#la notte di san lorenzo

[filmap]

La notte di San Lorenzo / The Night of the Shooting Stars Paolo Taviani, Vittorio Taviani. 1982

Church Piazzetta della Propositura, 3, 50053 Empoli FI, Italy See in map

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[rwpohl]

lo straniero, luchino visconti 1967

[fnipoli]

[un-pazzo-di-nome-vis-blog]

San Lorenzo, il mio giorno preferito

un po' perchè il mio nome è legato

a questo giorno

un po' perché amo guardare il cielo

un po' perché le stelle cadenti sono tra le poche cose che ancora riescono a farmi sognare

[comeunombranelbuio]

Quante volte c’hai creduto veramente a quei momenti che non durano per sempre

Tutti noi abbiamo due vite, la seconda inizia quando capiamo di averne una

Ma che parlamme a fà, sempe d’e stesse cose

Sto vicino a te

Ti ho sentita triste al telefono, ma in questi casi le parole non servono, ho bisogno di abbracciarti da dietro e sussurrarti all’orecchio ‘sto vicino a te’

Sotto le coperte d’inverno, sotto le stelle la notte di San Lorenzo

Ho bisogno di abbracciarti da dietro e sussurrarti all’orecchio ‘sto vicino a te’

[catsloverword]

Se smettessi di desiderare

avrei finito di sognare

[lucreziabeha]

[youdontbleed]

le stelle non moriranno mai.

[libero-de-mente]

Sillogismo: Le stelle cadenti esaudiscono ogni desiderio. Le lenticchie a Capodanno portano fortuna.

Mangiare le lenticchie a Capodanno non mi danno la fortuna, durante la notte di San Lorenzo, di vedere una sola stella cadente.

Confiderò in Babbo Natale a questo punto.

[anitalianfrie]

San Lorenzo ||| pecco/luca, 680 words

Pecco remembers well that night. They are fifteen or sixteen - no, they're fifteen, because when they were sixteen they went out clubbing. They're fifteen, and it's Luca's birthday. Everybody has already left- Luca's garden full of abandoned chairs and scraps of wrap papers that they used as ammunition to throw at each other.

It's late, but not that late. It must be around ten, half past ten at maximum, and they are sitting on the side of a hill, on the grass, a few meters from the road, where they left Luca's scooter.

When Pecco arrived in the morning, a heavy backpack on his shoulders and his dad's hand pressing against his upper spine, the scooter was the first thing Luca showed him. It has a hole in the silencer and it gets up to 130 kilometers per hour. Him and Vale worked on it together for a couple of days, while he was home from the races.

Pecco isn't sure where they are. Luca took turn after turn, the engine roaring under them, avoiding the holes in the asphalt and opening the throttle every time the road got straight for more than twenty meters. Pecco still remebers how he didn't know where to place his hands to hold on, and on how he settled to grab the metal side bars that kept slipping under his sweaty hands.

It's hot. Not as hot as it get back at home, in Turin, where the air gets unbreathable and sticky in his lungs, where sometimes he has to lie on the bed only in his underwear to catch a breath. But it's still hot, and sweat runs down his arms. Pecco wonders if his deodorant will hold.

They're sitting there, and the grass is green and soft, even if it shouldn't be in the torrid hotness of August, no rain to be seen. Maybe he doesn't remember it right, with all the times he went back to this memory, wore it down and stretched it thin. Maybe he does.

There's barely any light, and Pecco sinks his hand in the dirt, hot and burnt by the sun. Luca's hand is near his, the skin dark and tanned, the fingers long.

They're supposed to be there to see shooting stars.

Pecco looks to his right, out of the corner of his eye, without turning his head, and Luca's nose is tilted up to the sky. He looks lost in it. Pecco can feel his heart beating in his throat. He doesn't know why.

The only thing he can hear is the sound of crickets. It feels like they are alone in the world, the scarce and few lights of the houses lighting up the horizon, far away.

"Do you think there's something up there?" asks Luca, breaking the silence.

Pecco shughs. "I don't know", he says, Luca making a small noise in agreement, or pondering maybe, as a reply.

The silence returns, and with it the sound of crickets. Pecco's skin feels sticky with sweat and the autan that Luca's mother forced them to spray on themselves before letting them go out.

Pecco scratches the dirt under his hand with the bitten nail of his index.

"Look!" exclaims Luca, breaking the silence once again, one hand up in the air pointing to the sky, to the stars.

Two small twinkles of light are running in the sky, one following the other.

"Come on, make a wish! What do you want?"

What does he want?

He wants to be a champion.

He wants to win and feel the champagne running down his face on the podium, like Valentino did.

Pecco looks dow again, to his hand in between the blades of grass, near Luca's, at the contrast between their skin. Their fingers are so close they are almost touching. It would take only one, single, small move, and they would be.

He wants-

When they get back, Pecco drives, even if he doesn't have a license. Luca circles Pecco's waist with his arms to hold on.

Pecco still remembers the pressure of Luca's knees against the back of his own's.

(in Italy the night of tenth of August, or "la notte di San Lorenzo" is traditionally the night where it's easier to see shooting stars. The stars were believed to be the tears of the saint, or the embers of the pire on which he was burned alive)

[filmap]

La notte di San Lorenzo / The Night of the Shooting Stars Paolo Taviani, Vittorio Taviani. 1982

Wedding Via Lungagnana, 203, 50025 Montespertoli FI, Italy See in map

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[rwpohl]

galini, gregory j. markopoulos 1958

[theseshipsshallsail]

Summary:

There’s a distinctive creak of rusty hinges - the gate, Oliver realises, that marks the zig-zag path to the beach - and supervising his every move Elio keeps up a running commentary; well-versed, apparently, on the third-century Christian martyr upon whom this, Italy's most magical summer tradition, originated.

The Tears Of Saint Lawrence

“Trust me!” Elio declares, rooting through the hallway closet for a lightweight sweater as Oliver spies his missing espadrille half-hidden by Polpetta’s upturned basket. “It’s August tenth. La Notte di San Lorenzo! You won’t want to miss it.”

“Not for the world,” he agrees, inspecting the tan-leather surface for incriminating teeth marks.

And certainly not like last time, either: when the poetic notion of wishing on a falling star was damn-near anathema to a man so consumed by the devastating thought of goodbye. 

“Can you fetch a blanket?” Elio calls, voice echoing to the vaulted ceiling, yet no sooner has Oliver slid one into an empty holdall does the other man catch him by the wrist; face full of impish glee as he seals the distance between them. “According to your Heraclitus,” he drawls, a gauzy silk scarf dangling from his fingertips. “...the eyes are much better witnesses than the ears. But my father was adamant surprise is the greatest gift, and you, mon cœur, deserve to experience this properly.”

Oliver arches an intrigued eyebrow. “Properly, huh?” Biting his lower lip, he offers no resistance when Elio motions him closer; securing the ad hoc blindfold at the back of his head. “Kinky.”

Elio snickers. “You’ve seen the contents of my bedside cabinet.”

He has indeed. 

And honestly can’t wait to investigate them further.

“Fortune favours the bold,” Oliver says - somewhat tipsy thanks to Manfredi’s birra alle castagne - and Elio laughs out loud, adjusting the tightness at his temples with a cursory tug.

“Okay?” he checks. 

“Me okay.”

“Then Andiamo, Americano!” Elio exclaims, steering him towards the foyer entrance, and steadying him at the waist they negotiate the narrow steps of the raised veranda; wood transitioning to gravel to the familiar cushioning grass that comprises the villa’s front lawn. 

The cool, night air is rich with jasmine and rosemary; the brackish ocean breeze tickling his nostrils as the ever-present waves roar in his ears.

“Watch your step,” he hears, followed by a small click when Elio employs his flashlight.

There’s a distinctive creak of rusty hinges - the gate, Oliver realises, that marks the zig-zag path to the beach - and supervising his every move Elio keeps up a running commentary; well-versed, apparently, on the third-century Christian martyr upon whom this, Italy's most magical summer tradition, originated.

The tide is still receding when they reach the bottom: the multitude of shingly pebbles slipping occasionally as they skirt the deserted shoreline. Minutes blur - Elio’s body an extension of his own - and Oliver finds himself somewhat breathless after a calf-aching schlep along some steeply-sloping ground - a dune, he suspects, judging by the thorny vegetation - before Elio stops short; releasing his bicep with a gentle squeeze. 

“Don’t think I wasn’t tempted,” he says, apropos of nothing. “To take you to the berm, I mean. The higher elevation is surely magnifique, but I didn’t want to ruin the effect whilst getting us there. So.”

“Fair enough.” Oliver’s heart leaps into his throat. “Maybe next year?” he suggests instead; buoyed by the possibility. “Or Ferragosto, even?” They could pack a picnic lunch. “That’s this Sunday, right?” 

“All roads lead to La Danzing,” Elio agrees from somewhere to his left, presumedly arranging the afghan at their feet. “Careful when you lie down, ouais?”

Oliver scoffs. “Like you said: I’m middle-aged, not decrepit.” 

“Tell that to your dodgy kneecap,” the other man goads; the heat of his palm guiding Oliver southwards as he crouches on his haunches; legs unfolding in an awkward shuffle.

Finally horizontal, he wriggles his hips in a bid to get comfortable - no easy task by dint of the various detritus digging into his spine - but with a faint whisper of clothing Elio’s sitting beside him, so Oliver crosses his ankles and folds his hands atop his stomach; the switched-off flashlight plunging him into total darkness.

“Ready?”

Elio’s excitement is infectious. “Absolutely.” 

“Then brace yourself, mon ami.” 

Slender fingers cradle his skull - loosening the blindfold’s double knot - and Oliver’s eyes snap wide in awestruck disbelief when Elio whips it free with a flourish.

“Oh my God,” he gasps: the words wholly inadequate; the paralysing sense of utter insignificance almost impossible to overcome. “Oh my God…”

The light pollution is negligible here - miles as they are from the nearest major city - and the Riviera sky is an inky canvas. A pinprick panoply extending to the distant horizon. Truly mesmeric by any standards, yet amongst those scattered constellations blaze the Perseids, also. An annual meteor shower born of dust and ice. Hurtling through the Earth’s atmosphere like tears; emblematic of the white-hot coals over which Saint Lawrence met his untimely fate.

“Oh my God,” Oliver repeats, positively trembling as his arm drops limply to the side.

Dizziness strikes quickly in his poleaxed intermezzo, and mouth agape at the wondrous sight he digs his nails into the woollen blanket; mooring himself with the coarse, knitted fibres.

Reconnecting.

Recalibrating.

The lost decades behind them outstripped by those to come.

“We’ve found the stars,” he murmurs eventually.

“To hell with once only,” Elio replies, levering up on his elbow, and gripping the front of Oliver’s Oxford he funnels his love, his forgiveness - his everything, really - into a kiss that burns brighter, fiercer, than anything streaking the celestial plains above.

Notes:

Also, happy birthday to our Maestro, Luca Guadagnino. Eternal thanks for the stories you’ve told and the countless lives they’ve touched ❤️

[donaruz]

Ti ho pensato proprio ieri, quando ho scritto il mio post sull'Acca Laurentia e il possibile collegamento con la nostra Sacra Accabadora.

Ho pensato a quanti inorridiscono a sentirne parlare, come se fosse un'assassina legalizzata da una comunità di incivili, come spesso, ancora ci definiscono.

Pensavo a quanta Bellezza nelle tue parole, per raccontarla, e a quanto le parole hanno potere.

Parole che non si vogliono sentire.

Perché certe verità sono scomode, e la donna deve restare sempre un passo indietro.

Hai deciso di andare via e ritornare alle stelle, da cui sei arrivata, proprio nella notte di San Lorenzo.

Forse la tua 'Accabadora interiore, ti stava chiamando.

Perché ogni vera Donna Sarda, lo è.

Colei che capisce i Misteri della Vita e della Morte, perché è "bogadora" e "accabadora".

"Come sopra, sotto"

L'equilibrio è stato ristabilito

A me, mancherai. Tanto.

Grazie per tutta l'abbondanza e la dignità.

Buon ritorno, Michela💖🌟

"Parlare è un potere e dare potere alle donne è sempre stata una cosa problematica nei monoteismi. «L’unico femminismo che ci piace è quello silenzioso della Madonna, – scriveva nell’editoriale prenatalizio del 2020 il giornalista di un quotidiano sovranista improvvisatosi teologo, per poi proseguire – è una madre giovane, semplice, dolce, il cui pianto non diventa mai piagnisteo e che ci insegna l’importanza della riflessione interiore». Il silenzio è una virtú, ma solo se sono le donne a praticarlo. Agli uomini nessuno chiede di tacere le loro riflessioni interiori, anzi sono cosí sollecitati a condividerle che è lecito sospettare che prima di parlare parecchi di loro non abbiano riflettuto a sufficienza. Invece al sesso femminile è consigliato di fermarsi alla fase del pensiero afono, proprio come la Maria di Nazareth che, secondo una certa ermeneutica strumentale tradizionalista, ci venne raccontata come creatura talmente annichilita dalle conseguenze dell’unica volta che ha aperto bocca da non voler aggiungere piú una parola per tutta la vita, dalla mangiatoia di Betlemme alla croce del Golgota".

Tratto da "Stai zitta" di Michela Murgia

Sei nata tu forse da sola, Maria? Sei uscita con le tue forze dal ventre di tua madre? O non sei nata con l'aiuto di qualcuno, come tutti i vivi?

- Io ho sempre... - Maria accennò a replicare, ma Bonaria la fermò con un gesto imperioso della mano.

- Zitta, non sai cosa dici. Ti sei tagliata da sola il cordone? Non ti hanno forse lavata e allattata? Non sei nata e cresciuta due volte per grazia di altri, o sei così brava che hai fatto tutto da sola?

Richiamata alla sua dipendenza con quello che le parve un colpo basso assestato con cattiveria, Maria rinunciò a replicare, mentre la voce di Bonaria si abbassava fino a diventare una litania priva di qualunque enfasi.

- Altri hanno deciso per te allora, e altri decideranno quando servirà di farlo. Non c'è nessun vivo che arrivi al suo giorno senza aver avuto padri e madri a ogni angolo di strada, Maria, e tu dovresti saperlo più di tutti.

L'anziana sarta parlava con la sincerità con cui si fanno le confidenze agli sconosciuti sul treno, sapendo che non si dovrà sopportare mai più il peso dei loro occhi.

- Non mi si è mai aperto il ventre, - proseguì, - e Dio sa se lo avrei voluto, ma ho imparato da sola che ai figli bisogna dare lo schiaffo e la carezza, e il seno, e il vino della festa, e tutto quello che serve, quando gli serve. Anche io avevo la mia parte da fare, e l'ho fatta.

- E quale parte era?

- L'ultima. Io sono stata l'ultima madre che alcuni hanno visto.

Tratto da "Accabadora" di Michela Murgia

Maldalchimia.blogspot.com

Tiziana Fenu ©®

Figlie della Madre

*Un grande libro che non si dimentica *

[lucreziabeha]

Una notte all'anno il cielo sfoggia il suo blu notte più scuro e profondo, le stelle si vestono di diamanti e luccicanti più che mai giocano a rincorrere i desideri.

Lucrezia Beha

[corrilibero]

Eravamo lì perché è lì che volevamo Essere.

L'adrenalina che si prova sulla linea di partenza di una gara storica come il “Passatore”, che il prossimo anno compirà 50 anni, è qualcosa che non si può raccontare.

Puoi essere arrivato fin qui tranquillo e sereno, ma quando entri in griglia e inizi pian pianino a cercare quella che, nella tua testa, è la migliore posizione per partire, l'emozione si fa sentire. Nell'aria si percepisce quella tensione che fa vibrare la voce e che accende gli sguardi dei tanti amici che non vedevi da tempo: ci si saluta, una pacca sulle spalle, una stretta di mano, un abbraccio… è bello rivedersi, ma non raccontiamoci bugie, siamo tutti qui per altro e non vediamo l'ora di partire.

Non c'è nulla di epico o di eroico, anche se qualcuno prova a raccontarcela in un altro modo. Non siamo qui per salvare il mondo, non ci siamo schierati dietro la linea di partenza perché siamo l'ultimo baluardo dell'umanità nella battaglia contro le forze del male anzi… molto probabilmente siamo qui proprio perché, da qualche parte nelle nostre profondità, si nasconde quel "malessere" che non riusciamo in nessun modo a vincere se non in quei pochi momenti di grazia che ci regala la Corsa.

Parte il conto alla rovescia, l'ultimo sguardo d'intesa al socio, giusto per ricordargli che qualsiasi cosa succederà ci si vede domani in piazza a Faenza e… via si parte!

Le strade sono strette, il tifo nei pressi alla partenza è galvanizzante, sgattaiolo come posso tra i tanti corridori, tanti quanti sono i pensieri del momento, e si attacca la prima salita, quella che mi porterà in circa 1h40 in cima alle Croci.

Sto bene, mi sento in ottima forma e finalmente ora si scende. Lascio andare le gambe fino a Borgo San Lorenzo è da lì che inizia la seconda ed ultima (più o meno) salita impegnativa, quella che mi porterà al Passo della Colla.

Ed è quasi al termine di questa salita, che via via si fa sempre più impegnativa, che arriva "la crisi"; la stavo aspettando, senza girarci troppo intorno, la verità è che ci iscriviamo a queste gare soprattutto per incontrare "la crisi".

Chi sostiene il contrario, mente!

"Benvenuta crisi",  vediamo di trovare il modo di metterci d'accordo perché io non ho nessuna intenzione di fermarmi qui, che mi aspettano a Faenza.

Il resto del viaggio è tutto in salita, anche se il profilo altimetrico racconta un'altra storia. Dopo il cambio d'abito, riesco in qualche modo a correre fino a Marradi e di lì a poco sarò in Romagna. In qualche modo arrivo a San Cassiano: mancano circa 20 km… è fatta.

Impiegherò parecchio tempo prima di raggiungere il traguardo e passerò sotto l'arco dell'arrivo, felice e soddisfatto, alle 03:47:01 di domenica 26 Maggio.

È stata una notte lunga e impegnativa, passata a correre sotto un inaspettato cielo stellato; è stata, come qualcuno mi ha suggerito, una stupenda "sera dei miracoli".

Non sono un eroe, e non credo lo sia nessuno di quelli che sono partiti da Firenze e in qualche modo, chi prima chi dopo, sono arrivati a Faenza.

Eravamo lì perché è lì che volevamo essere, perché ci piace questo sport essenziale dove ci sei tu, la strada e poche altre cose che non si raccontano, ma si corrono.

CORRI LIBERO!