#amuebla

[waltfrasescazadordepalabras]

Tu silencio amuebla una casa oscura.

[helahades1-blog]

Según amueblas tu mente, tus prioridades cambian:

Ahora, con lo aprendido y vivido, tengo claro que mi prioridad no es el amor, ni los hombres, etc. Nada de eso, apacigua un cuerpo enfermo o hambriento.

Mi prioridades son la salud, el dinero y tener tiempo libre para mí y para los míos. Todo lo demás, es opcional!!!🍎

[sucede-es]

Casa Riviera

Construida originalmente en la década de 1950, Riviera House se basa en sus raíces de mediados de siglo para crear un diseño nuevo y elegante.

Los gabinetes blancos limpios, las vigas de acero y el acristalamiento expansivo se unen para crear una estética ultramoderna. Esto se compensa ligeramente con los tonos cálidos de la carpintería de nogal personalizada, inspirada en la antigua identidad de la casa. Un plano de planta elevado combinado con una fachada de vidrio amuebla el interior con mucha luz natural y vistas panorámicas de Santa Bárbara y las Islas del Canal.

Para aprovechar aún más el paisaje, una amplia terraza y una cubierta a nivel del suelo brindan alternativas al aire libre para cenar y entretenerse.

[airelibredelanoche]

Después de años en Europa

Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap

St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,

Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,

Santillana del Mar, Marbella,

Segovia, Ávila, Santiago,

y tanto

y tanto

por no hablar de New York y el del West Village con rastros de muchachas estranguladas

-quiero que me estrangule un negro -dijo

-lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con

vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté

en las mejores playas de Europa)

y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,

y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,

aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,

persuadiéndome día a día

de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino,

-una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no figura en el mapa dice:

-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.

Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejar�� de ser."

Strindberg: "El sol, madre, el sol."

P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."

Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,

pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,

después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero

(y como no puede, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar)

hablo de la concha y hablo de la muerte,

todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí

orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-

stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino

entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!

Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al leproso, pero

¿se casarían con el leproso?

Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,

sí de eso son capaces,

pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como

ustedes:

-¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?

Y

sí,

aquí en el Pirovano

hay almas que NO SABEN

por qué recibieron la visita de las desgracias.

Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que

la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia.

Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala

llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de

la mejoría.

Pero

¿qué cosa curar?

Y ¿por dónde empezar a curar?

Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es casi tan bella como el suicidio.

Se habla.

Se amuebla el escenario vacío del silencio.

O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.

-¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?

No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al inagotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy humeda. Soy

una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y cogerme a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda

me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena frigidez.

Húmeda.

Concha de corazón de criatura humana,

corazón que es un pequeño bebé inconsolable,

"como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)

Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)

oh no es que quiera coquetear con la muerte

yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a

fuerza de prolongarse,

(Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz

apiadada de mí)

Y

Que te encuentres con vos misma -dijo.

Y yo dije:

Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.

El suicidio determina

un cuchillo sin hoja

al que le falta el mango.

Entonces:

adiós sujeto y objeto,

todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos

para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,

ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio

vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión

y del encuentro,

fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolución de sociedades de consumo,

y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,

lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar- dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos

por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que

no has tenido madre (ni padre, es obvio)

De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,

en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación

de absoluta NO-ALIANZA con Ellos

-Ellos son todos y yo soy yo-

finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,

pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras interiores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,

cuanto más profunda, más indecible) y los puteo por que evoco a mi amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,

pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen

cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la

miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afrontado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber

hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las monedas de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recinto lleno de espejos rotos y sal volcada-

viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,

cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,

y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos

un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,

oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,

te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para

darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,

(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)

Sala 18

cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en

ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,

15 ó 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las

analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,

porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalítica se olvidó la llave en algún lado:

abrir se abre

pero ¿cómo cerrar la herida?

El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no restañan la herida que supura.

El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o seguramente, le ha causado la vida que nos dan.

"Cambiar la vida" (Marx)

"Cambiar el hombre" (Rimbaud)

Freud:

"La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)

Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.

Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",

de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lichtenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas

como:

"Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"

Algo solo estaba, ¿no?

(Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)

Y a Kierkegaard

Y a Dostoyevski

Y sobre todo a Kafka

a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto

-"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no existe otra;

pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:

se separó

fue demasiado lejos en la soledad

y supo -tuvo que saber-

que de allí no se vuelve

se alejó -me alejé-

no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)

sino porque una es extranjera

una es de otra parte,

ellos se casan,

procrean,

veranean,

tienen horarios,

no se asustan por la tenebrosa

ambigüedad del lenguaje

(no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)

El lenguaje -yo no puedo más,

alma mía, pequeña inexistente,

decidíte;

te la picás o te quedás,

pero no me toques así,

con pavura, con confusión,

o te vas o te la picás,

yo, por mi parte, no puedo más.

- Sala de psicopatología, Alejandra Pizarnik (1971)

[nousouls]

Certero

Le escribo al certero, que amuebla su vista de todo un terreno, actúa y aprende del mudo sereno, cree en el mundo que le propusieron.

A destiempo debe bailar, hacer el ridículo, no afinar ni un compás. Si baila a la par, la danza le aburre, si baila a destiempo, su alma se instruye.

Vivirá íngrimo, persiguiendo tonadas, huyendo al desdén de enormes trazadas. De vez en nunca admirará doncellas, de vez en cuando aflojará las riendas y de vez en siempre coqueteará con el alba.

Te escucho certero, que tus palabras influyan en la mente de un viejo longevo, que leerá y leerá con bastante recelo, los miles de escritos de historias y anhelos.

[mueblesbaratos1]

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En esta época del verano ☀️🌿 dedicamos mucho tiempo a nuestros jardines y terrazas. Seguro que has notado la falta de espacio o que ese mueble desgastado necesita renovarse. 🏡

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[apxthetics-archivo]

‘ te dije— ’ lo que suelta en fin de protesta, apenas es un exhausto quejido, como si en algún punto de relación a sus palabras sólo le hiciera oídos sordos. o quizá nunca le dijo y, sólo busca un fin, una aportación a discusión que hila tras discusión. ‘ no puedo ir, birdie. no sé qué diablos más quieres de mí. ’ da muerte a cigarrillo de una última pitada, dejándolo reposar en cenicero que amuebla pequeña reprisa de ventana y, de seguido, prende uno nuevo.             ♡        @balapcrdida​.

[lfarcol]

Unas buenas noches

Recalco que cada noche antes de conocerte, se sentía altamanete vacía y sin motivos, solo algo parte de mi rutina pesada y sin motivos en su mayoría.

Mis noches ahora se vuelven de mayor gusto , ya que llegaste en un momento en el que mis descansos no te esperaban, me gustas por que entre los dos vemos algo que va más allá de lo normal, plano, básico o regular, me atrevo a decir que que describe lo que mis sueños muchas veces muestran, una paz que converge y se amuebla en una felicidad que expresa lo mucho que me siento bien junto a ti.

En mis noches pienso mucho en que amo esa sensación de paz que transmites, pensando que no se necesita de tiempo para entrar en la realidad de que te amo fuertemente.

Me genera tan buen descanso el que me expreses un espacio en tu vida, en combinación de tu hermosa sonrisa que me muestras cada vez que te digo algo tonto o de tu risa nerviosa que seduce mi corazón, cuerpo y mente.

Un complemento del buen sueño y buen dormir que siento desde que estas en mi vida, Te amo Gabriela, te lo reiteraré montones de veces, sabes, a pesar de que lo sepas, te lo diré, porque no se si habrá otro momento en el que te lo pueda expresar, eres lo que mi vida ha pedido hace ya tiempo, aquella persona con la que pueda compartir y poder expresarte de todo, mi persona idonea para desearle las buenas noches, que vade la mano para desearte un día más que vendrá con altos deseos y sueños de que podamos continuar teniendo nuestro vinculo.

Te amo y espero siempre tengas una buena noche, eres lo que esta en mi mente cada momento

eres tú

el amor de mi vida

y mi vida es mejor si estás tú.

-Hender

[emvisual]

Si. Ahí vive gente. Incluso amuebla todas las habitaciones por muy estrechas que sean. Este edificio está en la Avenida Portugal en Gijón, Asturias.

[las-microfisuras]

La casa, mi casa, el vacío encallado, el barco bacaladero en que nos hemos quedado para siempre. Porque vives otras casas, las amueblas, las habitas, y algo te dice que no son tu casa. Entras y sales en ellas. Pero un día encuentras la casa, tu casa, la que te esperaba, esa que teje en seguida en torno de ti su silencio, sus sombras, su polvo, su tiempo, y de la que ya no vas a salir nunca, a la que volverás siempre. La casa que empieza a cerrarse como una tumba en torno de ti. Cómo se adensa la casa, navío encallado, carabela varada, buque fantasma en los mares del Norte, orientada siempre hacia el Norte, efectivamente, con frío y sombra. La casa, las paredes, los cuadros, mis retratos, los libros, el rumor de la nevera, hielo sagrado del hogar, motor de la vida, hélice polar del barco helado, telas de la costumbre, vidrios del día, cerámica del pasado, maderas de la constancia. Viaja la casa, no se está quieta, en realidad, un día da su proa a soles vivos y otro día a mares del cielo, oscuros y perdidos. Adónde va la casa, adónde nos lleva, tan lenta, desplazándose cuando dormimos, entregada a qué corrientes submarinas, la casa. Nos vive ella a nosotros, se nutre de nuestra presencia, engrosa sus paredes, modela sus lechos, nos habla con su boca de fuego, en la chimenea, nos cuenta el tiempo en relojes, es la bodega altísima de un barco que va por el cielo y somos la tripulación oscura, los fogoneros de ese submarino astral, pero eso sólo de vez en cuando, porque diariamente crece, se cierra, va pareciéndose a nosotros mismos, flor de cemento y música en que vivimos, librando muerte, y ese cabeceo de planta o de barco que tiene a veces. ¿Adónde va la casa?

- Francisco Umbral, Obra poética (1981-2001) Edición de Miguel García Posada. Seix-Barral

[carlos-charly]

SALA DE PSICOPATOLOGÍA

Después de años en Europa Segovia, Ávila, Santiago, y tanto y tanto por no hablar de New York y del West Village con rastros de muchachas estranguladas - quiero que me estrangule un negro – dijo - lo que querés es que te viole – dije (¡oh Sigmund! con vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté en las mejores playas de Europa) y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada, y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo, aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18, persuadiéndome día a día de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino, - una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no figura en el mapa dice: - El dotor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía. Nietzsche: “Esta noche tendré una madre o dejaré de ser.” Strindberg: “El sol, madre, el sol.” pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha. (1) Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al leproso, pero ¿se casarían con el leproso? Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro, sí, de eso son capaces, pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como ustedes: - ¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no? Y sí, aquí en el Pirovano hay almas que NO SABEN porqué recibieron la visita de las desgracias. Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que la sala – verdadera pocilga – esté muy limpia, porque la roña les da terror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia. Oh, he besado tantas pijas (2) para encontrarme de repente en una sala llena de carne prisión donde las mujeres vienen y van hablando de la mejoría. Pero ¿qué cosa curar? Y ¿por dónde empezar a curar? Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es casi tan bella como el suicidio. Se habla. Se amuebla el escenario vacío del silencio. O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje. - ¿Por qué está callada? ¿En qué piensa? después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero (y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar) hablo de la concha y hablo de la muerte, todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo – la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta (3), la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino entre pelos como de rabinos desaseados - ¡oh el goce de la roña! No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al inagotable fluir del murmullo. A veces – casi siempre- estoy húmeda. Soy una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y cogerme (4) a mí y dármela hasta que acabe (5) viendo curanderos (que sin duda me la chuparán) a fin de que me exorcicen y me procuren una buena frigidez. Húmeda Concha de corazón de criatura humana, “Como un niño de pecho he acallado mi alma” (Salmo) El suicidio determina al que le falta el mango. en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación de absoluta NO-ALIANZA con Ellos corazón que es un pequeño bebé inconsolable, Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honorarla con mi presencia prestigiosa (si me quisieran un poquito me ayudarían a anularla) oh no es que quiera coquetear con la muerte yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse, (Ridículamente te han adornado para este mundo –dice una voz apiadada de mí) Y Que te encuentres con vos misma –dijo. Y yo le dije: Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante (6) finaliza en la fusión de los contrarios. un cuchillo sin hoja Entonces: adiós sujeto y objeto, todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales, ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión y del encuentro, fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolución de sociedades de consumo, y lejos de los enmierdantes (6) simulacros de medir el tiempo mediante relojes, calendarios y demás objetos hostiles, lejos de las ciudades en que se compra y se vende (oh, en ese jardín para la niña que fui, la pálida alucinada en los suburbios malsanos por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que no has tenido madre (ni padre, es obvio) De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18, - Ellos son todos y yo soy yo finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrían ayudar, pero a veces – a menudo – los recontraputeo (7) desde mis sombras interiores que estos mediquillos jamás sabrán conocer (la profundidad, cuanto más profunda, más indecible) y los puteo porque evoco a mi amado viejo, el Dr. Pichón R (8), tan hijo de puta como nunca lo será ninguno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala, pero mi viejo se muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la miseria por no haber sabido ser una mierda práctico, por haber afrontado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber hurgado en lo oculto como un pirata – no poco funesto pues las monedas de oro de inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recinto lleno de espejos rotos y sal volcada – viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos, cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía, y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no son genial; sos un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié, oh, es a vos que mi tesoro fue confiado, te quiero tanto que mataría a todos estos médico adolescentes para darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más, (vos, yo, a quienes la vida no nos merece) Sala 18 Cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua, 15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante, porque – oh viejo hermoso Sigmund Freud – la ciencia psicoanalítica se olvidó la llave en algún lado: abrir se abre El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o seguramente, le ha causado la vida que nos dan. pero ¿cómo cerrar la herida? El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no restañan la herida que supura. “Cambiar la vida” (Marx) “Cambiar al hombre (Rimbaud) Freud: “La pequeña A. Está embellecida por la desobediencia”, (Cartas...) se alejó – me alejé – no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal) sino porque una es extranjera una es de otra parte, ellos se casan, procrean, veranean, tienen horarios, no se asustan por la tenebrosa ambigüedad del lenguaje (No es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches) El lenguaje - yo no puedo más, alma mía, pequeña inexistente, decídete; te las picás (9) o te quedás, o te vas o te las picás, Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica. Sin duda, muchas claves las extrajo de “los filósofos de la naturaleza”, de “los románticos alemanes” y, sobre todo, de mi amadísimo Lichtenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas como: “Él le había puesto nombres a sus dos pantuflas” Algo solo estaba ¿no? (¡Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!) Y a Kierkegaard Y a Dostoyevski Y sobre todo a Kafka a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto - “¿Qué hice del don del sexo?” – y yo soy una pajera (10) como no existe otra; pero le pasó (a Kafka) lo que mí: se separó fue demasiado lejos en la soledad y supo – tuvo que saber – que de allí no se vuelve pero no me toques así, con pavura, con confusión, yo, por mi parte, no puedo más.

Alejandra Pizarnik (1971)

[borrielth]

10 consejos para decorar un dormitorio bonito

Un dormitorio debe ser una escapada personal, un santuario, que exprese sus colores, sentimientos y colecciones favoritos. Aprenda las principales reglas que debe recordar al decorar su dormitorio .

Elija un color sutil En lugar de colores primarios llamativos, elija tonos relajantes y una paleta relajante de tonos monocromáticos. Recuerde la teoría del color: los tonos suaves de azul, lavanda o verde se consideran tranquilos y serenos. Los ricos tonos en tonos joya ayudan a crear un ambiente acogedor y confortable. Estos pueden incluir marrones tostados, granada profunda o topacio. Use versiones atenuadas de sus colores favoritos en el dormitorio ". Eso podría significar elegir malva en lugar de berenjena, o calabaza en lugar de mandarina.

No pase por alto el techo El techo es la quinta pared de una habitación. Cuando se acuesta en la cama, ¿ve una superficie blanda y en blanco? Agrega un patrón sutil o un color suave. Pinta el techo con una versión ligeramente más clara del color de la pared. Esto ayudará a bajar visualmente el techo y le dará al espacio una sensación de comodidad e intimidad.

Otras soluciones serían estarcir o empapelar el techo, agregar elementos arquitectónicos en forma de vigas o molduras o utilizar un tratamiento de pintura decorativa. Para obtener el máximo lujo, techos de dormitorio con hojas de plata, una cama con dosel o una tienda de campaña con un vestidor que cuelga del techo puede envolverlo en sensualidad y calidez mientras agrega textura, diseño y color al techo. Agregue un medallón moldeado y un candelabro de cristal o tonos delicados que aporten color, patrón y textura a la "quinta pared" sobre usted.

Mantenga el dormitorio simple Un dormitorio debe verse acogedor y simple, sofisticado y elegante, independientemente del estilo de decoración que elija. Para facilitar el movimiento, deje un mínimo de tres pies entre la cama y las paredes laterales o muebles grandes y al menos dos pies entre la cama y los muebles bajos, como mesas y tocadores. Si tienes que caminar alrededor de la cama para ir del armario al baño, piensa en cómo puedes mover la cama.

Amuebla tu dormitorio solo con lo que necesitas. Una cama, una mesita de noche o dos, una cómoda y una silla son necesidades. Cualquier otra cosa es un desorden. Si tiene espacio, coloque una cómoda en el armario.

Los accesorios deben mantenerse al mínimo. Elija una hermosa obra de arte, organice algunas fotos familiares, agregue flores y velas, y déjelo en paz

Elija los muebles del tamaño adecuado Cuando esté listo para comprar muebles de dormitorio, comience con un plano de planta y un dibujo medido del espacio. Los muebles deben adaptarse a la habitación donde vive y esto es particularmente cierto para los muebles de dormitorio. No elija una cama grande y pesada y una cómoda para un dormitorio pequeño. Si el techo es alto, una cabecera alta ayudará a reducirlo visiblemente a su tamaño.

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Si su dormitorio es grande, elija muebles que le queden bien. Agregue una silla y una otomana o coloque un mueble al  final de la cama . Los muebles y accesorios que son demasiado pequeños se verán perdidos en una habitación grande.

Tenga mucho espacio de almacenamiento Para agregar a la sensación serena de un dormitorio, guarde las cosas fuera de la vista. La habitación parecerá más tranquila y espaciosa.

Elija una mesita de noche espaciosa con cajones o puertas detrás de las cuales pueda esconder libros, loción y gafas de lectura al alcance de la mano pero fuera de la vista. Para más espacio de almacenamiento, elija una mesa con faldón o una cómoda pequeña con cajones. Use un baúl o un banco de almacenamiento al pie de la cama para guardar sábanas, mantas y almohadas adicionales. Para libros y accesorios de fácil acceso, use una cabecera con estantes incorporados o paneles deslizantes. Un sistema de organización de diseño personalizado puede aprovechar al máximo el espacio del armario. Coloque cajas poco profundas debajo de la cama ocultándolas con una hermosa falda de cama.

Incluir un rincón privado Regálese un regalo especial con un lugar tranquilo para sentarse y leer. Cree un área íntima de lectura o descanso con una silla cómoda y un taburete al final de su cama o en una esquina.

Si tiene espacio, construya un asiento junto a la ventana debajo de la ventana del dormitorio. Disfrute de la vista y la luz natural.

Disfrute de la ropa de cama de lujo Viste tu dormitorio con hermosas y lujosas telas. No hay nada que agregue comodidad a un dormitorio como una hermosa ropa de cama. No compre sábanas de menos del 100 por ciento de algodón o lino con un alto número de hilos de 350 o más. Para las sábanas que se sienten como si vinieran de un hotel de 5 estrellas, envíelas a la tintorería para un lavado y planchado profesional, lo que no cuesta mucho, pero crea una suavidad nítida digna del Ritz.

Agregue otras telas de sensación sensual a través del dormitorio con un suave mohair o una manta de cachemira en el brazo de una silla de lectura, cubra las paredes con revestimientos de seda o texturizados, cuelgue cortinas de seda o un dosel de seda para la cama, o agregue revestimientos de felpa para el piso.

Cubra las ventanas Una ventana bellamente vestida ayudará a enmarcar la ventana y la vista y proporcionará otras formas de agregar color, patrón, textura y suavidad a un dormitorio. Si le encantan las cortinas transparentes suaves que filtran la luz, combine persianas enrollables opacas que se puedan bajar para mantener la privacidad por la noche y bloquear la luz de la mañana.

Para todas las cortinas, incluya persianas opacas o forros de cortinas para protegerse del sol cuando quiera dormir hasta tarde.

Incluir varias opciones de iluminación En un dormitorio, es bueno "superponer" la iluminación en toda la habitación. La iluminación ambiental ilumina toda la habitación, las lámparas pequeñas pueden enfocar la luz para leer y otras actividades, y la luz de acento ayuda a lavar las paredes con una iluminación suave.

Para enfocar la luz de lectura donde la necesite, use una lámpara de noche con un brazo móvil. Cada luz debe ser ajustable con un atenuador. Instale un interruptor de encendido / apagado por separado para cada luz para que pueda ser selectivo e iluminar solo el área que desee.

Deje que su dormitorio sea una verdadera escapada Trate de disciplinarse para mantener su teléfono celular, computadora, televisión, máquina de ejercicios o blackberry fuera del dormitorio. Cree un lugar preciado para relajarse y renovarse. Te encantará tener una sala dedicada a la lectura, el sueño y el romance.

[sintagma11]

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[lecuty]

Osea que Tabasco puede ser tu Sugar Daddy si uno se lo propone xD (lo digo por lo del post anterior de que hasta una choza puede hacer)

Tabasco es un estado petrolero, pesquero y OBRERO lo cual tiene mucha experiencia en esas cosas junto a la construcción de grandes puentes y etc.

Ahorita el manito anda jodido con una mini crisis (lo cual no puede ser un sugar daddy no en cuanto plata(?)  pero, el vato si se lo propone y puesss son buena onda con él, te puede hacer tu propia choza de madera y te la amuebla bonito~

Jodido pero chambeador cuando se lo propone(?~ 💖

[arloqui]

Sala de Psicopatología

Después de años en Europa

Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap

St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,

Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,

Santillana del Mar, Marbella,

Segovia, Ávila, Santiago,

                   y tanto

                   y tanto

                   por no hablar de New York y el del West Village con ras-

tros de muchachas estranguladas

                  -quiero que me estrangule un negro -dijo

-lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con

vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté

en las mejores playas de Europa)

   y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,

   y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,

   aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,

   persuadiéndome día a día

   de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos des-

tino,

   -una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no

figura en el mapa dice:

-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo

aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.

 Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser."

 Strindberg: "El sol, madre, el sol."

 P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."

 Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación

lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido

de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,

     pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,

     después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi

útero

     (y como no puede, busco morir y entrar en la pestilente guarida de

la oculta ocultadora cuya función es ocultar)

      hablo de la concha y hablo de la muerte,

      todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí

orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-

stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino

entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!

      Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro-

so, pero

       ¿se casarían con el leproso?

       Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,

       sí de eso son capaces,

       pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como

 ustedes:

      -¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?

      Y

       sí,

       aquí en el Pirovano

       hay almas que NO SABEN

       por qué recibieron la visita de las desgracias.

       Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que

  la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-

  rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por anti-

  guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la

  infancia.

       Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala

  llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de

  la mejoría.

  Pero

   ¿qué cosa curar?

  Y ¿por dónde empezar a curar?

  Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es

casi tan bella como el suicidio.

  Se habla.

  Se amuebla el escenario vacío del silencio.

  O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.

  -¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?

  No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina-

gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy humeda. Soy

una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger-

me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda

me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena

frigidez.

   Húmeda.

   Concha de corazón de criatura humana,

   corazón que es un pequeño bebé inconsolable,

   "como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)

   Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia

prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)

   oh no es que quiera coquetear con la muerte

   yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a

fuerza de prolongarse,

  (Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz

apiadada de mí)

  Y

  Que te encuentres con vos misma -dijo.

  Y yo dije:

  Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma enti-

dad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de

de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en

la fusión de los contrarios.

  El suicidio determina

  un cuchillo sin hoja

  al que le falta el mango.

  Entonces:

  adiós sujeto y objeto,

  todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos

para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,

  ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio

vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión

y del encuentro,

   fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu-

ción de sociedades de consumo,

   y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-

te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,

   lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar-

dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos

por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que

no has tenido madre (ni padre, es obvio)

   De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,

   en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación

de absoluta NO-ALIANZA con Ellos

   -Ellos son todos y yo soy yo-

   finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de

buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,

   pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in-

teriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,

cuanto más profunda, más indecible) y los puteo por que evoco a mi

amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-

guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,

   pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen

cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la

miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron-

tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber

hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone-

das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin-

to lleno de espejos rotos y sal volcada-

   viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,

cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,

   y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos

un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,

   oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,

   te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para

darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,

   (vos, yo, a quienes la vida no nos merece)

   Sala 18

   cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en

ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,

   15 ó 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las

analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,

   porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti-

ca se olvidó la llave en algún lado:

   abrir se abre

   pero ¿cómo cerrar la herida?

   El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta-

ñan la herida que supura.

   El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura-

mente, le ha causado la vida que nos dan.

   "Cambiar la vida" (Marx)

   "Cambiar el hombre" (Rimbaud)

   Freud:

   "La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)

   Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.

Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",

de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lich-

tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas

como:

   "Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"

   Algo solo estaba, ¿no?

   (Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)

   Y a Kierkegaard

   Y a Dostoyevski

   Y sobre todo a Kafka

   a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto

   -"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no exis-

te otra;

   pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:

   se separó

   fue demasiado lejos en la soledad

   y supo -tuvo que saber-

   que de allí no se vuelve

   se alejó -me alejé-

  no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)

  sino porque una es extranjera

  una es de otra parte,

  ellos se casan,

  procrean,

  veranean,

  tienen horarios,

  no se asustan por la tenebrosa

  ambigüedad del lenguaje

  (no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)

  El lenguaje

  -yo no puedo más,

  alma mía, pequeña inexistente,

  decidíte;

  te la picás o te quedás,

  pero no me toques así,

  con pavura, con confusión,

  o te vas o te la picás,

  yo, por mi parte, no puedo más.

Alejandra Pizarnik, 1971

https://youtu.be/KzygcWKgvXc