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Bessie Coleman, 1921.

Née le 26 janvier 1892 à Atlanta, Texas, Bessie Coleman est entrée dans l'histoire comme la première femme noire d'origine amérindienne à devenir pilote d'avion. Issue d'une famille de 13 enfants, sa jeunesse est marquée par la pauvreté et les défis de la ségrégation raciale. Malgré ces obstacles, elle nourrit des rêves ambitieux dès son plus jeune âge.

Après avoir terminé ses études dans une école ségréguée, Bessie s'installe à Chicago où elle travaille comme manucure. Inspirée par les récits des pilotes revenant de la Première Guerre mondiale, elle développe une passion pour l'aviation. Cependant, son chemin vers le ciel est semé d'embûches. Aux États-Unis, aucune école de pilotage n'accepte de femmes noires. Refusant de se laisser décourager, elle apprend le français et s'envole pour la France.

Là, elle s'inscrit à l'école de pilotage des frères Caudron. Après seulement sept mois de formation, Bessie fait sensation en obtenant sa licence de pilote de la Fédération Aéronautique Internationale, brisant ainsi les barrières raciales et de genre dans l'aviation.

De retour aux États-Unis, elle fait sensation. Elle se spécialise dans les spectacles aériens, exécutant des cascades époustouflantes et gagne le surnom de « Queen Bess ». À travers ses performances, elle rêve d'ouvrir une école de pilotage pour les Afro-Américains.

Mais sa carrière est tragiquement écourtée. Le 30 avril 1926, lors d'une répétition pour un spectacle aérien en Floride, elle est éjectée de son avion et meurt sur le coup. Son héritage, cependant, perdure. Bessie Coleman reste une figure emblématique, symbolisant le courage, la détermination et le pouvoir de briser les barrières.

Son rêve de former des pilotes afro-américains se concrétise en 1928 avec la création, par William J. Powell, du Bessie Coleman Aero Club et de la Bessie Coleman Flying School à Los Angeles. En 1931, des pilotes de Chicago lui rendent hommage en survolant sa tombe et y répandant des fleurs, une tradition qui perdure chaque année jusqu'à la retraite de tous les pilotes constituant le groupe d'origine. Son nom est donné à des rues et lieux publics dans diverses villes. En 1995, la poste américaine émet un timbre à son effigie. Bessie est également honorée par des intronisations posthumes dans des halls of fame et inspire une bande dessinée (Black Squaw) et le nom d'une montagne sur Pluton (Coleman Mons).

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Etats-Unis : elle contracte un rare cancer à cause d'une manucure ratée

En novembre 2021, une Américaine âgée d’une cinquantaine d’années a contracté une rare forme de cancer de l’ongle consécutive à une manucure ratée. Elle vient de faire part de son histoire au média Today. Elle a évité le pire mais le traumatisme reste vif. Depuis une vingtaine d’années, Grace Garcia a l’habitude de s’offrir des séances de manucure dans son institut de beauté habituel à San…

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Bessie Coleman

1892-1926 Aviatrice États-Unis 

Bessie Coleman est la première noire américaine pilote d’avion aux États-Unis. Elle est dixième d’une fratrie comptant douze enfants. Sa famille travaille dans l’industrie du coton, dans le sud des États-Unis. Le père de Bessie, noir d’origine amérindienne, ne supporte plus la ségrégation raciale et se réfugie dans un territoire de l’Oklahoma géré par sa communauté en 1901. La mère de Bessie refuse de le suivre et reste au Texas.

Bessie Coleman multiplie les emplois pour aider sa mère à faire survivre la famille. Malgré le poids qui pèse sur ses épaules, elle réussit à passer le bac et à intégrer la Colored Agricultural and Normal University. Par manque d’argent, elle n’y reste cependant qu’un seul semestre. 

À 23 ans, elle part s’installer à Chicago où elle devient manucure. La Grande Guerre a commencé de l’autre côté de l’Atlantique et ses frères sont envoyés au front. À leur retour de France, ils abreuvent leur sœur de récits sur les femmes pilotes. Ils tempèrent cependant son enthousiasme « les femmes noires ne voleront jamais, déclarent-ils, pas comme ces femmes qu’on a vues en France ». 

Bessie entend bien leur prouver qu’ils ont tort et défier le racisme et la ségrégation alors que les violences contre les noirs américains atteignent des sommets à Chicago lors de « l’été rouge » qui fait 38 morts et 500 blessés. Elle remue ciel et terre pour trouver un moyen de passer sa licence de pilotage et postule dans toutes les écoles. Mais ces dernières refusent les femmes comme les noirs et ses tentatives demeurent infructueuses. 

Le célèbre magnat des médias Robert Abbott l’incite à partir en France, où les noirs sont mieux traités, et lui finance son voyage et ses cours. Elle apprend le français en un temps record et part en 1921 dans la Somme où elle fréquente l’école des frères Gaston et René Caudron. Pendant sept mois elle apprend à voler sur un Nieuport type 82. L’aviation est une activité à risque qui n’en est qu’à ses débuts. Bessie Coleman assiste ainsi pendant sa formation à un tragique accident qui coûte la vie à un étudiant. 

Sa licence internationale en poche, Bessie Coleman rentre aux États-Unis. Première pilote noire, elle jouit déjà d’une certaine notoriété. Tout le monde veut la voir voler mais elle éprouve des difficultés à vivre de l’aviation. Après un séjour de perfectionnement en Europe, elle donne des leçons dans tous les États-Unis et devient une véritable célébrité. Ses capacités de voltige impressionnent. Elle sait réaliser des loopings, des huit dans le ciel et maîtrise l’art du parachute. Elle enchaîne les conférences et encourage les jeunes filles à suivre son exemple. 

Bessie Coleman est victime d’un premier accident en 1923 en raison d’un problème de moteur. Elle s’en sort avec une jambe cassée, des côtes fêlées et une coupure au visage. Il lui faut plus d’un an pour s’en remettre et sauter de nouveau dans un avion. Ses spectacles lui rapportent assez d’argent pour l’achat de son premier avion surnommé Jenny, un JN- 4. 

Engagée, elle fait plier des organisateurs qui veulent ségréguer le public blanc et noir avec deux entrées différentes en 1925 et refuse de jouer un film où on la présente en guenille : « pas de trucs à la Uncle Tom pour moi » affirme-t-elle.

Lors d’un vol test en 1926, un boulon se coince et William Wills qui est à la place du pilote n’arrive plus à contrôler le manche. A 3000 pieds d’altitude, l’avion se retourne et, côté passager, Bessie Coleman qui n’a pas de ceinture tombe. Elle s’écrase au sol et meurt sur le coup. 

Sa carrière est saluée par la journaliste Ida B. Wells lors de son enterrement et sa tombe devient un lieu de pèlerinage dès les années 1930. En 1977 est fondé le Bessie Coleman aviator Club qui réunit les pilotes noires américaines. Aujourd’hui, les femmes en général ne représentent encore qu’entre 0 et 10% des pilotes des compagnies aériennes au niveau mondial.

Photo : George Rinhart/Corbis - via Getty Images

[rollingstonemag]

Un nouvel article a été publié sur https://www.rollingstone.fr/boy-erased-chronique/

"Boy Erased" de Joel Edgerton

Deuxième film réalisé par l’acteur australien, Boy Erased revient sur l’édifiante histoire vraie d’un jeune homosexuel américain forcé d’intégrer un centre de conversion. Bouleversant

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C’est l’histoire vraie de Garrard Conley, brave petit gars de l’Arkansas, fils de pasteur. En sommeil depuis des années, son homosexualité est un jour dévoilée à ses parents après une agression dont il a été la victime. À 19 ans, il se retrouve dans un centre de conversion où les jeunes “déviants” sont psychologiquement torturés au quotidien pour rentrer dans le droit chemin… Quelques années plus tard, il raconte son expérience dans un livre devenu best-seller aux États-Unis, Boy Erased. Récit dont s’empare aujourd’hui Joel Edgerton, qui signe, après The Gift, son deuxième long-métrage. Avec l’aide d’un duo d’acteurs franchement brillants, Lucas Hedges (remarqué dans Manchester by the Sea ou Lady Bird) et l’impeccable Nicole Kidman dans le rôle d’une mère croyante à la manucure improbable, il le rend accessible au plus grand nombre. Surtout, il met en lumière une pratique barbare, qui semble presque science-fictionnelle mais qui reste encore bien réelle − témoin d’un obscurantisme qui refuse décidément de baisser la garde.

Sophie Rosemont

[nouvelordremondialcc]

NOUVEAU : Suivez l'actu du blog sur Telegram ! « Des progrès stupéfiants » – La Chine a testé une arme hypersonique qui a fait le tour du monde Dans l’Amérique de Joe Biden, une major générale de l’armée américaine s’est plainte sur Twitter de la politique de l’armée concernant les manucures françaises. Au même moment, les…

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Lundi 27 avril 2020

Jour de Joie mes amis, Jour de Joie !

La livraison de Dom Pérignon est arrivée ce matin, alors que nous avions passé commande le 20 avril. Nous avons failli attendre.

Il nous fallait au moins ça pour fêter l’accord de principe que nous avons reçu des investisseurs de Victor pour lancer notre entreprise de confection de masques de luxe. C’est finalement au Myanmar que seront produites nos créations originales.

Ah, le Myanmar. J’ignore pour quelle raison tout semble toujours me rappeler à ce pays. Le mystère qui le caractérise m’a toujours fascinée, et j’éprouve une admiration sans bornes à l’égard de leur femme leader au nom étrange. Et pas plus tard que l’hiver dernier, alors que j’ai franchi la porte d’un magasin Mango – une marque de vêtements pour roturiers où j’aime aller m’encanailler de temps à autre afin de dénicher une perle à trois francs six sous – mon regard de braise a été happé par un manteau blanc cassé de belle facture, réalisé dans de beaux tissus très doux, une doudoune très élégante (et pourtant imperméable) avec un rembourrage qui n’avait rien de vegan, le tout à un tarif défiant toute concurrence !

Comment était-ce possible d’afficher des prix à ce point compétitifs sur une si belle pièce ? Telle Laurent Delahousse, j’ai fait mon travail de journaliste et j’ai mené l’enquête. La raison de ce rapport qualité-prix imbattable se cachait sur l’étiquette du vêtement et tenait en trois mots : “Fabriqué au Myanmar”.

Tout s’expliquait. Et encore une fois, un lien invisible s’était tissé entre moi et ce pays, ce territoire dont les habitants, simples et courageux, connaissent encore le sens du mot travail, le sens du mot perfectionnisme, le sens du mot artisanat. J’ai évidemment acheté ce manteau, mais je n’ai pas encore eu l’occasion de le porter – j’en ai tellement. L’hiver prochain, je serai heureuse de le retrouver, et de m’envelopper dans sa chaleur birmane.

Ces jours-ci, entre les rayons de soleil dont nous gratifie le soleil du Pays d’Auge, les câlins de mes enfants, et ceux de mon mari, je ne manque point de chaleur. Nos aventures de ces dernières semaines nous ont rapprochés, Victor et moi. Non pas qu’il y ait eu le moindre conflit entre nous, mais ma mise en quarantaine et le stress lié à ses investissements mis en péril par la crise nous avait empêché de passer du temps ensemble, ce quality time précieux qui, seul, permet aux couples de tenir.

Le nombre de divorces actuel me démoralise. Combien d’enfants traumatisés à vie, bringuebalés de maison en maison comme de vulgaires réfugiés, réfugiés de cette troisième guerre mondiale dont parlent si justement les américains. Combien. Alors que quelques moments privilégiés passés à deux font tant de différence. Des choses simples. On laisse les enfants à la jeune fille au pair et on va se promener ensemble, seuls à deux sur une plage déserte. On s’offre un dîner aux chandelles chez Anne-Sophie Pic, ou, lorsqu’on n’a pas les moyens, sur la terrasse du Raphaël, ouverte tout l’été.

On inverse les rôles pour rire un peu, parfois. L’autre jour, c’est moi qui ai pris quelques photos de Victor, avec son Leica. Et nous avons tous deux été époustouflés du résultat.

– J’ignorais tes talents de photographe, s’est exclamé Victor, amoureusement.

– Moi aussi, ai-je répondu.

Mais je n’étais pas surprise. Quand on a l’œil sûr, on sait cadrer. On sait jouer avec la lumière, avec les contours, les couleurs et les matières. On sait ce qui est beau.

Il y a tellement de manières d’entrer en communion avec son âme sœur. Tellement d’astuces à mettre en place au quotidien. Lire ensemble. Ou au contraire savoir mettre un peu d’espace entre soi et l’autre. Je ne comprends vraiment pas les couples qui s’installent ensemble dans un petit réduit. Les premiers temps, c’est l’idylle et tout paraît rose, mais au quotidien, passées les trois premières années d’existence du couple – le temps que “dure l’amour”, selon la théorie du grand philosophe Frédéric Beigbeder – c’est un attentat contre le couple. Il faut prendre plus grand ! Ou alors continuer de vivre chacun chez soi. Acheter deux appartements qui donnent sur le même palier, par exemple. Ou deux appartements dans le même quartier.

La solution, en revanche, ce n’est pas de s’affaler le soir devant la télévision. La solution, ce n’est pas de regarder “ensemble” des émissions idiotes ou des feuilletons télé, tout en mangeant à la va-vite des aliments qui n’en ont que le nom. La solution, c’est de savoir déléguer – laisser faire le petit personnel, ou les parents, ou les beaux-parents. Confier ses enfants à ses voisins ou à sa famille.

La solution, aussi et surtout, c’est le lâcher-prise. Il m’est arrivé, parfois, de trouver pénible que Victor ne mette jamais son linge dans le bac à linge sale. Un jour j’ai lâché prise. J’ai tout bonnement cessé de le ramasser. À mesure que son linge sale s’amoncelait sur le sol de notre chambre, je me sentais gagnée par une certaine quiétude. J’étais apaisée par la certitude que jamais plus je ne toucherais son linge sale. Au bout d’une semaine, j’ai commencé à me comporter comme lui. Je me suis octroyé ce privilège. Quelle libération ! La solution allait se mettre en place d’elle-même, je le savais. C’est alors que Marisol, notre jeune fille au pair de l’époque – une femme d’une rare qualité – a franchi le pas de s’en occuper. Pleine de pudeur, elle m’avait demandé si nous souhaitions qu’elle s’occupe aussi de ramasser le linge plutôt que de le prendre directement dans le panier pour faire les lessives. J’avais bien évidemment dit oui, et je l’avais remerciée de son initiative.

Et voilà. Parfois – souvent – la solution est juste là, sous nos yeux, et tout ce qui nous empêche de la voir c’est notre manque d’imagination. Heureusement, l’univers est là pour nous montrer la voie. Mais pour accepter d’entendre son message, il faut nécessairement passer par le lâcher-prise.

Le lâcher-prise.

Pas plus tard que tout à l’heure, après le déjeuner, j’ai envoyé Dolores s’occuper de la moquette de la dépendance. Lorsque j’avais conçu l’aménagement de l’intérieur, j’avais refusé mordicus de me laisser influencer par l’environnement de cette maisonnette. J’ai fait fi des conventions, ces parasites qui empêchent le génie créateur de se déployer. Face au grand manoir austère, il fallait absolument un intérieur dénudé et plein de clarté. D’où les grandes baies vitrées et la moquette blanche – et tant pis pour la terre qui s’invite parfois sous les chaussures des visiteurs. Une moquette, ça se lave. Donc Dolores était partie donner un coup de jeune à la moquette de la dépendance, et il y avait un peu de vaisselle à faire.

Édouard était en plein cours de mandarin sur Skype, Henri jouait aux Lego, alors j’ai proposé à Victor, d’un air mutin, que nous fassions ensemble la petite vaisselle du déjeuner.

– Pourquoi tu veux qu’on fasse ça ? Laisse, Dolores le fera.

– Pour jouer, lui ai-je dit d’un air suggestif.

Il m’a regardé en souriant, a posé son Figaro et s’est levé de son fauteuil Louis XV. Il est allé chercher le tablier de Dolores dans le placard à balais, et m’a délicatement retournée contre l’évier pour me le passer autour du cou, soulevant mon épaisse chevelure blonde en me soufflant sur la nuque. Puis il a noué le tablier derrière mon dos, en serrant d’un petit cou sec qui a fait s’échapper de ma gorge un tout petit cri, comme un moineau surpris.

J’ai commencé à frotter le plat dans lequel les souris d’agneau de ce midi avaient doré quelques instants plus tôt, laissant un voile satiné sur toutes les parois. Victor s’est collé tout contre moi, posant son menton sur mon épaule, et m’a saisi les deux poignets, rendant chacun de mes gestes un peu plus difficiles. Ma manucure de samedi soir s’écaillait tranquillement, et mes doigts si fins et trop délicats pour cette besogne commençaient à se friper très légèrement. Il m’a soulevé la main gauche pour la voir de plus près, et j’ai senti dans son corps tout entier qu’il s’amusait follement, à me voir ainsi me laisser dégrader quelque peu.

Soudain, lâchant mon poignet droit, il a pressé sa puissante main contre l’embout du robinet, éclaboussant toute la cuisine et moi avec.

C’est dans ces moments-là que l’on décide si le couple tiendra ou pas. Faut-il se fâcher à cause du ménage qu’il faudra faire ensuite et des basses considérations matérielles, ou faut-il se prêter au jeu et cueillir l’instant présent ?

Nous avons choisi la vie.

J’ai éclaté de rire, et je me suis retournée vers lui pour l’éclabousser à mon tour, et bientôt, la cuisine s’était transformée en une véritable pataugeoire. Henri a voulu venir voir ce qu’il se passait mais Victor l’a immédiatement renvoyé dans ses pénates afin que nous puissions conserver notre tranquillité, et finalement, nous sommes sortis en courant dans le jardin, laissant dans toute la maison une traînée d’eau derrière nous, riant à gorge déployée. Alors j’ai ôté mon tablier, pour découvrir que mon chemisier blanc était trempé lui aussi. Il s’est mis à  pleuvoir. Tendrement, Victor m’a pris le tablier des mains, l’a envoyé d’un revers démiurgique à plusieurs mètres de là, et m’a allongée dans l’herbe menue. Je frissonnais un peu. Il est allé chercher quelque chose dans le Porsche Cayenne avant de revenir jusqu’à moi. Il s’est allongé à son tour, son corps contre le mien, et m’a invitée à basculer sur le côté afin que, de nouveau, je lui tourne le dos.

J’ai senti son bras puissant me serrer tout contre lui.

J’ai senti les muscles de son torse caresser mon dos.

J’ai attendu, alerte au moindre sursaut de ses nerfs, au moindre battement de son cœur. L’excitation montait.

Et soudain, a surgi au-dessus de moi, érigée, la perche à selfie. Cet après-midi, Victor a réalisé les plus beaux portraits de nous deux ensemble. L’iPhone tirait en rafales. Avec flash. Sans flash. Avec filtre. Sans filtre. En gros plan détaillant une par une mes taches de rousseur. En flou artistique. Nous respirions à l’unisson, comme on danse une valse endiablée. Et nos regards chargés de désir se perdaient sur l’écran lisse et luisant aux contours fuselés.

En rentrant du jardin, nous étions comme deux adolescents qui étaient allés batifoler à la barbe de leurs parents.

Dolores était revenue de la dépendance et épongeait mollement l’eau que nous avions éparpillée sur notre chemin, comme de facétieux petits Poucet amoureux.

Je suis allée changer mes vêtements mouillés, et puis m’attabler à mon bureau pour écrire ce billet. Ce soir nous fêtons la naissance de notre dernier-né – ce business de masques que nous avons monté en si peu de temps, à la seule force de notre esprit. Pour l’occasion, nous avons invité mon père à venir prendre l’apéritif. J’aimerais que le pays tout entier fasse tinter sa flûte à champagne contre la mienne, ce soir. À la gloire des gens d’en haut, qui font tellement pour l’économie !

Soyons heureux, mes amis. Car alors que je vois poindre une éclaircie à l’horizon de ma fenêtre, et la perspective d’ouvrir ma première bouteille de Dom Pérignon de ce confinement à l’horizon de mon lobe frontal, je me rends compte que selon toute vraisemblance, rien ne pourrait venir entacher la perfection de cette journée bénie des dieux.

Jour de Joie, mes amis.

Jour de Joie.

—Ludivine de Saint Léger

[tourdumondematisetnoe]

VLADIVOSTOK, RUSSIE - 14 SEPTEMBRE 2017

Une fille de notre classe de Paris, qui avait passé un an en échange à Vladi nous avait filé le contact d'Éléonora en nous disant que c'était une dame haute en couleurs et qu'elle nous aiderait sûrement. Elle avait raison, surtout pour les couleurs. Dans le Transib on lui envoie un msg et elle nous dit qu'elle viendra nous chercher à la sortie du train et qu'elle nous logera. Ça nous va. En sortant du train une dame nous attendait avec une pancarte avec marqué "Rotary". Sur le coup j'ai pas capté je savais pas ce que c'était. Moi qui me disais que je serai très certainement jamais ce genre de personne qu'on attend avec une pancarte... Elle nous accoste et nous emmène dans un taxi qu'elle a commandé. Elle nous explique que c'est une amie d'Éleonore, elle est très proutprout et elle a l'air très riche. En Russie toutes les femmes ont des faux ongles. Vraiment c'est une généralité. Le business de la manucure se porte hyper bien. Bref, on traverse Vladi en taxi en se demandant où on nous emmène avec Matis, on rigole d'avance, pcq on se sent embarqués dans un truc loufoque.

On se retrouve dans une maison aux murs décorés de chapeaux extravagants dans la salle, mais surtout tapissés d'assiettes souvenirs de TOUS les pays du monde, avec chacune son étiquette de certification "24 kt gold", dans le salon, la cuisine, l'escalier et presque dans toutes les pièces de l'étage. Et ça en fait de la surface à couvrir. Ya des bibelots partout. Des lustres. Du lineolum imitation grande demeure (dédicasse taton) au plafond. Jme sens pas hyper à l'aise mais y'a des graaandes tapisseries au sol comme chez ma nourrice ça me rassure un peu. J'essaie de pas paraître trop sale quand même pcq ça fait 4j sur je me suis pas lavée avec le train, et je pue la mort, vraiment.

Cette dame de transition nous prépare un super repas avec plein d'herbes-salade que j'ai jamais mangé. Je regarde comment elle fait, comment elle épluche pour faire comme elle et pas manger la mauvaise partie. Y'a un ado que je pensais être le fils mais en fait c'est le neveu. On est un peu paumés.

Le soir, le monsieur et la dame rentrent. On discute et la situation s'éclaircit. Le monsieur porte une grosse moustache qui redescend style américain et a un peu les mains comme mon père, alors je me dis qu'il doit être ouvrier aussi. En fait il est ingénieur dans l'armement et fabrique des torpilles, des "bombes" comme il dit, pour la force Marine russe. OK. La dame quand à elle est directrice d'un prestigieux lycée privé de Vladi, où y'a 10 élèves par classe et ils font des voyages de ouf trois fois par an, mais surtout elle est Présidente de la section échanges culturels et jeunesse du Rotary. Le Rotary de ce que j'ai compris c'est un club de riches. Comme une association de gens thunés - elle nous explique que Bill Gates a donné jsaispucombien de millions à l'association pour une campagne de vaccination en Afrique, tu sais, le pays pauvre, l'Afrique. Ahhhh! - qui fait des trucs philanthropes, genre "aider les pauvres". En vrai de tout ce qu'elle nous à raconté, surtout en dehors de l'explication sur le club, on a compris que c'est surtout un réseau de riches qui fait que quand tu voyages à l'étranger tu peux rester entre riches et que chez toi tu peux te rendre des services entre riches. Elle nous raconte qu'elle voyage beaucoup, elle a beaucoup d'amis partout dans le monde, elle a un musée dans sa chambre.

Aujourd'hui elle nous conduit en ville, elle va travailler et nous on va visiter. On parle beaucoup sur le trajet. Pour elle, époque socialiste ou capitalisme, "sa vie n'a pas changé. Pour d'autres peut-être, pour les pauvres peut-être, mais elle n'en sait rien. Elle a toujours bien vécu", peu importe les changements politiques, elle nous explique avec les mains posés sur les diamants de son volant, parmi ceux du levier de vitesse et du rétro. Poutine ou pas c'est pareil. Elle l'aime bien, toutes ses décisions politiques sont bien à ses yeux, pour elle tout est bien toute façon, puisqu'aucune décision ne viendra jamais rien changer à sa vie.

"Un gentil mari, militaire qui gagne bien, une voiture, un chien qu'elle aime comme ses fils, un bel appartement". Voilà comment elle explique que sa vie va bien. Tout sur le meme plan. Le mari la voiture la maison et le chien.

J'sais pas si ça a un rapport mais en sortant de la voiture j'me suis aperçue que j'avais le dos bloqué. J'suis restée toute la journée en pls à galèrer à bouger et respirer. J'suis sûre que j'ai fait une réaction.

N'empêche elle nous loge et on est grave libres pcq elle nous parle pas des masses non plus et on peut faire ce qu'on vaut toute la journée alors on en profite.

[myanmarpichan]

Lectures 2019. 45 - Ocean Vuong, On Earth, We’re Briefly Gorgious

Au dos de la surcouverture du roman d’Ocean Vuong - On Earth we’re briefly gorgeous - s’agite l’habituelle petite foule de critiques élogieuses des éditions américaines. Pour marquer son engouement, l’un des critiques cités indique qu’il « a corné tellement de pages que le livre a failli exploser ». Si j’étais du genre à corner les pages, je ne me contenterais pas de ces petits rabats efficaces et proprets qui permettent de revenir, tout satisfait et sans effort, aux bravoures du roman puisque dans ce livre chaque mot est mesuré et goûté, chaque phrase doit être relue et repassée, chaque ligne mérite un pli, une encoche. Pour lui rendre l’hommage approprié, de chaque page je ferais un pliage habile et complexe donnant au papier le relief qu’ont déjà les mots alignés, comme dans les livres pour enfants je construirais des maisons, des silhouettes, des mains et des nuques avec ces pages, des bisons et des macaques et des oiseaux aussi puisque « une page, en tournant, est une aile soulevée sans compagne, et ainsi sans vol. Et pourtant nous sommes émus ». Mais je ne suis pas du genre à corner les pages, je souligne plutôt, à la verticale et l’horizontale et dans ce livre là j’ai souligné sans cesse dès le départ, comme j’ai pleuré sans cesse passées quelques pages. Les traits et les larmes, deux instruments de mesure. Avec les lignes tracées sous les phrases, les doubles, triples ou quadruples rayures appliquées en marge dans l’espoir vain de donner une hiérarchie à la beauté, avec les croix et les vagues tracées au fil du texte, avec toute cette mine de crayon déposée je pense qu’il y a de quoi recopier intégralement le livre, ou construire un minuscule terril gris. Avec mes larmes, de quoi remplir une petite gourde de papier dans ce petit monde de papier.

Je me souviens avoir pleuré autant pour un autre livre états-unien récent, les Argonautes de Maggie Nelson. La rythmique des larmes était différente : à première lecture, j’en avais coulé quelques-unes, je me souviens très bien : quand elle décrit les jeux qu’elle invente pour le fils de Harry ou bien lorsqu’elle divague sur les méandres physiques et psychologiques que traversent elle et Harry. Puis j’étais passé à la relecture patiente des paragraphes diffractés, pour me les traduire à moi-même, et cette fois-ci chaque phrase, chaque bloc amenait les larmes de même que la progressive découverte d'une géographie d’ensemble, d’une construction de la beauté. Aujourd’hui, je n’ai pas encore relu l'océan, je viens tout juste de le traverser, mais les larmes dessinent déjà une autre trajectoire : une soudaine éruption au tout début de la lecture, quand j’ai compris que je tenais entre les mains un livre pour ma vie, puis plusieurs montées soudaines dans la deuxième partie, et un bris de barrage – un orgasme - au début de la troisième partie, infiniment triste, où les phrases sont coupées et espacées sans plus de points ni majuscules, flot répliqué ensuite dans le métro, lorsque les points reviennent et que les phrases s’allongent et qu'on passe d’une conclusion à une autre. Petit Chien, le narrateur, indique que le moment où il s’est senti le plus proche de Dieu est celui de son premier orgasme. Quand on parcourt ses phrases, on se sent aussi proche de Dieu que d'un orgasme.

Plusieurs explications à ces larmes qui se recoupent du livre de Maggie à celui d’Ocean :

1. D’abord l’adresse, l’emploi insistant et sensé de la deuxième personne. Les deux livres ont besoin de quelqu’un à qui s’adresser. Les deux livres sont des lettres d’amour : le premier à l’aimé-e, le second à la mère. Ocean écrit une lettre fictive à sa mère fictive, qui lui répond partiellement. Mais dans les You répétés, le champ des destinataires s’élargit vite à d’autres personnages, d’autres aimés, et en fin de compte à la personne qui lit, à moi qui, me tenant à la place des êtres aimés, me sent aimé à mon tour. Voilà une première raison à mes larmes : la surprise de trouver dans sa boîte une lettre d’une inconnue qui à la fin de la lecture ressemble plutôt à une amie perdue de vue.

2. Une autre : ces deux personnes sont des poètes avant d’être des narrateurs, leurs premières publications sont des recueils, ils ont l’habitude de passer à la ligne avant la fin de la phrase, de laisser un espace blanc habitable aux mots sur la page et, dans les contraintes de la narration, dans la nécessité d’établir un discours politique, ils conservent cette liberté du langage, cette réflexion sur et cette inflexion de la langue, qui est le cœur de leur point de vue. Je pleure devant cette habileté qu’ils savent préserver.

3. Les deux poètes en arrivent d’ailleurs à une conclusion similaire sur le corps et ses mouvements comme nouvel alphabet, le toucher, les regards, et les goûts comme langage sans paroles. Ocean rappelle pour chaque scène les odeurs précises et mêlées des baisers de l’amant ou des mains de la mère, ce qu’il y a de plus vif. Il dit le nom des couleurs dans les livres de coloriage et comment nous ne sommes que ce que la lumière veut bien montrer de nous. Il évoque le placenta, comme l’évoquait déjà Maggie : c’est là où circulent les nutriments et les hormones de la mère à l’enfant, c’est donc aussi le lieu d’un premier langage, la vraie langue maternelle. Il décrit des scènes de massage familial, des scènes de manucure par sa mère immigrée qui sue et souffre sous les orteils, les corps cassés par la guerre (du Vietnam), le travail des champs, les substances qu’on s’injecte, les humiliations mais aussi les corps retrouvés et ravivés par la tendresse et le sexe, le sexe avec ou sans tendresse, la tendresse avec ou sans sexe. Ce sont ces sensations du corps qui me font pleurer, celles que je connais ou ne connaitrai jamais mais que l’auteur fait vivre aussi fort.

4. Une autre et peut-être dernière explication aux larmes : ce sont des livres queer, par leurs sujets et leurs formes, par leur défi aux genres, le bruissement qu’ils appliquent aux phrases, au fait d’écrire une phrase, par les corps et les sensations qu’ils décrivent, leur point de vue sur le monde que je peux faire mien, qui est déjà mien mais ici explicité, justifié, magnifié, comme le faisait déjà Roland Barthes, cet auteur que Nelson et Vuong citent en ouverture de leur roman puisque Barthes a fait de l’Argos une métaphore du langage et que Barthes a parlé du corps mort de sa mère, laissant la place à Vuong pour son corps vivant. Ce sont deux livres qui peuvent m’aider à vivre, deux pieds-de-nez revendiqués qui peuvent servir de guide, deux self-help books des plus raffinés. J’adore comment Maggie prévient les critiques des homophobes et des transphobes avec plus d’intelligence que tous ceux-là réunis, j’adore comme Ocean prévient les éloges de l’intelligentsia blanche états-unienne qui parlera de son livre comme d’un livre important, urgent, qui dit beaucoup de choses de l’Amérique, qui s’étonnera de ce prodige faisant presque aussi bien mais jamais autant que les grands blancs critiques ou professeurs d’écriture : par ce livre il dépasse les grands blancs, à l’aise. C’est encore cela qui me fait pleurer : l’assurance déployée par cet ami qui m’écrit, cette assurance qui n’est qu’une peur dépassée, un équilibre pour ma vie.

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Samedi 23 Septembre 2017 – Seeeaaa, sun and sun à Malibu et Griffith Park : Une journée pleine de soleil.

Partie 01/05 : Alerte (au con) à Malibu !

Apres des mois dans le pays des champs, des montagnes, de la neige, du froid et du sirop d’érable, l’heure est venue pour moi de renouer les liens avec la mer, ou plutôt l’Océan, et de retremper mes petons dans l’Océan Pacifique pour la première fois depuis ma baignade sur l’ile des Pins en Juillet 2015.

La veille au soir, mes hôtes m’ont conseillé d’accorder mes faveurs à la plage de Matador Beach plutôt qu’à celle trop connue et trop fade de Malibu. Ils m’y promettent un petit havre de paix confidentiel, surtout connu par les locaux. Ravi du bon tuyau d’Huggie, me voilà roulant à bonne allure en direction du Nord-Ouest de la ville. Il faut compter une petite heure de route pour rallier  Malibu et, pour la première fois depuis mon arrivée, je quitte le périmètre urbain de Los Angeles. Sur l’autoroute je réalise qu’en continuant dans cette direction pendant quelques heures, je pourrais arriver assez rapidement me retrouver à San Francisco. Alors que j’ai toujours à ce stade de mes vacances un peu de mal à prendre la mesure de la réalité de l’endroit où je suis, cette constatation m’enthousiasme, si bien que j’envisage quelques minutes de ne pas prendre la sortie prévue et de filer au Nord. Je me ravise finalement, conscient que ce serait un gâchis de temps et d’énergie, en me promettant de garder la visite de la Baie pour un prochain voyage.

 Une fois sorti du « Highway », l’itinéraire emprunte une route serpentueuse qui traverse les massifs collineux me séparant du bord de mer. Des deux côtes de la route le paysage se fait de plus en plus aride. Ici les terres semblent sèches, couvertes d’un maquis méditerranéen qui me rend l’atmosphère familière. Je m’arrête par endroits pour photographier ces montagnes presque nues, stupéfait par le contraste qu’elles offrent avec le labyrinthe urbain à quelques kilomètres en arrière.

Après quelques sinueux kilomètres, je finis finalement par entrevoir le bleu vif de l’océan au loin, non sans une certaine émotion. Alors que plus je me rapproche de la côte, le paysage se fait bien plus verdoyant et commence à s’habiller de belles habitations. Pas de doute toutefois en voyant l’allure des logements : la région de Malibu est un secteur de privilégiés.

 Soudain, à quelques kilomètres de mon objectif, je suis forcé de m’arrêter : sur le bord de la route s’est découvert un champ immense, dont la pelouse semble taillée au ciseau de manucure. Et sur cette pelouse, des centaines et des centaines de drapeaux américains flottant au vent. Surplombant cette étendue, un bâtiment ocre, aux formes modernes arborant une sorte d’obélisque coiffée d’une croix : l’Université de Malibu. J’ignorais que la ville disposait d’un campus et je tremble en imaginant le montant des frais de scolarité.

Je me gare pour me joindre à le demi-douzaine de touristes qui arpentetn les allées de la forêt de drapeaux. L’atmosphère ici a quelque chose d’inédit et d’unique. La colline qui regarde l’Océan en le surplombant est balayée par une brise qui fait battre au vent les centaines de drapeaux, jouant la musique d’un murmure apaisant. La température de l’air est parfaite, le soleil est doux, il y a quelque chose de l’ordre du paisible, presque tangible, qui flotte dans l’air. Mes camarades touristes ne s’y trompent pas, et j’entends les gens parler à voix basse, comme pour se synchroniser avec les respirations douces l’endroit.

En progressant entre les bannières étoilées je réalise deux choses : au cœur des rangées se trouvent dispersés des drapeaux d’autres pays ; et surtout il y en beaucoup beaucoup plus de drapeaux que je ne pensais. Derrière l’arrondi de la butte où ils sont plantes, des centaines d’autres drapeaux claquent au vent. Je reste bouche bée devant ce que je considère comme une démonstration décomplexée de patriotisme.

Stupéfait et amusé par l’ampleur de l’installation, je me prends en photo au milieu des drapeaux, tout souriant, singeant le salut militaire devant le drapeau français que je finis par trouver, allant même jusqu’à jouer avec le retardateur pour me prendre en photo sautant de joie devant cet étalage d’américanisme somme toute très folkorique, de la même manière qu’on se prend en photo devant les gardes royaux à Buckingham Palace.

 Mes clichés pris, un air de touriste satisfait sur le visage, je me dirige vers un panneau ou j’imagine que je trouverai des informations sur ce champ de drapeau, non sans croiser le regard désapprobateur d’un couple de seniors qui m’ont vu me prendre en photo. Je me dis que je ces gens-là sont bien mal embouchés, et que je n’ai rien fait qui puisse mériter ces œillades pleines de jugement, avant de sentir mon visage se décomposer a la lecture de panneau explicatif.

Non, les drapeaux (au nombre de 5000), n’ont pas été ici plantés pour célébrer la gloire des USA, mais pour rendre hommage aux 5000 morts des attentats du 11 Septembre 2001. Une bannière pour chaque personne décédée. Et les drapeaux étrangers représentent les nationalités touchées par le drame.

Il y a beaucoup de moments où je me suis senti con dans ma vie (beaucoup), mais celui-ci vient se glisser dans le top 10 de l’embarras. Je repense à quel point l’image d’un couillon en train de sauter de joie devant un monument aux morts est dramatique, et j’ai envie de me cacher dans un trou de souris. Heureusement pour moi, seules 2 personnes m’ont vu manquer de respect (malgré moi), et mon sang se glace à l’idée que quelqu’un ait pu m’assimiler à un énergumène aux aspirations terroristes. J’en touche quelques mots à l’amie Natalia qui s’amuse de ma maladresse, et c’est la queue entre les jambes, à la fois honteux et amusé par ma propre bêtise, que je mets le cap vers Matador Beach.

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Cet ensemble Nike réveille le débat des couleurs...

Noire et bleue. Ou Blanche et dorée. Voilà le débat interminable qui prenait d'assaut tous les bureaux, les transports en commun et même les salles de classe de France en 2015. La coupable ? Une robe dont il était particulièrement difficile de déterminer la couleur. Enfin, plutôt de se mettre d'accord. En effet, certaines personnes la voyaient noire et bleue tandis que d'autres juraient qu'elle était blanche et dorée. Aujourd'hui, ce débat a touché d'autres pièces et c'est non pas sans un petit sourire du coin des lèvres que nous le recevons. Postée sur le profil Facebook d'une certaine Rachel Stewart, cette photo d'une tenue de sport Nike composée d'un t-shirt, d'un short et d'une paire de claquettes semble agiter la toile. Sa légende "Est-ce que quelqu'un voit une autre couleur que le rose et le blanc ?" y est certainement pour beaucoup puisque plus de 800 commentaires plus tard, les internautes n'arrivent toujours pas à se mettre d'accord sur les couleurs de l'ensemble : turquoise et gris, menthe et rose ou rose et blanc...Après avoir été partagée plus de 1000 fois, il s'avère que le média américain Buzzfeed en a profité pour établir un sondage dont voici les résultats : sur 410 000 participants, 92% ont vu Turquoise et gris, 4% ont vu rose et blanc et 4%... un combo de couleur qui n'était même pas proposé ! Et même si cette fois la majorité est vraiment écrasante, il semblerait que nous ne soyons pas au bout de nos peines en ce qui concerne les débats de couleur !   À voi... Retrouvez cet article sur Public

Photos : Rob Kardashian et Blac Chyna ont finalement décidé de retourner ensemble !

Photos : Maeva et Marvin s'affichent ensemble et amoureux... les internautes les lynchent !

Photos : Ariel Winter et Levi Maeden : Ensemble depuis 7 mois, ils ont déjà des tatouages en commun !

Manucure : Voici les 10 couleurs de vernis à ongles les plus vendues chez O.P.I

Julie Gayet et François Hollande emménagent ENFIN ensemble !

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Le corniaud (1965) - Bande annonce

Film - Comédie réalisé par Gérard Oury. Avec Bourvil (Antoine Maréchal), Louis de Funès (Léopold Saroyan), Venantino Venantini (Mickey dit la souris), Beba Loncar (Ursula), Alida Chelli (Gina la manucure), Guy Delorme (Luigi), Henri Génès (Martial), Pierre Roussel (Mario Costa), Lando Buzzanca (Lino), Guy Grosso (un douanier), Michel Modo (un douanier), Jacques Ferrière (un gangster). Sortie en 1965 Synopsis : Modeste représentant de commerce, Antoine Maréchal s'apprête à partir en vacances en Italie lorsque, en plein Paris, sa 2CV est mise en pièces par la Bentley d'un homme d'affaires, Léopold Saroyan. Antoine, désespéré, dit adieu à ses congés. Mais dès le lendemain, il est convoqué par Saroyan. Celui-ci lui offre un billet d'avion pour Naples et le charge de récupérer une Cadillac pour le compte de riches clients américains. Ebloui, Antoine accepte, sans se douter un seul instant que la superbe voiture qu'il conduit dissimule une véritable fortune illégale. Un pactole que certains aimeraient beaucoup récupérer pour bénéficier d'une retraite dorée... En savoir plus : https://ift.tt/2R3Byid L'actualité du cinéma : https://ift.tt/30PIyDB Les films de la semaine : https://ift.tt/2uoOFTc Retrouvez Télérama sur : Facebook : https://ift.tt/38rVwKe Instagram : https://ift.tt/30QMOlX Twitter : https://twitter.com/Telerama Youtube : https://www.youtube.com/user/TeleramaVidcast/ via Dailymotion https://ift.tt/2R6GXFj from Blogger https://ift.tt/3lZ2oWR via IFTTT Le corniaud (1965) - Bande annonce

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Nails Party pour commencer l’année en beauté

Nails Party pour commencer l’année en beauté

Décorés, pailletés, animés… Désormais, nous pensons son look jusqu’au bout des ongles! Fortement influencé par les États-Unis, le nail art s’immisce de plus en plus dans les habitudes beauté des européennes.

Selected by PROMOSTYLLe nail art en France À Paris, nous avons découvert et été séduit il y a quelque temps par le concept GLOSS UP.

Selected by PROMOSTYL Gloss up est un bar à beauté spécialisé dans les manucures et le nail art. Également présent dans la ville de Bordeaux, ce nouveau concept regorge de créativité et d’idées en terme de manucure originale. Les prises de rendez-vous se font sur internet : pratique et facile, on peut même organiser des cessions entre copines!

Selected by PROMOSTYL Selected by PROMOSTYL Une tendance prônée sur les réseaux sociaux Mais pour l’inspiration, on navigue (Merci Instagram) sur le superbe compte de l’artiste américaine Betina R Goldstein, pro des ongles d’exception et essentiellement des vernis Chanel et Essie.

Selected by PROMOSTYL Avec plus de 193 000 abonnés sur Instagram, elle est devenue la référence dans ce domaine. Elle se concentre sur des designs contemporains aux détails et dimensions complexes tout en restant discrets. Son inspiration vient de magasins d’artisanat ou encore juste de son imagination et des objets du quotidien qui l’entourent.

Selected by PROMOSTYL Alors à nous les ongles de folie pour commencer cette année en beauté !

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