madrid, 1971.
TGO
@bocadosdefilosofia
@dias-de-la-ira-1
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i used to end every journal entry about you with:
thank you, i love you
it was all i knew to say. there was nothing that could make up for it
2:59 AM
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