#Vacherie
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chuckpatch · 5 months ago
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Oak Alley, 1986
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vieuxmetiers · 2 years ago
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Vacherie Saint-Christophe - Lait chaud matin et soir, Clamard, Hauts-de-Seine.
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postcard-from-the-past · 1 year ago
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"La Vacherie" ruins in Troyes, Champagne region of France
French vintage postcard
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dadaisme · 1 year ago
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Quand Chirac vient me voir, il monte avec ses idées et il redescend avec les miennes.
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iranondeaira · 4 months ago
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Les “Je t'adore” et les “Je t'aime” sont superficiels, ils ne valent rien du tout.
Ce qui compte, c'est le temps, c'est les souvenirs. C'est toutes les emmerdes, tous les sourires, toutes les engueulades, tous les rires. Tous les moments à ne rien faire, toutes les soirées, toutes les larmes, toutes les conneries, tous les jeux, toutes les blagues pourries, toutes les vacheries, toutes les réussites, tous les succès, toutes les chutes, tous les échecs, tous les gribouillages, toutes les photos, toutes les musiques, tous les films, tous les mauvais choix, toutes les rencontres, tous les délires, tout le temps perdu et tout le temps gagné, toutes les étreintes, toutes les entraides, tous les moments où l'on s'est perdu, et tous ceux où on s'est retrouvé.
Tout ce bric à brac, c'est ça qui compte.
Garder toutes ces images, toutes ces odeurs, dans une petite boîte à souvenir qui s'appelle la mémoire. Les garder bien précieusement, et tout fermer à clé. Car c'est tout ce qui nous tient debout, pour toujours…
Auteur inconnu…
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papillondusublime · 7 months ago
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Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
J’étais insoucieux de tous les équipages, Porteur de blés flamands ou de cotons anglais. Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages, Les Fleuves m’ont laissé descendre où je voulais.
Dans les clapotements furieux des marées, Moi, l’autre hiver, plus sourd que les cerveaux d’enfants, Je courus ! Et les Péninsules démarrées N’ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.
La tempête a béni mes éveils maritimes. Plus léger qu’un bouchon j’ai dansé sur les flots Qu’on appelle rouleurs éternels de victimes, Dix nuits, sans regretter l’oeil niais des falots !
Plus douce qu’aux enfants la chair des pommes sures, L’eau verte pénétra ma coque de sapin Et des taches de vins bleus et des vomissures Me lava, dispersant gouvernail et grappin.
Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème De la Mer, infusé d’astres, et lactescent, Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;
Où, teignant tout à coup les bleuités, délires Et rhythmes lents sous les rutilements du jour, Plus fortes que l’alcool, plus vastes que nos lyres, Fermentent les rousseurs amères de l’amour !
Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes Et les ressacs et les courants : je sais le soir, L’Aube exaltée ainsi qu’un peuple de colombes, Et j’ai vu quelquefois ce que l’homme a cru voir !
J’ai vu le soleil bas, taché d’horreurs mystiques, Illuminant de longs figements violets, Pareils à des acteurs de drames très antiques Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !
J’ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies, Baisers montant aux yeux des mers avec lenteurs, La circulation des sèves inouïes, Et l’éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs !
J’ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries Hystériques, la houle à l’assaut des récifs, Sans songer que les pieds lumineux des Maries Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs !
J’ai heurté, savez-vous, d’incroyables Florides Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux D’hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides Sous l’horizon des mers, à de glauques troupeaux !
J’ai vu fermenter les marais énormes, nasses Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan ! Des écroulements d’eaux au milieu des bonaces, Et les lointains vers les gouffres cataractant !
Glaciers, soleils d’argent, flots nacreux, cieux de braises ! Échouages hideux au fond des golfes bruns Où les serpents géants dévorés des punaises Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums !
J’aurais voulu montrer aux enfants ces dorades Du flot bleu, ces poissons d’or, ces poissons chantants. – Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades Et d’ineffables vents m’ont ailé par instants.
Parfois, martyr lassé des pôles et des zones, La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux Montait vers moi ses fleurs d’ombre aux ventouses jaunes Et je restais, ainsi qu’une femme à genoux…
Presque île, ballottant sur mes bords les querelles Et les fientes d’oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds. Et je voguais, lorsqu’à travers mes liens frêles Des noyés descendaient dormir, à reculons !
Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses, Jeté par l’ouragan dans l’éther sans oiseau, Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses N’auraient pas repêché la carcasse ivre d’eau ;
Libre, fumant, monté de brumes violettes, Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur Qui porte, confiture exquise aux bons poètes, Des lichens de soleil et des morves d’azur ;
Qui courais, taché de lunules électriques, Planche folle, escorté des hippocampes noirs, Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs ;
Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais, Fileur éternel des immobilités bleues, Je regrette l’Europe aux anciens parapets !
J’ai vu des archipels sidéraux ! et des îles Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur : – Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t’exiles, Million d’oiseaux d’or, ô future Vigueur ?
Mais, vrai, j’ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes. Toute lune est atroce et tout soleil amer : L’âcre amour m’a gonflé de torpeurs enivrantes. Ô que ma quille éclate ! Ô que j’aille à la mer !
Si je désire une eau d’Europe, c’est la flache Noire et froide où vers le crépuscule embaumé Un enfant accroupi plein de tristesse, lâche Un bateau frêle comme un papillon de mai.
Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames, Enlever leur sillage aux porteurs de cotons, Ni traverser l’orgueil des drapeaux et des flammes, Ni nager sous les yeux horribles des pontons.
-Le bateau ivre, Arthur Rimbaud
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raisongardee · 1 year ago
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"La machine c’est l’infection même. La défaite suprême ! Quel flanc ! Quel bidon ! La machine la mieux stylée n’a jamais délivré personne. Elle abrutit l’Homme plus cruellement et c’est tout ! J’ai été médecin chez Ford, je sais ce que je raconte. Tous les Fords se ressemblent, soviétiques ou non !... Se reposer sur la machine, c’est seulement une excuse de plus pour continuer les vacheries. C’est éluder la vraie question, la seule, l’intime, la suprême, celle qu’est tout au fond de tout bonhomme, dans sa viande même, dans son cassis et pas ailleurs !... Le véritable inconnu de toutes les sociétés possibles ou impossibles… Personne de ça n’en parle jamais, c’est pas "politique" !... C’est le Tabou colossal !... La question "ultime" défendue ! Pourtant qu’il soit debout, à quatre pattes, couché, à l’envers, l’Homme n’a jamais eu, en l’air et sur terre, qu’un seul tyran : lui-même !..."
Louis-Ferdinand Céline, Mea Culpa, 1936.
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de-gueules-au-lion-d-or · 1 year ago
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« Ils achèteront plus tard mes livres, beaucoup plus tard, quand je serai mort, pour étudier ce que furent les premiers séismes de la fin, et la vacherie du tronc des hommes, et les explosions du fond de l’âme… ils savaient pas, ils sauront! »
Louis-Ferdinand Céline
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Dans une ruelle où même les pigeons semblent porter des expressions résignées, se trouvent des boîtes aux lettres qui, si elles pouvaient causer, lâcheraient sans doute de belles vacheries sur la condition postale. Chacune crache le portrait d'une existence aussi vide que le ballon d'un abstème. Il y a là, par exemple, la boîte du numéro 2, aussi déserte que le crâne d'un député en pleine séance. Et puis celle du numéro 3, bâillant aux corneilles, qui n'a pas reçu de billet doux depuis que le gars Graham Bell a joué avec ses fils. Quant à celle du numéro 4, elle affiche un tract électoral, preuve que la démocratie s'exprime plus volontiers sur papier glacé que dans les urnes. Et n'oublions pas la boîte du numéro 5, avec son clapet fermé tel un sarcophage scellé. Sa porte est aussi close que l'esprit d'un académicien à l'écoute des théories d'un punk anarchiste. Mais la palme revient sans conteste à celle du numéro 6, qui dégueule ses pubs comme un bateleur expulse ses boniments. C'est le monde, ça, un fatras de mots jetés sur du papier et pas une paire de mirettes pour se poser dessus.
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neworleansbachelorpartybus · 9 months ago
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cellobis · 2 years ago
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Rien à faire
J' n’ai plus qu’ça à faire
Vous écrire un poème
Car oui, tous, je vous aime
Même si je vous pompe l’air
Mon amour mon idole
A disparu depuis trois jours
Et depuis je pleure d’amour
D’amours perdues
Car lui me pardonnait tout :
On était comme deux gars
Qui s’égaient, se respectent
Qui s’égarent, mais qui reviennent Il partait tous les soirs chasser
Il rentrait tous les matins se poser
Sur mon lit, sur mes pieds, 
Après une nuit d’amour
Bah faut bien que les corps exultent
C’est le sort de nos corps en tumultes
Il me regardait, lui le seul
Sans jugement tel que le font les humains
Vous comprenez ça, bordel, putain 
Regardant profond dans mes yeux 
T’as fait quoi, toi, t’as branlé
Ou bien t’as sucé ton dernier copain
Et alors, on s’en fout
Nous deux on vit la vie sans garde-fou
Mon chat ainsi est parti
La famille se fout d’moi
Me rassure et me susurre
Des mots réconfortants
Mais pas bien bandants
Mais j’en ai rien à battre
Dans la vie faut combattre
Depuis des jours un aigle tourne 
Par-dessus les toits
Tout là-haut dans le ciel qu’on voit
Pour les personnes sans aucun émois
Sauf juste pour moi, je le sais, tout ça 
C’est pas facile la vie d’un chat
À la montagne, les gars
Bien rare qu’ils meurent
Gras dans un canapé
À relooker la télé
Mais moi j’en ai rien à branler
Lui c’était mon pote
Mon ami
Mon copain
On était en cheviotte
Et oui, pardi
Depuis qu’on faisait le tapin
Se vautrant nus dans la laine
Jusqu’à perdre haleine
Devant le feu tout l’hiver 
Dans l’herbe tout l’été.
Puis on m’a dit 
C’est ainsi, c’est la vie
Combien d’oiseaux il a bouffé 
Ton chat c’est un tueur
Npq la belle affaire
J’l’em. la douairière
Qu’a proféré ça gratos
Combien de poulets elle a gobé
Dans sa vie bien planquée
J’aurais ri d’imaginer un os
Leur coincer le gosier
Aux donneurs de leçons
Qui n'sont jamais que d'vieux cons
Mon chat tout maigre
S’offrait juste un rouge-gorge
Une fois l’an à l’automne
Avant l’hiver quand ils migrent
Pour fuir notre givre
C’est août mais mon cœur est en hiver
Je suis pareil un vieux con en somme
Qui pleure quand il est seul
Sans toi je suis trop seul 
Mon confident
Mon amour
Mon pote
Mon ami
C’est une vacherie l’amour
Quand parti en ribotte
Lui, celui
Qu’on adore est parti.
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grand-mechant-loup · 2 years ago
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L. est revenue
Comme prévu L est revenue. J'avais anticipé en préparant le matériel dont elle a besoin en amont.
Elle a passé la matinée avec moi pour que je lui configure tout comme il faut. Nous avons rapidement repris nos habitudes, nos vacheries sympathiques, nos rires et nos mots gentils (aussi). Bref je suis content de la revoir dans les parages. Je vais pouvoir retourner me réfugier dans son bureau quand ce sera le feu.
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nolstrips4u · 2 years ago
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postcard-from-the-past · 11 months ago
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La Vacherie ruins in Troyes, Champagne region of France
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neworleansstrippers2ula · 2 years ago
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neworleansexoticdancers2u · 2 years ago
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