#parisisaboutlife

[kokotowning-blog]

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[3leggedchinchilla]

Paris, city of love ❤️ #paris #parisjetaime #parisisaboutlife #bordsdeseine #couple #love #clouds #notredamedeparis #notredame #riverbank #drama #inthemoodforlove #iphone8 #touristsinparis #seineriver #cityphotography #urbanphotography (à Paris, France)

[lanostalgiejewelry]

Paris, Arc de triomphe. Photo by Mariana Salinas. " The difficult take time, the impossible a little longer " -french proverb #paris #arcdetriomphe #travelphotography #parisisaboutlife #parisisalwaysagoodidea #photooftheday #photography #parisjetaime #photographysouls #france #quoteoftheday #nofilter #photographylover #parislove

[kokotowning-blog]

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[lanostalgiejewelry]

"Paris in winter, Eiffel Tower" by Mariana Salinas. Other than designing & creating my jewelry, photography is my passion and hobby. A camera is like a save button for the mind's eye and the earth itself is art. Enjoy! #eiffeltower #eiffel #photography #travelphotography #nofilters #toureiffel #photographer #france #parisjetaime #parislove #parisphoto #parisisaboutlife #parisisalwaysagoodidea

[paulmotisi]

Recorded this #eaglesofdeathmetal cover. Please donate to #thesweetstufffoundation. #parisisaboutlife #plutoniumlovecraft

[bga-koeln]

Von Nine-Eleven zum Bataclan

Über den antisemitischen Gehalt islamistischer Terroranschläge und dessen öffentliche Verleugnung

Vortrag und Diskussion mit Alex Feuerherdt

Kaum etwas bringt die Ideologie von Islamisten so auf den Punkt wie jener Satz, mit dem al-Qaida im März 2004 ihre mörderischen Anschläge von Madrid höchstselbst erklärte: »Ihr liebt das Leben, wir lieben den Tod.« »Ihr«, das ist in den Augen dieser besessenen Muslime der gottlose, verderbte Westen mit seinen selbstbewussten Frauen, seiner selbstbestimmten Sexualität, seinen Amüsiervierteln, seinen Wahlmöglichkeiten, seinen Zweifeln, Widersprüchen und Kompromissen, seiner Individualität und seinem Freiheits- und Gleichheitsversprechen. Als »Hauptstadt der Prostitution und des Lasters« hat der »Islamische Staat«, der nichts anderes kennt als Freudlosigkeit, Unterwerfung und Vernichtung, dann auch die französische Kapitale Paris in seinem Statement zu den Terroranschlägen vom 13. November bezeichnet. Seine Selbstmordattentäter schlugen gezielt und koordiniert dort zu, wo man sich in Metropolen am Wochenende vergnügt: bei einem Konzert, in einer Bar, in einem Restaurant, im Fußballstadion. Sie wollten mit Macht den Tod dorthin bringen, wo man sich des Lebens in besonderem Maße erfreut.

Dass sie dabei auch das populäre »Bataclan« im als Anschlagsziel auswählten und dort besonders viele Menschen ermordeten, war alles andere als ein Zufall. Denn das Veranstaltungslokal am Boulevard Voltaire wurde bis vor kurzem von jüdischen Eigentümern geführt. Diese verkauften im September nach 40 Jahren den Club, weil sie – wie so viele französische Juden in diesem Jahr – nach Israel auswanderten. Regelmäßig richtet das »Bataclan« proisraelische Veranstaltungen aus. Seit vielen Jahren befand sich das Etablissement deshalb im Visier »antizionistischer« Gruppen. Es gab bereits mehrere gewalttätige Übergriffe und 2011 auch die sehr konkrete Drohung einer salafistischen Terrorgruppe: »Wir planen einen Anschlag auf das Bataclan, weil die Eigentümer Juden sind.«

»Der Feind wird nur dann zum absoluten Feind, wenn er als Kollaborateur der Juden und ihrer unmittelbaren Verbündeten identifiziert ist«, schreibt Gerhard Scheit in seinem 2004 erschienenen Buch »Suicide Attack« über die Logik der Selbstmordattentate. Die Täter im »Bataclan« haben die Veranstalter, die an jenem Abend spielende, offensiv israelsolidarische Band »Eagles of Death Metal« und die Konzertgäste samt und sonders als solche absoluten Feinde identifiziert und deshalb nicht gezögert, sie zu exekutieren, solange die Munition reichte. Als schließlich die Polizei eintraf, haben sie ihre Sprengstoffgürtel gezündet. Es war dies die »Fortsetzung des Pogroms mit anderen Mitteln« als »Privatisierung staatlicher Vernichtungsaktionen« (Scheit).

Doch in der Berichterstattung wurde weitgehend ausgeblendet, dass es sich bei dem opferreichsten Angriff von Paris um einen antisemitischen Anschlag handelte. Auch bei anderen islamistischen Attacken – beispielsweise nach Nine-Eleven, den Attentaten Ende November 2008 in Mumbai oder dem Angriff auf den koscheren Pariser Supermarkt im Januar dieses Jahres – spielte es in der öffentlichen Debatte kaum eine Rolle, dass die Täter ihre jeweiligen Ziele nicht zuletzt deshalb auswählten, weil sie sie für »jüdisch« hielten. Wenn es zu Terroranschlägen in Israel kommt, wird hierzulande der Judenhass erst recht nicht thematisiert.

In seinem Vortrag wird Alex Feuerherdt analysieren, woher diese Leerstelle kommt und weshalb das Offensichtliche immer wieder konsequent unausgesprochen bleibt oder gar geleugnet wird. Zudem wird er die Bedeutung des Antisemitismus für den Islamismus beleuchten und der Frage nachgehen, warum die Empathie gegenüber den Opfern des Terrors stets geringer ausfällt als die Verständnisinnigkeit gegenüber jenen, die diesen Terror exekutieren.

Donnerstag, 17. Dezember 2015 – 19:15 Uhr – Hörsaal XII, Hauptgebäude der Uni Köln Eine Veranstaltung des Bündnis gegen Antisemitismus Köln und des AStA der Universität zu Köln.

[fafainasia]

Good Morning Paris ☀️ #nofilter #imafuckingtouristinparis #sacrecoeur #granderouedeparis #grandpalais #toitsdeparis #sunrise #skyporn #parisisaboutlife #icicestparis (à Paris, France)

[kokotowning-blog]

🗼 Iconic 🗼 #paris #effieltower #france #effieltour #french #paris🇫🇷 #weekendinparis #holiday #travel #ilovefrance #tower #frenchie #english #sightseeing #tourist #parisjetaime #francesinha #europe #parisienne #effiel #famous #beautiful #parisian #paristourisme #iloveparis #franceiloveyou #iloveparis #parisisaboutlife #effieltowerlove #loves_paris #kristinatowning (at Eiffel Tower, Paris)

[fauwlei]

Vrijdag 13de

Vrijdag 13 november, een zwarte bladzijde, de tweede al voor Parijs dit jaar en de zoveelste wereldwijd sinds begin 2015.

Want laten we de duizenden doden in Nigeria niet vergeten, van de hand van Boko Haram, de studenten in Kenia eerder dit jaar, de talloze bommen elke dag in Syrië....

Mais oui, je suis Paris, Charlie,... Je suis ook de orang oetan die verbrand en stikkend moet vluchten naar Indonesische dorpjes omdat "de mens" zijn woud heeft stuk gemaakt. Ironisch genoeg betekent orang oetan, in het Indonesisch "mens van het bos"....

Ik postte dit kleinood op mijn wall omdat ik principieel anti-religie ben en omdat het waar is: we hebben geen ijle, ongrijpbare gebedjes nodig. We hebben daden nodig, geen oorlogsdaden, vuur bevecht men niet met vuur, we hebben nu meer dan ooit liefde nodig. Liefde, cultuur, feest, familie,  vrienden, liters alcohol if need be.

Alles tegen de angst en de verzuring. Azijnpissers genoeg hier. De meesten hebben er zeer succesvol een zelfstandig bijberoep van gemaakt.

Onze "cultuur" as we know it wordt aangevallen. Zoveel is duidelijk. Eerst was er de vrijheid van meningsuiting (Charlie Hebdo), nu zijn er restaurants, een sportmanifestatie (stade de France) en een concerthal (Bataclan).

In de nasleep hiervan werd Brussel een spookstad.

Ikzelf twijfel nog of ik naar een nakend concert zal gaan van Florence + The Machine. Wil ik daar in een uitverkocht Sportpaleis staan? In wat hoogstwaarschijnlijk een gespannen sfeer zal zijn en een te luide boer de aanleiding zal zijn tot een paniekaanval?

De ik van weleer had geen schrik. Ikke BPA (Before Paris Attacks). Net zo min als mijn fuivende naaste medemens.

Ik denk niet dat ooit eerder iemand van ons gedacht heeft: oh, wat als ze hier ineens van de balkon van de Vooruit in de menigte zouden beginnen schieten?

Liever dan hier doemgedachten over te hebben, herinner ik mezelf en u, lezer, er liever aan, hoe zorgeloos en heerlijk decadent wij waren. Geen beter moment om mijn partners in party, te eren.

Ik heb een vriendin W. Veelal is zij mijn wingwoman en omgekeerd, wanneer we lallend, rebels en met een zekere mannelijke elegantie door Gent banjeren. We dansen, wat je dansen noemt, lachen luid met het hoofd in de nek en sluiten de avond af, liggend achterover, bij voorkeur op een podium, om een beetje te filosoferen over venten enzo. Er was één avond, die begon bij de Chileen met Pisco Sours, liep vervolgens over in Patron shotjes (ne-ver drink when alone....) en eindigde met mij in de zetel thuis. Een gapend gat tussen het laatste glaasje Patron en de voordeur nalatend. Video's en foto's op mijn gsm, helderden naderhand bepaalde hiaten op. Echter niet zonder schroom. Er was W die danste met een paraplu. Geen van ons beiden die weet waar die paraplu vandaan kwam noch waar die gebleven is.

Er is eveneens sidekick en wederhelft S. S besprong, letterlijk, besprong als een grote, bruinharige kikker, ooit een een man/jongen in de Charlatan. Uit pure vreugde. Want die peet had hem herkend als de bassist van zijn toenmalige band. En S had wel een paar rumcola's op. Hupsakee. Hij gaat ook los op alles wat varieert tussen Boyz II Men en pakweg Daft Punk. Geef het een beat en een groove...en hij gaat. Geen enkele babysitter van ons is al op tijd naar huis kunnen vertrekken. Waarvoor excuses.

Ik heb ook mijn "bol", D. Die ken ik van de eerste dag in de luchtvaart, we zaten samen in de opleiding. Sinds dag 1 lagen we samen te huilen van het lachen. De eerste nightstops samen bleken algauw ook in de annalen te verzeilen. Legen-waitforit-dary. Er waren nachtjes met magische sigaretjes ergens in een Ivoriaans kustdorpje, dance-battles in een Senegalees spiegelpaleis (a.k.a discotheek), D gehuld in een turquoise v-neck tee versus een hoopje 50 Cent imitators. Zeer recent nog huppelden we allen samen rond in Antwerpen en besloot D wederom zijn danstalent te bewijzen, middels het uitvoeren van zeer veerkrachtige en ritmische lunges.

Hij scheurde er zijn broek aan en ik rolde over de vloer van het lachen.

Er was ook ex-vriend R. R rook, ruikt, een feestje als een bloedhond. "Ik hoor daar ergens een beat-je", pleegde hij te zeggen, net wanneer je in de middle of bloody nowhere zat in Kroatië.

Vriend C dan, dateert van tijden dat ik de wereld wilde verbeteren in Leuven. Ooit belandden we in de krochten van een bar, waar ik als toegewijd lid van een studentenvereniging de sleutel van had, omdat alle andere bars gesloten waren. Het was tijdens de blok. Feit is: ik was dit vergeten. Pas jaren later knipperde er sputterend een lichtje aan toen hij zei “weet je nog die keer dat je de sleutel van de bar had...”. C heeft moves als Justin Timberlake, maar komt dan gehuld in de vacht van 7 schapen naar de White Cat in Gent. (fyi, de White Cat is een zweethut. Kom erheen in een marcel en leg je haar goed en het druppelt langs je rug.) Vervolgens beweegt hij amper, weigerend zijn wollen deken uit te doen, want eronder draagt hij enkel een singlet. (Ik krijg nog steeds jeuk als ik eraan denk...) Wederhelft M staat ondertussen wel van jetje te geven, voornamelijk op liedjes waar "shake" en "bootie" in voorkomen. De waarheid pleegt mij te zeggen dat C de andere keren geen wollen jeuktrui aanhad. Laatst was het een leren jasje. Op zich al minder itchyscratchy.

Mijn wingman van vervlogen tijden PJ, hulde zichzelf in excentrieke pakjes, boetseerde zijn baard, snor en hoofdhaar tot iets wat niet zou misstaan in het SMAK en vroeg zich vervolgens de halve avond af waarom "alle wuven peinzen dakkik gay zien vint". Ironisch genoeg trokken we er ooit op uit, het themalied van Indiana Jones neuriënd (dat was het strijdlied), vastberaden hem een meisje te vinden. Ik spotte er eentje, hij ging akkoord....en toen bleek zij gay te zijn. Gay... voor mij.

Ik herinner mezelf en u eraan hoe stijlloos, klasseloos, limiet-loos, zorgeloos decadent we waren.

Correctie: zijn.

Correctie2: zullen zijn.

Geen passé composé voor ons, goed geprobeerd, maar wel:

VIVE LA FETE!

en

((lang zal je leven in de) GLORIA. Gloria Gaynor.

“Go on now go, fly out the door.

Just turn around now, cause you're not welcome anymore.

Weren't you the one who tried to hurt me with goodbye (okay, gunfire)?

You think I crumble? Did I'd lay down and die?”

(...)

“Oh no not I! I will survive!

Oh, as long as I know how to love, I know I'll stay alive.

I've got all my life to live,

And I've got all my love to give,

I'll survive, I will survive!”

[kokotowning-blog]

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[generationbataclan-blog]

Les souvenirs se précipitent avant et après le 13 novembre 2015.

Imprimer sa place de concert. Arriver tôt pour avoir la certitude d’être bien placé. Patienter le temps de la première partie. Applaudir, crier. Se déhancher progressivement et jusqu’à épuisement, finalement, devant la scène du Bataclan. Coïncidence du hip hop. Kendrick Lamar, A$AP Rocky, Azelia Banks. S’imaginer, pendant un instant, qu’on est en Californie. Palmiers, blunts, décapotable. Tous les clichés y passent. Parce que Los Angeles c’est certes moins familial que le 11ème, mais c’est exotique. Se dire que ce serait sûrement une vie plus trépidante. Ne pas écarter la possibilité d’abandonner Oberkampf pour Echo Park. Pas tout de suite, bientôt, un jour. Eventuellement. Paris semble quand même plus serein ; il vaut mieux rester en fin de compte. Copier les mouvements des types en jersey postés juste devant parce qu’ils maîtrisent parfaitement l’elbow dance. Dans la fosse, se presser contre les autres parce qu’on veut tout voir, tout entendre, tout sentir. Prendre des photos, filmer les meilleures chansons. Savoir d’avance qu’on aura des courbatures le lendemain. Connaître les paroles par cœur, les réciter et les chanter à tue-tête. Profiter de la musique intensément, qu’importe que la bière mousse et éclabousse, que la fumée envahisse les poumons, que la sueur tâche ça et là les vêtements. Après la fin du concert, passer devant le tour van maladroitement garé en face de la porte d’entrée. Tenter d’apercevoir l’entourage de l’artiste, avoir l’ambition d’espérer un autographe.

Continuer la soirée dans un bar du coin. Passer chercher un shawarma poulet cumin au Délice aux milles épices entre deux pintes bues un peu trop vite. Sympathiser avec le barman et faire quelques shots au comptoir pour se prouver qu’on est motivé. Insérer une ellipse temporelle — celle du black-out occasionnel de fin de semaine. Rentrer de La Bellevilloise à pieds à cinq heures du matin. Descendre la rue de Ménilmontant, qui semble interminable, jusqu’à atteindre la Place Verte, à l’angle de la rue Oberkampf et de la rue Saint-Maur. Se coucher ivre, extenué, mais heureux. Bruncher le lendemain sur les quais du Canal. Accepter d’écouter, dans une semi-léthargie, les exploits des amis aussi sortis la veille. Parler de cul très fort à côté d’un couple enlacé tranquillement. Essayer de deviner qui porte la culotte, si ce sont des canards. Prétendre qu’on est totalement décomplexé quand on est surtout content de profiter d’un après-midi entre potes.

Marcher sur les feuilles d’automne le long du boulevard Voltaire et regarder les parties de pétanque se succéder d’un œil distrait. Descendre la rue Oberkampf jusqu’au métro Richard-Lenoir. S’arrêter chez le boulanger, le fromager, le fleuriste, chez Nicolas. Juste pour ramener quelque chose de sympa à l’apéro. Sentir le vent de novembre chatouiller les joues, la nuque, les cheveux. Ecouter de la pop stupide pour faire passer le temps du trajet. Where Are You Now That I Need You? S’autoriser la folie d’esquisser quelques pas de danse en attendant que le feu passe au vert. Se servir de La Poste comme point de rendez-vous habituel. Traverser au feu rouge en courant parce qu’on est impatient d’arriver, qu’on s’en fiche, qu’on ne ressent pas le danger. Comme c’est pratique d’être insouciant. Comme c’est téméraire de vivre normalement. S’arrêter devant la bouche du métro Parmentier pour vérifier l’itinéraire à suivre et échanger un baiser rapide mais pas volé. Grimper dans la rame de métro juste avant la fermeture des portes. Officiellement se targuer de ne pas faire Parmentier-République à pieds alors que ça prend dix minutes, même pas — mais officieusement s’en vouloir. Economiser ses mouvements parce qu’on a encore des courbatures à cause du concert. Ca fait pourtant plusieurs jours maintenant.

Me rappeler qu’il y a environ un an, j’ai pris un Uber à deux heures et demi du matin de Charonne à Parmentier pour rentrer chez moi, parce que c’était un mardi soir, qu’il n’y avait plus de métro, que je m’étais faite larguer. Avoir réussi à contenir mes larmes parce que je me sentais en sécurité, réconfortée par cet itinéraire si naturel. Ne pas être capable de les contenir aujourd’hui. Entamer une liste idiote de souvenirs insignifiants qui ne parleront qu’à moi. Me rappeler que c’est rue Bichat que j’ai fait mes tous premiers pas il y a vingt-trois ans — d’accord, vingt-deux. J’ai marché tard, mais parlé tôt dans l’appartement de la rue Bichat. Que c’est dans le jardin de l’hôpital Saint Louis que j’allais collectionner les cailloux pour essayer ensuite, bêtement, de les manger comme des friandises. Que de quatre à dix ans du lundi au vendredi j’ai emprunté la rue du Faubourg du Temple et celle de la Fontaine au Roi pour aller à l’école à République, à deux pas du Canal. Me rappeler que mes camarades de classe et moi longions ce même Canal pour aller au gymnase le vendredi après-midi. On y faisait du judo, du foot. Une fois ou deux on a même appris à jongler — surtout les autres, en fait, parce que je n’y arrivais pas vraiment. Que plus tard, une fois au collège, le Canal m’évoquait plutôt la bibliothèque de la rue de Lancry où j’empruntais des livres presque tous les weekends. Qu’un jour, j’ai eu envie d’emprunter des CDs aussi, parce que le mot « discothèque » m’intriguait, et que c’est à cette époque-là qu’a débuté mon amour pour la musique. Que c’est cet amour pour la musique qui m’a conduite plus tard à aller de concert en concert. Surtout dans des salles éclectiques, sans prétention, où flotte pendant une heure ou deux un sentiment de liberté et de sincérité inimitables. Des salles comme celle du Bataclan.

Ecrire à l’infinitif et me sentir minable car tout, tout, tout est absolument anecdotique aujourd’hui. Rien n’a d’importance. Rien n’a de saveur si ce n’est celle du deuil. Car j’ai honte d’employer le pronom “je”. Honte de me dire que “c’est un miracle”. Car je trouve injuste d’estimer que “j’ai de la chance” d’être vivante. Je pense à la vie, à celle des autres. Aux vies qui ont été prises — pour rien. Aux personnes entre la vie et la mort, aux blessés, aux rescapés, aux survivants. Je pense aux 10ème et 11ème arrondissements dont les rues sont tâchées de sang. Je pense à ce quartier et j’ai envie de le rebaptiser : lieu de vie, repère, foyer. Vendredi soir, les terroristes y sont entrés par effraction.

C’est en expliquant à mon entourage en quoi les lieux touchés par les attaques terroristes du vendredi 13 novembre 2015 à Paris me paraissent familiers que la beauté de chacun de ces lieux m’a frappée. Ils ont façonné la personne que je suis aujourd’hui. Pour cette raison, cette liste se veut sans fin ni chute. J’aimerais simplement que chaque personne qui lira ce texte se sente libre d’ajouter dans les commentaires un souvenir qui lui est cher concernant une zone touchée par le terrorisme en France comme ailleurs.

Paloma

[flora-p-mots]

Fluctat nec mergitur

Je pensais ne jamais revenir ici. Je croyais que je n’avais plus besoin d’écrire ou alors deux trois phrases dans le coin d’un carnet pour me délester d’un truc trop lourd mais, en tout cas, pas revenir à La Mort Dans l’Âme avec des mots dedans. 

Je suis française, je suis parisienne, depuis une semaine mon âme porte véritablement la mort.

J’ai perdu des amis, des connaissances, des espoirs et des croyances. J’ai eu peur, j’ai été en colère, je suis encore stupéfaite, je serais marquée longtemps longtemps. J’ai détesté le #prayforparis, j’ai adoré la réponse de Joan Sfar #parisisaboutlife, j’ai pleuré, j’ai fais la fête, beaucoup, pour oublier, j’ai eu mal au cœur et à l’âme, j’ai eu mal physiquement parce que je somatise toujours beaucoup. J’ai écout�� de la musique joyeuse pour faire passer, j’écoute de la musique triste parce que j’ai toujours besoin d’aller au bout de la noirceur pour en sortir, alors j’écoute Anne Sylvestre qui a perdu son petit-fils au Bataclan, j’écoute Mano Solo qui me fait chialer quelques soit les circonstances, j’écoute Mansfield TYA parce que j’étais à leur concert au Café de la danse quand l’horreur a pris place dans ma si belle ville.

J’ai mis presque 2 ans à me sentir Parisienne, à sentir que cette ville m’appelait, me retenait, à en voir la beauté et la richesse. Paris est sauvage, il faut du temps pour l’apprivoiser mais quand c’est fait elle te séduit à tout jamais. Paris plus belle ville du monde, j’ai tellement entendu cette phrase avant de la dire moi-même. Paris a le mystère des belles femmes, la joie de vivre des enfants, la folie des artistes, les vices des gens comme moi. J’aime ma ville et je la connais et il y a une semaine je me suis sentie violé dans mon intimité. Ces bâtards auraient fusillé mes potes dans mon salon la douleur n’aurait pas été plus grande.

Ça fait une semaine que je vis hors de ma propre vie, je me sens extérieur à tout, spectatrice du monde, dans un état contemplatif. Je cherche des solutions pour en sortir mais j’ai du mal à trouver, je vois mes amis, je bois, beaucoup, je m’occupe à faire des gâteaux comme si le sucre et le gras allaient me protéger. Ce soir je vais voir ma meilleure amie pour la première fois depuis les tueries, je veux ce moment comme une échappatoire, elle a eu peur pour moi et j’ai eu peur pour elle, je me rends compte que j’aurais pu la perdre et mes poils se dressent, les larmes me montent quand j’y pense. On est tous vulnérables car si vendredi tous mes amis ne sont pas partis c’est par pur hasard, si je suis encore là aujourd’hui c’est par hasard, il n’y a que ça qui a fait que pour une fois je ne buvais pas un verre en sortant du boulot.

On aimerait tous savoir quoi faire pour se battre contre ça mais il n’y a rien à faire. Notre seul arme est de ne pas céder à la peur, de continuer à vivre normalement, de sortir, de rire, de dire à ceux qu’on aime qu’on les aime, fort, autant que la vie le permet, les embrasser aussi fort qu’on les aime, baiser et emmerder l’oppresseur. Mais qu’est que j’aimerais faire plus, j’ai envie de tout péter, je hais l’impuissance c’est le pire sentiment pour moi et je suis en plein dedans.

Mais on se laisse pas abattre, vous avez attaqué Paris bande d’enflures, vous ne nous aurez pas comme ça.

He les crevures ! Vous connaissez la devise de Paris ? Fluctuat nec mergitur et pour reprendre les mots de Joan Sfar, ça veut dire merde à la mort.

“Rien qu’une fois Faire des vagues et que ça bouge Et que le ciel devienne rouge Qu’enfin on ose donner de la voix“

Anne Sylvestre - Rien qu’une fois faire des vagues