#et tu brute? [cass]

[gallaghersgal]

thinking about lip x autistic!reader where reader is overstimulated so lip takes them to bed and lays on top of them like a human weighted blanket (does this make sense idk)

hi my love!! i made this a little christmassy blurb :)) gen audiences, fem!reader, use of 'baby girl' and 'bunny'

lip knows the signs. you're rocking back and forth ever so slightly, fingers twitching as you do your best not to make a scene. it's just, fiona is cooking with onions. the tv is loud, you can smell whiskey and cigarettes in the air, ian is sitting so fucking close, and fiona is cooking with onions.

lip croons in your ear, "you need to go upstairs, baby girl?" you frown at him, lips pulling into a pout as you search his face for sincerity. "not like that, y'goof." he places a warm hand on your side, thumb rubbing gently.

you breathe in, closing your eyes and focusing on the small point of contact. "mmhm, please," you whisper.

you're halfway up the front stairs when you hear lip clear his throat, giving a half-ass excuse about you not feeling well. you've climbed into his bed when he catches up to you, closing the door behind him.

you hear him rustling around below the lofted bed, then a small white bunny appears over the railing. you could squeal, grabbing the soft toy and hugging it close. lip wears a wide grin when he climbs up the ladder, crawling right on top of you to kiss your cheek gently. "mm, merry christmas bunny."

you press your nose into his curls, inhaling the faded scent of cologne and smoke. as his weight presses into you, you feel your heartbeat slow.

[clockwayswrites]

Et Tu?

“Et tu, Brute?” Tim gasped, hand splayed over his chest as he swayed in his seat— perilously close to falling off it.

Duke just snorted. “I am so not Brutus here. No way. I am no where near stabby enough to be the Brutus of this family.”

Tim motioned, like the dramatic little bitch he was, at the stack of Draw 4s on the center pile.

“Man, I was not going to draw that! That’s like, twenty—”

“Twenty-four,” Cass corrected.

“—twenty-four cards. Not my fault you don’t have none.” Duke finished, crossing his arms.

“I had one,” Tim groused. “I just didn’t have two! But no. You, Brutus—”

“Still not the Brutus.” Duke said and rolled his yes. “Damian is a hundred percent the Brutus of the family.”

All of the siblings stopped to consider that, looking at Damian who just scowled back at them from behind his very large hand of Uno cards. It was oddly intimidating, or maybe that’s just how Duke felt. Dick looked close to cooing.

“…Damian did start the Draw 4 war too,” Dick pointed out after a beat.

“Et tu, Brute?” Tim gasped, playing his performance out again but this time directed at Damian.

“Tt. It was a strategic move; you have too few cards. Besides, it is only just for you being so certain you might win.” Damian said. Which was a bratty way to say it, sure, but Duke had to admit the little demon dude was right.

“Ah,” Jason started to grin that made Duke want to scoot his chair back. What he didn’t expect, as Jason folded his cards, was for the other to lean into his Crime Alley accent heavily as he adopted an obviously theatrical air. He motioned from Damian to Tim to the cards. “The noble Brutus hath told you Caesar was ambitious: If it were so, it was a grievous fault, and grievously hath Caesar answer’d it.”

“Oh no,” Dick said, softly horrified.

Jason leaned forward over the table as he moved to stand. “Here, under leave of Brutus and the rest— for Brutus is an honourable man.”

“You got him started on Shakespeare.”

“So are they all, all honourable men—” Jason swept his hand, motioning at all of them and then placed a closed fist on his chest. “Come I to speak in Caesar’s funeral.”

“What did you do, Tim?”

Tim, for his part, looked honestly distressed as Jason flung an arm over his shoulder and pulled him close.

“He was my friend, faithful and just to me!” Jason lamented, looking for the world as if he had just been crying.

Duke was admittedly impressed by the act.

Tim whispered, under Jason’s next line, “I’m so, so sorry.”

[tolerateit]

i truly can't imagine experiencing supernatural without tumblr. dad's on a hunting trip and he hasn't been home in a few days. we have a gif for everything. im the one who gripped you tight and raised you from perdition. the tattoo. cass vs cas. adam who? the french mistake. god is a girlfailure with indefinite writers block. assbutt. november 5th. dean got impaled on a rusty nail and the impala went to heaven. castiel's confession becoming a global news delivery medium. cw going down. the spanish dub. misha collins coming out as straight. et tu brute??? and it just. continues to shape the culture every time destiel is trending literally no other show on earth is doing it like them

[iwanthermidnightz]

it’s the ides of march… i’m always fascinated how taylor used “et tu brute” in reputation era when she was battling sb for her music and for her future.

[darkpalmor]

20 DECEMBRE 2023

Programme festif.

Échauffement en cinq minutes : 20 décembre = Sainte Enveloppe du 13ème mois.  On écrira une petite prière à cette Sainte, dans l’espoir qu’elle saura toucher votre très cher employeur.

Bonne Enveloppe, ma belle bien enveloppée, développe-toi devant mon portefeuille, et dévoile-moi ce que le Grand Père Patron m’a offert cette année, hors comptabilité officielle. Bonne Enveloppe, Sainte Enveloppe, chère Enveloppe, pourrais-tu revenir au premier mois de l’année prochaine, s’il te plaît ?

1°) Écriture longue (10-15 minutes) : Discours de circonstance. Vous écrirez le discours adressé au couple qui a invité une vingtaine de personnes pour fêter son divorce récemment prononcé. N.B. Parmi les invités figure le juge aux affaires familiales. Il s’agira d’identifier le discoureur, bien entendu !

Chers amis, Monsieur le Juge, mes chers petits-enfants, et toi ma très très chère fille, je voudrais profiter de cette circonstance exceptionnelle – et qui ne se renouvellera pas de sitôt – pour vous exprimer mon ressenti, comme on dit aujourd’hui. Tout était absolument parfait, merci, du papier glacé d’invitation à la fête jusqu’à la table garnie, des entrées froides au champagne tiède, des amuse-gueules-d’enterrement au café froid. Tout n’était qu’harmonie bien simulée et réelle élégance des tenues, jusqu’à ta nouvelle robe, Caroline : une robe de divorcée, ça en jette ! J’ai admiré votre courage, Monsieur le Juge, puisque vous avez dû trancher entre le droit strict et les sentiments, entre l’équité et l’amour pour ma fille. J’espère d’ailleurs que je ne dévoile pas de secret honteux ou inavouable, mon cher ex-gendre ? Votre courage, Jean-Marc, c’est d’avoir supporté Caroline si longtemps et de lui avoir fait ces trois merveilles écroulées dans le fond du parc et qui se fichent complètement de ce que peut bien raconter un grand-père gâteux après les pousse-cafés. Ce que je voudrais surtout bien faire entendre, Caroline, et devant témoins, c’est que je t’avais payé ton mariage avec joie, toi tu payes aujourd’hui ton divorce, alors ne compte pas sur moi pour financer ton prochain remariage. Monsieur le Juge a les moyens d’y faire face. Quant à vous, les amis, les collègues, profitez bien de ce grand moment festif. En effet, peu importe de quel côté vous soyez, à partir de demain vous n’aurez plus que 50% d’invitations ! Sur ce, je vous souhaite le bonsoir. Et je ne vous dis pas à bientôt.

2°) Je me souviens thématique (5 minutes) : Brèves de mémoire, orientées. On écrira quelques « Je me souviens », très brefs, réels ou imaginaires, sur le thème et/ou le vocabulaire du pont. N.B. Un pont peut être quantité de réalités différentes.

Je me souviens du Pont d’Avignon. Je me souviens qu’au pont de l’Ascension beaucoup d’élèves s’absentaient alors que je devais faire cours. Je me souviens du moulin et du meunier-boulanger du Pont des Vents à Montfleur. Je me souviens qu’avec mes frères on crachait du haut du pont et qu’on traversait vite la petite route pour voir ressortir notre crachat avant qu’il ne se dissolve. Je me souviens que dans Le Bon, la Brute et le Truand, Clint Eastwood fait sauter un pont à la dynamite. Je me souviens de la chanson de Brassens « Il suffit de passer le pont » Je me souviens que les marins du Potemkine portaient des pantalons à pont. Je me souviens de pont pont petit patapon. Je me souviens de la blague pont pied bon œil. Je me souviens qu’il ne faut pas pousser le car à fond car le car casse et le pont pète. Je me souviens de Moulin-des-Ponts où j’allais pêcher le goujon et le vairon. Je me souviens qu’on me menaçait de finir sous les ponts si je ratais mes études. Je me souviens d’avoir coupé les ponts avec de vieilles habitudes et d’en avoir repris de nouvelles. Je me souviens d’avoir été surpris la première fois que j’ai entendu parler d’un pont aérien.

[unjardinsecretpourines]

2/2 : Chapitre 8 : Ever, dans lequel tout le monde parle pour ne rien dire.

10 octobre 2022, 17 heures 01, Salle commune de Poufsouffle, PDV Estelle McGraw.

GAME OVER.

- Non.

Je secouai mon jeu moldu, que j'avais juste légèrement fait ensorceler par les jumeaux Parrish pour qu'il fonctionne à l'école. Car tout une année sans jeux vidéo, c'était absolument impensable pour une fille telle que moi.

- NON ! hurlai-je, au désespoir.

- Quoi encore, Stella ? me demande Minna, assise à côté de moi, en train - comme à son habitude - de rêvasser en regardant par la fenêtre.

- MAIS CE JEU EST COMPLETEMENT DÉTRAQUÉ ! Je ne sais pas ce que les Parrish lui ont foutu, mais il est pété.

- T'as perdu, c'est ça ? se moqua Roman Joey, un débile qui me drague à longueur de journée.

- Je... Je n'étais pas censée perdre ! me défendis-je en agitant la console de jeux comme une preuve accablante de son défaut. Il y a sûrement un fil qui n'est pas branché à sa place, ou bien un...

Je m'interrompis en voyant que Minna était déjà repartie dans son monde, perdue dans ses pensées. Parfois, elle me fait penser à Stella Scamander, en quatrième année à Serdaigle. Je soupirai et pressai le bouton vert, Again. La petite musique horripilante (et que j'adore) du jeu fit sursauter ce brute de Roman. Je souris et recommençai une partie. (J’oubliais qu’Estelle était une gameuse mauvaise perdante c’est rigolo)

J'étais sur le point d'exterminer le maléfique Docteur Wrong (Docteur Wrong hahaha) quand Poema me fit sursauter à mon tour.

- ESTELLE ! MINNA ! cria-t-elle. On devrait se mettre en route.

- Vous allez où ? s'enquit Roman Joey.

- Dans ton c... commençai-je, mais Poema me fit taire d'un regard.

- Au lac noir, répondit Minna d'une voix lointaine.

- Tu n'étais pas censée le dire, mais bon ! soufflai-je en rangeant mon jeu dans un petit sac en bandoulière. (POURQUOI PAS ??? Elles se la jouent tellement mystérieuses pour rien ça m’énerve !!!)

- Sérieux, McGraw, tu prends ton jouet avec ? se moqua Roman en levant les yeux au ciel.

Je dois reconnaître une chose : il est plutôt mignon. Il a des cheveux blond cendré et des yeux d'une couleur indéfinissable, pleins de chaleur et de joie de vivre. Mais mon coeur appartient à quelqu'un d'autre, aux yeux d'un bleu glacé. (Gênant) Quelqu'un qui, malgré ce détail physique, me fait fondre. (Ah ok j’ai compris… fondre… glacé…. C’est hyper mal formulé lol)

- Ouais ! acquiesçai-je en mettant mon sac... eh bien, en bandoulière. (CAN I JUST WRITE NORMALLY ???)

Je me dirigeai ensuite vers le dortoir des filles où je remplaçai ma jupe d'uniforme par un jean slim noir. Poema et Minna avaient remplacé entièrement leur tenues. Poema portait une tenue sage et soignée, un jean anthracite avec un pull jaune pâle, et Minna était habillée dans différents tons de violet, du mauve à l'aubergine. (ON S’EN FOUT)

- Je suis prête, affirmai-je. Au fait, Poema, tu payeras ça.

- De quoi ?

- Tu le sauras bien assez tôt !

- Elle a perdu à cause de toi, traduisit Roman, au centre de la salle commune.

- Ferme-la ! Tu me casses tous mes effets de style, espèce de sale petit... (Y’a aucun effet de style.)

- Estelle. On y va, dit doucement Minna en me prenant par les épaules.

Nous sortons de la salle commune en discutant quand - oh malheur - nous croisons Lilas Ames, l'horrible soeur de mon bien-aimé, qui nous sert le couplet des Ollivander traîtres à leur sang, les McGraw pauvres et roux, des Whisper complètement tarés, et finit en beauté avec les Poufsouffles lâches et faibles. Comme à son habitude, Poema déclare : (Bonjour Drago Malefoy)

- Souviens-toi bien de Cédric Diggory, apprends son histoire et on en reparlera ! Viens aussi me défier en duel et tu verras la puissance de Poufsouffle ! (Je me souviens que j’avais demandé à Manon comment réagirait Poema et copié-collé sa réponse… gros bref.)

Sur cette réplique, nous dépassons d'infâme Serdaigle et nous sortons du château, direction le lac noir. En chemin, nous croisons Amy. Sa démarche m'intrigue : elle est d'ordinaire déterminée, elle ne dégage là qu'une impression de soumission. (???) On dirait qu'elle avance comme un robot. Quand elle croise notre regard, ses yeux verts sont froids et vides. Elle ne semble pas nous reconnaître, sauf quand Minna l'interpelle.

- Amy !

- Salut.

C'est tout. Pas de "Comment va la rouquine ? J'ai entendu hurler depuis ma salle commune, t'as encore perdu ta partie ?". Ni de "Hey, Whisper, t'es sur Terre ! Ca faisait longtemps !". Et pire encore, pas le moindre "Alors Poema, t'as analysé combien de baguettes aujourd'hui ? Trente ? Non, seulement ?!". (Donc en gros, elle se comporte poliment et respectueusement de ses potes et c’est bizarre ? Lol) Les autres ne semblent pas avoir remarqué l'absence de ces petites répliques assassines qui font le charme absolu de notre Amy. (Elles sont vraiment amies ou…) Je fronçai les sourcils, un peu contrariée. Nous nous dirigâmes, toutes les quatre et dans un silence inhabituel, vers le lac noir. Alice et Diana étaient déjà sur place. Les deux Gryffondor bavardaient insouciemment. Nous prîmes place à côté d'elles et attendîmes Aurélie.

- C'est quand même fou, ça, c'est elle qui fixe le rendez-vous et elle trouve quand même le moyen d'être en retard ! reprochai-je en riant.

- Ah, la voilà ! nous indiqua Alice en pointant une jeune fille aux longues boucles blondes qui arrivait en gambadant vers nous.

- Qui ça ? demanda Minna, toujours dans la lune.

- Rendors-toi, conseilla Amy - et je fus rassurée sur son compte.

- Hi ! nous salua Aurélie en s'asseyant (ou plutôt en se laissant tomber) auprès d'Amy. Désolée pour le retard, je suis allée chercher des Tagadas.

Son visage se décomposa.

- Oh, non... J'ai... Je ne peux pas avoir oublié... Apparemment si... (elle est un peu conne)

Poema éclata de rire.

- Accio Tagadas ! s'écria Aurélie, baguette levée.

Rien ne se produisit. Elle réessaya, et un paquet de Tagada vola enfin vers elle et fonça vers l'eau sombre du lac.

- ATTENTION AU LAC ! cria Alice.

- Oups !

Aurélie tendit la main et arrêta le sachet au vol, par télékinésie. A côté, notre chère Minna semblait un modèle de sérieux et de rigueur. Amy lève les yeux au ciel, et Alice prend une Tagada. (Leur groupe d’amies est nul, voilà.)

- C'est tellement meilleur que vos conneries de Chocogrenouilles, commenta Diana en l'imitant, riant.

- Je ne te permets pas ! bondit Aurélie. Les Chocogrenouilles, c'est du chocolat. Donc, c'est supérieur à tout sur cette planète. T.O.U.T.

- D'accord, agréa Alice sans grande conviction.

- Je ne suis pas venue pour écouter vos enfantillages, les fit cesser Amy en levant les mains. Aurélie.

- Ah, euh, oui, pardon. Posez vos questions. On va procéder de cette façon, d'accord ?

- Je me fiche de la maniète, ce qui compte c'est le résultat, risposta froidement Amy. (Euuuuh…)

Minna, Poema et moi échangâmes des regards perplexes.

- Ca va, Amy ? se risqua Poema.

L'intéressée hocha la tête.

- En fait, vous vous en foutez complètement de mes rêves, crut deviner Aurélie en croisant les bras. (Mais tu leur as même pas dit que t’allais parler de tes rêves si ?)

- Tu ne vas pas bouder ! dit Minna.

- Non, bien sûr. Je n'ai plus trois ans, ronchonna notre amie de Serdaigle.

- Ca fait combien de temps que tu fais ces rêves ? demandai-je, ouvrant ainsi la foire aux questions.

- Peu après la rentrée, répondit Aurélie. Et à chaque nuit avec un rêve, je reçois un message.

Nous étions toutes sans exception suspendues à ses lèvres. Même Minna avait abandonné ses rêveries.

- Des messages ? répéta-t-elle justement.

- Des messages. Comme celui-ci. Il est daté du 29 septembre ; c'est la nuit où j'ai fait le premier rêve.

- Le jour de l'anniv de Poema, remarqua Minna.

Aurélie nous tendit un morceau de parchemin, sur lequel étaient tracés les mots : Per inania regna.

- Ca veut dire quoi ? demandis-je, me sentant bête.

- "Dans le royaume des ombres", traduisit Poema. (elle parle latin en plus wow que ne sait-elle pas faire ??)

- Inquiétant, jugea Alice en reprenant une Tagada. Tu en as reçu d'autres ?

- Oui, un, dit Aurélie en sortant un second message de sa poche après l'avoir un peu fouillée. C'était dans la nuit du 2 au 3 octobre. C'est cette nuit-là que j'ai rêvé de Lethan Molenski.

- C'est qui, Lethan Molenski ? s'intéressa Minna.

Je pris le papier en main. Il y était écrit : Hoc signo vinces.

- Euh... commençai-je, mais Poema me précéda.

- Par... signe... Tu vaincras par ce signe, lut notre amie en me prenant le papier des mains. Ensemble, donc, ça donne "dans le royaume des ombres, tu vaincras par ce signe".

- Sans blague ? ironisa Amy, silencieuse jusqu'à présent.

- T'as raison, Pop... dit Aurélie en reprenant les deux papiers et les mettant côte à côte. Je n'avais jamais songé à les réunir.

- Et c'est à Serdaigle, se moqua notre amie de Serpentard.

- Oh, la ferme, cingla l'autre en haussant les épaules. (L’autre ? Poor, poor writing) Lethan Molenski est le fils d'Ignace Molenski, Ignace Fulgor Molenski d'après Deathly Hallow, et...

Elle frissonna.

- Il est mort quand il a refusé l'allégeance au... Seigneur Noir.

- C'est le nouveau nom de Deathly Hallow ?

- C'est un peu kif-kif comparé au "Seigneur des Ténèbres", expliqua Au' en mimant des guillemets avec ses doigts. (Totalement)

- Raconte-nous ce rêve, Aurélie, s'il-te-plaît... dit doucement Poema. (JE M’ENNUIE. PITIE. JE ME FAIS CHIER. GET TO THE FUCKING POINT.)

- D'accord. Ce... Ca se passait dans une espèce de grange très sombre... Délabrée. Eclairée seulement par la flamme vacillante d'une bougie.

- Oh, ça va, on n'est pas dans un roman, continue ! (Elle se fait engueuler littéralement quoi qu’elle dise on dirait moi avec mes faux potes du collège)

- Tais-toi, Amy ! la rabrouai-je.

- Et là, une voix d'homme, glaciale, a dit un truc du genre : "Alors, Molenski ! Après toutes ces années, tu devrais savoir qu'il ne vaut mieux pas me faire attendre !" Et j'ai aperçu un homme dans la pénombre, il devait avoir l'âge de ma mère, trente-sept ans, il avait des cheveux châtains rasés presque entièrement, le teint très pâle et d'immenses cernes sous les yeux. Il avait vraiment l'air mal en point, il bafouillait. "N-non, mon Maître", a-t-il bégayé. Il hésitait, raconta Aurélie. Ensuite, Deathly Hallow a haussé le ton, il parassait très, très contrarié. "Je ne me répèterais donc pas deux fois. Avez-vous la fille, Molenski ?" L'homme s'est crispé. Il semblait sous le point de pleurer, ou de hurler. "La-la-la-laquelle ?" a-t-il demandé, les yeux exorbités par la peur.  Là, Deathly Hallow a hurlé : "LA SECONDE !". Molenski était tout tremblant, si ce n'était pas un Mangemort, j'aurais eu de la peine pour lui, c'est dire... Il était terrorisé.   "Eh... Eh bien, mon Maître, disons que nous y... nous y travaillons." "VOUS Y TRAVAILLEZ ?!" s'est emporté Hallow. "Sans cette petite sotte, sottement nommée et tout aussi sottement douée, je ne peux rien !" Ignace Molenski voulait s'enfuir, avidement, ça se voyait sur son visage. Il s'est mis à bafouiller, tremblant plus que jamais. "Ce... Je... Nous sommes..." "Nous ? Mais qui ça, nous ?" a demandé Deathly Hallow avec un rire... vous avez vu Star Wars ? Bah, c'est Dark Vador, en pire.

(J’ai vraiment littéralement recopié le dialogue, no way she remembers all of this, -200 000 pour le réalisme.)

Nous nous regardâmes, perplexes, sauf Diana bien sûr. Aurélie a soupiré en souriant légèrement.

- C'est un film moldu... Sept films, en fait. Ou six, je ne sais plus. Huit ? Bref... Vous voyez le méchant dans Le Seigneur des Anneaux ? Comme il s'appelle déjà...?

- Le Seigneur des quoi ?

- Anneaux... Laissez tomber. Un vrai rire de méchant de dessin animé, comme le méchant dans "L'Inspecteur Gadget"... Ne me dites pas que vous ne connaissez pas "L'Inspecteur Gadget"..!

- Alors là, même moi je ne connais pas, Aurélie ! a ri Diana.

- Bon, ben, tout ça pour dire que son rire était sombre, cruel. Méchant, quoi ! Je ne vais pas vous faire un dessin ! Comme ça : ouha, ha, ha, ha, haaaaa, imita Aurélie en prenant une voix grave et froide. (Sept lignes de dialogue pour ça, mais putainnnn)

- On voit bien, oui, s'amusa Poema en prenant également un bonbon. Continue...

- "G-Grace Ruewen, enfin Underwood..." a dit Molenski. Et là, DH... J'abrège, hein, c'est long de dire à chaque fois "Deathly Hallow, Deathly Hallow, Deathly Hallow". (J’avais surtout la flemme de l’écrire.)

- Oui, oui.

- Donc DH a ri encore une fois. "Mais Grace Underwood n'a absolument rien à se reprocher. Elle a été parfaite. Par-faite. Et vous, Ignace Fulgor Molenski, quand donc allez-vous cesser cette double-vie ridicule, et renier votre vie de sale Sang-de-Bourbe ?" a-t-il demandé cruellement. Molenski s'est raidi, et j'ai vu quelque chose en lui différer de l'homme apeuré qu'il était quelques secondes auparavant encore. Une lueur de culpabilité déterminée... "C'est que j-je... Mon fils... " Il bafouillait quand même. "Ta famille est ici. Ton fils nous rejoindra un jour ou l'autre, malgré son sang impur." lui a affirmé Deathly Hallow. Ensuite, Molenski a dit un truc du genre "Ouais, il sera ravi de servir le Nouveau Seigneur des Ténèbres". Il s'est interrompu, comme s'il avait oublié la suite, et s'est recroquevillé. Mais son Maître a seulement dit : "Le Seigneur Noir, Molenski. Le monde sorcier me connaîtra bientôt sous le nom du Seigneur Noir... " (Mot pour mot… ennuyeux et irréaliste)

- Ca fout les jetons, confiai-je.

- Sans doute, admit Aurélie.

- Bon... On fait quoi maintenant ? On va en parler à McGo ? suggéra Alice, qui s'aperçut avec horreur que le paquet de Tagada était vide lorsqu'elle voulut s'en servir une autre.

- Je ne sais pas, hésita Aurélie. Elle va me prendre pour une folle.

- Pour être franche, elle ne sera pas surprise, dit Amy avec un sourire narquois.

Aurélie soupira. Elle reprit ses papiers et les remit dans ses poches.

- Non mais en vrai, on fait quoi ? questionna Alice pour la deuxième fois.

- Tu veux dire... hésita Minna. Pour McGo, ou pour... L'avenir en général ?

Cette question réveilla quelque chose en moi, une inquiétude brûlante qui m'ôta toute envie de répondre. Ainsi, nous restâmes toutes silencieuses, attendant un on ne sait quoi qui ne viendra peut-être jamais. (DRAMA D’UN SEUL COUP ALORS QU’ELLES L’ONT PRIS A LA LEGERE TOUTE LA CONVERSATION YAY)

17 heures 44.

- I'm a Hufflepuff We're true to the end. United we stand So I'll stand with my friends

- I'm a Gryffindor, entonna Alice. (What the hell is that) I'll fly with my friends We'll never back down And fight to the end - I'm a Slytherin I am very rich I'll go on a date With whoever gets the snitch (C’est quoi cette chanson de merde btw)

Poema, Minna, Amy, Alice, Diana et moi-même nous retournons vers Aurélie.

- Euh... I'm a Ravenclaw I like to read books When I cast spells

They're off the frickin' hook, chanta-t-elle.

C'était notre hymne, composé par Minna (la plus créative d'entre nous, bien qu'elle ne soit pas à Serdaigle), lors de notre deuxième année. (Un HYMNE ???? Gênant) Depuis, nous le chantons quand ça ne va pas bien, ou quand ça va très bien, quand nous nous sentons heureuses, tristes, effrayées, en colère, et qu'on a besoin de savoir que le monde peut bien s'écrouler, si nous restons toutes les  sept ensemble. (ohlàlà… je n’arrive pas à être touchée, juste ça sort de nulle part et c’est gênant au possible.)

- Ew, who brought the Hufflepuff ? demande Amy à Poema. (CA SE VOIT QUE JE COMPRENAIS PAS L’ANGLAIS ET QUE JE COPAIS COLLAIS JUSTE LES PAROLES LOL) - Hey, I'm just trying to have a good time over here. Have a good time, a good time... - I'm a Ravenclaw I got wit beyond measure I can catch a snitch like it's caught up in a tether

- I'm a Slytherin The house of the snake Come get in my way And get tossed in the lake - I'm a Gryffindor And we own the sky Yeah, we always win With our rally cry - I'm a Slytherin The top of my class If you disagree I'll kick your Muggle ass (no fucking way Amy sings this)

I'm a Slytherin A big fan of Snape If it's a MoM album We have to say Snape (et cette chanson est MAUVAISE) - I'm a Hufflepuff We're true to the end. United we stand So I'll stand with my friends - I'm a Gryffindor Aas brave as the come And my namesake sword Will get the job done. - I'm a Ravenclaw My brain is super fast Like Sheldon Cooper (j’ai découvert hier qui c’était avec des reels Insta) But not a total ass.

Poema me tend la main, ainsi qu'à Aurélie. Je la prends, de même que nous toutes, même Amy, même peu réceptive au contact qu'elle est. Nous nous dirigeons vers le château, quittant le lac et l'air froid de l'extérieur en ce début octobre. Nous devons avoir une drôle d'allure, formant une chaîne étrange, sept filles portant les couleurs des différentes maisons. (Le truc spécial c’est pas qu’elles soient de maisons différentes, mais qu’elles soient SEPT DANS LE GROUPE genre quoiii ??)

- We are better together

Ever

Ever

Ever

Ever...

(Passage inutile, fight me.)

[gptlafontaine]

Le Chène et le Roseau (rap français)

Yo le chêne, t'es costaud mais t'as pas tout compris, Le roseau, lui, il est humble mais il a survécu aux pires ennemis. T'as beau être un mastodonte, t'as pas la souplesse de la liane, Alors que le roseau, lui, il sait s'adapter aux coups d'la vie qui font mal à la hanche.

T'es là, tu t'prends pour le plus fort, tu domines tout sur ton passage, Mais le roseau, lui, il plie mais il ne casse pas, c'est ça son avantage. T'as l'air de penser que tout t'appartient, que t'es le roi de la forêt, Mais le roseau, lui, il se fond dans le décor, il sait être discret, respect.

Tu crois que la force brute suffit, que c'est ça qui fait la loi, Mais le roseau, lui, il a la persévérance, il peut survivre même dans les pires endroits. Alors ne crois pas que t'es invincible, que rien ne peut t'atteindre, Car le roseau, lui, il sait se protéger, il sait se défendre.

[mndalorians]

So this is how Caesar felt on the Ides of March...

[boxonarock]

WIP Game!

Rules: post the names of all the files in your WIP folder regardless of how non-descriptive or ridiculous. Let people send you an ask with the title that most intrigues them and then post a little snippet of it or tell them something about it! And then tag as many people as you have wips. (You can make your own post or reblog this one!)  I have deemed that this isn’t just for writing either. Sketch titles? Comics? Dnd campaigns? If you have an unfinished project, it counts!!

tagged by: @bunnvoid @enchantingruinscandy

tagging: @stargazyng @rillette @catmanbowser @wingedrobins @red-hood-redemption if you guys want to or anyone else who wants to help idk who else to tag sorry aaaaaaa

lmao i have 700+ files help

adsfsddsgas

afggsasg

aH

ahaha babe shh

ajdfoasjdfofd

ajdsoifajosdifjfdi

ajsodifodsif

alleyway hood

aogios

ARKhm

aurhUHG

ayy lmao

B I G Bo Oy s DO NT C Ry

babbs

batterrrrrr up

bear of truth (?????)

biking

bleuuhhgh

blod

blue sky

bluescluesedgypolicesketch

boya

break

bruh

bunny

burhhvhvhoaghi

cat+boy

ccs

chok

combini

croWBAR

cute cass

D O NG

dangerous

deku i guess

demon dance tokyo

DETECTIVE BLUES CLUES

dragon child

dream hair tbh

drinking

enenenenen

et tu brute

explodey

ez molduga

falling to the beat

fancy suit

fantasea

fayefaye

fhHDSHi

fk i forgot to study for my final ajsoigjhsdohds

forest boys

fucker

fUJ

gestures

gioto

glugglug

gogle eye

good alexandros song

gOOD girlS DOnT FIGHT

GUN

gyomei

hachiro

hardy speed

harley

harly

HDSOSJDOFI

he looks just like you

head full of nonsense

heY YA HEAR

HFDOSJKN

hhh relatable

hhHhHH

hhhhihdg

hhhihodhii

hhuhh idk

hohdoHODSIFH

hoiDSIOFJOS

hot fish guy

how do i fuckin draw arms

huehghhh

hyyyyppeeayyayyyy

i CAN dr Aw

i cant draw

i don’t really want to finish this

i don’t think i want to finish this

i hate lineart

i want to draw meteor but his rider outfit is really muuGHHH

idk some ikemen dude

ikebukuro take 2

ikebukuro

im gonna fuckin cry

in me dads car broom brrom

initial meeting

it’s ya boi sora

JABBERWOCKY

JAOSNDo

jasidfij

jasonanddicky

jayjay

jayybabyyy

jdjidodjf

jeanjacket

Jf Cu

jOIDSJOIDSJGOISJ

jSDIJFODSfjoi

kaaaaanooooo

kaneki is my spirit animal

karisawa and yumacchi

kidooo

kinda like pulling a trigger

koi fish pond at sfu burnaby excEPT NOW YOU CAN SEE IT IN SURREY ONLINE

krr gijinka

kuro kyoudai

labserver feels

leonardo bby ur awkwaard is showing

LEONARDO

library

lmao what the fuck

lmasomfdosif

lollypop

LORD KNIGHT

MAKE IT STOP

masaomi

mikcey

minion fanclub president

miya shits

mmmm i love trends

mmmmmeAAHAHAHHHH

mmnnanNANANdjsaflskd

moledude

mR GARFIEL

mugshots

neku

nice

nICOLAS

nightmare material

nitoh koususke

not katsura kotaro

O RE S A N JO U

oc profiles

okita

old thief dude

omg they were roommates

on the hunt

oppotunity

OVERHAULLL

ow

paper bag

park demon

peachy girl

pickmeup

piece of shit

pierce the heavens with your drill

pinKY DUO

polaroids

poohbear

quick icons

quiet child

red hhh

reeed robin

rk

rorororoor

rufkkfjn

sadterajoigsnhgoifdi

sagar

sanrio tattoos

seifuku

SELFINDULGENT

sendh lpe idk

shihtttt

shoto

silohuette idk how to spell

sk8r boi

skethy

skiddleskidoold

skykid

sleeby bois

sniper girly

snowman

some doods

some thing

something

space skater

speedpain

splAT

split

spraypainnnnnnnnn

street hood

street kids

suicide harley

sukiaruyo

suM KinGDOm FHOer

summer roxas

SUMMERSONIC2022

swogo

sword boy

syaoran

tabikaeru

tallno

talon grayson pt 2

teletubby zombie

tetsu

thatonekenshiyonezusongidk

the court

the epitomy of freindzon

theo

there’s a demon intokyo

thIS bich

this is going to be another okikagu sketch btw

timmy and his boo

tmnt fullbody

tmnT time

to be red hood or not to b

trainwreck

tw

txt

u know when u wanna draw something but it’s not really working out be yeah

ugly reflection

uh

uhghaiosh

umrbuel

usedtobecat

vagabound

venenne

warmup

wataridori

when the final project hits hard

why is this so hard to use

wiND BOY

wing boi

wobin

wowkillme

wrapped

wtf is this

XANXUS

yea it’s yoko again

yokai

yoko take 2

yooooooooooohei

yoshiryoo

[nebuleuse-mirobolante]

Femme Affranchie

Autoportraits photographiques

Texte

Chambre 4 ,c'est l'iso et du lexo

Plus d'ego ,pas de legos

Chambre blanche ,on t'chambre,camisole ça pu la pisse couleur ambre

Pas besoin d'être une caillera pour faire du peu-ra ,juste un cris ,un éveil

Les pires rats ont des couleurs cramoisie et arc en ciel

La rage de pas être écouter,floutée sur l'autoroute

Casse tout et ta cervelle on la broute

Chambre 4 , les ambulanciers te touchent la chatte

Le psy te chambre ,t'attrape et t'éclate

On dira que c'est une pute et qu'elle est folle

Brute , schizo avec trop de casseroles

Si tu porte plainte,ce sera toi la tainp

Effrontée ou trop éteinte,c'est toujours la même feinte

Car la normalité est une salope myope

Elle fait de toi une antilope

Prédatrice,avec des scies Des vices criés dans le cime

Trop extravagante

Trop basanée ,trop bandante

Corps hypersexualisé jusqu'aux os

Mort avancée ,tu la flippe car précoce

Faut fermer sa gueule et être la bonniche

Tu finira seule ou soumise comme un caniche

Te révolte pas trop ou on t'electrocute la tête

Avec des volts ,on fait taire les brutes pas net

Marche droit et manifeste pas pour tes droits

Ai la foi en la peste ,pisse pas trop sur la loi

Même immorale ,bancale au cris blafard

Tu finira cristallisé dans un brancard

Alors cris cette hymne dans tes rimes

Ô sous France rance de la psychiatrie qui mime

L'errance des malades qui dépriment

Mais aimeraient frimer dans leur danse

Sans être attachée dans le lit d'la souffrance

Nébuleuse

[manieresdedire]

Journal ordinaire et confus de mon confinement (pré et post compris)…II/

Journée n° 7

Accident

L’homme est dur au mal

Il a toujours su qu’il se ferait mal un jour

Il n’a pas vu la pierre

Son vélo a fait un salto avant, lui aussi

En retombant il a rencontré un arbre

Il n’a pas paniqué

Transfert à l’hôpital par pompiers inquiets

Sportif de haut niveau

Déjà cinq fractures

Habitude de forcer l'organisme

Jusqu'à la douleur

Corset et fauteuil

Marie s'occupe de son compagnon

Trois mois d'arrêt

Il minimise l’événement mal

Et les conséquences possibles

https://www.facebook.com/yves.rebouillat.9/posts/10218783069266110

Journée n° 8

Idée de concours, concours d'idées

Sans concours mais avec des d'idées.

"Manières de Dire" lance une opération littéraire d’envergure - à l’égal de la notoriété de "MdD" -...

Journée n° 9

Beaucoup de pluie aujourd'hui, le froid a fait un retour inattendu, le vent est enfin tombé.

L'hiver s'est rappelé à nos mauvais souvenirs.

Mais envoie un signe : au bout du chemin, la lumière du soleil en éclaireur, déchire la masse nuageuse et nous dévoile un azur ardemment désiré (cf. la photographie).

Journée n° 10

G. Sacrebleu !

N'aimant pour lui aucun compliment

À d'autres il en prodigue d'éminents

S'interdisant la moindre auto-empathie

Qui s'il s'y essayait vraiment lui ferait

Derechef prendre un nouveau parti

À vouloir être modeste, est-on parfait ?

Journée n° 11

J'ai un problème avec le clavier de mon ordinateur. Ou mes doigts, je ne sais plus. Je perds du temps .j’écris mal. Je m’énerve. Bon, j’arrête. Je verrai demain. S’énerver contre les chose ne mène à rien.

Journée n° 12

À Lésia !

Ici les vents sont très forts aussi.

Ils ne soulèvent pas la mer. Et n'appellent pas à contemplation ni à la photographie.

Ils menacent de déraciner des arbres qui pataugent dans la glaise détrempée.

Pas de bande son de rêve non plus, c'est de cauchemar qu'il s'agit et je n'aime pas Wagner...

Vivement le retour en Corse !

Journée n° 13

Bonjour Lésia

As-tu reçu et lu ma "Lettre d'Information" qui appelle à des contributions sur le thème des "Retrouvailles" (personne, objet, parfum, texte, bruit,...) ?

J'aimerais beaucoup que tu te joignes à nous à nouveau à cette occasion.

Puis-je compter sur toi ?

Bises.

Journée n° 14

Plaise aux Dieux et aux Maîtres de l'Anarchie que, confinés dans des espaces qui se réduisent comme des peaux de chagrin, nos contemporains ne réapparaissent pas sans avoir r��fléchi ni lu les meilleurs billets "Manières de Dire".

Quand bien même auraient-ils confié leur corps aux navires russes*...

*J'emprunte le jeu de mots à A-L et à Potemkine le lien entre le premier et le second paragraphe

Journée n° 15

"Ma" librairie me manque.

Son nom "Ombres blanches"

Une institution au centre de Toulouse

Qui a colonisé tout un quartier

A relié des maisons,

Dans un labyrinthe de salles et de couloirs

Un haut lieu de compétences, d'aventures

Un enchevêtrement des cultures par le livre

Où je m’enivrais des fragrances des papiers, de ses encres et de ses colles

Immense thésaurus du monde réel-fictif

Raconté, décrit, fantasmé, imaginé, expliqué, filmé, photographié, "problématisé"...

Temple du roman noir et du roman blanc

Des arts, des idées

...et j'en passe.

Journée n° 16

Alors, oui, j'ai toujours essayé de me retrancher, de me soustraire de ce fragment d’humanité-là, de me protéger de m'en isoler. Mais elle est nombreuse elle est partout. Il faut la craindre comme le virus. Elle déforme tout, salit, cogne, hurle, éructe, se jette sur les pâtes au supermarché et les papiers toilette (pourquoi, enfin !?), casse les radars, les vitrines des banques, les commerces les restaurants, elle éborgne, énuclée, tire à bout portant, fait tomber les vieilles dames, étouffe, roule sans permis ni assurance, se regroupe quand il faut s'isoler, demande tout à la protection sociale, à l'État qu'elle maudit.

Ce virus que l'autre partie de l’ humanité saura terrassé est un révélateur. À l’instar des guerres.

Journée n° 17

A dire vrai j'ai toujours été, d'une certaine manière, confiné.

Une caractéristique notable de l'humaniste atteint d’un soupçon de misanthropie est de se mettre à l'abri de ce que l'humanité a de pire : les racistes, les rabat-joie, les bruyants, ceux qui parlent haut, les insincères, les je-sais-tout auto-proclamés, les pingres, les tricheurs, les voleurs, les criminels, les haineux, les anti-Lgbtqia, les fascistes, les intolérants, les profiteurs, les fainéants, les barbares, les incultes par choix, les inventeurs d'explications, les explicateurs du monde et les commentateurs de tout, les buveurs d’alcool d’anis sans eau, les pédophiles, tous les clercs et quelques notaires, les méchants, les brutes, les impolis, les rués sur les rayons des magasins et les acteurs de marchés noirs pendant les guerres, les acheteurs de vins en cubitainers, les shootés au pouvoir, au fric, au luxe, les faux riches roulant dans des autos allemandes vieilles de quinze ans, les proxénètes, les dealers, les voleurs à la tire, les conducteurs inciviques, délictueux, les inattentifs aux autres...

En riant, ma fille me faisait téléphoniquement remarquer, au premier jour du confinement, dans le cadre de la deuxième confrontation géante et mondiale aux virus, tout juste cent ans après la première que vivre seul, je savais plutôt faire.

Notez, dans une humanité, ôter (mentalement) les gens qui nous insupportent, ça fait un sacrée amputation.

Journée n° 18

Virus, olibrius, gugusses, rustres, Vilnius, j’aime bien ces mots... cherchez l’intrus.

[gallaghersgal]

first time pregnant mk and lip feeling the baby kick for the first time idk

SOBS. u get a blurb bc wow i love them :(( gen audiences.

"wha's he now?" lip asks curiously, one warm palm splayed over your now large baby bump.

"hm? oh," you place your puzzle book aside, grabbing your phone to pull up the chart of fruits and veggies the same size as your growing baby. "i'm thirty-three weeks so... he's a butternut squash!" you giggle, reaching a hand out to thread through lip's curls.

he rests his cheek on your belly, something he's been doing a lot lately. whenever he can, lip has a hand on you. he wants to feel his baby boy kick, but he hasn't been around yet when it happened.

"talk to him," you encourage in a gentle murmur. "baby gallagher likes the sound of my voice, maybe he'll kick for yours too?"

lip grins, his lips brushing against the fabric of your sweater. "can y'hear me?" he mumbles. "me an' mama can't wait to meet you-"

you cut him off with a soft huff, "he's movin' in there," you inform lip. you wince in a bit of discomfort and lip grabs your hand, squeezing it gently. his other hand rests low on your belly, where he feels a gentle but pointed kick from his baby boy.

"h-hey," he stammers out, "you gettin' comfy li'l man? all tucked in for bed?"

you laugh sweetly, petting through your boyfriend's curls once more. "oh trust me, little gallagher has no semblance of a sleep schedule. he likes to wreak havoc on me in the middle of the night."

lip kisses your belly and mumbles in a firm tone, "don't be to hard on y'r mama now."

[barr-amzer]

[N Kazantzaki, Alexis Zorba] Je ne pipais mot. J'avais le sentiment, en écoutant Zorba, que les choses quotidiennes et défraîchies retrouvaient leur éclat, comme aux premiers jours où elles étaient sorties des mains de Dieu.

- L'homme est une brute! s'exclama-t-il en frappant furieusement les pierres de son bâton. Une grande brute. Monsieur ne le sait pas, parce que Monsieur a sans doute été élevé dans du coton. Mais tu peux te fier à moi. Une brute que je te dis! Tu lui fais du mal? Il te craint et te respecte. Tu lui fais du bien? Il t'arrache les yeux. Garde très distances, patron! Ne donne pas aux hommes trop de libertés, ne va pas leur dire que nous sommes tous égaux, que nous avons tous les mêmes droits. Aussitôt, ils piétineront tes droits, ils te retireront le pain de la bouche et ils te laisseront crever de faim. Garde tes distances, patron, je te le dis pour ton bien!  - Alors tu ne crois en rien? fis-je, hors de moi.  - Non, je ne crois en rien. Combien de fois faudra-t-il te le dire? Je ne crois en rien, en personne, sauf en Zorba. Pas parce que Zorba est meilleur que les autres, pas du tout, mais alors pas du tout! C'est une brute, lui aussi. Mais je crois en Zorba parce que c'est le seul que je connais. Tous les autres, ce sont des fantômes. C'est avec ses yeux que je vois, avec ses oreilles que j'entends, avec ses tripes que je digère. [...] Je me tus. Les paroles de Zorba m'avaient fait l'effet d'une douche froide. Je l'admirais d'être aussi fort, de pouvoir détester à ce point les hommes et d'avoir en même temps un tel plaisir à vivre et à se battre avec eux.[...] Je m'étendis sur le rivage et ma plongeai dans le silence sans penser à rien. Je ne faisais plus qu'un avec la nuit, avec la mer, mon âme était une luciole qui avait allumé son petit fanal d'amour, qui s'était posé sur la terre humide et noire, et qui attendait. Les étoiles se déplaçaient, les heures passaient - et quand je me levai, je trouvai gravées définitivement en moi, sans comprendre comment, les deux tâches que je devais accomplir sur ce rivage: Echapper à Bouddha, me débarrasser de tous mes soucis métaphysiques, m'alléger. M'engager dans une relation simple et chaleureuse avec mes semblables. Et je me dis qu'il était peut-être encore temps. Si au moins je pouvais prendre une éponge, effacer tout ce que j'ai lu, tout ce que j'ai vu et entendu, entrer à l'école de Zorba et commencer à apprendre le grand, le vrai alphabet! Quel chemin différent je prendrais! J'exercerais à la perfection mes cinq sens, ma peau toute entière, pour qu'elle jouisse et comprenne. J'apprendrais à courir, à lutter, à nager, à monter à cheval, à ramer, à conduire, à tirer au fusil. Je remplirais mon âme de chair je réconcilierais enfin ces deux ennemis séculaires qui cohabitent en moi... [...] Soudain, je vis Zorba se lever. Il se dévêtit, jeta ses habits sur les galets et plongea dans la mer. Je distinguais par moments, à la faible lueur de la lune, sa tête qui émergeait hors de l'eau et qui disparaissait à nouveau. De temps en temps il poussait un cri, il aboyait hennissait, chantait comme un coq - à nager en pleine mer dans cette nuit déserte et solitaire, son âme revenait à l'état animal... [...] je manquais d'audace. Ma vie avait pris un mauvais chemin, j'avais réduit mon contact avec les gens à un monologue intérieur. J'étais descendu si bas que, si j'avais eu à choisir entre l'amour d'une femme et la lecture d'un bon livre sur l'amour, j'aurais choisi le livre.. Si tu regardes l'eau qu'on boit à la loupe, c'est un ingénieur qui m'a dit ça un jour, tu t'apercevras qu'elle est pleine de vers et tu ne boiras pas. Tu ne boiras pas et tu mourras de soif. Casse la loupe, patron, casse-la, cette saloperie: les vers disparaitront d'un coup et tu pourras boire et te rafraîchir!

Alors, écoute patron! Un beau matin, le bon Dieu s'est réveillé de mauvais poil. "Quel Dieu je suis, qu'il s'est dit, moi qui n'ai personne pour m'aider à tuer le temps en me louant ou en me blasphémant? J'en ai marre de vivre tout seul comme un vieux rat!" Il a craché dans le creux de ses mains, s'est retroussé les manches, a mis ses lunettes. Il a pris une poignée de terre, a craché dessus, en a fait de la boue, l'a bien malaxée et il a créé un petit homme qu'il a mis à sécher au soleil. Au bout de sept jours, il est venu le retirer: il était cuit. Le bon Dieu l'a regardé en riant. - Que le diable m'emporte, qu'il a dit, mas ça, c'est un cochon à deux pattes. Ce n'est pas vraiment ce que je voulais faire. Trop tard, je me suis planté! Il l'a attrapé par la peau du coup, lui a flanqué un coup de pied où je pense. - Allez! Dégage! va faire d'autres petits cochons, la terre est à toi. File! Ouste! Mais ce n'était pas un cochon, mon vieux. Il portait un chapeau mou, un manteau jeté sur les épaules, un pantalon bien repassé avec le pli, des tsarouks avec un pompon rouge. Et il avait à la ceinture un couteau bien aiguisé - qu'il avait sans doute reçu du diable - où était écrit "J'aurai ta peau!" C'était l'homme. Le bon Dieu a tendu la main pour qu'il la baise, mais l'homme a tortillé sa moustache et lui a dit: - Pousse-toi, le vioque, laisse-moi passer! Me voyant pouffer de rire, Zorba arrêta son récit et se renfrogna. - Ne rigole pas, me fit-il, c'est comme ça que ça s'est passé! - Mais comment le sais-tu? - Ça s'est passé comme ça, je te dis. En tout cas, c'est comme ça que j'aurais fait à la place d'Adam.

[brownie-aunts-chaotic-sides]

Rose: Darling, sparkly red eyeshadow would look so good on you! Pair that with some dark lipstick and you'd look absolutely fabulous. Quinn: Ah, I'm glad progress is being made! Talia will have them awake in no time, I'm sure. And then we can work on finding Cass.

Liza: See! it would! Rose agrees with me! 

Raven: .... tali please tell me you’re close to done

Talia: I’m going as fast as I can, Raven.... also Wren says hi and you should really try the red. Now hold still so I can properly unravel this, okay? you’re doing wonderful, Wren... 

Raven: Et tu, brute?

[claymotorcycles]

L’E.F.F. : BMW R80 Explorer Full Fusion. Run Iron Works : le chef d’œuvre. Le Dodo Steam Punk Péi a encore frappé ! Et très fort ! Aujourd’hui, je vais vous présenter un chef d’œuvre. Au sens où l’entendent les Compagnons du Tour de France, lorsqu’ils adoubent un des leurs, suite à la réalisation d’une pièce maîtresse, une œuvre, reconnue tout aussi bien pour l’élégance de son esthétique que pour celle des solutions qu’elle propose face à des difficultés techniques majeures. Il est ici question de l’éloge de la virtuosité. Là, mes amis, nous ne parlons plus d’heures de main d’œuvre, mais de temps qui n’est plus compté. Nous évoquons un artisanat dont le brio et la force brute masquent un labeur humble et  patient, obsessionnel et quotidien, au fond d’un minuscule atelier dont chaque espace est pensé pour satisfaire à la fois l’exigence du client et le plaisir du Maître.

Steam Punk Péi

http://claymotorcycles.com/2016/05/run-iron-works/

J’entendais l’autre jour que le Grand maître du sushi au Japon présentait des pièces sobres mais belles. Des rectangles de poisson sélectionné avec méticulosité, et nappés sur leur simple lit de riz, lequel incorpore des saveurs exquises. Il faut faire très attention à la manière dont vous le mangez. Il le confectionne pour vous et le sert sous vos yeux. Si vous commettez un faux pas, comme celui de plonger vos baguettes dedans pour le triturer, il ne dira rien. Mais vous serez à jamais compté au rang des barbares. Plus jamais il ne vous laissera entrer. Ce n’est pas qu’une question d’argent, car chez lui les gens réservent des mois à l’avance pour payer 300 euros le repas. C’est une question de respect des règles de l’art.

  Un problème avec mes sushis?

Jean, dont je peux me flatter d’être l’ ami, c’est un peu cela. La seule différence, c’est qu’il vous traitera de la même manière, que vous veniez pour une chicane perdue ou pour une moto d’anthologie. Et puis il est plus gentil et patient que les Hattori Hanzo du sabre et du Sushi. Si vous prétendez lui apprendre son métier, il vous suggèrera juste de faire autrement. Il a ses raisons. Dans ses raisons, il y une immense expérience conquise sur tous les terrains des véhicules à moteur thermique. Il ne vous en parlera pas, car il est trop modeste. Et il y a aussi une formidable soif de concilier la tradition avec une curiosité sans fin pour l’invention et la technologie d’avant-garde. Je pourrais avancer le prénom de Léonard, mais cela le ferait rougir.

 Quand j’ai un pote qui sabote une moto et qui me suggère, autour d’une bière, et à grands renforts de clin d’œil appuyés,  un reportage sur son forfait, j’ai toujours un grand moment de solitude. Mais c’est l’avantage d’être bloggeur autonome. Aucune obligation. Ni dieu, ni maître. Ni client, ni sponsor. Alors je marmonne un truc sur ma vie bien remplie. Cela m’évite de blesser son amour propre, tout en préservant mes lecteurs d’une catastrophe proche de celle de Notre Dame de Paris. Il me ressert une bière et on passe à autre chose.

Quand mon ami sort une belle moto, toujours plus belle, toujours plus pointue, je ne suis jamais embarrassé. Nous n’avons pas toujours les mêmes goûts esthétiques. Mais nous partageons l’imaginaire des gens de notre génération. Et il doit aussi composer avec le goût du client, ce qui est pour lui une forme d’impératif catégorique. Le client a toujours le dernier mot, même si c’est parfois le roi des cons. Parfois, c’est une rencontre. Le client ne demande pas la lune pour 30 euros avec des pièces chinoises en plastique. Parfois le client a du goût, et les moyens de ses goûts. Ce ne sera pas pour autant une moto de show room, sans clignotants ni plaque. Pas un avatar en 3D exposé sur une palette, entre un barbier pour banquier et un tatoueur pour DRH. C’est une moto qui va rouler. Sur nos routes réunionnaises. Au milieu de nous.  Et, même quand je ne suis pas d’accord, ce qui est rare, il y a toujours une réalité manifeste aux yeux de tous. La technicité de la moindre pièce qui sort de chez Run Iron Works.

  La mécanique, tout d’abord. C’est la face immergée de l’iceberg. Celle dont les maquilleurs de motos ne veulent pas parler. Ils sont trop pressés. Et ils n’y connaissent rien. Même si  il vous dira le contraire, Jean y connaît un sacré rayon en mécanique. Et quand il ne connaît pas, ce n’est pas compliqué. Il se renseigne auprès des spécialistes, des collectionneurs et autres passionnés, et il apprend. Cela semble tellement évident qu’on se demande pourquoi les gens acceptent encore de vous livrer des motos repeintes sans apprêt avec un moteur mal réglé.

J’ai vu défiler des gens de mauvaise foi chez mon camarade. Des gens qui faisaient la sourde oreille quand il leur faisait remarquer une fuite, un bruit étrange ou une bizarrerie à l’allumage. Des gens pressés qui veulent une jolie moto, là, tout de suite, comme dans les magasines, et pour pas cher, hein. Et ensuite, quand leur piège tombe en rade sur le bord de la route, ils courent dauber sur les réseaux que leur truc sort de chez lui. Alors je lui dis « Putain, mais tu peux pas te laisser faire comme ça merde ! ». Et lui, toujours cool « Mon Ben, c’est pas bon de relier du négatif comme ça. On va trouver un arrangement. Les gens ont tous une bonne raison de faire ce qu’ils font. C’est un malentendu. Ce n’est pas grave. Je vais arranger ça. »

Sur une île minus où tout se sait dans le milieu de la moto custom, je me dis que Jean est un sacré moine bouddhiste zen qui a une immense compassion pour la connerie humaine. Parfois je me dis que le philosophe, c’est lui ! Et ej ne vous parle pas des rageux avec leurs commentaires idiots, au niveau national ou international. Moi je leur rentre dedans direct. Pas lui. J’ai pas mal appris de cette noble attitude. Et de la vie aussi. Maintenant je laisse pisser et aboyer les chiens. Le moulin, lui, désormais, il ronronne comme un furieux !

http://claymotorcycles.com/wp-content/uploads/2019/04/video-1554364172.mp4

La vie ne nous a pas fait de cadeaux à Jean et à moi. Mais aussi elle n’a pas été avare en dons. Ainsi, il peut faire de votre meule une œuvre d’art performante. Moi, je peux parler de Spinoza tout en sirotant des bières brunes à la pression au milieu d’un concert de hard rock. Chacun son truc.

Sur cette Belle Bavaroise, il m’avait dit qu’il allait se surpasser. Je ne pensais pas qu’on en arriverait là. Il en a bavé mais il s’est fait sacrément plaisir. Et je pense que le client est complètement conscient du fait qu’un autre ne serait pas allé aussi loin. On est bien dans l’Eloge du carburateur là.

http://claymotorcycles.com/2014/01/le-bodhisattva-du-cambouis/

Je vois quelques commentaires de rageux qui ne savent pas changer une bougie (moi je sais !) et qui critiquent la dureté de la selle. Putain mais Jean a roulé 100 bornes avec sans la moindre hémorroïde ! Ont-ils seulement idée de la technicité du support de selle ? De la suspension calculée sur un plan, avec des maths et de l’ingénierie ? Des pièces moulées, fondues et usinées à la main ? De la recherche pour trouver le meilleur cuir, et le meilleur sellier ? Pffff. Ok Jean, on les laisse aboyer comme des roquets.

Terminator is watching you !

Préférons relire les commentaires ébahis, du monde entier, de vrais connaisseurs. Et surtout, allons nous rincer les yeux avec les sublimes photos de Kiko Peltier. Un jeune gars de chez nous qui nous montre que la photo, c’est pas juste un I Phone et un putain de filtre Insta.

Et allons donc aussi nous rincer les oreilles à écouter Jean nous raconter son labeur de plusieurs mois. Je ne sais pas jusqu’où il peut aller, maintenant qu’il a atteint un top niveau. Pour moi jamais vu à la Réunion, et assez rarement en France. Et puis j’aime bien l’idée de goûter l’instant présent. Mais quelque chose me dit qu’il ne va pas se reposer sur ses lauriers…

Au début donc, on a encore une énième R80, soit, le 2 en un : un cliché de la prépa, et une moto de flic. C’est pas politiquement correct ce que j’écris là ? Passe ton chemin, et va baver ta haine sur les réseaux. Les polémiques complotistes à 2 balles sur la cathédrale ou les gilets jaunes sont là pour ça. Ici on cause moto. Jouet pour adulte. Sex toy. Porn bike. Ok ?

Laissons parler le Maître : INTERVIEW Exclusive CMC !

« Quand je la récupère elle est plus proche de la casse que du panthéon.

Je fais craquer le moteur 2 minutes juste pour vérifier que ça, va et j’attaque.

Le client veux une moto pour ses 50 piges, œuvre d art mais 100% fonctionnelle.

La moto doit être épuré et aucun compromis sur le style.

Après j ai carte blanche.

Je mets une fourche inversée, un réservoir de série 5 et puis gros travail sur l arrière, commande reculée avec identification de la moto d origine.

Selle minimaliste avec un système de suspension copié sur les basculeurs de suspension des monoplaces.

La moto se monte tranquillement : jusque là on est sur le déroulement de départ.

Gros débat sur le passage des pots : en haut ? En bas ?

Ce sera en haut, tant pis pour le garde boue arrière, il n’y en aura pas.

Ensuite… les mauvaises surprises !!!

Je m’aperçois que la boite fait un sale bruit. En fait la moto à été stockée dehors, des vis ont été enlevées et du coup elle s’est remplie d’eau.  Allez hop !  On refait la boite !

Mais en démontant la boite, je m’aperçois que le pont est bizarre, mince il est mort, et en 3 trous c’est introuvable ! Pas grave : je trouve un pont 4 trous que j’adapte en 3.

Ensuite il y a le débat du moteur, pas tout jeune, vu l’état du reste… Je commence à être sceptique, il y a un ou deux suintements… allez hop on ouvre !

Bonne décision : siège de soupapes affaissées ! Allerzhop !  On change les soupapes, les sièges et puis segmentation.  Le bas moteur est en bon état. Ouf !

Dernière orientation à trancher : le garde boue avant. Je veux qu’ il y en ait un, mais  le client n’est pas chaud. Je décide d en faire un quand même.  J’opte pour un design radical ;  il faut donner du corps à l’avant,  compte tenu de la richesse technique de l’arrière.

  Je laisse l’option au client de l enlever après les photos, mais quand il voit la moto il est convaincu net l’adopte.

 Reste la petit histoire des plaques en alu sur le réservoir.  Le client est un beau bébé de 1m94, et du coup il fallait lui éloigner les mollets des pots…

La moto s’appelle « BMW R80 Explorer Full Fusion », « E.F.F. » pour les intimes 😉

650 heures de travail, elle pèse 179 kg avec les liquides. »

  Voilà. Merci Jean pour ta confiance, bravo Kiko, et aussi merci à tous les lecteurs qui m’envoient des mots de soutien qui m’encouragent à ne pas lâcher l’affaire en ces temps si difficiles pour l’écrit motocycliste et les motocyclettes en général! Je vous adore mes poulets !

    E.F.F. by Run Iron Works. L'E.F.F. : BMW R80 Explorer Full Fusion. Run Iron Works : le chef d’œuvre. Le Dodo Steam Punk Péi a encore frappé !

[altriviera]

Chefs-d’œuvre chez moi*

* Miles Oliver (FRA) / Throw me off the bridge (FRA) / @ Concert Chez Moi (Nice), le 01-11-2017

Jeudi 2 novembre - Gilou : retour de baignade matinale, marché de la Libération, terrasse de l’Altra Casa, petite table ronde, chocolat chaud et expresso (turinois, forcément) : je tente d’expliquer à Gilou - le baroudeur de Nice-Nord, pilier de bar ambivalent mais orateur virtuose, ma soirée de la veille, estampillée Concert Chez Moi. Il m’interrompt, sarcastique : « De quoi ? Tu vas m’dire que t’es allé chez un mec pour le voir jouer de la guitare chez lui ?! Je pige pas le concept mais ça m’émerveille : moi qui croyais tout savoir de cette ville, je réalise que certains font des soirées dont j’ai jamais entendu parler et auxquelles je ne comprends rien ! » J’arrive enfin à en placer une, le temps d’une synthèse qui lui arrache un rictus mi-incrédule, mi-approbateur : l’indépendance totale de CCM l’épate un peu, dirait-on. Mais comme déjà il me bombarde d’un exposé sur l’eau utilisée pour la voirie (j’admets qu’initialement je lui avais posé la question), c’est davantage vers vous que je me tourne pour développer ce qui suit…

Mercredi 1er novembre - CCM et fête des morts, notamment ceux de la soirée d’Halloween (ça aussi faut suivre), météo d’une douceur et d’une sécheresse presque écœurantes… A peine a-t-on frissonné - de dégoût - vers quatre heures du matin, en croisant des troupeaux beuglants de zombies adolescents dans l’incontournable Vieux-Nice, au sortir d’un Shapko plutôt feutré… Plus tard, ce fut une journée immobile, limpide. Et pour achever de se retaper, quoi de mieux qu’un CCM chez Julie & Sébastien, rue de Lépante, à la tombée du jour ? Un CCM de légende, en prime…

 Alors, t’as goûté ce truc aux épinards ? Oui, une merveille ! Et qui a cuisiné ça ? Et ça ? Et le carrot-cake, hein ? Et celui-ci, au gingembre ? Mais attends de tester ma tarte aux prunes, attends… Eh, c’est quoi ta bière au cognac, je peux goûter ? Et l’autre ? à la courge, tu dis ? Tu préfères une HK ? Y’a plus de rosé ? Bah non c’est l’hiver… Dans une des chambres de l’appartement, je surprends une punkette aux yeux clairs qui révise ses chansons en s’acharnant sur une guitare : c’est Déborah - elle vit à Berlin où elle a un groupe mais officie présentement en tant que roadie de luxe pour ses amis Miles Oliver et Quentin. En ouverture et en exclusivité, elle nous joue tout de même deux titres qui mitraillent sec : Mischief et Munitions. Bonne entame, tonifiante à souhait. Du coup je comprends enfin que nous assistons à une soirée de chanteurs solo… Ahhh, d’accord ! (Parenthèse : je t’avouerai que je suis toujours prudent voire sceptique à l’idée d���entendre des chanteurs folk en Anglais, c’est un genre tellement couru et risqué… Un genre où la qualité des compositions s’avère cruciale, pas vrai ?)

 Miles Oliver : artiste originaire de la banlieue parisienne, issu de la scène (post) hardcore et du groupe Le Dead Projet, il trace en solo des chemins fort éloignés de son territoire habituel. Ici ce sont des strates de guitare limpide qui rappellent agréablement Beach Fossils, là une voix qui se confie à nous, dans ce qui nous apparaît, à Olivier et à moi - postés que nous sommes au bord de la cuisine - comme une thérapie par l’écriture, voire un exorcisme par le chant. JB semble conquis, David est captivé, et les autres semblent ne pas en perdre une miette. Je ne peux m’empêcher d’espérer au détour de certains couplets des ruptures, des coups de sang, des tempêtes soniques, mais ce que je ne sais pas encore c’est que Miles veut justement s’en affranchir, de tout ça, avec ce répertoire mélancolique et intimiste. Set-list : Color Me / Times / I Wander Why / Spaceship / Are You Living Far ? / Saturdaze / Synth Mary / Take My Feather / Cold Blood / Lay Lay Lay / Seaside Report. Ovations entre chaque titre. C’est de la belle ouvrage en effet.

 Throw me off the bridge : artiste également issu de la scène hardcore, Quentin propose des compositions souvent inédites - et c’est regrettable vu leur niveau objectivement international. Il y a là Dead End / Ghosts / Hailstones / Weak Spot / Half Empty Glass / Blindfolded Traveler / Riddled / Disappear (la chanson récente et « casse-gueule », dixit son auteur) / Bad News Bearers, en rappel, « la nouvelle-nouvelle ». Une synthèse en quelques mots ? Eh bien 1) une palette vocale surprenante dans un registre qui évoque, au hasard des titres, autant Jeff Buckley que Belle & Sebastian 2) des chansons fortes et subtiles à la fois, un peu folk, un peu hardcore, un peu emo, comme tendues jusqu’à rompre au-dessus des abysses… tendues sur 3) les cordes d’une guitare aussi technique que lyrique (Jules notamment arbore un rictus à la fois écœuré et admiratif devant le jeu de guitare de Quentin, JB apporte comme explication un probable apprentissage de la guitare classique, Déborah et Miles parlent de leur copain comme d’une brute de la six-cordes, et moi je confirme que ça joue finaud-finaud). En prime, 4) un vrai sens de l’atmosphère, avec cette belle ampoule, sous le micro, reliée à variateur (en pratique une pédale de guitare) qui permet au musicien de moduler à volonté l’éclairage, et donc de conclure parfaitement les morceaux : idée simple mais d’une efficacité folle qu’il avait déjà testée en groupe (chacun décidant de ses « entrées en lumière » au cours du récital). Public conquis, acclamations, hurlements pour certains (qui ne cachent pas leur stupéfaction ravie), et en prime un gars simple, gentil, presque effacé derrière ses chansons indélébiles… Qu’on observe ça de la cuisine, assis par terre ou embusqué derrière le trou astucieux dans le mur du couloir, c’est avec admiration. On fera ensuite le point avec notre sympathique trio, quittant ensuite à regret une soirée qui fait d’ores et déjà date : avec elle, CCM signe un classique inaltérable !    

Texte : Arnauld H.

Captures d’écran : Télé Chez Moi