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wingzemonx · 7 months ago

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Resplandor entre Tinieblas - Capítulo 149. La Destrucción del DIC

Resplandor entre Tinieblas

Por WingzemonX

Capítulo 149. La Destrucción del DIC

Francis, Gorrión Blanco, Lisa, Cody y Lucy no tardaron mucho en encontrarse con los extraños atacantes; casi en cuanto salieron de la sala de interrogatorios y avanzaron al pasillo. Algunos de ellos vestían uniformes y pasamontañas negros, pero otros más, para horror de Francis, vestían el distintivo uniforme azul de los soldados de la base; su uniforme, y el de sus supuestos compañeros, igual que aquello dos que habían tenido que matar hace sólo unos minutos atrás en la sala de interrogatorios. Y aun así, incluso estos no tuvieron reparo en abrir fuego en su contra en cuanto los vieron.

El sargento hizo que todos se refugiaran detrás del muro más cercano para ponerse a cubierto. Luego él mismo sacó su arma y comenzó a disparar a su vez contra los atacantes para mantenerlos a raya, aunque era imposible que él sólo pudiera hacer tal cosa con tan sólo su pistola. Por suerte, no se encontraba solo del todo.

En cuanto la ronda de disparos de Francis se acabó, y al parecer al mismo tiempo lo hizo la de los demás, Gorrión Blanco no tardó en salir presurosa de su escondite. Y antes de que Francis pudiera decirle algo, la joven utilizó su telequinesis, empujando a todos a los atacantes a la vez para estrellarlos con fuerza contra los muros como si los acabara de revolcar una ola. Un par de ellos murieron al instante, otros más quedaron malheridos, y el resto intentaron recuperarse rápidamente para proseguir con el ataque. Francis salió en ese momento, y con disparos certeros de su arma ya cargada abatió a tres de ellos, y Gorrión Blanco hizo lo propio con el resto, estrellándolos con violencia contra los muros.

El pasillo quedó rápidamente tapizado de rojo, y adornado con los cadáveres de aquellos hombres. Una escena bastante desagradable, en especial para aquellos en el grupo menos acostumbrados a tal nivel de violencia.

—No mires —le susurró Cody a Lisa, abrazándola contra él mientras avanzaban por el pasillo ahora despejado.

—No te preocupes por mí —le murmuró despacio la bioquímica, aunque de todas formas no miró, y permaneció con su rostro contra el pecho de su novio, aferrada a él en busca de aunque fuera un poco de sensación de protección—. ¿Estos hombres son en verdad soldados de la base? —cuestionó alterada, mirando de reojo el cuerpo de uno de ellos al pasar a su lado, y reconociendo fácilmente su uniforme—. Tienen que ser impostores, ¿no es cierto?

Sin tener que decirlo directamente, era claro que aquella pregunta iba dirigida a Francis. Sin embargo, éste no respondió, pese a que la verdad era que había reconocido con facilidad a varios de ellos, incluyendo los que acababa de liquidar con sus propias balas.

Él menos que nadie entendía lo que ocurría. ¿Cómo era posible que de la noche a la mañana sus propios hombres se hubieran volteado en su contra de esa forma? Su primer pensamiento hubiera sido que se debía al control mental de algún UP, incluso del propio chico Thorn al que se suponía iban justo a despertar esa tarde. Quizás habían errado con la dosis del sedante, o habían subestimado el alcance de lo que ese chico era capaz de hacer, y el resultado había sido todo eso.

Pero la infiltración de esos otros hombres de negro, claramente mercenarios, y ese extraño mensaje en las radios, que ahora deducía era la señal para comenzar el ataque… Todo eso implicaba una planeación previa, no un hecho que había ocurrido fortuitamente. Este ataque había sido planeado con plena consciencia, y sólo podría haber sido posible con personas infiltradas en la base. Pero, ¿quiénes? ¿Cuántos? ¿Y desde cuándo…?

Sin importar lo que fuera que estuviera en verdad detrás de todo eso, no podía permitirse perder el enfoque. Aquel era un campo de batalla, como tantos otros en los que había estado. Y las personas que lo acompañaban, aunque fueran civiles, dependían de él para salir de ahí con vida. No podía fallarles; ni a ellos, ni tampoco al director y al capitán, en especial desconociendo en quienes podían confiar ahí dentro.

El grupo llegó hasta una sala cuadrada y amplia, que parecía ser punto de intersección para otros cuatro pasillos. Francis, al delante de todos, pegó su espalda contra el muro, y con arma en mano se asomó con cuidado para revisar con la vista los alrededores. No había nadie; ni enemigos, ni tampoco potenciales aliados.

—Despejado, andando —indicó con firmeza, al tiempo que comenzaba a moverse, y los demás lo hicieron igual

—¿Andando hacia dónde, exactamente? —exclamó Lucy con tono de queja, siguiéndolos desde más atrás, pero con poca convicción en su paso—. ¿No deberíamos ir a la salida más cercana?

—Quizás tenga razón, sargento —le susurró Gorrión Blanco, avanzando a su lado—. Estando aquí dentro estamos prácticamente a la merced de estas personas.

—Tenemos que llegar a los ascensores —respondió Francis con voz cortante—. El Dir. Sinclair y el Capt. McCarthy estaban realizando el interrogatorio en el nivel inferior. Debemos llegar hasta ellos y brindarles apoyo. Sólo entonces saldremos todos juntos de aquí.

—¿Te has puesto a pensar que esas personas podrían estar ya muertas? —exclamó Lucy con tono punzante.

—Lucy —masculló Cody como reprimenda, volteándola a ver sobre su hombro.

—Sólo digo que si él quiere correr y jugar al héroe por todo este desastre, que lo haga. Pero no tiene por qué llevarnos a nosotros a la muerte con él.

—¡Lucy! —repitió Cody con más fuerza que antes.

—O vienen conmigo, o los encierro en una habitación hasta que todo esto termine —los amenazó Francis, girándose hacia ellos con su arma en mano—. Y no les garantizo que quien los encuentre después vaya a ser un aliado, o alguien tan amable como yo.

Se hizo el silencio entre ellos, pero en sus miradas se notaba la duda, en especial en Cody y Lucy.

—Pueden confiar en él —murmuró Lisa con seriedad—. Y también en ella —añadió, volteando ahora a ver a Gorrión Blanco, tomando a ésta un poco por sorpresa—. Sólo estando a lado de ellos dos estaremos a salvo.

Gorrión Blanco no pudo evitar sonreír un poco al escucharla decir eso. Le gustaba saber que la Dra. Mathews confiaba en ella, aunque fuera en una situación tan extrema como esa.

Por su lado, Cody asintió como aprobación a las palabras de su novia, y luego añadió:

—Si Lisa así lo cree, entonces yo también. Los seguimos.

—Bien —masculló Francis con seriedad—. Los ascensores están por aquí.

Dicho lo que se tenía que decir, el grupo siguió avanzando bajo la guía del Sgto. Schur.

—Grandioso —masculló Lucy con tono quejumbroso al final de la formación—. Vayamos entonces a la muerte segura…

Su comentario le ganó otro par de miradas de desaprobación, en especial de parte de Cody y Lisa. Ninguno le dijo nada a ella directamente, pero Lisa no tuvo reparó en compartir en voz baja su opinión a su novio.

—Tú amiga sí que es simpática —masculló con tono sarcástico.

—No es su culpa… creo —respondió Cody, un tanto dubitativo—. Es sólo que a veces no escucha lo que sale de su propia boca.

—Los puedo escuchar —farfulló Lucy a sus espaldas, claramente descontenta.

— — — —

Tras su accidentado, y casi milagroso, escape de aquella sala de observaciones, Russel había logrado de alguna forma moverse entre los pasillos repletos de toda esa locura, sin recibir ningún disparo de por medio. La base se había convertido en un verdadero infierno. A donde quiere que iba, todo lo que encontraba era sangre y cuerpos tapizando el suelo y las paredes. En un momento, tras girar corriendo una esquina, un pisotón mal afortunado de su pie derecho terminó por hacerlo resbalar en un charco de sangre en el suelo. El cuerpo del científico se precipitó al piso, golpeándose con fuerza contra su cadera. Pero lo peor fue por mucho que, encima de todo, había quedado prácticamente recostado sobre el cuerpo de un soldado muerto, al que además de todo le hacía falta la mitad de su cara.

Russel soltó un fuerte alarido al aire, se paró lo más rápido que pudo y se alejó trastabillando hasta pegar la espalda contra la pared. Al forzarse a desviar su mirada del cadáver, todo lo que vio fue rojo al notar que su impecable bata blanca estaba empapada en esos momentos de sangre. Se la quitó frenético, tirándola a un lado con desesperación. Se quedó petrificado en su sitio un buen rato, con sus piernas temblándole, pero negándose a ceder. Sólo el retumbar de disparos cercanos lo despertó y lo forzó a moverse de nuevo.

Aunque no pareciera en un inicio tener un destino fijo, su cuerpo pareció saber por sí solo lo que debía hacer: ir a su despacho privado, en donde guardaba su teléfono satelital. Era quizás el único medio por el que podría comunicarse con el exterior; con Douglas, Albertsen, o quién sea que pudiera mandarles apoyo. Por supuesto, no se le había escapado la horrible posibilidad de que alguno de ellos pudiera estar también involucrado en todo eso; si Ruby Cullen lo estaba, nada más lo podría sorprender. Pero en una situación tan desesperada, no le quedaban muchas opciones.

La ventaja que tenía para poder moverse con mayor libertad era su tarjeta y huella dactilar, que le daban acceso a prácticamente cualquier puerta, sala y ascensor de la base, lo que le permitía moverse por rincones que esperaba que sus atacantes no conocieran. De esa forma logró subir por las escaleras de emergencia de un ducto secundario hacia el nivel del departamento científico.

Se horrorizó, sin embargo, en cuanto ingresó por los alguna vez limpios y puros pasillos blancos, encontrándose con un reguero de cuerpos. Pero estos eran, para su espanto, miembros de su propio equipo; hombres y mujeres de ciencia, no soldados entrenados para pelear, que habían trabajado con él hombro a hombro, alguno por años. Personas que dependían directamente de él, y que debería de haberlos protegido de alguna forma.

¿Así es como se sentía ser un capitán y presenciar a tus hombres caer a tus pies?

Sintió de nuevo que su cuerpo se desplomaría al piso, o que sería atacado en cualquier momento por una arcada. Respiró hondo para intentar calmarse lo más posible, y forzarse a avanzar con paso cauteloso por el pasillo, cuidando de no tocar ninguno de los cuerpos. Unas voces cercanas lo hicieron girar en otra esquina y dirigirse a su destino por el camino largo. El pasillo de su oficina estaba, por suerte, despejado por lo que pudo prácticamente lanzarse corriendo hacia su puerta. Por un momento intentó abrirla directamente, empujándola con su hombro, olvidando por completo la cerradura electrónica. Sus manos nerviosas rebuscaron de nuevo su tarjea, la colocó sobre al sensor a un lado de la puerta, y escuchó a los segundos como el cerrojo se abría; el sonido le pareció tan estridente que por un momento temió que alguien pudiera haberlo oído.

Colocó su mano en la manija y abrió la puerta con cuidado. Había apenas abierto una pequeña rendija de diez centímetros, cuando sintió el frío y duro cañón de una pistola justo contra la parte trasera de su cabeza.

—No se mueva —pronunció una voz fría a sus espaldas, y le pareció casi sentir el aliento de aquella persona picoteándole la nuca—. Y no hable…

Russel soltó un pequeño chillido de miedo. Alzó tímidamente sus manos temblorosas en señal de rendición, sujetando entre sus dedos de la derecha la tarjeta de acceso.

—Por favor… no lo hagas… —susurró entre tartamudeos nerviosos—. No sé lo que quieres, pero por favor, no lo hagas… No soy un soldado, soy sólo un científico. Todo lo que he hecho es por el bien de la humanidad…

Sus desvaríos no tenían sentido, y él lo sabía muy bien. Aun así, su boca parecía moverse sola, soltando aquel desesperado e inútil ruego de clemencia.

—Cállese —pronunció con severidad aquella persona, pero sin alzar de más la voz—. Entre a la oficina, ahora —le ordenó de forma tajante, empujando su cabeza con el arma.

Russel obedeció, avanzando hacia la puerta para abrirla por completo e internarse en las sombras de su propio despacho.

—Encienda las luces —le ordenó aquella persona a continuación, y Russel acercó sin chistar su mano hacia el interruptor, y todo el lugar se iluminó al instante de luz blanca.

Su despacho era relativamente pequeño, y en esos momentos bastante desordenado, aunque él afirmaba que las mentes creativas siempre se movían y trabajan en espacio caóticos como ese. Había papeles, libros, y discos regados por todas partes; incluso unas viejas cintas VHS amontonadas en una caja, y piezas de computadora en otra.

Russel escuchó la puerta cerrarse con fuerza a sus espaldas, y su cuerpo reaccionó con un sobresalto, casi como si aquello hubiera sido un disparo. Por suerte no fue así. Pero aún no podía sentirse seguro, pues aquella persona había entrado con él, y su pistola seguía pegada contra su cabeza.

—¿Qué es lo que quieren? ¿Por qué hacen esto? —se atrevió a preguntar, con la única pizca de arrojo que le fue posible.

—¿Se refiere a lo que ocurre allá afuera? —preguntó su captora, sonando incluso burlona al hacerlo—. No tengo idea de qué sea. Yo estoy aquí por otro motivo, y sólo aprovecho el momento.

Aquello lo desconcertó bastante. ¿Qué quería decir con aquello?

Sintió como el arma se apartaba de su cabeza en ese momento, y pareció ser suficiente indicativo de que podía bajar los brazos y darse la vuelta. Lo hizo con suma precaución, sin embargo, a la espera de que su captor le indicara en cualquier momento que se detuviera; no lo hizo. Al poder observar al fin a aquella persona, Russel se sintió aún más confundido.

Era una mujer increíblemente preciosa, tanto que estaba seguro de nunca haberla visto antes en esa base; no hubiera olvidado un rostro así jamás. Su piel era pálida y lisa como porcelana, adornada con algunos discretos lunares oscuros que casi parecían haber sido puestos sobre la superficie clara de su rostro de forma intencional. Su cabello castaño rojizo era brillante y sedoso, y sus rizos caían libres en sus hombros. Pero quizás lo más atrapante eran su par de ojos color miel, astutos e hipnotizaste. Usaba el saco azul de los soldados de la base, pero era claro que debajo de éste no traía el uniforme completo, pues se asomaban sus piernas cubiertas con unos ajustados pantalones oscuros.

A Russel no solían atraerle mucho las mujeres blancas, o más bien las mujeres en general. Pero esa chica en especial le pareció cautivadora por algún motivo que no supo interpretar, en especial dada la poco ortodoxa situación por la que cruzaba. Era evidentemente además que estaba fuertemente armada, no sólo por esa pistola con la que lo había apuntado hace un momento y que aún sujetaba con sus manos, apuntando con el cañón hacia la altura de las rodillas del científico.

—Es usted el Dr. Shepherd, ¿no es cierto? —preguntó aquella mujer, inclinando su cabeza hacia un lado.

—¿Quién eres tú? —respondió Russel por reflejo. Podría haberle negado que era él, pero supuso que sería inútil.

—No le interesa —escupió la extraña con sequedad, y volvió alzar su arma, apuntando ahora directo a la frente de Russel—. Me mandaron por usted, y vendrá conmigo. Y por lo que he visto, si acaso quiere salir con vida de aquí, no es que tenga muchas otras opciones.

—Si no estás con esas personas, entonces podemos ayudarnos —soltó Russel por reflejo—. Tengo un teléfono satelital especial que puede traspasar los inhibidores de la base. Con él podemos comunicarnos con el exterior y pedir refuerzos para que nos saquen de aquí.

La mujer lo miró con curiosidad, entornando un poco los ojos.

—¿Dónde está?

—En el cajón de mi escritorio —respondió señalando tímidamente con una mano hacia dicho sitio.

La mujer señaló con su cabeza hacia el escritorio, indicándole que podía acercarse. Russel se aproximó rápidamente hacia éste, y abrió el cajón superior de la derecha. Ahí se encontraba el artefacto, pequeño y rectangular, con una larga y gruesa antena.

—Aquí está —anunció entusiasmado, sacando el teléfono—. Sólo debo…

Antes de que pudiera terminar su frase, el ensordecedor estruendo del disparo cubrió la oficina entera, haciendo que Russel se sobresaltara. La bala que salió del arma de aquella mujer no lo tocó, pero estuvo bastante cerca pues impactó directo en el teléfono satelital que sujetaba hace un instante en su mano, volviéndolo pedazos de plástico y circuitos que cayeron al suelo como copos de nieva.

—Al parecer ahora sí soy su única opción, doctor —masculló la mujer con tono burlón—. Ahora muévase —prosiguió con mayor seriedad, apuntando con su cabeza ahora hacia la puerta—, que ese disparo pudo haber alertado a alguno de esos sujetos de afuera, y usted aún tiene que llevarme a un sitio antes de irnos.

—¿A dónde? —cuestionó Russel, aun temblando por el disparo.

—Al Nivel -20, a la sala 217.

Russel se sobresaltó atónito. Ese cuarto era en dónde estaba…

—¿Por qué ahí?

—Tampoco lo sé —exclamó la mujer, exasperada, y sin bajar su arma se le acercó rápidamente, lo tomó con agresividad de su camisa y lo jaloneó hacia la puerta—. Sólo me dijeron que debo llevarme lo que está en esa sala junto con usted. Así que ahora camine.

—Estás demente —farfulló Russel mientras avanzaba trastabillando hacia a puerta. Intentó resistirse un poco, pero aquella mujer era más fuerte de lo que parecía a simple vista—. Lo más seguro es que nos maten antes de poder llegar siquiera al ascensor.

—Entonces es bueno que lo tenga como escudo, doctor —rio la mujer con sorna, justo antes de abrir la puerta y prácticamente empujarlo con bastante agresividad hacia el pasillo—. Camine —le ordenó con rudeza, usando de nuevo su arma como incentivo.

Resignado, y quizás en ese momento ya no siendo capaz de controlar siquiera su propio cuerpo, Russel comenzó a avanzar justo en la dirección para ir a dónde esa mujer quería ir. Y mientras lo hacía, comenzaba a hacerse a la idea de que no saldría con vida de ese lugar.

— — — —

Grish Altur, otra agente al servicio de la Capt. Cullen, tenía una misión crucial en el ataque al Nido. Dicha misión la llevó a dirigir a su grupo hacia el nivel de las celdas de contención, uno de los niveles más peligrosos pues muy pocos conocían toda la clase de amenazas que el DIC tenía ahí cautivas. Por suerte, ellos iban en busca de sólo una de ellas en particular, aunque eso no impidió que tuvieran que abrirse entre los soldados apostados en ese nivel para proteger las diferentes celdas. Fue una tarea complicada, pero al igual que en el resto de la base, el factor sorpresa fue su carta fuerte. Además de ello, Grish era una experta tiradora, capaz de poner la bala en donde ponía el ojo, dos de cada tres veces, lo que les dio la ventaja de acabar con una cantidad grande enemigos en corto tiempo, y con la menor cantidad de bajas de su lado.

Usando su aguda estrategia, lograron avanzar con bastante rapidez hacia la sala en particular que buscaban. Había dos soldados apostados en ella, que al parecer ni siquiera al escuchar los disparos a la distancia se atrevieron a dejar su puesto; así de importante era lo que ahí guardaban. En cuanto vieron a Grish y su equipo aproximarse, no tardaron en abrir fuego, logrando alcanzar a uno de ellos, abatiéndolo. Golpe de suerte para ellos, pero no les duró mucho pues de inmediato Grish contraatacó con sólo dos disparos certeros, cada uno a la pierna derecha de alguno de ellos. Los soldados cayeron al suelo sobre sus costados, y el resto del su equipo no tardó en acribillarlos una vez estuvieron tirados.

Una vez todo estuvo tranquilo, Grish respiró hondo, y se tronó un poco su cuello para liberar un poco de tención. Centró su mirada entonces en la puerta que esos dos soldados custodiaban, marcada únicamente con un V y I, simulando el número 6 romano; justo como les habían dicho.

—¿Es aquí? —cuestionó Grish, un tanto escéptica por el hecho de que resultara tan sencillo.

—Es lo que la información de Kat dice —le informó uno de sus acompañantes, encogiéndose de hombros.

—Bien, andando entonces.

Tomaron rápidamente la tarjeta de seguridad de uno de los guardias caídos, y con ella abrieron la puerta del cuarto de control. Los cuatro ingresaron a la habitación, en donde el hombre de los controles ya los aguardaba con su arma en mano. Antes de que pudiera disparar aunque fuera una vez, Grish fue mucho más rápida y certera, acertándole un tiro justo en el centro de la frente, sin siquiera detenerse a apuntar. El soldado cayó hacia atrás abatido, de espaldas contra los controles.

Grish sonrió satisfecha, e incluso sopló contra el cañón de su propia arma de forma presuntuosa.

El grupo avanzó hacia la consola, y sin la menor ceremonia uno de ellos hizo a un lado al hombre muerto y tomó asiento frente a los controles para ingresar al sistema. Mientras tanto, Grish avanzó hacia el vidrio unidireccional que separaba ese cuarto del de al lado. Ahí, encerrada en aquel pequeño cubo transparente, se encontraba justo la persona que habían ido a buscar.

La mujer de cabellos rubios en mono anaranjado estaba de pie en el centro de la curiosa prisión, mirando expectante hacia los lados, como esperando que algo saliera de alguna de las esquinas del cuarto. Grish pensó por un momento que había oído los disparos, pero según las especificaciones que había leído, ese cubo debía ser a prueba de sonido, por lo que se suponía no debería ser capaz de escuchar nada desde ahí dentro, que no proviniera de la bocina interna.

¿Quizás de alguna forma “sentía” que algo estaba ocurriendo? Había pasado cinco años en campo rastreando y vigilando a varios UPs, y aún seguía sin entender cómo era que funcionaban con exactitud sus extraños poderes.

—¿Es ella? —comentó curioso uno de sus compañeros. Grish se limitó sólo a asentir como respuesta.

—No parece gran cosa —comentó otro de ellos con tono burlón.

—No se confíen —les advirtió Grish, volteando a verlos con severidad—. Después de todo, es quien hirió tan gravemente al Salvador.

—De seguro es sólo una exageración —señaló el primero que había preguntado. Grish no respondió, pues en verdad no estaba segura.

Aquello era lo que los rumores decían, aunque otros más le achacaban lo ocurrido a la tal Gorrión Blanco, la chica que el Dir. Sinclair y Shepherd habían despertado con su químico raro. Pero al igual que a la mayoría, a ella le resultaba difícil de creer que alguien fuera capaz de herir al Anticristo, incluso siendo un UP. Pero sin importar cómo hubiera sido, o quién lo había hecho, la realidad es que el chico había sido sometido y aprehendido, y ese era el motivo de toda esa operación.

Pero aunque ninguna de esas dos hubiera tenido algo que ver, ambas representaban un peligro, en especial esa mujer ante ella: Charlene McGee, la ballena blanca del DIC. Por lo mismo, ninguna de las dos podía ser dejada con vida. Y en el caso de la Sra. McGee, el maestro Neff tenía un papel específico para ella, lo que hacía que esa misión fuera en efecto tan importante.

Tras observar a la Sra. McGee un rato más, se giró y caminó hacia la consola, parándose a lado del hombre que había tomado de control de ésta, inclinándose para ver los monitores y los controles por encima de su hombro.

—¿Y bien?, ¿lo encontraste?

—Eso creo —respondió su compañero con seriedad—. Justo como nos dijeron, ese cubo es totalmente hermético, y el oxígeno es suministrado por el mismo conducto superior por el que pueden también llenarlo de sedante. Con este control de aquí podemos cortar el oxígeno por completo, y con este otro activar un extractor que se encargará de dejar el interior prácticamente al vacío. Con eso no tardará en asfixiarse.

—Hagámoslo entonces —propuso otro de ellos, uno de los hombres de negro de Armitage. Era obvio que estos mercenarios carecían de la disciplina y la paciencia requeridas de un agente como ellos, pero igual el hombre sentado en la consola pareció estar de acuerdo y se dispuso a hacerlo.

—Aguarda —le detuvo Grish, tomándolo sutilmente de su mano—. ¿Puedes abrir el canal de comunicación desde aquí? Quiero hablar con ella.

—¿Para qué? —cuestionó su compañero, confundido.

—Llámalo cortesía profesional —le respondió Grish de forma cortante—. ¿Puedes o no?

El hombre asintió, un tanto vacilante, y de inmediato pasó a revisar para buscar el control que los comunicaría con la bocina interna del aquella jaula. Grish aguardó paciente a su lado.

— — — —

En efecto, el cubo de plástico térmico que aprisionaba a Charlie era a prueba de cualquier sonido exterior que no proviniera de aquella bocina, por lo que en general se encontraba siempre envuelta en un profundo y muy molesto silencio. Y por consiguiente, no había como tal escuchado los disparos, gritos y golpes que venían de afuera de la sala. Aun así, había sentido una extraña y repentina sacudida que la había hecho levantarse de un salto de su camilla, y ponerse en alerta, a la espera de que alguien, o algo, aparecieran ante ella.

No era la primera vez que sentía algo así, pero sí había pasado bastante tiempo desde la última vez. Recordaba que de niña era más común para ella sentir la cercanía del enemigo a su acecho, derivado por supuesto por su Resplandor. Pero de adulta aquella habilidad había menguado bastante; de otra forma, quizás podría haber percibido a los atacantes en aquella bodega, antes de que le disparara a Kali, y quizás todo hubiera sido diferente…

Pero no tenía tiempo para hundirse en dichos pensamientos. No sabía qué era lo que sentía acercarse, pero sabía que era algo real, no un simple y normal presentimiento.

Su incertidumbre pareció ser recompensada en cuanto la bocina sobre su cabeza sonó, y de ella provino una voz de mujer que no le resultó conocida.

—Sra. Charlene McGee, debo decir es un placer conocerla al fin. Todos en el DIC hemos escuchado mucho de usted.

—¿Y tú quién eres? —preguntó Charlie con voz cautelosa—. ¿Qué está pasando allá afuera?

—Eso no tiene por qué preocuparle —le respondió aquella persona desconocida, y a Charlie le pareció percibir incluso algo de burla en sus palabras—. Pero le complacerá saber que su más grande sueño se está haciendo realidad mientras hablamos.

—¿Y eso es…?

—La destrucción del DIC, por supuesto —respondió la voz en la bocina sin más, dejando a Charlie un tanto desconcertada—. O, al menos, del DIC como lo conoce actualmente. Y le complacerá también saber que usted tendrá un papel crucial en ello, recordada por siempre como la culpable detrás de lo ocurrido el día de hoy. Todo un ejemplo para los que vengan después de usted.

—No entiendo ni una sola palabra de lo que dices —le respondió Charlie con brusquedad—. Así que si lo que esperas es que colabore con ustedes de alguna forma, tendrás que ser mucho más convincente.

La voz en la bocina soltó de pronto una fuerte y casi estridente carcajada.

—¿Colaborar? —exclamó aquella mujer de forma risueña—. Me temo que no ha comprendido. Al igual que todos los demás incautos de esta base, su sacrificio será necesario para poder lograr un propósito mayor. Regocíjese con ello.

Charlie se quedó aún más confundida con aquella afirmación, pero supo en lo más hondo de su ser que no era para nada algo bueno. Pero antes de que pudiera cuestionar más al respecto, la comunicación terminó.

— — — —

—Ahora sí, corten el suministro de oxígeno y asfixiémosla —ordenó Grish en la sala de control, una vez que su voz dejó de escucharse en el interior de aquel cubo. Su compañero en la consola no tardó en hacer justo lo que decía.

Primero cortó el oxígeno, y luego activó el extractor, cuyo fuerte zumbido sobre su cabeza no tardó en captar la atención de Charlie. No tardó tampoco en darse cuenta de que el al aire en el interior comenzaba a ponerse pesado, y que poco a poco le costaba más respirar, hasta incluso comenzar a sentirse mareada. Todo frente a los ojos observadores de Grish y los otros del otro lado del vidrio.

—Sólo queda esperar a que pierda el conocimiento —señaló Grish con cierta jactancia—. Y sin suficiente oxígeno ahí dentro, no la tendrá tan fácil para hacer sus trucos de fuego.

Parecía el plan perfecto, y todo gracias al Dir. Sinclair y la ingeniosa prisión que había diseñado para su archienemiga. Quizás le hubiera complacido saber que fue usada justo para lo que él esperaba, pero a esas alturas lo más seguro es que ya estuviera muerto, al igual que todos sus hombres.

El cuerpo de Charlie se tambaleó hacia un lado y se golpeó con fuerza el hombro contra una de las paredes transparentes. Luego cayó al suelo de rodillas y podría haberse desplomado por completo si no hubiera interpuesto las manos primero. Se quedó en cuatro, con su cabeza agachada y su cabello rubio cayendo sobre su rostro, mientras su cuerpo temblaba violentamente y se agitaba en sus esfuerzos casi sobrehumanos para jalar aire.

Parecía que todo terminaría más pronto de lo esperado…

De pronto, Grish y sus hombres vieron como la reclusa alzaba rápidamente su rostro, centrando sus intensos ojos directo en su dirección, casi como si fuera capaz de verlos a ellos directamente. Todos se estremecieron ante esta sensación, pero se forzaron a mantener la calma. Aunque esto no fue tan sencillo en el momento en el que contemplaron como la pared del cubo a la que Charlie miraba comenzaba a tornarse rojiza poco a poco, como una mancha voraz que iba creciendo y extendiéndose, hasta cubrir casi por completo las demás paredes.

—¿Qué está…? —murmuró uno de los hombres de Armitage, confundido, y al parecer algo preocupado.

—No teman —indicó Grish con voz neutra—. La División Científica creó esa jaula especialmente para resistirla. No logrará más que calcinarse viva a sí misma.

Todos guardaron silencio, contemplando el extraño fenómeno que ocurría ante ellos, sin comprender del todo el alcance de éste, Aunque ninguno estaba ahí físicamente, de alguna forma podía sentir como la temperatura del interior del cubo aumentaba exponencialmente, mientras esas paredes se tornaban más rojizas y brillantes, como lava hirviendo. El oxígeno en el interior pareció ser suficiente para que el calor tan intenso prendiera en llamas la cama, el lavado, e incluso las ropas de Charlie; aun así, ésta no se movió, ni siquiera pestañeó aunque estuviera cubierta de fuego. Fue una escena impactante y algo grotesca de ver.

De un momento a otro, toda la superficie del cubo estaba totalmente impregnada de ese intenso calor, y para su sorpresa éste pareció traspasar los muros y comenzar a afectar el exterior. Vieron como el suelo y el cristal unidireccional comenzaban a desquebrajarse, y las cámaras comenzaron a explotar.

Y entonces comprendieron que en efecto, algo no estaba bien.

—¡¿Qué demo…?! —exclamó Grish alarmada, dando instintivamente un paso hacia atrás. Vaciló un momento antes de ordenarles a sus hombres que salieran de la sala. Y para cuando se decidió a hacerlo, ya era tarde.

—¡¡AAAAAAAAAAAAAAAAH!! —escucharon como Charlie gritaba con todas sus fuerzas, resonando como un fuerte rugido, a pesar de que no deberían poder escuchar nada del interior de esa cosa. Y un instante después, fueron testigos de cómo aquella prisión transparente estallaba por completo en una tremenda explosión que lo sacudió todo.

El vidrio se rompió en cientos pedazos, y Grish y sus hombres fueron golpeados de frente por una fuerte onda expansiva de calor, fuego, y escombros que los lanzó por los aires, y cubrió todo de rojo.

— — — —

La sacudida de la explosión provocada por Charlie fue tan grande, que incluso estando dos niveles arriba, Russel y Mabel lograron sentirla en su camino a los ascensores. Fue como un pequeño temblor bajo sus pies, mismo que casi hizo que el Dr. Shepherd cayera al suelo, sino fuera porque se logró sostener rápidamente del muro.

—¿Qué fue eso? —pronunció nervioso, mirando con aprensión a su alrededor.

—Ni idea… —susurró Mabel con seriedad, observando de reojo hacia sus pies. Había venido de abajo, eso lo tenía seguro. Pero lo único que a ella le interesaba es que fuera en un nivel diferente al que se dirigían—. No se distraiga —exclamó con rudeza, al tiempo que empujaba a su acompañante con una mano para obligarlo a seguir caminando. Russel no tuvo más remedio que así hacerlo.

Ciertamente a Mabel le preocupaba que quienes fueran estas personas intentaran algo más extremo, como volar toda esa base en pedazos antes de que pudiera salir. También le causaba curiosidad saber a qué se debía todo ese caos, y cómo era además que Verónica sabía que esto ocurriría. ¿Acaso eran personas que trabajaban ara Thorn? De ser así, estaba convencida de que eso sólo la pondría en más peligro.

Pero ella tenía una carta bajo la manga, y es que no era más la misma Doncella que el mocoso de Thron habían conocido; no desde que consumió el vapor de Rose. Así que si ese paleto o sus sirvientes intentaban algo en su contra, se llevarían una amarga sorpresa.

Tras dar la vuelta en una esquina, se encontraron de frente con dos soldados con uniforme del DIC que caminaban en su dirección contraria.

—¡Oigan! —gritaron los dos con fuerza, alzando sus armas hacia ellos.

Russel imploró al cielo (cosa que casi nunca hacía) para que fueras soldados reales del DIC y no alguno de estos infiltrados. Pero en cuanto le pareció más que evidente que se preparaban para abrir fuego en su contra, esa esperanza murió rápidamente.

Sin embargo, antes de que alguno pudiera jalar el gatillo, Russel miró sorprendido como ambos bajaban sus armas de golpe, y sus miradas se volvían perdidas y distantes, como si observaran fijamente algo sumamente interesante. Y unos segundos después, sin que las expresiones de sus rostros se mutaran ni un poco, alzaron de nuevo sus rifles, pero en esa ocasión no hacia Russel y su captora, sino que se giraron y apuntaron el uno al otro, con los cañones de las armas casi pegadas a sus pechos.

—¡Alto!, ¡no se muevan! —pronunció en alto uno de ellos como una advertencia—. ¡Dije alto!

—¡Dispáreles!, ¡ahora! —exclamó con potencia el otro, y ambos jalaron sus gatillos al mismo tiempo.

Y mientras en sus mentes de seguro abrían fuego contra algún enemigo que se les aproximaba, la realidad es que terminaron disparándose entre sí, perforándole el pecho a su compañero con una pequeña ráfaga de balas. Ambos cayeron hacia atrás, desplomados en el piso.

Russel se sobresaltó, atónito al presenciar esto. ¿Eso había sido caso…?

Miró lentamente sobre su hombro, en el momento justo para contemplar cómo Mabel observaba fijamente en dirección a los dos soldados muertos. Y, en especial, notó el singular e intenso brillo plateado que adornaba sus ojos; un brillo muy particular que él ya había visto antes.

—No puede ser —susurró despacio—. ¿Eres una UX?

Mabel volteó a mirarlo, y un segundo después el brillo de sus ojos se esfumó, volviendo a su color miel habitual.

—No sé de qué está hablando —le respondió con dureza—. Pero usted no entendería jamás lo que yo soy.

Russel decidió no decirle que en realidad conocía bastante bien lo que era ella; quizás demasiado bien, pues había dedicado una parte de su carrera ahí en el DIC a intentar comprender lo mejor posible la naturaleza casi sobrenatural de dichos seres, sin mucho éxito de momento… salvo quizás por lo que se ocultaba en la habitación 217 del nivel -20; justo a dónde ella quería que la llevara.

Mabel volvió a empujarlo para que siguieran avanzando, y recorrieron el corto tramo que los separaba de los ascensores.

—Use su tarjeta —le ordenó pegando el cañón del arma contra su nuca. Russel obedeció, pasó su tarjeta por el sensor del ascensor, y luego lo mandó a llamar. Éste no tardó en llegar a su nivel, y las puertas se abrieron ante ellos—. Entre, ahora.

—No sabes lo que hay ahí abajo —intentó explicarle Russel con desesperación—. En verdad estás cometiendo un error…

—Ya veremos —sentenció Mabel con dureza, y no tardó en empujar de forma casi violenta al científico hacia el interior del ascensor, que trastabilló y casi cayó al suelo de éste. Y tras obligarlo a volver a usar su tarjeta, ahora en el panel dentro del ascensor, e introducir el código de seguridad, hizo que comenzaran a bajar rápidamente hacia el nivel -20.

— — — —

Cuando Grish logró abrir de nuevo los ojos, lo único que vio fue rojo, y el brillo incandescente de las llamas que la rodeaban. Su calor además le golpeaba la cara, y sentía el aire quemándole la garganta en cuanto intentó aspirar aunque fuera un poco a sus pulmones. Estaba tirada en el suelo, mareada y confundida. Intentó gritar para llamar a alguno de sus compañeros, pero de su garganta no lograron salir más que unos cuantos gemidos, seguidos de unos borbotones de sangre que se le acumularon en la boca y escurrieron en su barbilla.

Giró su cuello como pudo a su alrededor, pero sólo vio escombros y más fuego, hasta que logó distinguir la cara desfigurada de uno de sus hombres a unos metros de ella, con la quijada desencajada tras un fuerte golpe, sus ojos desorbitados mirando a la nada, y la mitad de su cuerpo sepultado tras grandes trozos de concreto y hierro. Más atrás, entre el humo y las ondas de calor, le pareció distinguir las piernas de alguien más… pero nada más.

En ese momento, de alguna manera lo supo: todos estaban muertos, excepto ella… Y, en realidad, no era que su caso fuera mucho mejor, pues lo peor vino en el momento en el que hizo el vano intento de levantarse. En cuanto intentó mover el torso, un agudo y paralizante dolor la detuvo, y la hizo desplomarse de nuevo al suelo, al tiempo que soltaba al aire un ensordecedor grito.

Miró de reojo hacia su lado derecho, el punto en donde aquel dolor se había originado, y distinguió con horror la causa: un enorme pedazo transparente, de seguro perteneciente a alguna de las paredes de la prisión en forma de cubo, insertado tan hondo en su hombro derecho que casi le había rebanado el brazo entero, y ahora sólo se mantenía unido a ella por la gracia de unos cuantos ligamentos y músculos, como las hebras descocidas de un manga. No sangraba, pues aquel pedazo de seguro había estado tan caliente cuando la atravesó que le había cauterizado la herida el instante. Pero eso, por supuesto, no hacía nada para mitigar su espanto.

Volvió a intentar gritar en busca de ayuda, pero de nuevo su voz no le funcionó. Intentó arrastrarse hacia un costado con ayuda de su brazo bueno, pero cada movimiento, cada respiración, se volvió un suplicio.

De pronto, entre las llamaradas y el humo, logró distinguir la silueta de alguien que se aproximaba en su dirección. No veía con claridad de quién se trataba, pero no le importaba; quien quiera que fuera, le gritó desesperada por ayuda, o al menos en su mente creía estarle gritando. Pero su voz, tanto interna como externa, se calló de golpe en cuanto aquella persona se abrió camino entre las llamas y apareció de cuerpo entero ante ella.

Era ella, la mujer del cubo: Charlene McGee, casi totalmente desnuda, con apenas unos retazos carbonizados que en algún momento pertenecieron a su traje de prisionera, pero que no le cubrían prácticamente nada. Pero en su piel desnuda y expuesta, no había ni una sola marca de quemadura, ninguna herida, ningún golpe; estaba perfecta, con sus cabellos rubios agitándose como si se movieran al ritmo de las ondas de calor, y sus ojos brillando intensamente por el reflejo de las llamas en ellos, pero casi pareciendo como si en verdad dichas llamas provinieran de sí misma.

¿Cómo había sobrevivido a tal explosión sin un rasguño? ¿Cómo podía haber causado todo eso con su sola mente? No podía ser humana… Tenía que ser un monstruo…

Una oleada de terror, pero también de ira, inundó el cuerpo de Grish en ese momento, mientras observaba a aquella mujer ante a ella.

—Mal... dita… —masculló, su voz surgiendo de ella rasposa y dolorosa. Aproximó a tientas su mano izquierda en busca del arma en su costado, y en cuanto la sintió entre sus dedos, se sobrepuso a todo el dolor y la debilidad y la alzó hacia ella.

Charlie, al ver la pistola, se lanzó rápidamente hacia ella como una fiera.

Grish Altur, una de las mejores tiradoras del DIC, que daba en el blanco cada dos de tres veces, talento que le había hecho ganar muchas condecoraciones y elogios durante todos sus años de servicio… Pero en ese, que fue quizás el disparo más importante de toda su vida, las circunstancias extremas obviamente la llevaron a fallar… La bala pasó a un costado de la cabeza de Charlie y siguió de largo, logrando a lo mucho arrancarle uno de sus mechones rubios.

Un instante después de haber dado ese último disparo, Grish sintió como el arma se calentaba de golpe, quemándole entera su palma y obligándola a soltarla. Al segundo siguiente, Charlie se lanzó sobre ella, y la tomó con fuerza de la cabeza, azotándola contra el suelo; un charco de sangre se formó justo debajo de ella, pero Grish aún siguió lo suficientemente consciente para forcejear e intentar quitarse a su atacante de encima. Charlie tomó su cabeza firme entre sus manos, se enfocó entera en ella, y al segundo siguiente Grish sintió como toda su cara comenzaba a calentarse, subiendo de temperatura exponencialmente cada segundo.

Ahora sí fue capaz de gritar muy, muy fuerte, pero los gritos, y el dolor que los ocasionaban, no duraron mucho. La cabeza de la agente prácticamente explotó, presa de la enorme presión que se acumuló dentro de ella debido al calor, y entonces su cuerpo se quedó totalmente flácido e inmóvil debajo de Charlie. Ésta se quedó aún unos momentos quieta, sujetándola firmemente como si temiera que se fuera a mover en cualquier momento. Cuando fue evidente que eso no pasaría, dejó escapar un largo resoplido exhausto, y se dejó caer de costado a un lado del cuerpo.

Sentía que la cabeza le dolía horriblemente, y todo el resto de su cuerpo no se quedó atrás. Tenía claro que si acaso se atrevía a cerrar los ojos, aunque fuera un instante, muy seguramente se quedaría dormida; y eso era un lujo que no podía darse en esos momentos.

—Estoy demasiado vieja para esto… —murmuró despacio para sí misma con voz débil.

Se forzó a alzarse de nuevo, y le echó un vistazo más cuidadoso a la mujer a la que acababa de calcinarle el cerebro. O, más específico, miró con más cuidado sus ropas. Era un uniforme del DIC, en específico de sus agentes de campo; Charlie los conocía bien, pues habían sido sus principales perseguidores en los últimos años. Y si echaba un vistazo rápido al resto de los cadáveres en esa sala en ruinas, terminaría viendo que al menos un par más de ellos usaban los uniformes azules de los soldados de la base.

«¿Qué demonios está pasando?» se cuestionó totalmente perdida.

Su primera conclusión hubiera sido que Lucas los había enviado para matarla al fin, pero no tardó mucho en darse cuenta de que aquello no tenía sentido. Ya la tenía cautiva y en su poder; no tenía que hacer todo eso para deshacerse de ella. Además, estaban las cosas que esa mujer había dicho, y que hacían parecer que lo que hacía, no lo hacía por órdenes de alguien del DIC. Pero, entonces, ¿de quién…?

«¿Thorn?» pensó un tanto sorprendida, como un pensamiento que la golpeaba repentinamente, sin razón aparente. Pero era lo que parecía que tenía más sentido; todo ese desastre de alguna forma tenía que ver con él.

Fuera lo que fuera, no podía permitirse perder más el tiempo en ese lugar.

Rápidamente, y sin mucha delicadeza cabe decir, comenzó a despojar a Grish de cada una de sus prendas.

FIN DEL CAPÍTULO 149

#resplandor entre tinieblas #cody morgan #before i wake #charlie mcgee #firestarter #damien thorn #the omen #wingzemonx #fanfiction

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artsysister · 1 year ago

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Hollow Knight Mona Lisa parody.

Hollow Knight The Mystery of the Fluke Hermit’s Smile Mona Lisa Painti By Teresita Blanco (artsysister.com)

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stylists-supporting-stylists · 1 year ago

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claudioiglesias · 1 year ago

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Una enfermedad que todos puedan ver

Una pareja joven cuya relación está basada en la envidia: él es artista profesional y se está haciendo famoso; ella trabaja en una cafetería y también le gustaría ser famosa, no menos famosa que él. O que nadie le preste menos atención. Sick of Myself (2022) de Kristoffer Borgli, con Kristine Kujath Thorp en el rol principal, cosechó mérito en los blogs de cine como una comedia negra concentrada en el narcisismo y los devaneos de la clase creativa. Los problemas de la protagonista (Signe) tienen que ver con la atención que recibe su novio (Thomas), y que la llevan a provocarse una enfermedad en la piel (tomando una droga con ese propósito). Pero lo divertido es que esta es una comedia sobre arte. Ser artista es una especie de enfermedad divertida, que puede llevar a una persona a dañar su cuerpo, vestirse con onda, escribir una autobiografía, modelar, ser un caso resonante en las redes, fantasear todo el tiempo con situaciones improbables y luego darlas por garantizado, inventarse alergias y mentir de forma poco coordinada, boicotear situaciones, vengarse en secreto de lo que le da bronca, etc. Eso es una película comercial sobre artistas al día de hoy. Pienso en esas biografías de pintores que llegaban al cine solo como parodias del pictorialismo, o en los golpes de glamour artificial... como cuando aparecen “artistas” comercialmente exitosxs en series de tv más vainilleras de los 2000. En este caso, no hay nada de eso, ser artista conlleva una liviandad difícil de sondear y potencialmente autodestructiva, pero sin estridencia. Oslo, donde todo transcurre, es una postal de ensueño. Las citas (a Orlan, Audrey Hepburn, Amalia Ulman) van pasando con gracia, como los looks de Signe. El despliegue profesional de su novio también hace de fondo.

El conflicto empieza cuando a Thomas le viene una especie de despegue artístico-comercial a la escandinava, con muchas entrevistas en la tv y notas de tapa en las revistas. En ese momento Signe decide pasar a la acción y enfermarse. Consigue las pastillas prohibidas y una especie de impetigo aparece en su piel, mucho más colorido que las obras con sillas que hace su novio.

Es rara la paridad entre las dos formas, igual. Las imágenes de un joven rubio con una remera lisa canchereando con su muestra individual recuerdan a muchos artistas blancos del planeta y su arte super aburrido, sí. Pero la contramedida que toma Signe es una especie de incremento de la enfermedad y la moda. Más looks y deformidad, cuanto más atención le presten a él. Pronto está toda envuelta en vendas, fumando en la terraza de un hospital.

La relación sin embargo es pacífica, porque su función es eminentemente estructural: Signe y Thomas están juntos solo para que veamos una idea del arte al lado de la otra y pensemos. Como pareja, aunque vivan haciéndose trampas, nunca están mal, nunca tienen una crisis. Son la pareja perfecta en el sentido de que están en una paridad absoluta. Cada escena del comienzo, cuando a él empieza a irle bien y ella trata de ningunearlo, tiene su contraparte al final. Esta estructura compensatoria contrasta con los pestañeos entre realidad y fantasía en la mente de Signe.

No sé si la conclusión es que “el narcisismo contemporáneo” es una enfermedad. Sería una conclusión conservadora, moralista. Mejor preguntémonos cuál narcisismo. La enfermedad de Signe compensa el arte insípido y oficial, pero no menos egoísta y autocentrado, de su novio, el artista - hombre - europeo de remera lisa y discurso cool. La diferencia es que Signe pone su propio yo en juego (su cuerpo, su psicología, y también el caos). La respuesta frente al arte oficial es lastimarse y romper cosas. En esta compensación crítica, tiene lugar lo que lxs espectadores identificamos como novedad estética. El vestuario de Signe es un lookbook de la vanguardia, mientras la obra de su novio apenas si recuerda de rebote la imagen de algo que viste en cualquier feria hace mucho.

Para terminar: es lindo pensar que la película misma se identifica con Signe (una película y una silla son objetos contrarios también). Por ejemplo, el guión está cargado de dardos envidiosos al mundo del cine escandinavo, en especial esas nuevas comedias negras. Una de las preguntas que suelta Signe cuando su novio habla de su próxima muestra (“Damage”), es por qué los artistas noruegas hacen muestras en Noruega con títulos en inglés. La pregunta aplica a los rivales del director en su propia patria, y un poco a sí mismo. Pero en fin, estas comedias negras escandinavas tampoco dan con la clave. La clave es la diversión. Y la diversión más importante es llamar la atención.

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my-chaos-radio · 1 year ago

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youtube

Release: August 25, 2023

Lyrics:

Should I do it on the phone?

Should I leave a little note in the pocket of his coat?

Yeah

Maybe I'll just disappear

I don't wanna see a tear

And the weekend's almost here

I'm picking out this dress

Trying on these shoes

'Cause I'll be single soon

I'll be single soon

I know he'll be a mess

When I break the news

But I'll be single soon

I'll be single soon

I'ma date who I wanna

Stay out late if I wanna

I'ma do what I wanna do

I'm picking out this dress

Trying on these shoes

'Cause I'll be single soon

I'll be single soon

I know I'm a little high maintenance

But I'm worth a try

Might not give a reason why

Oh well

We both had a lot of fun

Time to find another one

Blame it all on feeling young

I'm picking out this dress

Trying on these shoes

'Cause I'll be single soon

I'll be single soon

I know he'll be a mess

When I break the news

But I'll be single soon

I'll be single soon

I'ma date who I wanna

Stay out late if I wanna

I'ma do what I wanna do

I'm picking out this dress

Trying on these shoes

'Cause I'll be single soon

I'll be single soon

Yeah, I'll be single soon

I'm picking out this dress

Trying on these shoes

'Cause I'll be single soon

I'll be single soon

I know he'll be a mess

When I break the news

But I'll be single soon

I'll be single soon

Well, who's next?

I'ma date who I wanna

Stay out late if I wanna

I'ma do what I wanna do

I'm picking out this dress

Trying on these shoes

'Cause I'll be single soon

I'll be single soon

Songwriter:

Ammar Malik / Selena Marie Gomez / Ross Golan / Lisa Scinta / Magnus Hoiberg / Phil Shaouy / Benny Blanco / J Kash

SongFacts:

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nigthbreed · 2 years ago

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The Murder of Joyce Nelson

If you have seen the Netflix documentary, it is difficult to think about Joyce Nelson without recalling her family’s devastation when they discuss her personality, the way she dressed and her fears. The family display a justified hatred and disgust towards her killer. They believe wholeheartedly that Richard was convicted with conclusive evidence.

When examining the details of Nelson case, it is plain to see that no real evidence tied Richard to the crime. One might feel a sinking feeling: if Richard Ramirez was not the killer, these poor people never had justice and the killer might still be free and probably went on to kill others. For anyone in this situation, that would be difficult to process. How does one deal with that? Can it really be true that the wrong man was caught and sentenced to death? That you were misled by both the police and the courts? It feels cruel to the family to write this, but there was no concrete evidence that Richard was the Night Stalker.

What Happened?

On 7th July, 1985, Joyce Nelson’s neighbour, Robert Blanco, noticed Joyce’s back gate was open at 6am. Blanco entered her yard and heard her TV on and called out. There was no response. He checked on her again at 9am, with the same result. At this point, Blanco noticed the window screen from the front window lying in her flowerbed. The window itself was open. Her front door was also open. The back door screen had also been cut. Blanco alerted another neighbour who called the police.

Joyce had been beaten over the head, (which was not the immediate cause of death) and then manually strangled. She had fought her attacker and sustained a broken nail and severe bruising and cuts to the face.

Physical Evidence at the Scene

Partial shoe prints in the planter under the window and on the porch.

A shoe print on Joyce Nelson’s face and robe.

Palm prints on the bedroom door and windowsill.

Glove marks on a file box in the other bedroom.

Hairs were found.

Enter: Avias

By this time, a big deal is being made by the police about the ubiquitous Avia prints. After they were found at the previous attack two days earlier, (Whitney Bennett), Sergeant Frank Salerno had finally come on board Carrillo’s serial killer train, so of course they had to appear here too in such a conspicuous place – the victim’s face. Salerno even brought a pair along with him to compare the prints. If the circumstances were not so horrific, it would be comical.

As always, the unqualified Gerald Burke plodded along to confirm the prints were indeed the Murder Avias – although we know Burke is not a reliable witness – he later perjured himself regarding the Cannon Incident five days earlier (the prints at Cannon had been inconclusive and shoe forensics expert Lisa DiMeo discovered the jury had seen faked shoe evidence). So, forgive us for implying the shoe is fabricated and preposterous at this point.

For Richard’s appeals, four partial shoe prints were examined by Lisa DiMeo. From Document 7-19.

None of this was presented at the actual trial, because the defence did not bother.

Oops – Richard dropped someone else’s hairs again

The prosecution repeatedly used those shoes to link seemingly unconnected crimes. A competent defence should have demonstrated that not only were these crimes unconnected but at Bell & Lang, Cannon, Bennett and later, the Kneiding and Abowath attacks, ‘Richard’ shed some hairs that were not his. All the hairs at Joyce Nelson’s murder scene were medium brown.

Glove Prints and Palm Prints.

First of all, glove prints cannot be used as evidence. They do not leave identifiable prints. So that must be thrown out. But the palm prints could not have been Richard’s otherwise the prosecution would have mentioned it and it would have seemed damning from a juror’s perspective, despite how unreliable fingerprint science was in the 80s.

So, it was not Richard’s hair and it was not his palm print… can the verdict really rest on partial shoeprint evidence? Wait, there’s a witness!

It was Launie Dempster, the all-seeing (literally – she had x-ray vision) newspaper deliverer again.

Dempster’s route and witness statements are presented in more detail in the Doi Incident post, but here is a recap of the locations where she claimed to have seen ‘Richard’:

14th May – man in a car opposite the Doi residence where William was killed.

(Approximately) 28th May, the same man, in the car again, on San Patricio Drive. Richard was given an alibi by his father and a family friend in El Paso for this date. (Their claim that he was there beyond the 29th was disproved by dental records)

(Approximately) 5th July, a man is seen standing by a car, close to Joyce Nelson’s home.

If Dempster saw ‘Richard’ in East Arlight Street on 5th July, not only is this date irrelevant to Joyce Nelson’s murder, which occurred on 7th July, but by placing him in Monterey Park at 3am, she unwittingly gave Richard an alibi for the Bennett attack, in Sierra Madre, 11 miles away. If Richard really was the man in Monterey Park, then he cannot have been one of Whitney Bennett’s attackers.

Dempster’s description is odd. She claims ‘Richard’ was wearing a short-sleeved shirt but also a jacket. Unless she witnessed him in the act of putting the jacket on, she would not be able to see the length of his sleeves. And there is nothing significant about her seeing a man by his car. People get in and out of their cars at all times of the day or night.

Not only that, each time Launie Dempster had seen him, it was around 3am – 4am, in the dark and he was wearing dark clothes and sitting in a dark car. How can one accurately identify someone in these conditions?

Even less likely when one considers that she had not bothered to inform the police she had seen a man near Nelson’s home until she had seen Richard Ramirez on the news. This strange delay in informing the police was also the case with Sophie Dickman, Somkid Khovananth, Virginia Petersen and the strange woman who thought an innocent man with a cat was Richard.

The bumbling, blundering defence counsel failed to adequately cross-examine Launie Dempster and her motivations for reporting her sighting so late, and never questioned her on what characteristics the suspect had that led her to believe he was Richard Ramirez.

Now that Launie Dempster has been ruled out as a reliable witness, we are still in the position of having Avia shoe prints as the primary evidence, and there is no proof Richard Ramirez ever owned a pair. Things should have looked bad for the prosecution but unfortunately, when the defendant had a bunch of clowns and the abhorrent Ray Clark as his defence counsel, he ended up with this conviction.

Felipe Solano Yet Again

Items stolen from Joyce Nelson’s home ended up in the possession of the notorious LA ‘fence’, Felipe Solano, but he and all the other burglar associates were never brought to trial, some were given immunity and the chain of ownership of the stolen items was never established. Moreover, none of the stolen property was recovered directly from Richard and his fingerprints were not found on any of them. Felipe Solano’s name keeps coming up. He will be examined in an upcoming post.

Connections to Other Attacks

The prosecution attempted to connect Nelson with Cannon and Bennett because all three women were hit over the head and manually strangled. While the crimes look similar, this theory could easily have been pulled apart, had the defence presented the necessary evidence. Someone else’s blood was found at both Cannon and Bennett, and someone else’s hair was found at all three locations, but were the hairs at each crime compared with each other? The Cannon and Bennett attacks were geographically close, but Nelson was much further away. All that appears to connect them is the shoes, but we now know the prints at Cannon were bogus. That is to say, faked evidence from the Cannon crime created a ‘spillover effect’, which caused Richard to be convicted of Nelson.

They also attempted to connect Joyce Nelson’s murder to the Dickman Incident because they occurred on the same night. Sophie Dickman lived just a mile away and was the victim of a rape and burglary. Detective Carrillo claims that Richard had not achieved his sexual gratification from Joyce’s murder so went to deal with his ‘unfinished business’ at Sophie Dickman’s. This is pure conjecture and also ridiculous – Sophie Dickman was threatened with a gun. If Joyce Nelson’s killer had a gun, why did he not use it? To say Richard was a circumstantial killer and did not have a modus operandi is lazy and too convenient. If Joyce was murdered first, then why did Sophie Dickman not report that her killer was covered in blood and bruises, from where Joyce had fought back? Because these two crimes were committed almost simultaneously a mile apart by two different men because crime in Los Angeles County was and still is out of control.

So, what is the evidence Richard Ramirez committed this brutal murder? Shoeprints. That is it. Shoes that were never proven to be his.

Do not be angry at bloggers; save your fury for Gil Carrillo and Frank Salerno for pinning all these crimes on a mentally disturbed and brain-injured young man. Be angry at Richard’s appalling lawyers for not defending him and covering up his mental illness for financial reasons.

Joyce Nelson and her family have not had the justice they deserve.

-VenningB-

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wesleyss · 1 year ago

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tyler lawrence gray + he/him + cis male – have you seen wesley ‘wes’ lafleur around los angeles? the twenty two year old is usually jamming to hysteria by muse. word around the city is that they’re adventurous, yet, they can also be reckless, but you didn’t hear that from me. they’re currently an influencer, model and trust fund baby and are typically seen walking the streets of los angeles with a joint tucked behind his ear. when i think of them, i think of saying ‘fuck it’ before making the stupidest decisions known to man, tired hazel eyes rimmed with smudged black eyeliner as he does the walk of shame at 5 am, snorting lines off his cellphone as his agent urgently calls him. let’s hope the city treats them good!

subplot #3

muse d and muse e have been best friends, ride or dies, the ultimate friendship goals since they met in their freshman year of high school, instantly clicking right off the bat. sleepovers, vacations together, stories and posts of one another, it seemed like the bond these two had was absolutely unbreakable, envied rich kids by most people and a relationship you only find once in a lifetime, if you’re lucky. that all drastically changed one day when muse e’s mother and father file for a divorce without further explanation, only for a few days later, the news that muse d had slept with both muse e’s parents manages to surface through an anonymous blog, which resulted in the divorce of muse e’s parents. the bond they once had shatters, and despite muse d’s consistent apologies and explanations that what happened wasn’t only on them, that they were roped into it all, well, muse e refuses to believe that their parents are guilty in this, even if they may or may not know that they are. muse e’s family is now destroyed thanks to muse d, and aside from losing their family, they also lost their best friend in the process. will muse d and muse e ever manage to get through this? or has this ended their lifelong friendship for good? muse d - taken by wesley lafleur ( tyler lawrence gray fc ) muse e - open

basic stats ;

⟶ full name: wesley frederique lafleur kapone ⟶ nicknames: usually just goes by wesley or wes ⟶ three things he likes: people who smell good and have general good hygiene, profiteroles, making fun of people from reality tv shows ⟶ three things he dislikes: dirty fingernails, being alone with his thoughts, instigators ⟶ gender: cis male ⟶ height: 5 ‘ 10 ⟶ age: 22 ⟶ birthday: august 18, 2001 ⟶ zodiac: leo sun, aries moon, capricorn ascendant ⟶ right handed or left handed: left handed ⟶ eye color: emerald green, looks light hazel depending on the lighting ⟶ hair color: light brown ⟶ piercings and tattoos: a cartilage piercing on his left ear, usually covered by his hair, earlobe piercing on that same ear, no tattoos ⟶ languages spoken: french ( native tongue ) and english ⟶ sexuality / romantic orientation: homosexual / homoromantic ⟶ place of birth: marseille, france ⟶ last five songs listened to: trust in you by the offspring, if i’m james dean, you’re audrey hepburn by sleeping with sirens, shadow moses by bring me the horizon, i’m not okay ( i promise ) by my chemical romance, faint by linkin park ⟶ five aesthetics: black nail polish and golden rings, the loud banging of the drums at ungodly hours, a flirtatious smile, turning up your music loud emo music to drown out your heavy thoughts, smudged eyeliner and dilated pupils after a crazy night ⟶ character inspo: harlan briggs from wolf pack, ian gallagher from shameless, patrick blanco from elite

background story ;

✘ wesley was born in the french city marseille to french parents lisa kapone and alain lafleur, five minutes after his twin sister ( wanted connection ). his father was heir of lafleur lounges ( basically hotel resorts and lounges similar to a french version of hilton hotels ), while his mother was miss france in 1999 and a well known fashion designer ( the vera wang of europe, if you must ). him and his sister were born into a lot of money, practically a golden spoon in his mouth, spoiled to the core. anything he wanted, he received, and shortly after the twins were born, his parents got married, basically those parents that are head over heels for each other, an envy worthy love story with golden twins – they were the it family in europe, that rich, opulent family in the public eye that everyone wanted to know

✘ his childhood was anyone’s wet dream. he was rich, he was spoiled, and his parents loved him more than anything in this world, that much was evident, and for the first few years of his life, wesley was a happy kid. around the time he actually began school however, it was clear that something was off

✘ he couldn’t read as well as the other kids. in fact, he had a problem with reading in general. he was also a very hyperactive kid with an inability to sit still, did things impulsively without much thought. his teachers labeled him as the kid who didn’t want to pay attention or didn’t care, and this is all anyone ever saw from him. he didn’t know why everyone understood things, and he just… didn’t. this made wesley feel like he was stupid compared to his classmates, which, just resulted in him acting out even more

✘ the following years are uneventful. it’s mostly him, his sister and his mother, or him, his sister and his nanny whenever his mother couldn’t be around, considering her job. his father however, is barely present. by the time wesley is nine is when he unintentionally catches his father cheating through listening in on a phone call. not sure what to do with this information, he doesn’t know if he should tell his mother or not. really, he doesn’t have to decide, because soon enough, his mother catches his father in the act and it just turns into a huge argument

✘ that happy, perfect family they once were is no longer there. his mother forgives his father, but things are never the same again. wesley didn’t understand why she forgave him for what he did, but really, it was just for the appearance, for the sake of keeping the family together and, because she had too much to lose. by the time he’s ten, they move to the states in an attempt to patch things up, but it only gets worse from that point on

✘ wesley’s father is never around, and, as a way to cope, his mother turns into one of those wine moms that spends her days day drinking with her group of friends and taking valium and xanax, quitting fashion altogether and living off the fortune they’ve already created. it’s like his mother is there, but it’s like she’s also not really there. wesley’s form of coping is through music, mostly the drums

✘ school in a new country, where he doesn’t speak the language, is incredibly hard for him. he couldn’t read well in french, so learning to read in english was just hell for him. learning to speak english was also proven to be difficult. there were days where he would cry in the middle of class and out of all the kids in the class, only one of them wouldn’t laugh at him. it was evident that there was an underlying issue, and thankfully, this time around, wesley had a teacher that actually did care about his well being

✘ several check ups and tests later, and wesley is diagnosed with dyslexia and adhd. suddenly, things make a ton of sense for him. he understood why he struggled so much in school, and while he hated this diagnosis, it felt relieving to know why he had such a difficult time with things kids his age picked up on. with a personal tutor just for him and being put in a special ed class, he began understanding things a lot more, finally dealing with teachers who taught him the way he needed to be taught

✘ while it took him longer than most kids to catch up on things, it felt like a weight had been lifted off his shoulders whenever he had a breakthrough. things begin looking up for him at school, but at home, everything just seems to worsen. wesley learns to take care of himself, as his mother grows more and more detached from his life. in a mansion filled with fast cars, work staff and anything anyone could ever dream of, wesley has never felt more alone

✘ ! tws for suicide, drug abuse, self mutilation and hospitalization ! things take a toll for the worst by the time he’s twelve. one day, when he comes back from school, his sister is at a friends house, so he does his usual routine but his mother never comes out of her room, clearly drunk to ask him how his day was. when entering her room, he notices she’s sound asleep, or at least, this is what he thinks. fast forward a good five hours and wesley decides to try and wake her up. finding her unresponsive, he immediately calls 911, only to learn that his mother passed away from a successful suicide attempt, a mixture of pills enough to put a horse to sleep, according to doctors. with the amount of pills and alcohol that she mixed together, her body just couldn’t take it. obviously, wesley’s father, and his sister, rush back home, the first time he’s seen his father in over three weeks. they just mourn together. that day, wesley was never really the same person again

✘ the day of her funeral, right after, wesley finds himself in the bathroom, angry with himself. why didn’t he walk in sooner? why did it take him so long to realize? why is it all his fault? his thoughts consume him, one thing leads to another, and he finds himself punching the bathroom mirror, over, and over, and over again. to not get too into detail, his father hears him having a break down, walks in, and immediately calls the police on wesley when he see’s the condition his hand is left in. this is the first, and thankfully the last time he was ever hospitalized. he was involuntarily admitted for five days ! end of tws !

✘ unfortunately, his father views this as an act of disobedience and impulsiveness. while he had diagnosed adhd, his mother never wanted to put him on adderall or any other medicine used to treat adhd. his father however, immediately sends him to a psychiatrist and gets him prescribed for the first time ever. adderall, 30 milligrams, which yes, does help him concentrate, but really fucks with his appetite and essentially, makes him feel like a zombie. simply put, wesley doesn’t feel like himself whenever he takes this

✘ when his teenage years come around, as a way to cope, he begins trying just about everything, from narcotics, to alcohol, to first times, you get the idea. he’s quick to realize that he can pull a lot male attention, and he uses that to his advantage. getting high helps him forget that one, he has dyslexia and adhd, and two, it helps him feel like he’s not just that kid. smoking weed calms him down and keeps him steady, and soon enough, he realizes that having an adderall prescription is a huge advantage. despite the fact that he doesn’t need the money, he begins flipping his script, selling to his classmates. he likes the attention it gives him, ever the attention whore, this is also when he starts building his social media platform

✘ it’s funny how easily it comes to him. he posts pictures on instagram and immediately starts gaining attention because of his looks and his last name. this, during the years, opens doors for him. it starts off with modeling gigs, then sponsorships, then a few commercials, until eventually, he’s getting by on his looks. wesley uses this to his advantage completely, because while he knows he isn’t intelligent, one thing he can count on is looking hot

✘ his coping mechanism becomes narcissism and narcotics, or ‘nn’ as he calls it. it’s just so easy to act like he’s better than everyone else when he couldn’t hate himself more, despite the countless thirsty comments on his posts, those people just don’t know him. he manages to make a name for himself in the industry, leaving his past behind him, keeping his dyslexia a secret and avoiding college once high school is over but… it can really only be so long before it all catches up to him

headcanons ;

✘ wesley tends to bury up his childhood traumas. from his cheating father, to his mothers death, to the time he got hospitalized – he keeps this side of himself hidden. in a way, he wants people to believe that he’s perfect in every sense of the word, when he’s actually a crippling mess. that’s why his hair is so big and curly, because it’s full of secrets

✘ he hasn’t taken his adderall prescription in over two years already and he never wants to take it again. it just makes him feel like a damn zombie, he genuinely hates the way that it makes him feel. he also doesn’t sell his prescription anymore, he definitely left that behind in high school

✘ he blames himself for his mother’s death. it’s honestly one of his biggest regrets and childhood trauma’s, knowing that if maybe he had realized sooner, something could have been done. he replays that image over and over again in his head and he hates it, it’s something that genuinely scarred him

✘ he’s like… a whore. anything to get his mind off shit. he loves attention, whether it be negative or positive. maybe it’s the attention he lacked growing up, but he just wants to feel valid in whatever way possible

✘ he went to a special ed class for all of middle school, but began normal classes his freshman year, at another school, with a personal tutor after class, which is where he met his ( ex ) best friend, aka muse e. he feels awful for what happened, deeply regrets it, and isn't even sure why he slept with the mother, considering the fact he isn't physically or romantically attracted to females at all. he just liked the attention from both of them, he just wanted to feel validated... go to therapy but okay

✘ wesley never went to college and has no intentions of ever doing so. to him, high school was enough. truth be told, he can read and he’s certainly gotten better, he just has a harder time than the average person. like, learning english was definitely hell for him. aside from not wanting to further his education, he also has no real reason to. he was born into a rich family and is now a public figure, he really doesn’t need a degree, as money has never been an issue for him

✘ his hobbies ( or job description ) consists of playing the drums, modeling, posting pictures, he’s really just living his best life. he has a youtube account in which he posts drum covers ( literally think like matt mcguire and tobines on youtube ). he’s a good drummer, takes it as a stress reliever, just banging on shit if he’s had a rough day

✘ he has a scar across his knuckles from where he punched the mirror repeatedly that day after his mother’s funeral, but tells people it’s from a fight he got into ages ago, shows off about it and all, but if people really only knew the truth – he’s very much there’s more than meets the eye

✘ he just wants to be loved secretly, but a part of him feels like he’s not worthy of shit, so meaningless sex, flings, and drugs it is. he finds it so much easier to detach himself, loves to party and have a good time, will go to three different parties in one night and won't be back home until the morning

✘ he really enjoys working out. it keeps his mind occupied, he likes the idea of having a nice body. kind of overly obsessed with his looks as well, because secretly, he kind of feels like him being attractive is the only thing he has going for him, hence the influencer status

✘ wesley hates when people want to make him feel stupid. he’s been in the public eye for a while and judged for ages by people he doesn’t even know, so at this point, he has his own way of dealing with trolls and people criticizing him. it takes a lot to make him mad, as he usually takes criticism and people being mean to him as a joke, definitely the type to laugh if he’s being made fun of because he couldn’t care less, so when he does get mad… it’s serious, and a way to make him mad is by making him feel dumb

✘ makes a bunch of really dumb tweets. his entire twitter is just a meme at this point

✘ he can be a jerk for a lot of things, but he definitely takes things like mental illness really seriously, especially after what happened to his mother. it's all fun and jokes, but the second someone is sad, watch him suddenly be like 'are you okay? do you need something?'

✘ he has a pet bunny he named money bunny, he impulsively bought him after getting stoned out of his mind and named him equally as stoned. he loves this bunny with his entire life, definitely his emotional support animal

✘ constantly paints his nails black, doesn’t like any other color, will wear black eyeliner when going out to parties, honestly believes that clothes shouldn’t have a gender, just does whatever he wants

✘ he really loves music that can be considered emo. bands like sleeping with sirens, asking alexandria, my chemical romance, falling in reverse, etc, have gotten him through some really hard times. definitely an emo boy at heart, even if he doesn’t give off the ‘vibe’. essentially though, he listens to everything. if he likes the sound, he’ll listen to it

✘ huge leo energy. you will feel his presence as soon as he walks into a room. loves and hates himself at the same time and has very big goofy vibes. he’s a super fun time to be around, he rarely takes shit seriously and it’s comical

✘ he has freckles all over his face but is actually pretty insecure about this. anytime he’s about to do a photoshoot, he asks the make up artist to cover up his freckles. he doesn’t like them, at all

✘ his next mental breakdown is long overdue, but lets see how long he’s ‘okay’ for. sociopath energy, he will break down crying and then look in the mirror and pose with tears running down his cheeks… like okay psycho

wanted connections ;

i bet i can’t remember you… no, i actually really can’t remember you: this is a messy connection, but give me a guy he drunkenly gave a blowjob to at a party and genuinely cannot recall doing it. your muse probably remembers it but wesley? watch him go damn that’s crazy… who are you again?

work out time: gym buddies! these two met at the gym, could have become friends through working out!

why are we friends? look at the shoes you’re wearing: very very unlikely friends, friends who have no idea how they even ended up becoming friends, but are friends anyways, watch him tell this unfortunate soul all his gay adventures

you’re the most irritating person i’ve ever met: someone who genuinely can’t stand him whatsoever. at all. not even a little bit. it’s very easy to hate him because he’s the worst so i don’t even blame this person

i hate that i don’t hate you: an unrequited crush. an unfortunate soul who likes him but he’s just the worst. he’s also the stupidest person ever, so he would be completely oblivious to this crush as well

let’s talk shit about everyone in the room: besties who trash talk everyone, no one is free from the mouth of these two. watch someone walk in with sweats and get roasted for absolutely no reason at all

or, we can brainstorm!

birthchart ;

#california.intro #suicide tw #learning disability (dyslexia) tw #drug abuse tw #hospitals tw #self mutilation tw #trauma tw #lmk if i am missing one pls asdfghjkl #ohhh #flashing gif tw

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