#la soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida

[sorata-ayumi]

La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida, Elvira Sastre

[recitemos-nuestros-cuerpos]

Un mar de lágrimas que duró semanas.

"Hubiera deseado que hubieras sido testigo de mis noches de lágrimas, para que entendieras el dolor que me consumía y la forma en que mi corazón se rompía en pedazos con cada paso."

[sapphic-bxbx]

[...] dos canciones

que como un relámpago

parten mi cuerpo a la mitad.

Así funcionan los recuerdos,

cuanto más lejos están

más queman,

y cuando uno se da cuenta

el mundo entero

ya está en llamas.

[insomnio-y-soledad]

No somos, ni seremos, pero fuimos y estuvimos. Fuiste la manera más bonita que la vida me hizo entender que no puedo tenerlo todo ...

[atthiraride-dragon]

La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida

Elvira Sastre

[lneverland]

La soledad me había tratado bien.

[moonlight356]

A veces siento que he encontrado a ese alguien con quién poder compartir una taza de café en una tarde tranquila, otras veces siento que terminará marchandose cómo lo han hecho anteriormente, y que volveré a mirar el atardecer desvanecerse en la soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida.

[theallen777]

-Aquellos días dónde sólo existe sufrimiento (recopilación de frases escritas por mí)

No te vayas

No me des la espalda

Aparece en mis sueños

En los más profundos.

*

Estira tus brazos con libertad

Cierra tus ojos y sonríe

Qué tu sonrisa sea más reluciente

Qué las cicatrices de tu cuerpo.

*

-¿Somos uno?

+No, somos dos

-Entonces seamos uno.

*

No soy nada

Soy vacío

Soy oscuridad

Soy repetición.

*

Nunca fuimos monstruos, sólo somos personas rotas que sufrieron a manos de otros, así qué aceptemos eso y caminemos mientras disfrutamos está nueva briza. Sentir es humano y ya hemos sentido suficiente.

*

El dolor y la felicidad

Son los únicos que me inspiran

Qué cualquier otro sentimiento.

*

Disparame rápido

Ahora que no siento nada

Y cuándo lo hagas

Sólo habrá silencio

Y ese silencio

Serán mis lamentos.

*

Muchos dicen que los escritores cuándo se enamoran no pueden parar de escribir.

Y yo, me he enamorado de mi sufrimiento y ahora no puedo parar de escribir.

*

Dejó una parte de mi

En cada persona que conozco

Para que no me olviden

Pero en lo más profundo

Desearía que lo hicieran.

*

No me gustan los abrazos

Por qué cuando me los dan

No sé cómo devolverlos

(no estoy acostumbrado a ellos)

Pero cuándo se van y dejan de darmelos

Los ahnelo, los extraño

(pero es muy tardé para rogar por ellos).

*

Soy fuerte, porque desde pequeño aprendí a suturar las heridas pequeñas. Ahora de grande, no sé diferenciar las heridas pequeñas de las que se desbordan en sangre.

*

El fuego del infierno, es mucho más agradable que mis pensamientos.

*

Me he convertido en un salvador

para todos, menos para mí mismo.

*

Mientras sufría en el silencio agonizante, sólo una persona se digno en acompañarme y esa persona, no fui yo.

*

Soy frágil, me rompo fácil, me reparó fácil.

Ahí está el problema.

*

Escribo mucho, escribo poco

No soy poeta, ni mucho menos escritor

Sólo soy alguien, que busca su salvación

(o quizás su perdición)

*

La crueldad de mí alma, me hizo más humano para otros, pero menos humano para mí. Puedo hacer que ames pero no puedo amarme a mi mismo, lamento eso con mi corazón (aunque mi alma lo disfruta).

*

Tengo 18 años, he sufrido en la mayoría de ellos, en mi propia mente o eso quiero pensar. Debo recordar que he sonreído, que me he divertido, que he estado acompañado, (aunque por corto tiempo, pero algo es mejor que nada) para así, evitar que mi vida sólo se allá basado en sufrimiento.

*

Soy muy malo con las promesas, siempre las rompo, pues me gusta ir al fondo, sólo quiero ir hasta el fondo, de mi propia taza de café.

*

Tuve un buen sueño. Dónde yo era feliz.

*

-¿Estoy viviendo la vida que quiero?

+No

-¿Por qué?

+Por qué yo no quiero vivir.

*

Una cosa es el sentimiento

Otra cosa es el padecimiento.

*

Siento

No siento

Así qué, ¿qué es lo que siento?

Dieciocho años viviendo

Para concluir, que no siento nada.

*

Siempre me encontrarás en las esquinas

Dónde la oscuridad se acurruca

Y me encontraré pensando

En cómo muchas personas desean morir

No importa si es de una forma extraña

Sólo desean morir (yo soy uno de esos)

Y aunque se mantienen

Y se, que es un deseó para ellos

Y se, que es una necesidad para mí.

*

Mi boca no sabe a nada

Quizás sepa a algo

Pero ese algo

Es amargo.

*

Aún no puedo morir

Aún no obtengo

Mi tan deseado

Final feliz.

*

Cada que caigo

Cada que pienso

Qué está vez será el final

Algo grande

Algo pequeño

Me hace mantenerme

Me hace quedarme

Pero si carezco de eso

Sólo imagino

Sólo me imagino

Feliz

Qué lo soy

(aunque no sea así, pero en la ignorancia, está la felicidad)

Qué lo seré

(algún día, quizás no, pero nada pierdo en imaginar)

*

Siento a los muertos jalando mis pies

Siento el mar de sangre en mis pies

Debajo de mis ojos están mis penas.

*

Tantas vidas

Para que en ésta

Me cobren la factura

De las anteriores.

*

Mi inteligencia y mi soledad

Son iguales

Tan grandes

Tan incomprensibles.

*

Ahora no puedo dejar de escribir

Poeta o no

Mi mano simplemente quiere escribir

Ella plasma lo que yo no

Lo que he ignorado

Lo que he callado

Lo que he ocultado

Lo que he olvidado.

*

Todo lo que hice/ Lo hice/ Por ti/ Monstruo

*

"Sólo vives una vez"

Me dijo dios

Y yo respondí

Gracias

Muchas gracias

No deseó repetir

Una vida de desgracias.

*

Mi futuro es muy oscuro, quizás por eso

no puedo verlo.

[shadowypersonsong]

Cambia, todo cambia. Me repetí 6 horas en el espejo. Sentí un síntoma que me trasladó al lado más oscuro del lugar. Ya no puedo reconocer personas, y ya no se a quien escuchar. Mi voz ocupa todo el lugar. Me afirmo como una persona valiosa, talentosa y con muchas ganas de ayudar a los demás. Me libero de la necesidad de ser suficiente. Es un infierno, me sorprende como sigo en el camino hasta ahora. Es solo cuestión de segundos para cambiar mi perspectiva de todo. Cuando ocupas tu mente tomando excesiva importancia a lo que dicen los demás. Te van a perseguir toda la vida. No importa si fue ayer, hace meses, incluso años. NO SE VAN A IR. Repito: me afirmo valiosa , me aprecio y me abrazo.

‘’Y no hay nada peor que sentirse olvidado dentro de uno mismo’’ / La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida- Elvira Sastre. No puedo respirar y me permito observar como se nubla el panorama. No se cuando va a parar. Ya va siendo 8 horas. Ojalá nunca mas me toque dudar. Recuerda que la vida es más que esto, mereces dormir. Azul, eres especial, eres lista, eres auténtica, tienes iniciativa y tienes arte y no cualquiera ve eso. Prometo amarme, respetarme, hasta que la muerte me alcance- Saubúho.

Es complicado hacer como si nada pasara. Se me va a ir la vida y me frustra hasta el alma. Es un motivo de vergüenza, saber que exageras y tomas rincones para que nadie te vea. ¿Que hay después de un camino, que parece que no tiene salida? No me gusta este juego. Hay días donde quiero cerrar todas las puertas, y abrirlas cuando recupere la fuerza para poder volver a intentarlo. Estoy jodiendome la cabeza sola. La madrugada suele hablar lo que durante años evitó decir. Puedo controlarlo, lo digo cayendo de rodillas. Sigo sin responder si logré superar todo o simplemente me forcé a vivir con ello.

-rôzne ananomalia

[vanessasisomonter]

Elvira Sastre: Poeta y Traductora Referente en la Era Digital

Miércoles 21 de Agosto 2024 - Elvira Sastre Sanz es una poeta, escritora y filóloga española.Rompe la poesía con su especial forma de escribir. no te la pierdas!

Es considerada como el presente (y futuro más cercano) de la poesía española. Elvira Sastre ha publicado ya tres libros, el último de ellos, La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida, publicado por la editorial Visor, ha sido todo un éxito de ventas (algo poco común en un género como la poesía y en una autora tan joven). Su éxito se basa en su pasión por la lectura y las plataformas…

[gabg]

Que nunca me perdiste: dejaste que me marchara, que es la peor forma que existe de abandono —para el que se queda— Y este será tu mayor castigo.

Pero no, no diré nada que enturbie mi paz, que moleste la duna calmada que descansa en mi conciencia.

Mejor me voy sin decir nada que no sea un espacio hueco —lo que te mereces: nada—, porque irse en silencio hace más ruido que cualquiera de tus quejas.

Y yo y he pasado de canción.

«La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida»

-Elvira Sastre

[mica-1989]

“Así será.

Yo no estaré.

Tú, pronto, te irás.

Pero siempre seremos uno el tiempo que dure el recuerdo.”

La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida - Elvira Sastre.

[recitemos-nuestros-cuerpos]

El camino a la esperanza🫀

Esperé tu señal de vida, pero no llegó,

Me ahogué en mi desesperación y melancolía.

Intenté navegar en el abismo de tu olvido,

Pero una tormenta de sentimientos me derrumbó.

He caído, he caído, en la oscuridad del dolor,

La oscuridad me enseñó a buscar la luz.

Y en ese vacío, mi alma se reencontró,

Y decidí levantarme, con armadura y valor.

Decidido a confrontar, a buscar una solución,

Para que la paz perdure en nosotros, sin condiciones.

Me mostraré vulnerable, sin miedo a la herida,

Para que juntos podamos sanar y encontrar la paz.

La paz que anhelamos, la armonía que deseamos,

Está en nuestro alcance, si nos atrevemos a amar.

Y en ese amor, encontrar nuestro refugio.

Donde la oscuridad se disipa y la luz brilla.

Si este amor llega a terminar,

Te llevaré conmigo, en mi corazón, por siempre.

No te dejaré ir, no te olvidaré,

Porque en mi alma, tu amor siempre permanecerá.

[copertonehill]

Encarnizado.

Una vez fueron ése par de enamorados que en vida se quisieron pero fortuna no les sonrió aún así ellos todos los días lucharon por un amor que se les quería ir de las manos pues a uno y otro por cualquier lado que ellos voltearan siempre obstáculo encontraban pero ello no les desanimaba pues acostumbrados estaba de vida cuesta arriba llevar y en éso de amar lucha encarnizada han de tomar como si fuera Toro por los cuernos y en ésa sangre que escurre por sus cuerpos cada uno lame como si fuera ése dulce néctar que de fruta sale una que les escurre por el cuerpo uno que parece flagelado pero en pasión dando porque encarnizado será ése amor entre dos que cuartel no pedirá pues en ésa sangre una pasión en cada gota derramada se exhibirá como un trofeo de esa encarnizado encuentro donde cada uno el máximo dará para que el otro muera en ése sentir de soledad porque compañero eterno el otro será y ambos encontrarán un camino aún tortuoso pero para ellos hermoso porque fácil no querrán las cosas pues en herida y sangre ése amor eterno durará porque cariño no les ha de faltar y si Luna llena les toca en ésa medianoche en oscuro bosque ellos cómo ésos cuervos agitarán sus "alas" para que grasnido para como lobos en celo aullido se dé en ése encuentro encarnizado donde un "ambos" se vuelva ése sentimiento que centuria durará porque ése amor tiempo o época no tendrá porque será infinito como la eternidad.

-Copertone Hill,2023®-

[m-4-n-i-4]

Del once al cero.

Antipoema

11. Arboles que avanzan hacia atrás.

Se traza un camino que se recorre. Caminante no hay camino, son tus pasos, caminante, los que abren su propio paso. Se conecta el pasado con el presente. Resignificas tu presente. ¿Dónde estás? ¿Dónde estuviste?

10. Una herida que llora.

Las heridas no lloran. Lloran los ojos. Sangran las heridas. Los ojos lloran por una herida. Limpiese la herida metafórica que le provoca tristeza, o rabia, o repulsión, o confusión, o distorsión, o disociación... o soledad.

Regresar.

Reconectar.

Orden de lo sensible, ¿lo captas?

9. Madre que alimenta a sus críos.

Como la tuya, como la mía, madre de las madres, la madre de todas, de todes, de todos. La madre que nos alimenta. Que nos contiene. La misma madre que tapamos con cemento para callar. La misma madre que, en el olvido, no regamos. Esa madre, la que ha sido testigo de esos balazos que no sonaron. La misma madre de Victor Jara. La misma madre de los hermanos Vergara Toledo. La madre de Violeta, de Gabriela, tú madre, la mía. Esa madre que no es de nadie, pero es de cada ser que la pisa. La que aguanta. La que espera. La que poco a poco nos dice: no los odio, pero no los perdono.

8. Un niño que no sabe decir gracias.

Cuando callas, te ausentas, omites tu existencia, dejas de estar presente en el espacio de lo físico. Alguien está observando, alguien pequeño, una esponja, una esponja que no decide qué absorbe. Absorbe, absorbe y repite. Y así, destruyes, como martillo, el valor de la existencia, el valor de decir, el valor de ser quien eres, el valor de valorar la existencia de otros, el cariño de otros, la atención. Esa atención que tanto extrañamos. Un día mi madre me dijo, citando a un autor que hoy no recuerdo, que el regalo más hermoso que alguien puede dar a otra persona, es la atención. La atención. La genuina atención. Esa que desde ese 11 de Septiembre de 1973 nos obligaron a esconder debajo de nuestras almohadas.

7. Una hija que no sabe ser valiente.

Pistola en la cabeza.

"Si gritas, te mato. Si te mueves, te violo. Ante el pequeño respiro, la pequeña señal de que algo malo este pasando, te hago cagar, ¿me escuchaste bien conchadetumadre?"

Silencio. Tiembla en silencio. Tiembla sin temblar. Nada.

6. Un hijo que se aleja.

Escapar de la amenaza, no poder enfrentar por miedo a la muerte, por miedo al fin. Hoy el hombre escapa de la vida, escapa de la verdad. El afán del hombre vive en la ficción que crea en su propia mente sin poder observar las cosas como son. Porque eso sería finalizar con las ideas que ha forjado tras generaciones. Cincuenta años. Más de cincuenta años. Mucho más de cincuenta años.

5. Un padre ausente.

Mucho, mucho más de cincuenta años.

4. Bombardean la moneda.

El fuego se toma la ciudad. Fuego en forma de pólvora. Bombas. Gritos desatados. Muerte. Violaciones al cuerpo, a la psiquis, a las ideas, a la mente. Muere la educación. Muere el arte. Muere el artista. Muere quien lucha. Mueren los días verdes y soleados. Muere la lluvia. Mueren las esperanzas. Mueren los colores. Muere la justicia. Mueren los valores. Muere la esperanza.

3. Nada.

Cenizas. Cadáveres metafóricos que deambulan, callados, adormecidos, atrapados en la rutina. Miran sus teléfonos, chocan con postes, otros son atropellados, otros pierden a los amores de sus vidas.

2. Un llanto que sangra.

Más de 400 traumas oculares. Cantidad de personas, sin número, desaparecidas. ¿Qué pasa? Ya caminamos por este camino. Detente. Detenganlo. Detener. Detenganlos. ¿Dónde estamos? ¿Dónde estuvimos?

1. Muerte. Tortura. Desaparición. Heridos.

Dónde estamos, dónde estuvimos. Qué hacemos. Qué mierda estamos haciendo. Nos están matando. De nuevo. Nuestras ideas. Qué cresta pasa por nuestras mentes. Adormecidos. Acostumbrados. Pasivos.

0. Redes sociales. Silencio. Música basura. Silencio. Drogas. Silencio. Dinero. Silencio.

Silencio.

Sht.

Silencio.

A.R.G.

[atthiraride-dragon]

La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida

Elvira Sastre