#hontanar

[mario-elias]

Jerte II

[tietarteve]

Fiestas 2024 de Hontanares

Fiestas de la Asociación de Vecinos Cristo de la Luz de #Hontanares del 1 al 4 de agosto de 2024.

Fiestas de la Asociación de Vecinos Cristo de la Luz de Hontanares del 1 al 4 de agosto de 2024.

[cmatain]

Celebrado en Santillana del Mar (Cantabria) el Congreso «Y los sueños, sueños son… Calderón de la Barca y el Siglo de Oro», organizado por El Áureo Hontanar, con la colaboración de GRISO

[ochoislas]

Pasaba el día la maga retirada cerniendo escritos de temida edad al relumbro del agua en la caverna, o bordando el fantástico trasunto de algún sublime cuento en su tejido, que el esplendor de su sonrisa tiñe de tal matiz que ofusca al cielo, y siempre con tal o cual donaire lo agraciaba.

Y mientras tanto ardían en su hoguera canela, sándalo y muy raras gomas. Mortal gente no alcanza a imaginar tal fuego: cada llama es una gema desleída en flagelos de luz móvil que puede atesorar quien la contemple. Mas al trasluz del bastidor la maga miraba apenas la asedada lumbre.

Nunca dormía la señora, en trance dentro del hontanar sueña de noche. Glaucos riscos su gracia reflejaban, y tras el verdemar de agua sin fondo contemplaba rondar los asterismos como luciérnagas… que sin embargo nunca turbaban su recogimiento: ojos de par en par, las palmas juntas.

Y cuando los ciclones y troneros bajaban de albas cimas de la sierra, traslumbraba al sereno de una llana donde entre grama de gamón florido, y bajo pinos y conmistos cedros, boqueaba inexhausto surgidero de fuego grana… lleno hasta su filo, y rebosando todo a la redonda.

Dentro del cual yacía si los cierzos encrespaban el flujo inofensivo en remedos de lunas y cometas sobre los bosques —el chiscar sentía la sierpe y se alejaba en su letargo—; y si caía a plomo nieve espesa, la miraba fundirse desde el fondo con nada más tocar el haz del fuego.

*

All day the wizard lady sate aloof, Spelling out scrolls of dread antiquity, Under the cavern's fountain-lighted roof; Or broidering the pictured poesy Of some high tale upon her growing woof, Which the sweet splendour of her smiles could dye In hues outshining heaven—and ever she Added some grace to the wrought poesy.

While on her hearth lay blazing many a piece Of sandal wood, rare gums, and cinnamon; Men scarcely know how beautiful fire is— Each flame of it is as a precious stone Dissolved in ever-moving light, and this Belongs to each and all who gaze upon. The Witch beheld it not, for in her hand She held a woof that dimmed the burning brand.

This lady never slept, but lay in trance All night within the fountain—as in sleep. Its emerald crags glowed in her beauty's glance; Through the green splendour of the water deep She saw the constellations reel and dance Like fire-flies—and withal did ever keep The tenour of her contemplations calm, With open eyes, closed feet, and folded palm.

And when the whirlwinds and the clouds descended From the white pinnacles of that cold hill, She passed at dewfall to a space extended, Where in a lawn of flowering asphodel Amid a wood of pines and cedars blended, There yawned an inextinguishable well Of crimson fire—full even to the brim, And overflowing all the margin trim.

Within the which she lay when the fierce war Of wintry winds shook that innocuous liquor In many a mimic moon and bearded star O'er woods and lawns;—the serpent heard it flicker In sleep, and dreaming still, he crept afar— And when the windless snow descended thicker Than autumn leaves, she watched it as it came Melt on the surface of the level flame.

Percy Bysshe Shelley

di-versión©ochoislas

[labitacoradelhombresolitario]

Del cuaderno... (IX)

ESCRITURA VIVA

La escritura manual tiene vida propia. Tiene la vida de la mano de quien la conduce y guía. Posee memoria biológica, y con ella tiembla y palpita. Todo cuanto fluye por la punta del útil de escribir surge del remoto hontanar —la fuente primera— de quien va trazando los grafismos en la página. La palabra manuscrita es viva inteligencia; inspiración gobernada por el timón de la experiencia que en las carnes del escritor ha ido dejando, durante los lustros y las décadas, su inmarcesible impronta.

[06-07/02/24]

ANXIETY PRODUCTIONS

Hay días de ansiedad y días de nerviosa fatiga y cansancio extraño, a medio camino entre el físico y el psíquico, en que te pones por la tarde aquí delante —¡qué de annapurnas de trabajo inacabado!— y sientes que de pronto te derrumbas. Quizá no descansaras bien anoche. O tal vez sea el peso de tantos recuerdos que preferirías desterrar de tu memoria: todas esas cosas que hiciste, «odiando en cada momento lo que hacías», como en “Coney Island Baby” dice Lou Reed (una de cuyas productoras se llamaba —siempre me pareció un nombre inmejorable— ANXIETY PRODUCTIONS). La verdad es que con el paso de los años la acumulación de desechos experienciales es realmente excesiva, hasta el punto de llegar a hacerse insoportable.

En tesituras como esta me pongo a peinar internet —¡qué gran cubo de desperdicios en sí mismo!— en busca de información sobre la ansiedad, el miedo, los ataques de pánico, los síndromes de angustia. «Quizá su problema se manifieste en forma de delirantes pensamientos irracionales, que le gritan en el interior de su cabeza, y sienta usted que de un momento a otro va a volverse loco, o que se va a morir, de forma horripilante y dolorosa, en breve plazo». No lo sé. Dios mío, no lo sé. Uno a veces se postraría de hinojos ante su propia mente para suplicarles a sus desvaríos clemencia, un respiro, cinco minutos o cinco horas de cuartel.

Fritz Lang dirigió en 1945 una película, en España titulada Perversidad, en la que uno de sus protagonistas es condenado a la pena capital por un crimen que no ha cometido. En un determinado momento de la historia, cuando al pobre desgraciado le llega su hora, se lo llevan pataleando por un largo y desangelado pasillo hacia la silla eléctrica, y el tipo va emitiendo unos espantosos gritos desgarradores, en desesperada petición de misericordia, y repitiendo: «¡Díos mío! ¿No puede nadie sacarme de aquí?» (en realidad en inglés dice “Won’t someone give me a break?”; «¿No puede alguien darme cuartel?»). Esa secuencia de Lang pone los pelos de punta; y así me siento yo cuando descienden sobre mí estos ataques de ansiedad. Luego…, escribo un poco y se me quita. Pasa el jamacuco. Solo se oye en el silencio el tictac del reloj, seguido instantes después por los acostumbrados retumbos del vecino de arriba, que por una vez —nunca hay mal que por bien no venga— casi son de agradecer.

[16/02/24]

VUELVE EL CANTOR

Han vuelto los mirlos al parque. Hoy en mi paseo vespertino he oído cantar a un par de ellos, desde la copa de un plátano el primero, y luego uno segundo, emboscado entre el ramaje pelado de un negrillo. Al volver por la Ventilla cantaba un tercero, como acompañando la magnífica puesta de sol que incendiaba de ocre, púrpura y naranja el cielo del oeste de Madrid. Estos hechos me han llenado el corazón de felicidad. Ya había empezado yo a pensar, en los últimos tiempos, que los mirlos nos habían abandonado para siempre. El bello cantor de color azabache y pico ambarino es migrador parcial, según los manuales de aves; pero nunca lo había echado de menos durante tanto tiempo (nunca lo había echado de menos en absoluto, porque toda mi vida, en latitudes occidentales e incluida entre ellas Inglaterra, jamás había dejado su música de acompañarme). No sé qué haría si alguna vez faltaran definitivamente los dulces y melódicos gorjeos del mirlo; sobre todo teniendo en cuenta la alarmante invasión, que desde hace lustros padecemos, de cotorras argentinas, a las que ahora —para colmo— se ha empezado a sumar la cotorra de Kramer.

Como siempre me he sentido en particular sintonía con el ritmo de los motores de la tierra, me gusta pensar que los mirlos han retornado al vecindario en respuesta a las llamadas de mi escritura; permítaseme esa pequeña veleidad poética, que es como un azucarillo de terrosa variedad morena añadido al café de mi estado de ánimo. Puedo seguir escribiendo un poco más tranquilo.

Yo, permanente «insatisfecho ontológico», soy hombre que en el terreno práctico se conforma con poco; si «poco» puede decirse que sea el canto de los pájaros.

[18/02/24]

[ocasoinefable]

No hay rodeos, abordo el sonrojo. Muerdo mi boca arrastrado tu nombre, cubro mis hombros con el canto del sol, rueda el sudor. Bajan los peces entre los cabellos del río. Se ahoga mi deseo de hacerme temblor en tu cuello, del timbre de tu garganta sembrando pájaros por mi nombre... Me amarro con los dientes la lengua, que sigue cada hebra de trigo de las esquinas, erguir en los vellos de los espuma tu aroma- recorre la ternura hontanar de tu ombligo... Ser florecilla en tu risa, brisa en tu boca, nieve en tus hombros, sueño en tus sueños, abrigo en tu almohada, abrazo en el frío, sosiego en tu lengua - borboteo en la pinos de tus labios ...

[killer-onthe-road]

Orestiada - Esquilo

Y, una vez se vistiera el arnés del destino, levantose en su espíritu un vendaval contrario, impío, sacrilego, a cuyo embate mudó de sentimientos hasta atreverse a todo. Que instiga a los mortales obtusa consejera, una infausta demencia, hontanar primigenio de criminales actos.

[enterateconlesly]

Atenas: el hontanar de la democracia

“Hontanar” quiere decir origen. El Diccionario de la Lengua Española dice que es el sitio en el que nacen fuentes y manantiales. Ha habido muchos hontanares en la historia en los que nacieron civilizaciones. Por ejemplo, Caral, Mesopotamia, Egipto, la India, China y los mayas. En Occidente, sobre todo los historiadores ingleses, se habla de “hontanar helénico”, considerando a la cultura griega…

[docpiplup]

27 main castles in the province of Toledo

San Servando (Toledo)

Montalbán (La Puebla de Montalbán)

Guadamur

Malpica de Tajo

Guadalerzas (Los Yébenes)

Peñaflor (Cuerva)

Maqueda

Casarrubios del Monte

Almonacid de Toledo

Puñonrostro (Seseña)

Olmos (El Viso de San Juan)

Malamoneda (Hontanar)

Monreal (Dos Barrios)

Dos Hermanas (Navahermosa)

Mejorada

Escalona

Oropesa

Consuegra

Barcience

Orgaz

Oreja (Ontígola)

Manzaneque

Macaraque

Polán

Bayuela

Villalba (Cebolla)

Torre Tolanca (Sonseca)

Los 21 castillos más bonitos de Toledo

CASTILLO DE ALMONACID

CASTILLO DE BARCIENCE

CASTILLO DE CASARRUBIOS DEL MONTE

CASTILLO DE CONSUEGRA

CASTILLO DE GUADALERZAS

CASTILLO DE GUADAMUR

CASTILLO DE MALPICA DEL TAJO

CASTILLO DE MANZANEQUE

CASTILLO DE MAQUEDA

CASTILLO DE MASCARAQUE

CASTILLO DE MONREAL

CASTILLO DE MONTALBÁN

CASTILLO DE OREJA

CASTILLO DE ORGAZ

CASTILLO DE OROPESA

CASTILLO DE PEÑAFLOR

CASTILLO DE PEÑAS NEGRAS

CASTILLO DE POLÁN

[almadenysusrincones]

Yacimiento arqueológico de Malamoneda

Yacimiento arqueológico de Malamoneda

Malamoneda en Hotanar, nos descubre un lugar en el que la historia ha dejado huella de cada momento que la compone, y que se presenta al visitante como un viaje que lleva del Paleolítico hasta los cristianos medievales. La estructura fundamental del yacimiento nos muestra un asentamiento, necrópolis y diferentes elementos militares de otras tantas etapas históricas: hispanorromana, visigoda,…

[mejoresvidentes]

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Soy astrólogo horario. Me especializo en asuntos de amor, relaciones, trabajo, dinero, carrera. Así como situaciones relacionadas con bienes raíces, negocios, mudanzas, viajes. Le diré si vale la pena tomar las acciones planificadas, observar la actitud de los demás hacia usted y hacer un pronóstico para el futuro. Experiencia laboral - más de 15 años. Atención: antes de contactarme, por favor lea el artículo de mi perfil Cómo hacer una pregunta horaria correctamente .

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[margeocar]

Hay veces,

que todos los días

son domingo por la tarde

y una llovizna salada,

brota de los cristales

del hontanar profundo del alma.

Hay días en que las noches

son de invierno y heladas

largas como la pena,

negadas al rubor del alba,

regadas de mil insomnios,

de soledades y fantasmas.

Las agujas del reloj

se convierten en saetas,

por segundo disparadas

y se clavan como dagas,

lacerando y mordiendo

en las horas que no acaban.

Una canción se vuelve tormento

y un poema

la piel escalda

con letras silenciosas

que en lo más hondo recalan,

haciendo presente ayeres

y memorias resucitadas,

en fotos mil veces rotas

en cartas amarillas,

con sus líneas ya borradas

Hay veces que me olvido,

que alguna vez yo amaba,

que dibujaba sonetos

y que odas yo cantaba,

a aquella que fue caricia

y era el fuego que me abrazaba;

hay veces en que su rostro

se asoma a mi ventana

y su nombre prohibido,

de los labios se me escapa.

Hay veces que llueven sales

y se anidan en mi almohada….

[tietarteve]

Fiestas de San Sebastián 2024 en Hontanares

Fiestas en honor a San Sebastián del miércoles 17 al lunes 22 de enero de 2024 en #Hontanares.

Fiestas en honor a San Sebastián del miércoles 17 al lunes 22 de enero de 2024 en Hontanares.

[cmatain]

GRISO colabora en el Congreso «Y los sueños, sueños son», organizado por El Áureo Hontanar (Santillana del Mar, Cantabria, mayo de 2023)

Los próximos días 4-7 de mayo va a celebrarse en el Museo Jesús de Otero de Santillana del Mar (Cantabria) el Congreso «Y los sueños, sueños son», organizado por El Áureo Hontanar (IES Peñacastillo de Santander), que cuenta con la colaboración del Grupo de Investigación Siglo de Oro (GRISO). El encuentro está dedicado a Calderón de la Barca y, en especial a La vida es sueño. Primera página de La…

[ochoislas]

Hilas, que de calor y sed se abrasa, quiere llenar un vaso de onda helada, conque cargando al hombro jarro de oro se embosca allá donde el azar lo guía. La sombra de la espesa breña alarga el sol que ya declina hacia su ocaso; y él por doquiera acecha algún rumor de manantiales aguas derramadas.

Hete que llega donde revestida de helecho y musgo y de salvaje yedra pensil vertiente de escarpado tajo la abierta playa en buena parte adumbra. Aquí fresno y encina, aliso y roble, del sol espantan los ardientes rayos, sus foscas crines difundiendo en torno alto frescor, de fronda entenebrado.

En la entraña del bosque fuente umbrosa murmurando en mitad el prado anima, y brinda fresca paz al caminante, que repara el verdor de fuego estivo. Del hondo seno de su lecho algoso exhala aliento de fecundo efluvio que a yerba, flor y tierna mata envía los nutrientes humores por mil venas.

Dentro del hontanar con sueltas crines el tardo meridión tenía costumbre un corro de napeas, a recato del ameno lugar, bailar sus rondas. Las luces de Hilas vueltas a sus carnes aun logran en el agua enardecerlas, conque en el vívido cristal luciente la rueda por mitad dejaron rota.

Como astro descuajado cae al mar del sereno turquí de estivo cielo, o como arpando por torcidas vías rasga el dosel nocturno un haz festivo, así la rara y singular belleza raptada al fondo de la gorga viva y entre las claras linfas zozobrando viose en los brazos de las ninfas frías.

La húmeda tropa de graciosas diosas con zalemas lo esconde entre sus filas; Driope, Egeria, Nicea, Neera, Nisa su llanto enjugan con las rubias crenchas. Él su nativa libertad perdida llora, y el llanto acerbo la onda ceba. ¿Qué dice en tanto, ay, qué hace, furioso, aquel tebano domador de endriagos?

Orillas del mar póntico, corriendo, registra cada recoleto paso. La clava enorme tiene en mano fiera, el líbico carcaj sobre la espalda. —¡Hilas, Hilas! — a voces por tres veces— ¡Hilas! —clamó en el soledoso valle: no más que un rumor sordo y apagado le respondió de la ensenada peña.

Luego ya de aguardar su vuelta en vano, ayes desesperados libró al cielo, con bufidos de rabia abrasó el bosque, de los astros, de Amor, de sí doliose. Tifis, tendida ya la vela al viento, los claros héroes reunió en la popa. Sólo Hércules quedó gritando fiero, mísero amante que la riba atruena.

*

Ila, dal caldo e da la sete adusto, cerca ov’empir di gelid’onda un vaso, onde d’urna dorata il tergo onusto colà s’imbosca ove lo porta il caso. Crescer l’ombre fa già del folto arbusto il sol ch’omai declina inver l’occaso; et ei per tutto spia se d’acqua sente alcuna scaturigine cadente.

Et ecco giunge ove di musco e felce tutta vestita e d’edera selvaggia pendente costa di scabrosa selce gran parte adombra de l’aprica spiaggia. Quinci l’orno e la quercia e l’alno e l’elce scacciano il sol qualor più caldo irraggia, spargendo intorno da la chioma oscura, opacata di fronde, alta frescura.

Quasi cor de la selva un fonte ombroso mormorando nel mezo il prato aviva, et offre al peregrin fresco riposo chiuso dal verde a la stagione estiva. Dal sen profondo del suo fondo erboso spira spirto vital d’aura lasciva e porge a l’erbe, agli arboscelli, ai fiori per cento vene i nutritivi umori.

Sotto questa fontana a chiome sciolte su ’l bel fitto meriggio aveano usanza le napee del bel loco in cerchio accolte vaghe carole essercitare in danza. Com’Ila in lor le luci ebbe rivolte d’infiammarle tra l’acque ebbe possanza, onde nel vivo e lucido cristallo rotto nel mezo abbandonaro il ballo.

Come stella nel mar divelta cade da l’azurro seren del cielo estivo, o qual strisciando per oblique strade fende il notturno vel raggio festivo, così la rara e singolar beltade rapita in giù dentro quel gorgo vivo precipitando tra le chiare linfe trovossi in braccio a le gelate ninfe.

De le vezzose dee l’umida schiera consolandolo a prova, in sen l’asconde; Driope, Egeria, Nicea, Nisa, Neera gli asciugan gli occhi con le trecce bionde. Ei la perduta libertà primiera piagne, e col pianto amaro accresce l’onde. Ahi che disse ahi che fe’, per doglia insano, de’ mostri intanto il domator tebano?

Lungo il pontico mar con piè veloce cerca e ricerca ogni riposto calle. Tien la gran mazza ne la man feroce, la libica faretra ha da le spalle. “Ila, Ila” tre volte ad alta voce, “Ila” chiamò per la solinga valle; né fuor ch’un mormorio debile e basso gli fu risposto dal profondo sasso.

Poscia che ’ndarno il suo ritorno attese, gemiti desperati al ciel disciolse, di rabbiosi sospiri il bosco accese, de le stelle, d’Amor, di sé si dolse. Tifi, poi che le vele a l’aura tese, gl’incliti eroi su l’alta poppa accolse. Ercol restò con dolorosi stridi tapino amante ad assordare i lidi.

Giovan Battista Marino

di-versión©ochoislas

[cafe-tabaco]

AMOR

¡Primavera feroz! Va mi ternura

por las más hondas venas derramada, fresco hontanar, y furia desvelada, que a extenuante pasmo se apresura.

¡Oh qué acezar, qué hervir, oh, qué premura de hallar, en la colina clausurada,

la llaga roja de la cueva helada,

y su cura más dulce, en la locura!

¡Monstruo fugaz, espanto de mi vida, rayo sin luz, oh tú, mi primavera,

mi alimaña feroz, mi arcángel fuerte!

¿Hacia qué hondón sombrío me convida, desplegada y astral, tu cabellera?

¡Amor. amor, principio de la muerte!