#Borla (cortina)

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タッセル

タッセルは、カーテンの装飾品の一つで、カーテンの両端に飾られる房飾りのことです。主に、カーテンを束ねたり、開閉を助けたりする実用的な役割と、インテリアのアクセントとしての装飾的な役割を持ちます。素材は、糸や布、ビーズ、金属など様々で、色��形も豊富です。カーテンのデザインや部屋の雰囲気に合わせて選ぶことで、空間を美しく演出します。また、タッセルをカーテンに結びつける紐の部分は「コルドン」と呼ばれ、これもタッセルと同様に装飾的な役割を果たします。カーテンを開閉する際の動作をスムーズにするだけでなく、カーテン周りの空間にエレガントな印象を与えるアイテムとして、インテリア好きの人々に人気を集めています。

手抜きイラスト集

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Antropov Alexey (1716-1795) Retrato de Pedro III 1762 Tamaño - 44,5 x 35 Material - lona Técnica - óleo Número de inventario - Inv.62 Adquirido por el Gallery Council de S.K. Morózova. 1916

Pedro III está representado de pie en un espacio poco profundo del interior de un palacio convencional con paredes rosadas y un panel verde. Este no es un salón ceremonial, sino los aposentos íntimos del emperador. Contra la pared se ve una columna en forma de espiral con guirnaldas de hojas colocadas en ranuras. A la izquierda, en la pared, cuelga un retrato de Pedro I en un marco de rocalla tallada, un indicio de la continuidad de los asuntos de Pedro. A la derecha hay una puerta oscura. La figura del emperador está enmarcada a los lados por una especie de marco formado por cortinajes oscuros y una túnica echada sobre una silla. En primer plano hay un escalón, diseñado para mostrar que la dama coronada se encuentra en una determinada esfera separada del mundo ordinario. Entre las insignias ceremoniales (sobre la mesa de la consola de la corona y el orbe), una figura de muñeca alargada de un personaje con la cabeza inclinada y piernas danzantes parece ser una adición exitosa al interior de rocaille. El retrato está dominado por las líneas curvas y extrañas de la mesa, el trono, las cortinas y los pliegues de la túnica. Los contornos suaves de los detalles interiores, la luz tenue que crea el crepúsculo en la habitación, la pose elegante y coqueta de Pedro III, apoyado soñadoramente en el bastón del mariscal: estas son las técnicas del arte rococó. El color finamente armonizado del boceto es muy bonito. La camisola dorada, ceñida con un pañuelo con borlas del mismo color, combina suavemente con el uniforme verde oscuro del Regimiento de Salvavidas Preobrazhensky. Predominan los tonos cálidos y profundos, especialmente el rojo, que colorean con galas la almohada de terciopelo, las solapas del uniforme y el tapizado de la silla. Antropov representa cuidadosamente las joyas de las insignias reales, la costura del uniforme, las estrellas de la orden, el dorado de los muebles tallados, revelados debido al fondo más oscuro, con precisión milimétrica. Esto confiere al boceto las propiedades de un objeto ricamente decorado, tan característico de la cultura barroca-rocaille de aquella época. En cuanto a estilo y temática, la obra es idéntica al boceto del retrato de la emperatriz Catalina II (1762). El boceto del retrato de Pedro III procede de la herencia del Príncipe F.A. Kurakina Nadezhdino, provincia de Saratov. Se conoce una repetición reducida y fragmentaria del autor, creada ante la insistencia del Archimandrita de la Santísima Trinidad Lavra de San Sergio Lavrenty (Khotsyatovsky) (1762, Museo-Reserva Sergiev Posad). Antropov también pintó un retrato ceremonial de Pedro III, el comandante, con el telón de fondo de tiendas de campaña y batallas (1762, Museo Ruso). Un retrato similar en iconografía del destacado pintor de la época F.S. Rokotov (1762, Museo Ruso).

Información e imagen de la web de la Galería Tretyakov.

[lossecretosdeblackthornhall]

“Querida Cristina, de Emma”

“Querida Cristina,

Tenía la intención de poner como dirección “para la casita de campo poliamorosa en la Tierras de las Hadas”, pero luego me di cuenta de que tal vez nunca te llegaría :) Vale, vale, estoy de coña. Te la envío al instituto de Nueva York —Clary dice que te la guardará.  Sé que Jules y yo hemos estado de aquí para allá como bolas de ping pong, pero finalmente nos hemos instalado en Londres durante al menos un par de meses, así que puedes –y deberías– escribirme de vuelta al instituto de Londres. Aunque no estoy muy segura de sin tan siquiera tiene una dirección concreta. (Y sí, podría haberte enviado un mensaje de fuego, pero tengo mucho que contarte. Prepárate.)

Bueno, hace un tiempo Jules y yo estábamos en Manaos, Brasil, estudiando el demonio Curupira, cuando nos llamaron del Instituto de Rio. Tenían un mensaje para Julian. Su tía abuela (sí, a la que él estaba visitando cuando viniste por primera vez a Los Ángeles) había muerto. Muy triste. Y luego, ¿te acuerdas de la casa tan bonita en Sussex donde ella vivía? Bueno, se la dejó a un primo del que nadie ha oído hablar, pero le dejó Blackthorn Hall a Julian. La cual es una ruina en Chiswick (como un suburbio de Londres). Así que tuvimos que venir aquí por un codicilo de testamento (ejem, según el diccionario, eso es “un añadido o suplemento que explica, modifica o revoca un testamento o parte de este”). Así que Julian tendrá que arreglarla en menos de cinco años para que sea un lugar donde se pueda vivir o tendrá que donarla a la Clave. Aun así, ya sabes como es Julian. Toma decisiones rápido. Llegamos a Londres a través de un portal un día después de recibir la noticia.

Yo estaba ya lista para comer bizcochitos, beber té, e ir al Ojo de Londres (todo lo que no pude hace la última vez que vine a Londres, ya que estábamos siendo perseguidos por guerreros hada y esas cosas). Pero eso fue antes de coger un taxi del Instituto hacia Chiswick y ver la casa.

Desde fuera parece un museo o una antigua biblioteca —ya sabes, grandes columnas de mármol, unas escaleras enormes, y una cúpula gigante que da la sensación de que debería tener un telescopio en ella. No, es más, parece algo hecho por hadas. O que ha salido de una película de niños. Es uno de esos cuentos de hadas donde un palacio en ruinas duerme durante mil años. Tuvo su punto romántico... durante cinco minutos. Después vimos a la primera rata, mordisqueando la borla de unas cortinas.

Es una mezcla rara de historia interesante, arte viejo y extraño, y completa ruina. Hay cuadros bastante guais de ancestros de los Blackthorn, la mayoría intactos. Julian dice no reconocer la mayoría de las caras. Algunos tienen escrito nombres detrás de los lienzos o en los marcos pero aparte de “Blackthorn”, ninguno de los nombres significa mucho para nosotros. Hay baúles de madera llenos de libros y papeleo antiquísimos, y un terreno cubierto de vegetación precioso que estoy segura alguna vez fueron jardines. Aunque ahora es la versión inglesa de una jungla. Hay un viejo invernadero y como una pequeña estructura hecha de ladrillo que no tenemos ni idea de que puede ser. (¿Un almacén? ¿Una habitación de armas muy pequeña?). Todo en si está hecho un desastre, y la mayor parte de la casa se encuentra inhabitable. Alguien creó un apartamento con cosas más modernas en un ala de la casa, seguramente en los sesenta. (Por cierto, me recuerda a esa tienda vintage de Topanga a la que te llevé. ¿Te acuerdas?). Quien haya vivido aquí ha dejado un armario lleno de todo tipo de ropa vintage además de un tapiz con muchos patrones florales y arte moderno por todas partes. Al menos el piso tiene electricidad, agua corriente y calefacción, pero el resto de la casa definitivamente parece no...

Ya estoy de vuelta. Perdona tuve que parar de escribir un momento. Julian me estaba llamando. Estaba en lo que parecía ser un salón de baile. Aunque bueno, pisó mal y su pie atravesó el suelo. (No del todo, lo que es un alivio. Pero definitivamente hizo un agujero). El salón de baile es grande y está lleno de polvo, pero se nota que hace mucho tiempo tuvo que ser precioso, y muy sofisticado. Tiene estas enormes puertas francesas que se abren hacia balcones de mármol. Aunque la mayoría de los cristales de estas han desaparecido. Una vez hube liberado a Julian del suelo roto me di cuenta de que era mi única oportunidad de hacerle entrar en razón, así que le comenté que esto es un proyecto gigantesco para dos personas que nunca han arreglado una casa; que ya tenemos un sitio perfecto donde vivir. Y que el tiempo es mejor allí.

Jules, siendo Jules, se tomó su tiempo para contestarme, sopesando lo que le había dicho. Luego dijo:

—Si no quieres hacer esto, no tenemos por qué. Tú eres más importante para mí que una casa. Que cualquier casa.

—No es que no quiera hacerlo —dije—. Es que no se ni por dónde empezar.

Julian me explicó con calma que había estado en contacto con algunos constructores hada. ¿Duendes tal vez? Que estarían el próximo lunes para echar un vistazo. Luego me rodeó con sus brazos y dijo:

—Sé que siempre podremos vivir en el instituto de Los Ángeles. Me encanta ese sitio. Pero mientras exista un legado de los Blackthorn, esto es lo único que queda. Estos papeles viejos, cualquier secreto que esconda la casa, son la historia de nuestra familia. Quiero dejarle el legado a Dru y Ty y Tavvy. Quiero darles lo que yo nunca tuve.

Ante eso, ¿Qué le podía decir? Lo entiendo. Tengo a Jem como mi legado histórico viviente. Y Jules no tiene nada parecido. Mientras tanto Aline y Helen dirigen el instituto de Los Ángeles, lo cual puede que no sea siempre, y además, pertenece a la Clave. Por lo que entiendo que no pueda deshacerse de su historia familiar sin ofrecerles una elección sobre el asunto.

Así que le dije:

—Está bien. Veremos qué podemos hacer. Si alguna vez vemos que es demasiado, podemos organizar una gran reunión familiar y que todos voten. Quedarse o no con Blackthorn Hall.

Me levantó y empezó a dar vueltas conmigo en el aire. Luego nos empezamos a besar. Seré piadosa en no contarte los detalles.

Así que he decido tomarme esto como Una Aventura. Es como un sitio arqueológico, y somos historiadores intrépidos. Más tarde veré si puedo convencer a Jules y ponernos un abrigo de tweed y un salacot mientras sorteamos a través de escombros. Porque quien viviese aquí antes tenía mucha cosa. Es una casa grande, y cada habitación tiene muebles con cajoneras y armarios, todos hechos un desastre. Armas llenas de polvo, libros dañados por el agua, pequeñas cajas con más suciedad en ellas, joyas para disfraces, fotos de gente desconocida, tazas de té rotas... Y recuerda que lo hemos visto todo solo con piedras de luz mágica.

En fin. Quería que supieses en que ando y donde hemos estado. Nuestro año de viaje se había terminado de todas maneras, así que esto es una forma de extenderlo y pasar más tiempo juntos. Esa parte la verdad que no me desagrada. Me lo estaba pasando realmente bien preparándome mentalmente para excavar en historia Blackthorn hasta esta mañana.

Sé que he dicho que esta casa parece estar encantada, pero estaba bromeando. En su mayor parte. No soy Kit; no puedo ver fantasmas al menos que ellos quieran que me van, y hasta ahora no me he cruzado con ningún espíritu ectoplasmático con mensajes del más allá. Pero este sitio me da malas vibras. No paro de imaginarme que me doy la vuelta al final de largos pasillos llenos de telarañas, como si esperase ver algo en las sombras. O me imagino que veo algo sobre mi hombro en el espejo. He asumido que eran solo nervios hasta esta mañana, cuando entré en el comedor y vi las palabras “IROS DE AQUÍ” escritas en el polvoriento suelo.

Salté, literalmente. Estaba agarrando a Cortana antes que a mí misma. “No seas ridícula”, pensé. Ese mensaje podría haber sido escrito en cualquier momento, mucho antes de que nosotros llegásemos. Podría haber estado escrito en el polvo durante años, intacto. Aunque sí que tengo que confesar algo. Borré el “IROS DE AQUÍ” con mi pie. No quería que Julian lo viese. Ya se preocupa de por sí. No quería que pasase por la misma sorpresa que yo, y sobre todo por algo tan poco importante.

Me siento mejor contándotelo toda la verdad. Ay querida, Julian me vuelve a llamar. No puedo esperar para ver en qué lugar ha metido su pie esta vez. Te escribiré de nuevo pronto. De mientras, ¡adiós desde Londres![1]

Mucho amor para ti y los chicos,

Emma.”

Texto original de Cassandra Clare ©

Traducción del texto y la imagen de Niloa Gray ©

ATENCIÓN: no se permite hacer Drives ni PDFs de “Los Secretos de Blackthorn Hall” por Copyright. Cualquier infringimiento va contra la ley.

[1] En el texto original dice “pip pip cheerio”, lo cual es una manera de decir adiós en la jerga británica. Emma lo usa de forma cómica para despedirse de Cristina.

[secretosdeblackthornhall]

Querida Cristina, de Emma

Querida Cristina,

Pensé en enviar esta carta a “la cabaña poliamorosa en la tierra de las hadas”, pero supuse que nunca seria entregada. :) Bueno, bueno, solo bromeó. Estoy enviando esto al Instituto de Nueva York; Clary dice que la guardará. Se que Julian y yo hemos estado rebotando por el mundo como pelotitas de ping pong, pero finalmente nos hemos instalado aquí en Londres, al menos por un par de meses, así que tu podrías - y deberías – escribirme de vuelta al Instituto de Londres – No estoy segura de que el lugar donde nos estamos quedando tenga dirección.

(Y claro, pude solo enviarte un mensaje de fuego, pero tengo mucho que contarte. Prepárate).

Hace algún tiempo Julian y yo estábamos en Manaos, Brasil, estudiando Curupias, cuando fuimos llamados al Instituto de Rio. Ellos tenían un mensaje para Julian. Su tía abuela -si la que estaba visitando cuando llegaste por primera vez a L.A.- había muerto. Tan triste. Y entonces, ¿recuerdas la hermosa casa donde vivía en Suxxex? Bueno, ella la dejo para algún primo del cual nadie había escuchado, pero a Julian le dejo Blackthorn Hall. Que es una ruina derrumbada en Chiswick (una clase de suburbio de Londres). Entonces tuvimos que venir aquí, porque el codicilo de voluntad (aja, según el diccionario, eso es “un añadido o suplemento que explica, modifica o revoca un testamento o una parte de este”). Así que Julian tendrá que arreglar el lugar y hacerlo habitable nuevamente, en cinco años o tendrá que donarla a la Clave.

Como sea, ya sabes como es Julian. Reacciona rápido. Nos metimos a un portal a Londres al día siguiente de que nos enteramos.

Yo estaba lista para comer scones, beber té e ir al Eye (todas las cosas que no pude hacer la ultima vez que estuvimos en Londres, siendo perseguidos por indestructibles guerreros hada.) Pero eso fue antes de que tomáramos un taxi del Instituto a Chiswick y viéramos realmente el lugar.

Desde el exterior parecía un museo o una biblioteca antigua – ya sabes, grandes columnas de mármol, enormes escaleras, un enorme domo de metal en el techo, que daba la sensación de que tendría un telescopio en el. (Que no lo tiene, lo comprobé.) Pero por dentro era como un cuento de hadas. No, como algo de Feéra. O de alguna película infantil. Era como una de esos cuentos de hadas donde las ruinas duermen por cientos de años. Ha sido algo romántico, por unos cinco minutos. Entonces descubrimos la primera rata, mordisqueando la borla de una cortina.

Es una mezcla extraña de historia, arte extraño antiguo y la ruina total. Tiene increíbles retratos de los antiguos ancestros Blackthorn, casi intactos. Julian dijo que no reconocía la mayoría de las caras. Algunos de ellos tienen los nombres escritos al reverso del lienzo o en los marcos, pero aparte de “Blackthorn” ningún nombre significa algo para nosotros. Hay baúles de madera llenos de libros y papes antiguos, y un terreno cubierto de vegetación precioso que estoy segura alguna vez fueron jardines y ahora es la versión inglesa de una jungla. Hay un viejo invernadero y como una pequeña estructura hecha de ladrillo que no sabemos que es. (¿Un almacén? ¿Una pequeña sala de armas?). Todo el lugar es un desastre, y la mayor parte de la casa se encuentra inhabitable a más no poder. Alguien creó un apartamento con cosas más “actualizadas” en un ala de la casa, seguramente por los sesenta. (Por cierto, me recuerda a esa tiendita vintage de Tópaga a la que te llevé. ¿Te acuerdas?). Quien sea que haya vivido aquí ha dejado un armario lleno de todo tipo de ropa vintage además de un tapiz con muchos patrones florales y arte moderno por todas partes. Al menos el piso tiene electricidad, agua corriente y calefacción, pero el resto de la casa definitivamente no parece…

Estoy de vuelta ahora, Perdona tuve que parar de escribir un momento. Julian me estaba hablando. ¿Estaba en lo que podría ser un salón de baile? Aunque bueno, pisó mal y su pie atravesó el suelo. (No del todo, lo cual es un alivio. Pero definitivamente hizo un agujero). El salón de baile es grande y lleno de polvo, pero se nota que hace mucho tiempo tuvo que ser precioso y muy sofisticado. Tiene estas enormes puertas francesas que se abren hacía unos balcones de mármol. Aunque la mayoría de los cristales de estas ha desaparecido.

Una vez que liberé a Julian del suelo roto me di cuenta de que era mi única oportunidad de hacerle entrar en razón, así que le comenté que esto es un proyecto gigantesco para dos personas que nunca han arreglado una casa; que ya tenemos un sitio perfecto donde vivir. Y que el clima es mejor allí.

Jules, siendo Jules, se tomó su tiempo para contestarme, sopesando lo que le había dicho.

—Si no quieres hacer esto, no tenemos por qué. Tú eres más importante para mí que una casa. Que cualquier casa.

Me dijo.

—No es que no quiera hacerlo —dije—. Es que no se ni por dónde empezar.

Entonces me explicó con calma que había estado en contacto con algunos constructores hada. ¿Duendes tal vez? Que estarían ahí el próximo lunes para echar un vistazo. Luego me rodeó con sus brazos.

—Sé que siempre podremos vivir en el instituto de Los Ángeles. Me encanta ese sitio. Pero mientras exista una herencia de los Blackthorn, esto es lo único que queda. Estos papeles viejos, cualquier secreto que esconda la casa, son la historia de nuestra familia. Quiero dejarle ese legado a Dru y Ty y Tavvy. Quiero darles lo que yo nunca tuve.

Terminó y ante eso, ¿Qué le podía decir? Lo entiendo. Tengo a Jem como mi legado histórico viviente. Y Jules no tiene nada parecido. Mientras tanto Aline y Helen dirigen el Instituto de Los Ángeles, lo cual puede que no sea para siempre, y, además, pertenece a la Clave. Por lo que entiendo que no pueda deshacerse de su historia familiar sin ofrecerles una elección sobre el asunto.

—Está bien. Veremos qué podemos hacer. Si alguna vez sentimos que es demasiado, podríamos organizar una gran reunión familiar y que todos voten. Nos quedamos o no con Blackthorn Hall.

Le dije. Me levantó y empezó a dar vueltas conmigo en el aire. Luego nos empezamos a besar. Seré piadosa en no contarte más detalles.

Así que he decido tomarme esto como Una Aventura. Es como si fuera un sitio arqueológico, y somos los intrépidos historiadores. Más adelante veré si puedo convencerlo y ponernos un abrigo de tweed y un salacot mientras saltamos a través de escombros. Porque quien vivió aquí antes tenía muchas cosas. Es una casa grande, y cada habitación tiene muebles con cajoneras y armarios, todos hechos un gran desastre. Armas llenas de polvo, los libros están dañados por el agua, pequeñas cajas con más suciedad en ellas, joyas de trajes, fotos de gente desconocida, tazas de té rotas… Y recuerda que solo hemos visto todo esto solo con piedras de luz mágica, ninguna otra luz.

En fin. Quería que supieras en que estoy y donde hemos estado. Nuestro año de viaje se había terminado de cualquier forma, así que esto es una forma de extenderlo y pasar aún más tiempo juntos. Esa parte la verdad que no me desagrada. Me lo estaba pasando realmente bien preparándome mentalmente para excavar en historia Blackthorn hasta esta mañana.

Sé que he dicho que esta casa parece estar embrujada, pero estaba bromeando. En su mayor parte. No soy Kit; no puedo ver fantasmas al menos que ellos quieran que los vea, y hasta ahora no me he cruzado con ningún espíritu ectoplasmico con mensajes del más allá. Pero este lugar me da malas vibras. - Me encontré dándome la vuelta al final de largos pasillos llenos de telarañas, como si esperara ver algo en las sombras. O me imagino que veo algo sobre mi hombro en el espejo. He asumido que era solo nervios hasta esta mañana, cuando entré en el comedor y vi las palabras “LARGUENSE” escritas en el suelo polvoriento.

Salté, literalmente. Estaba tomando a Cortana antes que a mí misma. “No seas ridícula”, pensé. Ese mensaje podría haber sido escrito en cualquier momento, mucho antes de que nosotros llegáramos. Podría haber estado escrito en el polvo intacto, durante años. Aunque sí que tengo que confesar algo. Borré el “LARGUENSE” con mi pie. No quería que Julian lo viera. Ya está de por si preocupado. No quería que pasara por la misma sorpresa que yo, y menos por algo tan poco importante.

Me siento mejor contándote toda la verdad de mi corazón. Ay, querida, Julian me vuelve a hablar. No puedo esperar para ver en qué lugar ha metido su pie esta ocasión. Te escribiré de nuevo pronto. Y mientras tanto, ¡adiós desde Londres!

Mucho amor para ti y los chicos,

Emma.

Texto original de @cassandraclare ©

Imagen de @cassandrajp ©

Traducción del texto e imagen Annie ©

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La muerte de la polilla

Virginia Woolf

No es apropiado llamar polillas a las polillas que vuelan de día; no suscitan esa placentera sensación de noches oscuras de otoño y brotes de hiedra que la más común Noctua Pronuba dormida en la penumbra de la cortina siempre despierta en nosotros. Son criaturas híbridas, ni alegres como las mariposas ni sombrías como su propia especie. No obstante, el espécimen al que aludo, con sus alas angostas color heno, ornadas con una borla del mismo color, parecía estar contento con la vida. Era una mañana agradable de mediados de septiembre, templada, benigna y sin embargo con una brisa más insidiosa que la de los meses estivales.

El arado ya marcaba los campos que se veían por la ventana, y allí donde había pasado la reja la tierra estaba aplanada y reluciente de humedad. Era tal la energía que llegaba de los campos y las cuestas lejanas, que era difícil mantener los ojos estrictamente clavados sobre el libro. Las cornejas también celebraban una de sus festividades anuales; sobrevolaban en círculos las copas de los árboles hasta dar la impresión de componer una vasta red con millares de nudos negros que había sido arrojada al aire y que, después de unos instantes, descendía lentamente sobre los árboles hasta que cada rama parecía tener un nudo en la punta. Luego, de improviso, la red volvía a ser arrojada al aire, esta vez formando un círculo más amplio, entre el clamor y la vocinglería más extremos, como si fuera lanzada al aire y descender despacio sobre las copas de los árboles fuera una experiencia tremendamente excitante.

La misma energía que inspiraba a las cornejas, a los labradores, a los caballos e incluso, parecía, a las cuesta yermas y desnudas, impulsaba a revolotear a la polilla de un lado al otro de su cuadrado de vidrio de la ventana. Era inevitable observarla. Por cierto, al hacerlo se tomaba conciencia de una rara sensación de piedad hacia ella. Esa mañana las posibilidades de placer parecían tan inmensas y tan variadas que desempeñar solo la parte de una polilla en la vida —y, por si fuera poco, la de una polilla diurna—parecía un duro destino, y el fervor del insecto por disfrutar al máximo sus magras oportunidades resultaba conmovedor.

Voló vigorosamente hacia un rincón de su compartimiento y, después de esperar allí un segundo, cruzó volando al otro. ¿Qué le quedará, excepto volar a un tercer rincón y luego un cuarto? Eso era todo lo que podía hacer, a pesar del tamaño de los cerros, de la vastedad del cielo, del humo lejano de las casas y de la romántica voz, de tanto en tanto, de algún vapor en altamar. Hacía lo que podía. Observándola, parecía que habían metido una fibra, muy delgada pero pura, de la enorme energía del mundo en su cuerpo frágil y diminuto. Cada vez que cruzaba el vidrio, yo imaginaba que un filamento de luz vital se volvía visible. No era ni más ni menos que la vida. No obstante, como era tan pequeña, y una forma tan simple de la energía que entraba por la ventana abierta y se abría paso a través de los numerosos corredores estrechos e intrincados de mi propio cerebro y de los de otros seres humanos había algo a la vez maravilloso y patético en ella. Era como si alguien hubiera tomado una partícula de vida pura y la hubiera adornado lo más levemente posible con plumón y plumas, y la hubiera puesto a danzar y zigzaguear para mostrarnos la verdadera naturaleza de la vida. Manifestada de ese modo, no podremos pasar por alto su extrañeza. Somos hábiles para olvidarlo todo sobre la vida cuando la vemos encorvada y engalanada y ataviada y entorpecida de tal modo que debe moverse con la alcaldesa circunspección y dignidad. Una vez más, la idea de todo lo que podría haber sido su vida si la polilla hubiera nacido bajo otra forma hizo que contemplamos sus simples actividades con una suerte de piedad.

Después de un rato, aparentemente cansada de su danza, se posó en el borde de la ventana, al sol; y una vez finalizado aquel raro espectáculo, me olvidé de ella.

Luego, cuando levanté la vista, volvió a cautivar mis ojos. Intentaba retomar su danza, pero parecía tan rígida —o tan torpe— que solo podía revolotear en la parte inferior del panel de vidrio, y cuando trataron de cruzarlo volando, no podía. Dado que estaba concentrada en otros asuntos, observé durante un rato aquellos intentos inútiles sin pensar, esperando inconscientemente que retomara su vuelo, como esperamos que una máquina que se ha detenido momentáneamente retome su actividad sin considerar las razones por las que falla. Después de quizás el séptimo intento resbaló por el borde de madera y cayo, agitando las alas, de espaldas sobre el alfeizar de la ventana. La indefensión de su actitud hizo que me despabilara. De pronto comprendí que estaba en dificultades; ya no podía levantarse sola; sus patas luchaban en vano. Pero cuando le acerqué un lápiz con el propósito de ayudarla a enderezarse, comprendí que el fracaso y la torpeza eran la cercanía de la muerte. Bajé el lápiz. Las patas se agitaron una vez más. Miré a mi alrededor como buscando al enemigo contra el cual peleaba. Miré hacia afuera. ¿Qué había ocurrido? aparentemente ya era mediodía y el trabajo en los campos había cesado. La quietud y el silencio habían reemplazado la animación anterior. Los pájaros habían ido a buscar comida en los arroyos. Los caballos permanecían inmóviles. Sin embargo, el poder seguía acumulado allí afuera, indiferente, impersonal, sin atender nada en particular. En cierto modo era lo opuesto a la pequeña polilla color heno. Era inútil intentar hacer algo.

Solo podrían observarse los extraordinarios esfuerzos que hacían aquellas pequeñas patas contra una condena que se avecinaba y que, de haberlo querido, podría haber sumergido una ciudad entera, y no solo una ciudad sino también masas de seres humanos; que yo supiera, nada tenía ninguna oportunidad contra la muerte. No obstante, después de una pausa exhausta, las patas volvieron a agitarse. Esta última protesta fue soberbia, y tan frenética que al fin consiguió enderezarse. Nuestras simpatías, por supuesto, estaban a favor de la vida. También, puesto que no había nadie a quien le importara o que lo supiera, aquel esfuerzo gigantesco de una pequeña polilla insignificante contra un poder de tamaña magnitud por retener algo que nadie más valoraba o deseaba conservar resultaba extrañamente conmovedor. Una vez más, de algún modo, se vio la vida: una partícula pura. Volví a levantar el lápiz, aun sabiendo que sería inútil. Pero, mientras lo hacía, las inconfundibles señales de la muerte hicieron su aparición. el cuerpo se aflojo y de inmediato se puso rígido. La batalla había terminado. La pequeña criatura insignificante ahora conocía la muerte. Mientras miraba la polilla muerta, aquel triunfo instantáneo de una fuerza tan grande sobre un antagonista ínfimo me llenó de asombro. Así como la vida había sido extraña unos minutos atrás, la muerte era ahora igualmente extraña. Como había logrado enderezarse, la polilla yacía más decente e impecablemente compuesta. Sí, sí, parecía decir, la muerte es más fuerte que yo.

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Objetos de valor, humanos devaluados.

Todas las mañanas caminaba por esas calles observando los marcos de las ventanas y los techos de las casas coloniales, se estremecía al pensar en los cientos de años  que esas viejas edificaciones habían sido testigos silenciosos del tiempo, se sentía feliz por estudiar tan cerca de la historia, su corazón se llenaba de sangre mientras a pasos acelerados andaba por el  centro de la ciudad, una sonrisa se dibujaba en su cara y disimulaba su preocupación por llegar tarde a clase. Al doblar la esquina, a unos metros de la entrada de la universidad, un anciano lo llamó:

— ¡Joven, joven! ¿Podría ayudarme a llevar esta silla a mi casa? Ya estoy exhausto y creo que no puedo más.

El estudiante se detuvo y miró al anciano, en especial su atuendo; pantalón azul, mocasines cafés, saco de lana beige y una boina gris, tenía la barba blanca de una semana. Sintió inmediatamente empatía por él ya que le recordaba mucho a su abuelo fallecido recientemente. Olvidó su clase de historia y decidió ayudar al anciano.

—¿Desde dónde viene con esa silla señor? —Inquirió el joven.

—Desde la tercera, es una herencia familiar de mi fallecida esposa, ha pasado de generación en generación, un amigo la estaba examinando pero dice que no tiene valor.  Ahora la llevo de vuelta a la casa.

El anciano miraba al joven fijamente mientras sonreía, y este observaba la silla que era de madera con tapizado rojo y borlas amarillas al final de los brazos, parecía muy antigua tal vez de la época republicana. El viejo vivía en una casa muy antigua como todas las del sector, al entrar  el joven esperaba encontrar muchos artilugios y muebles antiguos como el que llevaba en sus manos, pero se encontró con una casa prácticamente vacía, solo quedaban las cortinas de algunas ventanas, la cama del anciano en uno de los cuartos y algunos utensilios de cocina, eso hasta lo que el joven podía ver.

—¿Qué pasó con todo, señor?

—Mis hijos me abandonaron y me dejaron una deuda muy grande cuando estudiaron, he tenido que vender todo para pagar y evitar que me quiten la casa, cada vez estoy más solo. Hace un año murió mi mujer y  ahora que el gobierno me quitó su pensión no tengo otra alternativa. Cada vez que vendo estas cosas siento que vendo los recuerdos, es como si me arrebataran pedazos del alma, me siento cada vez más enfermo, pero ¿Qué más puedo hacer?

Dijo esto el anciano mientras se sentaba en su cama y miraba fijamente el piso de madera. El joven sintió cómo se humedecían sus ojos al contemplar esa triste escena, pensó en los desalmados hijos y esas absurdas leyes, apretó sus puños y trató de mirar hacia otro sitio para que el anciano no se diera cuenta de su reacción. Tomó aire para decir algo, pero tenía la garganta hecha un nudo.

—Agradezco mucho que me haya ayudado con la silla, si tuviera algo que darle… —volvió a mirar hacía el piso pensativo— ¡Ya sé! En ese cuarto, al fondo hay un par de cajas con libros, lo que queda de la biblioteca familiar, tome el que quiera. El joven fue inmediatamente, ni siquiera había visto ese cuarto, se agachó para sacar el libro de una de las cajas pero de repente se acordó de su clase, había faltado en varias ocasiones y no podía darse el lujo de fallar o llegar tarde nuevamente, así que tomó el primer libro que encontró y salió deprisa de la casa del anciano.

Pasó más de una semana antes que el joven mirara el libro que había dejado a un lado en su escritorio, pues se encontraba en exámenes. Una noche observó el libro y se acordó del viejo, de su precaria situación, lo tomó y empezó a ojearlo, trataba sobre un personaje ilustre del siglo diecinueve, tenía unas tapas duras y de color azul oscuro, las esquinas estaban un poco dobladas pero enseguida intuyó que tenía un gran valor. Pasaron tres días para que volviera a tomar el libro, al revisarlo esta vez encontró una ilustración excepcional que le llamó la atención, la observó detenidamente, era el sujeto al que hacía referencia todo el libro, tenía una mirada estoica, vestía una levita negra con una camisa blanca de cuello inglés, la ausencia de sombrero le pareció inquietante, en el fondo se distinguía una biblioteca, además de esto estaba sentado en una silla, que reconoció en seguida.

Esa noche no concilió el sueño pensando en cómo ese objeto de alto valor histórico, esa silla que tuvo en sus manos, podría ser la solución para que el anciano terminara sus días dignamente. Se imaginaba que ya el banco había confiscado la casa y veía al viejo a la deriva en las frías calles de la ciudad. Daba vueltas en su cama pensando que el anciano había entregado la silla en cualquier prendería por unos pocos pesos.

A las cinco de la mañana saltó de su cama, salió y tomó un transporte hasta el centro. Al llegar corrió hacia el hogar del anciano, golpeó la puerta en repetidas ocasiones sin obtener respuesta así que rodeó la casa y encontró una ventana por la que calculó que podía entrar, agarró una roca y rompió el cristal, mientras retiraba los pedazos del marco se preguntó si no estaba yendo muy lejos, si el insomnio no le jugaba una mala pasada. Al ingresar notó un olor pestilente que aumentaba mientras se acercaba al cuarto del viejo, abrió la puerta y vio el cadáver en descomposición, tapó su nariz con una mano, con la otra apretaba el puño, el  anciano tenía la misma ropa del día que lo había ayudado y la silla a su lado. Al abandonar la casa observó que alguien se acercaba, no eran médicos o personal del servicio funerario, eran policías acompañados de agentes de incautación.

Alejandro Espejo

2019

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Fedotov Pavel (1815-1852) DESAYUNO DE UN ARISTÓCRATA 1849-1850 Tamaño - 51x42 Material - lienzo Técnica - óleo Número de inventario - Inv.5208 Recibido del Museo Público de Moscú y Rumyantsev (colección de K.T. Soldatenkov). 1925

En la corta pero accidentada carrera artística de Pavel Fedotov, la pintura "Desayuno de un aristócrata" (otros nombres: "Falsa vergüenza", "Invitado fuera del tiempo") marca la transición a la creatividad tardía. El género cotidiano favorito de Fedotov, la ironía social y la elaboración de detalles se combinan con una sensación de aislamiento del espacio y la falta de sentido de lo que está sucediendo. La trama de la imagen probablemente esté asociada con un folletín publicado en la revista Sovremennik. Autor anónimo, pero de hecho el escritor I.A. Goncharov, describió irónicamente la vida de los "leones" seculares: en aras del brillo externo y la apariencia elegante, estaban listos para "cenar mal durante dos meses". La palabra "aristócrata" en el título de la obra de Fedotov crea una contradicción: es obvio que el joven no tiene nada que ver con la aristocracia. La solución artística de la imagen se basa en el contraste. En un pequeño lienzo rectangular hay una decoración de habitación cuidadosamente pintada. Una alfombra con adornos orientales, una silla "acolchada" de moda a mediados del siglo XIX, papel tapiz verde con un patrón, grabados que representan bailarinas de la época romántica, un busto de Franz Liszt enfatiza la pertenencia del héroe a la sociedad secular de St. Petersburgo. El estilo ostentoso del héroe se manifiesta en su atuendo de estilo oriental popular (bata con borlas, gorra con adornos de Bukhara, pantalones harén y zapatos de abuela), y en un corte de pelo de caniche a la moda, y en carteles deliberadamente dejados a la vista, que incluyen anuncios de ostras. Al mismo tiempo, en la mesa se puede ver una billetera vacía volteada y un trozo de pan de centeno con el que el héroe desayuna (lo tapa con un libro a toda prisa). La teatralidad de la composición está en el momento captado por el artista: al fondo, la mano de un intruso con un guante de color pálido ya descorre la cortina que bloquea la entrada a la habitación; el petimetre apurado masca el pan; el caniche ladra a los entrantes. La nitidez de la trama, la exquisita pintura en colores verde y rojo, que recuerda a las obras de Karl Bryullov, la textura escrita de los objetos: todo esto contribuyó al éxito de la pintura de Fedotov, comparable al éxito de las obras de teatro de Ostrovsky y, en en particular, la comedia "Nuestra gente - nos arreglaremos", publicada al mismo tiempo. El interés por temas agudamente sociales en el arte siguió creciendo. La pintura proviene de la colección de K.T. Soldatenkov, un conocido coleccionista.

Información e imagen de la web de la Galería Tretyakov.

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　　　　　 　　　　　　　┊🍃┊ 　　　　　　　|　Your little 　　　　　　　 　guardian angel · privado 　　　　　　　|　22:47 　　　　　　　✨🏰 en Interiores del castillo 　　　　　　　wisteria p.o.v · 🌺 　 28 de julio de 2017 — Elían Onisse. Vengo de parte de Joan Lavin ¿está bien? —pregunté, con mi acento polaco bastante marcado confundiendo un tanto a la muchacha ¡tonta! ¿¡a cuántas personas tendré que ver antes de poder conocer a Elían!? Este lugar es ridículo. Me habla como si fuese retrasada… ¿adorable? Ingrata, soy de todo menos adorable. Soy un pompón lleno de ira y furia de la tierra; bastó con dar un pisotón para mover el piso entero en un ligero terremoto, sorprendiendo a la chica de corbata roja que no tardó en asentir y, por fin, llevarme algo dubitativa a la enfermería. 　 Fue así que me encaminé elegante, en el pequeño trajecito de cuadrados rojos lleno de borlas de peluche regalo de Hyeonnie y el cabello ataviado en un bucle, llamando la atención por la belleza veela que estaba en el punto de hacerme increíblemente adorable. Cuánto ansío crecer, Dios mío. 　 Y todas las personas con las que me topo son más y más incompetentes que las anteriores. Le mostré a la enfermera de turno el papel que se encontraba firmado por el mestizo; tenía su nombre y también el permiso especial que me había dado para que acudiese en su representación para cuidar de su prometido. Juro que pasaron casi tres horas hasta que, finalmente, salí de la oficina de la directora y su Sombrero parlanchín en dirección a donde, tras suaves cortinas, se encontraba el chico con aroma a perrito chino. 　 Moví la cortina sin delicadeza, sonriendo amplio al, por fin, poner cara al nombre ¡era Elían en carne, hueso y sarpullido!— ¡Cześć! —saludé, en polaco, antes de acoplarme de nuevo al inglés que sería lo que él hablaría, tenía entendido, aunque el acento no se me quitaría probablemente jamás—. Mi nombre es Wisteria, vengo de parte de Joan, desde la sociedad de veelas. Puedes llamarme tu ángel guardián~.

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