#el pelo punki

[molinaire]

La primera chica con la que bailé se llama S*****. Fue durante una simpática escapada de fin de curso, que nosotros hicimos en séptimo de EGB, en una discoteca de Torremolinos y sonaba With or without you. Iba a rematarlo con un ”¡superadlo!” pero, lo cierto, es que me hizo muy feliz. Nos gustábamos mucho, aunque no nos atrevimos a decirnos nada porque no sabíamos muy bien cómo demonios funcionaban esas cosas. Recuerdo su pelo negro, liso, precioso. Recuerdo el tacto de sus brazos en mi espalda. Cuando escucho esa canción evoco, incluso, el olor de su cuello. Y sus ojos verdes, enormes, y el solemne abandono con el que bailamos, ante las risas incómodas de nuestros compañeros y la sonrisa tierna de nuestras profesoras. Después de bailar, compartimos nuestros primeros cigarrillos y reímos también, entre toses y payasadas.

Volvimos a coincidir, ya al final de la adolescencia. Estábamos los dos como una puta cabra y nos hicimos muy buenos amigos. Al poco, conocí a Alicia. Ella permaneció con la pandilla de punkis de la vieja escuela en la que nos movimos, y, como poseída por el espíritu de nuestros mayores, se enganchó a la heroína. Pasó unas décadas muy malas, joder, purgando por miserias para las que nunca estuvo destinada. Al final, por suerte, superó sus adicciones.

A veces nos encontramos por casualidad, de forma fugaz, en nuestro viejo barrio de siempre. Sigue siendo bellísima, pero parece que está viendo fantasmas. Quizás los de todos nuestros amigos que murieron. Quizás los fantasmas de las navidades futuras.

Me gustaría poder decirte cuánto te aprecio, S*****, y que siempre te estaré agradecido.

Qué hostias, la vida.

[leuksnas]

supone que después de todo, vástagos de clanes independientes tan sólo pueden ser peores en materia de reclusión que el resto de seres similares. los casos de la camarilla y la propia secta resultaban casos excepcionales considerando especialmente que la última no es tan famosa por su constante estructura, contrario a sus eternos rivales. ' ¿ cree que estén dando su último manotazo en el agua ? ' devuelve la pregunta, alzando apenas una ceja y observándola con curiosidad. ' era cuestión de tiempo para que se caiga un material tan endeble como el del que están hechos los camarillas ' mirada se pierde entonces hacia el frente. ' ahora habría que pensar que tanto podrán reorganizarse antes de que un punky de pelo verde quiera tomar el poder de la ciudad '. @maigawa

”¿tener que regular vástagos? ¿negociar territorios? ¿mantener leyes?” aire expulsa de sus fosas nasales luego de hinchar el pecho momentáneamente. la independencia del clan no radicaba en la intención de componerse como un cuadro político. de serlo, tendrían que ajustarse al movimiento más anarquista, al menos ella. piensa, permitiendo que el silencio pudiera prestarle esa posibilidad. a ellos les servía que alguien tuviera la representación, aunque tiránica, de la imposición del poder hegemónico. “no solemos abocarnos a ese tipo de trabajos” remueve las hojas sobre la mesa compartida, anotaciones varias de aquel libro que lee. “sin embargo, ajustar la seguridad es siempre un punto sin retorno cuando se está extinguiendo la llama del poder ¿no lo cree?” consulta incitándola a participar de un debate. En su experiencia, cuando muchos intentaron estar de aum, shojo tuvo que imponer aún más seguridad, involucrar a los topos, cerrar cada vez más el contacto con el afuera. ella había sido un topo, con su expresión aniñada, su tono dulce, aprendió a llorar sólo para encontrar a quien pudiera sanar su malestar y descontento con aum. todo para hacerlos caer al túnel de la desesperación cuando el final inminente marcó su turno. que el príncipe hiciera aquello significaba que existía, más potenciado, una brecha de vástagos que no podría controlar y debería. @leuksnas

[muerteidiota]

UN MUNDO PRÁCTICO

He salido a hacer la compra

pero he cambiado de idea

mientras iba hacia allí

al escuchar a un chaval

con una cinta en la cabeza,

el pelo así a lo punki,

y unos pantalones petados de pintura

que decía que ser artista hoy en día

es más una cuestión práctica

que otra cosa.

Me ha pasado como cuando lees

a alguno de estos filósofos indescifrables

y no entiendes nada,

y te sientes estúpido

porque conoces todos los significados de las palabras

que están en la frase,

pero no hay manera de entender

qué coño están diciendo.

Pues eso, con el chaval este de la cinta

me ha pasado algo parecido

y me he puesto a caminar

intentando entender,

intentando saber qué leches quería decir.

No he llegado a gran cosa,

lo único que he pensado

es que más vale que no soy artista,

que más vale que soy escritor

y que he conseguido esquivar esa bala.

He seguido caminando

con las manos en los bolsillos

porque hacía rasca,

tanta que aunque me moría por fumar

he preferido no hacerlo.

Además, llevo unos cuantos días

con una tos bastante chunga

y es mejor darme una tregua con el humo,

bueno, en general una tregua siempre viene bien,

nunca te pongas normas demasiado duras.

Al llegar a un plaza he visto

junto a los contendores

un montón de pinos amontonados

entre unas vallas de madera.

Estaban todos tirados,

solo dos se mantenían en pie.

Me he acercado y he notado enseguida

ese olor de los pinos

que,

al menos a mí,

me trae unos recuerdos cojonudos.

Encima de la valla había un cartel

que decía:

pinos de navidad para recoger.

¡Claro! Ya estábamos a mediados de Enero

y los pinos que tanto han dado

descansan abandonados y olvidados

en los centros de las plazas

esperando al camión de la basura,

a las manos de los currelas enfundadas en guantes

que los manosearían y los lanzarían sin sentir nada

para llevarlos a una muerte segura.

Ha sido triste verlos ahí

sin un trozo de tierra al que agarrarse

en varios kilómetros

con de meadas y japos

como lo más parecido al agua

a su alrededor.

Esos pinos habían tenido su momento

pero no su oportunidad,

habían muerto en el esplendor de la vida,

dejaron un bonito cadáver,

pero a nadie, nadie,

le importaba más que lo nos importa

una bolsa de basura cerrada con doble nudo.

Por eso me he acercado a ellos

y los he olido con fuerza mientras los acariciaba

sabiendo que yo también

me he sentido así alguna vez,

pero no… yo no soy esos pinos,

yo soy de los malos

y esos pinos son

el mundo.

Me han dado ganas de llevarme uno a casa

pero…

¿quién soy yo para ponerme en el camino

del progreso?

He vuelto a casa con la idea de que

el mundo no avanza ni retrocede,

sino que solo cambia.

He vuelto a casa

y he escrito esto

con la esperanza

de que al menos tú

puedas sentir el olor de esos pinos

llenos de vida

que seguro que todavía esperan

a que alguien les de

otra oportunidad.

[noestamoslejos]

ERAN CUATRO NIÑOS

Es super difícil ser cola, sobre todo en la en la adolescencia en donde no cachai ná. A demás no saber si te gustan los hombres, las mujeres o ambos, ¿se podrá? Llevo casi toda la vida preguntándome qué soy o qué quiero. Ya me estoy cansando. Por mí sería nada, o todo a la vez, pero la gente quiere que te definas. En el liceo no era mucho lo que la gente me molestaba por ser afeminado, y si lo hacían no me importaba. Tenía tres respaldos que hacían que toda la mierda valiera nada. Mis tres mejores amigos alegraban caleta mi vida. Como nunca y como en ningún lugar, cuando estaba con ellos me sentía en casa.

¿Cómo podría describir a mis amigos? (🎶 (Druun) / DIIV🎶) Raúl era el bromista de los cuatro, es el que siempre tiene un chiste rápido para cada ocasión. Es relajado, no se aproblema por muchas cosas, excepto cuando se enamora, fijo desaparece hasta que termina. Es cuentero, tiene harto habla como diría la profe de lenguaje. Es delgado, más alto que yo, pelo rizado, bien chascón, tiene un pequeño rasta escondido por esos rulos, para que los inspectores y sus papás no lo reten. A Raúl lo conozco desde los siete años, no siempre fuimos amigos, pero siempre nos llevamos bien. Me invitaba a sus cumpleaños y jugábamos de vez en cuando. Un día sí todo cambió. Teníamos doce años y me encontró llorando en el baño del colegio. No quería decirle qué me pasaba, pero le conté que mi mamá se había ido de Chile, porque estaba chata de mi viejo y de mi hermano. No me dijo mucho, solo me abrazó y desde entonces no nos hemos separado.

A los dos años siguientes llega Roco (Javier) al colegio, venía de un colegio cuico, su papá era militar y tenían buena situación, pero tuvo un drama familiar y sus papás se separaron. Ahora vivía solo con su mamá en otra parte de la ciudad y por eso llegó a nuestro colegio. A Roco le iba pésimo en las matemáticas, así que la profe le asignó un tutor, nada más y nada menos que Raúl. Comenzaron a juntarse fuera de clases para que Raúl le enseñara las materias en casa de Roco, así ellos empezaron a ser buenos amigos, a contarse cosas más personales y también se ayudaban a distraerse de los dramas de los adultos. Yo no conocía muy bien a Roco, todo lo que sabía de él era a través de Raúl. Hasta que un día me invitaron a andar en skate en su villa. Esa tarde estuvimos jugando sin parar, yo dibujando tirando chistes, Raúl intentando hacer trucos y Roco solo se sentaba a vernos hacer el ridículo y a reír. Desde ese día comenzamos a sentarnos los tres juntos en la sala, a Roco y a mí nos empezó a ir un poco mejor en matemáticas. Todos los días después de clases nos comprábamos cigarros sueltos y nos íbamos caminando a nuestras casas, con Roco éramos casi vecinos y Raúl nos acompañaba hasta su paradero. Al quedar solos, Roco comenzó a contarme más de su vida, ahí pude entender más su forma de ser. Él era alguien super buena persona, ayudaba en lo que podía, siempre nos prestaba sus cosas, era alto, de colores claros, bien bonito de hecho, pero era tímido. Al principio no habla nada al menos que tú le preguntes cosas, pero de apoco se iba soltando hasta aflorar su verdadera personalidad. Bastante divertida y bastante cruel, pero buen amigo.

Los tres ya éramos inseparables, pasaban metidos en mi casa, lo que era bueno, ya que evitaban que mi hermano mayor me pegara o mi viejo dijera alguna cosa de mal gusto.

Al año siguiente. Un d��a estábamos en clases, como cualquier día y de repente una inspectora me llama, toda la clase hizo el típico “¡¡UHH!!”, me levanto de mi asiento y me dirijo a la inspectoría, estaba nervioso, porque justo hace unos días rayé en el baño “DIOS ES GAY”, sí, me las di de Kurt Cobain. Entramos a la oficina y había un chico sentado. Me mira y me saluda, lo saludo de vuelta. Él se llama Antonio -dice la inspectora- tú como eres el presidente de tu curso lo acompañarás hasta tu sala, será su compañero nuevo, deberás estar con él en los recreos y trata de integrarlo a algún grupo.

Antonio era bien piola, super callado, pálido y pelo muy negro. Llevaba un polerón con gorro y zapatillas de lona en vez de zapatos de colegio (como yo). Llegamos a la sala de clases y todos nos miraron, nos paramos frente a la pizarra. Compañeres -me dirijo al curso- profesora, él es Antonio y será nuestro compañero nuevo, así que eso. Los demás lo saludan y la profe le hace un puesto a mi lado. Quedando Raúl atrás de mí y Roco detrás de Antonio. Los cabros lo saludan y Antonio también a ellos. La profe dice que hay que sacar las fotocopias de la clase anterior, así que abro mi carpeta de Evanescene y las saco, las comparto con Antonio y él me dice ¿te gusta Evanescence? y yo le respondo que mucho, que ya me había comprado el nuevo CD y él me dice que a él también le gusta y que se sabe Haunted en guitarra.

Cuando suena el timbre del recreo, Raúl nos dice que vayamos a sentarnos atrás en los gallineros (edificios antiguos que solíamos ir a fumar)  mira a Antonio y le dice ¿vamos? Con Roco nos miramos y sonreímos, Antonio le guiña el ojo y se nos une. Llegamos a los gallineros, Roco saca dos cigarros y los compartimos. Teníamos quince minutos para fumar y conversar un rato, Antonio se presenta y nos cuenta que es músico desde los ocho años, los tres quedamos asombrados y lo felicitamos. Yo dibujo -le dije- algún día haré el medio cómic y les daré pega a Raúl y Roco. ¿Y qué pegas serían? -pregunta Antonio- Le respondo que Raúl sería mi chef personal y Roco mi chofer. Los cuatro nos pusimos a reír. Suena el timbre para volver a clases. Apagamos los cigarros, nos metimos unos Bigtime en la boca y desodorante para disimular, el infaltable Axe Chocolate de Raúl. Nos levantamos y nos dirigimos a la sala. Yo con Roco a delante y Raúl conversando con Antonio atrás. Giro mi cabeza hacia ellos y les digo -acuérdense que el sábado es mi cumple y no quiero estar en mi casa-. Roco me abraza y dice -¿qué vamos a hacer?- le respondo que vayamos al cerro a hacer nada. Antonio nos pregunta si siempre nos vamos al cerro, Raúl le dice que no siempre, pero siempre andamos los tres y ... “ahora estay tú” a Antonio abrazándolo del hombro. Oficialmente ahora seríamos cuatro.

El día de mi cumple despierto con cero ganas de toparme con mi papá o mi hermano. No podía creer que cumplía dieciséis. ¿En qué momento se cumplieron cinco años desde que mi vieja se fue a España? Me levanto, me puse mi ropa y me fui al cerro. A las once y media me estaban esperando los tres en la rotonda para irnos al cerro. Me abrazan y me desean un feliz cumpleaños. Caminamos casi una hora hasta llegar al mirador. Nos sentamos. Raúl saca unas chelas y se ponen a tomar. Yo no era muy fan del copete, prefería fumarme un caño, pero desde que me pelié con mi amiga punki que me daba hierba no he fumado. Antonio toma un gran sorbo, pone su mano sobre mi hombro y me dice -quince, erí el más chico de nosotros. El hermano menor (se ríen los otros dos) ¿qué te gustaría hacer?-. Inhalo fuerte, contengo mi respiración y suelto. Raúl y Roco me miran, yo observando el paisaje les digo: me encantaría fumarme un caño gigante, pescar un auto e irme lejos. No se que tan lejos, pero no quiero estar acá. No quiero estar cerca de mi viejo que no aporta en nada y menos cerca de mi hermano que es un abusivo culiao. Quiero sentirme bien en algún lugar. ¡Salud! Gritan los tres. Antonio me mira y me dice que no puede regalarme un viaje, pero puede hacerme viajar de alguna forma. De su bolsillo saca un pito gigante que le había robado a su hermano mayor como regalo de cumpleaños para mí. Ya en el viaje mental divagaba por mis recuerdos y llegó a mi mente el beso que me había dado con Yerko del cuarto B. Ese me gustaba hace caleta y como aún yo era enclosado no muchos en el liceo sabían que yo era cola, excepto por esa fiesta que fui y estaban casi toda la comunidad LGBTQ+ de la comuna. En esa misma fiesta  estaba Yerko, se me acerca y me dice “sabía que erai cola, ¿querí un trago?” como no tomaba solo acepté unas quemadas de marihuana. En esa fiesta me sentí yo mismo, como en mucho tiempo. Bailé al ritmo de t.A.T.u. y del pop que estaba de moda en ese entonces. Con Yerko nos besamos toda la noche y seguimos besándonos a escondidas en el liceo, por los gallineros y en los baños, escribiendo “God is Gay”. No éramos pololos, ni andantes pero nos veíamos de vez en cuando a darnos besitos y quería contárselo a los chicos, pero sentía que aún no era el momento. Las horas pasaban y nosotros ahí echados haciendo nada, fumando y tomando viendo nuestras vidas pasar. Ninguno conforme con su realidad. Roco estaba harto de ver a su mamá discutir por teléfono con su papá. Raúl odiaba no poder hablar las cosas que quería en su casa, sus padres a pesar de ser relajados, eran muy conservadores, Raúl ni siquiera podía fumarse un cigarro en su casa, o hablarles sobre sexo o cosas que nos ocurrían a nuestra edad y Raúl con casi diecisiete ya estaba bastante instruido en el tema. Antonio no se sentía bien en su casa, tenía cinco hermanos mayores que menospreciaban su talento en la música y dos padres ausentes que solo trabajaban y no tenían idea de lo que pasaba en su casa. Y yo, cansado de todo. Mi mamá se fue a España de un día para otro sin dar explicaciones hace cinco años, mi papá era un weon que solo se dedicaba a fumar cigarros, vino y salir en auto, nunca lo veía, el único que estaba en casa era mi hermano que pienso yo, que en mí desahoga la pena y rabia contra mi mamá. Porque no importa qué haga o diga, siempre recibo un golpe de su parte o sus continuas humillaciones, dejándome en ridículo frente a familiares. Ninguno en verdad aguantaba estar en casa, por eso nos gustaba ir al colegio, podíamos vernos y relajarnos, pasarlo bien y olvidarnos de dramas innecesarios. 

[kallfu-kurruf]

[Extracto de Carta a la Dulce Juventud - Pedro Lemebel]

A tantos pendejuelos rockeros, raperos, metaleros, hiphoperos, que despliegan su estética bastarda, coloreando esta urbe infame, con su melenada tornasol. A ellos, por su espectáculo de vida impertinente, por sus desvíos, por sus tocatas donde el minuto bullanguero de eléctrico rocanrol también equivale a un minuto de silencio. Por ese silencio, cuando llegas a tu casa pateando piedras, puteando piedras, porque lo único que te espera es la tele prendida cacareando su mentira oficial, Para ti, mi Johny Caucamán, mi Matias Quilaleo, mi Rodrigo Lafken; bellos ejemplares de la raza mapuche que en Santiago rapean su nguillatun-techno. Por esa fiereza de indio punky pelo-tieso. Por su indomable juventud que desde acá, apoyan con el corazón encendido las movilizaciones de Ralco, del Bio-Bio, y putean en mapudungun chicano por sus hermanos presos.

[apatiano]

Primavera 0

Aún recuerdo esos días. Era verano y yo ya bastante abrumada estaba,la melancolía que tanto odio en los días de calor me venía pesando hacía meses y muy violentamente, la depresión de mi futuro incierto y de mis 20 años se manifestaron con mil crisis de pánico al día y ya casi no me quedaban uñas en los dedos.

Te recuerdo como una especie rara de motivación, en mi vida había conocido a alguien con tanto drama en la suya y que hiciera sentirme bien con la mía.

Te llamé y aunque andabas lejos, en tu pueblo natal llegaste a buscarme sólo para que todo se tratara de mi, como siempre, aunque ahora lo pienso y vos estabas en un trabajo interno peleando mil batallas a la vez de manera silenciosa como siempre lo has hecho o quizás sea la única forma en que sabes hacerlo.

"No aguanto más este puto dolor de cabeza". Me llevaste en silencio al departamento donde alojabas hace unas semanas, tus amigos no soportaban tus impulsos de dártelas de punky y que siguieras durmiendo en la calle, ya tienes 32 años. Subí casi sin mirar, el dolor me puso estúpida pero si estaba contigo ¿qué me podía pasar?.

Cuando entramos quise salir altiro, -el cuarto piso de los departamentos de la Pinto puede ser igual o más horrible que el sofocante trayecto de la plaza a la botillería- me dijiste mientras te reías de mis ganas de morir y de tu talento para burlarte de los demás.

Yo no podía hablar, me serviste jugo de naranja y me dijiste "con esto se te van a pasar todos los males" mientras guardabas un faso armado en tu mochila. Cuando estuve mejor bajamos al pasto y nos tiramos en la mantita que guardaste para ocasiones especiales, te pusiste a leer un libro de poemas en mapudungun y yo te miraba con cara de ¿dónde estuviste toda mi vida?.

Me puse a fumar y te dije que pusieras música -una ansiosa jamás debe drogarse y no tener música de fondo- .Aún con esa sonrisa en la cara empezó PRIMAVERA 0 en tu teléfono que ya tiene mil años y me advertiste que pensara bien si iba a molestarte sin escuchar el tema antes.

Lo hice , amor,cerré los ojos y sentí todo lo vivo que había alrrededor nuestro nadar a través de mis brazos, mis piernas, mi pelo, mis pechos, todo era lindo al lado tuyo, todo tenía valor y sentido ahora. Me convertí en una especie de alma gemela, yo te sentí conmigo, sentí que podía hacerte el más feliz, que ya no tenías que seguir sufriendo porque yo jamás te fallaría y nunca más estarías solo, yo te iba a entregar mi vida incluso.

Pasó el tiempo, unimos nuestras vidas, por unos meses tu sufrimiento fue mío, así como tu casa, tu ropa, tus risas y verguenzas , tus abrazos llevaban mi cara y en tu mente cantaste mi nombre muchas veces. Yo te entregué lo que más pude, jamás me quejé de nada , no critiqué tus errores, celebramos juntos incluso la caída de nuestras vidas tristes y miserables antes del otro, te mantuve las noches mas feas y violentas sobre mi pecho, fuiste niño otra vez, fui la más sorprendida con tus historias, te defendí, preferí sufrir yo a que lo hicieras tú porque te convertiste en lo más lindo que llevaba conmigo.

Y aquí estoy con la mitad de un cigarro que me encontré anoche,sabías que salí al bar que prometí nunca entrar? que tomé como te dije que no iba a tomar nunca más? que el trago volvió a hacer lo mismo que ha hecho estos años conmigo? que sólo sentí la misma repulsión de mierda y ganas de llorar? importa acaso ya?. Son casi las tres de la madrugada y el insomnio volvió a recordarme que sigues siendo humano como todos los demás,la frustración de la decepción me vuelve a recordar que de primavera tengo 0.

[rockypolitica18]

Macho de pelo en pecho y plataformas rosadas Cuando pensamos en la hipersexualización en la música, inmediatamente se nos viene a la mente el reggaetón, la champeta o el trap (que ha ganado fuerza en el último año), como los géneros en donde se muestra a las mujeres como el único ente sexy y deseado por los hombres. Sin embargo, varias décadas atrás hubo una revolución, digamos, “masculina” pero no por eso heterosexual, de cómo los hombres llevando ropa ajustada, maquillaje y rompiendo con las barreras del “varón tradicional”, podían ser también objeto de deseo. Si bien tenemos referentes claros, marcados e inolvidables como David Bowie, Freddie Mercury, Prince y George Michael (de algunos les hablaré en un rato), considero importante recalcar a aquellos que, inclusive sin cruzar -demasiado - la frontera entre lo masculino/femenino, demostraron cómo los hombres podemos ser una figura que despierte placer en el público sin causar - tanta - polémica. Para mi, Elvis Presley, Robert Plant y Jim Morrison fueron algunos de los precursores de la hipersexualización del hombre en una sociedad en que sólo las mujeres rubias y voluminosas eran el sex symbol de la época. Elvis con su mirada y su tan característica torcedura de boca y movimiento de pies y cadera que enloquecieron a las jovencitas a finales de los 50, Robert Plant (vocalista de Led Zeppelin) con su rasgada voz, su pelo largo, su actitud de rockstar y sus gemidos en segundo plano de sus primeras canciones; Jim Morrison (vocalista de The Doors) por caracterizar a ese chico triste con el que las chicas sueñan con enamorar y rehabilitar mientras canta un existencial “People are strange when you’re a stranger”. El rock siempre se ha caracterizado por representar a aquellos raros y diferentes de su época y, al igual que el surgimiento de los movimientos feministas, le llegó su segunda ola a la revolución sexual masculina en la música: el glam rock. A las chicas rockstars y punks como Janis Joplin y Joan Jett les debemos mucho, pero los gays les debemos mucho más. Junto a su actitud de “me vale verga si soy femenina o no, yo solo quiero cantar”, surgieron también otros movimientos de hombres a los que les valia verga ser masculinos o no, y que encontraron en esa manada de gente rara, un lugar al cual pertenecer. Quizá sea un paso en falso darle todo el crédito a Andy Warhol, pero al menos por mi parte, se lo entregaré. Aparte de ser una figura del pop art, Warhol influenció a artistas como The Velvet Underground y David Bowie, éste último convirtiéndose en un referente principal del Glam Rock. En 1972 Bowie estrenó su cuarto álbum de estudio “The Rise and Fall of Ziggy Stardust and the Spiders From Mars”, álbum en el que aparece el icónico Ziggy Stardust, su alter-ego, su performatividad de un hombre que iba más allá del pelo largo y las uñas pintadas de los rockeros de época, un “alien omnisexual” (cómo lo llamaba él) cuyo objetivo en la tierra era enseñarnos a las personas que el hombre o la mujer perfecta/os, no existe, pues todos en el universo somos, a nuestro modo, sensuales, increíbles y únicos.  Junto con el éxito de Bowie, se unen tres olas grandes de cambios musicales y, por tanto, nuevos talentos y nuevos estilos: aparece el punk, la onda disco y el glam rock. Aunque hoy les vengo a hablar, principalmente, sobre la última, considero importante recalcar la importancia de los dos movimientos previos en tanto a: el surgimiento, paralelo, de ambas tendencias en dos lugares lejanos en el mapa (Inglaterra y EEUU, respectivamente), y toda la performatividad que conllevaban tanto hombres como mujeres, pues ambas estéticas rompían con los esquemas de la ropa “femenina/masculina”: botas de tacón o plataforma, medias y/o mangas de malla y, por supuesto, los peinados y accesorios extravagantes que le lucían bien a cualquiera con suficiente actitud punky o groove. Pioneros en esto fueron los Village People, quienes ante cualquier prejuicio, sacaron su música, montaron su coreografía y se convirtieron en todo un referente en la revolución y en la fiesta gay gracias a YMCA. Otro gran personaje al que le debemos bastante es al gran Freddie Mercury. Sí, a Queen también, pero seamos realistas: sin Mercury, Queen no habría tenido el éxito y el impacto que ganó gracias a su voz, su espectacular oído musical y, sobre todo, su excentricidad y valentía. Sin escatimar mucho en detalles, una imagen que se quedará en la historia de la humanidad, es la de Queen en su videoclip “I Want To Break Free” de 1984. Un grito claro y contundente contra la heteronormatividad, contra dejar de juzgar al otro por si se enamora de X o Y persona o si se vista de ésta u otra manera, una - de las tantas- formas que tuvo Mercury de venderse como un sex symbol con bigote y falda, un acto ,sin duda, revolucionario hasta para aquellos que con sólo delineador de ojos ya habían dejado el campo abierto a la exploración de Drag Show.  Creo que la entrada no me daría para hablar (y dar gracias) a todos los que revolucionaron la imagen del varón hetero, del gay afeminado o no, del trans con 80 cirugías o del que sólo le gusta llevar peluca fucsia en Halloween. Musicales como “The Rocky Horror Show”, la preservación de Queen junto a una figura como Adam Lambert, los conciertos de Kiss donde la gente aún se pinta la cara, y hasta la misma Lady Gaga, nos han dejado a todos unas grandes bases para seguir luchando por los derechos de cada quien de vestirse, actuar y amar a quién se nos dé la gana. La lucha sigue en pie y así como Jesús resucitó para salvarnos del pecado, algo me dice de Bowie (¿O Ziggy Stardust?) resucitó entre los muertos, pues su mensaje sobre los tipos de amor, sobre los excesos y sobre el amor propio, por encima de los cánones establecidos de belleza, están más presentes y fuertes de lo que alguna vez se pudo llegar a hablar.

https://www.youtube.com/watch?v=f4Mc-NYPHaQ

[iwannabelikejimjarmusch]

Loser

De McJobs & Otras Tragedias

Divagaciones sin sentido en una madrugada de Sábado #4

En la mesa, un cenicero.

En él, demasiados filtros de cigarrillo manchados con lápiz labial rojo.

“El Obelisco no es un mal lugar” pienso mientras enciendo un cigarrillo y miro la jarra de cerveza casi vacía. Sobre todo a estas horas de la madrugada, además, ¿qué más puedes esperar de un lugar que está justo en la mitad de la Plaza Italia?

Justo en la mitad de Santiago.

Es como si fuese alguna clase de metáfora. Un símbolo alquimista enclavado justo en el centro de todo, solo esperando el sacrificio correcto para que algo real suceda.

Eso, solo sí lo analizas desde la perspectiva adecuada.

Miro mi reloj y veo que ya van a ser las cinco de la mañana. No creo que sea buena idea pedir otro pitcher. Sería mejor pedir un Schop de cerveza negra solo para mí.

O a lo mejor no.

No sé.

Ya no sé lo que quiero o que debo hacer.

Es una sensación extraña y persistente. No creo que pueda acostumbrarme a ella. Aun no logro comprender las ideas que rondan en mi cabeza de una forma correcta como para poder sacar algo en claro de ellas.

Golpeó la mesa con las puntas de mis dedos, marcando el compás de una canción de Dead Kennedys que solo suena dentro de mi cabeza, mientras observo a Acadia apuntar con el cigarro a un punto indefinido mientras conversa.

Un gesto tan típico de ella.

Se da vuelta para mirarme. Un mechón de pelo cae por su frente, y me pregunta por mi opinión.

Como si esta importara.

¿Qué puedo decir yo de las implicaciones morales de ser vegano y trabajar en una carnicería, si tan solo soy un punki con tendencias anarquistas que trabaja en un centro comercial del barrio alto?

- No sé. Está bien, supongo. De algo hay que vivir, ¿no?

La gente que me conoce, suele decir que yo soy un tipo inteligente. Supongo que llegan a esa conclusión una vez que comprenden la enorme cantidad de información inútil que mi cabeza puede alcanzar a almacenar.

Yo no soy inteligente. Esa es una afirmación que prefiero renegar y odiar. Jamás lo he sido y dudo que alguna vez lo sea. Porque si lo fuera, de partida, no estaría sentado acá, gastandome mí escaso sueldo en cerveza negra, papas fritas grasientas ahogadas en ketchup y cigarros y en ocasionales dosis de dicha quimica.

Yo solo tengo buena memoria.

Decir que soy inteligente es una exageración a ese simple hecho.

Lo que realmente ocurre, es que soy plenamente consciente de mi propia estupidez y es eso lo que la gente suele tomar por alguna forma o clase de inteligencia. Yo solo poseo la estupidez propia de un pendejo de 24 años, con un título de Licenciado en Educación en Filosofía inservible, que está escondido en una caja llena de libros viejos de educación media, revistas Cimoc y Playboys; un pendejo que aún vive con sus padres y que bajo su cama tiene un botiquín que solo contiene una botella de vodka Stolychnaya, un paquete de chicles y una cigarrera que contiene cinco cigarros Marlboro rojo para casos de emergencias existencialistas, que normalmente me suelen dar las aburridas noches de los domingos, después de ver las repeticiones de capítulos viejos de Dawson Creek o Sex And The City en la television.

Series que, está demás decir, nadie sabe qué veo.

De hecho, ni siquiera ahora sé cuál es el motivo exacto que me llevó a estudiar Filosofía, si lo que a mí realmente siempre me gusto era dibujar comics.

Asi que, ¿Por qué?

¿Existe algún motivo oculto que jamas entendimos que nos lleve a tomar todas las decisiones estúpidas que hemos tomado?

No sé.

Son demasiadas interrogantes que ya no me interesa responder en lo absoluto.

Así que mientras tanto, bebo. Y fumo. Y leo. Y voy al cine o a museos. También suelo caminar mucho y arriendo muchas películas en mis días libres, normalmente de a tres, para verlas en una sola tarde.

Últimamente también he estado pensando en que sería una buena idea comenzar a tomar fotos, como una forma de combatir el olvido y todo este tedio.

No sé.

En realidad prefiero estar solo. Es que a veces la gente me cansa y la prefiero evitar.

Ya no me interesan muchas cosas. Ya no tantas como antes al menos. Antes solía salir y conversar más. Lo que alguna gente denomina tener una “Vida Social”. Ahora, la mayoría de las cosas que pueden pasar y pasan, me aburren. Es como si ya todo lo emocionante que me preparaba la vida ya hubiese pasado. Mi hermana menor me suele decir que eso me pasó por el carrete constante en el que viví cuando tuve entre 16 y 22 años. 

En el periodo que yo suelo denominar “Etapa Bukowskiana”. 

Lo novedoso de la vida ya fue y ahora todo, de alguna forma u otra, son repeticiones de momentos que viví dentro de ese lapso de 6 años. Toda la gente que conozco y que puedo llegar a conocer, me recuerda a gente que ya he conocido. Las ideas, anécdotas, conversaciones que puedo escuchar de ellos es como si ya las hubiera escuchado miles de veces antes.

Es como si me preguntaran si he visto una mala película, que si he visto, y me la contaran nuevamente con un exceso de detalles que me abruma, a pesar de que les digo insistentemente que no me interesa oír nada más.

Creo entender el punto de vista de mi hermana. Pero es demasiado simplista; para mí, todos estos pensamientos esconden algo más.

Aún no los comprendo, quizás algún día lo haga. Eventualmente. En mi lecho de muerte. O el segundo antes de ser atropellado por algún idiota ebrio en un auto que podría valer más que mi propia vida.

Así que por el momento, solo trato de no pensar demasiado sobre todas las cosas que me rodean. Como por ejemplo, el dónde estaré en un par de años más. 

Porque, honestamente, yo creo que no importa para nada adonde vayamos. Porque cualquiera que sea ese lugar, estaremos jodidos.

Asi que, honestamente, solo trato de existir en unos términos medianamente aceptables para mí.

[alasborricadas]

Mierdas que el N°3 dice :

Creo que fui punky porque la otra opción era ser heavy y no me queda bien el pelo largo.

[diariodeunaadictaalosporros]

Sombras del pasado I

Sentía que estaba encauzando su vida. Vivía en una tranquila rutina de cuarentena, sin trabajo pero centrada más que nunca en su TFG, con la fiel compañía de su perro y con Rich. Apenas os he hablado de él, no quería precipitarme, pero ha llegado ese momento. Rich era completamente opuesto a María. Un joven centrado, a punto de empezar un doctorado y un fiel servidor de la ciencia en una empresa de energía eólica. Alguien que quería dejar su huella en la ciencia para el bien de la sociedad. En el fondo se parecían, ambos son muy idealistas. Rich no es el típico hippie punkie que está en el historial de nuestra protagonista. No ha fumado jamás en su vida y su espiritualidad está aún muy verde. Sin embargo es una buenísima persona. Durante esta cuarentena han convivido y María se ha llevado varias decepciones, si, Rich es un chico que no le gusta cocinar ni limpiar, que ha tenido algunas cosas más fáciles que ella y que no sabe expresar sus sentimientos. Piensa todo el día en matemáticas, le gustan los juegos de mesa y la música, ama la música. A veces es aburrido y soso. Pero, ¿entonces? ¿qué hace nuestra loca protagonista con él?

Rich es increiblemente tranquilo, es independiente y no la necesita para nada. María aprende cada día de él y de su no preocupación, se aceptan mutuamente y hablan directamente de todas las cosas, hasta las cosas más incómodas. Al principio la trataba tan bien que ella lloraba cuando no la veía o se iba de su casa. María a tardado semanas en confiar en él, y ahora, con las puertas abiertas de su casa, desencantándose al conocer que no es perfecto, los dos aprenden más que nunca. No es una relación pasional, es una relación madura.

Pero nada ha llegado por arte de magia. Desde que se fue de casa de sus padres tras su ataque de ansiedad, María se pilló por Sof, que tras dos meses le confesó que había conocido a otra persona que le interesaba más. Se lió con su compañero de piso antes de las navidades y con un amigo suyo de la adolescencia. En realidad, todo aquello le hacía sentirse una mujer empoderada, mientras intentaba acercarse más a Eva, sin éxito. Se abrió tinder y Rich la habló, nunca le interesó lo suficiente, empezó a trabajar incontables horas y dejó aparcada su vida social durante un mes. Rich vivía muy cerca de ella asique aceptó cenar un día juntos. Entonces, cuando ya no esperaba nada de nadie y solo pretendía ir al compromiso por quedar bien y matar el tiempo... él la invitó a un restaurante vegano. ¿ÉL? ¿Cuántas veces había sido ella quien proponía ese plan y nunca nadie quería? ¿Era vegano? ¿Y un caballero? Sus ojos se iluminaron, se cambió de ropa trescientas veces y por primera vez sintió esos nervios previos a UNA CITA. Tenía una cita de verdad por primera vez en muuuuuucho tiempo.

Contra todo pronóstico ella llegó primero. El bar estaba casi vacío, era miércoles. Se sentó en el lugar más interesante, pidió una copa de vino blanco y se puso a fingir que leía un libro para controlar sus nervios mientras él llegaba. Jajaja y llegó. No podía ser más diferente a como lo había imaginado. En su perfil decía que era un hippie ingeniero que hacía rugby. Ella se había imaginado a un tío alto y fuerte, con voz grave, un poco de melena, aire de divulgador y por lo hablador que era por chat se lo imaginaba muy extrovertido. En vez de eso llegó un chaval muy flaco, apenas un par de centímetros más alto que ella, con tanto pelo y tanta barba que solo le veía los ojos. Durante toda la cena el chico no sacó conversación, era ULTRA TÍMIDO. No podía ni creérselo, se había emocionado tanto... y no era real! maldito Tinder! Sin embargo... había algo, era realmente interesante y encantador... pero... nah...

Cuando salieron del bar se acompañaron durante un rato hasta un punto más o menos medio para ambos, le gustó su abrazo, le gustó mucho. Y aunque no era quien se había imaginado su energía era muy buena, quizás solo era tímido... Cuando se fue andando hacia su casa escribió a su amigo y vecino Big y le enseñó una foto de Rich, resulta que se conocían, Big le habló de lo buen chaval que era y lo interesante e inteligente que era. Su corazón empezó a bombear y no dejaron de escribirse. ¡Habría cita dos!

[mnemosynegoth-blog]

Richard Hell.

Tocó en bandas como The Neon Boys, Television, o The Heartbreakers. Puso de moda el pelo punky, los imperdibles, la ropa rasgada. Pertenece a la generación punk, pero fue muy influyente para la estética goth.

[wildwomanradfem]

Que ahora estoy medio despierta. Repelo con mi energía a todos los hombres. Llevo por montera un campo seco y unas ortigas erguidas en los ojos. Qué hambre. No tengo hijxs que me den la manita por la calle, pero haces bien en suponer que ese olor a mayo rotundo lo tengo entre las piernas cuando me pongo a parir. Y es que yo siempre estoy pariendo. Hoy he visto en el espejo una sonrisa que tenía entre los dientes el papel de la piel que estoy mudando. No sé cuánto tiempo me llevará cambiar los lorazepanes por besos, el llanto por besos, los monstruos por besos, pero quién sabe por qué las diosas te mandan la lluvia. Tú baila, igualmente. Tú baila, por si acaso. Tú baila. Tú baila. Tú baila. Que nos pille el coco bailando, ¿sabes? Pues sí, lo que te estaba contando, repelo con mi energía a todos los hombres. Les digo que si tienen la duda morada en sus lenguas, me dejen en paz. Que si hay que pagar un pasaje pa navegar por sus venas, me dejen en paz. Que si no sienten los tambores acercándose ni son capaces de lamer mi coño en luna llena, me dejen en paz. Así, tal cual, en paz. "Que yo aquí sigo en mi trinchera, corazón, tirando piedras", hasta que la muñeca me diga basta, hasta que el horizonte se abra de par en par y dejen de rebotarme en el aura, hasta que se corten todos esos hilos negros que no me dejan verme bien. Verme exacta. Qué fuerte me está poniendo la tormenta. ¿Te digo una cosa? A mí me gustan los piratas, no sé si lo sabías. Sí, sí, me gusta apoyar mi enorme culo en el filo de una argolla y balancearme hasta gastar mis sueños. Hasta inventarme otros. Me gustan, no sé, los pelitos que les caen a los hombres por la nuca, así, desordenados y sedientos. Me gustan. Me gustan los hippies, los punkis, los rojos, los anarcas, los artistas, los absurdos, los jodidos, pero contentos. Aunque mi energía detenga hoy a diez mil caballos borrachos, te sigo echando de menos, me sigo durmiendo sola, y me está creciendo el pelo a manojitos de claveles. Ya ves. Todo esto lo escribo para poder levantarme de la cama y comerme el sol del medio día, cariño. Y que si no piensas colorear de añil las horas, que si no vas a pedirme amor como un valiente, que si no estás dispuesto a comprender que no estoy loca, pero sí viva, entonces... déjame en paz. Que yo solita encalo mi mundo, pago mis multas, sobrevivo a los nervios, pelo patatas, lloro a mis muertos, me abro de patas y amo mi cuerpo, paro el antídoto y toso el veneno. Como ves, queda mucho por hacer todavía en esta selva. Me marcho casi salvaje, mi amor, superlativa, mi amor, y tan jodida, mi amor, que ya no estoy medio dormida, que ahora estoy medio despierta. Noelia Morgana.

[tirar-nos]

aaaaaaa te teñisteee el pelo uwu te ves preciosaA

ay que lindx :( siii, me creo punky jdjsksjs gracias bb 💗

[literaturatropical]

La plataforma creativa Literatura Tropical tiene el gran placer de presentar la muestra digital y sonora, de collages, audio-poemas e instalaciones “Sábado de gloria en tiempos dela Peste” del escritor, periodista cultural, historiador y artista visual Marcelo Nieto.

La muestra está compuesta por 16 collages, fotografías de 14 instalaciones, 8 poemas y cuatro audio-poemas y su curaduría a cargo del escritor y periodista cultural Alfredo Germignani. La edición de pistas de audios y grabación de lecturas performáticas y edición de poemas fue diseñada muy especialmente por el escritor Fernando Funes.

Para Literatura Tropical, contar con esta muestra virtual del gran Marcelo Nieto nos llena de satisfacción y orgullo. A través de su mirada podemos observar la metodología del ritual-martirio de la condición humana, a partir de su redifinición espiritual con la figura histórica y simbólica de Jesús.

La mímesis es prisma único y preciado del artista como la penitencia del ermitaño. Esta serie expone la particularidad de la transformación religiosa de nuestro territorio tropical, desde la combinación de elementos sintomáticos de lo estético y lo discursivo, que a su vez neuralgia el aura sacro-noise que empodera su lingüística poética.

La inevitabilidad de la muerte, el misterio no de “la Fe”, sino de una Fe, concebida la obra en el ardor del horizonte último, en la primera cuarentena global del Siglo XXI causada por la temeraria pandemia Covid-19.

En palabras de su creador:

esta es una muestra que habla del Más Allá.

  “Digo, pues, que ya habían los años de la fructífera Encarnación del Hijo de Dios llegado al número de mil trescientos cuarenta y ocho cuando a la egregia ciudad de Florencia, nobilísima entre todas las otras ciudades de Italia, llegó la mortífera peste que o por obra de los cuerpos superiores o por nuestras acciones inicuas fue enviada sobre los mortales por la justa ira de Dios para nuestra corrección que había comenzado algunos años antes en las partes orientales privándolas de gran cantidad de vivientes, y, continuándose sin descanso de un lugar en otro, se había extendido miserablemente a Occidente”.

El Decamerón – Giovanni Boccaccio

    Confesiones de semana santa

  Yo, el poeta

con  ínfulas de inmortalidad

me suicidé en la vastedad del mar (o del amor).

  La mer, la mer, toujours recommencé.

  Yo, el taciturno estudiando su horóscopo

que de la rosa hice blasón

(tonto fue sellar el símbolo de lo efímero y bello

para cantar a la estatua sin ojos).

  No niego que me he remolcado en la osamenta

e invoqué a Dios cuando lo necesité

(Tú la luz, Tú la oscuridad).

  Yo, el errabundo

en una diáspora difusa del color del atardecer

recordando la edad temprana

y estoy en el atardecer

hastiado en el goce de la soledad.

  Yo, el indolente.

Tú, la luna en sus tres caras.

https://literaturatropical.files.wordpress.com/2020/04/01-confesiones-de-semana-santa.wav

Voz: Fernando Funes. Intervención poema "Confesiones de Semana Santa", pisada con "Like Walves On The Fold" del disco All This I Do For Glory de Colin Stetson.

  El Espíritu Santo

La cuna de Jesús

La tentación en el desierto

La tentación en el desierto

La parábola de Jesús

La parábola de Jesús

El milagro de los peces

La última cena

El gólgota

Jesús crucificado

El espíritu asciende como una pluma

La santa cruz

Los 7 enanitos visitan a Jesús

https://literaturatropical.files.wordpress.com/2020/04/cantos-gregorianos-edit.wav

  Belleza católica

  Sobre la luna naciente

Los pies de la virgen

Nadie ha visto sus pechos de perfectas perlas

La serpiente aplastada

No resiente su talón incólume

Un amanecer del Apocalipsis

(algún día moriré)

Lucifer con cadenas de diamantes

(dice Milton)

Y mientras rezo,

Duermes el sueño de los justos

Sueñas

Que llevas puesto

Tu vestido de pelo humano

A las bodas de Canaán

https://literaturatropical.files.wordpress.com/2020/04/02-belleza-catc3b3lica.wav

Voz: Fernando Funes. Intervención poema "Belleza católica", pisada con fragmento "Sorrow II" del disco Sorrow A Reimagining Of Gorecki's 3rd Symphony de Colin Stetson.

  Mis santos católicos

  Te nombro mis santos:

San Crispín

Que usaba un manto de puercoespín

Santa Catalina… divina

San Luis, San Juan

aserrín, aserrán

Saint John Perse, Saint Exupery, Saint Germain

Zan-en

  Misa de la alta edad media

  Hay una noche en que los santos

Se reúnen con las sirenas

Baco es invocado

Y las fogatas sacralizan la escena.

Juguemos en el monte

Mientras dios no está

¿dios estás?

Las sirenas relatan amores con navegantes

Los santos especifican sus martirios

https://literaturatropical.files.wordpress.com/2020/04/03-misa-de-la-alta-edad-media.wav

Voz: Fernando Funes. Intervención poema "Misa de la alta edad media", pisada con fragmento "Celestial Animal" del disco Mitochondrial Sun por Mitochondrial Sun.

La anunciación

Bautismo de Jesús

El sermón del monte

La lanza de longinos

Apasionado martirio

Otra versión de la crucifixión

Cruz de los cruzados

Cruz de los templarios

Cruz lenacólica

Crucifixión de hoy

Visión del infierno

https://literaturatropical.files.wordpress.com/2020/04/jesc3bas-alegrc3ada-del-hombre-bach-edit.wav

Oh, vanidad

  Alá y Jehová

Se encontraron.

Se midieron.

Sintieron mutua curiosidad.

La expiración de uno

Hizo temblar las montañas lejanas.

El otro chasqueó los dedos

Y produjo el verdadero silencio

(el de antes de la creación).

Fue entonces cuando se sumó

En la posada del desierto.

Shiva con sus múltiples brazos

Y sus cuatro pares de pies

Pestañeó.

Y fue una cascada con

Las edades y las civilizaciones.

No sé quien ganó en ese juego de vanidades.

Qué importa,

Si la barca va a la nada.

    Plegaria de la noche

    Jesús

Yo también llevo mi cruz

  Aceituna

   Tuna                     Luna

Dios

     Estás                   No estás

Adiós

    Era el océano

  Y un metafísico atardecer

cuando Dios

En su borrachera melancólica

Dictó nuestras vidas.

Y el día que hizo el océano,

Pensó los mapas del destierro.

…Es todo lo que pude averiguar

    El demonio más grande que existe

entró a mis sueños

(el poder de mi cruz tatuada me libró de la muerte súbita).

Tuve que soportar todos sus encantos:

…Decía que mi destino era ser feliz.

https://literaturatropical.files.wordpress.com/2020/04/el-demonio-mc3a1s-grande-que-existe.wav

Voz: Fernando Funes. Intervención poema "El demonio más grande", pisada con fragmento "A Bad Comedian" de la banda sonora de Joker por Hildur Gudnadottir.

  https://literaturatropical.files.wordpress.com/2020/04/nombre-del-padre-latin.wav

Padre Nuestro en Latín - Pater Noster Voz: Marcelo Nieto - Edición: "Holy Mother" by Clarice Jensen from The Experience Of Repetition As Death

  Foto de Perfil: “Punky” Flores.

MARCELO NIETO. Escritor, periodista, historiador, artista. Nació el 9 de noviembre de 1963, en Resistencia.

Como periodista cultural, se inició en diciembre 1990 en El Diario Chaqueño e Independiente asumiendo desde entonces, responsabilidad en las páginas culturales y en los suplementos dominicales. Trabajó en contenidos de la revista Alta en el cielo del Ministerio de Educación (2012-2015). Colaboró en la  revista Chacú y Yisca, del Instituto de Cultura. Publicó cuentos y crónicas históricas en las revistas Nuestras raíces, Transchaco, Recya, Cuna, Cítrica. Editor del suplemento en el diario Norte “Mi escultura favorita” (2016/17)

Como escritor publicó El hombre probo (biografía, 2010), La isla de los muertos vivos (crónicas periodísticas, 2010), Así era el indio (histórico, 2011), Eva en el Chaco (histórico, 2015). En conjunto, el Libro de la Federación ADICCRA “Con valores”. Obtuvo reconocimientos: 1992, distinción Almafuerte, del colegio Don Bosco. 1994, reconocimiento de la Subsecretaría de Cultura del Chaco a la trayectoria. Diploma de Honor de Defensor del Río Negro, 2001. Nominado al Wandelow 2000 y 2001 en la terna Periodismo escrito.

Como gestor cultural (2012-2013), realizó la curaduría de muestras fotográficas en el Museo de Medios de Comunicación: Rescate de carnavales resistencianos, de las inundaciones del Gran Resistencia en los años 60, etcétera, del archivo del diario El Territorio; Muestra retrospectiva del dibujante Antonio Arancibia; Activismo y Arte Político, etcétera.

Como poeta. En 1981, obtuvo el Primer Premio Poesía Joven del Nordeste por el “Canto al indio americano”. En 1982, fue becado por el Fondo Litoral Corrientes para participar de un taller con Jorge Luis Borges y Anderson Imbert en Capital Federal. En 1984, co-escribió junto a Marilyn Morales Segovia de la cantata Sucedidos del chamamencho, estrenada en el Teatro San Martín de Buenos Aires, 1983.

Como artista plástico  (1987/89), realizó muestras e instalaciones plásticas en espacios no convencionales de Capital Federal (Cemento, Paladium, EVIM, IASE). Instalación “Las manos de Perón” junto al artista polaco Bolek Greczynski, en Galería Arte Nuevo, San Telmo. Como collagista, Muestra Barranqueras sublimada en Centro Cultural la Flota de Barranqueras (2011), “Soy guarango sin glamour” Casa de las Culturas (2012). Ensayo de collages en revista Wild de Asunción (2010). “Otredad. Mundos imposibles”, muestra de collages con temas indígenas en el Fogón de los Arrieros (2017). Muestra “Fetiche ancestro” en el Festival Ancestral y Contemporáneo, Cecual (2018). Arte del disco Los pasos labrados del dúo Tonolec. Muestra “Descarne”, montajes literarios en el Museo de Bellas Artes del Chaco. (2019)

Como productor audiovisual. 2013, realizó producción y conducción programa de televisión en canal Chaco TV, Televisión Digital Abierta, “Culturas en convivencia” sobre historias del Chaco. En 2014, conducción y guión de especiales para Canal 9: Iglesias correntinas, Historia del Agua en el Chaco para SAMEEP. Producción programa en Chaco TV “Chaco Cultura, semanario del Instituto de Cultura de la Provincia del Chaco”.

Sábado de gloria en tiempos de la peste La plataforma creativa Literatura Tropical tiene el gran placer de presentar la muestra digital y sonora, de collages, audio-poemas e instalaciones "

[entreletrasymusica]

Todos contra el muro Una noche con Los Peores de Chile

Viernes por la noche, hacía frío, pero había movimiento en el Barrio Italia. Once de la noche. Chaquetas de cuero y Converse entre medio de punkies y fanáticos en la oscuridad del Bar de René. Repentinamente, bajaron los integrantes de Los Peores de Chile, toman sus instrumentos, no saludan a nadie. Pogo dijo “un, dos, tres” y comienza a sonar su armónica, seguido por la guitarra rápida de Jando, el bajo de Klein y la batería de Cristian. La gente saltaba, cantaba, salpicaba cerveza, mientras creaban un mosh. Esta noche recién iniciaba.

Esta era la primera vez que Los Peores de Chile se presentaron en el antro nocturno. Los Peores, son una banda legendaria en el punk rock chileno, que surge a mediados de 1993, Pogo realizó un grupo fusionado con blues y rockabilly. Creado tras su expulsión de Fiskales Ad- Hok. Pese a la escasez de recursos económicos, volvieron a las pistas.

En el sector del escenario estaban Jando junto a sus compañeros, conversando y comiendo pollo con papas fritas. Allí comenté acerca de una entrevista fallida con Pogo, vocalista de la banda. De un momento a otro, Ozzy, roadie de la banda, dice “te está esperando arriba. Anda, entrevístalo”. El legendario personaje de la escena sigue con resistencia frente al mundo.

Una escalera estrecha llevaba a un camarín oculto, lleno de stickers. Detrás de esa puerta, se encontraba Pogo, un hombre delgado, escondido en una pañoleta, zapatillas viejas y clásica camisa de cuadrille.

Una conversación de franela con Pogo

Metal a todo volumen, olor a hierba, algunos instrumentos votados alrededor de los cojines. Pogo se encontraba sentado, con mirada cabizbaja. Sonreía por momentos, miraba su pequeño camarín, mientras se quitaba la pañoleta de su cara.

Sentados frente a frente, el músico comentaba acerca del punk actual, decía es “fome. No varía mucho, seguimos estando los mismos. Hace rato debería existir una banda que debería habernos pateado la raja. Los músicos son fomes, el chileno es tosco y poco delicado. Somos un par de brutos”, y reía.

-¿Qué te motiva a continuar escribiendo y seguir en la música?

He estado probando muchas cosas, pinto, hago cómics y empecé a escribir de repente. Siempre escuché música pero nunca toqué. Esto me complementa para otras cosas. Lo malo es que no me va bien en nada. Tengo las cualidades para estar ganando plata, pero no es suficiente.

¿Qué reflejan estas canciones? ¿Siguen manteniendo su ideología contra el sistema?

Nada. Los temas son historias, yo soy el dibujante de cómics. Es contar sucesos, otro día haré una historia de políticos, violaciones, una niña que chupa sangre, etc. Para mí las letras son cómics en blanco, son situaciones absurdas o historias. Tener un desarrollo, clímax y un final, en dos minutos y medio es complicado, pero me manejo bien.

-¿Ves alguna evolución en Los Peores de Chile?

No tiene evolución, somos todos pegados. ¿Por qué tenemos que cambiar? Da igual, podría haber hecho cantidad de canciones, haberme metido con el lado de Chicholina, hacer canciones “chicholinescas” y seguir vendiendo la pomada. Nunca lo hice. Yo sigo escribiendo temas “raritos” y son buenos temas.

Mientras pedía cigarros, comentaba de sus expectativas en su primera tocata en el mítico bar. Decía “nada, como todas las que tengo. Que la pasen bien. Hemos ensayado la semana completa, estamos creando temas nuevos. Vamos a presentarlos. Una es de Jando y eso está bien, porque yo siempre hago los temas. Los culiaos no me ayudan y quiero apoyo. Me canso y aburro”.

Pogo decía que en enero tendrán cinco nuevos temas sus presentaciones. “Es hora que lo hagamos, algunas canciones ya están obsoletas”, comentaba el líder.  

Luego conversamos acerca de la política en Chile. Él no tiene interés en nada, no lee, ni ve televisión chilena.  ¿Te gustaría irte con Peores a otro país?

“No aguanto a estos culiaos. No pasa nada. Simplemente es la fatalidad de nacer en Chile, es un estigma que vamos a tener toda la vida. Si hubiera nacido en otro país, sería una estrella con dinero y trabajo”.

Decía “me calló y me guardo. Ya renuncié a la lucha y a todo”, mientras pedía otro cigarro, pero nadie tenía fuego.

-¿En qué está actualmente Los Peores?

Estamos grabando las canciones del cuarto disco, que jamás saldrá. Intentamos mantenernos y trabajar para las tocatas que vienen. Son hartas y no queremos aburrir a nadie. Estamos haciendo buenas canciones. Ojalá salgan a la luz.

-¿Cómo ves el futuro de la banda?

En el Parque del recuerdo, y se reía.  

El boogie nocturno

Las once de la noche en punto. Bar de René totalmente lleno. Apareció “Doctor rock and roll” para presentar a Los Peores de Chile. Ellos bajaron, tenían sus instrumentos listos. La gente aplaudía y comenzaba la revolución. Pelos revoltosos, chaquetas de cuero, mezclilla o de negro. Al principio el ambiente estaba calmado, pero poco a poco la gente entraba, la música subía su volumen y manifestaban sus temas clásicos como Bad boy, Hollywood boulevard, entre otros. Buscaban prender al público. Otras canciones eran las nuevas y el público las disfrutaba.

La gente gritaba “aguante, grande Pogo y aguante Los Peores” . Repentinamente, cuando el ambiente ya estaba prendido. Iniciaron con el tema Síndrome Camboya. Todos gritaban en el coro, “todos contra el muro”, se pegaban y creaban un pequeño mosh. Bar de René sintió la furia. Continuaron y su fanaticada coreaba  “ya no hay nada en que creer”, haciendo alusión a los problemas de la sociedad. El blues con el rock and roll se enlazaban, creando una atmósfera de fiesta.

Algunos iban a las esquinas, los golpes iban por todos lados. Pogo decía “yo te quiero, yo te adoro” y el público gritaba “porque eres cochina”. La tonada en la armónica otorgaba una mítica energía de los Peores. La noche terminó luego de una hora. Ellos dejaron sus instrumentos, la gente aplaudía, mientras que Peores se despedían.

El vocalista comentó “vamos con nuestra última canción”. La gente gritaba “no”. Pogo primero dijo ”saludos a Bar de René, por esta espectacular tocata. Ojala vernos pronto. Mañana” y reía. Dejó su guitarra atrás, se acercó al micrófono y decía “Chi-cho-lina”, comenzaba a cantar Pogo. Empezaba a sonar a toda su potencia. Rapidez, golpes, saltos, felicidad y pañoletas al aire. La gente coreaba a todo pulmón, saltaban y seguían pegándose entre ello

Como dijo Pogo, “quiero que la gente salga contenta, a pesar de que sean cuatro, cuarenta o cuatrocientos. Entre más mejor. Lo que me preocupa es que se vayan del concierto, cansada, transpirada, mojada y que hayan pasado una noche bonita e inolvidable. Si lo logré, genial”. Y lo logró.

[rocktails]

El adiós a Keith Flint: perfil de un Firestarter

Incendiario, explosivo, salvaje, inquieto e intimidante son algunos de los tantos adjetivos que podrían describir lo que era Keith Flint en el escenario. Un frontman con todas las letras que supo ser la imagen por la que todos conocemos a The Prodigy. Es que no hay manera de separar el nombre de la banda de su doble cresta, sus bailes, su energía inagotable y esa expresión de “Hannibal Lecter mezclado con el Guasón”. Así lo describió un amigo durante uno de los shows que dieron en Argentina.

Su talento era impresionar a las masas a través de su fuego incontrolable. ¿Sus armas? Un micrófono, una voz rasgante y palabras filosas que alimentaron a esa generación dorada que se nutrió de raves, techno, acid house, drum ‘n bass, breakbeat y sonidos muy lejanos al mainstream pero que lo llevaron junto a Liam Howlett y Maxim Reality a ser una de las bandas mas poderosas y convocantes del Reino Unido.

“Vive rápido, muere joven y deja un cadáver bonito” decía la frase que se le atribuye a James Dean y que de algún modo el punk tomó como insignia. En ese sentido, Flint ya había vaticinado su muerte mucho tiempo atrás. Hace unos años, intentó quitarse la vida. “Estaba enroscado con la cocaína, el alcohol y otras drogas” comentaba en una entrevista para el medio The Times y confesaba: “hice una línea con pastillas y las fui tomando una por una hasta que perdí la cuenta de cuantas iba y me caí desmayado”. “Hay que tener huevos para suicidarse, pero yo fui un cobarde” admitía, y aseguraba que no estaba ahorrando para nada, advirtiendo que “siempre he tenido esta cosa de mí que, cuando termine, me mato. Juro por Dios que no es suicida, definitivamente es algo positivo”.

Keith Flint nació al este de Londres en septiembre de 1969 y a principios de los 90’s conoció a Liam Howlett en un club llamado The Barn en la ciudad de Essex. Unidos por la música electrónica “pesada”, al poco tiempo se juntaron con Maxim Reality y Leeroy Thornhill para darle forma a The Prodigy.

En un principio, Flint era solo aquel bailarín descarriado de pelo largo que se podía apreciar en el video ‘No Good’ atrapado en un chaleco de fuerza en una jaula de vidrio. Ya para el tercer disco de la banda, se lanzó con sus vocales al mejor estilo Sex Pistols en ‘Firestarter’ y ‘Breathe’. Y con ese look “punky-esquizoide” completamente renovado le dio a la banda la reputación de tener uno de los mejores shows en vivo del mundo.

A partir de entonces, cada disco que lanzaron llegó a los primeros puestos en los charts, mientras su salvaje presencia en los shows y su carisma en el escenario generaban cada vez más adeptos a la banda que de golpe tomó una actitud mas punk y hardcore, sin perder la esencia ravera que los caracterizaba.

Flint era un fanático de las motos de carrera y en los últimos años había formado un equipo con el que ganaron varios títulos. También manejó un bar llamado The Leather Bottle durante unos años en Essex, donde además vivía junto a sus perros en su mansión alejado de las multitudes. Allí se lo veía a menudo montando a caballo y haciendo deporte. En ese mismo lugar fue hallado inconsciente en la mañana del lunes 4 de marzo de 2019. Los paramédicos intentaron reanimarlo pero no hubo éxito.

Con su partida, a los 49 años, Keith Flint deja un legado indiscutible. Junto a The Prodigy cambió el modo de ver la música electrónica. Y esa manera salvaje y transgresora será difícil de igualar. Hoy no solo la escena dance, sino también el mundo de la música lo llora. ¿Qué pasará de ahora en más con el resto de la banda? El tiempo lo dirá.

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