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arte-e-homoerotismo · 15 days ago

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O “santo queer” Peter Watson deixou sua marca na cultura britânica ao financiar gigantes do mundo da arte

A cultura britânica tem uma dívida enorme com Peter Watson. O “santo queer” de Cecil Beaton financiou todos os nomes famosos, de Spender a Freud, e foi cofundador do ICA. Mas, como uma vida sexual lasciva sugeria, ele era uma alma danificada

Um contato com a fama: Peter Watson era um apaixonado pelas artes e patrocinou muitos pintores ( ©The Cecil Beaton Studio Archive at Sotheby’s )

Olhe por cima dos ombros das principais figuras do mundo cultural britânico de meados do século XX – de Cecil Beaton e Stephen Spender a Cyril Connolly e Lucian Freud – e você encontrará, de pé atrás deles, um homem lânguido e atenuado com olhos fundos e uma boca feminina. Este homem, Peter Watson, é agora em grande parte uma nota de rodapé para as vidas dos outros – um jovem brilhante que gradualmente abandonou um pouco de seu brilho para se tornar um patrono artístico e que morreu em circunstâncias misteriosas aos 47 anos. Sem ele, porém, o mundo da arte britânica teria sido um lugar muito diferente.

Watson era um colecionador – de coisas bonitas, de pessoas bonitas e, mais consistentemente, de pessoas em quem ele via talento para criar beleza. Ele foi um dos primeiros na Grã-Bretanha a aderir de todo o coração ao Modernismo Continental e comprou obras recém-saídas dos estúdios de Picasso, Miró, Giacometti, Klee e Dali; ele patrocinou compositores e amava jazz; ele foi um dos fundadores do Instituto de Artes Contemporâneas (ICA) em Londres; ele financiou jovens pintores britânicos como Freud, Francis Bacon e John Craxton; ele investiu dinheiro na revista literária e cultural de alto nível Horizon, cuja lista de colaboradores é uma lista de artes e letras britânicas (Christopher Isherwood e WH Auden, George Orwell e Graham Greene, Bertrand Russell e Virginia Woolf). E ele distribuiu dinheiro para uma coleção heterogênea de parasitas gananciosos ou pobres nas margens da cena cultural.

A vida curiosa desse homem curioso é o tema de um novo livro, Queer Saint, de Adrian Clark e Jeremy Dronfield. Watson era queer em ambos os sentidos e os autores traçam suas andanças tanto pelo beau monde quanto pelo sombrio e expõem as amizades e amores que ele encontrou em cada um. A figura que emerge é ao mesmo tempo um playboy gay com gosto por sexo rude e um esteta no sentido mais puro da palavra que deixou uma marca indelével, embora em grande parte não reconhecida, na arte britânica.

O que permitiu que Peter Watson fosse essas duas pessoas simultaneamente foi o dinheiro. Ele teve a grande sorte de ser um dos homens mais ricos da Inglaterra, cortesia de um fundo fiduciário de £ 1 milhão que em 1930 gerou a enorme soma de £ 50.000 por ano. Gore Vidal — sempre tão bom em isolar as características salientes de amigos e inimigos — mais tarde o descreveu como “um homem charmoso, alto, magro, perverso. Um desses tipos estranhos ingleses intrincados que geralmente acabam como marechais de campo, mas como ele era tão rico, nunca teve que fazer nada.”

Para o eterno embaraço de Watson, o dinheiro veio da margarina (pronunciada, quando Watson nasceu em 1908, com um “g” forte). Seu pai veio do comércio e tinha refinado seus negócios de laticínios em uma enorme fortuna, parte da qual ele gastou em uma vasta propriedade rural em Sulhamstead Abbots perto de Reading e parte em facilitar seu caminho para um título de cavaleiro e ter uma chance em uma baronia. Quando em Eton, entre o dinheiro antigo, o jovem Watson ainda sentia o gosto forte da margarina em suas narinas elegantes.

Ele era o mais novo de três filhos, por uma década: seu irmão, embora aparentemente mais respeitável, também era gay, enquanto sua irmã cresceu e se tornou uma dama do condado cujos interesses eram em carne animal e não masculina – ou seja, wolfhounds irlandeses e cavalos de corrida. Watson tinha pouco a ver com qualquer um dos irmãos, sua mãe era o único membro da família a quem ele sentia lealdade ou afeição.

Em Eton, ele rapidamente se viu no meio cultural homoerótico e feérico, mas nobre, que ele nunca realmente deixou. Entre os contemporâneos estavam Orwell, Anthony Powell, Ian Fleming e James Lees-Milne. Ele já via o mundo como um lugar um tanto monótono: “Nada é mais terrível do que muita realidade — devo dizer, prefiro ter um pouco de fantasia para mim do que toda essa realidade monótona.” Com o solipsismo adolescente estimulado pela riqueza, nunca lhe ocorreu que ele não sabia nada sobre a realidade.

Também não havia muita realidade para ser encontrada em Oxford. Quando ele foi para St. John’s, ainda havia um toque da geração Brideshead por perto e Watson não era nem um esportista nem um acadêmico. Ele estudou, no sentido mais amplo, por dois anos medíocres, durante os quais ele foi reprovado em quase todos os exames possíveis, mas adicionou Auden, Isherwood e Spender, entre outros, à sua crescente lista de amigos.

Oxford e Watson desistiram um do outro em 1930. Ele foi enviado para baixo e fez o que muitos jovens irresponsáveis abençoados com vastos recursos e nenhuma motivação para fazer muito além de buscar prazer fariam: ele voou. Foi em uma viagem de borboleta para a Europa com o cenógrafo Oliver Messel que Watson foi apresentado, em Viena, a Cecil Beaton. Nenhum dos dois achou o outro particularmente atraente: Beaton, já um fotógrafo promissor, descreveu Watson como um “jovem alto e desengonçado, com o rosto de um bacalhau encantador”. Beaton rapidamente, no entanto, descobriu os gostos pescatarianos e Watson se tornou o amor de sua vida.

À medida que o relacionamento se desenvolvia, Watson manteve a vantagem sobre o efeminado e socialmente ascendente Beaton. A amizade deles era calorosa a ponto de ferver e ser tátil, mas, para a frustração do fotógrafo, nunca se consumava. Beaton deitava na cama de Watson e o encarava enquanto ele dormia, ele o acariciava e fazia cócegas em seus pés, eles entravam em um pouco de “luta livre” ofegante e estridente, mas aí Watson traçava o limite.

Quando eles andavam pela Europa juntos, Watson se entregava aos garotos que encontrava nas boîtes de Paris e nos bares e cervejarias de Munique e deixava o pobre Beaton borbulhando. “Celly-boy”, como Watson o chamava, era apaixonado e apaixonado. “Peter”, ele disse, possuía uma “beleza bestial que é sutil… e suas nádegas, magreza e pernas e braços longos e finos, pescoço amanteigado e mãos grandes fazem para mim o ideal”.

Beaton deu a Watson todas as oportunidades, mas ele nunca as aproveitou. Eles viajaram para a América juntos, onde Beaton tinha trabalho a fazer para a Vogue, aconchegados juntos na cabine de um navio. Eles viajaram pelo Caribe e pela Europa. Eles escreveram como amantes, falaram como amantes, discutiram arte como amantes (Watson, no meio de uma fase inicial da arte alemã, para Beaton: “Você acha uma cena de crucificação legal para a sala de jantar?”), mas eles nunca se tornaram amantes. Depois de muitos anos, Beaton finalmente percebeu que seu desejo era destrutivo e, por pura força de vontade, forçou-se a se afastar de sua intimidade para preservar sua própria sanidade. Ele nunca conseguiu extirpar Watson completamente, no entanto: foi ele quem o chamou de “santo queer”; e quando recebeu a notícia da morte de Watson, ele admitiu: “Tenho chorado como uma criança histérica a maior parte do dia e da noite.”

O próprio Watson não era imune ao amor e se apaixonou por um cortesão americano de olhos sonhadores chamada Denham Fouts (conhecido como “o garoto mais bem cuidado do mundo”) que ele conheceu em uma boate de Berlim. Fouts era o “anjo negro” de Watson, que havia seduzido uma série de amantes ricos e mais tarde acrescentaria Truman Capote à sua conta. Ele era um viciado em drogas e esbanjador que, no entanto, teve a perspicácia de ver que a “maior necessidade de Watson é amar em vez de ser amado”. Fouts, que certa vez foi a uma peça de Cocteau em Paris vestido de pijama e um casaco de pele enquanto segurava uma garrafa de conhaque e uma cigarreira de prata, era o grande amor de Watson - uma vingança carente e de alta manutenção, talvez, por seu tratamento de Beaton. Ele pagou por ele e se sentiu responsável por ele até a morte induzida por drogas de Fouts em um banheiro em Roma, onde ele havia fugido com um novo amante.

A segunda força motriz na vida de Watson foi a arte. Nunca muito interessado em Londres, em 1938 ele instalou Fouts e ele mesmo em um apartamento em Paris e o encheu com as melhores pinturas modernas que ele conseguiu comprar. Seu timing foi ruim: com a invasão nazista, ele fugiu de volta para a Inglaterra e deixou suas pinturas aos cuidados de um crítico de arte romeno chamado Sherban Sidery, que provavelmente avisou a SS sobre o esconderijo. As pinturas foram apropriadas, embora depois da guerra Watson tenha encontrado várias à venda nas galerias de “amigos” negociantes, todos os quais previsivelmente protestaram sua inocência.

De volta a Londres, os esforços de guerra de Watson estavam centrados na Horizon, com Cyril Connolly como editor. Foi o dinheiro de Watson que financiou a revista, mas, como ele escreveu a Beaton: “O que este país precisa é de mais e MAIS Arte, caso contrário, a Vida não vale a pena. Esses são meus objetivos de guerra.” O trabalho deles na revista isentou Watson e Connolly do recrutamento e Nancy Mitford, menos do que generosamente, pensou que essa era a intenção deles. Na verdade, Watson foi convocado, em 1941, mas foi rejeitado por ser muito magro.

A guerra, e o Blitz em particular (“Eu nunca vou para um abrigo – prefiro morrer dormindo”), fomentou uma admiração profunda e inesperada em Watson pelo povo britânico. Ele achava, no entanto, que o gosto deles pela arte era execrável. Foi isso que estava por trás de seu trabalho para o ICA, que ele ajudou a estabelecer após a guerra. Ele o via como uma instituição para educar o público em arte moderna e trabalhou duro para organizar exposições de protegidos como Freud e Bacon.

Tais boas obras não o impediram de se tornar uma pessoa de interesse para os serviços de inteligência quando Burgess e Maclean, a ponto de serem desmascarados como agentes soviéticos, fugiram para Moscou. Watson conheceu os dois homens por meio de seus amigos comunistas companheiros de viagem Auden e Spender, e ele estava no radar do MI5 desde antes da guerra. Watson, apesar de toda a sua riqueza, tinha um ocasional estremecimento de sentimento socialista, mas ele nunca foi comunista e não há evidências de que ele fosse um espião.

As restrições monetárias do pós-guerra significaram que, quando ele retomou sua antiga rotina de viajar para a América e pela Europa novamente, ele foi forçado a fazê-lo com menos estilo do que antes – mas ele retomou a velha rotina hedonista, no entanto. Os casos casuais continuaram, mas ele também teve casos significativos com dois jovens americanos, Waldemar Hansen e um marinheiro da Marinha chamado Norman Fowler.

Nenhum deles, porém, conseguiu impedi-lo de cair em crises de mal-estar com o estado do mundo. Era, ele acreditava, um lugar sombrio e desanimador; e embora os Aliados tivessem lutado em defesa da civilização, Watson acreditava que a cultura europeia tinha sido outra vítima da guerra. Os novos movimentos artísticos eram a confirmação; abstração e expressionismo, os estilos principais, eram, ele pensava, nada além de “decoração e exibição narcisista”. Em 1946, ele protestou que “não prefiro arte à vida”, mas no início dos anos 1950 ambos perderam o brilho.

A grande riqueza que lhe trouxera brinquedos de luxo, de Picassos a um Rolls-Royce cor de coral com assentos de pele (apesar de ser um péssimo motorista) não tinha mais o mesmo efeito. Ele morava em um pequeno apartamento, sem carro; a Horizon havia fechado; a mendicância de seus amigos continuava, Hansen era carente, Fowler não era confiável e seu outrora formidável desejo sexual havia diminuído para dar as mãos. (Como Stephen Spender havia notado uma vez, Watson era “essencialmente feito para luas de mel e não para casamentos”.) O próprio Watson escreveu que “é muito difícil ser feliz a menos que você tenha um lugar na vida”. E ele não sabia mais qual era o seu.

Peter Watson, à direita, com o cenógrafo Oliver Messel (©The Cecil Beaton Studio Archive at Sotheby’s) ( ©The Cecil Beaton Studio Archive at Sotheby's )

Este Weltschmerz (dor mundial) chegou ao fim em circunstâncias inexplicáveis. Uma noite em 1956, um perturbado Norman Fowler correu para a rua em frente ao apartamento de Watson em Rutland Gate, Knightsbridge, e abordou um policial. Watson estava no banheiro, ele tagarelava, a porta estava trancada, a torneira estava aberta e ele não estava respondendo aos chamados de Fowler. Quando o policial arrombou a porta, ele encontrou Watson morto no banheiro, a chave no chão.

O veredito do legista foi morte acidental: por mais improvável que parecesse, Watson havia se afogado; e nem suicídio nem assassinato foram mencionados — apesar dos fatos de que Watson e Fowler tiveram uma briga feia pouco antes, e que Fowler era mais do que musculoso o suficiente para arrombar a porta sozinho sem precisar de um policial para isso. O fato de Watson ter deixado quase tudo para Fowler em seu testamento também não pareceu levantar suspeitas. Na verdade, Fowler vendeu rapidamente o lote — fotos, objetos, livros (a venda da biblioteca de Watson ainda estava acontecendo dois anos após sua morte) — e desapareceu no Caribe. Em 1968, ele também morreu em seu banho em circunstâncias inexplicáveis.

Watson, apesar de todo o seu dinheiro, não conseguiu fugir da realidade, afinal. Ele, no entanto, gastou com bons resultados, bem como de forma egoísta. Ele não apenas patrocinou pessoalmente alguns dos artistas modernos mais significativos de sua época, mas usou sua influência na Horizon e no ICA para fomentar um interesse maior pela arte contemporânea. Ele também foi um amigo munificente, embora às vezes enlouquecedoramente inescrutável, de um grande círculo. Nem todo homem rico pode dizer isso.

Ele merecia um destino melhor do que aquele que conheceu – e ele havia previsto um para si mesmo. No início da Guerra Fria, ele disse que “quando a bomba de hidrogênio explodir, eu quero me desintegrar em… pó feito de gesso renascentista, mesas de William Kent, Picasso, conhaque e discos de Alban Berg”. Teria sido um fim mais adequado para esse esteta do que o que quer que tenha acontecido naquele banheiro trancado.

‘Queer Saint’, de Adrian Clark e Jeremy Dronfield (£ 25, Metro), já foi lançado

Elegiac Figure (In Memory of Peter Watson)

John Craxton, R.A.

tempera on board

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