#oprobio

[librosyfragmentos]

Necesitábamos el sacrificio de los buenos i humildes para borrar el oprobio de malos i soberbios

GONZALES PRADA, Manuel, «Grau», en Pájinas libres, Obras [completas], tomo I volumen I, Editorial Copé, Lima, 2da. Ed., 1991, p. 84.

[onlyhurtforaminute]

NASHGUL-FLAY OFF

[quiero-leer-en-paz]

La literatura en los tiempos del oprobio (2024), Liliana Bodoc

Joya de joyas que me vine a encontrar en la Feria de Editores y Cultura Gráfica en Mar del Plata, a la que fui casi que por casualidad. Venía de haber conseguido la Saga de los Confines completa en el Coto Interbalneario(TM), ya sentía la alegría de tenerla en mi biblioteca para releer y subrayar y amar de nuevo. Cuando vislumbré su nombre en la tapa de este libro, el primero que vi apenas entré, supe que tenía que llevármelo. Di una vuelta con la excusa de no hacer compras impulsivas, pero sabía que no me lo iba a perdonar si no lo llevaba en ese mismo momento. Liliana Bodoc hablando sobre literatura, ¿cómo dejarlo pasar?

Fue una lectura rápida, la hice en un día, en tres viajes de subte con un lápiz en la mano y todo el equilibrio del que soy capaz. Después de tantos años me acostumbré bastante a leer en condiciones del estilo, algo en el movimiento del subte o el tren me ayuda a meterme en la lectura. Como si el avanzar físicamente me ayudara a avanzar sobre cada página.

No había leído a Bodoc en su faceta no ficcional. Como fan de su narrativa, amante de la literatura y (aspirante a) escritora, estas cincuenta páginas son una belleza. Es refrescante y fascinante leer sus reflexiones teóricas sobre ella en estas tres conferencias y una entrevista. Una mujer tan lúcida, tan plantada en la tierra y en la actualidad. La palabra, como bien lo reconoce ella misma, es uno de los grandes temas de su obra. Llama al escritor y a cualquier persona dispuesta a escuchar a hablar con decisión y amor por la propia lengua. Nos invita a una literatura comprometida, pero no en su sentido más cliché, el que nos explican en cátedras de literatura francesa y queda perdida en algún lugar entre el marcador a medio borrar y los apuntes a medio tomar. Para Bodoc, la literatura comprometida con la realidad en la que surge es fundamental, de otra forma sería un desperdicio de sus posibilidades: “No usemos la providencial agua de la poesía para regar la maceta privilegiada del balcón señorial, sino para regar los sencillos y sedientos campos del Señor y del ser humano”.

Tan colosal y a la vez tan sencillo lo que dice; esa es la marca de todo genio. Personalmente, solo puedo intentar y aspirar a que mi trabajo con/por la literatura logre una parte de ese cambio positivo en el que Bodoc no dejó de creer: “Creo que la palabra nos hace libres. Creo que la palabra nos hace bellos. Creo que la palabra nos hace luminosos. Y creo que, si alguna vez nos toca quedarnos sin palabras, que sea porque estamos maravillados y no porque estamos vacíos”.

[mujerconalasdemariposa]

Puestos los ojos en Jesús, el autor y consumador de la fe, el cual por el gozo puesto delante de él sufrió la cruz, menospreciando el oprobio, y se sentó a la diestra del trono de Dios...

(Hebreos 12:2)... Amén...DTBM.!!🙌🎄🧑‍🎄☃️❄️

[sublime-redentor]

Puestos los ojos en Jesús, el autor y consumador de la fe, el cual por el gozo puesto delante de él sufrió la cruz, menospreciando el oprobio, y se sentó a la diestra del trono de Dios.

Hebreos 12'2

[larn-solo]

[ The man ]

Confieso que la noticia despierta la eterna pregunta que carcome mis entrañas. Batallo cada día, con consciente subversión, contra mi innata estirpe y natura. A contracorriente evito las acciones que para otros son cantos de orgullo, pero en mis labios saben a oprobio. Es una lucha a muerte y por ello deseo morir hoy: ahora que todavía no claudico. Confieso que me aterra, hasta mi más recóndita célula, ser igual que ellos.

— Đᴇsᴠᴀʀɪ́ᴏʂ ᴅᴇ ᴜɴ Ḁɴɢᴇʟ Ͼᴀɪ́ᴅᴏ —

© Ͼʜʀɪʂᴛᴏᴘʜᴇʀ Ɖʀᴀᴋᴇ |Lᴀʀɴ Sᴏʟᴏ| ┤Lima/Perú • 24/mrz./2023├

[groennuuk]

Escucha, solo escucha, Margarita Garcia Alonso #animation #graphicdesigner

"Que no se rebaje a la súplica ni al oprobio del llanto ni a la fabulosa esperanza ni a las pequeñas magias del miedo ni al simulacro del histrión; el Otro lo mira." (Jorge Luis Borges)

[adamsmithfree]

"El Estiércol del Demonio"

En Colombia, en una democracia, la izquierda sólo puede protestar y mostrar su descontento con violencia.

Destruyendo, incendiando, atacando policías, imponiendo bloqueos. Y cuando la izquierda llega al poder, sólo puede gobernar a las patadas, insultando y matoneando a la oposición, atacando a la prensa y propagando mentiras, mientras se dedica al latrocinio y a destruir sistemáticamente el país. La izquierda es la antítesis de la civilización. La izquierda es barbarie. Siempre.

Y bajo un gobierno de izquierda, la oposición del centro y de la derecha, siempre se manifiesta pacíficamente, mientras que el gobierno de izquierda hace pactos con las bandas criminales de izquierda que agrede, maltrata y asesina a la población.

En Venezuela, bajo el oprobio y la represión violenta de la dictadura de izquierda, la oposición -que aglutina todos los sectores políticos, desde la derecha, el centro hasta la izquierda democrática- siempre protesta y se manifiesta pacíficamente.

Es lógico entonces pensar, que a medida que el régimen autoritario de Petro se vaya consolidando, ya no será tan condescendiente con la oposición, ni con la prensa. Tarde que temprano comenzará a reprimir, tanto en las calles, como perfilando y ubicando a los líderes opositores y tarde que temprano vendrá la represión.

Siempre termina en lo mismo, porque en socialismo es imposible la Libertad. A la izquierda no le interesa mejorar las condiciones de vida de las personas. No hay nada más egoísta que un izquierdista. A la izquierda lo único que le interesa es el poder y el control de la población, para experimentar con el esquizofrénico modelo fracasado de Marx y Engels.

Cuando todo es propiedad del Estado y todo lo decide el Estado, no hay campo para que el individuo tenga iniciativa. Se destruye por completo la creatividad y la movilidad social. La propiedad privada y el libre mercado por esa misma razón, son elementos esenciales, como el aire y como el agua, para que pueda existir la Libertad y pueda fluir la vida.

El socialismo siempre será gris, será tristeza, opresión, tiranía, miseria y muerte. ¿Por qué la izquierda se niega a entender algo tan abrumadoramente simple, lógico y sencillo? ¿Por qué la izquierda insiste en negar la naturaleza humana?

Y aún más, cuando todos los intentos de imponer el modelo socialista totalitario (comunista) a una sociedad, a un país, históricamente, sin excepción han sido un fracaso y sólo han producido Nicaraguas, Cubas, Venezuelas, Coreas del Norte, Cortinas de Hierros, URSS, Cambodias, etc.

El mamerto izquierdista piensa con las emociones, con las ilusiones, con la ideología, mientras se limpia la caca con los hechos, con la evidencia, con las leyes de la economía, negándose a sí mismo y su propia naturaleza humana. Por eso el marxismo, socialismo y/o comunismo, no es otra cosa que "el estiércol del demonio".

Colombia, bajo ninguna circunstancia puede permitir, que un bandido, hampón, oportunista, mitómano, engañabobos, corrupto y abusivo como Gustavo Petro, que se alió con todas las bandas criminales del país, con gobiernos extranjeros, como Cuba, Venezuela, Rusia e Irán - lo que lo hace estar comprometido con ellos- que se financió con el narcotráfico y se voló los topes electorales -lo que lo hace ilegítimo- termine destruyendo el país y nos someta a 50 millones de colombianos a la más oprobiosa narco dictadura de crimen organizado del Socialismo del Siglo XXI, del Foro de Sao Paulo y del Grupo de Puebla.

Como muy bien dice Abelardo De La Espriella: "a esta Patria la tenemos que defender por la razón o por la fuerza".

[anaperu05]

(PUNTOS DE PARTIDA)

I

PALABRAS, ganancias de un cuarto de hora arrancado al árbol calcinado del lenguaje, entre los buenos días y las buenas noches, puertas de entrada y salida y entrada de un corredor que va de ninguna parte a ningúnlado.

Damos vueltas y vueltas en el vientre animal, en el vientre mineral, en el vientre temporal. Encontrar la salida: el poema.

Obstinación de ese rostro donde se quiebran mis miradas. Frente armada, invicta ante un paisaje en ruinas, tras el asalto al secreto. Melancolía de volcán.

La benévola jeta de piedra de cartón del jefe, del Conductor, fetiche del siglo; los yo, tú, él tejedores de telarañas, pronombre armados de uñas; las divinidades sin rostro, abstractas. Él y nosotros, Nosotros y Él: nadie y ninguno. Dios padre se venga en todos estos ídolos.

El instante se congela, blancura compacta que ciega y no responde y se desvanece, témpano empujado por corrientes circulares. Ha de volver.

Arrancar las máscaras de la fantasía, clavar una pica en el centro sensible: provocar la erupción.

Cortar el cordón umbilical, matar bien a la Madre: crimen que el poeta moderno cometió por todos, en nombre de todos. Toca al nuevo poeta descubrir a la Mujer.

II

Hablar por hablar, arrancar sones a la desesperada, escribir al dictado lo que dice el vuelo de la mosca, ennegrecer. El tiempo se abre en dos: hora del salto mortal.

Palabras, frases, sílabas, astros que giran alrededor de un cetro fijo. Dos cuerpos, muchos seres que se encuentran en una palabra. El papel se cubre de letras indelebles, que nadie dijo, que nadie dictó, que han caído allí y arden y queman y se apagan. Así pues, existe la poesía, el amor existe. y si yo no existo, existes tú.

Por todas partes los solitarios forzados empiezan a crear las palabras del nuevo diálogo.

El chorro de agua. La bocanada de salud. Una muchacha reclinada sobre su pasado. El vino, el fuego, la guitarra, la sobremesa. Un muro de terciopelo rojo en una plaza de pueblo. Las aclamaciones, la caballería reluciente entrando en la ciudad, el pueblo en vilo: ¡himnos! La irrupción de lo blanco, de lo verde, de lo llameante. Lo demasiado fácil, lo que se escribe solo: la poesía.

El poema prepara un orden amoroso. Preveo un hombre-sol y una mujer-luna, el uno libre de su poder, la otra libre de su esclavitud, y amores implacables rayando el espacio negro. Todo ha de ceder a esas águilas incandescentes.

Por las almenas de tu frente el canto alborea. La justicia poética incendia campos de oprobio: no hay sitio para la nostalgia, el yo, el nombre propio.

Todo poema se cumple a expensas del poeta.

Mediodía futuro, árbol inmenso de follaje invisible. En las plazas cantan los hombres y las mujeres el canto solar, surtidor de transparencias. Me cubre la marejada amarilla: nada mío ha de hablar por mi boca.

Cuando la Historia duerme, habla en sueños: en la frente del pueblo dormido el poema es una constelación de sangre. Cuando la Historia despierta, la imagen se hace acto, acontece el poema: la poesía entra en acción.

Merece lo que sueñas.

[denorteanorte]

Pequeños recuerdos de la cárcel

El profesor Alayón días atrás recordó en su redes sociales un posteo que realizó el 19 de maro de 2021 en Facebook.  Alayón sobrevivió al oprobio de la dictadura. A 48 años del golpe cívico militar, lo puede contar en primera persona.  En el posteo difunde una carta personal de su mujer. Nada más valioso. Pues las victimas de la dictadura, las que sobrevivieron y las 30.000 que no, son personas.…

[rafaelmartinez67]

Tienes que sumergirte, que aprender,

unas veces es dicha, otras oprobio,

no te rindas, no debes alejarte

cuando a la hora se le fue la luz.

Aguantar, aguardar, estando hundido,

desbordado unas veces, otras mudo,

es una ley extraña, no hay centellas,

no estás solo, mira a tu alrededor:

(Gottfried Benn)

[v0ice0fthes0ul]

A Francisco López Merino

Si te cubriste, por deliberada mano, de muerte,

si tu voluntad fue rehusar todas las mañanas del mundo,

es inútil que palabras rechazadas te soliciten,

predestinadas a imposibilidad y a derrota.

Sólo me queda entonces

decir el deshonor de las rosas que no supieron demorarte,

el oprobio del día que te permitió el balazo y el fin.

¿Qué sabrá oponer nuestra voz

a lo confirmado por la disolución, la lágrima, el mármol?

Pero hay ternuras que por ninguna muerte son menos:

las íntimas, indescifrables noticias que nos cuenta la música,

la patria que condesciende a higuera y aljibe,

la gravitación del amor, que nos justifica.

Pienso en ellas y pienso también, amigo escondido,

que tal vez a imagen de la predilección, obramos la muerte,

que la supiste de campanas, niña y graciosa,

hermana de tu aplicada letra de colegial,

y que hubieras querido distraerte en ella como en un sueño.

Si esto es verdad y si cuando el tiempo nos deja,

nos queda un sedimento de eternidad, un gusto del mundo,

entonces es ligera tu muerte,

como los versos en que siempre estás esperándonos,

entonces no profanarán tu tiniebla

estas amistades que invocan.

[la-semillera]

Maruja Mallo & Rosalía de Castro

¡Oh, no quiero ceñirme a las reglas del arte! Mis pensamientos son vagabundos, mi imaginación errante, y mi alma solo se satisface de impresiones. Jamás ha dominado en mi alma la esperanza de la gloria, ni he soñado nunca con laureles que oprimiesen mi frente. Solo cantos de independencia y libertad han balbucido mis labios, aunque alrededor hubiese sentido, desde la cuna ya, el ruido de las cadenas que debían aprisionarme para siempre, porque el patrimonio de la mujer son los grillos de la esclavitud. Yo, sin embargo, soy libre, libre como los pájaros, como las brisas; como los árabes en el desierto y el pirata en el mar. Libre es mi corazón, libre mi alma, y libre mi pensamiento, que se alza hasta el cielo y desciende hasta la tierra soberbio como Luzbel y dulce como una esperanza. Cuando los señores de la tierra me amenazan con una mirada, o quieren marcar mi frente con una mancha de oprobio, yo me río como ellos se ríen y hago, en apariencia, mi iniquidad más grande que su iniquidad. En el fondo, no obstante, mi corazón es bueno; pero no acato los mandatos de mis iguales y creo que su hechura es igual a mi hechura, y que su carne es igual a mi carne.

.

«Lieders», Rosalía de Castro, publicado por primera vez en El Album de El Miño, en Vigo (1858).

Sirenas, Maruja Mallo

[sunv18]

Player 2.

Y con oprobio sostengo tus manos, con la certidumbre de que a través de mi pecho sientas la ineptitud de mi forma de amar, con unos ojos que sin agua cesan de mojar; una súplica en último aliento , prometo será la chispa que trae la paz.

Y aunque en cada partida yo pierdo, y hasta ahora no he podido ganar , juro alcanzar juntos la meta.

Si oprimes el botón continuar..

[antaxzantax]

5 de marzo de 1983

Alfred se despertó. Con la zurda tanteó la mesita para buscar el reloj analógico. Por la oscuridad, encendió la lámpara. Las manecillas marcaban las 03:42. Recolocó el reloj en su lugar. Reacomodó la almohada y se volvió a acostar boca arriba. Su espalda le dolía, al igual que sus costillas y brazos. Revolviéndose un tanto, alucinó con que un hilillo de sangre manaba de una profunda herida escindida en la ingle. Se tanteó la pierna para demostrar la falsedad de esta impresión. Una vez convencido, sacó los brazos de la sábana para estirarlos junto a su cuerpo, en paralelo a su tronco. Dolor. Pinchazos, contusiones y la quemazón de la pomada que le habían aplicado para bajar la hinchazón.

Tres meses antes todo había terminado. La base antártica había explotado. La investigación de Alexia se había perdido para siempre. Todo ocurrió antes de que él mismo fuera a visitar a hermana y a su padre en el Polo Sur. Tan solo unos pocos días antes. Alexander y Alexia sobrevivieron. Cuando regresaron a Inglaterra, Alfred, en su intimidad, se sintió contento; hasta que el lacerante efecto de la realidad anuló su dicha. Alexia había llorado. Por primera vez, que él recordase, había visto a Alexia llorar. Sus lágrimas eran por la pérdida de su investigación, de su virus. Por su parte, Alexander se convirtió en una nova de furia y paranoia. Contactó con Spencer, con gente que desconocía, con otra gente de aspecto intimidante, para (según escuchó) averiguar la identidad de la desconocida organización que había saboteado y destruido la base antártica.

Sinceramente, el oprobio sufrido por su padre no le importaba. Como a su padre tampoco le había importado la existencia de su hijo. Sin embargo, Alexia tampoco se mostró dispuesta a regalarle su atención. Encerrada en su habitación, desde que llegó hasta el día de hoy, no la había visto nada más que en un par de ocasiones, y en ambas fue porque Alexia tuvo que salir para “discutir” con Alexander. Realmente, Alexia discutía, pero Alexander se lo tomaba como poco más que una conversación airada, justificada por la deletérea novedad del momento. Estas discusiones duraron dos instantes; o tres. La tercera vez sucedió entre Alexander y Alfred.

La desordenada vorágine de incertidumbre le había empezado a afectar emocionalmente. La ausente presencia de Alexia. La ira de Alexander. La negatividad que dominaba incluso entre los empleados. Alfred se sentía muy mal. Se sentía triste, herido e impotente. Sus intentos de hablar con Alexia habían fracasado. Por añadidura, Alexander le dedicaba palabras duras y cargadas de frustración. Parecía que el hombre le echaba la culpa.

Harto y enfadado, Alfred se encaró tímidamente a su padre. Al principio, fueron unas pocas palabras: «La culpa es tuya». Alexander lo miró durante unos segundos, sin saber cómo reaccionar. Mudo, Alexander se levantó de su silla y le propinó un manotazo en la mejilla izquierda. Alfred trastabilló; se tropezó con sus propios pies y cayó al suelo. Alexander lo agarró del cuello y le pegó un puñetazo en su costado derecho. Seguidamente, cambió de manos y le pegó otro puñetazo con la zurda en su costado izquierdo. Alfred escupió sangre por la boca y la nariz. Jadeante, boqueaba para regularizar su intermitente respiración. Dolor. Ofuscación. Incomprensión. Vacío.

Alexander le contó al mayordomo que Alfred se había caído mientras estaba en el jardín. Una caída muy dura que le había lastimado los costados, el brazo y la cara. Scott Harman se limitó a curarle en silencio. En cuanto despuntó la noche, Alfred se acostó sin cenar. Sin hablar con nadie más, ni siquiera con Alexia. Tardó seis horas en dormir, ya que cada paso que escuchaba en el pasillo le infundía temor. Esa breve noche no soñó.

[fuegodelcielo]

Siempre humildes y amables, pacientes, tolerantes unos con otros en amor.

Efesios 4:2 amor paciencia

No hagan nada por egoísmo o vanidad; más bien, con humildad consideren a los demás como superiores a ustedes mismos.

Filipenses 2:3 egoísmo vecino

Con el orgullo viene el oprobio; con la humildad, la sabiduría.

Proverbios 11:2 sabiduría orgullo

Humíllense delante del Señor, y él los exaltará.

Santiago 4:10 Dios recompensa

Vivan en armonía los unos con los otros. No sean arrogantes, sino háganse solidarios con los humildes. No se crean los únicos que saben.

Romanos 12:16 comunidad dependencia contentamiento