#tetro terminals

[tetrostaffsidereposts]

Wada.exe

Last Tetro Friday we found this which links to a short game about Wada's childhood. It's a good insight to Wada's backstory, so give it a watch! This isn't my gameplay, thanks to @laniemae for posting it on tetrocord.

There's a secret event you get after waiting for about an hour. Following the event, the game crashes.

Masanari's Mother and Babynari

ACRENOMIUM.SAMSA UNDER THE CUT

wada pressed his palms against his cheeks, holding them there for a moment before letting them go again. they used to be a lot squishier, he thought to himself, pressing down once again. it made sense. three days ago, he had turned six. that had to mean he was getting bigger. when you got bigger, you probably got a lot less squishy. he let them go again.

there wasn’t a lot to do in the closet. everything that used to be in there had slowly disappeared over the course of the past few months - before that, he used to spend a lot of time in his room. there wasn’t much in there either, but there were blankets, at least. blankets, a few books from school, a couple things he had managed to take home with him, end-of-year gifts from teachers - in the closet, there was carpet, and that was about it. he pressed down on his cheeks again.

wada liked his room. it wasn’t fantastic, he liked his classroom better, but his bedroom was a whole lot better than the closet. it was dark in the closet. it was extremely cramped - he couldn’t really move his arms or legs around too much. he definitely couldn’t stretch them out. sometimes he’d lie on his back with his legs running up against the wall if his knees were starting to hurt. most of the time, he would sit on the floor with his legs up against his chest. that’s what gave him the most space.

no matter how he sat though, he would always be uncomfortable. it was too dark for him to see anything that wasn’t illuminated by the tiny crack of light pouring in from under the door. the carpet was scratchy and gross and itchy against his skin. it didn’t smell good. that was wada’s fault. when wada got in trouble, he’d usually be in the closet for a while. a long while. he’d spend the first little bit crying and begging and banging on the door, but after that inevitably yielded no response, he would sit and wait on the floor. for hours. sometimes his parents would forget about him completely. sometimes he’d be in there for longer than a day. sometimes he’d have accidents, and then he’d get in even more trouble. then he’d spend even longer in the closet.

that’s why he was in there today, actually. that’s also why his pyjama pants were sticking to his legs in a way that was gross and cold and clammy and made him uncomfortable. he had no idea what time it was. it’s not like he could be in here all night, right? he had school tomorrow morning. he still had to go to school.

wada’s teachers didn’t like him very much. most of them, at least. one of them did. she was a taller, older woman who always wore big sweaters that wada liked to hold onto when they walked down the hall. she was quiet, and really nice. she would always welcome him in the morning. she’d hug him and make sure he got snack before it was put away for the morning. wada liked that one. she never really got him in trouble either.

he pressed down on his cheeks again. he pressed down harder. when did they stop being squishy? did they stop right away when he turned six? his skull was under there, he learned that in school. was that what he was feeling? the hard parts? bone? he pressed down harder. it was starting to hurt.

wada’s grandma always said his face was too pale. she said he looked like a ghost. she said he was probably bad luck. honestly, wada didn’t think she was too far off. he was really pale - a whole lot paler than anyone else at his school. he did kind of look like a ghost, especially when his parents would put him in clothes that were too big for him. everything was either too big or too small. (wada wondered for a second if they made clothes in his size. apparently not, he guessed.)

but bad luck sounded about right. he was clumsy. he was uncoordinated. he was stupid. he kept making mistakes, over and over again every day. he’d come home with a toy he’d found on the playground - big mistake, closet. he’d get hungry and eat something he wasn’t supposed to - big mistake, closet. he’d bother his mom while she was working in her office - big mistake, closet. it had to be his luck. no matter how hard he thought out every little thing he did, he still ended up making a big mistake. he didn’t get it.

he let his cheeks go. the skin under his fingertips stung a little.

“…mom?”

he practically held his breath, waiting for a reply. maybe it was okay to ask now? it had been a while.

“…m-mom, can i come out now?”

nothing. he didn’t dare to raise his voice - but what if she just couldn’t hear him? what if she wasn’t mad at him anymore and she was ready to let him out but she was just too far down the hall?

“…i-i’m ready to come back out now…”

silence.

wada stared at the door for a few moments longer, as if he could bore a hole through it with his eyes alone. maybe she was sleeping. maybe it was the middle of the night. maybe he should sleep too. he wanted to, he was tired, but his body wouldn’t let him. he was too unsettled by the darkness, he was too cramped, he was too itchy, the carpet was too wet, he was too hungry, he wanted to sleep in his own bed.

“…i-i’m not gonna do it again, can i come out?”

he wasn’t sure why he said that. he might do it again. he usually ended up doing it again. he wouldn’t have to if they just let him out though.

“can-…can i come out?”

nothing.

if nothing else, he could rest assured that this was exactly what he deserved. he was lucky this was the only punishment he was getting. he could handle being in the closet, he always handled being in the closet just fine. he’d be out in the morning to go to school, if nothing else. but as long as he was in the closet, they weren’t going to hit him.

he just wished there was food in here.

it was hard for wada to get food. very hard. when wada was at school, he’d eat as much food as he could get his hands on. he’d stay at the snack table for as long as his teachers would let him. it was incredible, the feeling of actually being able to eat food and have his stomach be full for once. when there wasn’t any food, he’d find other ways to give himself that brief high. he’d eat whatever he could to keep his stomach full. whatever he could find. whatever would fit in his mouth.

wada would get in trouble at school for eating things he shouldn’t - buttons, wrappers, paper, loose parts like that, mostly. he’d get in trouble for eating things like grass and marbles and rocks and change. the teachers would talk about how someone always had to keep an eye on him to make sure he wasn’t eating things he wasn’t supposed to eat. they’d laugh about it.

wada would hide food in his pockets. he’d come home with his haul from the snack table stuffed in as many pockets as he had. when his parents would find these, he’d get in trouble. if he was fast enough, he could hide them in his room instead. then he’d have them for later. when they started checking his pockets, he started hiding food in his hood. when they started checking his hood, he started hiding it down his socks. anywhere they wouldn’t check. he had to bring more food home.

all of his snacks were hidden under his bed. he never actually ate any of them - he wanted to wait until he was really, really hungry, otherwise it would be a waste - but they were there regardless. ready if he needed them, until they would inevitably spoil. honestly though, that didn’t really dissuade him from eating them - food was food. anything he could put in his mouth was food.

there was a white - beige? brown? orange? white. kind of white - fuzz that crept up the side of the closet wall. it had started growing there some months ago. it was soft and it didn’t smell very good and the patch it was growing in got bigger and bigger every time wada saw it. it had taken him a while to realize he could pick it off. he had pretty long nails, nails that were perfect for chipping away at the fuzz until he managed to break some away from the wall. it tasted awful. worse than it smelled. it hurt his stomach. sometimes it made him throw up, and then he’d be even hungrier and in even more trouble. but when he could keep it down, it filled his stomach.

wada scratched at the fuzz. it chipped off, sticking under his nail. within seconds, it was in his mouth - he couldn’t help it. he was hungry. he was more than hungry. he always got especially hungry on the weekends, he always felt like he was going to die during the weekends. but he had school tomorrow.

once he’d eaten the small chipping of fuzz, he went back for more. again, he couldn’t help it. he was hungry. he was hungry. he was hungry. he was hungry. he needed to eat something. he needed to eat anything. his hands were shaking. he was careful, careful to only take tiny pieces at a time, careful to slow down when he saw how much he was taking. he needed to leave enough for next time he got hungry.

he paused, staring at the moldy wall as his body froze up. footsteps. someone was awake. suddenly, the courage he had mustered up to call for his mom felt completely hollow. they were right there.

he swallowed.

“…m-mom?”

“go to sleep, masanari.”

“can-…c-can i go to sleep in my bed…?”

“no.”

and that was it. the footsteps followed the sound of her voice, disappearing from his senses. the hallway light clicked off. it was completely dark now. dark and cramped and cold and itchy and wet and he was starving. he felt his stomach start to turn - it wasn’t hunger this time, he knew that, it was the feeling of his meal disagreeing with him - as he sank back on his knees. that was it. he was completely alone again.

he couldn’t wait to get back to school tomorrow.

[vonbabbitt]

I think the server is honestly overreacting to the terminal person leaving and I don’t understand why everyone is making such a big deal out of a random person leaving the server who I didn’t even know existed before today.

jason ON GOD do not send me this shit. first of all, my ask box is not your personal venting grounds and this is not a confession blog. stop dragging me into server drama.

secondly, regardless of whether you read staffside or not, that person was a very prominent and important member of the community. you can credit them fully for the discovery of EVERY SINGLE SECRET TERMINAL EVER FOUND. all the student terminals, all the staff terminals, the wada.exe game, they literally found every single one.

i have actively watched people in the server treat that person like shit and send them anon hate and shit on their theories and shit on their disability for reasons i still cannot comprehend. that person consistently went out of their way to make staffside content more accessible for everyone and help others get involved in staffside. saying they were gatekeeping it in any way is fking seriously stupid.

think whatever you want, its none of my business, but don’t come into MY ask box and start saying rude shit about a person who i respect who has done nothing but contribute to the tetro fandom in every way they could.

if you have a problem with the staffside readers in general, maybe reflect on why that needs to be made THEIR problem. are you feeling bad that you’re left out? then read it. they’ve compiled it all in an easy-to-read format and would love to help you get involved. you don’t like the way they separate themselves? stop having giant chaotic arguments that force members to branch out into other threads and channels to have real conversations. something else?? TALK TO THEM.

im not answering any more anons of this variety because this is literally fking ridiculous. do you always reach out to the creator of the show when you don’t like someone in a fandom?????

[blackberrybuds]

someone in the tetro server, i give all my hugs and thanks to you in finding all secrets and terminals to the server, seriously the tetro fandom shoots themselves in the foot so much. <3 you're still loved very much here

thank you lol, im really not feeling good about everything that happened. it sucks because i still really wanna talk to the people in the server and i was honestly having a really fun time talking about staffside with people. i feel bad because i didnt realize that i was making people uncomfortable or that i was coming off badly. idk who im gonna ramble to now that im not with my staffside pals. hope someone works hard at finding terminals and i hope i find another place to be at some point

[gregor-samsung]

“ Immaginatevi un vasto cortile, di un duecento passi di lunghezza e centocinquanta circa di larghezza, tutto recinto all'intorno, in forma di esagono irregolare, da un'alta palizzata, cioè da uno steccato di alti pali, profondamente piantati ritti nel suolo, saldamente appoggiati l'uno all'altro coi fianchi, rafforzati da sbarre trasverse e aguzzati in cima: ecco la cinta esterna del reclusorio. In uno dei lati della cinta è incastrato un robusto portone, sempre chiuso, sempre sorvegliato giorno e notte dalle sentinelle; lo si apriva a richiesta, per mandarci fuori al lavoro. Di là da questo portone c'era un luminoso, libero mondo e vivevano degli uomini come tutti. Ma da questa parte del recinto ci si immaginava quel mondo come una qualche impossibile fiaba. Qui c'era un particolare mondo a sé, che non rassomigliava a nessun altro; qui c'erano delle leggi particolari, a sé, fogge di vestire a sé, usi e costumi a sé, e una casa morta, pur essendo viva, una vita come in nessun altro luogo, e uomini speciali. Ed ecco, è appunto questo speciale cantuccio che io mi accingo a descrivere.

Appena entrate nel recinto, vedete lì dentro alcune costruzioni. Dai due lati del largo cortile interno si stendono due lunghi baraccamenti di legno a un piano. Sono le camerate. Qui vivono i detenuti, distribuiti per categorie. Poi, in fondo al recinto, un'altra baracca consimile: è la cucina, divisa in due corpi; più oltre ancora una costruzione dove, sotto un sol tetto, sono allogate le cantine, i magazzini, le rimesse. Il mezzo del cortile è vuoto e costituisce uno spiazzo piano, abbastanza vasto. Qui si schierano i reclusi, si fanno la verifica e l'appello al mattino, a mezzogiorno e a sera, e talora anche più volte durante il giorno, secondo la diffidenza delle guardie e la loro capacità di contare rapidamente. All'interno, tra le costruzioni e lo steccato, rimane ancora uno spazio abbastanza grande. Qui, dietro le costruzioni, taluni dei reclusi, più insocievoli e di carattere più tetro, amano camminare nelle ore libere dal lavoro, sottratti a tutti gli sguardi, e pensare a loro agio. Incontrandomi con essi durante queste passeggiate, mi piaceva osservare le loro facce arcigne, marchiate, e indovinare a che cosa pensassero. C'era un deportato la cui occupazione preferita, nelle ore libere, era contare i pali. Ce n'erano millecinquecento e per lui erano tutti contati e numerati. Ogni palo rappresentava per lui un giorno; ogni giorno egli conteggiava un palo di più e in tal modo, dal numero dei pali che gli rimanevano da contare, poteva vedere intuitivamente quanti giorni ancora gli restasse da passare nel reclusorio fino al termine dei lavori forzati. Era sinceramente lieto, quando arrivava alla fine di un lato dell'esagono. Gli toccava attendere ancora molti anni; ma nel reclusorio c'era il tempo di imparare la pazienza. Io vidi una volta come si congedò dai compagni un detenuto che aveva trascorso in galera venti anni e finalmente usciva in libertà. C'erano di quelli che ricordavano come egli fosse entrato nel reclusorio la prima volta, giovane, spensierato, senza pensare né al suo delitto, né alla sua punizione. Usciva vecchio canuto, con un viso arcigno e triste. In silenzio fece il giro di tutte le nostre sei camerate. Entrando in ciascuna di esse, pregava dinanzi all'immagine e poi si inchinava ai compagni profondamente, fino a terra, chiedendo che lo si ricordasse senza malanimo. Rammento pure come un giorno, verso sera, un detenuto, prima agiato contadino siberiano, fu chiamato al portone. Sei mesi avanti aveva ricevuto notizia che la sua ex-moglie aveva ripreso marito, e se ne era fortemente rattristato. Ora lei stessa era venuta in vettura al reclusorio, lo aveva fatto chiamare e gli aveva messo in mano un obolo. Essi parlarono un paio di minuti, piansero un poco tutti e due e si salutarono per sempre. Io vidi il suo volto, mentre tornava nella camerata... Sì, in questo luogo si poteva imparare la pazienza. “

Fëdor Dostoevskij, Memorie dalla casa dei morti [Testo completo]

 NOTA:  Questo romanzo, pubblicato negli anni 1861-62 a puntate sulla rivista Vremja, pur non essendo un resoconto è fedelmente autobiografico. Nel 1849 l'autore era stato condannato a morte per motivi politici e, dopo un'orribile messa in scena che tra l'altro peggiorò la sua epilessia, la sentenza di morte fu commutata in condanna ai lavori forzati a tempo indefinito; ottenne la liberazione per buona condotta nel 1854 ma le sue condizioni di salute erano ormai irrimediabilmente compromesse.

[magicnightfall]

THANK YOU AND GOODNIGHT

A me m’ha sempre colpito questa faccenda dei quadri finali. 

Perché inevitabilmente, quando una serie finisce, ripensi all’inizio e ti rendi conto degli anni trascorsi (tanti o pochi a seconda della benevolenza del network), delle cose che hai fatto e di quelle che sono accadute nel frattempo. E mentre la serie andava per la sua strada, con tutte le tappe della propria vita ben scandite come tacchette su un righello — episodio pilota, prima stagione, notizia del rinnovo, produzione della stagione successiva e via dicendo fino all’epilogo, morte naturale o violenta che sia — tu pure andavi per la tua, ma altro che linea retta, altro che righello: per citare Ennio Flaiano, per te la linea più breve tra due punti è stata l’arabesco.

Così, nei sei anni che separano la Midge Maisel che invade ubriaca il palco del Gaslight e la Midge Maisel che — ‘sto giro sobria — si appropria degli ultimi quattro minuti del Gordon Ford Show, io ho iniziato la pratica forense, sono diventata avvocato, mi sono iscritta e poi cancellata dall’albo, nonna se ne è andata, ho cambiato tanti lavori (certo, uno era uno stage di nove ore al giorno per cinque giorni a settimana a cinquecento euro lordi che la Regione chiamava “tirocinio” perché “servitù della gleba” pareva brutto), sono stata trascinata a battesimi e cerimonie religiose contro la mia volontà, stranamente non ho preso il coronavirus, ho pubblicato due romanzi, ho avuto crisi esistenziali, ho detto addio al mio adorato micio, Floppy, mi sono devastata l’anima coi concorsi pubblici, ho fatto tanti passi avanti e altrettanti indietro, molto più spesso ho girato in tondo.

Ecco, forse non sono mai solo serie: piuttosto, capsule del tempo che racchiudono, nel periodo che delimitano, parte dell’esistenza di una persona.

E il fatto che The Marvelous Mrs. Maisel sia la storia di una ragazza che, dopo una batosta improvvisa, cerca di trovare la sua strada, rende forse la connessione tra spettatore e personaggio ancora più evidente, e più solida.

Che in effetti, se non la serie in sé — che a parte i rallentamenti dovuti al Covid è andata dritta per dritta — quanto meno è stato il personaggio di Midge ad avere i suoi begli arabeschi, il cui bandolo solo in apparenza è stato districato nel series finale (ma gli arabeschi hanno i bandoli? Probabilmente no, ma poi mi salterebbe tutta la metafora e allora famo finta che ce l’hanno). 

Perché se finalmente la vediamo sfondare come comica, il meritato coronamento di anni di sforzi, la sua vita privata è più ingarbugliata che mai. Anzi, più che ingarbugliata: tragica. Durante tutta la stagione i numerosi flashforward ci hanno dato un assaggio del tetro futuro che l’aspetta: un rapporto inesistente con i figli nel migliore dei casi, conflittuale nel peggiore; una collezione di matrimoni falliti; un ex marito (a cui è sempre rimasta affezionata) in galera, i genitori ormai trapassati e remoti — ma vabbè, erano anziani, ci sta — e Lenny Bruce pure (ma lui per un’overdose, e ci sta un tantino meno). E quel che è peggio, perché alla fine sticazzi di figli e mariti, è stato vedere le condizioni in cui versava l’amicizia con Susie e scoprirla — l’amicizia, eh, non Susie — più estinta di un dodo.

Diciamo che la netta virata sul tragico della quinta e ultima stagione della serie mi ha lasciata un po’ F4 basita. Non che nelle stagioni precedenti non ci siano mai state situazioni — se non proprio tragiche — quantomeno drammatiche (sopratutto nell’accezione narrativa del termine): dall’incidente scatenante (il tradimento di Joel e il conseguente divorzio) alla difficile relazione con i genitori, che né approvavano né comprendevano la sua carriera di comica e ancor meno le istanze di indipendenza (morale ed economica) che essa implicava, passando per tutte le difficoltà e gli ostacoli che Midge ha dovuto affrontare e superare in quanto novellina e in quanto donna, e tutte le varie ed eventuali che stanno nel mezzo. Semplicemente, tutte le situazioni infauste e le difficoltà delle precedenti stagioni erano nel presente, e pertanto non destavano particolari preoccupazioni perché chiunque si sarebbe aspettato che per la fine della serie — io la scena finale me l’ero immaginata con tremila persone ad applaudire Midge al Carnagie Hall, ovviamente con Abe e Rose in prima fila — sarebbero rimaste nel passato. La quinta stagione, invece, ci ha tenuto a dirci che il futuro sarebbe stato meno idilliaco di così. Certo, i problemi di un tempo si sono risolti e al loro posto ne sono arrivati di nuovi, d’altronde così è la vita, ma era necessario farcelo sapere? Era davvero necessario mostrarci Midge a settant’anni suonati vacillare all’idea di avere un martedì libero in un calendario di impegni di lavoro altrimenti fittissimo, perché oltre alla carriera — e a Susie, con la quale per fortuna si è riappacificata ma che però adesso vive in un diverso continente — non ha nient’altro?

Lei stessa — nel suo monologo finale in quegli ultimi gloriosi quattro minuti del Gordon Ford Show — con una certa lucidità arriva a intuire una possibilità di futuro che noi, in effetti, sappiamo essersi avverata: dubita, per esempio, che una relazione stabile sia scritta nel suo destino, e crede che sia inevitabile che i figli la odieranno da grande (e se per le relazioni, vabbè, amen, la questione dei figli è già più delicata anche solo perché saranno loro a scegliere la casa di riposo).

Badate, la mia in realtà non è proprio una lamentela, perché in effetti queste note agrodolci — più agre che dolci — del finale (e di tutta la quinta stagione) mi sono piaciute, è più una riflessione del tenore: già che la vita è miseria e poi si muore, è chiedere troppo che mi venga concessa l’illusione che a Midge Maisel sia andato tutto bene, che sia riuscita ad avere tutto senza dover rinunciare a niente? No? E vabbè.

Ciononostante, l’episodio è finale è stato tutto quello che speravo che fosse, cioè un degno tributo. Il monologo stesso, sia nel ripercorrere gli eventi salienti della carriera ancora in fieri di Midge, sia nello spronare le donne a credere in quello che fanno e a prendersi quello che gli spetta, invitandole a lavorare per far accadere le cose anziché attendere passivamente che accadano da sole, è un po’ il testamento morale del personaggio.

E a proposito di questo, già solo la scena in cui Midge vede il microfono, la telecamera inizia e girare e tutto si fa silenzioso, con lei che avverte Susie che sta per fare un ultimo folle gesto e Susie che è pronta ad affondare con tutta la nave, ecco, già solo questa scena ha fatto passare in secondo piano qualsiasi remora o perplessità io possa avere mai avuto.

E poi c’è stata la consacrazione, con la menzione esplicita del titolo della serie. Non sempre accade, e quando accade è qualcosa di grosso, un vero e proprio cambio di paradigma: tipo Rick Grimes che nella quinta stagione (sarà una cosa delle quinte stagioni, dunno) dice finalmente “We tell ourselves that we are the walking dead”. Così, quando Gordon se ne esce con “May I present the magnificent, the magical… the marvelous Mrs. Maisel” è la chiusura del cerchio. E anche del sipario.

Adesso mi sento un po’ come quegli studenti che — a detta del preside di In viaggio con Pippo, ma lui era evidentemente un mitomane — non hanno idea di cosa fare per non sprecare l’estate ora che la scuola è finita. Solo che il mio problema non è con l’estate mai coi venerdì, perché dopo una settimana di lavoro tornare a casa e dare il via al weekend con The Marvelous Mrs. Maisel era bello. Più che bello: era giusto. Per carità, di roba da vedere ne ho a carriolate, quindi ai miei venerdì uno scopo glielo ritrovo uguale, però, a prescindere, di signora Maisel ce n’era una.

E allora niente: thank you, Midge, and goodnight.

[numberonethingcreator]

Hola Cristina. Tengo que agradecer muchísimo esa colaboración. En diciembre todavía hace tanto calor en tu país que podrías disfrutar de una larga y lenta ducha allí. Diviértete y ven... a mi blog tan pronto como termines.

Johnny

[zyngaitalia]

Parco degli scherzetti di Halloween

Ti diamo il benvenuto alla festa di Halloween, caro fattore. Gli amici della fattoria stanno organizzando una festa spettrale e hanno deciso di divertire tutti i partecipanti con trucchi di magia spaventosi! Unisciti a loro e rendi la festa memorabile!

Quest'attività si sblocca al livello 12. Sullo schermo apparirà un invito pop-up all'evento "Parco degli scherzetti di Halloween". Se non vedi l'evento, potrebbe essere necessario forzare la chiusura del gioco o riavviare il dispositivo per rendere disponibile l'aggiornamento.

Andiamo al Giardino spaventoso! Quest'area temporanea migliorerà in ogni fase mentre avanzi nell'evento.

L'evento Parco degli scherzetti di Halloween si terrà dal 23 ottobre 2024 al 6 novembre 2024. L'evento è composto da 5 fasi, ciascuna con le sue ricompense. Hai a disposizione 14 giorni per completare l'evento e vincere l'aiutante temporanea, Hazel stregatta, per 28 giorni.

Completa ogni fase raccogliendo oggetti evento rari e producendo le ricette a tempo limitato. Completa ogni fase per vincere ricompense.

Scatola misteriosa: borsa Dolcetto o Scherzetto

Riceverai una borsa Dolcetto o Scherzetto quando avrai terminato di produrre gli oggetti. Tocca la borsa Dolcetto o Scherzetto per aprirla e riscuotere le ricompense.

Luogo di interesse temporaneo: Nascondiglio del mago

Il Nascondiglio del mago è un'area temporanea dove puoi ottenere gli oggetti evento rari necessari per ogni ricetta.

Aiutanti temporanei: Dom e Sia

Puoi assumere Dom e/o Sia come aiutanti per darti una mano durante l'evento. Avrai maggiori probabilità di trovare oggetti rari dell'evento e molto altro ancora accettando il loro aiuto.

Nota: Dom e Sia sono aiutanti temporanei e, in quanto tali, lasceranno la fattoria al termine dell'evento.

Nuovi oggetti e dove trovarli

Fase 1

Intruglio della strega - Al Nascondiglio del mago, alla radura, al laghetto, alla miniera, al molo, al mulino e presso gli animali da premio.

Fase 2

Pasta di ragnatela - Alla radura, al laghetto, alla miniera, al molo, al mulino e presso gli animali da premio.

Occhi indiscreti - Al Nascondiglio del mago.

Fase 3

Erbe rituali - Alla radura, al laghetto, alla miniera, al molo, al mulino e presso gli animali da premio.

Zucca sinistra - Al Nascondiglio del mago.

Fase 4

Sciroppo tetro - Alla radura, al laghetto, alla miniera, al molo, al mulino e presso gli animali da premio.

Snack mostruoso - Al Nascondiglio del mago.

Fase 5

Distintivo da vampiro - Alla radura, il laghetto, la miniera, il molo, il mulino e gli animali da premio.

Legna maledetta - Al Nascondiglio del mago.

Ricompense

Fase 1: 1 chiodo del granaio, 2 guanti dorati e 2 semi lampo.

Fase 2: 1 spilla golosone, 2 lucchetti del granaio e 3 semi lampo.

Fase 3: 2 bollini d'oro, 2 bollini d'argento, 2 chiodi del granaio e 3 guanti dorati.

Fase 4: 5 chiavi, 2 bollini d'oro e 5 guanti dorati.

Fase 5: Aiutante ricompensa Hazel stregatto per 28 giorni.

Pass stagionale: Pass spettracolare

Goditi queste ricompense esclusive quando acquisti il Pass spettracolare:

Tema Felice Halloween, che resterà attivo per tutta la durata dell'evento.

Ricompense del livello doppie.

Aiutante temporaneo potenziato: Hazel malefica

[gazemoil]

RECENSIONE: Macintosh Plus - Floral Shoppe (Beer On The Rug, 2011)

Abbiamo fatto tutto. Questa è l’impressione quando si parla di storia dell’uomo. Così tanto che non è rimasto più nulla di nuovo da fare e tutto sembra un ciclico ripetersi di ciò che è già avvenuto in passato, soltanto che a volte si ripropone secondo diverse combinazioni e cambiamenti minimi. Per molti questa situazione non corrisponde ad un’occasione per celebrare i traguardi raggiunti dall’uomo, evidentemente talmente avanguardisti da aver riscritto un modello duraturo e funzionante nel tempo, piuttosto vedono con scoraggiata delusione la loro specie che non sembra più in grado di progredire come una volta. Anche in musica tutti i generi sembrano stati inventati e ormai la novità si basa su una combinazione di ciò che è esistito. Lo shoegaze, il dream pop, il trip-hop e tutti i “post” ad iniziare dal post-punk fino al post-club non sono altro che piccole correnti difficilmente riconoscibili, variazioni minime dei generi musicali principali a cui appartengono che invece hanno delle forme meglio definite. Pare che la vaporwave, un microgenere musicale nato - ed alcuni sostengono sia anche morto - proprio in questi tempi di crisi del progresso, manifesti il disagio del vivere nel presente volendosi cullare nella gloria del passato con perpetua nostalgia. Allo stesso tempo, idealizzando gli anni che furono, ne critica gli aspetti più superficiali ed effimeri che forse non sono altro che le cause stesse per cui l’adesso sembra così invivibile. Neanche la musica che verte sulla ripresa di atmosfere passate è certo una novità, ma la vaporwave ha una genesi molto particolare che la rende manifesto di un fenomeno molto diffuso, ovvero, il limite dell’uomo che pur sfruttando invenzioni tecnologiche che prima non esistevano continua a pensare allo stesso modo. Per capire meglio questo strano genere musicale bisogna fare un passo indietro e scoprire dove e come è nato e perché non potrebbe esistere in nessun altro tempo se non questo. 

Nel 2010 il mondo si sente già nell’era post-internet, vale a dire, secondo qualcuno la società ha metabolizzato e si sta sviluppando secondo il profondo impatto della nascita di internet, avviandosi verso un nuovo periodo storico. Paradossalmente, gli stravolgimenti più radicali nel nostro modo di vivere sono appena iniziati e da lì a poco ci saremo ritrovati con cellulari dallo schermo sensibile al tocco delle dita, in grado di riconoscere la nostra faccia e sui quali avremo potuto connetterci con tutto il mondo in tempo reale tramite social network sempre più aggiornati. In quegli anni viviamo l’ultimo grande nuovo cambiamento dell’umanità. Contemporaneamente, anche la musica si sposta sui computer e sui siti web. In quegli anni, Claire Boucher ha usato proprio lo stesso termine “post-internet” per descrivere il suo nuovo progetto musicale sotto lo pseudonimo Grimes, come se avesse previsto ciò che sarebbe diventata l’esperienza della creazione musicale nell’era digitale. Con uno sguardo similmente acuto al futuro, qualcuno seduto dietro uno schermo da qualche parte del mondo ha intuito ciò che sta succedendo, volendo testimoniare il momento in cui ci avviamo verso un futuro e salutiamo un passato, ma rendendosi conto che probabilmente sarebbe stato un addio solo alle modalità di creazione, adesso più veloci ed esaustive, e un arrivederci ad assuefazioni ed illusioni che si prospettano più invasive e convincenti. 

Dalle costole di artisti come Ariel Pink e James Ferraro che manifestano il loro attaccamento alla cultura popolare anni 90′ tramite sonorità per le quali si è dovuto inventare dei termini specifici, la chillwave ed il pop ipnagogico, si dirama una tendenza sperimentale ed ironica basata su internet chiamata proprio vaporwave. Per gli storici musicali questo è coinciso al momento in cui viene pubblicato Floral Shoppe, l’album accreditato al misterioso Macintosh Plush destinato a definire il genere, nel 2011. Le undici tracce attingono esclusivamente da risorse musicali e culturali degli anni 80′ e 90′ e le riutilizzano tramite l’uso compulsivo del campionamento fino a formare un agglomerato smooth jazz, rnb e lounge. Poi è tutta una manipolazione, un rallentare ed accelerare le canzoni di quegli anni, aggiungere effetti surreali e soporiferi per proporre musica da camera rimodellata e sintetizzata con un gusto onirico, spesso esportata in chiave lo-fi proprio per aumentare la dimensione del sogno. Molti la definiscono come una naturale progressione delle melodie impressionistiche e nebulose del pop ipnagogico, ma qui le trasformazioni sono ambigue, la nostalgia per quei tempi è quasi inquietante e non si capisce se si tratti di una presa in giro ironica o di un’infatuazione malsana. A primo ascolto sembra quasi i file siano corrotti o il computer sia invaso da un virus. Tutto ad un tratto, l’idea dell’era post-internet non è più così eccitante, al contrario, si è inacidita. Oltre il cielo di uno sgargiante rosa, i colori pastello ed il lucido paesaggio urbano si prospetta uno scenario quasi distopico, un posto asetticamente digitale e rigido, una matematica illusione ottica nauseante in cui nulla è attinente e tutto è incollato senza contesto. Michelle Lhooq di Vice a riguardo dice: “Immagina di prendere pezzi di musica da ascensore, da supermercato o dalle televendite anni 80′ o quella canzoncina metallica che mettono nella segreteria telefonica, poi fai qualche taglio, abbassala di qualche tono e rimescola il tutto finché non ottieni un sassofono melmoso che sgocciola da una valvola di plastica scadente. Quella è la vaporwave”.

Per molti la vaporwave è solo una stupidaggine, un’altra tendenza da archiviare, un meme su internet nato per fare ridere qualcuno. E’ vero, in contemporanea della musica prodotta dalla stessa Vektroid o dal visionario Blank Banshee veniva caricata su internet una grandissima quantità di altra roba meno seria e soprattutto negli anni a venire, quando qualcuno si accorge di questa bizzarria musicale, la trasforma in un’estetica facile da prendere in giro. Ma la vaporwave nasce con un suo scopo, un messaggio di critica verso il capitalismo consumistico, secondo lo stravolgimento della spettacolarizzazione mediatica di alcuni fenomeni popolari dell’occidente con toni psichedelici e, a volte, dichiaratamente non-sense, proprio per evidenziarne l’assurdità, una parodia dell'ipercontestualizzazione americana dell'Asia a seguito dell’appropriazione della cultura di manga ed anime. E’ un’estetica fortemente ironica, satirica ed accelerazionista che si è autodeterminata in una serie sconfinata di rappresentazioni grafiche e materiale sonoro. Nel suo libro Babbling Corpse: Vaporwave and the Commodification of Ghosts lo scrittore Grafton Tanner ha definito la vaporwave come la musica del non-tempo e del non-luogo, perché secondo lui questo genere musicale ricorda di come la cultura del consumismo sfrenato non abbia lasciato alcuna impronta significativa nel tempo e nello spazio. 

Secondo nessuna logica convenzionale un disco che allora sembra totalmente incomprensibile avrebbe dovuto sopravvivere oltre i regni del profondo internet nei quali è nato, eppure, più o meno consapevolmente, la giovane Ramona Xavier, poi conosciuta con lo pseudonimo Vektroid, l’elusiva autrice del disco ha saputo rappresentare l’ansia esistenziale e la terrificante distorsione della realtà odierna. Nel 2019, l’ottimismo nei confronti dell’era digitale è assente come lo era in Floral Shoppe quasi dieci anni prima.

L’album inizia con Booting - tradotto dal giapponese  ブート Būto - un ritaglio di Tar Baby di Sade che, esattamente come dice il titolo, è un continuo re-bot e si ripete come una gif che si trasforma in una spirale di attacchi d’ansia. Se il pop ipnagogico o la chillwave utilizzano i loop come finestre su una beata eternità, Xavier disorienta tagliando i suoi sample cortissimi, trasformandoli in muri che gradualmente ti si chiudono addosso. Nei momenti finali la traccia si annulla con maggiore violenza, rallentando ancora di più mentre contemporaneamente le versioni accelerate dello stesso loop riecheggiano nello sfondo. E’ l’equivalente musicale dell’iperventilazione, nonché il momento più tetro del disco, rotto bruscamente dall’entrata della più estatica e celeberrima Lisa Frank 420 / Modern Computing  - tradotto dal giapponese リサフランク420 / 現代のコンピュー Risafuranku 420 / gendai no konpyū - il quale cinguettante ed euforico groove è diventato il biglietto da visita della vaporwave. La traccia ripropone la versione di Diana Ross di It’s Your Move, ma Xavier abbassa la tonalità vocale dell’icona pop fino a ridurla ad una macchia scura, prosciugandone il fascino ed amplificandone la disperazione. Appropriatamente, la canzone è inebriante, un vertiginoso volo in picchiata verso un’euforia dolorosa. Richiama inavvertitamente il dub, dove il missaggio diventa lo strumento principale, costruendo echi mentre il suono balza da un canale ad un altro. E’ un curioso caso in cui la vaporwave infetta il mondo reale delle corporative, infatti, la traccia diventa persino una hit che appare nelle catene di e-mail e la colonna sonora di un video virale su Youtube che mostra riprese ipnotiche da catene di montaggio nelle fabbriche, semplicemente intitolato The Most Satisfying Video In The World.  

La potenza trasformista del disco accresce mano a mano che le canzoni campionate diventano più oscure, come un paio della band Pages nelle due tracce successive, rispettivamente You Need A Hero in Library - tradotto dal giapponese ライブラリ Raiburari - e If I Saw You Again, una traccia che puntava al successo in classifica ma ha fallito nel suo intento, nella title-track Floral Shoppe - tradotto dal giapponese 花の専��店 Hana no Senmon-ten. Tuttavia, in quest’ultima Xavier è interessata soltanto al breve intro, un rimbalzo fluttuante di synth e batteria che viene totalmente stravolto e ripiegato su se stesso fino a quando diventa labirintico. Nelle canzoni successive vengono campionate tre canzoni della band Dancing Fantasy degli anni 90′, unificando la seconda parte del disco in una specie di suite. Ad esempio, la tentacolare Chill Divin' with ECCO - tradotto dal giapponese ECCOと悪寒ダイビング ECCO to Okan Daibingu - ripete all’infinito lavaggi di synth come fossero onde dentro una lavatrice che sbattono sulle stesse metalliche pareti e riff di chitarra senza volto, ma il risultato è sorprendentemente elegante e gradevole, raggiungendo il picco d’equilibrio tra banalità e trascendenza del disco. Te - tradotto dal giapponese て - è l’unica traccia senza alcun campionamento, una boccata d’aria dopo aver fissato lo schermo di un computer per troppo tempo. La melodia non mostra segni di rallentamento prolungato o editing confuso come in precedenza e quando gli uccelli cinguettano in lontananza comunica un senso di pace ed equilibrio che il resto dell'album scompone così sapientemente.

TRACCE MIGLIORI: Lisa Frank 420 / Modern Computer; Flower Shoppe; Chill Divin' with ECCO

TRACCE PEGGIORI: Foreign Banks Aviation

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[papesatan]

un sogno: come aiutare i ragni a casa loro

Un ragno gigante infesta la città. Il sogno ha l’ambientazione d’una serie tv anni ’90, in cui gente ingioiellata scappa schifata per le strade inveendo contro l’orrenda minaccia al decoro della città. Ma nessuno sa far niente, tanto meno il sindaco, omino fulvo che, per quanto quel coso se ne vaghi zitto e buono senza far del male a una mosca, non ha neanche il coraggio d’uscire. D’un tratto il belpaese inizia a manifestar rabbioso sotto il castello del conte, un tetro personaggio che vive recluso ai margini della città col suo maggiordomo, e su cui girano storie non proprio edificanti, come quella d’essere ad esempio un vampiro fantasma. La gente pretende che il conte si prenda quel ragno, togliendolo dalle strade e offrendo, per una volta, un servizio alla comunità. Tener reclusi due reietti in un colpo solo, questo vorrebbero, ma il conte si limita ad apparir fugace dietro le tende della torre più alta, studiando il volgo, prima di svanir nel nulla. E qui arriva il protagonista: un giovane parroco che, invitato ad un Consiglio d’Emergenza, ascolta le varie proposte (farlo sparire, bruciarlo, avvelenarlo, ammazzarlo) ahimè senza soluzione, per poi proporsi come rappresentante della comunità dinanzi al conte, per un’ultima accorata supplica. Tutti accettano e così il parroco viene scortato al castello per l’ardua trattativa. Sono soli nella sala, il giovane parroco a gesticolar con foga spiegando il mondo, stretto in piedi contro un’enorme libreria rischiarata dalle ultime luci filtrate dalle smerigliature della finestra, e il conte, teso ad ascoltar, si spera, lungo e stravaccato in penombra. Giunto al termine del suo monologo, il parroco resta lì ad aspettar risposta ma, richiamato vanamente il conte, sente provenir dalla poltrona un ronfar profondo. Mortificato nell’anima va a cercare il maggiordomo che, esortatolo a non svegliar mai il padrone per nessunissima ragione, gli spiega come il conte abbia le sue remore, quando si parla d’animali domestici, avendo perso il cobra a 5 anni. Svelato il trauma, il parroco torna in paese, fra la delusione dei fedeli. Così, con l’inizio delle fiaccolate, la situazione sembra poter volgere al peggio, là dove i più furbi provano a lanciare addosso al ragno le loro stupide torce, ma ecco giungere all’improvviso la carrozza del signor conte. Ne scende il maggiordomo che, a colloquio col parroco, annuncia la novella: il padrone ha cambiato idea. Era bastato fargli immaginar la bellezza d’una passeggiata per boschi con un bel ragno al guinzaglio e via, s’era convinto. Tutti contenti, allora, scortano il ragno al castello, attendendo plaudenti che il parroco dia la sua benedizione, quando, muovendo in retromarcia, la carrozza finisce inavvertitamente sul ragnone e lo schiaccia. Gli applausi si seccano in schifo e silenzio, mentre la processione riparte muta per il paese, con un intrascurabile sorriso.

[tetrostaffsidereposts]

Tetro Staffside Terminal List

Recently, people on the Tetro Discord discovered the terminals. These links go into more detail about the inner-workings of the staff, having internal memos and files on some staff. This page is going to be updated as more terminals are found. Thanks to them for finding this!

Pet.zip

Forgalahad

Privatememo.txt

Tsutsujio_tamemichi.txt

Kitamuro_Shinsuke.txt

Diary.txt

Errorlog332.txt

Crisprlog.txt (Current)

Crisprlog.txt (Previous)

*(Note: Crisprlog.txt changes often. As far as we know, this terminal is being pulled directly from Doctor Genki Nemoto's mind. This blog isn't up to date, but understand that Genki underwent a CRISPR experiment that resulted in his mind degenerating. What you're seeing is a reflection of that.)

Report0032.txt *(Note: Mentions of SA)

Kan Report *(Note: Quite a heavy read, psychological, emotional, sexual abuse. Kan)

[vonbabbitt]

Hey! I just wanted to say that I love tetro.

also this might be a dumb question but how do you make the terminals? Like physically. I dont know how you do that stuff on tumblr.

its html and css on tumblr blog pages

[padfootay]

“The meeting”— Nikolaij Volkov, POV.

Non aveva fatto altro che fissare quel pezzo di pergamena prima di stendersi sul letto. Sapeva perfettamente chi fosse stato l’artefice di essa e, nonostante non ci fosse stata simpatia tra di loro, Nikolaij provò un senso di gratitudine per quel gesto. Il mago non gli avevo chiesto nulla, nessuna informazione eppure il non mago — nonostante la sua ironia tagliente — si era premurato di recuperare un pezzo di pergamena e dare a Nikolaij una leggera speranza. I suoi occhi, stavano fissando ancora il soffitto quando si rese conto d’essere troppo speranzoso. Non doveva esserlo. Perché quell’indirizzo non significava ancora nulla: non sapeva chi o cosa ci fosse lì, non sapeva nemmeno se fidarsi completamente del mago no e tutte quelle paranoie iniziarono a renderlo ancora più inquieto. Lasciò il letto perché non si era preparato affatto per dormire una lunga notte, anzi, non si era nemmeno preoccupato di spogliarsi e di lasciarsi andare ad un sonno rigenerate prima di dirigersi a Grimmould Place. Dopo aver letto l’indirizzo si era solo steso e aveva portato la sua attenzione al soffitto e così era stato per una buona mezz’ora o forse più. Sii apprestò a sistemare le sue poche cose in una valigia con l’aiuto della sua bacchetta magica: legno di biancospino, nucleo di crine di Thestral, 12/3 pollici, poco flessibile.Nikolaij sapeva ben poco delle bacchette è quella era apparsa a lui in uno dei negozi di bacchette prima della sua partenza a Durmstrang, lì non l’avrebbe usata così tanto. Qualcuno gli avrebbe raccontato la particolarità di essa e lui, senz’altro, sarebbe rimasto esterrefatto da quanto quel piccolo aggeggiò magico potesse rispecchiarlo o addirittura comprenderlo. Una bacchetta insolita e contraddittoria, ricca di paradossi esattamente come l'albero che l'ha generata, il biancospino: i fiori e le foglie hanno poteri curativi, mentre i rami tagliati odorano di morte'. Sulle bacchette di biancospino si considera la loro natura complessa e intrigante, esattamente come quella di chi è più adatto a possederle. Le bacchette di biancospino saranno sì particolarmente efficaci nella magia curativa, ma sono anche versate nelle maledizioni, e in generale si sentono più affini a un carattere ricco di contrasti, o con un mago che attraversa un periodo turbolento della sua vita. In ogni caso il biancospino non si domina facilmente.Una volta liberata quella stanza buia e per niente silenziosa, fatta di scricchioli e soffii di vento da ogni fessura, Nikolaij si apprestò ad indossare il suo cappotto nero, infilare la sua bacchetta nella tasca interna ad esso, prende la sua valigia e uscire da lì con velocità della luce. Scese le scale a due a due per raggiungere il bar prima dell’uscita e incrociare lo sguardo del mago no intento, ovviamente, a lucidare i soliti quattro bicchieri: “Vento grigio del nord già ci lasci?” disse il mago no ridacchiando tra se e se impugnando bene il bicchiere tra le mani rivolgendo uno sguardo un po’ tetro a Nikolaij che, non ebbe il tempo di controbattere o chiedergli quello che tanto stava fremendo nella sua mente. “Sai che non sto mentendo. Lo sai. Non dovresti perdere altro tempo con un vecchio senza mangia come me. Libera la tua mente dalla rabbia che hai verso il mondo. E ora delle risposte.” Nikolaj non rispose. Serrò la mascella e con un cenno di capo salutò il mago no senza aprire bocca, si allontanò dal bancone e si avviò verso l’uscita del Paiolo Magico. Aveva l’indirizzo, sapeva più o meno cosa fare: doveva smaterializzarsi e andare incontro al suo destino. Strinse forte la mano che accoglieva la sua valigia tra il palmo di essa leggermente sudata forse dall’ansia, dalla paura, dal terrore d’averci sperato fin troppo in tutto quello, dell’ennesimo buco nell’acqua. Avvicinò la mano libera alla tasca dell’interno del suo cappotto giusto quel poco per non farsi notare tra le strade babbane e impugnarla per eseguire il leggero movimento e, si smaterializzò in un battito di ciglia.

Davanti ai suoi occhi non vi era più la strada umida e oscura che dava sul Paiolo Magico, ma una sorta di stradina privata dove sorgevano palazzi, enormi palazzi, uno accanto all’altro con finestre che non passavano di certo inosservate. Nikolaij poté intravedere da esse la vita di varie persone che si stava volgendo al termine dell’ennesima serata, alcune erano già oscurate dalla luce spenta che aveva portato gli inquilini ad addentrarsi nel mondo dei sogni. Il mago deglutì e scrutò velocemente i numeri che vi erano segnati sulle pareti di ogni porta: 8..9..10..11..13..

Non ci voleva di certo un occhio attento per notare che mancava un numero o forse semplicemente i Babbani che abitavano quella strada non potevano rendersene conto. Il mago si guardò attorno prima di estrarre la bacchetta. Esattamente non sapeva cosa fare, come poteva far uscire dal nulla un palazzo, un appartamento, quello che doveva essere senza invito?

“Dannazione”. Esclamò tra se e se ma prima di poter fare altro, di continuare con le sue imprecazioni e di decidere di abbattere ogni singolo mattone di quei palazzi, una voce sottile e armoniosa arrivò dalle sue spalle.

Nikolaij sapeva che quella non doveva essere una semplice Babbana che passava per caso di lì; il suo respiro si fece sempre più pesante, lo si poteva notare da come il suo petto ondeggiava freneticamente come un mare in tempesta.

“Stai cercando qualcuno?” Continuò la ragazza dai capelli corvino, dal viso bianco come la neve e dallo sguardo curioso e profondo quasi simile al suo. Poi si avvicinò a Nikolaij attraversando la strada senza staccare per un momento lo sguardo dal mago, studiandolo per bene ad ogni passo.

L’agitazione di Nikolaij iniziò a farsi largo nelle sue movenze: ad ogni passo della ragazza, egli tentennava in un passo indietro come ad non essere più sicuro di quello che stava facendo, come ad essere certo che quella non era una passante qualunque e non si era trovata lì per caso.

“Qualcuno ti ha mozzato la lingua?” Aggiunse la giovane ragazza iniziando a scrutare Nikolaij da più vicino, quest’ultimo iniziò a sentire per davvero il peso degli occhi color marroni su di se tanto da non permettergli di aprire bocca. Osservandola da più vicino il suo cuore malsano e stranamente sempre freddo, iniziò a battere con più velocità senza una reale spiegazione. O forse, la ragione la conosceva perfettamente, perché non si può mentire al proprio cuore seppur non si sia mai stati in ascolto di esso.

“Cerco Grimmould Place 12”. Esclamò il mago con voce sicura di se. Deglutì ancora, sentendo quel poco di saliva che gli era rimasta abbandonarlo definitivamente.

“Forse è te che stavo cercando” disse senza troppi giri di parole, quello che aveva imparato da sua madre — adottiva — era che certe cose, non andavano sempre spiegate. Alcune cose, sensazioni, avvenimenti, succedevano e basta. E in quel preciso istante qualcosa stava succedendo e.. basta.

Avrebbe ascoltato il suo cuore senza prenderlo a pugni e imprigionarlo in una cassa toracica facendo finta di non averlo mai sentito, facendo finta di non averlo per niente.

“Il mio nome è Nikolaij Volkov” — aggiunse per poi allungare una mano verso la ragazza. Non doveva ostinarsi a restare nel suo mood di eterna rabbia, malcontento di tutto quello che lo circondava. Se voleva delle risposte doveva iniziare ad agire diversamente, anche in modo differente dal suo essere per davvero. Cercò di mostrarsi gentile, senza nessun doppio fine. Essenzialmente, non sapeva cosa gli avrebbe portato a scoprire quel luogo, non sapeva un bel niente ormai da una vita intera ma forse, quella ragazza dagli occhi pregni di diffidenza — che gli ricordavano i suoi, ingenuamente — avrebbe potuto aiutarlo.

La ragazza dopo qualche istante allungo anch’ella la mano per presentarsi e con voce sempre sottile accennò a dire il suo nome: “Noora Crow” e poi aggiunse “Non sei di qui, il tuo accento è molto del nord” assottigliando lo sguardo e sospirando arresa, come se avesse capito chi e cosa volesse Nikolaj: “Se sei qui da parte del ministero per qualche richiesta su qualche Drago, sappi che non farò più un bel niente per loro.”

Il mago si ritrovò a guardarla in modo confuso perché non sapeva di cosa stesse parlando, Noora aveva senz’altro frainteso ogni cosa: “Non sono qui per nessun Drago e da parte di nessun Ministero. “ sussurrò con voce fredda e sicura di se, immergendosi in una serietà da brividi.

“Sono qui perché sto cercando i miei genitori biologici.

E, mi hanno dato il tuo indirizzo. Spero tu possa aiutarmi, Noora.”

Gli occhi della strega si illuminarono, le labbra carnose che prima avevano parlato con tanta enfasi si serrarono bruscamente portando ad assumere un espressione più seria e altrettanto confusa. “Grimmould Place 12. E’ casa tua, vero?” Aggiunse Nikolaij, ricordandosi che lei non aveva per niente confermato che quella fosse casa sua e che lei fosse la persona che stesse cercando. Ma poi la giovane strega rispose a quella domanda con un si di capo, sospirando e portandosi una mano sul volto.

[dorianpavlov-blog]

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　┊𝖨’𝗆 𝖧𝖾𝗋𝖾； 　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　➘ 　　　　　　　　　　　　　　　　　　　— 𝒮𝑒𝑜𝓊𝓁, 𝒮𝑜𝓊𝓉𝒽 𝒦𝑜𝓇𝑒𝒶 　　　　　　　　　　　　　　　　　　( 𝟣𝟪.𝟢𝟩.𝟤𝟢𝟣𝟩 — 𝑜𝓇𝑒 : 𝟢𝟣:𝟥𝟩 ) 　　 　　　　 　　　　 　　 　　 　　 　　 　　 　　 　　　Aleksandr gli aveva posto dinnanzi un grattacapo che, sin da subito, si presentò essere totalmente privo di senso. Seppur, poi, un senso lo avesse eccome. Semplicemente, era stato così meticoloso da non lasciare alcuna traccia se non quelle desiderate. Strade sorvegliate alternate poi da altre totalmente prive di telecamere, fu l'enigma che Dorian dovette risolvere. Quel bastardo era stato così geniale da imboccare ogni possibile percorso secondario, affinché i filmati manipolati si potessero contare sulle dita d'un paio di mani — eppure, si trattava di un piano così ben escogitato che Dorian non poté fare a meno di esserne affascinato. Fu come rimettere insieme piccoli tasselli di quello che si rivelò essere un puzzle vasto quanto la città di Seoul. Ricorrere a tutta la logica di cui era munito, con una buona dose di perseveranza, fu quel che gli permise di venire a capo dell'intera vicenda.

　　　Gli pneumatici della Maserati divorarono a gran velocità l'asfalto di quelle strade che, già in precedenza, la mente di Dorian aveva dovuto ripercorrere con il solo ausilio di quei filmati ceduti, inconsapevolmente, della sicurezza di cui era dotata Seoul. Distretto dopo distretto, ChangHyun era stato in grado di hackerare il sistema di ogni stazione di polizia, affinché ogni singola telecamera fosse a loro servizio. Fu un impresa ardua e Dorian, comprese ben presto, che fu esattamente ciò che Aleksandr aveva architettato nei lunghi giorni di totale silenzio. Decisamente all'opposto dei giorni in cui il russo era stato costretto ad evitare qualsiasi bisogno primario, affinché un solo secondo non venisse sprecato; veloci pasti e minuti rubati dal corpo affinché potesse recuperare un po' di quelle energie esaurite, fu tutto ciò che si concesse.

　　　Jonah aveva ceduto il posto d'autista ad un ChangHyun smanioso di entrare in azione; le sue condizioni erano ben diverse da quelle di Dorian che, invece, se ne stava seduto sui sedili posteriori con lo sguardo rivolto verso l'area circostante. Con la mente invasa da pensieri che la rabbia si dilettava a tramutare in immaginarie opere d'arte in cui il rosso cremisi primeggiava, osservava gli edifici urbani venir sostituiti da file confuse di imponenti alberi a costeggiare quelle strade appena fuori Seoul. L'oscurità della notte a rendere quell'ambiente quasi tetro, gli trasmetteva un senso di morte che non faceva altro se non accrescere il già di per sé notevole desiderio di vendetta. Ma avrebbe salvato YoungHae e, soltanto dopo essersi accertato che lui stesse bene, si sarebbe premurato di creare l'inferno personale di Aleksandr.

　　　Quel pensiero divenne molto più vivido, nell'esatto momento in cui la corsa della Maserati si arrestò dinnanzi ad una fabbrica abbandonata. Dorian osservò il perimetro da dietro il vetro scuro del finestrino, prima che i primi passi venissero mossi sul terriccio affatto curato a circondare quell'inquietante e decadente struttura. ChangHyun gli era alle spalle, a qualche metro di distanza. Era stato chiaro, Dorian, che aveva permesso al coreano soltanto di accompagnarlo. Quella storia era iniziata a causa sua e sarebbe stato solo e soltanto lui a porne fine.

　　　La rabbia cieca a montargli nel petto gli rese possibile assassinare i due uomini a far da guardia all'entrata con una freddezza tale da far raggelare il sangue nelle vene a chiunque. Dalla volata della sua GSh18 rigorosamente russa vennero fuori circa una decina di proiettili, quasi non bastasse soltanto strappar la vita, quasi volesse portar via qualcosa di molto più importante a quei bastardi che, a loro volta, gli avevano strappato l'unico barlume di luce presente nella sua vita. Avevano macchiato con del sangue la purezza di YoungHae e ne avrebbero pagate le conseguenze, uno dopo l'altro. Varcò la soglia di quella fabbrica il cui unico arredamento non erano altro se non inquietanti bambole di porcellana mai portate a termine e dei grandi tavoli accantonati contro le pareti. Sembravano osservarlo con quegli occhi vuoti, privi di vita, ma Dorian era troppo occupato a dar voce all'arma che reggeva, per potersene interessare. Un corpo dopo l'altro, ogni singolo russo a presiedere nelle stanze principali dell'edificio cadeva quasi non fossero altro che carte di domino il cui unico intento era di indicargli la strada giusta da imboccare. I passi erano precisi, lo sguardo simile a quello di una bestia preda di una logorante furia omicida; nemmeno si degnò di scrutare le chiazze di sangue che ormai costellavano la camicia bianca, un tempo, immacolata. Il perfetto accostamento alla sua anima che, soltanto qualche anno prima, non avrebbe mai creduto si potesse macchiare con del denso rosso cremisi.

　　　Non appena fece capolino in un lungo corridoio del secondo piano, Dorian, comprese che fosse vicino. Fu una sensazione a livello viscerale quella che lo colse quando si palesò dinnanzi a lui un ennesimo uomo dai lineamenti palesemente occidentali. Le labbra di Dorian si piegarono in un sorriso quasi maniacale, diabolico, nell'esatto momento in cui puntò la GSh18 direttamente al petto altrui. Un altro proiettile partì senza il minimo indugio, ponendo fine all'ennesima vita. Spalancò le porte a cui egli faceva da custode con l'ausilio del piede destro, senza mai riporre l'arma ancora ben alta e retta con ambe le mani. Era pronto a qualunque cosa, Dorian, ma non di certo a quello che i suoi occhi catturarono in quella stanza buia le cui pareti erano impregnate dal dolore.

　　　Le ferite da taglio non erano troppe, Alek era stato tanto crudele da riaprire sempre le stesse non appena davano anche solo l'idea di essere troppo asciutte dal sangue vivo, per assicurarsi che, oltre che nella mente, i ricordi potessero restare su quel corpo come promemoria di quanto era accaduto, non certo per il coreano quanto per Dorian, se mai fosse riuscito a sopravvivere ancora una volta. Topo di fogna, scarafaggio immortale, l'odio nei suoi confronti era stato riversato su YoungHae nella forma più cruda e spietata che il coreano avesse mai avuto modo di conoscere. Forse fu a causa dell'eco di quelle pareti che giocavano ad ingigantire i suoni per renderli piacevoli alle orecchie del suo aguzzino, che un suono molto simile ad un boato squarciò il silenzio del riposo a cui il coreano, piano, stava per lasciarsi andare. Per lo spavento, il petto cominciò a tremare come non aveva ancora fatto neanche per l'umidità infiltratasi nelle ossa dolenti; la figura di Alek si spostò con noncuranza per lasciargli la visuale sfocata ed indefinita delle porte che si aprivano per permettere a Dorian di entrare, ed andò a posizionarsi proprio dietro di lui.

‹‹ Credevo arrivassi un po' più in fretta, ma devo ammettere che ammazzare il tempo è stato più divertente del previsto, Dorian. ››

　　　Sulla pronuncia di quel nome, la mano di Alek si attorcigliò fra i capelli del coreano sostituendo il sospiro di sollievo che gl'era sfuggito con l'ennesimo gemito di dolore. Egli si ergeva alle spalle della sua maestosa quanto diabolica opera d'arte e istigava senz'altro Dorian a dare il peggio di sé, in quella stanza la cui unica luce proveniva da una finestra situata sul soffitto. L'assenza di sonno lo portava ad essere privo di alcuna lucidità, l'attesa lo aveva reso impaziente e scorgere la figura di Hae in quelle condizioni accresceva la rabbia già di per sé notevole.

‹‹ Ti conviene allontanarti rapidamente da lui, se non vuoi perdere l'uso delle mani. ››

　　　Le parole colarono via dalle labbra del russo affilate quanto una lama, velenose quanto il peggiore dei veleni. I denti vennero digrignate ed esse, non poterono fare altro se non venir fuori con tono rauco, del tutto rabbioso. Non smise mai di puntare la pistola su quella figura che aveva portato YoungHae ad abbandonarsi totalmente sulla sedia. Avanzò cauto, lasciando che la suola delle scarpe finisse, inevitabilmente, per sporcarsi del sangue di YoungHae riversato sul pavimento in quantità drastiche. Tentava di non soffermarsi su quella figura sofferente, Dorian. Tentava di rimanere concentrato su Aleksandr per non dover fare i conti con l'emicrania che premeva pur di venir considerata, segno che dei ricordi stessero grattando la superficie; volevano essere ascoltati, volevano rivelare a Dorian qualche altra amara verità sul suo passato. Ma in quel momento, se soltanto si fosse lasciato andare ad essi, tutto sarebbe andato perduto, YoungHae incluso. Non poteva permettere che accadesse, non poteva permettere che il suo aguzzino la passasse liscia.

‹‹ Come ti senti? A sapere che questo ragazzo farà la stessa fine del nostro caro Edvard. E tutto per colpa tua. L'ho ridotto così male che sarà maledettamente felice di morire— non è forse così, sladkiy? ››

　　　Dorian non sapeva, o meglio, non ricordava. Non ricordava il motivo per cui Aleksandr provasse tanto astio nei suoi confronti. Non comprendeva l'odio malcelato in quegli occhi profondi quanto un burrone. Non comprendeva perché quelle mani si divertissero a torturare un ragazzo innocente come YoungHae. Non comprendeva perché provasse piacere nel fargli assistere a quella morte. Desiderava così tanto venire a capo di quella storia, Dorian e sapeva che la soluzione si trovava nell'oceano di ricordi perduti.

‹‹ Credi che Edvard sia morto per caso, Dorian? Credi che quel sicario fosse lì per ammazzarti? La verità è che sapevo perfettamente sarebbe venuto da te. Gli ho semplicemente messo la pulce nell'orecchio; sapere che qualcuno volesse ucciderti lo ha reso irrequieto e, senza il minimo sforzo, è caduto nella mia trappola. Due piccioni con una fava: eliminare un traditore della nostra famiglia e recarti sofferenza. Avrei voluto assistere soltanto per vedere la tua espressione, in quel momento. ››

　　　Un sorriso beffardo quanto compiaciuto apparve sulle labbra di Aleksandr che senza alcuna pietà, continuava a tormentare l'animo di Dorian che intanto avanzava rapidamente verso di loro, verso YoungHae. Non distoglieva mai lo sguardo da quell'aguzzino, quasi temesse potesse ribellarsi da un momento all'altro.

‹‹ Ho sempre pensato che in fin di morte, le persone tentassero disperatamente di espiare i loro peccati. E' ciò che stai tentando di fare anche tu, Aleksandr? Perché se è così, non mi interessa. Finirai all'inferno, mi assicurerò personalmente che ciò accada. ››

　　　Ne approfittò nel momento stesso in cui Aleksandr fece per allontanare i capelli di YoungHae dalla sua ferrea morsa. Un solo passo verso destra dell'uomo e l'ennesimo proiettile abbandonò la volata dell'arma nelle mani di Dorian. Aveva fatto male i conti, Aleksandr, s'era convinto che il suo nemico non avesse desiderio di farlo morire istantaneamente. Fu così meticoloso nel piantargli un colpo nella coscia destra che egli, inevitabilmente, si accasciò sul pavimento l'istante successivo. Segno che fosse abituato, esattamente come Dorian, al dolore, non fuoiuriscì un solo suono da quelle labbra che bramavano, tremolanti, di riversare sul connazionale ogni tipo di veleno e insulto. Peccato che egli stesso avesse con sé una pistola e Dorian scansò quel proiettile davvero per un soffio; non appena si rese conto delle intenzioni altrui, rotolò sul pavimento, facendosi scudo di quelle maledette bambole a costeggiare il perimetro delle pareti.

　　　Con una velocità disarmante, e ponendo la minima attenzione a non ferire ulteriormente YoungHae, tra quelle pareti avvenne uno scontro d'armi da fuoco in cui soltanto uno, ne sarebbe uscito vincitore. Aleksandr nonostante fosse chiaramente ferito, continuava a dar voce alla sua pistola, almeno, fino a quando alle spalle di Dorian le porte non si spalancarono una seconda volta. Fu inevitabile per quest'ultimo volgere lo sguardo in quella direzione. Per un momento temette che potesse trattarsi di qualche russo scampato alla sua GSh18, eppure, si rese conto ben presto che non fosse altro se non un ChangHyun preoccupato per quell'attesa — al suo seguito almeno cinque uomini pronti a sparare. Stavolta furono le labbra di Dorian a curvarsi in un sorriso totalmente compiaciuto.

‹‹ Mi avevi detto di restare in auto.. ma ci stavi impiegando troppo, Dorian. Mi dispiace, ma non ho potuto resistere. ››

　　　Tornò in piedi, Dorian; si premurò persino di sistemare la camicia ormai sgualcita, oltre al recuperare stille di sangue sulla spalla destra con l'ausilio del pollice destro — evidentemente uno dei tanti proiettili a danzare in quella stanza, lo aveva mancato davvero per poco. Poi, con una calma impeccabile, puntò lo sguardo su un Aleksandr in evidente difficoltà. L'espressione altrui denotava quanto fosse spaventato dai suoi unici calcoli inesatti e dall'errata supposizione che Dorian si sarebbe recato in quella fabbrica totalmente solo. In preda al panico, tentò disperatamente di terminare il lavoro iniziato; eppure non appena l'arma di Alek venne puntata al capo del coreano ch'era stato privato delle sue forze e non solo, Dorian agì d'impulso. L'ennesimo colpo, un ultimo proiettile a sferzare l'aria, e la mano altrui venne colpita sul dorso affinché la vita di YoungHae fosse salva. Ringhiò, Alek, vide sul suo volto una rabbia simile a quella che covava lui stesso. Come ogni topo che si rispetti, egli non vi impiegò poi molto per abbandonare la stanza mediante una porta adiacente a quella da cui era entrata Dorian. Bastò un solo cenno del capo prima che ChangHyun e i suoi uomini lo seguissero.

　　　A quel punto, finalmente soli, Dorian si poté occupare di YoungHae. Gli si avvicinò in gran fretta, lasciando che l'arma, colpevole di aver strappato fin troppe vite in un giorno solo, con un tonfo, cadesse sul pavimento. Oltre ogni previsione, il giovane era ancora cosciente, tanto che un sospiro gli sfuggì dalle labbra martorizzate. Per chissà quale astruso motivo, Hae si sentì in dovere di tranquillizzare l'altro e con un piccolo sforzo costrinse la sua bocca in quello che desiderava fosse un sorrisetto compiaciuto, ma che si rivelò essere più simile ad una smorfia. Il respiro difficile e pesante ed il sapore del sangue sulla lingua erano davvero insopportabili, al punto che il più grande avrebbe realmente fatto di tutto per cancellare entrambe le cose, ma un po' di forza di volontà gli permise di mandare giù un doloroso groppo di saliva, prima di masticare parole.

‹‹ Te lo avevo detto, mh? Io...ero già dentro. ››

　　　Ben consapevole che quelle parole non erano state pronunciate con astio, con odio, quanto in realtà con un tono che voleva sembrare totalmente soddisfatto, Dorian non poté fare a meno di piegare le labbra in sorriso che sapeva d'amarezza. Tutto ciò che aveva desiderato non potesse mai accadere, aveva preso forma, s'era plasmato ed adesso era proprio dinnanzi ai suoi occhi. Libero il ragazzo dalle corde che lo tenevano bloccato su quella sedia; lo fece con una delicatezza tale da non recargli ulteriore dolore, seppur sapesse quanto difficile fosse.

‹‹ Eri già dentro, ma sono stato soltanto troppo ottuso per ammetterlo. ››

　　　YoungHae era ormai privo di sensi, Ciò nonostante percepì l'impellente desiderio di proferire tali parole. Probabilmente fu un vano tentativo di placare i sensi di colpa che gli attanagliavano le viscere. O, semplicemente, un ‘mi dispiace’ mancato. Uno di quelli che mai avrebbe proferito, nemmeno in quel caso, ma le cui parole venivano plasmate affinché assumessero lo stesso significato agli occhi degli altri. 　　　

[musicadifficileitaliana]

Nematoda - Symphony Of Horror

Buon pomeriggio. Cogliamo un momento di relax per segnalare un progetto solista e ben strutturato che risponde al nome di Nematoda. Dietro lo pseudonimo si cela Francesco Macchi, musicista di Gallarate, nota località della provincia di Varese.

Nonostante il progetto abbia solo circa due anni di vita, la discografia autoprodotta del nostro compositore è abbastanza nutrita. In questo senso ho scelto l’ultimo insieme di pezzi, presenti sulla pagina bandcamp del progetto. Sapete, infatti, che il noto sito è il preferito dal qui presente per condividere le opere.

Detto questo, andiamo al sodo. “Symphony Of Horror” è un’operetta di quattro tracce, di cui due sostanzialmente uguali. L’immagine di copertina è in linea con la musica proposta e il titolo del lavoro. Musicalmente siamo nel noise sperimetale più tetro e black, nel senso più ambientale del termine. Interessante l’utilizzo di voci o, comunque, di suoni che ricordano voci lontane e spettrali in “The Forest”. Sono, inoltre, formidabilemente fisici i rumori di “Iced Breath”.

L’opera è, dunque, un interessante esempio di dark noise contemporaneo, ben pensato e ben suonato. Altra bella sorpresa del nostro difficilissimo ambiente musicale sotterraneo.

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Symphony Of Horror by Nematoda

[pangeanews]

“Viviamo in un tetro inferno, dovunque è arrivato il cosiddetto miracolo”: Gadda, la “fottuta villa di campagna” e le staffilate di Guardini

“In un abbandono tra avvelenato e grottesco il gran Carlo Emilio ha profuso i suoi estri, le sue brigliate, filologiche scalmane sulla topografia della più tipica delle villeggiature milanesi; ma altresì ha ‘sfogato’ il suo amore-disgusto per una terra a lui familiare. Resta in queste pagine la formula che Gadda adotta per rappresentare (e ‘punire’) quella Brianza che il progresso e i suoi orridi malgusti hanno stravolta. Resta la vendicativa rivalsa verso un luogo che del resto gremisce di riferimenti tanti altri suoi libri; e che, sollevando una volta la maschera di quel suo risentimento, svela un gemito nostalgico verso la terra che altrove chiamerà ‘la nostra perduta Brianza’. Quella […] mirabilmente celebrata alcune stagioni prima con altri registri nella raccolta Le meraviglie d’Italia”. Così scrive Luigi Santucci nel suo Letteratura e musica in Brianza…

Ai toni encomiastici di questo volume si sostituisce, ne La cognizione del dolore, il romanzo più brianzolo di tutta l’opera gaddiana, seppure ambientato in un Sud America assolutamente surreale, il disgusto per la casa paterna, la quale fu paradossalmente il luogo in cui concepì e scrisse molte delle sue opere, come ricorda un altro lombardo, Alberto Arbasino nel capitolo che in Genius Loci ha dedicato allo scrittore: “L’opus dell’Ingegnere nascerà allora dagli interdetti agonici e dai tabù tetanici delle famiglie appiccicate e recluse che borbottano meccanicamente rosari, al buio per economia e considerano ogni spesa una calamità, ogni scampanellata un annuncio di sventura, ogni viaggio uno sperpero inammissibile, ogni divertimento una vergogna insensata”.

Il quadro delineato da Arbasino è ancora tristemente vero… Ragion per cui il romanziere si sentì sempre alieno a questa terra, infastidito dagli autoctoni e ignorato da tutti, in morte come in vita, e ancora non c’è nessuna iniziativa per ricordarlo, ma soltanto una via a lui intitolata in quel di Rogeno, e ai numeri 7 e 9 una delle ville più antiche della regione, edificata dai marchesi Ripamonti nel XVI secolo, attualmente sotto la tutela istituzionale. Vi trascorreva le vacanze Giuseppe Gadda, politico del XIX secolo che partecipò delle Cinque Giornate di Milano, e fu poi membro del Senato, ministro e prefetto di Roma, nonché zio paterno dello scrittore.

*

Col treno in direzione Asso si fa fermata a Erba, e da qui col bus si giunge a Longone al Segrino, comune in cui si trova la casa dove visse e soffrì Carlo Emilio, oggi ridotta a niente più di un caseggiato dalle forme tipiche degli idioti architetti del Dopoguerra, e dunque spartane, squadrate, spoglie, ineleganti, decisamente brianzole.

Niente a che vedere con la fulgida tradizione locale del Seicento e del Settecento testimoniata tra gli altri dal barocchetto di Villa Lurani Cernuschi, a Cernusco Lombardone, smussato nel XIX secolo ma con giardini in stile italiano, tra gli ultimi rimasti in Brianza, e un viale prospettico con doppio filare di lombardissimi pioppi.

Altro fu il destino di casa Gadda e quindi degli umori dello scrittore, visto che il padre, come recita il frammento Villa in Brianza, “costruì la fottuta casa di campagna di Longone nel 1899-1900 e quella strampalata casa gli rimase appiccicata fino al 1937”, e “fottuta” anche perché dal 1909 ipotecata per rendere la dote alla sorella di primo letto e causa delle solite “stucchevoli tasse da pagare”, finché non se ne disferà subito dopo la morte della madre…

E oggi la villa è due volte “fottuta” perché lottizzata, il tetto rifatto, le grondaie in rame e i campanelli borghesi, del tutto irriconoscibile, distrutta, anonimizzata dall’alto muro di recinzione, il portico e la terrazza murati, cancellate le decorazioni e gli affreschi, tolte persino le travi dai soffitti, le persiane sostituite dalle tipiche tapparelle marroni sempre basse come la vita in Brianza, il parco in parte spianato per farci ovviamente dei posti per le automobili.

*

Già ai tempi di Gadda era ovvio che la vita vi s’insterilisse, anche se l’anno sabbatico che tra il 1928 e il 1929 vi prese per problemi di salute fu quello in cui concepì molti libri, ma non per questo alleviò il suo risentimento, pure contro i servitori della casa, “contadiname”, lo stesso orrido termine che usava Antonio Gramsci, “a cui manteniamo una casa, mentre io devo lavorare come un cane e vivere al quarto piano in una camera fredda”, e contro quel paesaggio suppostamente bucolico pariniano e manzoniano che l’autore de La cognizione del dolore descriveva pieno di rancore “con Resegone sullo sfondo e odor di Lucia Mondella nelle vicinanze”.

La Brianza lo privava della sua vita e fu per lui sempre e soltanto: “Dolore e dolore, dolore sopra dolore”.

Ad amareggiarlo non è semplicemente il luogo della sua infanzia e giovinezza e delle sepolture dei cari che così gli appare, ma anche le dinamiche già in atto.

“Il cemento e la plastica e lo scatolame hanno coperto anche la terra di Lombardia, la verde Lombardia non è più. Viviamo in un tetro inferno, dovunque è arrivato il cosiddetto miracolo”, scrive Gadda.

*

Ed è precisamente ciò che vide Guardini, testimone in altre forme d’egual sentire, interprete delle forme urbanistiche, domestiche, paesaggistiche ed esistenziali, a partire da quel centro di tutto che era il focolare domestico, nel passaggio dal fuoco del camino alla stufa, fino ai moderni riscaldamenti centralizzati, con l’elettricità che ruppe definitivamente il legame tra l’uomo e la natura, decisivo, con la cui scomparsa si passò a una sfera del tutto artificiale.

Scrive nella nona delle sue Lettere che: “La gente qui si compiace del progresso. In verità, esso arreca lavoro e pane e molti che altrimenti sarebbero stati costretti a migrare possono restare in patria.”

Guardini non è cieco, ovviamente riconosce le ragioni di chi non vuol rimanere povero o in alternativa migrare, anche perché sa bene che “la scienza, la tecnica e tutto ciò che da esse deriva sono state rese possibili soltanto per mezzo del Cristianesimo”, che ha prodotto la grande cultura europea.

Ma da fine umanista di cultura cattolica riconosce quella che lo scrittore brianzolo Andrea Sciffo chiama “l’ultima stagione del mondo radicato”, e la mentalità che di fatto muove tale evoluzione non ha più nulla a che vedere col vero Cristianesimo e da umano che era, il paradigma è ora disumano.

“Mi si veniva svelando ciò che è l’Europa, ciò che significa l’appartenenza a un popolo, quella del sangue, ma anche il legame stabilito tra gli uomini dalla fedeltà e dallo spirito […]. Tutto questo però era grande e possente: non era ciò che rendeva triste. La causa della tristezza era questa: io sentivo come tutt’intorno a me fosse cominciato un grande morire […]. Vidi la macchina penetrare in un paese che finora aveva posseduto una cultura. Vidi piombare la morte su una vita di infinita bellezza […]. Quando passai attraverso le valli della Brianza, […] rigogliose, opulente, coltivate con cura diligente, contornate da monti aspri, in forme vigorose e ampie, non volevo credere ai miei occhi. Dappertutto una terra abitata.”

Era una cultura tutta urbana, con una forma d’esistenza nobile per tutti quanti, anche per il popolo, vita spirituale e a un tempo legata alla natura, della quale Guardini vide che l’uomo, e il brianzolo tra i primi nella penisola, sarebbe stato presto privato, che non avrebbe più potuto vivere secondo quello stile, e che si sarebbe estinto.

“La bellezza di queste località è indescrivibile, ma non me ne deriva gioia alcuna. Non comprendo, anzi, come un uomo avveduto possa essere felice, qui”, scrive, avendo visto lo stesso in Germania…

“Tutta quanta la natura lavorata e modellata dall’uomo. Ciò che si chiama cultura nel senso più raffinato, mi si presentava nella forma più armoniosa. […] Una cultura nobilissima e nello stesso tempo così semplice […]. Eredità di formazione millenaria, gli era passata nel sangue e nelle fibre del suo organismo. Una cultura divenuta tale naturalmente, diventata quasi una seconda natura”.

La causa è il cambiamento in atto. E l’impressione non lo abbandona.

La impressioni di Gadda, Corti, Sciffo, le anticipa nella sesta lettera: “Non dall’oggi al domani è sorta la monumentale produzione architettonica […]. Perché un ordine sia accettato e perché non riesca gravoso a colui che riceve, bisogna essere capaci di comandare. Per poter abitare un palazzo è necessario avere nel sangue la signorilità. Come è disgustante il vedere, in una delle nobili ville di questi luoghi […] un qualsiasi Signor X arricchito da poco.”

Ciò di cui Gadda quanto Guardini in fondo aveva nostalgia, era l’ormai antica Herrenhaus, la dimora gentilizia, padronale, signorile, la “Casa del Signore”…

Ma gli toccò d’espiare l’ateismo paterno.

La “fottuta” villa dei figli del Progresso.

Una villa sulla quale l’unica targa adeguata sarebbe questo epitaffio vergato da Gadda: “I discendenti de’ vecchi signori intristirono nelle democratiche giostre”.

Marco Settimini

(fine)

*La prima parte di questo percorso nella Brianza di Gadda la leggete qui.

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[dathomiriansoul]

　　　　　　　　　　▬▬ ( ❖ ) ▬▬　 　　　　　　 　　　　　　It was never about what 𝐡𝐞 𝐝𝐢𝐝 to me. 　　　　　　It was about what 𝒉𝒆 𝒕𝒐𝒐𝒌 from me. 　　　　　 　　　　　 　　　　( . . . ) Scagliò un fendente scarlatto ancora una volta, un ciclo vizioso che si ripeteva fino al suo sfinimento, senza mancare d'un grugnito ricolmo di frustrazione, al termine. Egli non riusciva in alcun modo a definire il tempo, quando era adirato in tale maniera ; non voleva dire per certo che gli stava piacendo —— il suo allenamento diveniva sempre più estenuante, sempre più crudele nei di lui confronti. 　　　　"Non ho mai conosciuto pace" ed aveva incanalato tutta la forza fisica nel successivo colpo, roteando lievemente il polso affinché la spada laser potesse colpire dove desiderato, in modo celere. Come lui. 　　　　Di Rathtar n'era rimasto solo uno, eppure l'agilità dello Zabrak l'aveva tradito, inghiottito dall'oscurità di quella caverna: ad illuminarlo era solo il bagliore rosso della spada & allo stesso tempo, lo indicava pericolosamente come bersaglio. V'era solo lui, indistinguibile predatore rosso —— abbandonato in una cava pullulante di Rathars ; non era affatto l'allenamento peggiore assegnatogli dal suo maestro. Perfettamente a conoscenza di quale calibro fosse la sua preparazione, quello n'era, ahimè, solo il riscaldamento.

　　　　La sua ira ardeva incessante per molteplici motivi, e non percepiva alcuna necessità nel spegnerla —— perché mai, poi? Feriva in modo esatto & voluto, era attento nelle misure così come rapido. Ce l'aveva col suo maestro perché lo voleva celare in un angolo, usando il preteso di grandi piani per lui ; non poteva usare la Forza, poiché ridotto ad un allenamento da Assassino, non da Sith. Errore di Plagueis, che aveva scoperto della sua esistenza —— l'apprendista segreto che non doveva essere / affatto / destinato ad essere qualcosa di più di un'arma. Un prepotente strumento ai loro fini. 　　　　Ritirò una delle lame, avvolgendo in maniera ancor più tenace le dita attorno all'elsa argentea, da cui scaturiva un unico fulgore rosso. Designata per essere bilaterale, la sua spada laser rispondeva alle sue malevole esigenze anche così. Era pronto per farla roteare in aria, usando la Forza.

　　　　Per non inoltrarsi sulle emozioni ; per il maestro erano necessarie solo l'odio, la rabbia, la paura —— non poteva usufruire d'altre, non poteva compiangere l'infanzia mai avuta, ad esempio. Aiutavano a crogiolarsi nel dolore, certo, ma era pur sempre un limite. Ed egli / odiava / avere dei limiti ; precisamente come i suoi movimenti, era svincolato e rapido, sguazzante nella sua libertà di moto. Ancora con il pugno stretto sull'elsa, barava usufruendo della Forza —— alla puntigliosa ricerca della sua preda, solitamente chiassosa. L'echeggiare della caverna non lo aiutava sul fronte uditivo.

　　　　Era un bambino quand'era stato accolto dalle grinfie di Sidous ; ancora grato al maestro per avergli dato una battaglia, un promettente ruolo nei suoi progetti, non si sentiva allo stesso modo verso il suo addestramento. Appenderlo da marmocchio a testa in giù con una tanca di acido a fior di pelle era stato crudele così come molte altre delle sue azioni. Maturando, aveva compreso il suo voler un intrepido & a lui fedele guerriero —— senza che ricevesse aiuto alcuno, affinché eccellesse nella sua indipendenza. Eppure, ciò restava inopportuno & lo faceva ancora adirare. Intanto, aveva trovato il Rathar nella caverna: anch'esso stava cercando la sua preda, che capitava per essere Maul.

　　　　« Trovato. » un flebile sussurro ricolmo di soddisfazione lasciò le sue labbra vermiglie, mentre s'apprestava a scagliare la spada in un movimento rotatorio. La risata del suo maestro non tardò a giungere alle sue orecchie, agghiacciante così come acuta. Si, aveva barato —— ma per la propria sopravvivenza. No, non se ne pentiva affatto & s'aspettava una punizione da un momento all'altro.

Neanche quella tardò ad arrivare, satura d'elettricità.

　　　　Ostinato, aveva cercato di resistere a quel bruciante dolore —— determinato a scagliare l'elsa verso il Rathar, che s'avvicinava pericolosamente. Tra un gemito di sofferenza e l'altro, aveva poi visto la lama cremisi lacerare le fauci dentate della creatura, che cadde innanzi a lui. L'elsa non ritrovò la stretta dello Zabrak e ruzzolò sul suolo, causando suoni metallici.

　　　　Ultimo punto. Desiderava la vendetta per i Sith caduti per mano degli Jedi e neanche quella, / neanche quella / poteva ottenere. Aveva il tetro presentimento d'esser tenuto al guinzaglio come un cane, per poi dover essere liberato dalle sue catene quando una volta accumulate tutte le emozioni negative e portate a livelli ambiziosi. Sarebbe riuscito a divenire Sith, con annesso titolo di Darth —— e la chiave per aprire quella porta era il suo maestro. 　　　　 　　　　 　　　　╱ ╱ questo scritto / non / è incentrato su un qualche momento canonico di Maul ; ho mischiato dei dettagli di Legends + è nato da un mio sfogo personale, per cui ci potrebbero essere degli errori. Tuttavia, mi piace pensare che Maul possa essere una mia valvola di sfogo, ogni tanto.

[ pic ▹ Darth Maul: Son of Dathomir comics ]