#betata

[arvoze]

i abandoned this for like... 7 months and then i suddenly had the urge to finish it

[chiamatemefla]

La sua indecisione nasce dall’impossibilità di scegliere davvero tra tutte le cose belle e buone che incontra, ha incontrato e incontrerà, nella sua vita.

Non si definisce un esteta, del vero cultore del bello gli manca l’oggettività, è solo un povero essere umano dannato dal bisogno di godersi quel che fa, di farselo piacere fino in fondo, e con un odio viscerale per le mezze misure che lasciano uno strano senso di scontento proprio alla bocca dello stomaco.

Per essere felici, però, e soddisfatti e sazi, bisogna fare una cernita, arrivare dritti al punto.

Da piccolo era indeciso su quale album delle figurine comprare, quale gusto di gelato scegliere, ricorda una volta, che doveva essere tanti anni prima perché i suoi genitori erano ancora innamorati e vivevano tutti e quattro sotto allo stesso tetto, in cui passò un’ora a decidere cosa ordinare per cena. Il resto della sua famiglia fece in tempo a finire tutto prima che lui scegliesse cosa mangiare e non riuscì neanche a finire il suo piatto perché ci si addormentò dentro, dritto di faccia in una scodella di gnocchi alla sorrentina.

La serata era diventata un po’ la barzelletta di casa, più divertente per gli altri che per lui che doveva subirla, sentirla raccontata ad ogni pranzo e ad ogni festa comandata, ma aveva, pian piano e con difficoltà, imparato ad accettare la verità.

Lui è fatto così, siamo tutte persone diverse, e tante altre cose che gli dice suo nonno quando lo vede imbronciarsi.

C’erano voluti anni perché sua sorella imparasse ad avere pazienza quando uscivano insieme: era stato difficile, certo, ma anche sua sorella è “fatta così” e di pazienza ne ha poca, ne ha sempre avuta poca. Sua sorella è come sua madre e lui, tristemente, è come suo padre, ad entrambi manca comunque qualcosa e chissà che non finiranno per compensarsi, un giorno.

Ma suo padre fa così perché non è davvero interessato a niente, perché scegliere tra una rosa di cose che disdegni in egual misura alla fine rende difficile prendere una decisione che possa soddisfarti.

Spesso sua madre rideva, gli accarezzava una guancia e gli diceva che ad essere così indeciso non sarebbe mai diventato vecchio ma si sarebbe riempito di rughe, ché le scelte portano pensieri, e i pensieri ti ridisegnano la faccia.

Ad Antonio questa cosa non piaceva ma ancora meno gli piaceva l’idea di rimanere perennemente in bilico, incapace di muovere un passo avanti o uno indietro, comodo nella sua quotidianità fatta di scelte già compiute e routine.

La sua prima scelta era stata Lucia, una decisione presa di getto, senza rimuginare, che l’aveva fatto sentire per un lunghissimo momento il padrone del mondo.

Lucia era la sua ragazza, con un po’ di fortuna, lo sarebbe stata per tutta l’estate e, siccome Lucia è impaziente per natura, Lucia è proprio come sua sorella, forse insieme sarebbe riusciti a funzionare per i due mesi che mancano a settembre.

Forse si sarebbero divertiti. 

Si era imposto, per mesi, di non farsi domande, non far nascere dubbi, non soppesare pro e contro e tutto era filato liscio: l’estate era passata, lui aveva baciato Lucia in ogni posto del lungomare, aveva assaggiato ogni gusto di gelato presente nella gelateria vicino al porto e si era anche concesso di odiarne una buona parte senza sentirsi in colpa per quello, senza pentirsi eccessivamente.

Poi l’estate era finita, Lucia era ripartita, avevano rotto senza piangersi addosso ma scambiandosi i numeri e Antonio si era ripromesso che, da allora, le decisioni le avrebbe prese così: chiudendo gli occhi e prendendo la prima risposta alla domanda, ignorando tutte le altre, non pensando alle conseguenze.

Così aveva scelto il liceo, così aveva scelto il suo banco, così sceglieva le sue scarpe e, solo una volta, anche il taglio di capelli -- ma di quello si era pentito e, da allora, non l’aveva più cambiato, ne aveva trovato uno che gli permettesse di non visitare il barbiere più spesso di quanto necessario ed aveva continuato felice la sua vita.

Senza pensare aveva accolto Edoardo nel disegno.

Le domande non erano arrivate con la prima uscita, nonostante l’imbarazzo palpabile e l’adrenalina del non farsi beccare mentre provavano a capire chi dei due sarebbe stato il primo a baciare l’altro. Non erano arrivate neanche con la seconda, dopo un’ora e mezzo di treno per allontanarsi abbastanza da tenersi per mano. Non erano arrivate quando l’altro, per la prima volta, l’aveva chiamato “il mio ragazzo” durante una telefonata che si era conclusa con una risata e un bacio morbido e gentile.

Le domande arrivano tutte insieme un mercoledì notte, gli spalancano gli occhi alle tre e non gli permettono di provare a riaddormentarsi, lo bloccano sul materasso col peso di mille interrogativi che non può scrollarsi di dosso.

Sa chi è, quella è una domanda semplice.

Sa dov’è, perché è dove è sempre stato.

Sa, più o meno, dove andrà ma è ancora in tempo per cambiare idea.

Sa che sarebbe pronto a tornare con Lucia se lei glielo chiedesse.

Sa che ora ha voglia di baciare Edoardo come ha fatto un paio di giorni prima.

Non sa se quello è normale.

Non sa neanche se c’è una parola che descrive tutto quello, né sa se può usarla.

Sa che sua madre dovrebbe saperlo.

Non sa come dirglielo.

Non sa se deve dirglielo.

Le domande continuano per settimane.

Le risposte sono circa sempre le stesse.

Mari non passa il suo primo esame, sua madre passa il concorso.

Mari vuole rimanere a Napoli, Antonio non lo sa, Edoardo dice che da Napoli a Roma non è certo un viaggio.

Antonio non l’ha ancora detto a sua madre. 

Il primo a saperlo è Vito, che lo ascolta parlare ma non risponde e, davanti alla sua confusione, reagisce accendendo il computer e affermando possono scoprire insieme se, da qualche parte, esiste la parola giusta per descrivere quel casino -- chiaramente lui non la conosce, dice, ma mica è detto che solo perché non la sa lui allora non l’ha inventata nessuno.

«Forse sono solo indeciso.» tenta di scherzare, muovendosi a disagio sulla sedia dallo schienale rotto, e Vito gli tira una gomitata.

«Per essere indeciso devi avere più opzioni, tu hai solo il tipo, no?»

«Sì.»

«E ti piace solo lui.»

«Al momento sì.»

«E allora vedi che hai scelto?»

Casa sua è un accampamento di scatoloni, non c’è più qualcosa di suo che non sia stato accuratamente imballato, infilato in valigia, stipato in un furgoncino.

Tra quelle cose Antonio ha una parola, che suona bene e sta cercando di cucirsi addosso, e tra quelle scatole c’è sua madre che sistema le loro vite con meticolosità.

Alla fine ha scelto di seguirla, allo sbaraglio in un paesino in cui, dicono, i binari della ferrovia vanno in salita e intorno ci sono solo montagne.

«Più che il Lazio sembra il Trentino.» ride sua madre, ogni volta che ci pensano, e l’ha fatto anche la sera prima mentre mangiano seduti a terra, e Mari continua a dire che le mancherà tutto quello ma che, almeno, avrà una scusa per passare più volte dalla stazione cercando di farsi notare dal tizio della biglietteria.

Quando Antonio prova a parlare sua sorella non c’è, sua madre è appoggiata alle inferriate del balcone e forse sta salutando il mare, forse sta solo pensando a cosa potrebbe aver dimenticato, se il divano della casa che hanno preso in affitto sarà scassato o meno.

Sua madre odia i bugiardi, le cose fatte di nascosto e quelli che non sanno prendersi la responsabilità delle proprie azioni ed è per questo che non crede nei rimproveri preventivi, nei divieti categorici e, soprattutto, nella «Demonizzazione dell’espressione adolescenziale» come la chiama lei.

Non ha battuto ciglio quando sua sorella ha confessato di aver fatto sesso col suo fidanzatino delle superiori, si è limitata ad esporre i rischi del fumo quando ha trovato sigarette ed accendino nel suo zaino, perfino quando il suo ormai ex marito aveva confessato di averla tradita lei non aveva battuto ciglio e, con un’eleganza che Antonio le invidia, l’aveva ringraziato per la sincerità ed era corsa dall’avvocato per mettere fine a quella situazione scomoda il prima possibile.

Inspira a fondo, appoggia a sua volta i gomiti sulla ringhiera e si chiede se, dopo aver parlato, gli mancherà tutto quello, la normalità di un tempo, forse sua madre.

«Ti ho detto delle bugie.» soffia, tutto d’un fiato, e sua madre si volta di scatto per fissarlo con un paio di occhi che sarebbero esattamente come i suoi se fossero azzurri e che non dimostrano sorpresa, solo curiosità.

«Parli delle versioni di latino?»

«No! No, giuro che le versioni di latino le sto recuperando davvero!»

Sua madre ride, piano, gli appoggia la testa sulla spalla colpendolo col gomito perché continui a parlare, vada avanti, il rospo -- ma il rospo ce l’ha incastrato in gola e deve schiarirsi la voce più di una volta perché questa non esca rotta, tremante, insicura.

Lui è sicuro di quel che sta dicendo, dopotutto.

«E comunque è vero che le sigarette che hai trovato non sono le mie. Io non fumo quelle, costano troppo, mi compro il tabacco.» si ferma, un secondo, appoggia la guancia contro la testa di sua madre per poi ritirarsi immediatamente. 

«Quelle sono del mio ragazzo.» non abbassa la voce mentre lo dice, non gli interessa che qualcuno possa sentire, ormai l’ha detto a sua madre ed è questo ciò che conta, non verrà a saperlo da terzi e questo gli basta.

La sente sospirare a fondo, gli lascia un bacio su una spalla ma non si muove da quella posizione.

Antonio vorrebbe tanto che lo guardasse negli occhi.

«Lo so già.» risponde lei «Ti ho sentito una notte al telefono.»

«E non sei arrabbiata? Non sei dispiaciuta?»

«Dispiaciuta perché non me l’hai detto prima? Un po’ sì. Arrabbiata perché sei gay? Non avrebbe senso, non servirebbe a niente.»

«Non sono gay.»

«Edoardo non è un ragazzo?»

«Sì, lo è. Ma non sono gay, ciò...le ragazze mi piacciono ancora? Solo che mi piacciono anche i maschi. Sembra complicato ma non lo è. E non è neanche una cosa da indecisi. E in realtà è un sacco imbarazzante parlarne con te, io neanche te l'avrei voluto dire che sto con qualcuno.»

Sua madre si alza, gli prende il viso tra le mani, lo osserva a lungo senza dire una parola prima di sorridere dolce, un po’ mesta, accarezzandogli piano la pelle intorno agli occhi.

«Sei l’unica persona a cui le decisioni importanti non fanno venire le rughe.» risponde solo, prima di entrare in casa. 

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Dal writober con furore 🥁🥁🥁 i pezzettini di fic che sto postando su facebook!!!

Come sempre grazie a @blogitalianissimo che mi presta i suoi personaggi per i miei esperimenti e poi mi dice che mi odia ma mi ama ma mi odia perché la faccio piangere ✨

[betanyagito]

katori replied to your post: SOPHIE IVE BEEN THINKING ABOUT THIS A LOT. Do u...

I think betata would definitely be eguchi takuya tbh

I LIKE IT! I THINK SO TOO!

[i-love-things-a-lot]

Quel Qualcosa in Più

G, 11.091 parole (!), Amadello, passata Amadeus/Biagio Antonacci (????), Betata! link per A03

Iniziò tutto con lo smalto trasparente. Aka, la storia di come Amadeus scopre di essere una donna e l'amicizia con il suo migliore amico si trasforma in qualcosa di più. (nota: Immagino sarebbe tutt* abbastanza confus* dal tema di questa fanfic. Prima di tutto, da dove deriva l'idea di Amadeus mtf? Durante l'AltroFestival di Savino c'è stato un momento in cui Bugo, il nostro caro e povero Bugo, cotto dal fatto che fosse ormai notte inoltrata ha dato una pronuncia femminile ad Amadeus, e da lì poi la mente è volata e le cose sono degenerate in questa serie di fic con il nostro celebre conduttore che cambia sesso. Detto questo, dedico un bacio al cuore pulsante di questo fandom, il canale Discord di Sanremo!)

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Iniziò tutto con lo smalto trasparente.

‘Serve per rafforzare le unghie’, diceva a tutti coloro che incontrava mostrando orgoglioso le dita lucide, segretamente soddisfatto di quella piccola cosa come fosse ai limiti della legalità.

Forse non pareva da fuori, eppure in un certo senso lo era. Un piccolo passo per l’uomo, un grande passo per l’anima.  

Pareva quasi un breve assaggio di qualcosa che non riusciva a definire dentro di sé, un monolite che si stagliava leggero come fosse di polistirolo, misterioso e sorprendentemente antico, gigante posato sulla sua vecchia anima.

Dopotutto cosa poteva mai causare un po’ di smalto? Il trasparente svanì con il crescere delle unghie, rendendolo un po’ nostalgico.

“Prova questo”, gli consigliò la truccatrice in trasmissione un giorno in cui il discorso finì casualmente sull’argomento,

“È color pelle, non troppo visibile e rende pure le mani un po’ più eleganti. È importante, oggigiorno, la cura delle mani. Come quella del viso.”

Gli regalò la boccetta.

Galeotto fu il gesto, forse, ora che ci pensava.

Il mattino seguente si dipinse le dita di quel rosa. Ne fu ammaliato. Stavolta non lo fece notare troppo in giro, perché un’attenzione eccessiva a quel tipo di cose poteva essere vista come ambigua, cosa di cui lui non aveva proprio bisogno, essendo un personaggio pubblico.

Un conto era lo smalto rafforzante, un altro quello colorato: rischiava realmente di passare per…per cosa sarebbe dovuto passare?

Quello smalto gli stava così bene, dopotutto. E poi aveva sempre desiderato fare qualcosa di più azzardato, ma non ne aveva mai trovato il coraggio, non fino a quella mattina, quando l’acre odore che proveniva dalla boccetta ancora aperta gli donava un sentore di libertà che raramente aveva provato in vita sua.

Le boccette di smalto si moltiplicarono presto dentro al mobiletto del bagno.

Provò ogni colore: da quelli più cupi, come nero e grigio, a quelli ben più accesi e considerati femminili, come il giallo brillante che ora non riusciva proprio a togliere con l’acetone perché era un colore che gli stava dannatamente bene, e non importava il fatto che dovesse andare in onda tra qualche ora, perché non riusciva a controllare la fitta di malinconia che il solo pensiero di avere le dita nude gli donava.

Tanto chi mai gli avrebbe guardato le mani in una trasmissione simile?

Era già andato in passato con le dita colorate di rosa incarnato, discrete ma evidenti se lo sguardo ci cadeva sopra. Il giallo, invece, era tutto un’altro discorso. Colore brillante, saltava subito all’occhio. Doveva rinunciare?

No. Non poteva farlo. Chiuse l’acetone con quelle dita ancora dipinte un po’ tremanti, ma che sentiva un po’ più sue da quando vi era la presenza del colore.

Dopotutto il giallo era uno dei colori che riconosceva meglio.

Lo specchio di casa rifletteva l’immagine di un uomo alle soglie della vecchiaia. Viso da lui ben conosciuto, viso con cui condivideva una vita intera, di cui conosceva ogni singola ruga.

Allungò una mano colorata verso la bocca sottile. Teneva un tubetto, un piccolo contenitore lungo e stretto da cui fuoriusciva appena una punta di colore dalla forma ben familiare a chi è avvezzo all’uso del trucco.

Era la prima volta che provava a mettersi un rossetto.

La scelta del colore non era stata difficile, si era attenuto al classico. Lo smalto giallo ancora padroneggiava le sue mani, e tanto aveva riscoperto in quel periodo l’intensità dei colori, colori che sapevano di fiducia in sé stesso, che aveva deciso di provarli anche sulle labbra troppo nude.

Il rossetto era rosso carminio, scuro e sensuale. Gli piaceva da matti. Sbatté le labbra per distendere meglio il colore e non poté trattenere un sorriso nel vedere quanto gli illuminasse il viso, quanto si trovasse bene ad indossarlo.

Non era strano per un uomo che lavorava nel mondo dello spettacolo. Il trucco per loro era una quotidianità.

O almeno questo si diceva per calmare quella sorta di piccolo magone d’ansia e paura che qualcuno lo scoprisse, lo vedesse e lo rovinasse parlando a tutti di quelle piccole cose, cosine normali, assolutamente normali. Non importava.

Si toccò le labbra con la punta gialla del mignolo e si sentì felice, come se per un istante la luce avesse illuminato il gigante etereo che gli poggiava nell’anima, sfiorandolo appena, ma abbastanza perché lui sentisse una fitta di paura attraversargli le viscere.

Non era il caso di indossare il rossetto in pubblico, pensò socchiudendo gli occhi, ma a casa, nel privato, era tutta un’altra storia. Nessuno avrebbe potuto giudicarlo.

Il pennellino sfiorò con delicatezza le palpebre chiuse.

Non aveva idea di come la truccatrice avesse preso la sua proposta di provare un trucco completo, standard, “da donna”, ma in ogni caso sperava che fosse suonata come un’idea divertente, qualcosa di comico, e non come frutto di quella curiosità morbosa che da qualche settimana gli invadeva la mente.

La matita toccò delicatamente il confine stanco dei suoi occhi e tracciò una linea che non poteva ancora vedere.

“Ecco fatto. Sei bellissima!”

Non riuscì a capire il perché, ma essere chiamato al femminile, seppur in modo ironico, gli provocò una magnifica ondata di contentezza. Aprì gli occhi.

La sua figura era ancora vecchia e stanca. Ma il viso, oh! La luce che emanavano i suoi occhi era immensa. Le guance parevano più rosee e le labbra erano dipinte con una tinta tenue, quello che gli appariva un delicato rosso tendente al rosato che stava molto bene con la sua carnagione. La figura allo specchio arrossì con lui.

“Hai fatto un lavoro meraviglioso.”

La sua espressione era forse troppo rapita per poter parere ancora una cosa ironica, ma non gli importava. O meglio, un po’ gli importava: si riscosse e curvò le labbra in un sorriso divertito.

“Okay,” cinguettò alzandosi di scatto dalla sedia e seguendo il corridoio delle quinte,

“Che ne pensate? Non sono la donna più affascinante di questo studio?- dopo di te ovviamente, Carla” si corresse dopo aver incontrato di sfuggita la fonica che ricontrollava la scaletta e lo guardava a bocca aperta con una posa estremamente comica.

Percorse tutte le quinte e arrivò finalmente all’entrata del set. Il pubblico era già presente, come ogni giorno di registrazione, e attendeva solo che la registrazione cominciasse.

“Buonasera!” esclamò a braccia aperte, sorridente come al solito, se non di più. Fu accolto da una risata. Non si aspettava altre reazioni.

“Che dite, oggi presento così?”

Un coro di ‘si!’ si alzò dagli spalti. Provò l’impulso di seguire il consiglio.

No.

La negazione arrivò dal profondo del suo cuore.

Perché no?

Perché potrebbe piacerti.

Quella rivelazione lo colpì in viso come uno schiaffo. Probabilmente gli altri lo vedevano conciato come un pagliaccio in quel momento. Altro che occhi illuminati, altro che labbra dipinte: si stava ridicolizzando. Per fortuna questa volta era riuscito a frenarsi prima di iniziare a registrare, pensò scuotendo lentamente la testa, ma non abbandonò il sorriso, perché dopotutto in quel momento era pur sempre truccato in quel modo che lo faceva sentire un po’ migliore.

“Vi piacerebbe?”

Un’altro coro affermativo. Ridacchiò un po’ e rivolse lo sguardo verso le telecamere ancora spente. Forza dell’abitudine.

“Piacerebbe anche a me. Tra un quarto d’ora circa dovremmo iniziare, siete pronti?”

Di nuovo una risposta positiva. Pubblico caldo, indice di una puntata che non sarebbe stata difficile da condurre. Ne fu rincuorato.

“Meraviglioso,” esclamò, e subito fu richiamato dietro le quinte dalla stessa truccatrice, ridente e impegnata ad agitare un flacondino di struccante nuovo di zecca. Corse di nuovo da lei e si sedette (un po’ a malicuore) sulla sedia del trucco.

Un altro giorno, pensò mentre lo struccante agiva sulla sua pelle.

Magari un altro giorno.

Erano ormai due mesi che non si tagliava i capelli. Non erano male, non troppo lunghi, decisamente un taglio ancora intatto e valevole, ancora maschile. Si era divertito non poco a notare il ritorno del suo castano naturale tra il grigio, cosa che lo faceva sentire di gran lunga più giovane e meno stanco di come si vedesse in passato.

Era felice. Nel suo guardaroba comiciavano a esserci non solo pantaloni e camicie da uomo, ma anche magliette con una certa quantità di scollatura, e in più qualche occasionale gonna rigorosamente indossata solo nel privato di casa, non troppo stretta né troppo larga, elegante e adatta a una persona della sua età.

Perché lo stava facendo? Aveva smesso di chiederselo, tanto non riusciva più giustificarsi con sé stesso, né c’era bisogno di farlo con altri, visto che nessuno sapeva. Almeno fino a quel momento.

Rosario Fiorello lo guardava con quella che poté definire solo come disperata incredulità.

“Mi ero accorto che c’era qualcosa di nuovo.”

Sorseggiò lentamente la sua bottiglia di birra e fece una breve pausa, lo sguardo fisso in un punto oltre il tavolino da bar su cui erano seduti.

“Lo smalto. Me ne sono accorto dallo smalto. Ho pensato: eh, qua c’è qualcosa di nuovo, sicuro, ma non dico niente perché magari mi sbaglio. E invece.” Sapeva che confessare al proprio migliore amico la nuova predilezione per il mondo femminile non sarebbe stato facile. Così come non sarebbe stato facile accettarlo.

“E meno male che te l’ho chiesto io se c’era qualcosa di strano, altrimenti tu mica me l’avresti detto, ansioso come sei.”

“Ho sbagliato?”

“No. Questo no, assolutamente. Ti senti in questo modo, hai deciso di fare qualcosa per migliorare la situazione, e non sarò mai grato abbastanza del fatto che tu me l’abbia detto. Posso solo immaginare quanto sia difficile accettare una cosa del genere. Poi ti dirò, non è che avessi sospettato, ma…beh, mi è sempre parso tu fossi interessato in particolar modo alla femminilità. Pensavo fosse per le ragazze. Certo che non vai a pensare…! Non che ci sia nulla di sbagliato, ripeto. Ti senti così, non è una cosa che puoi cambiare. Questo sentimento di base ce l’hai, insomma, no? Ecco. Allora l’unica cosa che puoi fare è assecondarlo.”

Una macchina passò in fretta tra il chiacchiericcio dei passanti.

“Quando te ne sei accorto?”, chiese Fiorello.

Prima che potesse rispondere rincarò la dose,

“Devo chiamarti al femminile? Con il lei informale?”

Annuì piano. Non aveva chiesto nulla, ma per fortuna aveva un amico che lo conosceva meglio di chiunque altro.

“Se ti va.”

Fiorello scattò.

“No, no. Non deve andar bene a me, deve andar bene a te. Vuoi che usi il femminile quando mi riferisco a te?”

“Solo in privato. Per ora.” Non era ancora arrivato il momento di spargere la notizia ai quattro venti. Era una questione delicata, avrebbe potuto perdere il lavoro al solo accennare una cosa simile, sopratutto nel suo campo, con i giornalisti alla continua e avida ricerca di informazioni in grado di far profondare un rispettabile essere umano nel più completo e denigrante fango. Si guardò le unghie, curate e di un piacevole colore blu notte, e riuscì a trovare in esse abbastanza forza per continuare.

Fiorello annuì e gli rivolse un breve sorriso pieno d’emozione, quasi a volerlo incoraggiare. La cosa funzionò.

“Lo farò. Tu ora non preoccuparti, va bene? Magari non fare cose troppe esplicite in trasmissione, potrebbero arrivarti guai, ma per il resto non c’è alcun problema, penso. Se non sbaglio conosco un gay bar in zona che- si chiama gay bar, ma so che essere femmine non significa che ti piacciano gli uomini, eh. È un bar, come dicono ora, “lgbt frendly”.”

“L g t b?”

“L-G-B-T. Quella cosa dove ci sono tutte le persone che non sono etero e normali. Normali nel senso di non…come te. Insomma, mi hai capito.”

“Si, ho letto qualcosa al riguardo.”

“Ecco. Dicevo, conosco questo bar in cui potremmo andare. Pure per gioco, eh. Tanto per conoscere qualcuno nel campo, così puoi avere qualche consiglio in più da una persona che ha già affrontato il tuo stesso percorso. Cosa ne pensi? L’idea ti garba?” Ci pensò su. Non si sentiva ancora abbastanza al sicuro per uscire così tanto allo scoperto, no. Uscire con Fiorello, d’altro canto, era sempre un’avventura.

“E se andassimo a fare un giro normale? Senza gay bar, senza vestiti femminili. Non ancora. Solo un giro. Una cena, magari.”

Fiorello socchiuse gli occhi e ridacchiò in modo eloquente.

“Cos’è, un appuntamento? Lo dici come se non avessimo mai cenato insieme. Certo che mi va di fare giri normali! Perché non dovrei, perché mi hai detto che sei trans?”

“Abbassa la voce.” “Scusa. Perché hai detto che sei trans? Prima di essere uomo o donna, Ama, tu sei mio amico. Amica. Non potrei mai buttare al vento trent’anni di fiducia solo perché ti senti in un modo che non è il comune, lo standard. Io ti voglio bene. Te ne vorrò sempre. Niente cambierà questo sentimento. Capito?”

La sensazione di estrema gratitudine e gioia che lo pervase gli stampò un breve sorriso sulla bocca.

Chissà, magari con un amico che lo chiamava al femminile finalmente sarebbe riuscito a riferirsi così anche nella solitudine dei suoi pensieri.

“Grazie. Grazie infinite. Il tuo sostegno è la cosa più importante in questo momento.”

Fiorello gli afferrò delicatamente un braccio e allargò il sorriso.

“È il minimo che possa fare per il mio migliore amico. Non ha ancora risposto alla domanda di prima, però, eh.” “Cosa mi hai chiesto? Perdonami, ero-”

“Come te ne sei accorto? Qual’è stato il primissimo passo che ti ha portato a questa rivelazione.”

Ci pensò su per qualche secondo. Di episodi ce n’erano a bizzeffe fin dall’infanzia, ma la questione era rimasta velata per lungo tempo, mai affrontata, sempre relegata ad un’angolino polveroso della sua mente. Almeno finché…

“Iniziò tutto con lo smalto trasparente.”

“Posso dire due parole, se possibile?” La donna al centro del palco era molto alta. Un grazioso vestito color miele dall’aria primaverile le cadeva dalle spalle in maniera elegante, lasciandole le ginocchia scoperte per poco. I capelli erano acconciati in morbidi boccoli biondo cenere, il rossetto brillante illuminava il suo viso come in un quadro medievale. Non aveva più di trent’anni.

“Non c’è alcun problema! Dica pure quello che vuole”, disse piano il conduttore con una voce ancora troppo bassa, un completo troppo maschile e le unghie di una accesa tonalità di lilla.

L’aveva appena annunciata come “attivista lgbt”. Un prezzo basso, semplice da indovinare per il concorrente in piedi nella postazione, perché quella donna era visibilmente transessuale.

“Vorrei fare un piccolo appello a tutti coloro in ascolto. Come avrete purtroppo notato, sono nata in un corpo che non avvertivo mio. Ho dovuto faticare molto per ammetterlo, decidere di fare qualcosa in merito e infine farmi accettare da tutte le persone a me vicine, compresa mia madre, così felice quando nacqui di aver avuto un maschietto. Per questo vi dico: se vedete che qualcuno accanto a voi fa dei piccoli, impercettibili cambiamenti, anche solo mettere un po’ di trucco, farsi crescere i capelli, tagliarli, e ancora indossare vestiti sformati che nascondano le curve o la loro assenza, o anche solo dipingersi le unghie, allora è il momento di star più vicino ed essere comprensivi, di sostenerli anche se ancora non si sentono pronti per dire nulla, di usare le pronunce che richiedono a mezza voce. Non abbandonate figli, fratelli, sorelle o amici solo perché il loro corpo non corrisponde alla loro mente. Il loro percorso è già abbastanza difficile anche senza dover sopportare ancora più pregiudizi di quanti ne riceveranno nel mondo. Grazie mille.”

Un breve applauso partì dal pubblico, e con quello anche molti sguardi, che si diressero immediatamente al conduttore, con i suoi capelli ingellati, ma decisamente più lunghi di qualche mese prima, le dita colorate che in quel momento battevano le une sulle altre nell’applauso, ma sopratutto l’espressione colpevole e nervosa trasparita nonostante la maschera della professionalità.

Il locale era più pieno di quanto di aspettasse. La sciarpa certo era abbastanza coprente per naso e bocca, mentre un paio di occhiali da sole nascondevano gli occhi. Un lungo cappotto sottolineava un vestito alle ginocchia, da cui spuntavano due gambe lisce che si concludevano in scarpette eleganti da signora, un piccolo tacco per slanciare una statura già notevole.

I capelli erano la cosa che più la rendeva orgogliosa. Erano abbastanza cresciuti ormai da sfiorare la sciarpa in uno scoordinato caschetto che diventata sempre più difficile da manovrare in una pettinatura maschile durante le registrazioni. Non importava.

Non fu accolta in modo particolare. Con garbo si sedette a un tavolino vuoto, felice di essere abbastanza coperta da non essere riconosciuta, ma sopratutto orgogliosa di sé, perché mai si sarebbe aspettata di trovare abbastanza coraggio da andare in un gay bar, soprattutto se da sola.

“Desidera qualcosa?”

Il cameriere aveva tratti e statura molto delicati. Lei si tolse gli occhiali da sole, mostrando gli occhi truccati forse un po’ pesantemente, ma tutto era concesso a un principiante, no?

“Uno Spritz, grazie”, chiese piano. Aveva passato una settimana a provare gli esercizi per alzare la tonalità di voce. C’era riuscita?

“Arriva subito”, sorrise il cameriere, e lei ricambiò il sorriso da sotto la sciarpa e fece un cenno con la testa, lo sguardo concentrato sulla figura che si allontanava dal suo tavolo.

Diete un’occhiata più ampia a ciò che la circondava. Non poteva certo dire di essere in un posto con persone che apparivano tutte uguali, pensò un po’ divertita, visto che quella che più si avvicinava alla definizione di normalità era un essere umano che pareva un misto perfettamente incredibile di maschile e femminile, tanto che invano provò a lambiccarsi su quale potesse essere la sua identità di genere.

Maschio o femmina? Il cameriere tornò con il suo Spritz.

“Grazie mille”, e subito si maledisse perché, dopo una settimana di sudore e maledizioni per trovare la perfetta voce era lo stesso riuscita a dimenticarsi tutto a favore della sua naturale tonalità, molto bassa.

“Non c’è di che, signora”, rispose il cameriere con un gran sorriso.

Una sensazione di sorpresa gioiosa la avvolse come un panno caldo. Era la prima volta che qualcuno la chiamava signora. Dunque non pareva così tanto un uomo travestito? Passava davvero per una donna? Decise che l’idea migliore era quella di annegare il groppo in gola nello Spritz.

Come berlo?

Se c’era una cosa abbastanza iconica della sua persona, quella era, ahimé, il suo naso. Far passare la cannuccia da sopra era dunque fuori discussione. Poteva farla passare sotto…? Qualcuno le diede un colpetto sulla spalla. Una donna, o meglio, così pareva a un primo sguardo, vestita di tutto punto come una sorta di ballerina del ventre, ma più coperta, e con una elegante mascherina di colore acceso su naso e bocca le si era avvicinata alla coatta. Le porgeva qualcosa.

Con lo sguardo seguì la mano.

“Piglia”, ordinò la donna con forte accento napoletano.

Era un’altra mascherina, questa di un colore che non riusciva a definire. Marrone? Grigio? Sospettò fosse di qualche tonalità di verde, colore a lei irriconoscibile.

“Ca sta spettand’? Piglia.”

Si riscosse e afferrò d’impulso la mascherina. Avrebbe voluto dirle che non era proprio il suo colore, ma che avrebbe accettato, perché quella era una situazione un po’ disperata, e quindi la ringraziava moltissimo per la sua estrema gentilezza; rialzò lo sguardo e la donna era sparita.

Che persone incredibili, i frequentatori dei gay bar.

Con mossa abile prese la mascherina per le due estremità e la infilò sotto la sciarpa, incastrandola dietro le orecchie. Il tessuto era morbido come seta, ma ci stava: era una di quelle mascherine dei giovani, quelle fashion, per qualche motivo a lei incomprensibile. Però faceva il suo sporco lavoro e copriva bene ciò che doveva, dunque perché giudicare? Appena fu sicura della stabilità della mascherina sciolse il nodo della sciarpa e la srotolò con cura, scoprendo un collo chiaro e ben rasato, assieme a una scollatura che si perdeva sotto il cappotto, che ancora teneva addosso.

In effetti faceva un po’ di caldo dentro quel locale, forse era il caso di toglierlo.

Sganciò anche quei bottoni, sfilò le maniche e liberò una graziosa maglia scollata non in maniera esagerata, decisamente femminile, ma che ricadeva tristemente su un petto vuoto, seppure l’avesse messa in modo da apparire un po’ gonfia. La gonna invece era nera, anch’essa abbastanza elegante, ma larga perché ancora non si sentiva abbastanza sicura da indossare abiti aderenti, dalla struttura ripiegata a zig zag per nascondere la poca ampiezza del bacino. Era davvero un bella gonna, pensò lisciandosi il tessuto nelle cosce, forse un giorno avrebbe potuto indossarla in programma. Un giorno ancora lontano, s’intende.

Sospirò e guardò lo Spritz davanti a lei. La musica pompava nelle casse, anch’essa musica giovane, da discoteca, ma paradossalmente ritmica come quella a cui era abituata tanti anni prima, quando ancora faceva il dj. Che tempi.

Allungò la cannuccia sotto la mascherina e bevve un sorso.

Non era affatto male, dopotutto, l’ambiente di quel gay bar.

“Ama, non posso riempirti questa meraviglia di gel.” L’acconciatrice squadrava il nuovo taglio con l’aria di chi le avesse appena chiesto di compiere un’illegalità.

Ci aveva messo due settimane per decidere che i suoi capelli avevano decisamente bisogno di un’accorciata e che non era il caso di andare dal solito parrucchiere specializzato in tagli maschili.

Non che non se ne fosse accorta prima; c’era stato bisogno dei consigli che l’altra sera le avevano dato al bar (ormai si era fatta un buon giro di amicizie tra i clienti abituali e il personale, seppur ancora non si fidava abbastanza da togliere la mascherina) perché necessitava di qualcuno di discreto, che non facesse né nomi né cognomi, né tantomeno nomi d’arte.

“Non potresti racchiuderli in un codino e basta?”

L’acconciatrice scosse la testa e schioccò la bocca in segno di diniego, poi sospirò a fondo seccata.

“Senti. Qui non ci sente nessuno, quindi ti parlo un attimo da amica. Questo non è un taglio maschile. Non lo è per natura. I capelli non sono abbastanza lunghi per fare una coda che non si sfasci dopo dieci minuti, non lo posso fare e basta. E poi, ripeto, da amica,”

Sentì un brivido freddo scorrerle lungo la colonna vertebrale,

“Forse è arrivato il momento di cominciare a uscire dall’armadio.”

Deglutì a fondo e strinse i pugni. Gli amici al bar erano stati chiari sul significato di quel modo di dire. Non c’era dubbio su cosa stesse proponendo. La questione era: si sentiva pronta? La risposta era no. Assolutamente no. Il solo pensiero le faceva venire le palpitazioni.

“Qui tutti lo sospettano. Abbiamo tutti gli occhi, sappiamo come sei vestita prima di andare a cambiarti. E no, non dirò nulla sugli atteggiamenti più femminili perché non ce n’è bisogno.”

Cominciò a giocare con le mani, incapace di replicare.

“Ti voglio dire solo questo: non posso far nulla con questi capelli. O vai in onda così oppure non vai in onda. Scegli tu.” Le gettò una veloce pacca sulla spalla e si allontanò, lasciandola sola con le mani tremanti e tanta, tanta voglia di piangere.

“Buonasera!” annunciò il conduttore con la sua solita voce tonante. Il taglio a caschetto era un po’ vuoto di capelli, ma era decisamente un caschetto, e i ciuffi argentei si ripiegavano sulle guance in maniera delicata. Sembrava molto scosso.

“Avrete notato il mio nuovo taglio di capelli. Che dite, mi sta bene?”

Un coro affermativo si levò dal pubblico. Ne fu estremamente confortata.

“Allora direi che possiamo presentare il concorrente di oggi.”

Le pagine aperte della rivista ricambiavano il suo sguardo vuoto da ore.

“Look da Piton o da Lily?”, diceva il titolo.

La pagina era interamente occupata da una foto. Era palesemente stata scattata da qualche paparazzo, troppo buona perché potesse essere amatoriale, troppo giusta.

La ritraeva al bar mentre aspettava il suo amico Fiorello per uno dei loro soliti caffè. Era una foto di appena tre giorni prima, scattata la mattina prima di ripartire a Milano.

Quel giorno indossava una maglia bianca, velata, indiscutibilmente femminile. Un paio di pantaloni stretti, ma non abbastanza da essere osceni, effetto ottenuto sopratutto grazie ai suggerimenti avuti al gay bar. I tacchi neri. I capelli, messi in modo da nascondere i punti meno folti, formavano un glorioso caschetto in cui il grigio si mescolava col castano. Gli occhi erano coperti da una grossa montatura di occhiali da sole, la bocca dipinta di un bel color ciclamino. Aveva persino un accenno di seno, fittizio e composto interamente da un reggiseno riempito di cotone.

L’articolo non era molto lungo.

“Nemmeno per strada Amadeus (54) riesce ad essere…un solito ignoto! Eccolo mentre incontra il suo migliore amico Rosario Fiorello (56) al bar di fiducia.”

“Notate qualcosa di strano? Il noto conduttore è vestito da donna! Che sia per un nuovo programma televisivo? Dopotutto la scorsa settimana l’avevamo beccato con un’aria da Professore di Pozioni, con quei capelli e il nasone. Dopo Piton, che voglia travestirsi anche da Lily Potter, la madre di Harry? A questo punto tutte le scommesse sul prossimo personaggio della nota serie per ragazzi, dalla professoressa McGrannit al maghetto protagonista, sono ben accette!”

Nella pagina di fianco c’erano delle foto più piccole. Una in cui il suo amico era arrivato e lei lo salutava con i classici baci sulla guancia, un’altra dove erano seduti nel tavolino e infine la terza, scattata mentre era impegnata a sistemarsi i capelli.

Nessuna didascalia.

“Non accadrà niente, vedrai. Quante persone potranno mai leggere uno stupido articolo di gossip? Non è nemmeno così esplicito.” “Ero truccata. Avevo i tacchi. Fiore, se lo pubblicano vuol dire che qualcuno lo legge.”

Poté sentire Fiorello esitare un attimo dall’altra parte del telefono.

“Facciamo una cosa. Tu vai a farti prescrivere quelle medicine di cui mi hai parlato, okay? Io mi occuperò di eventuali sospetti su di te. Posso dire che Jova stava cercando un idea per un nuovo videoclip o qualcosa del genere. Faccio una rullata di telefoni e vedo ora riesco a ottenere, tanto vedrai che qualcuno di disponibile lo trovo. Sai che non andrò in giro a spifferare il vero motivo della paraculata.”

Sospirò a fondo e si fissò le unghie grigie. Stava rischiando la carriera solo per uno stupido desiderio malato che non piaceva a nessuno, tantomeno all’azienda televisiva per cui lavorava. Perché lo stava facendo?

“Ama? Ci sei?”

“Si.” “Vedi? Ti risolverò tutto io. Sei d’accordo? Tu non devi preoccuparti, faccio tutto io.”

Le risposte arrivarono nella sua testa di getto.

Perché quando a lavoro aveva riunito tutti e aveva chiesto di usare pronunce femminili era terrorizzata, ma quando aveva sentito le persone chiamarla in maniera appropriata si era sentita viva come non mai.

Perché non era mai stata così a suo agio con sé stessa prima di quel momento.

Perché non poteva tornare indietro. Non più.

“Sono d’accordo.” “Perfetto. Ricordati, le medicine. Mi raccomando. La prossima volta che ci vediamo voglio vederti con due tette vere, capito? Voglio vederti felice.”

Un moto di estremo affetto la trafisse.

“Non potrò mai ringraziarti abbastanza per tutto quello che fai, Fiore. Ti voglio bene.”

Lo sentì sorridere attraverso il telefono.

“Mi ringrazi abbastanza solo se vai dall’endocrinologa e ti fai fare la ricetta per gli estrogeni. Ti voglio bene anch’io. Buonanotte, Ama.” “Lo farò, non preoccuparti. Buonanotte anche a te.”

“Sei un personaggio pubblico. Lo sei da tanti anni, quindi non metto in dubbio che tu lo sappia, eppure le tue azioni di questi ultimi tempi mi rendono in dovere di ricordartelo. L’aspetto fisico è importante in questo lavoro. Non possiamo permetterci di perdere il conduttore di un preserale, ma mi dispiace dirtelo, la situazione ci sta rendendo molto propinqui a spostarti a un orario dove il pubblico possa adattarsi meglio alla tua…nuova presentazione fisica.” “Stanno calando gli ascolti?” “Non ancora. Lo faranno presto. Devi capire, Amadeus, che la popolazione non è ancora pronta per vedere questo genere di cose nella televisione pubblica, all’ora di cena, con minori presenti. Le persone accendono il televisore per guardare un programma leggero, qualcosa con cui distrarsi un po’ e divertirsi come con un gioco a premi, e invece cosa vedono? Un uomo maturo con lo smalto e i capelli da donna. Non che ci sia niente di sbagliato in questo, eppure ribadisco: sei un personaggio pubblico. Il tuo aspetto dev’essere di un certo livello. Se non lo sarà entro breve, mi dispiace, ma saremo costretti a sostituirti.”

“Ti parlerò con tutta franchezza: per il tipo di terapia che mi stai richiedendo chiedo sempre la certificazione da parte di uno psicologo con scritto che tu desideri di ricevere questa tipologia di cambiamento fisico da almeno un anno. Il tuo corpo riceverrebbe modificazioni permanenti, non sarebbe saggio iniziare una tipologia di farmaci così pesanti senza prima avere la certezza assoluta che sia necessaria. Almeno io la penso così, che ognuno faccia pure quello che vuole. Dimmi, da quanto tempo ti senti in questo modo? Non accetto risposte come ‘da tutta una vita’. Voglio sapere quando hai avuto la realizzazione, quando ti sei accorto che c’era qualcosa che volevi cambiare.”

“È stato circa cinque mesi fa.”

L’endocrinologa fece spallucce.

“Allora mi dispiace, per ora non posso fare nulla per te. Se rimarrai della stessa idea in cui sei ora tra sette mesi e avrai con te il foglio che lo attesta, allora non ci sarà santo che mi fermerà dal prescriverti quei farmaci, ma prima di questa data non ti potrò dar nulla. Siamo intesi?”

Lo specchio rifletteva gli occhi stanchi di una donna che non riusciva a smettere di osservare le mani del suo parrucchiere, quello storico, da cui era sempre andata e da cui ora tornava con tutt’altro spirito.

Aveva delle forbici in mano.

“Scusa se te lo dico, ma questo taglio è proprio femminile. Non faccio fatica a immaginare perché ora vuoi cambiarlo, qua c’è il rischio che ti scambino per una donna, soprattutto da quando hai tolto il pizzetto!”

La risata dell’uomo fu ricambiata da un sorriso forzato.

“Allora, di quanto li vuoi accorciare?”

“Falli come al solito.” La voce le tremava un po’.

“Intendi corti come prima che li lasciassi crescere? Stessa lunghezza di prima?”

“Si.”

Gli occhi osservarono la sua stessa gola che cercava di deglutire invano un intenso groppo che rischiava di farla piangere.

“Sicuro? È un bel salto.”

“Taglia tutto, per piacere.”

La prima ciocca cadde a terra come lama nel suo animo.

“Mi dispiace,” singhiozzò coprendosi il viso con le mani,

“Non posso smettere. Sono un mostro.” Quando Fiorello aveva deciso di fare un salto a casa della sua amica non era quello lo spettacolo che aveva immaginato di trovare. Sul letto erano posati un paio di pantaloni e una maglia maschile, ma lei indossava un grazioso abito a fiori che sottolineava i fianchi e cadeva aggraziato persino sul suo petto, sfortunatamente vuoto.

Si era tagliata i capelli come li aveva un tempo, maschili, cortissimi. Poteva vedere la sottile ombra del pizzetto in ricrescita.

“Te l’hanno detto loro?”

Non rispose. Non diede nemmeno segni di aver sentito. Rimase lì a singhiozzare, seduta al bordo del letto, le braccia morbide e bianche, le gambe nude e liscie che spuntavano dalla gonna fiorita. Si avvicinò a lei.

“Ama, tu non sei un mostro. Non dirlo nemmeno per scherzo. Perché dovresti esserlo? Non hai fatto del male a nessuno, ti sei solo azzardata a voler essere te stessa. Chiunque ti abbia detto il contrario è un segaiolo di merda che non sa cosa voglia dire avere un corpo con cui non stai bene. Non devi azzardarti ad ascoltare certa feccia. Chi è stato? Dimmelo. È qualcuno che conosco?” “Forse sto solo fingendo. Forse è solo desiderio di attenzioni.”

“Se lo fosse non saresti qui a piangere perché ti sei messa un vestito. Rispondimi. Chi è stato?” Aspettò un po’ prima di rispondere. Almeno aveva smesso di singhiozzare, anche se il peso opprimente al petto non si azzardava a sparire.

“Non è stato qualcuno in particolare. Sono stati in tanti. Con lo sguardo, principalmente. La Rai ha detto che non ero adatta ai bambini. Non posso prendere gli ormoni se non tra sette mesi e delle sedute psicologiche in cui devo convincere qualcuno che non sto fingendo, che mi sento davvero così. Rosario, io non ce la faccio più. Hanno detto che se non mi tagliavo i capelli mi toglievano il programma. Non posso continuare così, ma non posso nemmeno tornare indietro. Non so cosa fare.” “Non devi tornare indietro se non lo vuoi. Loro non hanno alcun diritto di decidere della tua vita, Ama, che tu sia un personaggio pubblico o meno. Anzi: il tuo esempio potrebbe essere importante. Molte persone nella tua stessa situazione potrebbero sentirsi incoraggiate a uscire lo scoperto. I loro parenti imparerebbero a supportarle! Non puoi abbandonare adesso. Fallo non solo per te, ma per tutti coloro che hanno bisogno di un esempio.”

“Ho già rischiato la mia carriera una volta. Non posso permettermi di farlo ancora.”

“Vuoi continuare a fingere di essere ciò che non sei per il resto della tua vita? Non credo tu possa continuare a farlo. Non ti permetterò di farlo, questo è poco ma sicuro. Perderai il programma? Non credo, non con gli ascolti che stai facendo. Ti stanno solo minacciando, Ama. A loro rode il culo che tu stia facendo qualcosa al di fuori del loro controllo, ti vorrebbero linda, una macchina che va e fa quello che dicono loro. Scusa, ormai hai anche un po’ di soldi da parte, no? Non rischi di fallire se perdi il programma. Fallo. Se non lo puoi fare tu, chi mai potrebbe?”

“Ma il programma-”

“Ma che vada a farsi fottere, il programma! Stai mettendo una robina del genere davanti alla tua stessa salute, te ne rendi conto? Io non tornerò a chiamarti al maschile perché qualcun altro mi ha detto di farlo, né credo lo faranno gli altri. Solo tu puoi decidere di te stessa. Io ti voglio bene e ti supporterò sempre, qualunque sia la tua scelta finale; però devi promettermi che non farai qualcosa che ti fa star male. Promettimelo.”

Sospirò a fondo. Fiorello non era solo un amico, era il suo angelo custode.

“Ci proverò.”

La concorrente la guardava con l’aria più confusa che avesse mai visto su qualcuno. Era una donna sui quarant’anni, truccata ma non troppo, i capelli castani e l’abbigliamento da persona di provincia. Portava gli occhiali.

“Scusi, come la devo chiamare? Insomma, quando aveva i capelli lunghi alcuni concorrenti usavano il femminile, altri il maschile-ora uso il maschile?” Il cuore perse un battito e cominciò a pompare un po’ di adrenalina, manco fosse in tribunale. Le orecchie presero un leggero colorito rosso.

“È…complicato. La rete vuole che io usi il maschile, ma personalmente preferirei il femminile.”

La donna annuì subito in fretta.

“Oh, certo. Capito. Sa, mia sor-mio fratello ha affrontato un persorso simile, anni fa. So cosa significa. Dunque nel palco la dovrò chiamare al maschile?”

“Grazie per la comprensione. Per le pronunce in trasmissione, signora, mi chiami pure come le viene meglio. Per me non c’è problema. ”

“Perfetto, grazie mille! Sa, però potrebbe truccarsi un po’. Sinceramente poi la preferivo con i capelli lunghi, le davano un’aria più…non saprei. Aggraziata?”

Ridacchiò un po’, contagiando pure lei, che in quel momento provava una gratitudine e una sorpresa così grande che il sentimento rischiava di soppraffarla e farla commuovere.

“Grazie del consiglio. Ne terrò sicuramente conto.”

“Oh, a proposito: adoro lo smalto.”

Il suo sorriso a questo punto era così grande che la bocca cominciava a fargli male.

“Bene, se non sbaglio siamo tutti pronti.” “Non ancora!”

Sabrina la truccatrice si stava sbracciando verso di lei.

“Manca ancora il trucco per te, Ama!” “…Oh, scusate. Torno subito.”

Il trucco fu più lungo di quanto pensasse. Avvertì il solletico della cipria, poi con sua grande sorpresa il sentore di un pennellino più sottile attorno agli occhi, e infine cominciò a intuire quando la punta di una matita cominciò a tracciare il confine dei suoi occhi, seguito dalla cerosità di un rossetto sulle labbra.

“Puoi aprire gli occhi”, e lei li aprì eccome.

Allo specchio c’era un lavoro incredibile. La durezza dei lineamenti era stata ammorbidita e affusolata, gli occhi parevano più grandi, lo sguardo intenso (e ora un po’ commosso- “No non piangere o dovremo rifare tutto d’accapo!”, esclamò Sabrina posandogli le mani sulle spalle) e la bocca era stata ridisegnata in modo che le labbra apparissero più carnose e morbide. In qualche modo era riuscita persino a togliere il segno grigio della barba dalle guance, seppur lasciando intatta la figura curata del pizzetto, che spiccava in modo strano su quel viso truccato, un modo che non era affatto spiacevole, doveva ammettere.

“Abbiamo saputo della cosa che hanno detto alla Rai e non è piaciuta a nessuno qua, quindi abbiamo deciso che tu non andrai mai in onda senza essere il più femminile che la rete permette. Certo, queste puntate andranno in onda tra qualche mese, quando quelle con i capelli lunghi finiranno, abbiamo pure cercato una parrucca quando ti abbiamo visto entrare qualche ora fa, ma temo che per quella dovrai aspettare ancora un po’, perché non siamo riusciti a procurare niente.” “Non dovevate, davvero. Siete delle persone d’oro”, esclamò con la voce sull’orlo del pianto e un sorriso così grande da far bene all’anima.

“Non potevamo non farlo. Allora, sei pronta?”

“Assolutamente.”

“Allora vai pure! E buona fortuna.”

“Non vi ringrazierò mai abbastanza.” “Vai, vai!”

Il corridoio era pieno di volti sorridenti e supportivi, o forse lo erano in risposta al suo, di sorriso, e alle sue spalle dritte e la testa alta, che mostrava quegli occhi profondi e le labbra luminose a tutti i presenti con un coraggio e un orgoglio che non aveva mai provato prima.

La musica che veniva dalle casse sul carro era molto più alta di quanto avesse pensato. Fiorello era più spaesato di quanto cercasse di dimostrare, eppure stava cercando in tutti i modi di integrarsi con i suoi nuovi amici del gay bar che, nonostante non avesse ancora mostrato il viso e rivelato la sua identità, avevano comunque ormai intuito di chi si trattasse, e da quando era andata in onda la puntata in cui aveva i capelli corti erano riusciti a convincerla a partecipare al suo primo, primissimo gay pride.

I capelli erano di nuovo lunghi abbastanza da potersi acconciare in un grazioso taglio corto da signore, cosa che ben si adattava con il grigio sparso tra il castano che non intendeva coprire, sotto consiglio del suo migliore amico.

Indossava una maglia a bretelle con tanto di reggiseno apposito per coloro prive di molto materiale la reggere, quindi appariva che avesse un seno, e la sua gonna larga aveva un grazioso tema floreale su sfondo nero che dava un bel contrasto con le calze a velo scure e le scarpe, comode ma con un piccolo tacchetto, decisamente femminili.

E proprio femminile si sentiva, sopratutto perché nessuno l’aveva scambiata per uomo da quando era arrivata.

“Ti stai divertendo?” le chiese Fiorello prendendola per mano e urlandole all’orecchio a causa del volume della musica. Lei sorrise e cominciò a trascinarlo verso il carro principale. Ignorò le deboli proteste sulla sua forza e  “manco un golden retriver tira così” finché non arrivò abbastanza vicino perché la madrina di quell’anno non la notasse, o almeno, vedesse un Fiorello stremato che urlava e rideva mentre una donna dall’aria familiare un po’ lo tirava per il braccio, un po’ ballava.

“Rosario? Sei tu? Signori, mi è parso di vedere Rosario Fiorello! Un applauso! Vieni su, vieni su!”

Il pubblico subito cominciò a urlare e fare spazio, e questa volta fu Fiorello a trascinarla sino al palco, rossa come un peperone, ma felice come una pasqua.

“Buon pomeriggio a tutti!” esclamò al microfono. Il pubblico prese a fare un coro, e lui si ritrovò a ridacchiare in una maniera che le fece scaldare il cuore. Il suo migliore amico era nato per intrattenere.

“A giudicare da quanti siete qui oggi, direi che di etero qui in città non ne è rimasto più nemmeno uno, eh?”

La guardò e avvolse il braccio attorno alla sua vita. Lei ricambiò e rise con delicatezza, come si addiceva a una signora.

“Sono qui con la mia migliore amica. Una vita che ci conosciamo, eh? Quanto saranno ormai, Venticinque? Trent’anni?” “Trenta e passa, ormai!”

“Trenta e passa, signori! Da trent’anni che la conosco, ma nonostante la sua immensa bellezza non ci ha mai provato con me. Ditelo: non le sta benissimo questa gonna?” Un grido affermativo si alzò dalla folla mentre lei faceva un grazioso inchino tenendo i lembi della gonna e piegava le gambe divertita. Fiorello era davvero il suo angelo custode.

“Un applauso per la mia amica, e un altro per tutti voi! Viva gli strani, abbasso la normalità, ma che schifo è? Etero, poi come si dice una persona che non è tr-come scusa? Cis? E cos’è, la Gallia Cisalpina? Dicevo, etero, cis, ma che noia! Ma non è meglio avere qualcosa di particolare di cui parlare? Dico, se la mia amica qui fosse un uomo dovremo fare i soliti discorsi da maschi, ma che tristezza! E lo sport, e le donne, e questo, e quest’altro, e alla fine si finiscono gli argomenti! Invece qua noi parliamo- beh, parliamo lo stesso di queste cose, ma è molto più divertente perché, si sa, le donne non sanno niente di calcio! Si scherza, si scherza”, si corresse subito appena lei  minacciò di tirargli uno schiaffetto sul collo, seppur non riuscisse a smettere di ridere.

“Con questa mascherina pari Myss Keta, la cantante, lo sai?”

Ricominciò a ridere copiosamente. Era impossibile stare offesa con lui, persino per finta.

“Com’è che fa, la canzone, ‘siamo le ragazze di porta Venezia…’ ”

Il pubblico cominciò a cantare in coro.

“Ecco, esatto, proprio quella! Altro che ragazze, qui c’è di tutto! Qua, lei signora, che cos’è? Drag queen? Donna? Uomo? Chissenefrega? Come, scusi? Eh? Enbi? Cos’è Enbi?” La madrina gli disse qualcosa all’orecchio.

“Non ha un genere? Madonna ragazzi, siete troppo avanti voi. Di nuovo un applauso a tutti voi, che siate maschi, femmine, trans, drag queen e Enba, Enbi, quello che è! Mi raccomando, continuate a farvi sentire!”

L’applauso risuonò per le vie di Roma amplificato dalle strade laterali in modo così avvolgente da sovrastare la musica.

L’estate era volata via fin troppo in fretta. Rosario era coricato nel suo letto e si godeva la leggera brezza che entrava attraverso la finestra. Era vestito da casa.

Ultimamente si presentava a sorpresa a casa sua sempre più spesso, e restava a parlare, o anche semplicemente passare un po’ di tempo assieme, mentre lei si pettinava i capelli, ora lunghi abbastanza da arrivare quasi alle spalle, o si metteva lo smalto, o provava qualche nuovo vestito. Questo almeno nei giorni produttivi, perché la maggior parte delle volte erano semplicemente coricati l’uno di fianco all’altra ad assaporare il leggero vento di Roma che passava a lenire il caldo. Non c’era nemmeno bisogno di parlare.

“Sai cosa pensavo l’altro giorno?”

Fiorello la fissava con affetto. Lei sorrise.

“No, cosa?”

Lui cominciò un sorriso e allungò la mano verso la sua, forse per dare enfasi alla risposta che stava per dare, forse ancora come semplice gesto di amicizia.

“Non so se sia perché stai migliorando con la questione del femminile, ma mi pare che ogni giorno diventi sempre più bella. È da gay dire che sei bella?”

Quasi arrossì per il complimento.

“Perché dovrebbe essere gay? Sono una donna.”

Fiorello fece una certa faccia pensosa, poi sorrise piano, gli occhi neri puntati verso il suo viso con mordidezza.

“Una donna molto bella.”

Questa volta arrossì senza il quasi.

Novembre era un buon mese per tante cose. L’inverno cominciava a far sentire più forti le sue spire, persino in una città dal clima relativamente mite come Roma. Era notte.

Il bar era affollato come suo solito. La porta si aprì, il barista girò casualmente il viso, attirato dal rumore e dal movimento, e si gelò, sorpreso. Mise su un enorme sorriso incredulo e corse a chiamare quanto più personale potesse. Ben presto tutti i presenti, incuriositi da tutto quel trambusto, si girarono verso i nuovi arrivati.

Fiorello attirava sempre attenzioni, ma per una volta non era lui ad attirare gli sguardi. Accanto a lui, con i capelli ormai lunghi e ben acconciati che facevano da cornice a un trucco che ben si adattava ai suoi lineamenti e un abbigliamento elegante, seppur caldo abbastanza per il clima di quei giorni, c’era la conduttrice televisiva fino a poco tempo nota con un nome che ora preferiva dimenticare.

Fu la direttrice del bar in persona la prima a gettarle le braccia al collo.

“La mascherina, finalmente hai tolto quella dannata mascherina!” esclamò tra le lacrime mentre la nuova arrivata ricambiava l’abbraccio con tutto l’affetto possibile.

Non pensava si sarebbe mai sentita abbastanza sicura con sé stessa da fare una mossa del genere. Un anno prima aveva a malapena su uno smalto trasparente, come poteva immaginare che fosse solo l’inizio di qualcosa di così grande e incredibile? Il suo programma non solo non era stato sospeso come avevano minacciato perché i suoi ascolti erano  aumentati, ma la fascia d’età leggermente ringiovanita e i concorrenti erano diventati molto più vari e particolari, perché con una conduttrice dai lunghi capelli ma il solito completo blu dall’aria maschile (accordo fatto con la sartoria e le varie aziende coinvolte nella stesura del programma) faceva sentire tutti più accettati e rilassati.

Per strada raramente accadeva che sbagliassero ancora il suo genere, senza contare che coloro che di solito lo facevano erano avanti con l’età o dall’aspetto poco sveglio, cosa che le donava una fiducia nell’umanità che non pensava di aver potuto mai recuperare dopo la chiusura che gli era parso di notare agli inizi.

Era, insomma, ora di uscire dall’armadio.

“È strano poter parlare liberamente senza avere nulla in bocca”, disse mentre scioglieva l’abbraccio con la direttrice e iniziava quello con una delle cameriere che conosceva meglio. Peccato che il primo che avesse conosciuto in quel posto ormai non lavorasse più lì, ma si sa, la vita va avanti, e in ogni caso gli augurava solo cose belle.

“Dì pure che è strano poter parlare liberamente” disse qualcuno con un forte accento napoletano.

La voce era estremamente familiare per qualche motivo. Si girò e capì il perché: una donna particolarmente alta indossava una mascherina molto simile al quella che un tempo aveva indossato lei. Era stata proprio quella donna, migliaia di anni prima, ad averle offerto quella prima di colore verde (almeno per quanto potesse intuire, visto che non vedeva quel colore e supponeva che le mascherine marroni con paillettes non fossero molto comuni).

“Tu!” esclamò puntandole un dito contro,

“Sei stata tu a darmi la mascherina la prima volta!”

La donna fece spallucce.

“Io? Oh, può darsi. Offro mascherine a tutte le persone che preferiscono tenere la loro identità nascosta, quindi può essere.” Pensò di ringraziarla, correggerla e spiegarle quanto l’avesse aiutata nell’accettazione poter nascondere il proprio viso a piacimento, ma non fece in tempo: la donna sparì così com’era apparsa, tra la folla che ormai li circondava.

Certe persone erano proprio destinate a non essere che comparse senza nome. Certo, era brutto pensarlo, eppure era anche estremamente vero.

Guardò alla sua sinistra. Fiorello aveva gli occhi puntati sui suoi con un affetto così profondo, ma così profondo, che improvvisamente si accorse di essere innamorata di lui.

“Allo’, si è fatta una certa. Forse è il caso di andare a casa.” Rosario era bello persino quando il suo viso sbucava appena da una grossa sciarpa nera e un basco grigio, e si stringeva le mani compiaciuto e un po’ nervoso in quel modo che gli era tipico almeno quanto la sua vena comica.

Si avvicinò a lui. Dopotutto quella sera dentro al bar si era presentata con la sua nuova identità per la prima volta ad almeno un centinaio di persone: cosa la poteva più fermare?

“Casa mia o casa tua?” scherzò (ma nemmeno troppo) mentre gli solleticava il mento. Lo sguardo del suo migliore amico pareva non scherzare affatto.

“Mi sembra un po’ presto per quello.”

La sua voce era profonda e nervosa. Le stava fissando le labbra? Si riscosse e allontanò il viso da lei, quasi ci avesse ripensato. Le diede un buffetto sul braccio.

“E poi com’è, ora che sei donna ti piacciono gli uomini? Perché ricordo bene che per le donne avevi una…evidente reazione!”

Scoppiarono a ridere e lo minacciò scherzosamente con dei finti pugni.

“Non si dicono queste cose davanti a una signora!” esclamò tra le risate. Fiorello la prese per le braccia e la guardò con intensità, o forse era solo il suo sguardo ad essere naturalmente intenso e lei stava vedendo cose che non c’erano. Entrambe le cose?

“Signora, signora, e intanto non mi hai ancora risposto.”

Forse ciò che vedeva nei suoi occhi era più semplice nervoso. Esitò un attimo e distolse lo sguardo.

“Non ho mai pensato troppo a cosa avessi davanti mentre mi innamoravo. Se mi piaci mi piaci. Mi innamoro delle persone”, fece una breve pausa, “Non mi importa del sesso.”

Scoppiò a ridere da sola, una risata un po’ nervosa che ben s’intonava con il viso arrossito. Fiorello non distolse lo sguardo da lei.

“Quindi ti piacciono anche gli uomini?”

“Si. Anche prima di…di quest’anno.” “Perché non me l’hai mai detto?” Lo sguardo le scivolò sui piedi.

“Non è facile. Pensavo che tu avresti reagito male. Sai, se hai un amico a cui piacciono gli uomini di solito hai paura che ci provi e ti allontani un po’. Volevo evitare.”

Fiorello annuì e la prese a braccetto, poi la invitò a seguirlo nel fare una passeggiata nei dintorni. L’atmosfera era elettrica, piena di potenzialità e sottintesi ancora troppo nascosti da poter essere anche solo intuiti. Era una serata particolare, dopotutto.

“È per quello che non mi hai mai detto di te e Biagio?”

Il cuore le piombò a tanti anni prima. Tra lei e Biagio c’era sempre stata della tensione fin dai tempi del Festivalbar. Tensione che si era risolta una di quelle lontane estati, dietro un vicolo, tra un muro sudicio e il calore dei loro corpi che si confondeva con quello della notte di un paesino di provincia.

Avevano provato a mantenere una relazione, ci avevano provato davvero. Biagio era troppo impegnato con concerti e dischi, lei doveva tenere il voto di riservatezza a causa del suo lavoro; avevano dovuto interrompere, seppur si amassero ancora. Per fortuna erano rimasti buoni amici.

“Chi te l’ha detto?”

Fiorello sorrise amaramente.

“Lui stesso una quindicina d’anni fa. Era ubriaco e faceva commenti incredibili su una marea di cose, ad un tratto il discorso è caduto su di te, ha detto che non poteva dirmelo e invece me l’ha detto. Assieme a troppi dettagli sui vostri…uhm…chiamiamoli incontri intimi. Certe immagini non vanno via facilmente.”

“Ti ha detto anche d-”

“Si, mi ha parlato anche degli ‘incontri intimi’, ascoltami quando ti dico le cose. Quelli dopo che vi siete lasciati. Se non sbaglio era da un po’ di mesi che non ti vedeva quando l’ho incontrato, era abbastanza giù di morale. Fate ancora…?”

“Abbiamo smesso quando si è fidanzato con Paola.”

“Oh. Bene. Quindi nel…”

“2004.”

“Oh. Pensavo che aveste continuato, sai. Non lo facevo un tipo fedele.”

“Lui voleva continuare, sono io che ho messo un punto. Non potevamo andare avanti così all’infinito, no?”

“E lo ami ancora?”

Lo fissò con l’aria più scettica del mondo e ridacchiò.

“È stato quasi vent’anni fa. Ormai è passata alla grande.”

“Comunque c’è una cosa particolare che m’ha detto, qualcosa che proprio mi è rimasta in testa e te la devo dire.” “Che cosa?”

“Non ti facevo attivo.” “Cioè?”

“Beh, mi ha detto che non eri tu a prenderlo in paniere, per dirlo elegantemente. Tra i due. Lui era la donna. Aspetta, nel senso che lo prendeva, non nel senso che- insomma, hai capito”

“In realtà facevamo a turno.” “Si, ma lui lo prendeva di più.” “Perché ti interessa così tanto questa informazione? Lo vuoi prendere anche tu? Lo vuoi dare? Vuoi qualche consiglio? Cosa vuoi?”

Fiorello parve voler dire qualcosa, ma rideva così tanto che non poté farlo. Lei si unì alla sua risata, e di nuovo furono due amici che si divertivano soli nella notte novembrina, le nuvolette dei loro fiati che saliva verso i lampioni.

“Da una bella donna, magari, lo prenderei volentieri”, esclamò Fiorello guardandola eloquentemente.

“È una provocazione?”

“È una constatazione.”

Girarono l’angolo e cominciarono a tornare indietro, verso il parcheggio. Non sentivano più nemmeno il freddo.

“Se una bella donna ti chiedesse un bacio, invece?” La voce le saltò un po’ dal nervosismo. Diamine, gli aveva appena detto di essere attratta dagli uomini. Forse pretendere un bacio da lui era troppo. Eppure, pensò tra le righe, eppure non si sarebbe certo tirata indietro, se Fiorello avesse dimostrato quell’intenzione.

“Dipende tutto da chi me lo chiede. Lo sai quante malattie si possono trasmettere con un bacio? Metti che te lo chiede una figa che ha una malattia strana in bocca, te la contagia e tu come rispondi? ‘E ma era figa’? Però se me lo chiedesse una persona che conosco e di cui mi fido, allora non avrei alcun problema. Per esempio: se me lo chiedessi io accetterei. Per dire.” “Anch’io accetterei. Se fossi tu.”

Fiorello si fermò, si spostò davanti a lei e la guardò con un’aria indefinibile, il viso a pochi centimetri dal suo.

“Io dico seriamente.”

“Anch’io.”

La pausa fu brevissima. “Ti andrebbe di provare?”

Annuì. Bastò perché lo sguardo di lui si spostasse alle sue labbra lucide di rossetto, portasse delicatamente la mano alla sua guancia e si avvicinasse, un po’ nervoso, un po’ sicuro, e ancora un po’ naturale, perché la loro vicinanza passata rendeva l’esperienza estremamente familiare, seppur fosse una prima volta. Il bacio fu una delle sensazioni più belle della sua vita.

Sabrina la richiamò in sala trucco così in fretta che quasi non ebbe il tempo di poggiare la borsa in camerino.

“È successo qualcosa?”

La truccatrice cominciò a rimestare qualcosa in una piccola scatola la cui visione le era preclusa, per quanto cercasse di allungare il collo.

“Cos’è?” chiese con un sorriso che andava allargandosi sempre di più. Sabrina l’aveva aiutata non poco agli inizi, dopotutto. Aveva imparato molto presto a fidarsi di lei.

“Niente di che. Solo un pensierino per Natale.” Finalmente si girò con quella che pareva una minuscola valigetta di plastica nera e gliela porse.

“Non ho fatto in tempo a impacchettarlo per bene, mi è arrivato solo oggi.” Guardò ancora l’oggetto. Era più pesante di quanto avesse pensato.

“Beh?”

Guardò Sabrina con aria interrogativa. Doveva fare qualcosa?

“Non lo apri?”

“Oh, pensavo di aprirlo a Nat-” “Ma no, io a Natale mica ci sarò! Voglio vedere la tua reazione. Apri, apri!”

Intanto si era creata una piccola folla attorno alla porta, che sia lei che la truccatrice avevano inaccuratamente lasciato aperta. Pareva più lasciata aperta apposta in realtà, perché tutti i presenti avevano la faccia di chi sa bene di che regalo si tratta e vuole vedere la reazione.

Aprì delicatamente la valigetta.

Una sfilza di polveri colorate ricambiò il suo sguardo stupefatto.

“Oh. Oh…!”

Guardò Sabrina, poi la massa di persone sulla porta che sorridevano come diavoli, di nuovo Sabrina e infine la valigetta di trucchi intonsi.

“Ho provato a scegliere la tua tonalità migliore, sai? Questi in teoria sono professionali, ma non credo avrai problemi particolari a usarli con i miglioramenti che hai fatto in questi mesi. Ora ti trucchi molto meglio di alcune persone che conosco e lo fanno dall’adolescenza, sai?”

Non aveva abbastanza parole per ringraziarla, quindi spalancò le braccia e la avvolse con forza, rischiando nel frattempo di spargere il prezioso contenuto della valigetta per terra.

“Grazie per tutto”, le sussurrò all’orecchio mentre la stringeva, una mano sulla sua schiena e l’altra a tenere a stento il regalo.

“È stato un piacere”, rispose Sabrina con le lacrime agli occhi.

Lo studio si illuminò alla presenza di Fiorello che emergeva dalle quinte, tra il pubblico, e andava a schioccare un buon bacio sulle labbra pitturate della sua compagna.

“Scusate, scusate l’intrusione, eh! Nessuno sapeva che sarei venuto, nemmeno lei!”

La conduttrice rise di gusto e unì le mani in un unico applauso di confusa gioia. Non l’avrebbe mai detto ad alta voce, ma adorava le sorprese che Fiorello continuava a riservarle dall’inizio della loro sudata relazione.

Era aprile dopotutto, stavano ufficilamente insieme da appena cinque mesi, seppur si conoscessero da una vita, cosa che rendeva il dato abbastanza inaffidabile, ora che ci pensava.

“C’è un motivo particolare se sono qui oggi. Ecco, tra l’altro: devo ringraziare la splendida regia che mi ha permesso di venire qui a rompere le…spalle, ho detto spalle! Per fare questa cosa, ecco, volevo che fosse un po’ speciale, e quale posto più speciale se non il programma della mia donna preferita?”

Si avvicinò a lei, che gli schioccò un altro sonoro bacio, ma questa volta sulla guancia, poi si allontanò di nuovo e si rivolse subito verso il pubblico, gli espressivi occhi neri che scrutavano nervosamente attorno a sé.

“Che dite, lo faccio? Perché è una cosa particolare, qui non si torna indietro.” “Ma cosa vuoi fare?” chiese sistemando automaticamente una ciocca ribelle sulla spalla. Quando Fiorello era attorno a lei non riusciva proprio a smettere di ridere.

“Lo faccio, lo faccio.” Fiorello si girò di scatto verso lei. Con movimento fluido scese in ginocchio, e con altrettanta delicatezza afferrò un piccolo oggetto dalla tasca della giacca.

“Ama, so che forse è un po’ troppo presto- no, forse è un po’ troppo tardi, c’abbiamo sessant’anni, se non ci sbrighiamo non lo facciamo più, insomma.”

In mano teneva una scatolina di colore blu. Il suo cuore perse un battito, ma lo sguardo di Rosario non esitò un istante.

“Ama, all’anagrafe Rita (ti devo chiamare così in questa occasione? Credo sia il caso, si), Rita, ti andrebbe, se te la senti, ti sposarmi?”

Il pubblico trattenne il fiato. La regia e i tecnici pure.

L’anello brillava in filigrana d’argento come una goccia d’acqua al sole sotto le potenti luci dello studio. Annuì.

“Quindi mi sposi?”

Annuì di nuovo, questa volta con gli occhi pieni di lacrime e il sorriso più morbido che avesse mai fatto.

“Dillo a voce.”

“Si, Rosario. Certo che ti sposo.”

La commozione nella sua voce era tale da provocare un immenso torrente di applausi da parte di tutto lo studio.

Per quanto si sforzasse non riusciva a ricordare un’altra occasione in cui aveva mai abbracciato qualcuno in quel modo.

La spiaggia era deserta e il clima torrido come doveva essere a luglio inoltrato, merito del clima mediterraneo, anche se mitigato da morbide raffiche di maestrale in modo da non essere insopportabile.

Gli unici presenti erano gli invitati esclusivi a quel particolare matrimonio. Per l’occasione si erano chiusi gli accessi pubblici alla spiaggia, in modo da dare riservatezza all’evento; gli invitato totali non raggiungevano le cento unità.

I due sposi, un uomo abbronzato in uno smoking elegante e una donna dal trucco leggero, i capelli raccolti e un timido seno ben raccolto dal vestito bianco, seno tanto agognato e finalmente ottenuto con la sua terapia, particolarità che mostrava con orgoglio rivolta verso il suo sposo.

La firma delle carte, lo scambio delle fedi, il bacio, l’applauso finale, il pranzo e la festa nella villetta con giardino, tutto fu meraviglioso, tanto che le era impossibile scegliere un momento che spiccasse tra gli altri. O forse si: quando durante il taglio della torta Rosario aveva trovato il modo di mettersi un po’ di panna nel mento, e lei si era avvicinata a leccargliela via; quello era stato forse il momento più bello.

Eccola ora, mentre ondeggiava piano in un lento con il suo migliore amico, la persona che meglio conosceva, ma quasi gli pareva di conoscere a malapena, in quell’istante, con quel suo sorriso dolce e gli occhi scuri fissi sui suoi, felici e stanchi come lei.  

Posò il telefono con riverenza. L’enorme sorriso dipinto sul suo volto doveva parlare da sé, perché Rosario non le chiese niente: si limitò a darle un lungo, lunghissimo e appassionato bacio.

“Condurre Sanremo. Te ne rendi conto? Io, che ho iniziato a prendere ormoni nove mesi fa, io, condurre Sanremo.”

“E perché, ci volevi su qualcun’altro? Te lo meriti, Ama. Te lo meriti con tutta te stessa. Sai che sei una delle poche donne ad averlo condotto? Pensa a quanto tu abbia fatto per tutta Italia. Pensa a quanto tu sia importante per tutti, per primo per me, e poi baciami tanto, che se gli altri hanno bisogno di te, immagina quanto io ne ho di te!”

Rise di gusto. Cosa diavolo stava dicendo il suo fidanzato?

“Fiore, niente di quello che hai detto ha un senso logico”, ridacchiò ancora abbracciandolo stretto.

“Ha importanza?” rispose il suo Rosario lasciandole un morbido bacio sulla fronte.

“È da due mesi che sei mia moglie. Ricordi le promesse? Dovrai sorbirti i miei discorsi senza senso per tutta la vita!”

“Lo farei anche per tre vite, se potessi.”

“Guardate ragazzi, l’ospite di oggi è una persona così buona e così speciale che quasi mi commuovo a vederla entrare, scusate, sapete che ho la lacrima facile, io! Ha una storia meravigliosa di accettazione senza nessuna precedenza prima, qualcosa che si merita completamente, perché questa persona è davvero la cosa più affettuosa che io abbia mai conosciuto- pensate, prima mi ha fermato dietro le quinte e mi ha chiesto se poteva indossare i tacchi, perché sarebbe apparsa molto alta e mi avrebbe fatto sentire una nanetta, a me che diciamo non è che sia proprio bassottina, ecco. In ogni caso, probabilmente avete già capito di chi si tratta, dai, si è pure sposata da poco, in spiaggia in Sardegna, voi direte: e minc…! E io vi dico: dovevate venire, c’era un vento ragazzi, un vento che non faceva a stare! Ma è stata una cerimonia splendida, si vedeva proprio che c’erano due persone davvero innamorate l’uno dell’altra. Sto divagando, scusate. Anche perché poverina, è lì dietro le quinte che aspetta solo di entrare, e io invece sono qua a chiacchierare da sola come una pazza. Ve la annuncio? Eccola che arriva, un applauso alla regina del preserale, Ama!”

“Salve a tutti, salve!”

“No, no, aspetta prima di sederti, vieni qui che ti devo abbracciare un pochino, eh!”

Gli abbracci di Mara Venier erano proverbiali nel giro degli studi televisivi non senza valida ragione; se poi si considerava che ora erano in qualche modo imparentati, visto che era la migliore amica d’infanzia di suo marito, allora si può ben immaginare il tipo di abbraccio che ricevette.

“Ecco, così! Ma quindi alla fine ti sei messa i tacchi lo stesso!”

“Si, prima mi hai detto che-”

“Ma certo che sei davvero alta, sai? Non per tirare fuori la storia che prima eri uomo e cose simili, ma quanto sei alta? Che poi, solo due anni fa ti vedevamo in televisione coi capelli quasi a zero e il pizzetto che fa tanto musicista single, e guardati ora, fattelo dire tesoro, sei uno splendore!”

“Grazie Mara, ricambio volentieri.” “Eh, ormai qui si invecchia! Ma dimmi piuttosto: hai qualche notizia di Sanremo? Perché sai, ci sono voci molto contrastanti sulla conduzione o meno, con alcuni che dicono che a condurlo sarai tu, altri che dicono ‘eh no ma non lo farebbero mai, ora che è una donna’, hai presente?” “Si, si, ho letto qualc-” “Ecco, allora, visto che sei qui, ora, dacci qualche conferma, un minimo di notizia, qualcosina per capire meglio, ti va? Puoi?” “Si, ora finalmente posso parlarne.” “Oh! Finalmente! Io ragazzi ve lo devo dire: lo so già. Perché si sa, le notizie girano, anche qua in studio qualcosa è arrivato, com’è normale ragazzi, ora non bisogna farne una tragedia. Quindi?”

“Quindi-” “No, aspetta, fallo come se fossi al tuo programma, come si chiama, I-I Soliti Nascosti”

“Ignoti”

“Si, esatto, fammi un bel primo piano- ecco, hai un viso così pulito, sai quante donne vorrebbero avere una pelle come la tua? Perfetto, allora, cos’è che devo dire? Insegnami un po’, devo dire-”

“Allora, tu dici ‘Per- che ne so, trentamila euro?- per trentamila euro, signora Rossi, è lei che conduce Sanremo?’”

“Okay, perfetto, ho capito. Allora. Per trentamila euro, signora Ama, è lei che condurrà la prossima edizione di Sanremo? Abbiamo la musichetta? Oh, eccola, la abbiamo la musichetta!” Rise un po’, in barba al gioco reale, dove la persona inquadrata deve cercare di stare il più ferma e zitta possibile. La musichetta finì e arrivò il momento di rispondere.

“Si, sono io che condurrò Sanremo VentiVenti.”

“Buonasera e benvenuti a questa settantesima edizione del Festival di Sanremo!”

Non poteva negare di sentirsi un po’ a disagio in quell’elegante completo maschile, seppur rimodellato in modo da non nascondere completamente le tanto faticate curve. Portava i capelli raccolti in una complessa acconciatura ornata da piccole margherite selvatiche e un trucco leggero, quasi invisibile se una persona non voleva soffermarcisi troppo, ma abbastanza presente da illuminarle il viso e rendere i suoi tratti più femminei.

Faceva tutto parte della scelta dei costumi. La prima serata aveva l’abito più maschile, la quinta avrebbe usato il più lungo e femminile, con capelli ornati da fiori man mano sempre più vistosi; così avevano deciso gli stilisti, e lei non poteva dire di essere in disaccordo, perché era un buon modo per omaggiare il lungo percorso che l’aveva portata sino a quel punto.

Ciononostante era un po’ nervosa. Un conto era presentare il suo programma, dove con gli anni si era venuto a creare un ambiente domestico persino con i suoi spettatori, che non solo non avevano accennato a diminuire, ma addirittura erano aumentati da quando aveva iniziato il suo cambiamento. Un’altro era realizzare il suo sogno di una vita e condurre una delle più importanti manifestazioni musicali dell’intero Paese.

Fiorello l’aveva aiutata non poco. La sua sola presenza aveva il potere di calmarla, e la sua introduzione di quella sera, quando lui si era presentato sul palco vestito da Don Matteo, era stata come al solito fenomenale. Non che avesse qualche dubbio, visto che lo conosceva ormai da abbastanza tempo da non poter dubitare in alcun modo delle sue capacità intrattenitive.

Guardò davanti a lei.

Il pubblico senza volto era oscurato dal contrasto creato dalle luci sul palco. Le telecamere fissavano irrefrenabili come occhi affamati.

Era il momento di soddisfare quella fame.

Rivolse una breve occhiata al gobbo, fece un rapido calcolo dei tempi, sistemò le mani ordinatamente davanti al busto e cominciò a vivere.

[lo-lynx]

Dangerous women in His Dark Materials

CW: Sexism, racism

Spoiler warning: spoilers for all of the His Dark Materials book series. Extremely tiny spoiler for The Secret Commonwealth.

In the opening pages of Northern Lights, we meet our heroine Lyra Silvertongue as she sneaks through the collage where she has grown up, to get access to a forbidden room. Her daemon Pan chides her to behave herself, which she, of course, does not listen to; as the lovely hosts of the podcast Girls Gone Canon are fond of saying when anyone says “Lyra, no”, her immediate response is “LYRA YES” (look, I tried to find a specific episode where they say this so I could reference that, but even though I love their podcast I didn’t want to relisten to hours of the podcast just to find that). In many ways, Lyra is perhaps the very definition of the word “willful”. Another early example that the reader gets of her willfulness is in the second chapter of Northern Lights when Lyra’s relationship to the scholars of Jordan Collage is described: “(…) they were men who had been around her all her life, taught her, chastised her, given her little presents, chased her away from the fruit trees in the Garden (…)” (Pullman 2011a, 19). That last part about chasing her away from the fruit trees in the Garden is particularly interesting since it clearly connects Lyra to Eve and the Garden of Even. Later in the story, we find out that Lyra is prophesised to play a sort of Eve 2.0 role, something the Magisterium dreads (Pullman 2011c, 68). I’ve previously written about the power relations in His Dark Materials and their connection to gender and sexuality here. In this essay I want to continue on a similar track, by analysing femininity and female sexuality specifically, and the Magisterium’s view on them.

But before we get into all of that, I want to return to our dear Lyra. When the reader is first introduced to her, she’s disobeying rules, and this is, of course, a theme that continues through the series. Throughout the books, she is constantly doing things she’s not supposed to do, no matter what the adults or institutions around her say. She is at different times described as “half-wild, half-civilised”, “fierce and stubborn”, and having “some nerve” (Pullman 2011a, 19 & 120; Pullman 2011b, 202). Now, this portrayal of a half-wild young girl sounds very similar to the idea of the “willful girl” that Sara Ahmed describes (2017). Ahmed writes that wilful girls show up in all sort of fiction, and one specific example that she gives is the Grimm story called The Willful Child. Ahmed quotes the story in her text, and since I think it is very illustrative of the point both she and I try to make I will do so as well:

Once upon a time there was a child who was willful, and would not do as her mother wished. For this reason God had no pleasure in her, and let her become ill, and no doctor could do her any good, and in a short time she lay on her death-bed. When she had been lowered into her grave, and the earth was spread over her, all at once her arm came out again, and stretched upwards, and when they had put it in and spread fresh earth over, it was all to no purpose, for the arm always came out again. Then the mother herself was obligated to go to the grave, and strike the arm with a rod, and when she had done that, it was drawn in, and then at last the child had rest beneath the ground. (Grimm & Grimm 1884, 125. Quoted in Ahmed 2017, 66)

As Ahmed points out, it is only when the willful child gives up her own will that she can become at peace. Furthermore, Ahmed writes:

Note that the rod, as that which embodies the will of the parent, of the sovereign, is not deemed willful. The rod becomes the means to eliminate willfulness from the child. One form of will judges the other wills as willful wills. One form of will assumes the right to eliminate the others. (Ahmed 2017, 67)

Now, if this doesn’t describe Lyra’s story, I don’t know what does. Ahmed also notes that willfulness is generally a trait which is assigned to girls, while boys are described as “strong-willed” instead, a more positive trait (ibid, 68). This is because girls are generally not supposed to have wills of their own. However, it’s not just girls who are not supposed to have wills of their own, of course. Ahmed also notes that a similar framing was used to describe enslaved and colonised people, who were often positioned as children, and was supposed to obey their master (ibid, 80). Continuing with the theme of the strong arm who breaks expectations, Ahmed references the famous speech Ain’t I a Woman by Sojourner Truth (ibid, 87). For those who don’t know, Sojourner Truth was a former enslaved black woman and abolitionist who in 1851 held a speech at a women’s convention in Ohio (there exist several performances of this speech that you can find online, I would especially recommend this one by Kerry Washington and this one by Alfre Woodard). There she criticised those who said that women should not have rights because they were the so-called weaker sex. It is said that during her speech, she bared her right arm to show her muscles and pointed out that as a formerly enslaved person she was hardly weak. I’ll return to this speech later, but here I’ll just reiterate the point that Ahmed makes: “The arms of the slave belonged to the master, as did the slaves, as the ones who were not supposed to have a will of their own.” (ibid, 87). This, I think, is a point that becomes clear throughout the His Dark Materials. The powerful claim the right to override the will of the marginalised, be it women, people of colour, or other groups. In previous essays, I have written about how this becomes clear with the illusions to eugenics, etc in the series, so I will leave that here for now. But it is important to remember how race and class interact with gender, and I think that if Lyra didn’t have white privilege and class privilege, she would have a much harder time getting away with being so willful.

Now, Ahmed notes in her text, that all of these stories in literature about willful girls really go back to the “first” willful woman, Eve (Ahmed 2017, 70). These other stories:

(…) becomes a thread in the weave of the stories of willful: returning us to Genesis, to the story of the beginning, to Eve’s willful wantonness as behind the fall from Grace. The wilfulness of women relates here not only to disobedience but to desire: the strength of her desire becoming a weakness of her will. (ibid)

Here we see another twist of the willful woman; the woman whose desires overpower her self-control. Having returned to Eve, which I previously noted is deeply connected to Lyra since she’s considered an Eve 2.0 of sorts, it feels necessary to look at how the Magisterium of Lyra’s world sees Eve. The Church in Lyra’s world (in a parallel to our own) teaches that when Adam and Eve ate of the fruit of knowledge in the garden of Eden, their daemons settled, and they start experiencing shame over their bodies (Pullman 2011a, 370). That is of course also the moment sin comes into the world, and the first humans are cast out of the Garden. I’ve previously written about how this has led to the Church wanting to control sexuality and sin (both in our world and Lyra’s world). If possible, they would eradicate sin from the world altogether. As Mrs. Coulter puts it in The Amber Spyglass: “If they could, they’d go back to the garden of Eden and kill Eve before she was tempted.” (Pullman 2011c, 205). The church here puts the blame for humanity’s sinfulness on the first woman, and much like in our world, I would argue that this has been transferred upon women as a whole. As for instance, Yolanda Betata Martín has written, in the middle ages, the church would generally describe female sexuality as particularly sinful, if not outright demonic (for instance by linking it to witchcraft). She writes:

First, the sexuality is perceived as an activity linked exclusively to reproduction and no to sexual pleasure. Second, female sexuality is projected symbolically as a phenomenon endowed with negative connotations and even destructive defined in terms of greed, insatiability and animality. Both beliefs are based more immediate ideological patristic discourse, i.e., in a Discourse of biblical inspiration that projects an image of women deeply misogynist based on the biblical figure of Eve and her role in the Edenic fall. (…) The Discourse gives patristic principles of rationality, morality and intellectuality to men so that women are defined, following the principle of otherness, as irrational, immoral and visceral. This view of feminine nature, supported ideologically on the supposed natural inferiority of women under the Edenic fall, is radicalized throughout the Middle Ages and especially from the thirteenth century. (ibid, 48)

Women are, therefore, simultaneously seen as potentially dangerous and inferior. Sounds familiar? This, I would argue, is not just how Lyra, but perhaps, even more, her mother Mrs. Coulter, is seen by the Magisterium in His Dark Materials.

Now, I’ve pointed out how Lyra most of the time outright goes against the wishes of the adults around her (with some notable exceptions of course, she is Lyra Silvertongue after all, and can be really sneaky). Mrs. Coulter, on the other hand, usually plays into the perception people have of her. In a world where she can only hold a limited amount of official power (she can’t become a priest in the church, and rise in the ranks in that way, for instance), she has been forced to rely on other means (Pullman 2011a, 372). In this patriarchal world it is quite clear that women are generally devalued, I mean, just look at the disdainful way Lyra describes female scholars at the beginning of Northern Lights (ibid, 71). Lyra is however transfixed by Mrs. Coulter’s charms, and to the reader who already knows how she kidnaps children, it is clear that these charms are dangerous too. But to Lyra, and quite a few other people in the story, they are not obviously sinister. Later, in The Amber Spyglass, Mrs. Coulter uses these same charms to trick Metatron (Pullman 2011c, 405). She seduces him, while simultaneously portraying herself as a weak woman. As a reader, you definitely realise by this point, that the Magisterium is right in fearing both Lyra and Mrs. Coulter. To quote Sojourner Truth (see, I said we’d return to her!):

Then that little man in black there, he says women can't have as much rights as men, 'cause Christ wasn't a woman! Where did your Christ come from? Where did your Christ come from? From God and a woman! Man had nothing to do with Him.

If the first woman God ever made was strong enough to turn the world upside down all alone, these women together ought to be able to turn it back, and get it right side up again! And now they is asking to do it, the men better let them. (Truth 1851. Quoted in Women’s Rights National History Park n.d.)

Yes, these women will turn the world right-side-up again. They’ll create a world (more) free from religious control, and with more equality.

I want to note, that when Lyra sees the female scholar Dame Hannah Relf again, at the end of The Amber Spyglass, she thinks that Dame Hannah is much more clever, interesting, and kind than she thought before (Pullman 2011c, 515). Perhaps Lyra has just grown up, perhaps she has learned to value women more, I’m not sure. However, Lyra definitely has changed. Later in the same chapter, she is described as defiant but lost by Dame Hannah. I don’t quite have the space to go into Lyra’s changing character later in her life, mainly in The Secret Commonwealth, here but perhaps that’ll be a separate essay one day. However, I think it’s quite clear that Lyra has lost some of her wilfulness and daring (not all of it though). And, if she is to save the world again, then she must regain that. Perhaps that is part of Pullman’s message to his readers; be critical of authorities, be brave, be willful.

As we’ve seen throughout this essay, the patriarchal society in Lyra’s world is fearful of willful girls and women. This fear goes all the way back to their hatred and fear of Eve, and their resentment of her being responsible for humanity’s expulsion from the garden of Eden. As Sojourner Truth puts it, they’ve seen that women are strong enough to turn the world upside down. Therefore women, and their sexuality, must be controlled. It must be demonised, and women must be seen as inferior as to not get too much power. In a way, the Church’s fear is proven correct by the story; the women of the story are able to change the world again. This time to turn it right-side-up.

References

Ahmed, Sara. 2017. Living a Feminist Life. Durham: Durham University Press.

Beteta Martín, Yolanda. 2013. “THE SERVANTS OF THE DEVIL. THE DEMONIZATION OF FEMALE SEXUALITY IN THE MEDIEVAL PATRISTIC DISCOURSE.” Journal of Research in Gender Studies Volume, 3:2, 2013, 48–66.

Pullman, Philip. 2011a. Northern Lights. London: Scholastic.

Pullman, Philip. 2011b. The Subtle Knife. London: Scholastic.

Pullman, Philip. 2011c. The Amber Spyglass. London: Scholastic

Women’s Rights National History Park. n.d. “Sojourner Truth: Ain't I A Woman?” National Park Service. Accessed March 22, 2020. https://www.nps.gov/articles/sojourner-truth.htm

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La traduzione del quarto capitolo di siat è completata, al momento sta venendo betata!

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[brittaeboo89]

Current poll results with 10 hours left! Looks like AlphaYoon/BetaTae are currently in the lead.

[torredellestelle]

Titolo: Try Me Fandom: Final Fantasy XV Personaggi: Cor Leonis, Loqi Tummelt Relationship: Male/Male Pairing: CorLoqi Genere: Introspettivo Avvertimenti: World of Ruin, Established Relationshio Rating: SAFE Conteggio parole: 1200 Intro:

Quando erano arrivate delle richieste di aiuto da parte degli allevatori di Chocobo ubicati nella base di Meldacio, che avevano sfortunatamente perso alcuni esemplari a causa dei Behemoth sempre più violenti, Cor si era ritrovato suo malgrado diviso tra il “lasciamo che sia Iris ad occuparsi dell’organizzazione” e il “devo gestire la situazione personalmente”.

Links:

AO3

[arvoze]

lmao i literally have not posted like any art at all in like almost 2 weeks im so sorry i’ll start working on that

anyways here’s some really important kero novus updates

the introduction of kuzu- and noro- “”””demigods”””” (stolen fractions of keronians that nororo raised and turned into what is like, essentially very strong minions for nororo). noro-kuchi and noro-nade currently have 0 involvement and was me jst having fun but kuzu-knave (nolele) will probably be relevant at some point

scrapheap scavengers (the scraps) have a total of 4 (technically 5) recognisable members; panana (co-leader), nadede (co-leader), molala (heavy duty), betata [in takaka’s body] (the one who gets bossed around to do every menial task)

when takaka gets his body back from the scraps he makes real good friends with betata (who’s now in the screen tablet that takaka used to be in). after takaka reassures betata that he didnt do anything wrong (as betata had to act under panana’s command) they come to the realization that maybe, technically, they’re brothers-of-sorts, and they’re both too happy about the concept of having a sibling to care whether they’re right or wrong

[anninar]

🌲🎅Auguriiiiiii🌲🎅 Nonostante il mio essere Grinch e detestare questi giorni, ho voluto regalarvi questa piccola fanfiction del primo Natale di Hana e Kaede. Ovviamente non vi aspettate molto di natalizio ma apprezzate l'impegno🤦 Passate serenamente questi giorni di festa, anche se non in compagnia oggi abbiamo le videochiamate che ci fanno sentire più vicini. Ancora tanti auguri di buon Natale🌲🎅 ps: la fanfiction, la trovate sui miei profili #ao3 #wattpad #FanfictionNet, non è betata o editata quindi possono esserci degli errori (Le immagini appartengono ai rispettivi proprietari.) #slamdunk #hanaru #ruhana #inoue #manga #anine #christmas #fanfiction #HanamichiSakuragi #KaedeRukawa #love #whatif #missingmoment https://www.instagram.com/p/CJLde0NHE7L/?igshid=b07leujpz5sv

[kagura4]

headcanon: betako’s smartphone was literally made just for betata, tbh. his phone call history be like

“hinata-kun (1:11am) 2 weeks ago” - betako calls him up bc he can’t sleep again & they proceed to talk about Nothing while betata secretly chugs down coffee bc he needs Sleep but his boyfriend needs him

“idiot (5:32pm) 1 week ago” - betako: “can you come over? thanks” 

“向日葵 (3:00am) 3 days ago” - 

betako, half-asleep, thinking it went to voice message: “i love you” 

betata (just when betako is about to hang up, now wide awake): “I LOVE YOU TOO!!” 

“stupid boyfriend (12:39am) saturday” - betako: “where did you go??? i’m small and it’s a saturday sale!! don’t just leave me!!”

[okonomiyaki-saint]

Autrici

LeFleurDuMal

Rucci

GoldSaints

koorime

Kagura92

Ayako_Chan

Stateira

beat

Ikki/Shaka

Cenere - Shaka ha salvato Ikki. Ikki non vuole debiti.

Mistero e terrore alla Sesta Casa - Shaka guarda film horror

Milo/Camus

Come polvere di diamanti - scritta da beat e Ayako per un mio compleanno, crackino, Adam Lambert

Diamond Dust, Milo

le mie Milo/Camus, arrangiati - di cui Risveglio, la mia primissimissima fic in questo fandom e colpevole di tutto

Ecthes kai Temeron (un casino su sue linee temporali con mille coppie, tra cui anche Milo e Camus)

Degel/Kardia

la mia raccolta di Degel/Kardia

Isaac/Hyoga

Odysseus - mia fic WIP abbandonata, ma c’è un capitolo

Gen

I volti dell’orrore - creepy come lammerda, gen, baby Death Mask e il suo maestro che non ha avuto l’abilitazione da nessuna scuola seria

Waterloo - Kanon, Aiolia e Milo giocano alla playstation

Ristrutturazioni - post-Hades, Death Mask e Saga devono ristrutturare casa

Mele Avvelenate - a seminal work in my understanding of Milo

Neve - a seminal work in my understanding of Camus and the Siberian Family

Eternità - Shaka a sette anni e Death Mask a dieci

Notte senza luce - smol Saints, Aiolia e Phro post Notte degli Inganni 

Red Roses: Poison - more smol Saints

Red Roses: Resistance

Red Roses: Weed

The payback is here - Angelo è un bel nome. E' un nome che sta bene soprattutto a chi non lo merita. 

Il sigillo - questa è una long. Gen. Con Death Mask, Aphrodite e una quantità immane di feelings. La caratterizzazione che avrei voluto dal manga. Avventura. Dolore fisico e anche psicologico. Magari ti appalli (e non la rileggo da millemila anni), ma io l’ho amata, e betata ♥

Il malefico trio - more smol Saints. Can’t stop, won’t stop

Malvagità senza pari - Death Mask. Un gatto.

Bellezza è verità e verità è bellezza

Milo/Kanon

mio crack

Aphrodite/Death Mask

Inaugurare la nuova casa - la fic che mi ha fatto scoprire il rimming ♥

Tutta colpa di Shiryu il Dragone - ambientata durante le prime puntate della serie di Hades

La rabbia di amare - mia AU sovrannaturale con Aphrodite angelo e Death Mask demone & le side stories New Orleans Carnival ♥ una delle mie cose preferite che ho scritto

L’ordine nel caos - mia vecchia fic post Hades, più gen che ship

Merry Christmas

Next Gen / Allievi ‘verse

This Ain’t About Giving Up or Giving In (We Weren’t Born to Follow) - quella in cui affidano un allievo ad Ikki (Ilias, mio OC), Ikki/Shaka on the side

Make tweed not war - Rhadamanthys/Kanon, comparsa di Kostas (OC di beat)

Di ancelle, bambini e famiglie problematiche - in cui Saga “si trombava le servette” e, well... 

Nel vento e nelle spighe di grano - seguito dell’ultimo capitolo di This Ain’t About Giving Up... 

Fiume di stelle - questa FA MALE

[betanyagito]

SOPHIE IVE BEEN THINKING ABOUT THIS A LOT. Do u have any voice HCs for the beta dangan ronpas

ACTUALLY! JUST A FEW...

Compared to the final designs, I imagine this: Betata DEFINITELY has a more chipper voice, one that just RADIATES energy!! HE IS SHAPED LIKE A FRIEND AND SOUNDS LIKE A FRIEND! For Betamaeda I kept thinking that Megumi Ogata is still good (I mean fucking. Ygo season 0 Yami Yugi fits SO WELL) but now that I really think it over, he might have a deeper, more sinister voice..def not as deep as Sugita or Yuukyan though they are too badass for him. Beta Tsumiki probably has a deeper voice too, one that doesn’t squeak, but is very smooth, collected, and generally gives you the impression that she’s a professional. Beta Nanami has a louder voice, its not soft, but still very sweet

Thats all I can think of rn aaaaa

[paoloxl]

(via Radio Onda d'Urto » #NONUNADIMENO: QUATTRO FEMMINICIDI IN POCHE ORE. A MONZA, VIOLENZA SU STAGISTE MINORENNI.)

Ondata di femminicidi e violenze di genere oggi, venerdì 14 luglio, in Italia, da Nord a Sud: quattro le donne uccise, una quinta è in coma.

Un 56enne catanese ha ucciso a coltellate la ex moglie alla vigilia dell’udienza per la separazione. La vittima è una romena di 42anni che al momento dell’aggressione si trovava in un’abitazione di Montepulciano, Siena per accudire due anziane. L’uomo ha fatto irruzione nell’abitazione e prendendo un coltello dalla cucina ha ucciso la donna.

A Bari una donna di 48 anni è stata assassinata nella sua casa dal compagno, di 32 anni, a meno di una settimana dall’omicidio, sempre nel capoluogo pugliese, della 30enne polacca Anita Betata Rzepecka, deceduta  dopo 24 ore di agonia per essere stata picchiata dal suo compagno e fatta cadere, battendo la testa.

Il terzo delitto a Dragoni, nel Casertano, dove un 61enne ha sparato alla compagna di 49 anni nella piazza del paese: la donna aveva deciso di interrompere la relazione.

Il quarto femminicidio a Roma, dove un 79enne ha soffocato con una busta di plastica la moglie 81enne e si è poi suicidato lanciandosi dal balcone al quinto piano di casa, in zona Monteverde.

E ancora: a Cagliari un 25enne ha picchiato la fidanzata e, credendo di averla uccisa, si è suicidato gettandosi da un cavalcavia. La ragazza invece era ancora viva ed ora è ricoverata in ospedale, in coma farmacologico.

Infine Prato, dove un 27enne, nativo del Togo, è stato arrestato per violenza sessuale su una quindicenne, ripetutamente molestate prima in strada e poi in un bar. All’arrivo degli agenti il 27enne si è scontrato con loro, ottenendo così anche una denuncia per resistenza e lesioni.

Sempre violenza di genere, aggravata qui dallo sfruttamento di un lavoro nemmeno pagato. Un 54nne imprenditore di Monza, titolare di due centri estetici, è stato arrestato con l’accusa di violenza sessuale su minore. L’uomo avrebbe abusato sessualmente di quattro sue stagiste minorenni. I fatti sono avvenuti durante i periodi in cui le ragazze erano affidate alla sua attività per l’alternanza scuola/lavoro. L’uomo arrestato è titolare di due centri estetici a Monza. Le indagini sono state avviate grazie a una delle stagiste, che si è rivolta ad un consultorio. Risalendo alle studentesse che avevano partecipato a percorsi di formazione in quegli stessi centri sono così stati individuati gli altri casi, mai denunciati.

Nei primi sei mesi e mezzo del 2017 (dal primo gennaio al 13 luglio), sono state 17.030 le chiamate giunte al numero 1522, promosso dal Dipartimento per le pari opportunità a disposizione 24 ore su 24 di chi subisce violenza. Si tratta di una novantina di telefonate in media al giorno di donne che si trovano in condizioni di abusi. In particolare – rende noto Telefono Rosa che gestisce il numero – di queste telefonate, 57 (45 da donne italiane, 12 straniere) hanno riguardato emergenze; 386 riguardavano casi di stalking denunciate da donne italiane, 35 da migranti.

L’intervista con Serena, del collettivo Cattive Maestre di Roma che partecipa al percorso collettivo nazionale Non Una Di Meno

Ascolta o scarica qui

[kisahkitasemua]

Awas! Pengalaman Pribadi: Formalin dalam Makanan Keripik

Awas! Pengalaman Pribadi: Ada Formalin dalam Makanan Keripik yang saya beli, satu keripik singkong, kedua keripik ubi jalar

Baru tanggal 7 November saya sampaikan pengalaman saya yang lain terkait makanan dan formalin juga: “Awas! Pengalaman Pribadi: Formalin dalam Makanan Pisang Rebus

Sekarang tanggal 25 November juga saya alami hal yang sama, tetapi dalam hal ini formalin terasa dalam keripik singkong dan keripik ubi jalar.

Saya perlu sampaikan kepada pembaca semua, “Tujuan saya bukan untuk melaporkan orang-orang yang saya temukan berjualan dan ditambah formalin ini, saya sama sekali tidak mau, dan tidak suka melakukan itu”

Tujuan utama saya ialah supaya para konsumen makanan di luar sana, di manapun Anda berada supaya menjadi pandai dan bijak dalam memilih dan mengkonsumsi makanan-minuman.

Proses yang terjadi

Saya sudah terbiasa brepuasa paling miminal sekali dalam seminggu. Tujuan berpuasa saya untuk memberikan instirahat total kepada tubuh fisik saya sehingga tubuh saya bisa beristirahat. Di waktu puasa ini saya tidak hanya puasa makan, tetapi juga puasa pikiran dan perkataan, puasa dari banyak hal.

Saya lakukan hal yang sama akhir pekan lalu, tanggal 24 November 2018. Kemudian, pada 25 November 2018 saya mau makan, dan untuk memulainya saya cenderung makan makanan ringan, kebanyakan buah-buahan, sekali-sekali keripik. Saat malam minggu saya kebetulan lihat ada penjualan keripik singkong dan ubi jalar (di Papua kita sebut betatas)

Saya beli keduanya. Karena itu pada minggu petang, setelah puasa berakhir saya coba makan.

Ingat, bahwa saya sudah ceritakan di atas, saya sudah alami pengalaman pahit dengan formalin di dalam pisang, singkong dan betatas. Peristiwa dan pertanyaan aneh-aneh say aajukan padahal saya ada makan barang yang diformalin.

Saya sudah tahu, badan saya masih ingat rasa itu.

Baru saya makan satu-dua genggam saja, tubuh saya sudah bereaksi.

Reaksi tubuh kalau ada makanan mengandung formalin

Tubuh secara alamiah dia tahu bahwa apa yang sedang dimasukkan itu salah, barang tidak baik. Dia akan memberikan singla menolak secara otomatis. Sering sekali kita tidak sadari hal ini. Ktia harus belajar sensitif terhadap reaksi tubuh kita. Cara paling mudah, fokuskan pikiran kepada apa yang sedang dimakan. Kalau kita terbiasa makan dengan tangan masukkan ke mulut tetapi pikiran kita lari ke layar TV atau layar komputer, saya pastikan kita tidak akan sanggup membaca singnal alamiah tubuh kita sampai akhirnya kita terlambat.

Pertama-tama, Adna akan merasa dalam bahasa Lani di Papua kita sebut “amerek”, yaitu rasa aneh di mulut. Anda sedang makan keripik singkong, tetapi di mulut TIDAK ADA rasa singkong sama sekali. Dari situ saja sudah harus kita curigai. Sementara saya mengetik ini, saya sengaja sedang makan keripik ini lagi, sambil mengunyah saya sedang mengetik. Jadi berkonsentrasi penuh dan merasakan memang ada reaksi tubuh sangat jelas. Tubuh mengatakan ini tidak baik.

Keripik yang saya bali seberat 500 gram atau setengah kilo, sekarang tersisah 100 gram saja, sebagian besar saya sudah makan. Saya menyesal bahwa saya mengalami kegagalan ketiga, dalam memahami makanan tidak sehat. Pengalaman kedua saya akan sampaikan sebentar, yaitu terkait makanan nasi dan pepes ikan yang mengandung formalin.

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