#Metralla

[brilho-design]

A caneca já era por João Otavio Dobre Ferreira

[boanerges20]

Pepa Flores. Bultaco Metralla MK2 Kit América 1967.

[cinnabargirl]

Flying freeeee feel the extasy the place to beeeee DJ's factoryyyyyyyy

[longliveblackness]

What Happened When A White Man "Became" Black In The 1950s America?

John Griffin had previously served in the U.S. military, where shrapnel caused him to go temporarily blind. However, in 1959, Griffin would do something even more trying: He would live for six weeks as a black man in the South.

It was blindness that inspired John Howard Griffin, a white author and journalist from Dallas, Texas, to write about color in the United States. In 1956, Griffin, blind at the time, sat in on a panel discussion in Mansfield, Texas about desegregation. Unable to tell the speakers' races from their voices, Griffin began to see color anew.

Under the supervision of a New Orleans-based dermatologist, Griffin would spend a week under a sun lamp, up to 15 hours a day, soaking up UV rays. He would also take Oxsoralen, a prescription drug meant to treat vitiligo, which would aid in expediting the darkening of his skin.

With darker skin, and a shaved head and arms, Griffin set out to the American South - starting in New Orleans and ending in Atlanta. Griffin had a few rules for this journey: Namely, that he would stay at black-only hotels, eat at cafes run by African-Americans, and travel with African-Americans. If anyone asked him what he was doing, he would be honest.

Just as his skin color changed, so too did the treatment he received from others. Describing what he called a "hate stare" he received in a bus station lobby, Griffin wrote:

"I walked up to the ticket counter. When the lady ticket-seller saw me, her otherwise attractive face turned sour, violently so. This look was so unexpected and so unprovoked I was taken aback.

'What do you want?' she snapped.

Taking care to pitch my voice to politeness, I asked about the next bus to Hattiesburg. She answered rudely and glared at me with such loathing I knew I was receiving what the Negroes call the hate stare'. It was my first experience with it. It is far more than the look of disapproval one occasionally gets. This was so exaggeratedly hateful I would have been amused if I had not been so surprised."

John Griffin wrote a book called Black Like Me about his experience. The book was published in 1961 and was later translated into 14 languages and a film. The harrowing stories within its pages, coupled with Griffin's own transformation, generated strong public responses.

•••

¿Qué sucedió cuando un hombre blanco "se volvió" negro en los Estados Unidos en la década de 1950?

John Griffin había servido previamente en el ejército de los Estados Unidos, fue aquí donde la metralla le causó ceguera temporal. Sin embargo, en 1959, Griffin haría algo aún más difícil: por seis semanas, viviría como un hombre negro en el sur.

Fue la ceguera lo que inspiró a John Howard Griffin, un autor y periodista blanco de Dallas, Texas, a escribir sobre el color en los Estados Unidos. En 1956, Griffin, quien se encontraba ciego en ese entonces, se sentó en un debate sobre desegregación, el cual fue llevado a cabo en Mansfield, Texas. Al no poder determinar la raza de los oradores basándose en su voz, Griffin comenzó a ver el color como algo nuevo.

Bajo la supervisión de un dermatólogo de Nueva Orleans, Griffin pasaría una semana debajo de una lámpara solar, hasta quince horas por día, absorbiendo rayos ultravioleta. También tomaría Oxsoralen, un medicamento recetado que es para tratar vitiligo, lo cual ayudaría a acelerar el oscurecimiento de su piel.

Con piel oscura y con la cabeza y brazos rasurados, Griffin se dirigió al sur de Estados Unidos, comenzando en Nueva Orleans y terminando en Atlanta. Griffin tenía un par de reglas para este viaje: se quedaría en hoteles para personas negras, comería en cafeterías operadas por afroamericanos y únicamente viajaría con afroamericanos. Si alguien llegase a preguntarle qué era lo que estaba haciendo, sería honesto.

Así como cambió su color de piel, también cambió el trato que recibía de los demás. Describiendo lo que el llama “una mirada de odio”, la cual que recibió en la recepción de una parada de autobús, Griffin escribió:

“Me dirigí hacia la taquilla. Cuando la mujer que estaba vendiendo los boletos me vio, su rostro, que de otro modo sería atractivo, de una manera abrupta se volvió amargo. Esta respuesta fue tan inesperada y sin provocación alguna. Me sorprendió.”

“¿Qué es lo que quieres?” me preguntó de manera grosera.

“Asegurándome de mantener la voz en un tono cortés, le pregunté cuando saldría el próximo bus a Hattiesburg. Me contestó de manera grosera y me estaba viendo con tanto odio, simplemente sabía que estaba recibiendo lo que los negros llaman “la mirada de odio”. Esta fue mi primera experiencia con ella y es más que la mirada de desaprobación que le dan a uno de vez en cuando. Esto estuvo exageradamente cargado de odio y me hubiese divertido si no hubiese estado tan sorprendido.”

Griffin escribió un libro sobre su experiencia, llamado ‘Negro como yo’. El libro fue publicado en 1961 y luego se tradujo a un total de catorce idiomas y se hizo una película. La historias desgarradoras y la transformación de Griffin, causaron una fuerte respuesta pública.

[useless-catalanfacts]

Are there any Catalan (historical) dramas/series a diaspora like me could watch?

I tant! S'han fet moltes pel·lícules històriques, molts telefilms són biografies de personatges històrics. A més, ara TV3 ha fet que 3cat (plataforma gratis que es pot posar a la tele, tablet, mòbil, ordinador, etc) sigui accessible des de tot el món, així que és molt còmode.

Sèries:

A 3cat: Arnau (5 episodis).

A YouTube: aquesta és una docu-sèrie (part narrada com a documental i part dramatitzada) però està molt ben feta, sens dubte del millor que s'ha fet en català en matèria de realisme històric: Comtes, l'origen de Catalunya (4 episodis).

A A Punt: L'alqueria blanca (més de 400 episodis ja).

A IB3: Hotel Bellavista (2 temporades de 6 i 7 capítols cadascuna).

Mini-sèries (2 episodis)

Ermessenda

Descalç sobre la terra vermella

Olor de colònia

Vida privada

Serrallonga

Les veus del Pamano

Barcelona ciutat neutral

Andorra. Entre el torb i la Gestapo

Pel·lícules:

Les meves preferides són Salvador (Puig Antich) i La vampira de Barcelona, totes dues a Filmin. Aviso que la de la vampira és bastant dura.

A 3cat:

La mort de Guillem (també a Filmin i A Punt a la carta)

Sis nits d'agost

L'enigma Verdaguer

La Xirgu

El metralla

Terra Baixa

Frederica Montseny, la dona que parla

Pau, la força d'un silenci

La llum d'Elna

Berenàveu a les fosques

Cançó per a tu

Ebre, del bressol a la batalla

Vicenç Ferrer

Miró

Èxode

13 dies d'octubre

Quico Sabaté. Sense destí

Prim, l'assassinat del carrer del Turco

El cafè de la Marina

Un berenar a Ginebra

14 d'abril, Macià contra Companys

Jo, Ramon Llull

La dona del segle

Espero que en trobis que t'interessin!

[lise-fad]

Futurismo italiano (1909)

"Afirmamos que el esplendor del mundo se ha enriquecido con una nueva belleza: la belleza de la velocidad... un coche de carreras rugiente, que parece que corre sobre metralla, es más bello que la Victoria de Samotracia."

El futurismo fue una vanguardia que buscó romper con la tradición y cuestionó el pasado de la historia del arte, los elementos principales fueron: la poesía, el valor, la audacia y la revolución, pues se glorificó la guerra y la violencia, pero también se enalteció la velocidad y el movimiento.

De izquierda a derecha: Russolo, Carrà, Marinetti, Boccioni y Severini en París para la Inauguración de la primera exposición de 1912.

Filippo Tommaso Marinetti (1876-1944)

Marinetti fue un poeta, escritor y teórico del arte italiano. Escribió el Manifiesto Futurista, publicado el 20 de febrero de 1909 en el periódico francés Le Figaro, ya que París era el centro del arte en ese momento.

Luigi Russolo (1885-1947)

Fue un pintor y compositor italiano. Escribió el Manifiesto de los pintores futuristas italianos y en 1910 lo firma, junto a Boccioni, Carrà, Severini y Balla.

En el siglo XIX, con la creación de las máquinas, nació el ruido. Es así que Russolo se interesa por las nuevas sonoridades creadas a partir de la industrialización y por ende, de las ciudades estruendosas.

En 1913, escribe el Manifiesto El arte de los ruidos, en él, Russolo expone el cómo las personas se han acostumbrado a la velocidad, estridencia y energía de su paisaje sonoro urbano, y predice que van a influenciar en la instrumentación y composición musical.

"Intonarumori", 1914.

Los Intonarumori son dispositivos para la producción de sonidos mediante un amplio espectro de modulación, sonidos rítmicos similares a los realizados por máquinas, pero sin imitar o reproducirlo.

Umberto Boccioni (1882-1916)

Fue un pintor y escultor italiano.

"Formas únicas de continuidad en el espacio", 1913.

Carlo Carrà (1881-1966)

"Funeral del anarquista Galli", 1911.

Fue un pintor italiano.

Gino Severini (1883-1966)

"Tren blindado en acción", 1915.

Fue un pintor italiano.

Giacomo Balla (1871-1958)

"Dinamismo de un perro con correa", 1912.

Fue un pintor y escultor italiano.

En 1915, firma, junto a Depero, el Manifiesto Recontrucción Futurista del Universo. En él se extendieron los principios del futurismo a todos los aspectos de la vida diaria.

Fortunato Depero (1892-1960)

Fue un pintor, escultor, escenógrafo, arquitecto, escritor y diseñador gráfico italiano.

[wetsteve3]

Bultaco 250 Metralla MK2 Kit America (1967) ... ready to race

.

[waltfrasescazadordepalabras]

Hay que llenar el planeta de violines y guitarras en lugar de tanta metralla.

(Chávela Vargas)

[el-tiempo-es-una-broma-macabraaa]

Hoy 15 de septiembre de 1973 detuvieron y torturaron a Víctor Jara, pero antes de ser asesinado, escribió este poema.

Somos cinco mil

Somos cinco mil en esta pequeña parte de la ciudad. Somos cinco mil. ¿Cuántos seremos en total en las ciudades y en todo el país? Sólo aquí diez mil manos siembran y hacen andar las fábricas. ¡Cuánta humanidad con hambre, frío, pánico, dolor, presión moral, terror y locura!

Seis de los nuestros se perdieron en el espacio de las estrellas. Un muerto, un golpeado como jamás creí se podría golpear a un ser humano. Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores, uno saltando al vacío, otro golpeándose la cabeza contra el muro, pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡Qué espanto causa el rostro del fascismo! Llevan a cabo sus planes con precisión artera sin importarles nada. La sangre para ellos son medallas. La matanza es un acto de heroísmo. ¿Es éste el mundo que creaste, Dios mío? ¿Para esto tus siete días de asombro y trabajo?

En estas cuatro murallas sólo existe un número que no progresa, que lentamente querrá más muerte. Pero de pronto me golpea la conciencia y veo esta marea sin latido, y veo el pulso de las máquinas y los militares mostrando su rostro de matrona lleno de dulzura.

¿Y México, Cuba y el mundo? ¡Que griten esta ignominia! Somos diez mil manos menos que no producen. ¿Cuántos somos en toda la patria? La sangre del compañero Presidente golpea más fuerte que bombas y metrallas. Así golpeará nuestro puño nuevamente.

¡Canto, qué mal me sales cuando tengo que cantar espanto! Espanto como el que vivo, como el que muero, espanto. De verme entre tanto y tantos momentos del infinito en que el silencio y el grito son las metas de este canto.

Lo que veo, nunca vi, lo que he sentido y lo que siento hará brotar el momento...

[kamas-corner]

Sueña Alonso Quijano

El hombre se despierta de un incierto sueño de alfanjes y de campo llano se toca la barba con la mano se pregunta si está herido o muerto. ¿No lo perseguirán los hechiceros que han jurado su mal bajo la luna? Nada. Apenas el frío. Apenas una dolencia de sus años postrimeros. El hidalgo fue un sueño de Cervantes y don Quijote un sueño del hidalgo. El doble sueño los confunde y algo está pasando que pasó mucho antes. Quijano duerme y sueña. Una batalla: los mares de Lepanto y la metralla.

-Jorge Luis Borges

[pinturasdeguerra]

1812 07 23 Saltanovka, El general Rayevsky y sus hijos

Según la leyenda el general encabezó en persona un contraataque acompañado de sus dos hijos. La realidad es algo distinta, en efecto el general se puso a la cabeza de sus tropas y fue herido por la metralla, y uno de sus hijos que tenía 16 años, luchó en la misma batalla en otro regimiento, el otro hijo claro está, era demasiado joven para estar en la guerra, se non è vero, è ben trovato

[frenchcurious]

Bultaco Metralla 1965. Ph: Corey Levenson. - source Motorcycle Classics.

[christianerazo]

Durante  20 años, ChristopherAnderson se convirtió en uno de los mejores fotógrafos de guerra del mundo, al mismo nivel que otros grandes del género.

Anderson tenía especial afinidad con el fotógrafo Tim Hetherington. Eran de la misma edad, cubrían las mismas guerras y ambos empezaban a sentirse incómodos con la ética y la forma en que hacían los reportajes de guerra.

Hetherington murió en Libia en 2011 al ser alcanzado por la metralla de un mortero disparado por las tropas leales al coronel Gadafi en Misrata. Anderson quedó devastado al tiempo que veía crecer rápidamente a Atlas, su hijo.

Las responsabilidades de la paternidad y el dolor de perder a un amigo en un acto de violencia sin sentido llevaron a Anderson a dejar la fotografía de guerra. Dio carpetazo al fotógrafo que había sido hasta entonces y volvió su cámara hacia Atlas.

El libro: ‘Son’ (Hijo) es una carta de amor a Atlas, que tenía cinco años cuando se publicó el libro; a Marion, la madre de Atlas; y al padre de Anderson, Lynn, que en ese momento estaba luchando contra un cáncer.

Aunque el propio Anderson apenas aparece, el libro también es un autorretrato: una crónica de un hombre que construyó una identidad en torno a la fotografía de guerra para acabar encontrándose a sí mismo en su papel de padre, esposo e hijo.

Todo lo que había fotografiado hasta ese momento fue solo una preparación hacer estas fotos. Me di cuenta de que el gesto más pequeño de mi hijo, en los momentos de mayor tranquilidad y silencio, tenía más poder que cualquier cosa que hubiera presenciado antes.

#DiaDelPadre

[thebuhonerodazorrow]

De repente: la chica.

Sentada en el borde, con las manos temblorosas, con la voz,

con el foco alumbrando como si no lo notara,

con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo.

La camisa blanca, como si fuera inocente, los pelos revueltos,

la mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones;

"¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos.

Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos

cuentos.

Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir.

La poesía es un arma cargada de miseria, que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito.

Decidle a Celaya que se explique, que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro. Y que éste arma ni aprieta ni ahoga y rasca muy bien pero donde no pica.

Decidle, que ahora que nos dejan

decir que somos quien somos, (y tampoco mucho...) es porque no somos nadie,

porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno. Somos demasiado poco peligrosos.

Y ya de paso a Unamuno:

Que vencieron y convencieron, y que convencieron muy bien.

Y que luego vino la paz social que tanto esperaba,

y la calma se hizo demasiado insoportable,

y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre,

y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como cantaba aquel.

Se toma un respiro, bebe un sorbo y se aclara la voz. Luego se aparta el pelo para seguir diciendo:

"¡Y el pobre Neruda! Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado,

que algo sabrá de todo este tinglado y estará revolviéndose en su tumba.

Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia

y Pandemónium,

en noches que no le deseo a nadie porque

después de Al Alba

todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuras profesias.

El pobre Neruda, el ingenuo Neruda.

Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía?

Ya era hora de que se enterara.

Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no.

Eso sería demasiado cruel. Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin

Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el percal en el mundo de los vivos,

de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar.

Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor,

y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón,

ni una sola azucena, ni una sola.

Y tampoco queremos eso.

Es demasiado para un poeta.

—Gata Cattana

[boanerges20]

Pepa Flores Bultaco Metralla MK2 Kit América [1967]