#cemento musgo

[alcrego]

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Liliput - Cemento Musgo

[oniromancer]

Huida

Sugerencia de escritura del día¿Qué haces para relajarte?Ver todas las respuestas El ambiente tenía aroma gris fétido, calle principal, lleno de peligros con ruedas, de prisas por llegar y volver, por la poca importancia que se le da a la vida en sus bosques de indiferencia y cemento. Me atrajo el rastro de la soledad que tanto olía a azul, con niebla, de arroyo vestido de musgo, de gazapo…

[practicaindependiente]

‘De terror, nostalgia y encanto’ (2021) 

Las ilustraciones para el programa de estudio, De terror, nostalgia y encanto. Breve recorrido por  la ruina, parten de fotografías de estructuras ruinosas sintetizadas en siluetas gris cemento rodeadas con detalles de vegetación, en forma de collage digital. El programa de estudio producido por Mollusca y dictado por Elvira Blanco Santini, fue un seminario que introdujo a los participantes a discursos críticos y propuestas artísticas en torno al concepto de la ruina. Los pósters creados muestran el contraste entre el mundo de cemento y la vegetación, entre lo oscuro y lo luminoso del placer estético. De estos se desprenden detalles gráficos y hasta un efecto de musgo sobre cemento, que sirvieron para diseñar los materiales del kit promocional.

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The illustrations for the study program ‘De terror, nostalgia y encanto. Breve recorrido por  la ruina’ are based on photographs of ruined structures of modern buildings, which silhouettes I synthesized in gray cement shapes surrounded with vegetation resulting in a digital collage. The study program produced by Mollusca and taught by Elvira Blanco Santini was a seminar that introduced participants to critical discourses and artistic proposals around the concept of ruin. The posters show the contrast between the cement world and the vegetation, between the dark and the light of aesthetic pleasure. From these, graphic details emerge, and even a new effect, moss on cement, to design the materials of the promotional kit.

[armatofu]

PALABRAS CANARIAS. A-G

Eduardo Millares Sall, cho Juaa

* Abejón = abejorro * Abollado = muy lleno de comida * Aconductar = ahorrar, no gastar todo, comer despacio * Afilador = sacapuntas * Afrentoso = desagradable, insultante * Agarrado = tacaño, egoísta * Ageitarse = ser habilidoso * Agua chirre = algo muy líquido, sin cuerpo * ¡Aymería! = ¡Ave María!  * Alegar = hablar mucho, criticar * Arrayar = apuntarse un tanto, dar la razón * Arrebujarse = envolverse en algo, acercarse mucho a una persona * Arripiar = que produce escalofríos * Arritranco = trasto inútil * Arrojar = vomitar * Bacinilla = orinal * Badana = tiras sacadas de hojas de plataneras secas (cestos, etc) * Balandrón = golfillo, pícaro * Balde = cubo * Baña = michelín en la barriga * Baifo = cabrito/ Se le va el baifo = se le va la olla * Batata = boniato/ tonto, bruto * Beletén = calostro de rumiantes después de parir * Belillo = bruto, inculto, mal educado * Berijas = partes bajas de hombre o mujer * Bernegal = vasija de barro con musgo * Beterrada = remolacha * Bichillo = solomillo * Bizcochado = tostado (pan) * Bloques = ladrillos grandes de cemento * Bobomierda = enterado, tonto * Botado = fácil, tirado * Bubango = especie de calabacín redondo * Buche = trago de líquido/ vómito de lactante * Burgado = vígaro o caracolillo de mar * Cabraloca = mujer alocada, zafada * Cachas = caderas, nalgas/ estar fuerte * Cacho = pedazo, trozo * Cachimba = pipa de fumar * Cachivache = cosa pequeña y poco útil * Cachorra = gorro / mujer fuerte y gruesa * Cagalera = diarrea * Calufa = calor extremo * Cambeo = cambio de dinero * Canto arriba/ canto abajo = parte alta o baja de un lugar * Canto atrás = parte trasera de * Canelo = marrón * Cartucho = bolsa o envoltorio de papel * Cayado = guijarro de playa * Cerce = cortar desde abajo (cercenar) * Cisco = mota o algo muy pequeño * Colorín = tebeo * Costillar = columna vertebral * Cotufas = palomitas de maíz * Creyones = lápices de colores (del francés crayon) * Cuerada = azotaina con cinturón * Chafalmeja = persona que hace todo mal * Cho/ Cha = señor/señora (guanchismo) * Chochos = altramuces * Chola = esclavas, zapatillas * Chingar = salpicar * Chuchanga = caracol de tierra * Chupa = chupete de niños * Dar una tollina = paliza con unos tollos amarrados a modo de látigo * Desinquieto = que no para de moverse * Desmayo = bostezo * Emboste = hartarse de comida (de bosta de vaca) * Empenado = torcido, deformado (la madera) * Emperifollado = muy arreglado en el vestir * Emperretado = empeñado en conseguir algo * Encochinado = muy enfadado y agresivo * Engatusar = intentar convencer con artimañas * Engurruñar = arrugar * Ensuciar = hacer una deposición (¡Vete a ensuciar!) * Enterado = listillo, sabelotodo * Enyugado = atragantado por mucha comida en la boca * Equilicual = o.k, de acuerdo * Escaldón = gofio amasado * Escarmenar = desenredar el pelo con cepillo * Escobillón = cepillo de barrer * Esguañarse = romperse * Esmocharse = chocar (cabra mocha se le han cortado los cuernos) * Falúa = barquita * Farfullero = tramposo, que hace las cosas desordenadamente y mal * Fleco = flequillo (pelo en la frente) * Fleje = un montón de papeles * Fisco = trocito o pedacito * Fogalera = follón, lío, hoguera * Folelé = libélula (caballito del diablo) * Fósforo = cerilla * Fule = chungo * Furrunguear = rasguear la guitarra sin maña * Gajo = trozo de una planta o una fruta * Garito = bar cutre * Gaveta = cajón * Godo = persona de la Península (despectivo) * Golisnear = cotillear, husmear * Gomo = gajo de fruta * Goro = pocilga * Guachinche/bochinche = bar, taberna de poca monta * Guata = algodón * Gufo = ventosidad * Guisar = cocer, hervir * Guirre = especie de alimoche / "estar flaco como un guirre" Recopilación de CAMILO BARROCAL DÍAZ-FLORES

[vaniabanana]

Sensaciones viejas que vuelven a ser nuevas en cada aliento,

No estaba acostumbrada a este vacío, con el mío era suficiente, pero los latidos no mienten a las caricias que nacen tempranas y revolotean lo que hace tiempo considere muerto.

Te mentiría si dijera que no me duelen los ojos al brillo de tu llegada, porque una luz tan resplandeciente no se ve con tanta frecuencia, y con más razón quiero cuidarte.

¿Pero de qué si no soy yo? Confundo cada musgo con bosque y las únicas estrellas que he conocido son las del cemento, estrellandome en cada esquina, en cada prueba.

Sé que lo que buscas es un semental, que cubra tu cuerpo con sus brazos y te susurré las mentiras que se escriben en los cuentos para que puedas dormir mejor.

yo en cambio soy frágil, me desato a través de un papel, quemo las esquinas para que no queden mis huellas y me escondo tras mis cobijas cuando siento confusión o el tiempo me abruma con sus paisajes.

yo en cambio soy una musa barata, de esas de las que encuentras en los bazares viejos, el último libro apilado en la fila, la canción que suena cuando las luces del bar ya están apagadas. nunca te podría decir bailemos, nunca te podría hacer reina porque soy esclava de mis propios límites.

no me importa ya que cuestionen la veracidad de este escrito, con que se explique el corazón ya debería ser suficiente para borrar mis dudas.

las palabras duelen menos cuando quien las dice es ignorante, el miedo que antes me paralizaba se ha quedado entumecido, si el escritor no le teme a la muerte mejor corre amigo mío.

vania banana (en busca de un pseudónimo nuevo)

[toenli]

Aquí me encuentro, aquí me halló.

Nunca estoy buscando un sitio al que pertenecer porque entre lo efímera que es la vida y lo agotadora que es, prefiero moverme a cámara lenta por el mundo que no superó por esta existencia que me incita a desaparecer.

No puedo superar que me prefieran de primeras, no puedo aguantar que se crean los únicos, yo no soy una criatura en peligro de extinción para que se fijen en mi, quiero ser el musgo que hay debajo de una roca para que no me tengan en cuenta. Y es que todo esto me trae sin cuidado, no quiero pertenecer a nadie, ni a mi misma, quiero un alma libre y una existencia pasajera en este plano de la vida. Quiero esfumarme como el humo que sueltan los pulmones después de dar una calada al cigarrillo. Quiero desaparecer igual que lo hizo el último cantar del pájaro Moho braccatus. No quiero que nadie más me vea en esta supuesta "etapa" en la que vivo por ahora. No quiero tener que estar más aquí sufriendo la dura vida que la sociedad espera de mi, y aunque no espere nada, la sociedad, yo creía que llegaría a algo, pero me desilusioné cuando cumplí los 20, porque no había llegado a nada, porque no llegué a terminar mis estudios, ni a entrar a la universidad como quería, y desde entonces llevo muchos más de dos años sin lograr nada importante en mi vida.

Aquí estoy lamentando por lo que he pasado, por ser un inútil ser humano que no aporta nada a nadie, y aunque lo haga, no siento que ellos merezcan a alguien tan gilipollas como yo. En estos momentos soy la peor versión de mi. Creí que había superado unos días las ganas que tengo de morir, pero ese pensamiento llega ahora, ¡quiero suicidarme! No quiero seguir viviendo, no porque no disfrute estando con la gente, no porque odie a alguien o me sienta odiada, simplemente la vida no es para mi. ¡NO QUIERO QUE SEA PARA MI! Y aquí estoy otra vez odiando la realidad, drogada hasta el cuello de pastillas, alcohol y ansiolíticos, deseando que estén todos durmiendo para tomar cinco gramos de pastillas que no debo, ojalá pudiera morir solo con dos gramos, pero tal vez necesite 20 o más para poder morir de sobredosis y si eso no funciona estoy pensando en tirarme desde el cuarto piso en el que vivo, no me importan los vecinos, y por mucho que me duela pensarlo tengo que superar la tristeza de mi familia antes de que todo pase, para poder irme tranquila sin pensar que he dejado nada a medias, aunque así de primera lo que dejaré a medias es la terapia, la futura terapia en Comunidad que esperan que haga, pero no espero con ansias porque siento la ansiedad a flor de piel cada vez que pienso en ella, cruzó los dedos para que no me admitan, pero según la trabajadora social dijo que me admitirian con posibilidades por el sufrimiento que había llevado por años.

Los abusos psicológicos, los abusos sexuales y los abusos físicos me han marcado por años, años que quisiera olvidar, años que suprimiría de mi cerebro si tuviera un botón para ello, aunque esos abusos me han hecho quién soy hoy en día, es decir, una mierda de persona, pero me han hecho dar me cuenta de que siempre seré una marioneta para cualquiera, de que yo no tengo derecho a opinar o a darme gustos porque no soy suficiente persona, pero si lo soy para ser un juguete, soy un juguete de esos que compras por cuatro euros y te duran tres meses como mucho, con suerte, porque puede que el primer mes lo pierdas, al ser tan barato.

No me siento con derechos de nada, no por ser víctima, no por ser un abusón, simplemente no me siento humana, solo me siento un animal salvaje en esta jungla de cemento, buscando y buscando comida para sobrevivir, pero solo encuentra comida mohosa en vez de comida fresca.

Quiero sobrevivir, pero me da miedo hacerlo y que no sea lo que quiero.

[las-microfisuras]

Está en Versalles. Está en el jardín.

    Pese al frondoso ramaje del laurel, la tierra fértil recibe algo de la luz del sol.

    Junto al muro, ocultos por el bordillo de cemento que ciñe el parterre, en un pequeño surco, cerca del boj esférico, ve los dos pétalos de una prímula roja, que trata de alzarse hacia los túneles de claridad dispar que se filtran entre las ramas y las hojas.

    Un islote de luz se dilata sobre el musgo.

    Un caracolito encantado la devora.

    Claire se acuclilla ante el pequeño caracol. Y le susurra: «Habría que volver a plantar árboles. Habría que cortar las ramas del laurel. Habría que aserrar esa rama gorda con la que siempre choco. Habría que plantar más flores. Habría que remover la tierra. Ahora es justo el momento para sembrar un bonito césped verde.» Pero el caracacol vacila en responderle. Por un instante adelanta la cabeza y luego vuelve a meterla en la concha. Entonces ella siente que un agua le corre suave y copiosamente por la espalda. Se incorpora. Descubre que tiene el cuerpo entero empapado en sudor. Hasta el vientre lo tiene cubierto de sudor. La angustia es una compañera tan antigua. Quizá no sea la compañera más agradable del mundo, pero es una buena consejera. La garganta que se cierra es un hada, aciaga, cruel, pero que sabe interpretar admirablemente las cartas que reparte el tiempo. Ella ya nunca lucha de frente contra la angustia. Demasiado bien conoce sus estrategemas, y sus vértigos.

- Pascal Quignard, Las solidaridades misteriosas.

Galaxia Gutenberg. Traducción de Ignacio Vidal-Folch.

- Caracolillos que encontré en mi camino.

[materiavivaarquitectura]

En 2019 se nos presentó la oportunidad de elaborar el proyecto para la conservación y mantenimiento de la Cruz Atrial de San Bartolomé Apostol en la comunidad Otomí del mismo nombre en el Estado de Guanajuato, el diagnóstico de los deterioros es el siguiente:

El cuerpo de la Cruz, se encuentra cubierto con instalaciones decorativas relacionadas con la devoción de la fe católica como ofrendas, pues se aprecian cordones de hilo que sostienen carrizos secos, flores de plástico y naturales, moños, cintas y escarcha de varios colores, lo que obstruye la visibilidad de los símbolos de la pasión que se encuentran en alto y bajo relieve labrados a mano, localizados en esta parte del bien mueble y por consecuencia da un aspecto de descuido y suciedad cuando pasa el tiempo después de las festividades y no se retiran.

Por otra parte esta sección se encuentra con manchas negras debido al hollín acumulado que provoca la contaminación ambiental en conjunto con la lluvia ácida y la exposición a la intemperie.

El basamento de cantería rosa de la localidad al igual que el cuerpo de la Cruz, cuenta con manchas verdes y amarillentas provocado por el crecimiento de elementos vegetales primarios como musgos y líquenes. Además de presentar manchas blancas provocadas por eflorescencias de sales debido a la acumulación de agua al estar expuesto a la intemperie y las condiciones climáticas además del nulo mantenimiento.

El calvario es un elemento de mampostería mixta o de limosna compuesto por tabique, piedra y cantera asentado en mortero de cemento, cal y arena, recubierto por un aplanado de cemento, cal y arena, además de contar con una capa final de pintura vinílica, lo que impide la correcta transpiración de humedad contenida, transmitiéndola por capilaridad al basamento de cantería. Dicho aplanado en partes está degradado lo que deja a la intemperie sus materiales de fábrica.

En otro sentido cuenta con dos nichos donde la comunidad deposita veladoras lo que provoca que esta parte del calvario contenga manchas de polvo, hollín, grasa, cochambre  y parafina, provocando un aspecto de descuido y en un grado mayor provoca el deterioro de la cantería en la parte inferior del basamento. Finalmente en la parte inferior existe presencia de flora parásita.

[almstrangis]

Esfinge con mi rostro en un huevo de cemento

En mas de veinte años, la naturaleza y el musgo hicieron su trabajo convirtiéndome en una ruina abandonada.

A.L.Moure Strangis

[alcrego]

Lilliput 

One of the loops of Cemento Musgo. 

+ info about our Audiovisual Band: https://linktr.ee/cementomusgo

[cometelafresa]

Es invierno

Es invierno, cómete la fresa

Es invierno, el día está mojado.

El invierno está mal visto como estar solo, se confunde con lo triste y el silencio, y el silencio se confunde con lo malo, es invierno.

Ya no son las fiestas del barrio, orquestas de verano, sangría de frutas y helado. Y cuando el sol calienta un día de invierno se dice que es de verano, se le quita todo el mérito al invierno, como cuando a un lunes festivo lo llaman sábado, pero es invierno, que son muchas cosas, también el sol y el frío que limpia el cielo es invierno.

Es invierno y está la casa húmeda; está la hierba alta; los cipreses, despeinados, y los armarios huelen a cerrado. Los árboles, sin hojas; los toldos, echados; las neveras de los bares, con candado.

Los bañadores se han dado y está la licra raída, como un día que se hubiera alargado demasiado, y la goma cuarteada es una gominola rancia o el suelo amosaicado del desierto es invierno.

Es invierno y están las palmeras amarillas; la playa, desierta; el agua, fría. Y en un altillo el ventilador es un capricho, como cuando es verano y te parece que nunca llevarás abrigo, como cuando en verano el radiador sirve de estante, pero en invierno el ventilador es una balda para el polvo, es invierno y hasta las mantas están frías.

Es invierno y entrar en un sitio caliente, tomar algo caliente, andar caliente y que la gente se ría es invierno.

Es invierno y la sopa no es gazpacho, sirve como unos guantes, y un té caliente es la cerveza helada del verano.

Es invierno y el chiringuito está cubierto, estamos dentro como envasados al vacío y el aire levanta la arena contra el plástico por el que vemos el mar —ya no es la playa— como por unas gafas arrugadas, es invierno y parece mentira que algún día vuelva a ser verano. El invierno parece un túnel de lavado.

Invierno es cuando todo lo que queda del verano son los restos que encontramos entre el frío, piscinas verdes cubiertas de esa capa que se espuma del caldo, los coches helados que huelen a área de servicio, las piernas envaradas como palos, las manos que queman de lo tiesas pero el sofá debajo de la manta, el sofá sobre todo es invierno, el sofá es the bed away from bed en tu casa tan cerca de casa porque en invierno no apetece salir es invierno.

Hay países de invierno como hay países de verano. Yo soy más de los países de invierno, hay quien dirá: porque nací en verano, pero eso son bobadas que se dicen —como se dice todo— de que queremos lo que no tenemos; yo también quiero lo que tengo, y además no se nace, te nacen, y luego cada cual es lo que puede donde puede y el invierno es recogimiento y no me gusta el sudor del verano.

El invierno es un libro muy grueso para que te dure mucho rato. No hay lecturas de invierno, ni canción del invierno ni qué te llevarías a una isla en invierno. (Hay que llevarse a Susan Barton.)

A veces el invierno parece un tanatorio pero eso es un engaño; en el invierno ya viene todo lo que será el verano, como el lunes que habita en el domingo o el viernes que promete el sábado.

El invierno es cuando se apagan las luces en el cine y empieza la película y no te quieres ir porque se está tan bien y caliente y cuando se encienden es como salir de la cama cuando todavía es de noche. A veces creo que el inverno es el viernes de un fin de semana largo.

El invierno es pisar sobre musgo en el campo y resbalar en la piedra mojada y oler a chimenea como se huele a barbacoa en verano mientras las termitas huyen del tronco en llamas y se llena el suelo de ceniza y todo lo que sobra se echa a quemarlo al fuego y algunas cosas huelen raro al arder y pensar que envolvían lo que te has comido antes es invierno.

El invierno son autobuses que huelen a paraguas mojado.

El invierno es serrín apelmazado en el suelo de un bar que todavía pone serrín apelmazado.

El invierno es todo no querer mojarse con lo que nos mojamos en verano. El invierno es llover y quedarse en casa, llegar todos tarde, pararse los trenes, cancelar lo del cine, salir sin paraguas, olvidar el paraguas, volver sin paraguas, tener siempre un paraguas de otro en casa, tu paraguas en casa de otro y paraguas a diez euros en la boca del metro.

El invierno es la calle vacía, el suelo gris de cemento que la lluvia pinta de negro, como haciéndole pis, que te entre agua por la suela, los calcetines mojados, un olor como cuando mi padre paraba el coche en la gasolinera, el domingo de vuelta a casa, y el frío de apoyar la frente en el cristal del coche pero también el olor a caldo, el vino caliente con especias, té con jengibre y miel, todo el domingo leyendo en la cama es invierno, el redondo de ternera de mi abuela era invierno, las lentejas, Navidad, canapés de sucedáneo y langostinos cocidos es invierno, la pelota del caldo, los adornos del árbol es invierno.

El invierno es la nieve como un sorbete encima de la tierra, un granizado blanco y desaguado donde metes la mano y sacas bolas, agua apretada y dura como escurrir la ropa pero como si la ropa fuera un polo de leche de esos que hacíamos en verano, y con la nieve hacer bolas como se hacen castillos en la arena es invierno, tan parecido al verano en casi todo, como una foto y su negativo, que para algunos ha sido nuestra manera de aprender de nuestros padres.

Es invierno y parece que estén más muertos los muertos, más olvidados los recuerdos, más cerrados los cajones, menos alegre el lavabo, la ropa entumecida hay que lavarla y no recordaba esa bufanda ni recordaba habérmela puesto en muchos años pero habrá que lavarla igual porque es invierno y hay que empezarlo todo de nuevo como se empieza cada lunes la semana.

Hay ropa de invierno y de verano y armario de invierno y de verano y esa mujer de la tele que nos lo ordena todo todo el año, pero yo lo uso todo para todo porque lo veo todo mezclado y no hay un orden lo bastante grande para separarlo, y es que si existe el invierno es porque existe el verano, y están uno en el otro como las muñecas rusas y un poco también como ya dije porque Vivaldi creó las estaciones.

Es invierno y me contradigo como me llevo la contraria en verano.

Es invierno y se lleva todo largo y la luz no desnuda el rostro como la bombilla pelada de Kowalski y qué elegantes estamos. Es invierno y no huele en todas partes como si fuéramos ganado ni hay charcos de sudor pero hay aire acondicionado, que es aire a condición que ahora caldea, con lo mejor que eran los radiadores es invierno, los radiadores que purgábamos.

Es invierno y esto me está quedando largo, mejor lo dejo ahora que es invierno.

[luisesc]

Hecho

Los hechos no hechos. Todo eso que no ha pasado, todo eso que no ha sido hablado. Los hechos son palabras y las palabras no son hechos. Soy un hombre de palabras y no de hechos. Hechos son los hechos y las cosas pasadas. Los hechos y las cosas no existen son palabras. Las palabras dichas son hechos y el hecho hecho está y como está hecho no existe más. Mi vida deshecha no ha sido hecha, mi vida terminada es un hecho, una muerte figurada cada decisión acatada.

El hecho es un hecho y entre hechos y verdades guerras y amistades. Nada está hecho, prefiero palabras a hechos, prefiero hechos que palabras. Palabras como nudos seducen las pestañas y los sueños como suelos y casos clínicos y cada caso un rabo y cada rabo una pelona y la pelona de mi cabeza de tantos hechos se han caído los cabellos. Y sí todos los hechos de mi vida estuvieran equivocados, me quedan las palabras vacías para reacomodarlos y hacer otros hechos nacidos de nuevas palabras y personas imaginarias, de dedos sujetando la pluma, de manos presionando cogotes, de gente pasando frente a mi vida con sus palabras y sus hechos. Hecho estoy de vidas pasadas, de personas anteriores que se llaman igual que yo. A veces me llamo noche, otras lluvia, a veces melancolía. La vida se llama tronco y río y musgo y patos y cemento y nubes. Libros sagrados con hechos improbables, libros fantásticos de hechos y palabras: como viene va y como voy vengo.

El río corre y está muerto pasado por procesos químicos de limpieza, el río corre con aguas negras, con aguas residuales, con olores podridos de hechos pasados, de perfidias y errores. El río corre como una gota corre del cielo al río, del río se brinca y se ahoga el hecho en posibles bifurcaciones, de caminos no tomados, de pseudo mejores tiempos, del mejor allá, del control científico, del control de masas, de la supremacía de aquellos del dolor de estos. Mi vida tomada, por palabras propias, por tormentas propias, por hechos mal entendidos, por otros que no importaban, por miedos incompetentes; mi vida tomada por una senda inconclusa de posibilidades mal terminadas.

El hecho, la verdad como mucosa atrapa los hechos y los convierte en una masa grisasea que se limpia con un pañuelo y se desecha en nombre de otras verdades, de hechos mejores.

Rolita:

[injertosyesquejesb]

Veintisiete de agosto, Alejandra Julieta, por supuesto que pienso en ti,

en el choque de las piedras que aventábamos juntas al cauce de la calle inundada desde la ventana, contemplo ahora las imágenes que suceden pero tampoco entiendo.

i. anudo siete vueltas en el jardín de las estatuas. Escucho los tonos acústicos de una guitarra sin más instrumentos que la voz de un hombre y una mujer; conversan en ruso, pero es fácil advertir lo íntimo que debe ser su diálogo, porque ambos pronuncian cada vocalización de manera mesurada, como si se acompañaran juntos en el remo de una balsa solitaria, abismada en un mar abierto, sin olas.

ii. el cielo es gris, pero la tierra está repleta de musgo afilado, hierbas y pasto desordenados, raíces de árboles que se levantan por encima de lajas de hechas de cemento y piedra; las playeras de quienes corren y las chamarras de quienes barren, todo es más brillante.

iii. comen un trozo de sandía mientras murmuran, quién sabe, de política, de amor, del tiempo. Aquí no hay playa pero los observo.

[mentalist-dreamer]

#1

Hoy, un señor en transmilenio se subió a buscar sustento

Su producto era poesía de su propia composición

Y recitó uno de nombre “Bogotá amada mia”

Siempre me he cuestionado que tiene de especial esta ciudad, y este caballero ambulante trajo la incógnita a la mesa

He pisado ciudades en diferentes partes del mundo, en las cimas y en los valles, en costas y bosques

Quiza pueda decir varias cosas sobre esta ciudad

Una ciudad indiferente

Curtida por las lluvias del trópico y los soles de la cumbre

Sentada en la cabeza central de una imponente serpiente tricefala

Que observa con desidia desde los cielos en un trono de musgo y piedra

Con aires de grandeza en lodos de miseria

A faldas del páramo y en fronteras del bosque

La dama de la montaña que resplandece tiene un origen humilde

Despojada de su lengua y su antiguo nombre

Vestida de cerámicos que cubren su piel y ocultan las huellas de su pasado

Que retumban y se filtran entre las fisuras

Una dama con trastorno de personalidad múltiple

que Habita en las cumbres del cielo y en los valles del averno

Amurallada del mundo y abierta al universo

Nacida de las cenizas de las semillas del pasado

se alza una ciudad imponente que no envidia a las urbes del globo

que no necesita de altura para besar el cielo

Gélida y ardiente, arisca y coqueta

Tosca y delicada, Cuerda y loca

Rural y urbana: Campesina y Citadina

Foránea y nativa, Cosmopolita y provinciana

Noble y arrogante, libre y esclava

Divina y mundana, entre el cemento y la niebla

Ven, siéntate a mi lado y compartamos una jarra de chicha

Me gustaría conocer sobre la realidad que habitas

Tus amores, tus odios, tus miedos

y sacar a la luz los saberes que ocultas sobre la dama de la montaña

[lapoesiaembiste]

Mary Soto embiste

Compartimos para todos los seguidores de la página, tres poemas del primer libro de Mary Soto, publicado en el año 1998.

Cédula de identidad

Ahora

que destello en el cemento de estas noches

mis obsesiones

que en el serpentear de luces de colores

he perdido el vuelo de los moscardones y las mariposas amarillas

leo en la lluvia

que te has ido

que mi piel ya no es tersa ni mis ojos luminosos

Se me perdió aquel imperceptible instante

en que dejé de andar con mi corazón descalzo

y ascendió nebulosa la razón a apoderarse de mis días

Y no sé cuándo fue

que inicié esta loca carrera

tras la cédula de identidad

en extraños aprendizajes de decencia.

El mar

El mar

me mira tenazmente

mientras que el amor

solo es un huésped

que a hurtadillas entra

en el oscuro rincón de esta vieja casa

Todo está dispuesto

la marea

las gaviotas

el crepúsculo

De nada valen ahora

las señales de auxilio

enviadas por el faro de alguna embarcación perdida

Este mar se apodera furiosamente

de la sequedad de mis arenas

TAKI ONQOY

El son de mi batalla

Y después de tantas esperas

y luego de tanto rojo y verde acumulando en ultramar

¿Qué nos queda?:

llevar el agua a los manantiales

para que ellos se agoten de sed en sí mismos

buscando el silencio insondable del culpable

Buscar el resquemor de la memoria

de tantas lunas y heladas

de tanto tiempo que se amontona

y remonta la velocidad del olvido

del aguacero que cae y perfila tu mirada

Yo me pregunto:

¿Qué espero de este culto de hierro?

¿De esta babel de cemento

Que se enhebra y crece como musgo

acechando mi memoria de luz y tiempo?

¿Y después de la carrera del mayor odio

del pequeño estupor

de la sangre ensangrentada por la sangre

de la tierra enterrada por la tierra?

Sólo queda devolver esta antigua mirada de sol y agua

que levita solitaria

en el tendido de asfalto y brea

enceguecido / ensordecido

desplegar tus alas kuntur

parir en el grito de las warmis la sangre de los apus

cantar contigo Taki Onqoy en este ojo del espanto

Mary Soto (Sierra de Lima, Perú 1957). Poeta y crítica de teatro, Presidenta colegiada de la Asociación de Crítica e Investigación Teatral Independiente. Fue directora de la revista “Cambio”. Es directora fundadora de la revista “Textos de Teatro Peruano”.

Integró el grupo Kloaca. Es autora de los libros de poesía “Limpios de Tiempo”, “Ayataki de mi quebranto” y “Los cumpas” Su poesía ha sido estudiada y antologada por el crítico francés Roland Forgues en su libro “Plumas de Afrodita – Una mirada a la poeta peruana del siglo XX”; además forma parte de la antología “Poemas de amor y rebeldía social”, del escritor Balmes Lozano Morillo.

Una foto junto a Mary Soto y el cuadro del movimiento Kloaka, dentro del Queirolo de Lima.

[unpalindromo]

Diario de viaje

Viajaba una hora y media cada día, teníamos que atravesar el pueblo: tres semáforos, un obelisco, una gasolinera y línea recta. Al llegar al lago se miraban las casitas de madera y cemento. Te pensaba todo el camino, de ida y de vuelta. La canción de las mañanas era Té para tres de Soda Estéreo. 

Al pasar el lago entrábamos en zona de parcelas: de lado a lado verde, campos ricos, campos dadores de vida. A un par de kilómetros las vacas pastando y en una que otra extensión de tierra, pequeñas pozas de agua color verde. El recordatorio era el mismo: la belleza es sinónimo de naturaleza.

Dejando los pastizales, se entraba en selva colonizada: una garita de peaje, guardabosques, una zona de suvenires y letreros cuya leyenda era “no manejar arriba de 30 km/hr”. Ese estrecho de selva duraba media hora, de lado a lado verde, verde musgo, verde limón, verde menta, verde oscuro. Cada día un halcón se posaba encima de los letreros de velocidad, nuestro biólogo de corazón siempre pedía que el carro bajara la velocidad para poder fotografiarle y justo cuando el motor se apagaba, el halcón volaba hacia los árboles, en donde su pareja le esperaba. En las mañanas frías se observaba uno que otro zorrito, miedoso de los carros, esperando a pasar. En las mañanas nubladas podíamos ver serpientes pasando, inclusive familias de pizotes y uno que otro pizote macho solitario, excluido del matriarcado. Nuevamente pensaba en ti, queriendo que la cámara tuviese los mismos pixeles que el ojo humano para poder fotografiarte las maravillas del camino.  

Y a pesar de que pensaba en ti, no hacía nada más que agradecer mi soledad, mi plenitud ante las bellezas de la tierra. Sentirme tan libre y tan lejana de la ciudad era vida pura, jamás sentí una felicidad tan plena. 

... El destino final era Tikal, la ciudad que miraba cada día, que recorría a toda hora de inicio a fin, la ciudad que nunca dejó de sorprenderme. En la Plaza: oropéndolas anidando y llamando, al lado del Templo V los aulladores llamando la lluvia, al frente el Templo II un coche de monte pastando. Había algo en la ciudad que me llamaba, no era simple exquisitez visual, era algo más. Algo mucho más energético, cada mañana me detenía a tomar tierra, a sentirla, a curarme el alma. La infinidad sí existía, la inmensidad sí era tangible y yo era dichosa de sentirla. Nuevamente te pensaba, recordando tu energía y pasión, dándome cuenta que te parecías a la sensación de infinidad...

Tikal me besaba día y noche, me saludaba desde la cima del Mundo Perdido, me recordaba que la vida era ahora y que el presente era un regalo de Corazón de Cielo, de los Creadores, de los Señores, de los Ancestros...

... nuevamente te pensaba, te imaginaba, te sentía. Queriéndote compartir las pequeñas cosas por el resto de mi vida. Y es que vos me bastás. Esteban. Ni siquiera la ciudad maya se te compara. Quimera: prende el alquitrán por si apareces en el humo.