#Ubre Blanca

[historianinthekitchenblog]

Fidel Castro, the iconic Cuban revolutionary leader, was known for his unconventional passions, one of which was a deep-seated love for dairy farming. Castro's affinity for dairy products was not merely gastronomic; it extended to his personal involvement in cattle farming, exemplified by his close relationship with Ubre Blanca, a famous Holstein cow.

Ubre Blanca, meaning "White Udder" in Spanish, gained international fame as one of the world's most productive dairy cows during the 1980s. Castro's dedication to improving Cuba's milk production led him to personally oversee Ubre Blanca's care and breeding. The cow became a symbol of the Cuban government's efforts to achieve self-sufficiency in dairy production, showcasing the leader's hands-on approach to governance.

Castro's passion for dairy farming reflected his broader vision of creating a self-sufficient and sustainable socialist society in Cuba. He believed that a strong agricultural base, including dairy production, was crucial for the country's economic independence. While his leadership style was often controversial, his commitment to improving agricultural practices, including the dairy industry, left a lasting impact on Cuba's development.

Fidel Castro's unusual love for Ubre Blanca and his hands-on involvement in dairy farming underscored the multifaceted nature of his leadership, showcasing a side of him that went beyond the political stage and into the realms of agriculture and personal dedication to his country's progress

[jurakan]

Fun fact?

Alright last one of the day because I'm pretty tired.

Alright Today You Learned about Fidel Castro’s dairy obsession. There’s a guy in my trivia group who really liked telling this story. I want to put the disclaimer that I did not make this up; if it is made up, I am not the one who made it up.

Cuban Communist dictator Fidel Castro loved dairy products, particularly ice cream. As in, he couldn’t get enough of this stuff. Gabriel Garcia Marquez once claimed that he ate over two dozen scoops in one sitting. There was actually a CIA attempt to assassinate Castro by putting an arsenic pill in his milkshake, which didn’t work because somehow being put in the freezer compromised the casing of the pill or something so it obviously didn’t work.

Also apparently he got mad when someone didn’t think that Cuban cheese was better than French cheese? He thought that one of the ways to prove Cuba had made it was through superior dairy, I guess???

In order to boost milk production, Castro bought several Holstein cows (famous for their milk production) from Canada. And by several, I mean thousands of these heifers. A lot of them died pretty quickly, because the climate change between Canada and Cuba was, weirdly enough, drastic enough to not be healthy for your average cow. So what to do? Well clearly he needed to breed a super cow, so he put his energy into that.

Most of the cows that he got out of this program didn’t last long. And then… Ubre Blanca.

Yes, the cow’s name was “White Udder.” I am not making this up.

Ubre Blanca was the superhero of dairy cows. According to the Guiness Book of World Records, in 1982 she broke the record and once produced 110 liters of milk IN ONE DAY what the fudge. She was unable to produce long-lasting offspring, and no other cows bred were anywhere near as productive, but Ubre Blanca became a celebrity in Cuba, with the newspapers covering how she’s doing all the time. Castro was happy to show off his cow to the international stage to prove that he could do what the US never coule: create the ultimate dairy cow.

She was euthanized at the age of 13 because, I don’t know actually. Is that old for a cow? Was she sick? Regardless, she died, it was in all the local newspapers, and government scientists collected samples from her body. Castro tried to get them to clone her, and also to be able to make miniature dairy cows the size of dogs? Obviously that didn’t work out, and there hasn’t been as successful of a dairy cow as the great Ubre Blanca, a point of national pride.

Absolutely nuts.

[elartistadelalambreworld]

Las hadas cait sídhe poseen el aspecto de gatos negros con una mancha blanca en el pecho, pero tienen el tamaño de un perro gordo. Suelen rondar las casas ajenas durante el Samhain en busca de platos de leche, bendiciendo los hogares que dejan la lactosa a mano, o secando las ubres de las vacas en aquellas viviendas en las que no hay bebida a la vista.

[vur-amoth]

Thinking about ubre blanca..

[relykanus]

2. Tsuki Yukimura

Fue mi tercer personaje en foros de One piece. Desgraciadamente los anteriores no lo tengo guardados.

Descripción Física:

Tsuki es una joven de tan solo 20 años de edad. Posee un cuerpo marcado aunque no llega a ser muy exagerado. Es una joven bien formada pero para nada  corpulenta. Tiene una altura de 1.80cm, siendo una persona bastante alta, aunque al entrenar físicamente, ayudan para ello. Su peso, es de 75kg, la mayoría de su peso recae en sus huesos y músculos. Su tez es  blanca, algo pálida. Su cabello es corto y de un extraño color azul claro; el cual es recorrido hacia detrás de su oreja en la parte derecha, haciendo que se note un peculiar lunar que se encuentra bajos su ojo; además posee un mechón de su flequillo que cae sobre su rostro.

Al igual que su pelo, sus cejas también son azules, mientras que sus ojos son de un color violáceo Tsuki  posee una vestimenta un tanto simple. sobre sus hombres lleva puesto una chaqueta de cuero, de color negra con 1 cierre en su interior y otro en su exterior, esta llega hasta la cintura, pero sin cubrirle esta parte. Bajo esta se encuentra una fina camisa de color blanca algo suelta que sobre pasa sus caderas.

En la parte inferior, lleva vestido un pantalón negro que ubre toda su parte inferior. Este pantalón está sujeto con un cinturón color negro.

En sus pies lleva un par de botas, con algo de tacón.

[uodyssey]

Due to the Sad state of affairs on Tumblr lacking content about Ubre Blanca.

Ubre Blanca (c. 1972–1985) was a cow in Cuba known for her prodigious milk production. The cow, along with the "Cordón de La Habana" coffee plantations, the Voisin pasture system, and the microjet irrigation system, symbolizes Fidel Castro's efforts to modernize Cuba's agricultural economy. The Spanish phrase ubre blanca translates to the English phrase "white udder."

Ubre Blanca produced 110 liters (241 pounds) of milk on a single day in January 1982 – more than four times a typical cow's production. 

The cow was a cross between a Holstein bull (also known as a dairy cow) and a zebu cow ( Indian cow species that did not produce much milk).

Castro referred to Ubre Blanca's prodigious output in speeches as evidence of communism's superior breeding skills, and the cow's achievements were often printed in Cuban newspapers. On May 21, 2002 the Wall Street Journal published an article about Cuban attempts to clone Ubre Blanca, in which they reported that Ubre Blanca's sire was actually a Canadian bull. To many Cubans, Ubre Blanca evokes memories of the era before the so-called "Special Period" – the economic collapse that followed the demise of the Soviet Union, Cuba's main benefactor, beginning in 1989.

In 1985, Ubre Blanca was euthanized around the age of 13 (the exact age is unknown). The cow's death was commemorated by Communist Party newspaper Granma with a full obituary and eulogy. Taxidermists stuffed Ubre Blanca and put the body in a climate-controlled glass case at the entrance to the National Cattle Health Center, a 45-minute drive from old Havana, where it still remains. Ubre Blanca was honored by her hometown of Nueva Gerona, which erected a marble statue in memory of the cow. Since the cow's death, Cuban scientists have unsuccessfully attempted to clone Ubre Blanca using frozen tissue samples.

[belascoainyneptuno]

#Cuba y lo inexplicable (II)

¿Cómo le explico #UbreBlanca a algún estudiante mío? ¿Cómo le explico el hastío, la corrupción, la palanca, tres monedas y una banca, el permiso de salida, las broncas por la comida, el servicio militar, o el anhelo de emigrar del país en estampida?

¿Cómo le explico Ubre Blanca  a algún estudiante mío?  ¿Cómo le explico el hastío, la corrupción, la palanca, tres monedas y una banca, el permiso de salida,  las broncas por la comida, el servicio militar,  o el anhelo de emigrar  del país en estampida?

[1coweveryday]

7/1/21🐄 🐄

[flags-planes-and-fire]

thinking about Castro’s obsession with milk 

[princess-prettyboy]

i miss ubre blanca

[zoevaldes]

Tengo una vaca lechera - SevillaInfo

Tengo una vaca lechera – SevillaInfo

Opinión/José Mª Arenzana/La Revolussssión había encontrado el remedio a los problemas de desplazamiento con la próxima importación de un millón o tres de bicicletas chinas. Origen: Tengo una vaca lechera – SevillaInfo

[ravechildglasgow]

Doune the Rabbit Hole, Day 1, 18/8/17

Doune the Rabbit Hole, Day 1, 18/8/17

We’re back at Doune for another year and thankfully this year isn’t cut short for illness reasons, however what we find when we arrive is a very weather affected site; still there’s line up that on paper looks as strong as any in Scotland this year. Sadly, after a long queue to get into the car park, we’re met with the news that Saturday headliners Songhoy Blues have had to pull out, but…

[jesus-montoya]

Mudo nudo

         Con escalofrío, la lengua se levanta a barrer la casa.  Cepilla su desganado cuerpo, pintarrajea su músculo   ausente de vértebras.

Hoy es lunes clarividente, y hay que barrer la casa,            piensa ella.    La casa de la lengua no es robusta,       sus paredes son blancas y verdosas,  su sala cristiana nos mira, nos mira girar pasillos delgados como sombras. Simbólica no es, herbívora de luz, ¿é? La lengua, ¿una máscara vaciada?,     ¿una cáscara neurótica?

La lengua tiñe cosmética su atareo, ¿ustedes le dijeron algo? Díganle la verdad, porque estoy tan solo, quiero decir, tan sola la lengua está   que inventa una deshabitada acentuación,  un oportuno corte.

  Barre la casa y escucha canciones de su tierra. La tierra de la lengua es exterior a su cuerpo              pero la realidad le impone       ¿Le impone? La realidad turbulenta le impone sucesos. Su bisabuela, por ejemplo, murió el martes pasado. Y la lengua lloró solitaria en unas escaleras   frente a los árboles. Lloró lágrimas peculiares, casi históricas,     lágrimas que trémulas cayeron por sus aftas. Quiero decir, lágrimas como luceros, como perros ladrando.

Este mes pretende ser exageradamente ningún lugar     para la lengua. Pero hoy, lunes, con su escoba amarilla   empuja el polvo, empuja inconsciente viejos restos, materias estiradas por el suelo.

Hace días que la lengua no barre. Hace días que no ve a nadie, que no habla con nadie. Pero hoy es lunes de imágenes sumergidas,     de objetos desmoronados como sonidos vastos. Pastosa está ella, cada papila camina por un vocablo diferente,            fracturado. Cada una recorriendo surcos, descifrando grafías en los escondrijos.

Se asemeja a lo que empuja.    Empuja el barro al aire. Empuja, empuja su raíz delicada, diría transparente.    El aire es la semilla de la lengua.

Barre y barre arañas encantadas. Les dice: quiero ser destejida por la oscuridad. Y todo esto nos confunde porque primero va la sombra, luego la lengua.       Primero va la sombra arrastrada por la luz que filtran las ventanas.

      La sombra de la lengua no es un racimo   pero es una cosa. Una anquilosada cosa, una cosa que tiende su espectro,    su macabra desnudez en las superficies. Superficies, superficies camuflan su presencia. Ya no viste igual.   Sus trapos descansan como esqueletos en urnas.   O eso imagina cuando los ojos la suturan entera,     torpe al trabarse sin justificación. 

También imagina que es una multitud muda,    que un panteón celeste aguarda en la profundidad de lo que barre. Allí el sol como una luna cortada nace de la tierra,    paciente para el mirar.

Luego olvida.

Luego fisura la mañana con ociosas preguntas,    ¿soy una piedra?, ¿soy una piedra escrita en un libro?, ¿soy una piedra ladrada en una página?, ¿soy una piedra repetida? Ninguna piedra es igual a otra. ¿Acaso, tan si quiera, he entendido a la piedra? Al vagarla la he vuelto un crematorio de enigmas. Parla, parla cuando desplaza por sueños al fumador    en la boca de la puerta. ¿Con quién habla?, ¿qué le dice?        Este lunes hay tanto silencio.

                 Recoge tímida sus dudas.      La lengua, como una tortuga, se esconde en sí misma.

  Cruces

  Fantasmagoría del primer parto abriéndote. Ahora reconoces el cristal nocturno.      Te visitan dos ancianos, cantan la placenta de la vida.

Un roble en la cama, su pesada forma, su herencia que enluta el aire observas.

  Fino aire cuando el tramo de luz levanta.   Levanta la mirada, el ojo no es una moneda.

Semejante a un Cristo de humo evocas el sepulcro.

     Tocas su anónima pluma libre en el espacio.      Tramos de luz revelan arañas sonámbulas.

          Tampoco tú puedes dormir.           Telaraña ancestral, mosaico, gesto avergonzado.

  Túnica tendida para madurar el fuego, como la tierra,                  habrás de ser un vientre.                  Tantea ínfimo el espacio, conjura la muerte de retorno.

                            Tísica, trémula, orinada en el corral.                             Tupida de manos, tapiada de rosas con dientes sacros.

                                          Terrena cuando el imán encuentre su centro.

Tobillo, angular pueblo de iglesia, comadre y cicatriz,       conjura la muerte de retorno.      Tatuada, exigua así de blanca, confidente así de sola.

Tímida campana, plaza deforme, longitud andina, guarda tu nombre con dulzura entre los campos.

Nuestras manos serán rosarios de pétalos,         pájaros claros, picos de fuego,         hermanos y hermanas abrazados junto a ti.      Vacíos al fondo de las aguas,             persiguiendo aves para demoler la hondura.

Dios bendiga tu camino, que tu reposo sea eterno,    que tu oración sea un destino,     que tu esperanza permanezca.

Tórax sembrado al eco, cadencia, trago secreto como alfabeto sonoro. Tía, tirria, de esta mesa nos levantamos con la almohada fecunda.

Trepados en los platos frente al templo. Tigre acorralado, mandíbula, cualquier ángulo,            cualquier ceniza me alumbra.

             Un cántico brusco para este amanecer moribundo,              flanco archipiélago descrito.

El domicilio de una fuga oscura, esquinas pesadas,     funeral al que te preparas a lo lejos.

Conjura la muerte de retorno, alguien ronda por las escaleras,   habla muy bajo,       cierra las puertas. Tú escribes las cruces. Tú oras en cada rincón. Tú ves los grillos brincar frente a los charcos. Tu vórtice de lluvia confunde las épocas. Tu caudal protege el viaje.

Tu tiempo nace en el agua.

        Conjura la muerte de retorno, los gusanos, los loros, los riscos,         la fatalidad solar de este encuentro.         Muele la gangrena.         Alza los brazos como la lluvia. 

    Llegarás hasta las cruces, una laguna de sapos,                 de espectros sacudiendo la sangre.

La historia es un círculo vicioso, un círculo maléfico, fiesta de caballeros gemelos a sus sombras.

Llegarás hasta las luces, brujos prenderán velones, varas delgadas en el pecho de la montaña.

  Piojos, partituras, túneles a contravía, túneles heredados,   túneles mohosos, murciélagos, carretillas, catástrofes, terror. Llegarás denso a la espuma, túneles a contravía viajas, túneles de glándulas, escombros, parásitos asombrados por tu melancolía.

      Palas, coronas, siglos contrariados, el gargajo fúnebre de un corazón.       Llanuras creciendo en tu cerebro,            natales renacuajos asoleados en aceras. 

¿Cómo se llama?

Desarraigo, pólvora histérica que penetra amamantando las cabras. Iris, puede ser, iris o brújulas errantes.

Escondido como los búhos en sus cuencas. Escondido en túneles, jubilaciones de mares secos,     pozos, branquias aguerridas, peces alrededor de los navíos.

Llegarás hasta las cruces, harás honor a tu nombre          y temprano poseerás el gran estigma.

Beberás tu sangre indómita. Hablarás con las vacas y con las flores y les dirás:                    también yo amé las estrellas y mi silencio bordó el horizonte.   

    Conjura, conjura la muerte de retorno.

El mar es una cruz, una cruz por la que viajas. El mar es un milagro ético.

Mezquina verdosa alucinación.

    ¿Cómo se dice eso?          ¿Cómo se escribe la palabra manco?               ¿Cómo se pronuncia la palabra luna?

La ubre del animal en tus labios, su leche sembrando estrellas. Violentos hombres bajan de sus caballos,         ánimas bailan alrededor de los árboles.     Misericordia, misericordia.

Llegarás putrefacto a las cruces, tu calavera de veinticuatro años asustará a los hombres por las calles, mejillas como gaviotas, rodillas como flautas.

Y no serás mas que un niño, un niño brotando de su tumba en silencio. Un pez recorriendo el laberinto.

     Ranas, ratones, pensamientos que en el frío nocturno desaparecen.      Pensamientos como cloacas.      Cucarachas acurrucadas en la entrada de un baño.

No, no, un pez torciendo el laberinto, aire, milagro. Milagroso juicio sobre ti mismo cuando en cierta página leas: el ahorcado no puede descolgarse solo.

¿Quién habla cuando la luna reposa en un pino? ¿Quién vence su historia, desilusión incomprensible?

    El pensamiento agoniza su relación con el espacio.     Puedes absorberte en este estado, libre de ley entre las ondas     ancestrales, libre de orcas y marullos antiguos, libre de ti.

                    Tu arquero como un maestro traspasando los morros,                preparado para zambullirse en el mar.

Todas las imágenes te conducen al abeto, a tu madera cromática de sol ardiendo el campo.

     Te incendias cuando todo calla.      La fauna ondula esta silla de mayo, esta silla agua demasiado violeta,   esta silla bailada pellizcando el miedo de romperte.

Luna líquida para ahuyentar el diablo la canción se tranca. Destrona tu mirada y respira de nuevo. Corre hasta el espejo y lanza la primera piedra, no estarás allí.     Recoge tus restos, observa tu colchón mudo y ámalo.

                 Los ojos de los caballos comprenderán el camino.                  Has venido cuando la pureza era real,                        cuando no estabas vencido por nada, por nadie.        Bajabas demencial el valle viendo los pavorreales                      cantar junto a la tarde.

Dinastía emplumada de la mujer que amarás siempre.   Sus patas calzando la tierra contemplabas con los bolsillos vacíos y la pulsión de la vida, y la pulsión idílica de tu provincia de fantasmas.

               Jeroglíficos trazados en piedras para descifrar con las cayenas,                floripondios, épocas de cantos como murmullos,                como trenes, silbidos, tinieblas que también fuiste.

Llegaste hasta las cruces y tu ilimitada metamorfosis entró a la catedral. Las pinturas altas bañadas en sangre. Bañadas con el azufre del espíritu.

    Nada es verdad hasta que sonámbulo te encuentras.           Hasta que alguien cae en una cama y sólido liberas la virtud.

          No conocía tus vísceras de lagarto humillado en la montaña.           No conocía tu animal sagrado.

Este es el reino enterrado de las lámparas, tu panteón sepulcral de vasijas, tu cristalino ligamento que percibe cada célula       cada nervio circular en la morada del agua.

Panton, glándula, filamento, especie de volumen material,              acuario o longitud,          tristeza o saturada vía hídrica          navegas.     El seno de un bufón blandiendo tu vocablo.     Tu alquimia como niña te espera.

Conjura, conjúrate frente a las constelaciones.

El pez no desconoce que el hombre traga sus órganos, que el hombre es una mujer acariciando el viento,   que cada piedra es verdad.

Fisionomía

  Poema anfibio, poema reciclado, en tu calle habrá un hombre solo. Poema vencido, por tus cañerías hablarás en otra lengua. Poema punteado al borde del jardín, pata de pájaro, polilla borracha soñarás. Soñarás pieles de barro, fábulas de soledad que te abandonan. Polilla poema comprensiva, ala amorfa del pardo río, ala adornada del siglo santo. Ven a mi casa, poema de zinc, tachadura sin rostro, noticia de mi santidad infame. Poema de males menores y amplias madrugadas como muertes, ¿quién es ese hombre? ¿Por qué su pelvis es caudal en lejanía? Asfalto de agua adormecido, poema de versículo roto, íntimamente viudo, íntimamente solo. Poema, anatomía del pez negro, diamante lateral, oído de mi tráquea, el sonido te permea. Poema de rasgada barba, de dientes amarillos, de pez angelical en las veredas. Poema sumergido, sal adherida al litoral siniestro, suspirando tus rocas, suspirando tus grietas soñarás. Soñarás una lápida marina con tu nombre desnudo, con tu aleta turbia, búfala de cabañas en el prado. Poema espectro, campo de adorno residual, tu ojo brilla como el de un tigre de agua. Poema radical, no ores por tu muro en otro idioma. Cantor del aire, el esqueleto de los peces tiene tu delgada forma. Tu aureola cromática unida al frío de esta calle me ilumina. Eres humilde, poema dorsal; gallo en flotación sin pulso, a contracorriente eres más puro.

                        Flor de piedra (2018). La Gran Sabana, Venezuela.

Rua São Paulo (Fundavag Ediciones, 2019, II Premio Franco-Venezolano a la Joven Vocación Literaria) - Jesús Montoya

[cuadernodeliteratura]

«El Nobel para “Ubre Blanca”», Reinaldo Arenas.

«Ubre Blanca» y Gabriel García Márquez son sin lugar a dudas las dos vacas sagradas más importantes del momento. La segunda vaca creo que no necesita presentación. En cuanto a Ubre Blanca, se trata -cito textualmente al Granma- ”del extraordinario animal (propiedad de Fidel Castro) capaz de producir diariamente más de cien litros de leche sana”, por lo cual aparece incesantemente en la primera plana de todas las revistas y periódicos cubanos, siempre junto al Comandante en jefe… A veces, por cierto, en actitudes verdaderamente familiares (tengo ante mí una foto del “premier” contemplando embelesado al “extraordinario animal” mientras le acaricia una de sus nalgas).

No se sabe -hasta el momento-. si el señor Arthur Lundkvist contemplará en un futuro inmediato la posibilidad de otorgarle el Nobel al notable ejemplar vacuno, pero en su favor queremos testificar ante el venerable académico que el animalito produce: ¡CIEN LITROS DE LECHE TODOS LOS DÍAS!, lo cual es una “abnegada labor en favor de los pobres del mundo”, (que es el motivo por el que, según reza el acta académica, se le entregará el Nobel a la segunda vaca, es decir a García Márquez)… A favor de Ubre Blanca tenemos que agregar que su “ayuda a los pobres” sí es absolutamente desinteresada. No como en el caso del premiado colombiano, que sólo habla en nombre de sus pobres (que no están en los campos de concentración comunista y que pueden darse el lujo de comprar sus libros y visitarlo en el Pedregal de San Ángel).

Desde luego, quitarle el Nobel a García Márquez para entregárselo a Ubre Blanca no sería un acto justo, ya que ambos (según el comunicado de la Real Academia Sueca) tienen derecho al codiciado galardón. Pero en un futuro y teniendo en cuenta los requisitos mencionados, pido -casi exijo- que se tome muy en cuenta a mi protegida… ¿O es que también la academia sueca pretende discriminar a este heroico animalito? ¿Acaso no ha entregado ya otros premios a similares animalitos? ¿No hubo un Nobel para Echegaray? ¿No se le dio uno a Grazia Deledda? ¿No tiene su Nobel Zholojov? ¿No ha habido un Nobel para el burrito Platero, digo, para Juan Ramón Jiménez? ¿No se le dio a Miguel Ángel Asturias? ¿No hubo un Nobel para Sinclair Lewis y otro para Anatole France?

Es de esperar que los sesudos miembros de la Real Academia, al otorgarles su galardón a los latinoamericanos hayan tenido en cuenta aquel principio discriminatorio de “indios con levitas” (tan a lo fin de siécle), premiando hasta ahora, al regionalismo, el color local, el costumbrismo intrascendente, el indigenismo turístico, y la “denuncia social” melodramática, es decir: han premiado a la seudo o anti literatura, que para esos señores suecos representa “lo nacional”…

Pues bien, ¿acaso el mugido de nuestra infatigable Ubre Blanca no es parte intrínseca y muy principal de nuestro colorido regionalismo turístico, requisito indispensable para que un latinoamericanos obtenga el Nobel? La manera con la que ha procedido la academia sueca nos da la razón: Ninguna actitud trascendente y por lo tanto perdurable y profunda ha sido (hasta ahora) tomada en cuenta cuando se le otorga el premio a un latinoamericano. Tienen que irse a exhibir con un liquídele (traje típico colombiano con el cual, al son de unas maracas, García Márquez desfiló (¿o danzó?) ante sus majestades los reyes de Suecia, el día de la ceremonia de entrega de su premio).

Pero aun quizás alguien podría objetarme que premiar a Ubre Blanca sería una falta de respeto para la literatura y por tanto para los escritores y lectores del siglo XX. Todo lo contrario, la entrega del premio al bello ejemplar vacuno sería una definición honesta de los principios de la real academia sueca: ¿Acaso alguno de los cuatro escritores más importantes del siglo XX -sobre los que descansa toda la literatura contemporánea- recibió el Nobel de literatura? La respuesta es un voto a favor de mi vaca lechera: ni Joyce, ni Woolf, ni Proust, ni Kafka, fueron premiados nunca. 

[…]

Autor: Reinaldo Arenas

«Ubre Blanca» (1972-1985) fue una vaca que, según el propio Fidel Castro, llegó a producir hasta 110 litros de leche al día, récord que demostraba, según él, los inéditos logros de la agricultura soviética y socialista.

[chikipunk]

Ocaso de lo ilícito

Tú, con tus largas y vacías ubres

Y tu calma,

Tu ropa blanca manchada y tus

Fláccidos brazos.

Con dedos saciados arrastrándose

En tus palmas.

Tus rodillas muy separadas como

Pesadas esferas;

Con discos sobre tus ojos como

Cáscaras de lágrimas,

Y grandes lívidos aros de oro

Atrapados en tus orejas.

Tu pelo teñido cardado a mano

Alrededor de tu cabeza.

Labios, mucho tiempo alargados por sabias palabras

Nunca dichas.

Y en tu vivir todas las muecas

De los muertos.

Te vemos sentada al sol

Dormida;

Con los más dulces dones que tenías

Y no has conservado,

Nos afligimos de que los altares de

Tu vicio reposen profundos.

Tú, el polvo del ocaso de

Un amanecer húmedo de fuego;

Tú la gran madre de

La cría ilícita;

Mientras las otras se encogen en virtud

Tú has dado a luz.

Te veremos mirando al sol

Unos cuantos años más;

Con discos sobre tus ojos como

Cáscaras de lágrimas;

Y grandes lívidos aros de oro

Atrapados en tus orejas.

/

Twilight of the Ilicit

YOU, with your long blank udders

And your calms,

Your spotted linen and your

Slack'ning arms.

With satiated fingers dragging

At your palms.

Your knees set far apart like

Heavy spheres;

With discs upon your eyes like

Husks of tears,

And great ghastly loops of gold

Snared in your ears.

Your dying hair hand-beaten

'Round your head.

Lips, long lengthened by wise words

Unsaid.

And in your living all grimaces

Of the dead.

One sees you sitting in the sun

Asleep;

With the sweeter gifts you had

And didn't keep,

One grieves that the altars of

Your vice lie deep.

You, the twilight powder of

A fire-wet dawn;

You, the massive mother of

Illicit spawn;

While the others shrink in virtue

You have borne.

We'll see you staring in the sun

A few more years,

With discs upon your eyes like

Husks of tears;

And great ghastly loops of gold

Snared in your ears.

[joserafaelperozo]

Los ricitos del mal (o garganta profunda)

A partir de mañana, el nombre de Gustavo Dudamel formará parte del Paseo de la Fama, Hollywood

Foto: José Rafael Perozo

ALEJANDRO CASTRO 21 de enero de 2019

Papel Literario

Cuando yo tenía quince años, allá en el 2001, y el Coma-andante todavía decía “patria o muerte” porque pensaba que los que se iban a morir eran los demás, recibí la Orden José Félix Ribas del antiguo Ministerio de Salud y Desarrollo Social. Incluso en ese momento bromeaba con mi familia con que era mejor que no me dieran la palabra. No es que fuera brujo, es que a mí me enseñaron que militar no es gente. Ya en ese momento recibí la medalla y corrí a lavarme las manos porque me la entregó el mismísimo Aristóburro, que por entonces creo que militaba en el PPT, pero venía de estar en AD y en el MEP y en LCR y hasta en ABBA y en LSD (sobre todo en LSD). Acepté la condecoración, rezando para que no me dieran la palabra, porque existía desde 1987 y en nombre de la batalla que libraba desde mucho antes de la llegada de los milicos, una batalla que también era en contra de ese (y cualquier) gobierno. La acepté con humildad por mis amigos, que la libraron conmigo codo a codo. Algunos de ellos hoy están en el exilio o fueron encarcelados y torturados, otros siguen dando batalla.

Lo cierto es que ese día conocí a Gustavo Dudamel. Le entregaban la misma orden, pero de primerísima clase. La mía era de tercera, por supuesto, ¿cómo se iba a comparar mi trabajo en Derechos Humanos con el milagro del moreno que dirigía un Mahler sin asomarse a las partituras? Parece que desde esa época era un éxito entre las señoras que van a los conciertos sinfónicos, resignadas a que al director no le quedara mucho pelo. Parece que ya entonces hacía el numerito de batir la peluca y levantar, a mitad de recital, a los músicos para que le dieran una vuelta torpe al contrabajo, despertando así a los maridos de las señoras (muy atentas a los movimientos de la batuta del maestro) y ver si de pronto, en vez de claveles, les lanzaban un cheque, un mango o un aguacate.

No recuerdo si él fue orador esa noche en el Teatro Teresa Carreño, que en el 2001 iniciaba su metamorfosis hacia la pocilga que es ahora, poco antes de que el Coma-andante lo convirtiera definitivamente en su prostíbulo y de que los lerdos del Ministerio del Poder Popular para la Educación Universitaria confundieran a Teresa Carreño con María Teresa Castillo. No sé si nos saludamos o si cruzamos palabra, ha pasado tiempo y es natural que no recuerde la noche que conocí a Gustavo Dudamel y Aristóbulo Istúriz: una leve amnesia postraumática.

Nunca voté por el chavismo, no es que fuera un genio en política (ni creo que hubiese que serlo), pero es que a mí los soldados… quizás muy rasos y mansitos, pero nada más. Sin embargo, por algunos años, me torturé pensando que el de Dudamel, al no denunciar los crímenes del chavismo, era similar a mi gesto de ir a recibir el bronce de manos de Aristóburro. Me daba igual que fuese el 2001 y que yo tuviera quince años. Me daba igual estar seguro de que si hubiese abierto la boca me quitaban la orden y de pronto hasta me la rompían (siempre se me incendiaron un poco las palabras). Me daba igual que no hubiese habido ni un duro de por medio, que no me brindaran ni un cachito: medalla y pa’ tu casa. Me daba igual haber tragado “gas del bueno” prácticamente toda mi vida. Me torturé pensando que le di la mano a Aristóburro y de pronto hasta al “joven maestro”.

No obstante, lo que fue una anécdota para mí, para atormentarme solo o para entretener a la audiencia una que otra vez (mi único talento es maldecir), fue el comienzo de una historia de amor tórrido para el moreno en cuestión. Gustavito en esos primeros años era tan solo el animador de cuanto sarao chavista se organizaba, el animador y el jalabola, el que compraba el hielo, el que abría las botellas de vino cuando nadie encontraba el sacacorchos, el que seguía en pie cuando ya todos estaban demasiado borrachos, el que limpiaba el vómito de la sala.

Pero el amor fue “crescendo” y lo suyo con el Coma-andante iba muy en serio. Entonces Gustavito se convirtió poco a poco en el que subía el volumen a la música cuando alguien sacaba una pistola en medio de la fiesta. Ya entrábamos en la etapa del realismo mágico, que es lo único en lo que puede pensar un estadounidense culto cuando imagina América Latina. Nada mejor que la Sinfonía Pastoral para ahogar el sonido de una bala en la cabeza de un estudiante.

Su mentor, el señor José Antonio Abreu, lo había instruido en el fino arte de brincar la talanquera por unos cuantos milloncitos de dólares (se dice pronto, pero yo he visto a alguno casarse por tres comidas diarias). Claro que era en nombre de una buena causa: “Piensa en los niños, Gustavo”, le decía José Antonio, mientras lo enseñaba a mamarle la teta al Estado sin morderla. Y cuando se acabó la teta y el Estado era el Coma-andante, ya mamaba con destreza cualquier cosa: “Piensa en los niños, Gustavo, piensa en los niños”. Y la verdad es que eso sería un asunto personal entre ellos, de no ser, precisamente, por los niños. ¿Qué pasó con los niños, en nombre de los cuales se ha mamado tanto? Gustavo se hizo rico y vive en los Estados Unidos (hasta aquí todo bien), mientras los niños que El Sistema protegió, salvándolos espectacularmente de una vida de violencia y pobreza, viven ahora mismo en una miseria obscena en el país más violento del mundo.

El plan nunca fue hacerlos ricos a ellos, por supuesto, lo que vendía era la vuelta de tuerca del violinista en los techos de cartón. Eso era lo que calmaba la buena consciencia de la clase media europea que iba a los conciertos de El Sistema. Y los niños se montaban en avión y bailaban con su contrabajo y se guardaban los aguacates en los bolsillos negros porque el cheque era para el maestro. Vamos, no es tan mal negocio. Alguna buena noticia teníamos que dar, ¿no? ¡Qué depresión los venezolanos siempre con que si nos están matando de hambre o el régimen narcomilitar! ¿Qué otra cosa podíamos pedir para nuestro país que aparecer en las portadas del mundo por algo bueno y bonito? No digamos barato, que barato no fue.

Pero la historia de amor tuvo un trágico desenlace, cuando una madrugada Gustavo se despertó con una llamada de su asistente, que le informaba consternado que el Coma ya no andaba, que se había ido. Apenas tuvo tiempo de tomarse el elíxir del amor, empacar la batuta, el tratamiento anti-frizz y montarse en el primer avión privado que le mandaron a Los Ángeles, para venir a dirigir el “Gloria al bravo pueblo” y fundirse en un abrazo penetrante con el acaudalado heredero. Ah, ¡qué gran momento! Gustavo se sentía Nemorino victorioso, seduciendo en cada nota el corazón de su prometido, Maduro A-no-dino. Y en el arpegio final, mientras el maestro sacudía los ricitos del mal y buscaba de reojo la furtiva lágrima que colgaba en el bigote espeso de A-no-dino, pensó: “¡Sí, me ama, me ama, lo veo!”

Lamentablemente las cosas con el heredero no salieron tan bien. Gustavo mamaba, mamaba y nada, no salía nada. Y se cambiaba de ángulo, respiraba por la nariz, se humedecía los labios y se guardaba los dientes recordando a su mentor, pensando en los niños, pero nada. Quizás lo de la Ubre Blanca era solo una ensoñación fidelista y la revolución ya no lactaba como antes. Es que, allí donde el Coma-andante se conformaba con un canto de ordeño o con que lo ordeñaran cantando (porque era de Barinas); el heredero, que encima no era rico nada, quería más, ¡ah-no! Una cosa era una mamadita patriótica y revolucionaria entre camaradas, y otra muy distinta es que te vengan a destrozar la cola del piano, o que te empujen un piano en la cola, o que te dejen la cola como un piano. Como sea, un poco tarde, le cayó la locha al maestro: corría el año 2017 y Gustavo, que siempre ha sido muy fino, le pidió “encarecidamente” al gobierno que dejara de asesinar personas. No se lo pidió a su Coma en el 2002, ni en el 2003, ni en el 2004, ni en el 2007… No se lo pidió a Maduro en el 2014, con el país en estado de guerra. En fin, que le falló el “tempo” al maestrísimo, casi dos decenios.

Ahora en el New York Times quieren hacernos creer que es una especie de Oskar Schindler tropical, un doble espía de bucles encanecidos que salvó a los que pudo de la barbarie. Ojalá Brian Phillips se diera un paseo por el Estado Vargas preguntando por los niños de El Sistema. Sabría que desde hace tiempo se acabaron las giras, los dólares para eso también se los robaron, que se quedaron sin cuerdas, se quedaron sin viento. Sí, supongo que el maestro se salvó primero a sí mismo: no podía permanecer ni un segundo más en un país donde no había champú. Quizás, en circunstancias normales, aquello de “la música por encima de la ideología” habría sido una idiotez cursi nada más, pero en medio del genocidio chavista, el supuesto (más que supuesto, fingido) punto medio de Dudamel lo dejó ahí justamente, en el medio, atravesado, estorbando.

Actualmente el maestro vive su sueño. Acaban de entregarle otro humilde premio humanitario de doscientos cincuenta mil dólares. Por aquí estuvo en Princeton dictando cátedra de autoayuda. Viaja con un desgastado ejemplar de Nietzsche porque seguro que The Night, la novela de Rodrigo Blanco Calderón, le pesa demasiado en la maleta o le trunca la alegría o le desalinea los chakras. Cuando era un jovenzuelo, en su Barquisimeto natal, se debatía entre ser la imagen de algún producto para el pelo y ser director de orquesta. El destino inexorable quiso que fuera lo segundo. Ahora dicen que tiene nacionalidad española. Si corre con suerte gana Podemos las presidenciales, lo hacen Ministre del Poder Popular para el Lavado de Euros y nosotros no tenemos que soportar más la estulticia de su vanidad, la mezquindad de su cobardía, sus delirios de superhombre. Ahora el maestro cumple otra meta: pronto inaugura su estrella en el Paseo de la Fama de Hollywood, mientras mi país ensaya la octogésima forma de salir de la masacre bolivariana. Al menos ya sé dónde iré a depositar un salivazo furtivo cuando vaya a ponerle un clavel a la de Britney Spears, porque si ella sobrevivió al 2007, nosotros también saldremos de esto. Y no gracias a Dudamel.