#poesía de Qing | Explore Tumblr posts and blogs

kpwx · 2 years ago

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«Poesía china (siglo XI a. C.- siglo XX)», de Goujian Chen (ed.)

La poesía china me gusta menos que la poesía japonesa, pero no impide que pueda asombrarme admirativamente ante la inmensidad de su producción a través de su historia. Y es que, aunque ya más o menos sabía que los escritos de la civilización china eran inabarcables (la extensión de sus antiguas enciclopedias deja como minúsculas a todas las escritas en Occidente, desde la de Plinio en adelante), no sabía qué tanto lo eran: solo en lo que respecta a la poesía de la dinastía Qing se contabilizan, según el autor, nada menos que cien mil poetas. Parece ser, por lo demás, que algunos fueron fecundísimos: solo Lu You escribió cien mil poemas, lo que da una pista de la cantidad infinita de poesía que se ha escrito en China a través de la historia. Los sinólogos nunca se quedarán sin algo que leer, eso es seguro.

Como dije, la poesía china (o lo que queda luego de traducirse) nunca me ha logrado atraer particularmente. A pesar de que comparte muchos de los temas y de los elementos de la poesía japonesa (después de todo, esta última viene de allí), no está tan presente esa especie de melancolía triste y a la vez sobria de la que suele estar impregnada esta última, que es una de las características que más me gustan de ella. Dicho esto, es una bonita poesía, y este libro es especialmente recomendable para conocerla por primera vez. Entre las muchas cosas buenas que tiene esta edición se puede destacar que los poemas estén traducidos directamente del chino y no de otra lengua, que tenga una muy buena introducción (casi cien páginas en las que se explica el desarrollo, los tipos y las características particulares de esta poesía) y que se incluyan tantísimos autores. El libro contiene pocas notas, pero a falta de eso cada poeta es presentado con una pequeña biografía en la que se cuentan sus principales hechos.

Ahora algunos de los bonitos poemas.

Chen Zi'ang (661-702)

Detrás no veo al hombre del pasado, ni delante al no llegado. Pienso en lo infinito que es el universo. Lágrimas, solo, en la tristeza inmerso.

Wang Wei (701-761)

Cesa la lluvia. Montaña desierta. Cae la noche. Frescura de otoño. Una brillante luna resplandece entre los pinos. Un cristalino arroyo corre encima de los cantos. Risas entre los bambúes: regresan las lavanderas. Vaivenes de hojas de loto: vuelven los botes pesqueros. Aunque se ha ido la primavera fragante, todo esto, viajero, ¿no te invita a quedarte?

Gao Shi (¿702?-765)

Posada. Solo y en vela, ante una lámpara gélida. Mi corazón de viajero en honda tristeza inmerso. Atraviesa esta noche mil leguas para llegar a mi tierra. Mañana cumplen otro año mis cabellos escarchados.

Li Bai (701-762)

La bella enrolla su cortina perlada. Sentada en la sombra, fruncidas las cejas. En sus mejillas se ven huellas de lágrimas. Mas, ¿a quién le deberá tanta tristeza?

En medio del murmullo del arroyo ladra un perro. Tras la lluvia, flores de durazno más atractivas. En lo más hondo del bosque, corre uno que otro ciervo. No se oyen campana junto al agua de la mediodía. Cortinas de bambúes separan nieblas azuladas. De la esmeralda cumbre vuela hacia abajo una cascada. Nadie sabe adónde puede el ermitaño haber ido. Melancólico, descanso recostado en un pino.

Bai Juyi (772-846)

Me lamento por mis peonías, crecidas delante de mi puerta: encuentro, al caer la tarde, que solo quedan dos de ellas. Mañana, de madrugada, el viento viene a barrerlas. La idea me apena. En la obscuridad, candil en la mano, salgo a verlas.

Susurros en la oscuridad bajo la ventana. Chirridos en medio de espesas hierbas. Día de otoño, corazón que añora a la amada. Noche de lluvia, oídos que se llenan de tristeza.

Liu Zongyuan (773-819)

Centenares de cerros sin ningún pájaro. Millares de senderos sin rastro humano. Barquita solitaria. En el río nevado, pesca solo el anciano.

Ji Dao (779-843)

Una cabaña en paz, lejos del mundo. Senda hacia un jardín cubierto de hierbas. Junto al estanque, aves refugiadas en los árboles. Al claro de la luna, un monje llama a la puerta. Cruzo el puente. Paisaje pintoresco. Surgen las nubes y siento moverse las montañas. Me marcho por el momento, pero volveré sin falta.

Du Qiuniang (siglo IX)

No des tanta importancia a las vestimentas aunque sean bordadas con hilos de oro. Mas sí a cada hora y minuto de tu florida adolescencia. Las flores hay que cogerlas a tiempo. Si no, solo te quedas con la rama desnuda y seca.

Zhang Xian (990-1078)

Una pareja de aves enamoradas juguetean con el agua del estanque. Del sur y del norte vienen y se van botes y veleros. Cae la noche. Bajo del pabellón. Veo la luna de siempre con su luz en mi ventana. En mi angustia y despecho, envidio a las flores de durazno: como amantes del amoroso viento nunca les falta cariño.

Li Qingzhao (¿1081?-¿1154?)

Quince años ha, bajo la luna, me dedicaste tu poema improvisado entre flores. Ahora, de nuevo estoy aquí. Las flores parecen las de antes, y la luna es siempre la misma. Mas ¡qué distinto es lo que siento!

Zhang Kejiu (¿1270?-¿1348?)

Arroyo entre los pinos. Cabaña de pajas y hierbas. Alguien lee en voz alta en la espesura del bosque de jade. En este mundo, ¿qué importa que brille el sol o la lluvia? Mira estas nubes blancas: enamoradas de la montaña esmeralda no quieren abandonarla.

Zha Shenxing (1650-1727)

Se esconde la luna. Oscuridad total. Luz solitaria del pescador, luciérnaga que parpadea. Una brisa suave agita las olas y esparce mil estrellas por el río.

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aflowerforluciel · 4 years ago

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Tal vez para acercarnos a la poesía china debemos comenzar por entender sus principios y su cosmovisión. La cultura china, regida por el concepto del Tao*, busca en sus poemas lo espontáneo y natural, busca reflejar lo que ellos llamaron la verdadera naturaleza de las cosas. Aquí, claro, debemos cuestionarnos qué es “lo verdadero”. Si bien, hay tantas respuestas como poetas en el mundo, lo que podemos notar en la poesía es, no tanto la verdad, sino la búsqueda o interpretaciones de dicha verdad. Por ejemplo, revisemos el poema Vuelven los caballos de un autor anónimo:

Vuelven los caballos.

En sus cascos traen perfumes

de flores que pisaron.

En primer lugar, tenemos la imagen del desplazamiento de los animales, tan sólo la palabra ‘vuelven’ ya sugiere cierta melancolía: ¿Acaso terminaron un viaje largo? ¿Vuelven de una aventura o más bien, de un mundano día más de labores sobre la tierra? ¿Volver implica calma, o, por ejemplo, derrota? ¿Triunfo y paz? ¿o regresan con malas noticias? El lector no puede saber eso, sin embargo, al no haber una sugerencia de que vuelvan con frenesí ni emoción, podemos asumir que se trata de una caminata suave y tranquila al haber concluido su jornada.

En la calma del animal el poeta busca expresar la “verdad” de la naturaleza, lo que Yan Yu (1180-1235) define como shen (“espíritu”): un estado de paz, de comprensión de la vida tras el frenesí de la aventura o de las labores cotidianas, estado que se alcanza en calma contemplativa. Sin embargo, más intrigante que la imagen del animal, es el uso de las flores. Una flor que han pisado es una flor muerta. Así, vida y muerte se entrelazan en la calma de un regreso. ¿A dónde se vuelve? ¿A dónde se va? Más que respuestas, el poeta busca una reflexión sobre la fragilidad de la vida, fragilidad a la que no está exenta ni el majestuoso caballo, ni la persona que lea estas líneas. Las flores, entonces, encierra belleza y futilidad, en cualquier momento convertidas en polvo bajo los pies de un descuidado e indiferente caballo. No obstante, y tras la muerte de estas flores, hay una permanencia. Queda el perfume, en este caso, la esencia de la flor. Así, el poeta se acerca al principio del feng (‘viento’) del que habla Liu Xie, el alma de las flores. Mas esta reflexión no puede existir sin un conocimiento previo del mundo: el poeta sin duda ha observado esta escena en la vida real en algún punto de su vida, y tras la meditación, puede condensar en tres líneas sus pensamientos sobre la vida, la muerte, lo frágil y lo bello. En este punto, se cumple el principio del shi yuan qing, “La emoción estimulada por el contacto con la vida exterior, se ve impulsada a expresarse”. Como menciona González, el poema “manifiesta la belleza más íntima de un paisaje, su atmósfera poética siempre rica y variada [...] Se trata de un pasaje comunicador de flujo, indirecto e inmediato” (130). Esta es una poesía libre de restricciones político-morales, centrada en una estetización impersonalizada de la vida en búsqueda de reflejar la realidad esencial.

#academia #chinese literature #literature #literatura #literatura china #essay #ensayo #analisis

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escenas-de-doramas · 3 years ago

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Sinopsis: La princesa del Gran Reino Xiao, obsesionada con la arquitectura y la construcción, se escapa del palacio y se une a un equipo de jóvenes apasionados que se reúnen en busca de sus sueños.

Favorecida por el ex emperador, a la princesa Chen Lang Yue se le permitió crecer libre y sin restricciones a pesar de vivir dentro de los confines del palacio. No solo es una belleza deslumbrante, sino que también es competente en todo, desde poesía hasta música. Llena de sed de conocimiento, Chen Lang Yue, animada por su interés en la construcción, se escapa del palacio para unirse a un equipo de artesanos.

Li Qing Feng formó el equipo de Muyu con su amigo de la infancia Luo Ye. Luo Qing Feng es un genio en arquitectura. Proviene de una familia aristocrática. Sin embargo, se siente inseguro acerca de su condición de hijo ilegítimo. Juntos, ocho jóvenes con diferentes personalidades colaboran para construir una arquitectura interesante.

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mujeresbacanas · 7 years ago

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Qiu Jin

(1895-1907)

Considerada heroína en su natal China, Qiu Jin fue una activista que desafió a la dinastía Qing a principios del siglo pasado, y además la primera poeta feminista de ese país.

Nació en 1875 en una familia adinerada de la provincia de Fujian, por lo que recibió una excelente educación, y aprendió desde niña a escribir, andar en caballo y artes marciales. Sus primeras escrituras eran poemas sobre cosas domésticas, un período luminoso y lleno de confianza donde Qiu Jin buscaba convertirse en una poetisa admirada.

Al cumplir los 19, vino el designio paterno de tener que casarse por obligación con el hijo de un mercader acaudalado. Qiu Jin sólo conoció la desdicha en ese matrimonio arreglado, donde comenzó a discutir con su marido por temas relacionados a los derechos de las mujeres. La frustración marital de Qiu quedó reflejada en los poemas de esa época llenos de soledad y bajo autoestima.

En 1903 la familia se mudó a Beijing donde Qiu comenzó a leer literatura feminista y se interesó aún más por la educación de las mujeres. Así Qiu abandonó su hogar para viajar y estudiar en Japón, donde su poesía adquirió fama gracias a la audacia de sus poemas, como por ejemplo Jiang Hong, donde establece que los hombres son iguales a las mujeres en sus ambiciones personales y políticas, y usa a heroínas chinas para cuestionar el destino del país en relación a las mujeres.

Al volver de Japón comenzó a adquirir cada vez más notoriedad por su pensamiento, y vestir como hombre occidental. Su poder de oratoria le valió admiración especialmente en sus discursos por los derechos de las mujeres a la libertad de casarse y educarse, así como su oposición a la costumbre, de la que ella también había sido víctima, del vendado de pies como símbolo de honor. Su activismo la llevó a unirse a las Triadas, un grupo clandestino que apoyaba el derrocamiento de la dinastía Qing y un gobierno de soberanía popular.

En 1907 fundó el diario Zhongguo Nu Bao, con una línea editorial revolucionaria y de ideas feministas que modernizaran a su país para que las mujeres fueran verdaderas ciudadanas. Debido a su apoyo revolucionario fue apresada y torturada. Como no dijo una sola palabra, Qiu fue decapitada públicamente a los 31 años. El legado de Qiu Jin continúa en el imaginario de la República Popular China instaurada en 1912 tras el derrocamiento de la dinastía Qing. Hoy es considerada una heroína nacional y tiene un museo en su honor en Shaoxing.

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zhuangzi707-blog · 8 years ago

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Shi Tao - Viaje a la gruta de Zhang Gong

Viaje a la gruta de Zhang Gong (遊張公洞圖) Shi Tao (石涛 1642-1707) Dinastía Qing (清 1644–1911) China

Tinta y color sobre papel, 45,9 x 286,4 cm Incripción "Pintura de un viaje a la gruta de Zhang Gong, [firma:] Qingxiang Shitao" Colofón (en una pieza separada de papel): Nadie está conmigo dentro de la gruta de Zhang Gong, pero siento la brisa de primavera nacida para inspirar a los hombres. Aunque provoca que loas misteriosa fuerzas de la creación se hagan evidentes, estas maravillas rara vez son mencionadas por los hombres. Cuando la mayoría de las personas hablan de ellas, siempre es de forma vaga, aun así debo pintar su espíritu y sus principios. La cueva es oscura y melancólica, como una persona extraña, su naturaleza inquieta compele a los hombres a tenerla en cuenta. Una vez que escapas hacia el profundo misterio del interior de la cueva, sus contornos parecen como tigres y leopardos. ¿No lo ves? Darse cuenta de esta grieta [en el universo] fue como escribir una poesía; Nu Wa [i.e. la creadora o reparadora de la naturaleza], refinando la roca usó todos los recursos posibles, agregando árboles y picos a este paisaje fue como haberle dado alas, elegante y refinada, parece un caballero bien arreglado. Cueva, oh cueva, ahora estás en mi pintura Aunque yaces tan oculta y tranquila, aun así sus rojos y púrpuras brillan. Es un paisaje en sí misma. [firmado:] Qingxiang Dadizu.

Detalle de la sección anterior:

#Shi Tao #Qing #Paisaje

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acapulcopress · 7 years ago

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Qiu Jin, la "Juana de Arco" china decapitada por el Imperio

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Qiu Jin, la "Juana de Arco" china decapitada por el Imperio

] PEKÍN * 9 de marzo de 2018. (The New York Times) Con una fascinación por el vino, las espadas y la fabricación de bombas, Qiu Jin no era como la mayoría de las mujeres nacidas a finales del siglo XIX en China. De niña, escribió poesía y estudió sobre heroínas marciales chinas como Hua Mulan (sí, esa Mulan, como la de la película de Disney), y soñaba con algún día ver su propio nombre en los libros de historia.

Sin embargo, sus ambiciones se contraponían a la profundamente arraigada sociedad patriarcal china, que sostenía que el lugar de una mujer era el hogar. Qiu no se rindió y se convirtió en una de las primeras chinas defensoras de la liberación de las mujeres. Desafió con ferocidad las prevalecientes normas de género y de clase del confucionismo al quitarse las vendas de los pies, vestirse con vestimenta pensada para hombres y abandonar a su joven familia para educarse en el extranjero.

Su legado como una de las revolucionarias y feministas pioneras en China se consolidó el 15 de julio de 1907, cuando las fuerzas del ejército imperial la decapitaron a los 31 años, acusada de conspirar para derrocar al gobierno dirigido por manchúes de la dinastía Qing. Fue su último acto de resistencia y posteriormente le ganaría un lugar en el panteón de los mártires revolucionarios chinos.

Al día de hoy, a menudo se le llama la “Juana de Arco china”.

“Qiu Jin vivió en una época en que a las mujeres en China no se les permitía salir de sus casas, ni se diga participar en asuntos públicos”, dijo Zhang Lifan, escritor e historiador residente de Pekín. “Qiu Jin no solo se involucró en la política, sino que sus acciones mismas fueron una rebelión”.

A lo largo de su vida, Qiu escribió con frecuencia sobre lo que consideraba roles de género opresivos en China, como se puede ver en este fragmento de un poema de 1903:

Mi cuerpo no me permite Mezclarme con los hombres Pero mi corazón es más valiente Que el de cualquiera de ellos.

Cuando Qiu escribió ese poema, China era un imperio en apuros. El gobierno Qing estaba en las últimas; se estaba colapsando bajo el peso del deterioro burocrático interno y la presión de potencias extranjeras.

Entre la incertidumbre surgieron oportunidades para las chinas educadas, como Qiu, por lo que pronto se encontró a la vanguardia de una ola emergente de nuevas feministas que creían que los derechos de la mujer y la revolución política iban naturalmente de la mano.

Sin embargo, los estudiosos señalan que la fuerza perdurable del legado de Qiu no radica solo en su liderazgo, sino también —y quizá de manera más importante— en su disposición para sacrificar su vida en última instancia a favor de la causa.

“Argumentaba que no era suficiente que las mujeres solo se quedaran sentadas pidiendo equidad”, dijo Hu Ying, profesora de Literatura China en la Universidad de California en Irvine. “Creía que debías estar dispuesta a arriesgar tu vida, y el hecho de que ella realmente viviera así fue lo que hizo que sus palabras perduraran”.

Como sucede a menudo con cualquier mártir histórico, es difícil desenmarañar los hechos de la vida de Qiu de los mitos posteriores.

Qiu Guijin (se pronuncia cho guey-in) nació en una respetada familia aristocrática, que iba en declive, en Xiamen, ciudad porteña del sur, el 8 de noviembre de 1875 (algunos académicos dicen que fue en 1877). Su padre, Qiu Shounan, era un funcionario de gobierno. Su madre, apellidada Shan, también provenía de una distinguida familia de funcionarios letrados.

Junto con su hermano y su hermana menores, Qiu creció en Xiamen y en la casa ancestral de su familia en Shaoxing, en la provincia oriental de Zhejiang.

Según todos los relatos, tuvo una niñez cómoda. Sin embargo, la obligaron a vendar sus pies, a aprender a bordar y —lo peor de todo, para Qiu— a someterse a una matrimonio arreglado.

El hombre que el padre de Qiu escogió para ella era Wang Tingjun, hijo de un comerciante rico de la provincia Hunan. En 1903, siete años después de casarse, la joven pareja se mudó, junto con sus dos hijos, de Hunan a Pekín.

Para Qiu, la vida en la capital del imperio era definitivamente menos aburrida. Hizo amistad con mujeres que tenían ideas similares a las suyas y comenzó a interesarse en los asuntos políticos de China. Se desvendó los pies, comenzó a beber grandes cantidades de vino y a experimentar vestirse con ropa de hombre y a manejar espadas.

Aun así, las frustraciones de su matrimonio afectaban profundamente su psique. Su esposo le parecía pedestre y era alguien que no se interesaba ni en la poesía ni en el conocimiento.

Así que, en el verano de 1904, Qiu, entonces de 28 años, tomó una decisión: dejó a su esposo y a sus dos hijos, vendió sus joyas y se embarcó hacia Japón (ese retiro de un hogar para viajar a otro lado es la razón por la cual algunos estudiosos a veces la llaman la “Nora de China”, en honor al personaje del drama de 1879 de Henrik Ibsen Casa de muñecas).

Resumió su vida en un poema de 1904 llamado “Arrepentimientos: líneas escritas camino a Japón”:

Ni el Sol ni la Luna dejaron rastro de luz, la Tierra está oscura, Nuestro mundo de mujeres tan profundamente hundido, ¿quién podrá ayudarnos? Las joyas vendidas para pagar el viaje por los mares, Separada de mi familia dejo mi tierra natal. Desvendando mis pies limpio mil años de veneno, Con mi corazón ardiente animo a las mujeres. Ay, este delicado pañuelo mío Manchado mitad de sangre y mitad de llanto.

En Tokio, Qiu se inscribió en la Escuela Práctica para Mujeres de Shimoda Utako, y acortó su nombre a Qiu Jin. Sin embargo, enfocó la mayor parte de su energía fuera de las aulas, estableciendo contacto con otros estudiantes chinos de mente reformista también ansiosos de fomentar la revolución en su tierra natal. Se unió a influyentes sociedades secretas contrarias al gobierno manchú, incluyendo la Sociedad de la Restauración y la Alianza Revolucionaria de Sun Yat-sen.

Regresó a China en 1906 con una determinación combativa de hacer progresar la causa de las mujeres y derrocar al gobierno Qing. Fundó la Revista de las Mujeres Chinas; no duró mucho tiempo pero esta, a diferencia de la mayoría de las publicaciones feministas de la época, usaba un lenguaje coloquial para llegar a un público más extenso sobre temas como la crueldad del vendaje de pies y los matrimonios arreglados. También aprendió a fabricar bombas.

En 1907, Qiu dirigía la Escuela Datong —un frente para un grupo que reclutaba y entrenaba a revolucionarios jóvenes— en Shaoxing cuando se enteró de que Xu Xilin, quien era su amigo y el fundador de la escuela, había sido ejecutado por asesinar a su superior manchú.

Después de la muerte de Xu, sus amigos le advirtieron a Qiu que unas tropas Qing se acercaban a Shaoxing en busca de la mujer que se creía había conspirado junto con él, pero ella se negó a huir. En una escena que desde entonces ha sido honrada y adornada de muchas maneras, Qiu intentó contraatacar, pero fue rápidamente capturada, torturada y decapitada.

A lo largo de los años, los críticos la han acusado de ser demasiado ingenua por creer —como muchos de su época— que derrocar al gobierno Qing resolvería los males sociales y políticos de China. Otros han dicho que su muerte fue innecesaria, pues tuvo mucho tiempo para escapar de los soldados que se avecinaban.

Quizá su crítico más notable fue Lu Xun, uno de los más importantes escritores chinos del siglo XX, quien creía que el comportamiento temerario de Qiu en Shaoxing estuvo relacionado con la enorme adulación que recibió cuando estuvo en Japón. Le “aplaudieron a morir”, le dijo él a un amigo.

Más de un siglo después de su muerte, muchos chinos aún visitan su tumba junto al lago del Oeste en Hangzhou para rendir honores a la mujer ahora arraigada en la conciencia nacional como una valiente heroína feminista.

Algunos también pueden recitar las famosas palabras que escribió justo antes de morir: “Viento de otoño, lluvia de otoño, llenen el corazón de melancolía”.

La frase hace un juego de palabras con su apellido Qiu, que significa “otoño” en chino mandarín.

#Juana de Arco china #Qiu Jin

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