#eran dallas

[gaysonlyocean]

AUGHH IDK ANYTHING ABOUT YOUR OCS BUT I WANNA SO BAD so uhhmm hmhmh 3 5 7 12 16 aaand also favorite scene. can be written or unwritten I just wanna know where the emotions are tastiest

ITS OK IM MORE THAN HAPPY TO TALK ABOUT THEM!!!

3.) any recurring images/elements?

isolation, trauma, dysfunctional relationships, and maladaptive coping mechanisms are all in it :]

5.) pick a theme song for the tv adaptation.

that unwanted animal by the amazing devil! a line from it is in the description of the playlist!!

7.) how would you describe the relationships between the characters in the story within eight words or less?

oh fuck thats a hard one uhhhh:

caring but in the wrong way

12.) okay be honest. pick a favorite oc from this ocverse.

rose lemonade my Beloved the og oc for this, they came first and i love it so so much

16.) imagine the entire story takes place but in the meantime the characters all also have tumblr. what kind of (terrible) tumblr posts would happen?

NOOOOO THAT WOULD TERRIBLE god theres a lot of characters im gonna have to add a read more

god ambrosi would NOT have tumblr hes too old for that 😭but if he did it would just be photos from his porch

adele would have a tumblr to post music on and at the start of the story she stop posting and then comes back at the end with a "sorry for the hiatus! i have a partner now and so much trauma"

odette canonically is a musician on youtube [think annapantsu] so et would just be posting as normal as if things arent going terribly wrong, so song covers and lil aesthetic reblogs

im not including the kids ones 5, ones 9 and the other is illiterate sobs none of them are getting tumblr, reuben also doesnt have a phone so hes not included but if he did have a phone hed be jsut posting blurry photos of the horrors

gabriel would just have a tumblr to reblog odettes posts to be proud of et, also would not be acknowledging the horrors

sasha would have a shitty meme tumblr i KNOW he would it would be full of things that were funny in 2011 and then reuben would steal his phone and post shit on it and get yelled at

elaine would have a studyblr! shes trying her hardest

madeleine is the only one with a fandom blog and ey starts posting "who would have thunk being hunted for sport sucks o_O" and eir posts take off

eran would be vagueposting about everyone and then reblogging gothic aesthetic shit

bernard would only use tumblr at the start as he tries to make a gofundme post and then the horrors happen

lenore would be reblogging all those post of like links to recipe pages and then stop posting for a week and come back with 5 million vent posts

maddie would get kung pow penised so fast

anyway for my favourite scene its gotta be the one at the motel!

ill set the scene: bernard has just seen his sisters blood hit the window of their motel room, he has his daughter in the room with him and this weird kid she befriended but his 5 year old son is Still Out There Somewhere, hes terrified, he doesnt know whats happening, all he knows is something is RIGHT outside, so he does the only thing he can think of: he grabs the two kids in the room and drags them into the closet with him, theres barely enough room but theres no where else that he can think of that will protect them from the fate waiting outside, the bathroom is too open and out in the room is as well, he hears his daughter tell him hes holding her too tight, that hes hurting her, but he cant let go, he just apologises and holds her tighter, desperately hoping that whatever that thing thats claw is scratching the window will leave

[abr]

Se gli fan sparare, vuol dire che tanto indietro nei sondaggi non è. Vuol anche dire che l'altra non è poi così brava come dicono a far dimenticare che lei é parte del problema, non una soluzione.

Infatti questo vale per i normodotati, la maggioranza silenziosa; i socc'alisti che intasano i social se ne bevono regolarmente anche di peggio. Del resto i loro nonni e padri eran detti TRINARICIUTI e il frutto non cade mai lontano dalla pianta.

[rinascimentoebarocco]

Bianca Maria Sforza, Ambrogio de Predis 1493 (probably)

(English / Español / Italiano)

LENZA and COAZZONE were elements of women's hairstyles, fashionable at the end of the 15th century at the court of Ludovico il Moro.

The LENZA was a cloth or metal string that encircled women's heads. The COAZZONE was a netting placed on the nape of the neck, from which a braid started, gathering together real and artificial hair and tying it with ribbons.

Both could not be missing from the official portrait of the Moor's granddaughter, Bianca Maria Sforza, who married Emperor Maximilian I of Habsburg in 1494.

Painted by Ambrogio de Predis (c. 1455 - c. 1508) and housed in the National Gallery in Washington, the painting depicts her wearing a hairstyle embellished with pearls, precious stones and a jewel with the Sforza motto: MERITO ET TEMPORE (With Merit and Time).

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LENZA y COAZZONE eran elementos de peinados femeninos, de moda a finales del siglo XV en la corte de Ludovico el Moro.

La LENZA era un cordón de tela o metal que rodeaba la cabeza de las mujeres. El COAZZONE era una redecilla colocada en la nuca, de la que partía una trenza que recogía cabellos reales y artificiales y se ataba con cintas.

Ambos no podían faltar en el retrato oficial de la nieta del moro, Bianca Maria Sforza, casada con el emperador Maximiliano I de Habsburgo en 1494.

Pintado por Ambrogio de Predis (c. 1455 - c. 1508) y conservado en la National Gallery de Washington, el cuadro la representa luciendo un peinado adornado con perlas, piedras preciosas y una joya con el lema de los Sforza: MERITO ET TEMPORE (Con mérito y tiempo).

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La LENZA e il COAZZONE erano elementi delle acconciature femminili, di moda alla fine del Quattrocento alla corte di Ludovico il Moro.

La LENZA era una stringa di stoffa o di metallo che cingeva il capo delle donne. Il COAZZONE era una reticella posta sulla nuca, dalla quale partiva una treccia che raccoglieva capelli veri e posticci, legandoli con nastri.

Entrambi non potevano mancare, dunque, nel ritratto ufficiale della nipote del Moro, Bianca Maria Sforza, che nel 1494 sposò l'imperatore Massimiliano I d'Asburgo.

Realizzato da Ambrogio de Predis (c. 1455 - c. 1508)  e conservato nella National Gallery di Washington, il dipinto la ritrae con un'acconciatura arricchita da perle, pietre preziose e da un gioiello con il motto degli Sforza: MERITO ET TEMPORE (Con il merito e con il tempo).

Fuente: ArteinControluce

[ibarbouron-us]

Este lienzo está emparejado con otro de idénticas proporciones que representa a santa Rufina, también en el mismo museo. Santa Justa y santa Rufina son las dos patronas de Sevilla, por lo que su representación en el medio artístico de la capital andaluza era habitual. Las dos muchachas eran hijas de un alfarero de la comunidad cristiana de la ciudad allá por el siglo III. Al negarse a vender sus vasijas para la celebración de ritos paganos, fueron denunciadas como cristianas y sufrieron tormento y la muerte.

La imagen de santa Justa pintada por Murillo no puede rendir mejor tributo a la devoción que existía en Sevilla por su patrona. De medio cuerpo, sobre un fondo de cielo apenas esbozado, la santa adolescente sostiene en sus manos la palma del martirio y las vasijas de barro, atributo de su profesión. El lienzo está pintado con gran soltura y ligereza, y por sus dimensiones debió estar destinado a la devoción particular. Esto habría permitido al  pintor intensificar el espíritu profano del modelo, hasta el extremo de que parece un retrato de una muchacha de su tiempo y no una santa de un pasado remoto. Murillo concibe la obra en un tono intimista, nada monumental, en correspondencia con la sensibilidad religiosa del momento, que tan bien conocía.

La delicada belleza y refinamiento con el que pinta a la santa tendrá mucho éxito, por lo que empleará este tipo de belleza femenina en numerosas figuras de su producción religiosa. De especial hermosura es el encarnado de las mejillas, así como la expresión un tanto aniñada del rostro. Los dos  cuadros pasaron juntos por sucesivas colecciones de la aristocracia española y británica hasta que en 1913 fueron vendidos por separado. El Museo de Dallas los adquirió conjuntamente a la Galería Schickman de Nueva York en 1972.

[postmodernmulticoloredcloak]

@domlerrys replied to your post “Woke up to 2 different versions of the Destiel...”:

ma infatti prima cosa che ho pensato (no, seconda, la prima è stata MA PORCO CAZZO) è stata che ora ci sarà un aumento di voter turnout della destra. e già la sinistra è indebolita dalla divisione data dal fatto che biden non sembra del tutto presente (preoccupazione condivisibile, ma cazzo americani ma vi rendete conto che un presidente non governa da solo??)… ho onestamente paura e altri quattro anni di trump, a questo punto, sarebbero ancor più devastanti

​c'è da sperare che chi vota per trump già aveva intenzione di votarlo e già l'ha votato la volta scorsa (quindi non abbastanza). la palla è dalla parte dem, alla fine sempre nelle elezioni americane la differenza non fa quanti votano rep ma quanti vanno a votare. i repubblicani votano sempre, è l'altra parte che se non va a votare perde. chiaro che gli americani per definizione sono scemi (non sono americofobica ho amici americani etc etc) quindi boh.

quando biden s'è candidato la prima volta eran già tutti a dire che era un pessimo candidato per la sua disabilità e per le gaffe che fa perché non ha tanto il controllo su quello che dice. cioè la scoperta dell'acqua calda.

pure la clinton avrebbe dovuto ritirarsi per duemila motivi scemi. compresi fantomatici motivi di salute che poi non erano niente.

che il destino del mondo sia nelle mani degli americani certo che uh. che poi vengono a dirti che se non sei americano allora stai zitto a proposito delle loro elezioni che non c'entri. dio santo pensi che il clima tropicale che ci sta distruggendo un paese che a malapena ha la popolazione di un paio grosse conurbazioni americane sia dovuto alle emissioni delle auto in tangenziale a milano. ma vaffanculo fascisti di merda

[solosepensi]

All’ombra de’ cipressi e dentro l’urne

confortate di pianto è forse il sonno

della morte men duro? Ove piú il Sole

per me alla terra non fecondi questa

bella d’erbe famiglia e d’animali,

e quando vaghe di lusinghe innanzi

a me non danzeran l’ore future,

né da te, dolce amico, udrò piú il verso

e la mesta armonia che lo governa,

né piú nel cor mi parlerà lo spirto

delle vergini Muse e dell’amore,

unico spirto a mia vita raminga,

qual fia ristoro a’ dí perduti un sasso

che distingua le mie dalle infinite

ossa che in terra e in mar semina morte?

Vero è ben, Pindemonte! Anche la Speme,

ultima Dea, fugge i sepolcri: e involve

tutte cose l’obblío nella sua notte;

e una forza operosa le affatica

di moto in moto; e l’uomo e le sue tombe

e l’estreme sembianze e le reliquie

della terra e del ciel traveste il tempo.

Ma perché pria del tempo a sé il mortale

invidierà l’illusïon che spento

pur lo sofferma al limitar di Dite?

Non vive ei forse anche sotterra, quando

gli sarà muta l’armonia del giorno,

se può destarla con soavi cure

nella mente de’ suoi? Celeste è questa

corrispondenza d’amorosi sensi,

celeste dote è negli umani; e spesso

per lei si vive con l’amico estinto

e l’estinto con noi, se pia la terra

che lo raccolse infante e lo nutriva,

nel suo grembo materno ultimo asilo

porgendo, sacre le reliquie renda

dall’insultar de’ nembi e dal profano

piede del vulgo, e serbi un sasso il nome,

e di fiori odorata arbore amica

le ceneri di molli ombre consoli.

Sol chi non lascia eredità d’affetti

poca gioia ha dell’urna; e se pur mira

dopo l’esequie, errar vede il suo spirto

fra ‘l compianto de’ templi acherontei,

o ricovrarsi sotto le grandi ale

del perdono d’lddio: ma la sua polve

lascia alle ortiche di deserta gleba

ove né donna innamorata preghi,

né passeggier solingo oda il sospiro

che dal tumulo a noi manda Natura.

Pur nuova legge impone oggi i sepolcri

fuor de’ guardi pietosi, e il nome a’ morti

contende. E senza tomba giace il tuo

sacerdote, o Talia, che a te cantando

nel suo povero tetto educò un lauro

con lungo amore, e t’appendea corone;

e tu gli ornavi del tuo riso i canti

che il lombardo pungean Sardanapalo,

cui solo è dolce il muggito de’ buoi

che dagli antri abdüani e dal Ticino

lo fan d’ozi beato e di vivande.

O bella Musa, ove sei tu? Non sento

spirar l’ambrosia, indizio del tuo nume,

fra queste piante ov’io siedo e sospiro

il mio tetto materno. E tu venivi

e sorridevi a lui sotto quel tiglio

ch’or con dimesse frondi va fremendo

perché non copre, o Dea, l’urna del vecchio

cui già di calma era cortese e d’ombre.

Forse tu fra plebei tumuli guardi

vagolando, ove dorma il sacro capo

del tuo Parini? A lui non ombre pose

tra le sue mura la città, lasciva

d’evirati cantori allettatrice,

non pietra, non parola; e forse l’ossa

col mozzo capo gl’insanguina il ladro

che lasciò sul patibolo i delitti.

Senti raspar fra le macerie e i bronchi

la derelitta cagna ramingando

su le fosse e famelica ululando;

e uscir del teschio, ove fuggia la luna,

l’úpupa, e svolazzar su per le croci

sparse per la funerëa campagna

e l’immonda accusar col luttüoso

singulto i rai di che son pie le stelle

alle obblïate sepolture. Indarno

sul tuo poeta, o Dea, preghi rugiade

dalla squallida notte. Ahi! su gli estinti

non sorge fiore, ove non sia d’umane

lodi onorato e d’amoroso pianto.

Dal dí che nozze e tribunali ed are

diero alle umane belve esser pietose

di se stesse e d’altrui, toglieano i vivi

all’etere maligno ed alle fere

i miserandi avanzi che Natura

con veci eterne a sensi altri destina.

Testimonianza a’ fasti eran le tombe,

ed are a’ figli; e uscían quindi i responsi

de’ domestici Lari, e fu temuto

su la polve degli avi il giuramento:

religïon che con diversi riti

le virtú patrie e la pietà congiunta

tradussero per lungo ordine d’anni.

Non sempre i sassi sepolcrali a’ templi

fean pavimento; né agl’incensi avvolto

de’ cadaveri il lezzo i supplicanti

contaminò; né le città fur meste

d’effigïati scheletri: le madri

balzan ne’ sonni esterrefatte, e tendono

nude le braccia su l’amato capo

del lor caro lattante onde nol desti

il gemer lungo di persona morta

chiedente la venal prece agli eredi

dal santuario. Ma cipressi e cedri

di puri effluvi i zefiri impregnando

perenne verde protendean su l’urne

per memoria perenne, e prezïosi

vasi accogliean le lagrime votive.

Rapían gli amici una favilla al Sole

a illuminar la sotterranea notte,

perché gli occhi dell’uom cercan morendo

il Sole; e tutti l’ultimo sospiro

mandano i petti alla fuggente luce.

Le fontane versando acque lustrali

amaranti educavano e vïole

su la funebre zolla; e chi sedea

a libar latte o a raccontar sue pene

ai cari estinti, una fragranza intorno

sentía qual d’aura de’ beati Elisi.

Pietosa insania che fa cari gli orti

de’ suburbani avelli alle britanne

vergini, dove le conduce amore

della perduta madre, ove clementi

pregaro i Geni del ritorno al prode

cne tronca fe’ la trïonfata nave

del maggior pino, e si scavò la bara.

Ma ove dorme il furor d’inclite gesta

e sien ministri al vivere civile

l’opulenza e il tremore, inutil pompa

e inaugurate immagini dell’Orco

sorgon cippi e marmorei monumenti.

Già il dotto e il ricco ed il patrizio vulgo,

decoro e mente al bello italo regno,

nelle adulate reggie ha sepoltura

già vivo, e i stemmi unica laude. A noi

morte apparecchi riposato albergo,

ove una volta la fortuna cessi

dalle vendette, e l’amistà raccolga

non di tesori eredità, ma caldi

sensi e di liberal carme l’esempio.

A egregie cose il forte animo accendono

l’urne de’ forti, o Pindemonte; e bella

e santa fanno al peregrin la terra

che le ricetta. Io quando il monumento

vidi ove posa il corpo di quel grande

che temprando lo scettro a’ regnatori

gli allòr ne sfronda, ed alle genti svela

di che lagrime grondi e di che sangue;

e l’arca di colui che nuovo Olimpo

alzò in Roma a’ Celesti; e di chi vide

sotto l’etereo padiglion rotarsi

piú mondi, e il Sole irradïarli immoto,

onde all’Anglo che tanta ala vi stese

sgombrò primo le vie del firmamento:

- Te beata, gridai, per le felici

aure pregne di vita, e pe’ lavacri

che da’ suoi gioghi a te versa Apennino!

Lieta dell’aer tuo veste la Luna

di luce limpidissima i tuoi colli

per vendemmia festanti, e le convalli

popolate di case e d’oliveti

mille di fiori al ciel mandano incensi:

e tu prima, Firenze, udivi il carme

che allegrò l’ira al Ghibellin fuggiasco,

e tu i cari parenti e l’idïoma

désti a quel dolce di Calliope labbro

che Amore in Grecia nudo e nudo in Roma

d’un velo candidissimo adornando,

rendea nel grembo a Venere Celeste;

ma piú beata che in un tempio accolte

serbi l’itale glorie, uniche forse

da che le mal vietate Alpi e l’alterna

onnipotenza delle umane sorti

armi e sostanze t’ invadeano ed are

e patria e, tranne la memoria, tutto.

Che ove speme di gloria agli animosi

intelletti rifulga ed all’Italia,

quindi trarrem gli auspici. E a questi marmi

venne spesso Vittorio ad ispirarsi.

Irato a’ patrii Numi, errava muto

ove Arno è piú deserto, i campi e il cielo

desïoso mirando; e poi che nullo

vivente aspetto gli molcea la cura,

qui posava l’austero; e avea sul volto

il pallor della morte e la speranza.

Con questi grandi abita eterno: e l’ossa

fremono amor di patria. Ah sí! da quella

religïosa pace un Nume parla:

e nutria contro a’ Persi in Maratona

ove Atene sacrò tombe a’ suoi prodi,

la virtú greca e l’ira. Il navigante

che veleggiò quel mar sotto l’Eubea,

vedea per l’ampia oscurità scintille

balenar d’elmi e di cozzanti brandi,

fumar le pire igneo vapor, corrusche

d’armi ferree vedea larve guerriere

cercar la pugna; e all’orror de’ notturni

silenzi si spandea lungo ne’ campi

di falangi un tumulto e un suon di tube

e un incalzar di cavalli accorrenti

scalpitanti su gli elmi a’ moribondi,

e pianto, ed inni, e delle Parche il canto.

Felice te che il regno ampio de’ venti,

Ippolito, a’ tuoi verdi anni correvi!

E se il piloto ti drizzò l’antenna

oltre l’isole egèe, d’antichi fatti

certo udisti suonar dell’Ellesponto

i liti, e la marea mugghiar portando

alle prode retèe l’armi d’Achille

sovra l’ossa d’Ajace: a’ generosi

giusta di glorie dispensiera è morte;

né senno astuto né favor di regi

all’Itaco le spoglie ardue serbava,

ché alla poppa raminga le ritolse

l’onda incitata dagl’inferni Dei.

E me che i tempi ed il desio d’onore

fan per diversa gente ir fuggitivo,

me ad evocar gli eroi chiamin le Muse

del mortale pensiero animatrici.

Siedon custodi de’ sepolcri, e quando

il tempo con sue fredde ale vi spazza

fin le rovine, le Pimplèe fan lieti

di lor canto i deserti, e l’armonia

vince di mille secoli il silenzio.

Ed oggi nella Troade inseminata

eterno splende a’ peregrini un loco,

eterno per la Ninfa a cui fu sposo

Giove, ed a Giove diè Dàrdano figlio,

onde fur Troia e Assàraco e i cinquanta

talami e il regno della giulia gente.

Però che quando Elettra udí la Parca

che lei dalle vitali aure del giorno

chiamava a’ cori dell’Eliso, a Giove

mandò il voto supremo: - E se, diceva,

a te fur care le mie chiome e il viso

e le dolci vigilie, e non mi assente

premio miglior la volontà de’ fati,

la morta amica almen guarda dal cielo

onde d’Elettra tua resti la fama. -

Cosí orando moriva. E ne gemea

l’Olimpio: e l’immortal capo accennando

piovea dai crini ambrosia su la Ninfa,

e fe’ sacro quel corpo e la sua tomba.

Ivi posò Erittonio, e dorme il giusto

cenere d’Ilo; ivi l’iliache donne

sciogliean le chiome, indarno ahi! deprecando

da’ lor mariti l’imminente fato;

ivi Cassandra, allor che il Nume in petto

le fea parlar di Troia il dí mortale,

venne; e all’ombre cantò carme amoroso,

e guidava i nepoti, e l’amoroso

apprendeva lamento a’ giovinetti.

E dicea sospirando: - Oh se mai d’Argo,

ove al Tidíde e di Läerte al figlio

pascerete i cavalli, a voi permetta

ritorno il cielo, invan la patria vostra

cercherete! Le mura, opra di Febo,

sotto le lor reliquie fumeranno.

Ma i Penati di Troia avranno stanza

in queste tombe; ché de’ Numi è dono

servar nelle miserie altero nome.

E voi, palme e cipressi che le nuore

piantan di Priamo, e crescerete ahi presto

di vedovili lagrime innaffiati,

proteggete i miei padri: e chi la scure

asterrà pio dalle devote frondi

men si dorrà di consanguinei lutti,

e santamente toccherà l’altare.

Proteggete i miei padri. Un dí vedrete

mendico un cieco errar sotto le vostre

antichissime ombre, e brancolando

penetrar negli avelli, e abbracciar l’urne,

e interrogarle. Gemeranno gli antri

secreti, e tutta narrerà la tomba

Ilio raso due volte e due risorto

splendidamente su le mute vie

per far piú bello l’ultimo trofeo

ai fatati Pelídi. Il sacro vate,

placando quelle afflitte alme col canto,

i prenci argivi eternerà per quante

abbraccia terre il gran padre Oceàno.

E tu onore di pianti, Ettore, avrai,

ove fia santo e lagrimato il sangue

per la patria versato, e finché il Sole

risplenderà su le sciagure umane.

I Sepolcri-Ugo Foscolo.

[canesenzafissadimora]

[...] Giacomo Leopardi scriveva: "Ho conosciuto intimamente una madre di famiglia che non solamente non compiangeva i genitori che perdevano i loro figli bambini, ma gl'invidiava intimamente e sinceramente, perché questi eran volati al Paradiso senza pericoli, e avevan liberato i genitori dall'incomodo di mantenerli".

Parlava di Adelaide Antici, sua madre.

Iréne Némirovski, scrittrice francese di origini ebraiche, morta ad Auschwitz, definita da Benedetta Tobagi "l'angelo vendicatore dei bambini defraudati della propria infanzia da madri terribili", crea nei suoi romanzi figure materne di sublime crudeltà, ispirandosi alla propria madre, Anna Margulis, che rispose "esistono case per bambine bisognose", rifiutandosi di aprire la porta alle due nipoti orfane.

La divina Joan Crawford infieriva con sadismo sui propri pargoli, come racconta la figlia Cristina in un libro intitolati Mammina cara; Maria Teresa d'Asburgo, imperatrice d'Austria, scriveva lettere vessatorie ai suoi sedici figli, a loro volta re e regine; Caterina de'Medici usava i discendenti come pedine per i suoi giochi di potere; Pamela Lyndon Travers, autrice di Mary Poppins, adottò un bambino e abbandonò a un destino sciagurato il fratello gemello.

E non è solo un problema di istinto materno carente, o di animosità nei confronti delle proprie creature. [...]

È la vita, è la natura umana che può essere spietata anche per una madre. La maternità pertanto non assolve nessuno, tantomeno chi si assume la responsabilità di un Paese intero.

Lasciamo in pace quindi le madri e le non madri. E cerchiamo di essere semplicemente persone per bene.

Claudia de Lillo - Se la madre non è buona.

instagram@quielasti

vignetta di Mauro Biani

dalla pagina fb "Cultura Libera,ApertaMente"

[neottolemo]

Ebano- Modena City Ramblers

Una canzone del 2004 dei Modena City Ramblers, che narra la vicenda di una giovane africana, i cui sogni sono morti nel naufragio della vita.

Tutti dicevano che ero bella come la grande notte africana / E nei miei occhi splendeva la luna, mi chiamavano la Perla Nera... / A sedici anni mi hanno venduta, un bacio a mia madre e non mi sono voltata / Nella città con le sue mille luci per un attimo mi sono smarrita... / Così laggiù ho ben presto imparato che i miei sogni eran solo illusioni / E se volevo cercare fortuna dovevo lasciare ogni cosa. Comincia così il viaggio di una giovane africana raccontato dal brano Ebano, dei Modena City Ramblers. Un viaggio che porta in sé, sin dalla partenza, i germi di una drammatica fine, racchiusa tutta in tre sole parole - bella, venduta, smarrita - che pesano sulla vita della giovane come una maledizione che non lascia scampo. Perché l’avvenenza può essere una sciagura per una donna povera del Sud del mondo, un'ineluttabile condanna a una vita spesa a soddisfare gli uomini. E il tradimento della famiglia, disposta a venderla per sopravvivere, è una sorta di maleficio a cui non si può sfuggire.

È un naufragio esistenziale, dunque, quello che porta la giovane ad approdare fortunosamente in Italia. La ragazza non trova ad attenderla qualcuno che la accolga, che la faccia sentire non estranea, che si comporti «da fratello». No, lei si scontra prima con il duro lavoro nei campi, sfruttato dai «caporali», e poi, dopo un'altra fuga e un successivo naufragio, con l'amicizia interessata di una donna che la trascina con sé sulla strada, avviandola alla prostituzione. Era bella questa giovane, una Perla Nera, ma un lungo, lungo cammino l'ha fatta approdare sui marciapiedi di una città italiana, schiava senza catene visibili da spezzare e per questo senza possibilità di affrancarsi. Ed è sulla strada che la lasciamo, senza più sogni, senza speranze. Disincantata, delusa, senza futuro.

Non ha lieto fine questo brano della band emiliana, come non hanno lieto fine tante vicende simili. E’ il destino di molte ragazze giunte in Italia con una promessa e destinate a divenire merce. E’ il destino di tanti migranti, partiti con la speranza negli occhi e giunti a destinazione in un sacco di plastica.

[aengusnatureking]

Graphic credits to Artem {Spagna, Catalogna -  primavera, 21 marzo 113 E.N.} Squarciati i diafani veli brumosi il sol, colle sue mille lame luminose, sfavilla sul limpido cielo azzurro di marzo già sovrano nel giorno successivo l'equinozio; la costa ispanica dal mediterraneo bagnata si colora di mille sfumature verdi, i sentieri si veston a festa dei gioielli ulimosi che sboccian ovunque guardo si posi attraendo i primi insetti, ancor intorpiditi dall’invernal sonno, i qual vi si posan ronzando pigramente alla carezza della brezza.  La squadra valchirie a cavallo galoppa lungo il verzur cammino indicato da Enebro il qual ben conosce quei luoghi: mete del suo precoce vagare risalente a quando viveva nella Navarra, distante poche lege. Vivace ed energetico narra, con celere e squillante parlantina, or di pascoli or di fonti sorgive, or d'orti or di pozzi celati sotto alberi di fico, racconta di tutte le peculiarità ch’in quelle zone si troan e l'insegna ai compagni alternato sporadicamente dalla guardinga Mariposa che l'è sorella di nozioni, fu proprio lei ad accompagnarlo durante gl’istruttivi viaggi, tuttavia, la sua memoria n’è cotanto precisa come quella del compagno ne la sua voce tanto serena ergo gli lascia volentieri verbo concentrandosi nel pattugliar i campi che percorron alla perenne ricerca d’eventuali perigli dei quali, tuttavia, non ve n’è traccia all’orizzonte percorso dal piroettante volo di rondini e sgargianti cardellini.  Il castano enuncia ch’ove s’ode il reflusso lieto dei ruscelli, alimentati dallo sciogliersi delle nevi, sorge la maggior comunità di Nix iberica di cui tre membri eran cari amici della nonna. “Quando c’incontravam sempre omaggiavan Orquidea c’un mazzo di codesti fiori.” Sporgesi l’avvocato dal possente Gorlas tanto che l’indice sfiora un petalo pien di polline che si disperde al venticello il qual soffia, soave, nella distesa di palustri piante dall’alto stelo le cui gemme han medesima rosea tintura della blusa ch’indossa il pimpante oratore tutto preso ad annusar l’aroma fragrante. “Il profumo che ci facevi era buonissimo: è ancora trai miei preferiti lo sai?” Verbiò la mora Mariposa dirigendo Tempesta accanto all’imponente equino tenebroso. “Iniziai a preparar seriamente questo tipo di filtri proprio a cagion del persistente e gradevole olezzo di questi fiori.” Sott’un carrubo la compagnia sospende il viaggio per desinare; il monarca consuma il proprio pasto sull’albero sotto l’interessato guardo del cubano i cui occhi smeraldini dardeggian tra la ritorta figuretta e la corteccia grigiastra fin quando non s’allargan, le labbra di spiegan el viso fal medesimo illuminandosi. Ei riconosce in quel vigoroso albero il giovane esemplare, una minuta piantina sfida ed esile, che piantò con gl’amici della fata: in quella coppia di decadi ha dimostrato importante crescita divenendo imponente e florido tanto chel fogliame è sì rigoglioso e fitto da fornir ombra all’intera squadra, equini inclusi. “Guarda come cresce bene!” Esclama mettendo a conoscenza del ritrovamento anche i compagni d’avventura, gli fa eco il sire. “Proprio come te.” ”Ma se son così basso!”  Replica ilarmente.  L’ore in cui il tepor s’acuisce son allietate dalla natural sinfonia d’insetti, augelletti el gorgheggiante zefiro, s’ode persino il lontano stornellar dei rivi eppur qualcosa sembra esser manchevole: una voce è rimasta assopita. Il silvestre sire s’avvede di codesta lacuna una volta disceso dall’albero così affiancal cubano sul prato; ei s’è improvvisamente chiuso in silenzio, fattor desueto ma sintomo chel violinista ben conosce: se la lingua tace il cerebro fa l’opposto ed ei n’ha intenzion di lasciar da solo l’amico in necessità. “Come ti senti, Enebro?” L’aurea voce cristallina suscita interrogativo guardo nell’avvocato il qual, seduto a margine della tovaglia, inclina il capo distogliendo il volto. “Credo d’esser un po’ frastornato dai ricordi: è la prima volta che torno qui dopo aver concluso gli studi.” Il folletto nella sua minuta mole è in piedi di fronte al castano risultando di medesima altezza, gl’annuisce invitandol a continuar il suo dire. “Esplorai a fondo codesti luoghi assieme a Mariposa ma sovente venian anche Marisol e Finnian: un po’ mi mancano.” Enebro lascia trascorre ancor qualche istante pria di continuare. “Entrambi... Credi sia sbagliato che mi manchi anche lei?” Il convoluto capo del rosso si scote con scampanellio ovattato. “é normale, tu le volevi bene e hai vissuto bei momenti in sua compagnia.” “Non posso però escludere che anche allora stesse fingendo: dopo tutto da quando iniziò a lavorare n’ha fatto altro ch’usarmi, come posso esser sicuro che non lo facesse anche prima?” “Ancor era bambina, non conoscea a fondo l‘implicazioni del potere ed immagino non ne fosse ancor così tanto presa. Suppongo si rovinò frequentando con troppa leggerezza ambienti ove l’egoismo impera finendo sol dopo per divenir la famelica persona di cui mi parlasti.” “Ne sei davvero persuaso, papi?” Il sir annuisce.  Il cipiglio ch’aggrotta l’altrui sopracciglia vien meno, la mandibola si rilassa ed un sorriso si fa strada sull’esigue labbra rugiadose. “Hai dormito un lungo inverno, disgela l’ali stellino.” Con agil capriola il silvestre sire s’aggrappa con le gambine ad un ramo del carrubo, porge ambo le mani al druido il qual gl’annuisce sciorinando gran sorriso così si lascia sollevar p’esser portato sulla cima dell’albero. Ritrovata la gioia della primavera dal petto del druido un canto sale, la voce troa il suo loco incoronando la natural orchestra del disgelo.

© Ed ora sciogliti i capelli, che ti coprano le spalle, che s'avvolgano ai tuoi fianchi, hai dormito un lungo inverno, ora vesti la tua gioia. Inginocchiati alla fonte e purifica le labbra dal sapore di quel sonno, hai sognato un lungo inverno, ora bevi la tua gioia. Ora sei la nube che va, sei l'erba, il fiore, l’uccello che oggi torna, Se sei uomo o donna, chissà, o la farfalla ch’oggi le ali disgela. ..e le tue mani sono dolci inganni. I tuoi passi non han tempo, stai vivendo senza età, puoi danzare fino a sera, puoi amare fino all'alba, che la gioia sia con te. ..e le tue mani sono dolci inganni. ©A.B.

[caminocopalita]

Agua Fría

24 de marzo de 2024

Después de los chilaquiles con huevo estrellado y de conocer de vista al resto de nuestros 17 compañeros de viaje, nos repartimos en dos camionetas. Cuando nos subimos a la nuestra, los Aguilar, una familia de 5 que hablaban francés entre ellos, ya habían apañado toda la parte de atrás y la mayoría de los espacios para acomodar bolsos y mochilas de mano.

Nos presentamos. “Héctor, Mónica, Camila, Claudio, Pablo,” dijeron ellos. “Luis, Pilar, Jimena, Alberto, Ana,” contestamos nosotros. “¿Todos son de la ciudad de México?” preguntó Héctor. “Sí,” contesté, nosotros tres del Defecante.” Los tres chavos se me quedaron viendo con cara de ¿qué-dijo? Ya no les expliqué que uno de los dizque gobiernos de dizque izquierda que llevamos padeciendo desde finales del siglo pasado decidió cambiar el nombre del Distrito Federal por el de Ciudad de México, y el acrónimo DF por el de CDMX, y que con ello habíamos perdido gentilicios simpáticos como defeño, defecante y defectuoso. “Yo también,” dijo el Basave, “aunque vivo en Dallas.” “Yo soy de Ensenada y vivo en San Diego,” contestó Ana.

Salimos rumbo a nuestro primer destino, San Juan Bautista Ozolotepec. El recorrido era de poco más de 170 kilómetros, pero el tiempo estimado, incluyendo una parada para comer era de 6 horas. 

En el camino le dio hambre al Basave y se abrió la primera bolsa de beef jerky que había comprado en un Whole Foods en Dallas. Escogió el de sabor teriyaki. Apenas rompió el sello de garantía de frescura cuando apestó toda la camioneta. “¿Por qué huele así?” preguntó Pablo, el más chico de los Aguilar. “Es beef jerky sabor teriyaki y está buenísimo,” contestó el Basave, “¿Quieres?” “No. Gracias,” contestó Pablo. 

A medida que avanzábamos, nuestra velocidad promedio disminuía. La carretera estaba llena de hoyos al principio y de curvas y hoyos a medida que nos adentrábamos en la Sierra Sur de Oaxaca. El paisaje fue cambiando de semi desierto a bosque de coníferas al tiempo que la temperatura iba disminuyendo de calurosa a agradable.

Después de tres horas de viaje, nos detuvimos a comer en el mismo tejabán que había visitado con mis papás y mis hermanos hace más de 40 años. Lo reconocí de inmediato. Nos acomodamos en varias mesas que estaban acomodadas en ele a lo largo de dos de las paredes de la pequeña cabaña. Dos señoras estaban preparando nuestra comida en un comal de barro y una parrilla que calentaban con leña. Comimos sopa de verduras, unos frijoles caldosos exquisitos, que ya Emilio nos había advertido eran los mejores de la región, tasajo, y té de guayaba. 

El tasajo es un corte delgado de carne de res, que puede ser de la pulpa de la pierna o de la costilla, y que se sala y se seca al aire o al humo de leña para conservarlo. El que nos sirvieron lo cocinaron directamente sobre las brasas blancas de la leña. Difícil de comer así recién salido porque estaba muy duro y muy salado, pero cuando le echabas un par de cucharadas de los famosos frijoles, el platillo se transformaba en un pequeño manjar.

Abordamos nuevamente las camionetas y seguimos admirando el cambio de paisaje. El conductor traía una limitada selección musical compuesta por dos playlists: una de cumbias y una con una selección de lo más cursi de José Luis Perales. En lugar de programar una reproducción aleatoria, las tocó durante las seis horas del trayecto en estricto orden. Cuando sentíamos que la cumbia nos taladraba el oído, empezó el Morrissey de Castejón. Al principio fue bienvenido el cambio y con gusto acompañamos a los niños en el coro de Dime, pero al poco rato ya no podíamos con el de Cuenca. Sentimos alivio, aunque no mucho ni por mucho tiempo, cuando volvió a empezar la cumbia, y así fuimos alternando g��neros musicales durante todo el viaje. 

Antes de llegar al mirador de San Juan Bautista nos tocó un bellísimo atardecer que pintó el cielo, las montañas, las cañadas y el bosque. El cielo en tonos de amarillo, anaranjado y rosa; las montañas en distintos tonos de azul; los árboles de negro.

Poco después llegamos a la comunidad cuando ya era de noche. Aquí nos despedimos de las camionetas. El resto de los trayectos motorizados los haríamos en transportes de las comunidades.

Descargaron las mochilas al lado de las gradas de la cancha de basquetbol mientras nosotros entramos al palacio municipal donde las autoridades comunales se presentaron y nos dieron la bienvenida. El presidente municipal y el presidente de bienes comunales habían tenido que salir por lo que nos recibieron diversos miembros del cabildo. El cabildo se compone de 12 personas que desempeñan su puesto durante 3 años. El cargo es por elección, es obligatorio y honorario, es decir, no tiene remuneración alguna. Se presentaron, nos dieron la bienvenida, nos desearon suerte en el trayecto que comenzaríamos al día siguiente y nos invitaron a ver el nuevo amanecer.

Afuera del palacio municipal ya nos esperaba el nuevo transporte. Consistía de un camión de redilas para los pasajeros y una pick-up para las mochilas. “En la cabina del camión caben tres personas, en la de la pick-up caben seis. Los demás súbanse a la caja de carga del camión,” nos indicó uno de los choferes. Pa pronto el Basave se metió con Ana y otro de nuestros compañeros en la de tres. Pilar, Jimena y yo nos clavamos en el asiento de atrás de la de seis; Mónica se subió en el asiento de adelante; con el conductor sumábamos cinco e íbamos bastante cómodos. 

Los otros 17, más los guías y algunos miembros de la comunidad que iban también al campamento, se acomodaron como pudieron en el camión de redilas. El primero en arrancar fue el camión. 

En nuestra pick-up se subió doña Cristina, la tesorera suplente, con su hijo Arié, en el asiento de adelante junto a Mónica que amablemente se bajó para cederles el lugar de enmedio. Ya éramos siete, cuando atrás se nos subió doña Epifania que le gritaba a su tío Evelio que todavía había lugar. Jimena se subió a las piernas de Pilar para que cupieran. “¡Espéralo Aquilino!” le decía doña Epifania al conductor, “¡Todavía cabemos!” Gracias a Dios, el tío Evelio no se subió y Aquilino arrancó con los ocho pasajeros en la cabina de seis. 

Pasamos por la iglesia, que estaba en reconstrucción porque la había dañado un reciente temblor, antes de salir del pueblo y agarrar un camino de terracería que nos seguiría subiendo a la montaña. Si nosotros, que íbamos bien empacados, dábamos tumbos en la cabina de la pick-up, no me quiero imaginar cómo iban los del camión de redilas.

Llegamos al campamento de Agua Fría cerca de una hora después para encontrar que todas las tiendas de campaña estaban ocupadas. Era la primera de varias veces que Pilar y yo llegábamos los últimos a escoger alojamiento. El Basave me quiso convencer de que durmieran las tres mujeres en una tienda para que compartiéramos una él y yo. No me dejé. De inmediato me aparté unos pasos con Pilar para aleccionarla. “Este güey es capaz de convencer a cualquiera de cualquier cosa,” le advertí. “Por ningún motivo caigas en la trampa de irte a dormir con Ana y con Jimena. Además, seguro le apestan las patas. Ya pedí que nos montaran otra tienda.”

Mientras tanto, pasamos a la cabaña donde tenían preparada la cena. El tasajo con frijoles lo habíamos comido hace no tanto, por lo que decidimos ahorrarnos la cena. Bueno, todos menos el Basave que lo único que se ahorró fue el tamal, pero se marraneó bien y bonito varias tostadas de chapulines con salsa molcajeteada, puños de cacahuates con ajo y chile de árbol, y varias tostadas de requesón con miel que preparaba y dispensaba a los compañeros de la mesa. Yo había llegado un poco deshidratado y cometí el error de beber dos tazones de agua y dos de poleo, que acompañé con un pequeño trozo de tostada de requesón con miel que estaba francamente bueno. Lo lamentaría durante la noche.

Después de la cena, mientras disfrutábamos del primer mezcal del recorrido, un tobalá muy bueno, nos fuimos presentando uno por uno. Emilio nos pidió que platicáramos cómo nos habíamos enterado del Camino Copalita y por qué habíamos decidido venir. Al final se presentaron los miembros de la comunidad que nos acompañaban. Las cocineras, los que serían nuestros guías en la primera caminata, y los choferes que transportarían nuestro equipaje.

Emilio nos dio las indicaciones para el día siguiente. “Chicos y chicas…” empezó. “Los que quieran subir a ver el amanecer tienen que estar listos afuera de las tiendas en punto de las 5 de la mañana, con botas, pantalón largo y ropa abrigadora. Va a hacer mucho frío. La primera parte de la subida la vamos a hacer en el camión y luego haremos la primera caminata del viaje. Unos 30 minutos más que nos llevarán al mirador en la parte más alta de la sierra a casi 3,800 metros sobre el nivel del mar. Si el día está claro y tenemos suerte, podremos ver a lo lejos el mar.”

Después de la cena salimos para encontrar una gran fogata prendida en el centro del semicírculo que formaban las tiendas blancas con techo a dos aguas, debajo de un cielo estrellado, iluminadas por la luna llena. 

“Bueno, ¿entonces cómo nos acomodamos?” volvió a insistir el Basave. Nadie lo peló. Habían montado dos tiendas más, una para Pilar y para mí, y una muy grande donde dormiría solo el Basave. Como ya no tenían más de las tiendas blancas, monas, con techo a dos aguas, nos tocó una tienda con cuatro paredes altas y techo tipo torre de castillo. Me recordó la que habíamos comprado en 1985 en Pablo’s Productos para Campismo, que estaba en Patriotismo y Extremadura, cuando me fui con mis tres amigos de viaje a Europa. 

Dormimos, es un decir, de la puritita mierda del toro. No. Peor. 

Cuando llegamos a Agua Fría hacía algo de viento, pero mientras nos preparábamos para dormir, se empezó a desatar un fuerte ventarrón de montaña. “Qué padre,” pensé, “nos va a arrullar el sonido del viento.” Extendimos los sleepings sobre las colchonetas que nos habían dejado dentro de la tienda y puse mi despertador a las 4:15. Quería aprovechar para echar el primer popó –del recorrido y de mi vida– en un baño seco, y no quería presiones externas.

El viento empezó a arreciar conforme avanzaba la noche. El ruido, el frío y el zarandeo de la tienda de campaña, también. No habíamos dormido nada. Gracias al agua y al poleo me tuve que parar cuatro veces a orinar. 

Como a las 4 de la mañana se soltaron unas ráfagas tan fuertes, que la tienda nos empezó a agarrar a sapes. El agresivo movimiento ondulatorio –como el que provocan esos güeyes que se sienten muy mamados en los gimnasios con esas cuerdas para amarrar trasatlánticos que les dicen battle rope– empezaba por el techo de la torre de castillo, recorría toda la pared de la tienda, y chicoteaba justo donde teníamos la cabeza Pilar y yo. “Qué pedo con esto,” dijo Pilar. Cuando nos paramos para evitar la madriza, la onda que regresaba del piso al techo me puso un soplamocos que me tumbó boca arriba en el piso. A Pilar, que se destornillaba de risa, le propinó una cachetada guajolotera y acabó encima de mí. Nos dimos un largo beso. Estábamos bien.

“Voy al baño a ver si puedo hacer popó,” le dije a Pilar. “Suerte,” me contestó, “Yo voy a girar 90 grados los sleepings, creo que de este lado la tienda no pega.”

Un baño seco, también conocido como letrina ecológica, consta de los siguientes elementos.

Dos cámaras inferiores de ladrillo, piedra o adobe, que se construyen sobre una losa de cemento y deben ser impermeabilizadas. Cada cámara tiene un volúmen aproximado de un metro cúbico y debe tener una compuerta por la cual se vacía la materia fecal cuando esta se llena. Las dos cámaras se cubren con una losa de cemento en la que se perforan dos agujeros que deben coincidir con el centro de cada una. Encima de uno de los agujeros se coloca un excusado o taza sanitaria con separador de orina. El otro se cubre con una tapa de madera. Encima de la losa superior se construye una caseta que puede ser de ladrillo, adobe o madera y que debe estar bien ventilada. Debe contar con una puerta, una ventana con malla mosquitero y un techo de teja o madera. Como el baño queda a una altura aproximada de un metro sobre el nivel del suelo, debe tener una escalera de tres o cuatro peldaños para acceder cómodamente al recinto. Antes de empezar a utilizarlo a la cámara donde se coloca el excusado se le debe añadir un poco de tierra con lombrices. 

El baño seco funciona de la siguiente manera. Es importante que tanto hombres como mujeres se sienten en el excusado para hacer tanto pipí como popó. Esto ya nos lo había adelantado el Biólogo en la plática introductoria en el Café Ciudadanía. También nos había exhortado a sentarnos de manera franca y no hacer de aguilita. Los desechos sólidos, o semisólidos según sea el caso, caen directamente a la cámara. La orina se captura en el separador de orina, un recipiente tipo bacinica que tiene un pequeño orificio en el fondo y que forma parte integral de la taza sanitaria, y se desvía a un pozo de drenaje separado de las cámaras. Después de defecar, se debe echar un puñado de cal, ceniza o aserrín para que la materia se seque, pierda peso y volumen, y se eliminen olores desagradables.

Cuando se llena una de las cámaras, se intercambian la taza sanitaria y la tapa de madera, de modo que el baño se puede seguir usando de manera continua. La cámara llena se vacía con una pala por la compuerta. El contenido removido se lleva a otro lugar a terminar de compostar para que sirva como abono. 

Anduve nuevamente el camino al baño. Decidí no usar la linterna porque el camino estaba iluminado por la luna y además ya me lo sabía de memoria. Estaba solo. De inmediato me puse a hacer mis naulis. Nauli es un método yóguico de limpieza digestiva que consiste en hacer diversos movimientos abdominales para estimular el intestino grueso. Yo creo que estaba un poco presionado y los apuré, porque no cumplieron cabalmente su función de ablandar y acercar la materia fecal al recto. Entré al baño, cerré la puerta y rápidamente limpié la tasa con papel de baño –se me habían olvidado los lingettes ultra-douces–  y me senté a tratar de zurrar. Después de un esfuerzo importante que casi provoca la salida de la almorrana, logré expulsar un solitario tronco. Resultó ser una caca fantasma. La busqué con la linterna en el fondo del depósito y no encontré nada. De todos modos eché media pala de cal en el centro donde tenía que haber aterrizado. Me limpié una vez y examiné el papel. Sin rastro. Repetí la operación con el mismo resultado. Confirmé que, en efecto, había sido una caca fantasma. Tenía que regresar a la tienda por el paquete de lingettes ultra-douces. 

El protocolo marca dos opciones cuando te das cuenta de que no hay papel una vez que ya concluiste con el acto. La primera es gritar una vez: “¡¡NOHAY PAAPEEEEEL!!” esperar unos segundos y gritar una segunda vez: “¡¡NO HAY PAAAA PEEEEEL!!” A las 4:15 de la mañana nadie me iba a hacer caso, y si sí, si acaso, me llevarían un rollo de papel de baño que no me serviría para nada. Deseché la opción uno. 

La segunda opción es caminar, con paso de pingüino, al baño más próximo, tomar el rollo de papel, y regresar, también con paso de pingüino, al lugar de los hechos a concluir el proceso. El paso de pingüino, ya se sabe, es cuando uno camina con los pantalones en los tobillos y con las piernas abiertas a la extensión que ello permite, dando pasos cortos y rápidos. Esta segunda opción tampoco me pareció viable. Caminar 150 metros a la tienda de campaña y de regreso dando pasos de pingüino no era una alternativa por sí sola descabellada. No sería la primera vez que hiciera algo parecido, aunque esta vez el grado de exposición sería mayor. La tradición de hacer un paseo en toalla o paños menores por un campamento se inició en el viaje a Europa que hice con mis tres amigos al terminar la prepa. Lo que me preocupaba en este caso, es que con el viento y el frío pasando por la entrepierna, sufriera un fenómeno de encogimiento, que alguien me viera, y que se quedara con una mala –y equivocada– impresión de mi persona.

Preferí violar el protocolo, subirme los pantalones y regresar a la tienda por las toallas húmedas. Lo que sí hice fue regresar al lugar de los hechos a concluir con la operación. Tomé una de las toallas, la doblé por la mitad e hice, con movimientos sucesivos de rotación, una limpieza profunda del tachito. ¡Éxito! Logré atrapar una solitaria calatraca que se encontraba ahí alojada. Para los que no conocen el término, calatracas son esas pelotitas de caca que se cuelgan de los pelos de la cola cuando no te limpias bien. Incómodas y provocadoras de comezón, son las principales responsables –junto con los pedos mojados– del proverbial calzón flameado.

Regresé contento a la tienda de campaña a vestirme para salir a ver el amanecer. Era mi séptimo camino de regreso. Todavía no empezaba nuestra caminata y ya llevaba más de dos kilómetros acumulados. 

Estaba abriendo el zipper de la puerta cuando uno de los guías se me acercó a informarme que se cancelaba la caminata a la punta de la sierra por el fuerte viento y que nos podíamos regresar a dormir. Un poco decepcionado, le comenté a Pilar las malas noticias. “¡Uff! Qué bueno,” me dijo. “A ver si podemos dormir un poco.” 

Caímos profundos. Me desperté cuando Pilar alrededor de las 6:20 am se quejó, “¡Uta! ¿Ahora quién prendió el pinche campamento?" Empezaba a amanecer.

[flaviatomaello]

Parece que a Marco Polo le tocó en sus viajes sufrir la experimentación gastronómica bien de cerca. En sus caminos por Oriente se hizo de los fideos y del helado, los llevó a su Venecia natal y los expandió por Italia de tal modo que se transformaron en dos productos falsamente originados allí. Según los antecedentes históricos el estreno del helado data de hace al menos 3.000 años y tuvo lugar en China. De hecho fue allí que los locales preparaban una especia de pasta a partir de leche de arroz mezclada con nieve para su mejor conservación. Los antecedentes marcan a éste como el helado más primitivo.

Luego de sus 20 años por la región, cuando Marco Polo volvió a Italia ya eran finales del siglo XIII. El epicentro italiano del helado era Florencia, cuando el arquitecto Bernardo Buontalenti (1531-1608) inventó el “gelato”, una precuela del helado, dándole un toque diferente al sorbete con el agregado de crema, una delicia que se popularizó en la corte de los Médici.

Dos argentinos son los responsables de haber revolucionado el mundo del helado en #Dallas . Te lo cuento en mi última #crónica para #Lifestyle de @lanacion

#FlaviaTomaello

#helado #GelatoLaBoca #gelato #icecream

[jesaispasdancer]

paese d'ombre, giuseppe dessì (il maestrale, 1972)

“Che cos’è l’amore, si chiedeva, se poi quando si soffre non si trovano nemmeno le parole giuste per consolarsi. Concluse che l’amore è muto, e che per questo si possono amare anche le bestie, che non parlano. Lei e Angelo non si erano mai detti molte parole. Si erano amati, si amavano in silenzio.”

Questo libro mi fu consigliato, ormai alcuni anni fa, da una persona che fin da subito mi colpì per la sua cultura e la sua vicinanza al territorio, che percepii fin dalla prima conversazione con lei. Non ho suoi contatti da un po’, eppure ancora mi porto nel cuore il calore di quella prima conversazione, da cui traspariva un fortissimo amore per le foreste e colline da cui proveniva, e che in qualche modo riuscì a trasmettere anche a me.

È questo stesso amore per la natura ciò che funge da base per la storia raccontata in Paese d’ombre, romanzo di Giuseppe Dessì vincitore del Premio Strega nel 1972. Il Paese di cui si parla è Villacidro, qui mascherato sotto il nome di Norbio, luogo natale dell’autore, a cui egli dedica quella che è una lunghissima lettera d’amore, per i suoi abitanti, il suo territorio, la sua storia e cultura. Infatti, pur ruotando intorno alla vita di un singolo personaggio, Angelo Uras, ciò che dà linfa al romanzo è proprio la storia corale dei vari cittadini, i quali formano un mosaico di vite e avvenimenti capace di ritagliarsi il suo posto nella Storia. A fare da cornice, poi, è proprio Lei: nel libro sono infatti presenti i principali episodi storici avvenuti tra la fine dell’Ottocento e i primi del Novecento, visti da una prospettiva sarda, che spesso si tende a ignorare in nome di una presunta prospettiva italianizzata, che tralascia i sentimenti delle regioni minoritarie, in particolare nel periodo post-unificazione. Ciò che colpisce è la visione di una Sardegna terra di confine, mal integrata rispetto alle regioni del Nord, e da sempre vista più come una colonia da sfruttare che una parte integrante del nuovo Stato, in realtà anch’esso poggiante su deboli fondamenta.

“La salvaguardia delle foreste sarde non interessava ai governanti piemontesi. La Sardegna continuava ad esser tenuta nel conto di una colonia da sfruttare, specialmente dopo l’unificazione del Regno, e i suoi abitanti eran considerati alla stregua dei briganti calabresi.  Il governo regio e i fanatici dell’unificazione non avevano tenuto conto delle differenze geografiche e culturali, e avevano applicato sbrigativamente a tutta l’Italia un uniforme indirizzo politico e amministrativo. I politici, legati agli interessi del governo, predicavano la rassegnazione. I sardi si convincevano di essere sudditi e non concittadini degli italiani, e sempre più si abbandonavano alla loro secolare apatia e alla totale sfiducia nello Stato.”

Acquisiscono così nuova importanza fatti come l’introduzione della Legge delle Chiudende nel 1820, i cui echi permeano le vicende dei personaggi, in particolare di Angelo, homo novus motore del romanzo, che da povero contadino riceve una piccola fortuna, la quale servirà a dargli una posizione e un nome, crescendo man mano di più. Ciò che però non perde mai è la sua vena ambientalista, la quale diventa così uno dei messaggi principali del libro, e che lo porterà a difendere con forza e amore le foreste e i boschi del suo paese, ottenendo sempre più rispetto da parte dei suoi concittadini, dai quali fin da bambino era amato per il suo coraggio, i suoi ideali saldi e la sua moderazione.

“- Solo per piantare i pini - disse Angelo calmo. - Voi avete lasciato distruggere le foreste, io voglio piantarle di nuovo. - Ma perché proprio pini; perché pini e non querce?… I pini non danno frutti, non rendono. - Ma sono belli. Puliscono l’aria, fermano l’acqua e… non sono buoni da bruciare nelle fonderie. - Pura follia! - sospirò il vecchio Loru ormai più che novantenne. - Si tratta, per ora, di un progetto. Spero di riuscirci. - Ma chi te lo fa fare? - Mi piace. Fra cento anni questo paese… - Fra un secolo il cuore di questa gente sarà duro come è sempre stato. - Il cuore… l’anima... non m’importa di queste cose - disse Angelo tracannando d’un colpo un bicchierino d’acquavite. - Per questo non ho voluto farmi prete. Dopo pochi anni i pini erano quindicimila: una vera pineta giovane e vigorosa. Oggi, quasi un secolo dopo, a dispetto della cattiva amministrazione e della lottizzazione più volte minacciata e sempre incombente, i pini sono centocinquantamila e quando il vento soffia, rumoreggiano come il mare. Salendo verso la chiesetta, se ne vedono alcuni enormi, con i rami grigiastri come sconvolti da un vento cosmico che li abbia investiti, ma come il vento eterni, indistruttibili.”

Non solo Angelo, però, come già accennato, interviene nel libro: i personaggi sono tanti, ognuno dei quali è caratterizzato pienamente, e da cui è quasi difficile staccarsi a lettura finita. Uno di quelli che più mi è rimasto nel cuore è Sante Follesa, minatore a Buggerru, strenuo difensore dei diritti dei minatori. Per mezzo della sua figura ricevono un posto nel libro i fatti avvenuti nella cittadina mineraria nel settembre 1904, tristemente noti per l’eccidio che fu perpetuato nei confronti dei lavoratori in sciopero da parte dell’esercito italiano.

“Mi pare - disse Angelo - che ci sarebbe voluta più moderazione sia da una parte che dall’altra. Avete assalito i soldati: al loro posto, chiunque avrebbe fatto lo stesso. - Ma la questione sta proprio lì: i soldati non dovevano essere dov’erano. Li hanno fatti venire a Buggerru per spararci addosso e loro hanno sparato. No, non è questo il modo di risolvere le vertenze. - Tutti voi - continuò Sante - detestate la violenza e per voi gli armamenti non sono violenza. Gli altri subiscono, emigrano, non votano perché nullatenenti e analfabeti, e se si radunano in piazza per far valere le loro ragioni, gli si spara addosso. Voi, Angelo Uras, siete un uomo giusto, amministrate questo paese come se fosse roba vostra, come un padre di famiglia, ma non basta per cambiare il mondo. E il mondo ha bisogno di essere cambiato. Ci sono dei diritti uguali per tutti. E per questi diritti io sono pronto anche alla violenza. - Vuoi fare la rivoluzione? - chiese Angelo con tono scherzoso. - Se è necessario - rispose Sante con fermezza. - Non mi piace, come non piace a voi, ma non vedo altra soluzione. E quando si sparerà sul serio, io non sarò dalla vostra parte.”

Infine, come per chiudere un cerchio, vorrei focalizzarmi su un altro dei numerosi punti di forza di questo romanzo: le descrizioni. Anche a rischio di risultare pesante in alcuni punti, per via della mancanza di avvenimenti salienti, lo stile di scrittura poetico e appassionato riesce a rendere giustizia alla bellezza narrata in queste pagine: amore, natura, vita e morte trovano posto in queste vicende come in un quadro dipinto con sapienza, e numerosi passaggi riescono a smuovere nel lettore questi sentimenti in maniera fortissima.

“A Cagliari, sotto l’ampia tettoia della stazione furono circondati da un nugolo di piccioccus de crobi, i piccoli facchini cagliaritani, scalzi, vestiti di stracci e vispi come passeri, con le loro gialle corbule di giunco, sempre pronti a trasportare qualsiasi merce per pochi centesimi. Angelo di solito non rifiutava i loro servigi quando passava per il mercato a fare acquisti, prima di prendere il treno del ritorno; ma quel giorno era stanco e se li levò di torno in modo sbrigativo. Montarono sul tram a cavalli stracarico di gente sudata e impaziente, fiaccata dallo scirocco che portava, attraverso il mare, il fiato ardente del deserto africano. Pareva di essere ancora in piena estate. Il tram infilò la via fiancheggiata a sinistra dai grandi palazzi con gli alti portici ombrosi e a destra dai colossali ficus elastica dal fogliame folto, carico di polvere. Tra il fogliame s’intravedevano le locomotive e i piroscafi neri e rossi attraccati nella darsena accanto alle imbarcazioni a vela dalla poppa rotonda, quasi appoggiata alla banchina sulla quale si affaccendavano i facchini. Sul vocìo e lo sferragliare confuso, si alzavano tratto tratto il fischio delle locomotive o l’urlo cupo delle sirene. La via Roma era stipata di gente che non si capiva bene dove andasse, cosa facesse in quell’ora afosa, mentre il sole, nascosto dietro cumuli di nuvole, la accendeva di giallo, rosso, arancione, verde, turchino. Anche le facciate dei palazzi e le torri più alte del castello con le case stipate, stratificate fra ciuffi di palme e di agavi e i contrafforti dei bastioni medievali, si tingevano di quei colori fantastici che presto si sarebbero spenti lasciando la città sotto un cielo di ametista.“

Concludendo, questo non può che essere un libro da consigliare a tutti, non solo ai sardi, che sicuramente si ritroveranno nelle vicende di Angelo e dei suoi compaesani, ma anche chi della Sardegna sa ancora poco, perché in quest’appassionante cronaca di vita potranno cogliere un��occasione in più per entrare in contatto con questa terra ancora troppo bistrattata da chi non la comprende a pieno.

Una dolcissima dedica ricca d’amore all’Isola, che al tempo stesso in queste pagine si pone contro ogni guerra e sfruttamento inumano a danno dei suoi abitanti.

“In quel momento, mentre si alzavano i bicchieri e si brindava a non so quale felicità futura, dalla quale Marco e sua madre erano esclusi, in un punto lontanissimo, nella notte, morivano centinaia, migliaia di uomini. Anche se il babbo non stava morendo in quel momento, una pallottola poteva passare a un palmo dal suo cuore.”

[abr]

Questa vergogna dell'Onu clone della Boldrina sarebbe "relieved" dalla liberazione dei rapiti?! La benecomunista ipocrita che "gli ostaggi sono stati rilasciati", RILASCIATI, sic, ma poi se ne lagna perché i liberatori han dovuto essere ... un filo persuasivi con le bestie che detenevano dei civili rapiti da mesi.

La credibilità dei parassiti Onu clamorosamente smascherati a poche decine di passi dal luogo di detenzione rapiti, sta sottozero. Ci sono i "Giusti tra le Genti" e le vergogne tra le genti come codesti laidi mantenuti.

A Franceschina poverina evidentemente le ruga tantissimo questo "rilascio" mediante calcio nelle palle alle torme di rapitori amichetti sua.

Peraltro anche fosse come dice riguardo alla patetica contabilità da formicaio che redige: curiamo il vocabolario prego, tutti quei morti a Gaza durante il "rilascio ostaggi" (sic) erano davvero "ostaggi" di hamas mentre i "rilasciati" mediante blitz militare stile Entebbe eran civili rapiti; bene, chiarita la nomenclatura e le tassonomie, gli ostaggi morti vanno tutti sulla coscienza di hamas e di chi parteggia senza vergogna per le bestie.

[loverman13]

Era una gioia appiccare il fuoco

Il capitano Beatty sedette nella poltrona più comoda con un'espressione serena sul volto acceso. Gli occorse un certo tempo per preparare ed accendere la pipa e infine alitare una gran nube di fumo. «Avevo pensato, appunto, di venire a vedere come stesse il malato.» «Come hai fatto a indovinare?» […] «M'ero già accorto del tuo stato d'animo. Stavi per chiedere una notte di permesso. Non è così?» Montag si rizzò a sedere del tutto sul letto. «Ebbene» riprese Beatty, «prenditi pure una notte di permesso!». Osservò la sua eterna scatola di fiammiferi, sul coperchio della quale era scritto a grossi caratteri: Garantito: un milione di accensioni in questa scatola, e cominciò a stropicciare distrattamente il fiammifero chimico, una strofinata, una boccata di fumo, una strofinata, due o tre parole, una boccata di fumo. Guardò la fiamma. Alitò il fumo, guardò la nube. «Quando credi di poter star bene di nuovo?» «Domani. O dopodomani. Lunedì, forse.» Beatty continuò a fumare la pipa a grandi boccate. «Non c'è milite del fuoco che, prima o poi, non passi questa crisi. Hanno soltanto bisogno di capire, di sapere come funzioni il meccanismo. Occorre loro conoscere la storia della nostra professione. Non la si insegna più alle nostre reclute, come si faceva un tempo. Una vera vergogna!» Un'altra boccata. […]

«Quando ha avuto origine questo nostro lavoro, tu vuoi sapere, non è vero? [...] sembra che abbia avuto inizio dopo un certo evento chiamato Guerra di Secessione. Ma il nostro Regolamento sostiene che la milizia del fuoco sia stata fondata anche prima. Il fatto è che la società non ha vissuto bene che quando la fotografia ha cominciato a vivere di vita propria. Poi… il cinematografo nella prima metà del Ventesimo Secolo. La radio, la televisione… Le cose cominciarono allora ad avere massa.» Montag, sempre seduto nel letto, non si mosse. «E poiché avevano massa, divennero più semplici» riprese il capitano. «Un tempo, i libri si rivolgevano a un numero limitato di persone, sparse su estensioni immense. Ed esse potevano permettersi di essere differenti. Nel mondo c'era molto spazio disponibile, allora. Ma in seguito il mondo si è fatto sempre più gremito di occhi, di gomiti, di bocche. La popolazione si è raddoppiata, triplicata, quadruplicata. Film, radio, riviste, libri si sono tutti livellati su un piano minimo, comune, una specie di norma dietetica universale, se mi intendi. Mi intendi?»

«Credo di sì.»

«Immagina tu stesso: l'uomo del diciannovesimo secolo coi suoi cavalli, i suoi cani, carri, carrozze, dal moto generale lento. Poi, nel ventesimo secolo, il moto si accelera notevolmente. I libri si fanno più brevi e sbrigativi. Riassunti. Scelte. Digesti. Giornali tutti titoli e notizie, le notizie praticamente riassunte nei titoli. Tutto viene ridotto a pastone, a trovata sensazionale, a finale esplosivo.»

[…]

«Le opere dei classici ridotte così da potere essere contenute in quindici minuti di programma radiofonico, poi riassunte ancora in modo da stare in una colonna a stampa, con un tempo di lettura non superiore ai due minuti; per ridursi alla fine a un riassuntino di non più di dieci, dodici righe di dizionario. Ma eran molti coloro presso i quali la conoscenza di Amleto (tu conosci certo questo titolo, Montag) si riduceva al "condensato" d'una pagina in un volume che proclamava: Ora finalmente potrete leggere tutti i classici. Non siate inferiori al vostro collega d'ufficio. Capisci? Dalla nursery all'Università e da questa di nuovo alla nursery. Questo l'andamento intellettuale degli ultimi secoli. «Basta seguire l'evoluzione della stampa popolare: Clic! Pic! Occhio, Bang! Ora, Bing! Là! Qua! Su! Giù! Guarda! Fuori! Sali! Scendi! Uf! Clac! Cic! Eh. Pardon! Etcì! Uh! Grazie! Pim, Pum, Pam! Questo il tenore dei titoli. Sunti dei sunti. Selezioni dei sunti della somma delle somme. Fatti e problemi sociali? una colonna, due frasi, un titolo. Poi, a mezz'aria, tutto svanisce. Il cervello umano rotea in ogni senso così rapidamente, sotto la spinta di editori, sfruttatori, radiospeculatori, che la forza centrifuga scaglia lontano e disperde tutto l'inutile pensiero, buono solo a farti perdere tempo.»

[…] «La durata degli studi si fa sempre più breve, la disciplina si allenta, filosofia, storia, filologia abbandonate, lingua e ortografia sempre più neglette, fino ad essere quasi del tutto ignorate. La vita diviene una cosa immediata, diretta, il posto è quello che conta, in ufficio o in fabbrica, il piacere si annida ovunque, dopo le ore lavorative. Perché imparare altra cosa che non sia premere bottoni, girar manopole, abbassar leve, applicar dadi e viti?»

[…] «La chiusura lampo ha spodestato i bottoni e un uomo ha perduto quel po' di tempo che aveva per pensare, al mattino, vestendosi per andare al lavoro, ha perso un'ora meditativa, filosofica, perciò malinconica.» […] «La vita diviene così un'immensa cicalata senza costrutto, Montag, tutto diviene un'interiezione sonora e vuota…» […]

Ray Bradbury - Fahrenheit 451 (1953)

Traduzione di Giorgio Monicelli

[camisetasnbaes]

Boston Celtics venció a Indiana Pacers 105-102

La NBA llegó a las Finales de las Conferencias Este y Oeste y se han publicado los resultados. Los aficionados pueden ponerse sus Camisetas de baloncesto nba y animarles en la final. Los Boston Celtics continuaron hoy su partido G4 de las finales de la Conferencia Este de los playoffs de la NBA. Los Boston Celtics derrotaron a los Indiana Pacers 105-102, barriendo a sus oponentes 4-0 para avanzar a la final y ganar el campeonato de la Conferencia Este de la NBA 2023-24. La competición del otro grupo también ha llegado al punto de partido. Siempre que Dallas Mavericks gane un juego, avanzará a la final.

Mientras los equipos que ingresan a los playoffs sean fuertes, la razón principal por la que los Indiana Pacers perdieron 0-4 ante los Boston Celtics en las Finales de la Conferencia Este fue que los Boston Celtics eran demasiado fuertes. Todos los aficionados que llevan una Camiseta Boston Celtics se alegran por ellos. Pero no podemos negar la excelencia de los Indiana Pacers. En los cuatro juegos, excepto uno en el que el marcador fue una gran diferencia, los otros tres juegos estuvieron separados por menos de 5 puntos. Es suficiente demostrar que los Indiana Pacers todavía representaban una gran amenaza para los Boston Celtics, pero afortunadamente, los Boston Celtics sobrevivieron al final. Ganó con éxito el Campeonato del Este de la NBA en la temporada 2023-24.

[lastraintolondon]

animal crossing, vinilos y pantalones capri

Todo vuelve.

Durante la pandemia (sé lo pesado que es seguir escuchando historietas de como la vivió cada uno, lo siento) me volví a enganchar a Animal Crossing de la Nintendo DS. Encontré el cargador medio obsoleto para el aparato y a la que milagrosamente se encendió, estuve 2 semanas (igual fueron tres días) sin parar paseando por mi antiguo pueblo de la infancia. Creo que ese, y el día que intenté hacer un carrot cake sin éxito, fueron mi highlight de esos 6 meses tan raros. 

Después de ver High Fidelity en 2020 me obsesioné con el personaje de Zoe Kravitz, rescaté todos los vinilos que había en casa de mi abuela de cuando mi madre y sus hermanos eran jóvenes y escuchaban Genesis y Lucio Dalla (según mi madre, los discos buenos se los llevaron mis primos mayores en su momento), y me compré un tocadiscos de mierda por 50€ en Wallapop que jodió todos los vinilos en cuestión.  A mi favor, a día de hoy tengo un tocadiscos japonés cojonudo y considero que tengo una gran pequeña colección de vinilos que si algún día decido vender, creo que valdrán bastante más de lo que me dieron por el recopilatorio de Miguel Bosé y Manzanita de mi madre.

Con 15 años descubrí a Lana del Rey, las tiendas vintage y los blogs. Llegaba de clase, encendía el ordenador y me ponía a estudiar religiosamente los posts de Fashion Toast, The Sartorialist y Man Repeller entre otros. Intentaba copiar los looks de Leandra Medine y fantaseaba con vivir en Londres como Berta Bernad. En 2018 me mudé a Londres para estudiar en la Central Saint Martins, pero la maravillosa época de los blogs hacía ya un buen rato que había caído en el olvido. 

Pues he pensado que, como los pantalones capri a lo Carrie Bradshaw están de moda otra vez (si realmente llegaron a estarlo en un primer momento) y que van a sacar un nuevo juego de Animal Crossing para la consola de turno, creo que es un buen momento para empezar un blog. 

En la foto: Sarah Jessica Parker, aka Carrie Bradshaw, aka la reina de los pantalones capri.