#máscaras baratas para el cabello | Explore Tumblr posts and blogs

handofglory8 · 5 years ago

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𝒑𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆 https://youtu.be/6AVRCQBc59w .

El llanto de un niño llenaba las callejuelas estrechas de Londres, sobre su delgadísimo cuerpo bailaban cientos de rayos y estallidos que cualquiera habría confundido con una fiesta, pero no la mujer que lo cargaba, no ella. Corría sin preocuparse ya de que el bebé estuviera bien cubierto, sus mejillas se habían coloreado por el cansancio y sus ojos centelleaban con terror. Trataba de abrir con torpeza algunas puertas, pero no parecía funcionar, tampoco sabía a dónde ir.

Sobre ella un hombre masculló una palabra incomprensible y aunque no fue consciente, los gritos del pequeño fueron audibles para los demás y su cuerpo se materializó en un santiamén. Las chispas se hicieron más fuertes, golpeando a los cuerpos que pronto caían pesadamente sobre el pavimento, haciéndole soltar exclamaciones y retroceder trastabillante.

Sobre ella un hombre cubierto por una pesada túnica negra le observaba por debajo de la tela, plantado sobre la cornisa de un alto tejado, moviendo su mano con rapidez para bloquear los rayos que caían cerca de él. No entendía lo que sucedía abajo, pero de algo estaba seguro, el pequeño niño tiraba de un collar en su cuello ferozmente y hacía tintinear el dije con el escudo de su mejor amigo, y sus ojos azules llenos de lágrimas parecían clavarse en él cada tanto, tan similares a los de aquel que yacía en algún recoveco de la ciudad sin alma ya en su cuerpo.

—Avada Kedavra —susurró con una calma que no parecía estar de acuerdo con el furioso rayó verde que salió disparado hacía el suelo y chocó en la espalda de la mujer cuya última mirada fue dirigida al bebé antes de que sus ojos se cubrieran con el vaho de la muerte y su cuerpo inerte cayera pesadamente al suelo. El pequeño se escapó de sus brazos y tuvo suerte de no soportar el peso de aquella perdida dama, aunque su espalda preció emitir un chasquido al dar directo con el suelo, su llanto perturbó el vecindario con un estruendo.

El mayor secreto de Evan acababa de disolverse a la distancia con su imagen clavada en el último pensamiento. Ambos yacían, cada uno tan lejos del otro que sus almas no se encontrarían en el camino, y su pequeño, mientras tanto, era arrastrado por quién creía haber hecho lo mejor. Se cumplían dos años desde su misión, dos años desde que se habían mirado por primera vez y el irónico destino decidió que fue en aquel aniversario en que ambos se echaran su última mirada por encima del hombro.

Porque tres años antes el poder del Señor Tenebroso estaba en su punto de expansión, los mortifagos causaban tantos desastres que ningún periódico o radio había podido seguir el ritmo de la tragedia, y tampoco querían hacerlo pues estaban demasiado asustados para hablar. Incluso los muggles sentían el rigor de la magia oscura golpeando familias enteras, enterraban a sus muertos sin saber el cómo o el por qué, maquillaban sus propias calamidades con explicaciones que parecían comprensibles, vivían por inercia, cerraban sus puertas sin saber que no confería seguridad alguna.

La familia MacQuoid lo hacía, cada noche le podían tantas trabas a las puertas y ventanas que se sentían ligeramente más seguros, sus empleados montaban una guardia constante afuera de la propiedad y no salían de casa sin acompañamiento, guardaban armas en sus pequeñas mesas de noche y todos ellos las habían disparado al menos una vez. Pero las puertas fueron abiertas con facilidad, los empleados puestos a dormir con solo un movimiento y, esa noche, las balas de sus armas se desvanecieron.

Un grito inundó la enorme casona de los MacQuoid cuando ambos padres fueron levantados de golpe de sus camas y golpearon bruscamente el techo antes de caer pesadamente de nuevo sobre la cama; sobre ellos se alzaban cuatro figuras vestidas de negro, sus rostros cubiertos por mascaras plateadas.

—Es simple—habló uno de ellos, y su voz los hizo temblar por debajo de las heridas causadas por el golpe—Solo queremos hacer un trato. Dejad que el hombre que visitó el Ministerio hace dos semanas tome el puesto que requirió y no les haremos nada más.

La mujer soltó un gemido de dolor y el hombre trató de levantarse, su expresión era severa y digna, el mentón se elevaba por lo alto, aún más cuando consiguió resbalarse fuera de la cama para encararlos. Todos parecieron olvidar la presencia de su esposa, pues le apuntaron solo a él con sus varitas, que a sus ojos no eran más que un montón de ramas, ¿se atrevían a irrumpir en su casa armados solo con ello?

Se movió rápido, al menos tanto como pudo, saltó sobre la mesa de noche y tomó la pistola con firmeza, no lo dudó ni siquiera por un instante, apuntó a las máscaras y disparó. No hubo un solo ruido más allá de las risas de los enmascarados, las balas se regaron en el suelo con un sonido metálico y se alejaron de él hasta dar a parar en las esquinas de la habitación, para aquel momento sus manos comenzaron a temblar.

—¡La tengo! —se escuchó un grito triunfal al otro lado del pasillo, acompañado de un montón de gemidos femeninos adoloridos.

—¡No! ¡A ella no! —gritó la mujer que aún yacía en cama, dio vueltas sobre el colchón hasta caer pesadamente en el suelo y se arrastró tan solo para encontrarse con una patada de uno de los enmascarados. El hombre corrió a su lado y se arrodilló junto a ella, aún sin soltar el arma.

—Déjenlas en paz, me quieren a mí, ¿no? —masculló, pero parecía que nadie le escuchaba pues la atención de todos se volvió a la pareja que irrumpía en el cuarto tras un portazo. Otro hombre usando mascara, otra figura oscura y sombría arrastrando a una pálida joven que se removía con fiereza tratando de librarse de su agarre, pero cada tanto él le hurgaba entre los alborotados cabellos con la varita y de ella salían chispas que le hacían estremecer de dolor—¡Dejadla, por favor! ¡No es mi decisión! Juro que no lo es, el gabinete no lo aceptó… yo… yo traté… lo hice.

—¿A quién le importa un intento? El Señor Tenebroso quiere resultados—mencionó quién tenía a su hija. La muchacha le miró, suplicante, y quiso arrojarse sobre sus padres para estar con ellos, pero como si pudiesen leerle el pensamiento solo hubo más dolor y por primera vez en toda la noche soltó un grito que hizo estremecer los cimientos del hogar.

—¡Lo juro! ¡Juro que lo intenté!

Uno de los hombres apuntó a la mujer que yacía en el suelo, ladeó la cabeza y tras pronunciar unas palabras que ninguno de los MacQuoid conocía un rayo verde iluminó la habitación e impactó en la temblorosa mujer que, de repente, dejó de moverse, como si alguien se hubiese llevado todo el dolor y el temor… porque así era. Tanto el hombre como la chica gritaron furiosamente cuando la comprensión llegó a ellos como una revelación. Sin embargo, no pudieron entregarse al dolor mutuo, no hubo tiempo para nada aquella noche, ni siquiera para una despedida.

—Más le vale que lo haga—y entonces el hombro empujó con fuerza a la chica, que fue recibida por otro de ellos que le apretaba aún con más fuerza en los brazos, dejando marcados sus dedos en la fina piel—Llévatela, Rosier.

Y tras aquella orden el espacio se desdibujó ante ella, abandonando su hogar, a su padre que gritaba y lloraba, a su madre muerta. No sabía qué sucedía o donde estaba, pero todo parecía una terrible pesadilla que se extendió por largos meses en los que estuvo presa en lo que llamaban Rosier Hall.

Le visitaban seres a los que desconocía, apenas le daban de comer y los platos llenos aparecían en una esquina de la húmeda celda, nadie pronunciaba su nombre o el de su padre, perdió la noción del tiempo, de ella misma. Rostros duros, desagradables, sonrisas macabras llenas de oscuro placer en el dolor… Dolor, cuánto dolor había sentido una y otra vez en esos meses, cuántas torturas había sufrido, cuán cerca había estado de perder la razón solo por el dolor.

Solo había un rostro ligeramente amable, uno que le miraba a la distancia con algo bastante parecido a la compasión, el único que le dirigía la palabra, ora para decirle lo detestable que eran los de su clase, ora para preguntarle si había cenado ya. Aprendió que su nombre era Evan, y él aprendió pronto que su nombre no era Katherine sino Katharine. Ella aprendió acerca de la magia, él solía preguntarle cómo podía hacer las cosas más simples sin tenerla; se sumían en largas conversaciones en los que parecían cortísimos segundos y siempre terminaban por insultarse el uno al otro con un aplomo que pronto se convirtió en una extraña cordialidad. Ella aprendió lo que él era, un mortifago, un amante de lo tenebroso… Había matado, había torturado, seguía ciegamente a un hombre cuyos ideales la ponían en la peor de las desventajas, pero no la trataba como la basura que solían decir que era.

Quizá fueron los meses de conversaciones, quizá fue la mirada velada por el llanto en aquella noche en que había perdido a su familia, ese encuentro frugal de miradas. Ambos podían quedarse una vida pensando en el quizá, en el por qué, en todo y en nada y aún así jamás entenderían la razón por la cual se buscaban en cada rincón. Evan se repetía a sí mismo una y otra vez cuánto asco sentía por las personas como ella, sin encontrar una razón para odiar a la mujer que cada noche cuando debía asegurarse de que hubiese comido porque no tenía permitido dejarla morir le contaba toda clase de fantasiosas historias.

Se trató de convencer a sí mismo, pues, que estaba movido solamente por una recalcitrante soledad en el ámbito romántico cuando la besó por primera vez, cuando sintió aquella necesidad de sentir su piel contra la suya, cuando sus cuerpos se unieron y se volvieron uno. Esa vez, las siguientes, todas las ocasiones en las que se amaron locamente para terminar soltándose toda clase de epítetos desagradables. Porque él era un asesino, porque ella era una asquerosa muggle.

Se repitió la misma excusa barata cuando rompió definitivamente las cadenas que la ataban a la celda y le ocultó en otra de las propiedades de la familia, culpando de todo ello a un mortifago nuevo que había demostrado antes tener dudas sobre lo que hacían. Se convenció, al menos en la superficie, de que la soledad era su guía cada vez que le visitaba después de sus misiones, cada vez que buscaba refugio en su pecho cuando el mundo era demasiado para continuar. Y mandó todo a la mierda al ver su vientre crecer con lentitud en cada visita, cuando sintió las primeras patadas de su primogénito contra su mano en medio de las más dulces caricias.

Empero, no se consideraba un traidor. Cumplía con su deber, odia a los impuros, sentía repulsión por los muggles… ¿era realmente malo que no pudiese hacerlo con ella? Mataría a todos, no dejaría rastro de su humanidad si fuese posible, pero no podía recordar aquellos gemidos de dolor de la mujer en la mansión de los MacQuoid, porque entonces sentía como su corazón se encogía, se apretaba de tal manera que le cortaba la respiración. Supo que no era un traidor en todo el sentido de la palabra, solo su corazón lo era.

—Se llamará Nicholas, como el protagonista del cuento que te relaté en verano—había dicho ella, sudorosa y extremadamente pálida, aquella noche de abril en que su hijo había nacido en medio de una estrecha habitación de la casa de recreo de su familia. Y él no aceptó, porque no podía decirle que no al Señor Tenebroso, pero tampoco podía decirle que no a ella.

Calladamente había tomado al niño en brazos y fue en ese instante en el que comprendió que no había futuro alguno en su improvisada familia. Si ganaban, si Él ganaba, seguramente terminarían por descubrirle y entonces tanto ella como el bebé serían asesinados y para él solo habría un futuro incierto lleno de torturas; pero si los otros ganaban, si ganaba Dumbledore, entonces él terminaría pudriéndose en Azkaban, su hijo sería repudiado y ella seguramente terminaría muerta al ser descubierta. No había manera de salir bien librados.

Por eso tomó una decisión por aquel que aún no tenía voz, lo presentó como su hijo ante los mortifagos, inventó a una magnifica bruja extranjera como su madre, le hizo ver como alguien digno, como a un sangre pura, como aquel que seguiría sus pasos en el futuro.

Por poco más de un año el pequeño Nicholas vagó entre los mortifagos y su madre, pasó entre cientos de brazos cautivados por su belleza, sin comprender, elevando diminutas sonrisas al cielo que hacían desear a su padre escapar por un momento, antes de que recordara que su lugar estaba allí, que aquella era su propia lucha.

—Corre—le susurró Evan a Katharine en el aniversario número tres de haberse conocido. Las puertas de su refugió habían sido derribadas y podía sentir los habidos pasos en la primera planta. Porque el Señor Tenebroso había caído, pero no su espíritu y sus convicciones, porque siempre había sabido que no había un futuro para ellos—Toma a Nicholas y huye.

Ella no lo dudó, ni siquiera se detuvo para besar sus labios, incluso si no sabía si podía ser la última vez. Tomó al niño en brazos con fuerza, Evan puso sus manos sobre ambos como despedida, dejando que en el cuello del bebé se deslizara delicadamente un collar con el emblema de los Rosier. De su varita se escapó una chispa del color favorito de Katharine y fueron cubiertos por ellas hasta que Evan no pudo verlos más.

Esa noche Katharina corrió lejos de su escondite, lejos del hombre al que había amado a pesar de sus propios ideales, corrió tratando de buscar un lugar seguro para su hijo, corrió sin darse cuenta de que la protección que Evan había puesto sobre ellos se desvanecía a medida que pasaban los minutos, corrió con el corazón en vilo, y encontró su muerte corriendo. Y Evan luchó, con la imagen de ambos desvaneciéndose de su memoria, negándose a ir a Azkaban, negándose a olvidar por qué estaba allí, y murió sin bajar la varita, lastimando a su adversario, con una risotada que muchos interpretaron como un acto macabro… pero reía porque sabía que siempre había sido una causa perdida, porque nunca iba a ganar aquella guerra, reía porque se aferraba a la idea de que a pesar de que estaba a punto de morir su hijo viviría, fuera como fuera, pero lo haría.

El hombre que, sin saberlo, había acabado con la única persona que su mejor amigo había amado descendió de un salto y tomó al bebé en brazos, acallándolo con un suave susurro, y desapareció en un segundo, dejando a quienes lo perseguían lanzando chispas en el cielo y a la mujer con una perpetua expresión de sorpresa inmóvil en el suelo. Poco sabía que aquel niñito sería su salvación de la prisión pues pudo justificar su huida con él, y sus malas acciones anteriores al milagroso rescate de Nicholas Rosier fueron tomadas como hechas sin su plena consciencia, bajo los efectos de una maldición.

Y a pesar de que muchos quisieran culpar al niño de las acciones de su padre no podían adjudicar algo así a alguien tan pequeño e inocente; y pronto el hombre fue librado de sus cargos con la condición de hacerse cargo del bebé y criarlo de una mejor manera. Y así fue.

#the rosier and the macquoid #evan #katharine

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archivexxmidnightxglitter-blog · 8 years ago

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{ ↭💕 @anghtmvre 💕 ↭ }

✨“ Behind the mask of ice that people wear, there beats a heart of fire “ ✨

Los eventos obligatorios eran parte de su día a día incluso cuando estaba fuera de la prisión que significaba la Academia. Sonreír de forma ensayada para demostrar la comodidad que no sentía era tan sencillo como respirar siempre y cuando se tratase de un evento de caridad porque esos compraban el favor de los votantes, aunque eso no significaba que el moreno estuviese feliz por perder valiosas horas de su tiempo en una niñería como ese baile. Las máscaras que se suponía, debían añadir un toque de fineza parecían más bien un tipo de tortura extra porque era un uniforme distinto que se veía forzado a vestir. El mundo entero parecía complacido con la música; también con el ambiente de película antigua que los envolvía mientras el moreno no se molestaba en disimular un bostezo. El problema de la gente del círculo social en el que se desenvolvía, era que para guardar las apariencias se volvían aburridos.

Su mirada se movió alrededor en busca de algo que fungiera como una inyección de adrenalina para motivarse a seguir ahí cuando la notó. Como en una escena de película romántica barata fue capaz de reconocerla por el tono vibrante de su cabello pero el azul de sus ojos en contraste con la máscara fue lo que atrapó su atención por más de un segundo. No había hecho contacto alguno con la pelirroja por semanas porque no se le daba la gana ser el primero en buscarla, ¿Por qué debía hacerlo cuando era ella la que fantaseaba con un profesor? No obstante, en más de una ocasión se descubrió a sí mismo marcando de memoria el número de la joven antes de cambiar de opinión en el último instante y abandonar el teléfono en el fondo de un cajón como si de un arma de destrucción se tratase. Quería molestarla, quería escucharla insultarlo porque era parte de la dinámica que le divertía pero si se trataba de ser testarudo, Valentin tenía treinta y cinco años de práctica. Por algunos minutos se dedicó a observarla de lejos, rememorando la forma exacta en que se había sentido al tocarla, también el sabor de sus labios que le recordaba ligeramente a la vainilla. Cansado de sus recuerdos, decidió alcanzarla aunque se detuvo de golpe al verla encaminarse hasta el espacio designado donde se encontraba un tipo vendiendo besos por un par de dólares. Serena había pagado por uno, para luego prácticamente devorarse al imbécil en cuestión.

Valentin no movió un músculo para detenerla, ni siquiera para reaccionar. Se quedó de pie por un momento antes de girar sobre sus talones hasta la mesa de las bebidas. No sabía cómo había creído que podía resistir esa velada sobrio. Ya no era el mismo hombre de siempre, los bordes de su personalidad comenzaban a difuminarse y todo era responsabilidad de la pelirroja tanto como de él mismo por permitir que una mocosa consentida siquiera tuviera notoriedad en su radar. Bebió de la primera copa que tuvo al alcance, manteniendo la mesura en sus sorbos para luego verse envuelto en una conversación sin sentido con una de las profesoras que alegaba que la subasta de solteras era un desastre porque a pesar de que tenían buenos números en recaudaciones, no eran las que esperaban. El moreno dio un vistazo rápido a la lista, encontrando el nombre de Serena en ella. Sin pensarlo siquiera, se postuló para comprar una cita con ella. Nadie iba a superar su oferta por lo que con una sonrisa esperó con paciencia a que la profesora se encargase de comenzar a nombrar a los ganadores de otras solteras. Serena iba a detestar cada segundo de ello. Eso sonaba magnifico.

#( v: Simply being alive was not enough to be called living )#{ int:Valentin Bradford }#{ Valentin x Serena }#anghtmvre #QUÉ CARAJO ES ESTO??#PORQUE ME PONES A ESCRIBIR CUANDO ME TENGO QUE DORMIR???#TENGO QUE LEVANTARME TEMPRANO!!#DESCONSIDERADA (????) jajajajaj xd #TÚ Y TU MOCOSA

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