#balbettio

[petalidiagapanto]

«È troppo presto per parlare, per scrivere, forse per pensare; e per qualche tempo il nostro linguaggio somiglierà al balbettio del ferito grave che viene rieducato. Approfittiamo del silenzio come di un apprendistato mistico»

(Marguerite Yourcenar)

[drclaudiosaracinodcsworld]

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[poesiablog60]

Non le voglio le parole grandi

A me vanno bene i discorsi dei vecchi

Le fusa dei gatti

Il balbettio dei bimbi

e tu che mi guardi andare via dicendomi “Chiamami quando arrivi”

Roberta Lipparini

[gaytamorfosi]

Che effetto ti fa?

🇮🇹 ("What effect does this have on you?" Italian Version)

Un senso di vertigine spaventoso non mi abbandona in questa afosa mattinata di agosto. Un piccolo assaggio di esperienza sovrannaturale, è durato una manciata di minuti ed è stato sufficiente. Da una cosa del genere non si torna indietro. Quella scena si ripete incessantemente davanti ai miei occhi, il mio stomaco si agita e mi sembra di essere in debito d'ossigeno, sul punto di svenire. Non è una sensazione passeggera, ma prolungata, che mi appanna la mente da ore mentre la stanza sembra girare lentamente su se stessa.

Ho conosciuto Dario grazie a un amico comune. Non potevo credere che una persona con fantasie così simili alle mie vivesse vicino a me. Per anni avevo considerato i miei kink come una cosa assolutamente privata e intima, non pensando che avrei mai trovato qualcuno con i miei stessi gusti che mi capisse a fondo. Quando vidi Dario, rimasi piacevolmente sorpreso: era davvero molto bello, decisamente fuori dalla mia portata. Prendendo coraggio, gli chiesi di uscire. Non penso che un orso calvo e sovrappeso come me abbia grandi possibilità con un ragazzo dal fisico perfetto come Dario, ma considerando che avevamo diverse cose in comune, ho pensato che fosse un'opportunità eccezionale e mi sono fatto avanti. Sono rimasto sorpreso quando ha detto sì; forse avevo una piccola possibilità con lui.

Ieri sera siamo usciti insieme e abbiamo passato una splendida serata. Il tempo è volato e in un attimo ci siamo trovati soli a casa mia. Era troppo bello per essere vero. Mi sono chiesto se avremmo fatto sesso, temendo di affrettare troppo le cose: non volevo bruciare questa occasione tanto preziosa; lui mi piace davvero molto.

"Alla fine non abbiamo parlato delle nostre fantasie", ha detto. "Cosa faresti se ti trovassi di fronte a una persona realmente capace di cambiare il proprio aspetto e diventare qualcun altro?" Non mi ero mai posto questa domanda. "È una fantasia eccitante, ma non ho idea di come reagirei nella realtà," risposi. A quel punto, Dario ha iniziato a spogliarsi. Io sono rimasto a qualche metro di distanza, sorpreso e impacciato. Rimasto solamente con un paio di calzoncini addosso, Dario si è lasciato cadere sulla poltrona e il suo corpo massiccio e virile ha iniziato ad asciugarsi e ringiovanire. In pochi secondi era diventato un ragazzo di circa vent'anni. Avevo sognato tante volte una scena di quel tipo, ma viverla era tutta un'altra cosa. Sono rimasto senza parole davanti a quella scena impossibile. "Non ti piace Thomas?" ha chiesto, leggendo la confusione nei miei occhi. "È un tiktoker inglese, tanto bello quanto inutile e arrogante."

Quel Thomas non era proprio il mio tipo, ma non potevo negare che fosse un bel ragazzo. In ogni caso, dalla mia bocca non uscì che un balbettio impacciato senza significato, poi cadde il silenzio. Non avevo ancora metabolizzato la trasformazione quando l'aspetto di Dario cambiò di nuovo, questa volta replicando il mio, in tutto e per tutto. L'unica differenza era che Dario stava lì con indosso solo un pantaloncino e con le gambe aperte. "Che effetto ti fa?" chiese. Ancora una volta non sapevo cosa rispondere: era uno scenario che non avevo nemmeno mai immaginato. Un senso di agitazione mista a euforia mi pervase. Non mi ero mai trovato particolarmente attraente, ma l'atteggiamento che aveva Dario nel mio corpo rendeva la cosa eccitante, contro ogni possibile previsione. Prima ancora che la testa riuscisse a trovare un senso a tutto questo, il mio corpo ha iniziato a mandarmi segnali lampanti: vedere la mia copia così sicura di sé me lo faceva venire duro. Come uno specchio, Dario iniziò ad eccitarsi allo stesso modo, mentre sorrideva compiaciuto.

Cosa mi eccitava? La trasformazione in sé? Il mio riflesso? L'idea che qualcuno potesse trovarmi attraente al punto di prendere le mie sembianze? So solo che quando Dario si alzò dalla poltrona e le sue labbra toccarono le mie, fu come se il mondo iniziasse a girare al contrario. Da quel momento nulla è stato più come prima; il mio cuore è rimasto in quella stanza e Dario, andandosene, ha portato con sé ogni possibilità di ragionare in modo lucido e coerente, lasciandomi in questo stato. Non avrei voluto più lasciarlo andare, ma ha promesso che tornerà: "Ho appena iniziato a sconvolgere il tuo mondo," ha detto prima di sparire varcando la soglia.

[intotheclash]

È possibile che nulla mai possa esser espresso realmente, restituito nel suo divenire anonimo, che nessuno sia mai capace di esprimere il balbettio dell’istante nascente? Come mai noi, nati dal caos, non possiamo mai accostarci ad esso, non facciamo in tempo a dargli un’occhiata che subito, sotto il nostro sguardo, nasce l’ordine…e la forma?

Witold Gombrowicz - Cosmo

[allecram-me]

Sono triste. Il personaggio di un libro. È esattamente quello che non scrivo perché non posso dargli un finale. Se metto insieme i pezzi, è un ritratto di grande forza, tipo quella di un rampicante aggrappato ad un tronco: il mio però è la compassione. Non li tengo insieme, i pezzi, proprio per questo. Non ho il coraggio di confondermi tra gli altri, curiosa e meno stanca di voi, molto più ubriaca di voi. Voi per come vi racconto: è quello che siete, tutto quello che posso averne. Allora le scene restano isolate, non c’è fabula, ma la teoria bugiarda di un intreccio approssimato, presunto, più di tutto presuntuoso. Ed io lì che risplendo: soccorro la bambina francese coi cuori stampati sotto agli occhi, e lei ride così tanto da far traboccare il bicchiere d’acqua salvifico cui l’avevano appesa, così torna da me ed è salva. Sostengo il mio nuovo top incredibilmente troppo scollato, e la maglia a rete, con il bambino quarantaduenne che ci finisce intrappolato, assieme al suo balbettio dolce e riparatorio, il demone della sua saccenza e quello, compiacente, della sua paura di deludermi. Con tutte quelle armi affilate, tutte quelle aspettative insostenibili, col mio corpo imperfetto e la mia oltraggiosa perfezione, il sorriso accogliente e una saggezza glaciale: tutto puntato contro, c’è una freccia già incoccata. Sono davvero di carta. Hanno tutti ragione ed io ho sempre troppo sonno, non mi spengo mai, ma mi leggono senza che io abbia ancora un destino. Mi scrivo, mi leggete, ma le pagine bruciano un attimo dopo, a vuoto. È uno spettacolo a vantaggio di nessuno, ma io resto qui e triste, rifiuto, poi accetto, mi ammorbidisco, vi rendo orgogliosi, attiro lo sputo. Non butto però il foglio, né le ceneri, né le scene scartate che non vedranno mai l’adattamento cinematografico. Il mio demone della speranza vince ancora dieci a zero questa battaglia, ma non c’é da preoccuparsi: seduta qui, lo aspetto io, attendo la sua risposta sul destino. Così, nel frattempo, sono triste, ma anche brucio. Ho tantissimo sonno, e non mi spengo. A quanto sembra, mi potete accendere a comando.

[lunamagicablu]

AscoltaMi nella verità della tua anima. AscoltaMi nei sentimenti del tuo cuore. AscoltaMi nel silenzio della tua mente. AscoltaMi dovunque. Ogni volta che hai una domanda, limitati a renderti conto che Io ho già dato una risposta. Poi apri gli occhi sul tuo mondo. La Mia risposta si potrebbe trovare in un articolo già pubblicato. Nel sermone già scritto e sul punto di essere pronunciato. Nel film che si sta’ girando. Nella canzone composta soltanto ieri. Nelle parole che stanno per essere pronunciate da uno dei tuoi cari. Nel cuore di un nuovo amico che stai per conoscere. La Mia Verità e’ nel sussurro del vento, nel balbettio del ruscello, nello schianto del tuono, nel battere della pioggia. E’ il sentore della terra, la fragranza del giglio, il tepore del sole, il fascino della luna. La Mia Verità e’ l’aiuto più sicuro per te nel momento del bisogno, incute lo stesso timore reverenziale di un cielo notturno ed e’ tanto semplice e incontrovertibile e sincera come il balbettare di un neonato. Fragorosa come il martellare di un cuore e silenziosa come il respiro tratto in unità con Me. Non ti abbandonerò, non posso abbandonarti, perché sei la Mia creatura e la Mia creazione, Mia figlia e Mio figlio, il Mio scopo e il Mio….se Conta su di Me, perciò, ogni volta e in ogni caso ti tu trovi separato dalla pace che Io sono. Mi troverai. Assieme alla verità. E assieme alla luce. E assieme all’amore. (tratto da “Conversazioni con Dio” Neale Donald Walsch) art by_letsbedan_ ********************* Listen to Me in the truth of your soul. Listen to Me in the feelings of your heart. Listen to Me in the silence of your mind. Listen to Me everywhere. Whenever you have a question, just realize that I have already given an answer. Then open your eyes to your world. My answer could be found in an article already published. In the sermon already written and about to be delivered. In the film being shot. In the song composed only yesterday. In the words that are about to be spoken by one of your loved ones. In the heart of a new friend you are about to meet. My Truth is in the whisper of the wind, in the babbling of the stream, in the crash of thunder, in the beating of rain. It is the scent of the earth, the fragrance of the lily, the warmth of the sun, the charm of the moon. My Truth is the surest help for you in times of need, it inspires the same awe as a night sky and that's a lot simple and incontrovertible and sincere like the babbling of a newborn baby. Loud as the hammering of a heart and silent as the breath taken in unity with Me. I will not abandon you, I cannot abandon you, because you are Mine creature and My creation, My daughter and My son, My purpose and the My….if Count on Me, therefore, whenever and wherever you find yourself separated from the peace that I am. You will find me. Together with the truth. And together with the light. And together with love. (taken from “Conversations with God” Neale Donald Walsch) art by_letsbedan_ 

[ilpianistasultetto]

Eppure non e' passato un secolo visto che fino a pochi mesi fa era ancora cosi...li ricordo bene i tam-tam sui blocchi navali ripetuti come una cantilena per anni da Meloni (e Salvini). Promesse di navi a decine a presidiare i confini "terrasubacquei" della nostra Nazione. Moschetti, mitraglie, spingarde, scafisti appesi sugli alti pennacchi. " Con noi al governo, non passa lo straniero!!.".. Come ricordo il tripudio di ovazioni che i fascio-razzisti italici decretavano alla leader di Fd'I dopo ogni frase contro i migranti illegali. "Patrioti d'Italia, votateci e spezzeremo le reni a tutti i clandestini. Finalmente saremo padroni a casa nostra"..Poi, finalmente Meloni vince le elezioni e che fa? Qualche miagolio contro l'Europa che non aiuta, qualche balbettio sul problema che da soli non possiamo risolvere niente. Porta sulla coscienza un centinaio di morti e qualche proposta strampalata su come dar la caccia alle organizzazioni criminali turche, siriane, o afgane, come se quelli, dopo aver tenuto testa per 20anni agli americani, adesso dovrebbero sentire la cacca sulle loro mutande perche' arriva Donna Giorgia Meloni. Nel frattempo siamo a 1000 sbarchi di clandestini al giorno, seppur giornali, tg e talk tv fanno finta di niente.

@ilpianistasultetto

[canesenzafissadimora]

Preferisco le parole piccole.

Non le voglio le parole grandi.

A me vanno bene i discorsi dei vecchi.

Le fusa dei gatti.

Il balbettio dei bimbi e tu che mi guardi andare via dicendomi "Chiamami quando arrivi".

R.Lipparini

[ilquadernodelgiallo]

Ah, i vecchi, quando ricordano, non fanno altro che mentire! Idealizzano il passato non avendo più alcun futuro, perciò mentono a sé stessi in maniera spudorata. Illusione e menzogna, sono queste le assi su cui si recita la commedia umana, è sempre stato così. [...] Ecco cosa rimane di tutti i nostri furori ideologici e amorosi!, ho pensato, nient'altro che una buffonata recitata da vecchie carampane, senza neppure un briciolo di vergogna o di compassione. [...] è naturale che pensi a chi ero io a quel tempo, al tempo perduto della giovinezza. E a quel punto è inevitabile che riveda agitarsi nella memoria un fantoccio tremendamente stupido e frenetico. Un pagliaccio che si ostina ancor oggi a tenere aggiornato - con implacabile e funereo masochismo - questa specie di diario dell'infamia e del disinganno. [Le scarpe di Joyce] _______________

Avvolto da fili di nebbia e pioggia, cammino attraverso l'autunno con la sensazione di camminare in compagnia di fantasmi. Di notte, li vedo nei sogni. Di giorno, mi seguono per strada indossando gli abiti delle persone più comuni. Invisibili a tutti, ma non ai miei occhi. A volte, quando me li sento alle spalle, con il fiato già sul collo, mi metto a correre all'impazzata in mezzo alla gente. Corro per sfuggire ai demoni che mi perseguitano camuffati da individui normali, ben sapendo che dietro alle loro maschere bonarie, da uomini qualunque, si celano in realtà delle terribili sfingi con la testa di falco. [Unghie sporche di sangue] _______________

I saluti che ci scambiamo all'uscita dal ristorante, le promesse assurde di incontrarci di nuovo e al più presto (addirittura di «non perderci mai più di vista»!), sono in realtà  degli addii definitivi, vere e proprie epigrafi scolpite sulla tomba del nostro comune passato. E in effetti, dopo aver guardato in faccia il passato, non resta nient'altro che ammutolire mentre gli occhi si riempiono di lacrime e di cenere. [Compagni di classe] _______________ «Tutto questo rumore assordante, lo senti? Tutto questo chiasso infernale, ti assicuro, è niente in confronto alla voce da femminuccia del mio carnefice», aveva detto al momento di salutarmi. [Una voce da femminuccia] _______________

Un petulante balbettio letterario sale molesto da ogni parte d'Italia, è quella marea di grafomani incontinenti che non hanno nulla in comune con la letteratura (cantanti, comici, politici, magistrati, alienisti, maghi, casalinghe, prostitute, conduttori televisivi, ballerine e onanisti vari) e che producono quotidianamente tonnellate di mucillagine cartacea. Tonnellate di porcherie che ammorbano l'aria e ti investono in faccia appena ci si arrischia a mettere il naso in una libreria. [...] Fortini ci confessò che quei pennini gli ricordavano un viaggio in Russia di tanti anni addietro: accogliendo lo scrittore italiano a Leningrado, alla stazione ferroviaria Finlandia, un addetto culturale russo si era sfilato dal taschino della giacca la penna e, donandogliela, gli aveva detto: «Scrivi sempre la verità!». [I pennini di Fortini] _______________

Conservo ancora una copia di La croce e il nulla, forse il suo [di Sergio Quinzio] libro più illuminante e profetico, sul cui frontespizio aveva scritto per me questa dedica speciale: caro Francesco, non conosciamo fino in fondo neppure la sofferenza e la morte se non le confrontiamo con un disperato bisogno di giustizia, di consolazione e di pace. Non perdiamolo, a qualunque costo, cerchiamo, se non altro per questo, di serbare anche la più esile memoria della gioia e della speranza. Il nulla dissolve anche la sofferenza e la morte di chi ha sofferto e di chi è morto. [Fra l'immondezzaio e l'eternità] _______________

Adesso che sono diventata cieca, io non vedrò più il demonio. Al contrario di me, tu sei condannato invece a vedere ancora a lungo i tuoi fantasmi. Ti accompagneranno fino alla tomba, te l'assicuro, i tuoi dannati incubi diurni e notturni. Perché la questione in fondo è molto semplice. Per non dire banale, ed è che tu sei vissuto finora murato vivo dentro il carcere della memoria. Sepolto sotto un cumulo di ricordi e con la mente sempre rivolta verso l'infanzia, alla fine sei diventato pazzo di nostalgia. La nostalgia dell'infanzia, è questo il tuo dramma. La tua malattia. «Una malattia subdola e regressiva che ti obbliga a rielaborare ossessivamente il lutto per la perdita della tua innocenza puerile, conservandoti così al riparo dal terrore della morte. Una malattia incurabile che ti costringe a tenere lo sguardo puntato non verso il futuro, di cui non ti è mai interessato un accidente, bensì verso il passato. Verso quei fasti inceneriti della nostra infanzia in comune, come ti ostini a chiamare con ridicola enfasi i nostri giochi infantili sulle rive verdeggianti del Tartaro, in quel piccolo eden di nome Ca' Labia.» [Negli occhi del diavolo]

Francesco Permunian, Il gabinetto del dottor Kafka

[ypsilonzeta1]

Oh, come mi piacerebbe

essere amato

per il nulla che io sono

per le mie tasche vuote,

per i miei nervi scoperti

per le mie risposte non esperte

per il mio nessun potere,

per quel torsolo

di desiderio vorace

che stringo tra le labbra,

per quel mio niente

abbacinato dalla luce,

per le dimenticanze

per gli errori goffi

per la mia fedeltà

a bellezze solo sognate,

per la mia fame e la mia sete

per la tovaglia sporca di osteria

su cui poso il capo,

per il mio sanguinare tutte le primavere,

insieme con i fiori,

per quell’urlo lanciato in una notte

che gocciolava di stelle

per questo mio credere

e ancora credere, e ancora credere

in qualcosa che non so,

per questo mio tirare in aria le palline

a disegnare il cielo

per il mio vuoto che si spaura

per il mio passo zoppicante

per l’entusiasmo

che arriva senza motivo,

per la promessa che mi fanno le luci

quando le guardo da lontano,

per la casa che non ho

per il lavoro che è un forse

per l’amore che è un Dio imprendibile

amato, in quel mio balbettio,

in quella mia confusione

amato in quelle notti sole

dove tocca farsi forza

con il battito del cuore,

in quei giorni

che cerco la pietra preziosa,

ma dimentico dove l’ho nascosta,

essere amato per quello che non sono

che non riesce a trovare forma,

non amato per quello che so

per il certo e per il sicuro

per tutto l’accumulato

amato per il mio battito di ciglia,

per gli occhi

che sono uno squarcio blu

e portano memoria

di mare e di cielo.

Gianluigi Gherzi

"Ti aspetto nella mia casa a disordinare" AnimaMndi

[juliusnovachrono]

mengoni ha sempre quel fascino che ti fa tornare il batticuore da preadolescente con le mani sudaticce e il balbettio

[drclaudiosaracinodcsworld]

STOP BALBUZIE !

BALBUZIENTE: SOLO SE NULLA E NESSUNO TI DA’ SOLUZIONI… COME SAREBBE LA TUA VITA O LA VITA DEL TUO CARO SENZA PIU’ L’INCUBO DELLA BALBUZIE A VITA ? TI IMMAGINI O IMMAGINI IL TUO CARO? NO BALBUZIE No balbuzie – Metodo DCS www.ipnologiassociati.com Se hai o ha tale problema causato dal  SUBCONSCIO, CHE LA RAGIONE NON CONOSCE, e niente ha risolto il tuo problema, prova tale audio DCS di auto…

[poesiablog60]

Preferisco le parole piccole

Non le voglio le parole grandi

A me vanno bene i discorsi dei vecchi

Le fusa dei gatti

Il balbettio dei bimbi

e tu che mi guardi andare via dicendomi "Chiamami quando arrivi".

Roberta Lipparini

[susieporta]

‘Nella camera. Esercizi dell’attesa’

di Marco Bisanti NOVITÀ AnimaMundi Edizioni

Con la postfazione di Franca Mancinelli

IL LIBRO

Questi "esercizi dell'attesa" nascono attorno al buio e alla luce di una camera, mentre nel tepore dell'utero cresce una vita. Ad attenderla, auscultando i segnali del corpo, tra improvvisi bagliori di gioia e moti d'angoscia, è l'autore di questi versi che sta per diventare padre. Questa "piccola gigantesca cosa" che sta per trasformare l'esistenza e il mondo, è vegliata e custodita, nei minimi gesti del quotidiano, in una lingua nitida che sembra mimare, sul bianco della pagina, il balbettio di chi si approssima alla grazia.

L’AUTORE

Marco Bisanti vive e lavora a Roma come giornalista, redattore e consulente editoriale, traduttore dall’inglese, insegnante. È dottorando di ricerca presso l’Università Roma Tre in “Teoria e storia della pedagogia, dell’educazione e della letteratura per l’infanzia”.

Il libro è disponibile sul nostro sito:

https://www.animamundiedizioni.com

#animamundiedizioni #esercizidellattesa #marcobisanti #francamancinelli

[intotheclash]

È possibile che nulla mai possa esser espresso realmente, restituito nel suo divenire anonimo, che nessuno sia mai capace di esprimere il balbettio dell’istante nascente? Come mai noi, nati dal caos, non possiamo mai accostarci ad esso, non facciamo in tempo a dargli un’occhiata che subito, sotto il nostro sguardo, nasce l’ordine…e la forma?

Witold Gombrowicz - Cosmo