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monvria · 2 years ago

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Amor de loca juventud.

Advertencia: Temática de infidelidad. Uso de violencia.

Resumen: A María no le hace ni p*ta gracia lo que sucede entre ella y su pareja.

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María Páez no habrá nacido en cuna de oro, ni ser de alta alcurnia, pero tenía un dote aristócrata. Modales impecables, buen gusto al vestir, sabía leer el ambiente y amoldarse a ello; carismática y buena conversadora; “lengua de seda” como dicen por ahí. Era coqueta también, pero de un coqueteo de tono maduro en vez de jovial. Que gracioso pues que no supieran que la mujer en cuestión ha salido de un barrio maloso, un gueto, de un barracón de cemento y madera de dos pisos que, en cierta área, mejor no pisar sino quieres quebrarte una pierna o directamente caer a la planta baja. O que dicho barracón se quedaba pequeño puesto a que vivían cinco personas dentro de él. Que la privacidad brillaba por su ausencia y que era un tanto difícil mantener conversación alguna sin que se intercalara la habladuría ajena a la suya.

Pero a María esto no le paraba ni le hacía reflexionar. Así nació y no le importa. No le importa porque de forma magistral llegaba y alcanzaba lo que quería, cuando lo quería y cómo lo quería. Ahora ¿Era esto lo que ella quería? Porque, por supuesto, quién quiere estar añingotada en la cajuela de un Lada 1600 porque le han chivateado que su pareja le anda dando cuerno con otra. Oh, Dios ¡Oh Dios Dios! Porque sí, porque a María no se le ocurrió mejor forma de espiar a su pareja que meterse de infraganti en la cajuela de su auto solo para confirmar lo que todo el mundo chismea tras sus espaldas.

Siendo honesta consigo misma, quizás debió de pensar que era algo que podía sucederle tarde o temprano. No fue muy inteligente de su parte irse a vivir con alguien que solo conoció y salió con él durante un año y ya, ni mucho menos que, antes de eso, quedase embarazada de ese mismo hombre y le haya salido un vástago totalmente sano. ¡Tampoco piense mal! Porque ella, quieran o no, buena madre es y ama a Aaron más que a su vida, pero que fue tonto todo lo sucedido pues. . . es un hecho, no hay más.

Entonces. . . ¡El Lada, por supuesto! Le han contado que le andan poniendo cuernos y para más añadidura en su propio auto. La arrechera que agarró fue increíble. Pero así como puede ser un fosforito también da paso a una mentalidad más fría y entre sus barajas, para detectar de una vez si era cierto o no, nada mejor que meterse en el propio auto. Así que aquí estamos, o está mejor dicho, ha estado media hora en la cajuela y ya las nalgas se han puesto cuadradas de esperar. El maletero huelo feo, a rata muerta, y ahora sabe que lo debe limpiar o mandarlo con un tercero para eso. El auto es viejo, y claro, de segunda mano, así que no le debe sorprender que ahí donde está haga más calor que en el propio sol; le está dañando el cabello y ya sabe que después de esto debe de llamar a Blanca para ver si tiene cupo libre el lunes para que le haga sus cosas en la cabeza y le arregle este desastre.

Van ya cuarenta minutos de rodada y nada que para el auto, al menos, que sepa que está recogiendo alguien o estacionando en un lugar. Ahora que lo piensa, si es lo segundo, no sabe cómo ir entorno a ello. Quizás no fue muy inteligente meterse en la cajuela para eso. Pero por la gracia de Dios, porque hoy está bendecida aunque sea un poco, ya a los cincuenta minutos de rodada ha parada y ha recogido a alguien. Es mujer, obvio, y le habla a Arthur de forma melosa. Demasiada melosa. Más melosa de lo que le habla ella a él. Y él otro se ríe, ríe jovial tal como reía con ella hace tres años atrás.

Han estado juntos cuatro años y conoce el patrón, ese patrón que sabe cuándo está disfrutando el momento y cuando no. ¿Mas esto es suficiente para confirmar el hecho? Puede que no, sino fuera que la otra, por referirnos a la segunda muchacha, ya le anda diciendo que conoce un nuevo motel y que es bonito y barato y le gustaría ir a él. Y acá está María, bien arrecha y re contra arrecha y que si pudiera le hubiera sacado la glock en cero coma a ambos. Lástima que ella no tenga una glock y esté en la cajuela del auto.

A la hora de rodada, por fin, el auto para y acá se vislumbra una oportunidad a María, oportunidad para encararle a Arthur que por qué de la infidelidad y que si es idiota y a la otra, no sabe, quizás decirle que es puta o algo así, para dejarle claro que también catará de su rabia. Pero a María se le ha ocurrido algo mejor, algo que sin duda, aunque de forma colateral se humillará, lo hará más con Arthur. La otra se puede ir al infierno, en cambio, ya le da igual y ojalá ese pipisíto la satisfaga hoy.

Así que una vez ambos tortolos hayan entrado al motel, ella, María, por fin salió de la jodida cajuela del Lada y puede estirar los pies y manos, traquear dos que tres hueso y pedir un taxi como si nada. «¿Por qué huele a muerto, señorita?» «No pregunte y lléveme donde le dije».

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María tiene todo planeado para hoy. Sabe a dónde caer muerta y según ella su plan no presenta fisura alguna. Al niño de sus ojos, Aaron, le ha dejado con alguno de sus hermanos, específicamente con Francisco, quien como acompaña a su madre en el kiosko de su propia propiedad tiene suficiente tiempo como para vigilarle al niño sin que esté jodiendo por ahí y por allá. Con Andrés no, que andará trabajando en lo que sea que trabaje, si hoy es de mecánico mañana es de salonero y pasado quizás quebrándole los brazos a alguien por un mango de billete y ya para el martes quizás le esté enseñando gramática a un chiquillo del barrio. Rodrigo más de lo mismo, solo que por la tarde anda de crupier en un casino estafándole a saber a cuántos chinos y sino andará jugándole a la ruleta o a las cartas porque el vicio le puede y hay que maldecirle al chino de la calle, Yao, por haberle enseñado a contar cartas y sabérsela en el Bacarat al hombre; al menos trae plata a la casa de madre y hasta donde se sabe aún no ha apostado su riñón para seguir con la chinguía.

Entonces María ha parado en La República, cantina-bar icónica del barrio y que sabe que a Arthur le gusta pasar aquí debes en cuando. Ha pensado en eso, que a su pareja le gusta beber como poseso y que a veces, en ciertas semanas, estaba más borracho que sobrio y acá le viene un recuerdo vívido de sus hermanos haciéndole hincapié a eso y ella increpándoles a los tres con qué moral pueden hablar de ello. Vaya que no fue inteligente en ligarse a Arthur, pero ella es una romántica o, mejor dicho, le gusta que le romancen y para rematar le chifla los rubios y éste no era cualquier rubio sino europeo. Vaya que sí le habrá comida el coco el inglés porque por menos mandó a la mierda al gringo y ahora hela acá, cuatro años con un borrachín, malvividor (porque, aunque pueda pensar lo contrario, es María que con su trabajo de dependiente en almacén trae más plata a casa que Arthur trabajando en lo que sea que trabaje) y pone cuernos.

Pero lo que sea. Ha entrado a La República y casi que todos han parado de hacer lo que estaban haciendo solo para dirigirle las miradas. Ella ha pillado a Arthur que, como buen borracho, le gusta la barra del bar pero no cualquier barra, sino la que da al balcón, viendo entonces al parquecito de enfrente y vidajeneando de lo que pasa, y ya llevaba más de seis botellas y parece no querer parar. No se ha dado de cuenta que María ya está detrás de él y que vienen bajando fuego porque María, mal que pese, sabe hacer espectáculo y dar buen show.

—¡PERO ERES UN HIJO DE PUTA!— Ha gritado María, sin ascos ni medias tintas, porque ella quiere que todos los presenten sepan quién es Arthur Kirkland y qué le ha hecho —¡Condenado adultero!—

A Arthur la increpación de la mujer le agarró con las defensas en baja, y no ayuda que esté medio entonado por lo que lleva libado. Ve a María y no capta porqué le dice eso. Quiere pararlo, porque no quiere ser partícipe de un show, pero no sabe cómo. Pero la respuesta del porqué tiene a una bestia frente suyo se le aclara cuando hace mención de una mujer, que la llevó ayer a un motel, en su propio auto, y qué fue esa desfachatez.

—¡Coño pero mejor hubiera salido hasta con un maricón! ¡Si ni hombres eres y acá quieres dártela de pulcro y machón!

—María, qué. . .

—Qué de qué. ¿No entiendes o qué? Que te he visto. Que has usado mi auto. Que tu hijo te vale mil hectáreas de mierda y más. Que eres un chupatero que solo sabe vivir a costilla de uno.

Y siguió y siguió, reprendiéndole más y más al inglés, porque si ha esperado una noche y medio día es para liberar todo lo que se ha guardado, no solo lo de ayer, sino fechas anteriores cuando esta relación no daba para más (¡Qué razón tuvo sus hermanos, Dios!).

Pero Arthur no quiere quedarse así, recibiendo injurias y calumnias, o eso cree él; quiere defender el honor (si es que le queda algo) y entonces, ya parado del taburete alto, le increpa a María y usa el «tú más» como contrapunto a todo lo dicho por ella. Borrachitos de La República y otras faunas han quedado callados ante el entretenimiento, y solo es cuando alguno de los dos da tremendo estoque al otro que suelen balbucear alguna frase de aliento para tal o cual.

Aunque lo cierto es lo siguiente: Arthur perderá. Porque Arthur no tiene buena fama entre la gente, es pedante y borracho impertinente; es un extranjero que quiso jugar al Indiana Jones en Sudamérica y se topado con tremendo palo en este callejoncito. Claro está, tampoco ayuda que María sea hija de la Sra. Gómez, aunque no comparta apellido con dicha señora, es madre suya y regenta su kiosko en el barrio y es la única que da fiado y perdona deudas pequeñas. Entonces, por extensión, la quieren también a ella en el barrio y quitando a las trillizas Kayra, Robine y Monique nadie le tose encima.

Entonces Arthur, para seguir perdiendo puntos entre los espectadores, no se le ha ocurrido mejor acción que alzarle la mano a María y ésta a grito parejo se lo hace ver y sigue insultándole a hora por eso.

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Madre mía que Gregorio no lo puede creer. Ha venido a La República pasar una tarde amena entre guaro y ron, y charlar y jugar al dominó, pero jamás se le ocurrió presenciar este show. Porque Gregorio, como los otros, conoce a María y su novio, y sabía cómo los otros el chimesote que involucraba a los dos. ¿Pero de ahí a ver, en vivo y directo, la caretas caídas y la sacada de mierda verbal que María le daba al otro? ¡Para nada! Y como tal, debe compartirlo con alguien.

—¿Aló? Blanca, vea. . .

—¿Qué pasó? ¿Ya te aburriste de Amaya o qué?

—¿Aún sigues con eso? Ya te dije que con ella nada, tú que te haces películas en la cabeza.

—A ver, que las paredes hablan y me han contado cuentos que tú con ella.

—Tú, mejor que nadie, debes saber que chismes son chismes y. . .

—¡Ay idiota! No serán cien por cien ciertos pero algo de verdad tienen.

—¡Si supiera que me vas a estar acusando de cosas que ni ton si non, ya le digo yo que podemos dejarlo aquí!

—¡Entonces es cierto pues!

—¡Ay ya cállese! Mira, eso lo resolvemos después, yo. . .

—Y sigue el burro. Dale, anda, ya terminemos.

—Ya, ya. Escúcheme, que estoy acá en La República. . .

—Sí, sí, ya sabemos que te encanta el lugar y que has ganado no sé cuánto en dominó y. . .

—¡QUE A MARÍA EN VERDAD LE PUSIERON LOS CUERNOS Y ANDA ACÁ INCREPÁNDOSELO A ARTHUR!

—¡Y POR QUÉ NO ME DICE! ¡NO SEA IDIOTA Y PONGA EL CELULAR EN ALTAVOZ!

Y Gregorio cumplió, pero. . .

—¡Y NO SEA IDIOTA POR DOS! Siempre lleva dos celulares, al otro póngale en cámara y grabe.

Y así hizo. Porque tiene razón la pelopinta’a, cómo no se le ocurrió sacar su celular de respaldo, aquel que está listo para entregar por si acaso lo asaltan, para tener un vídeo de primicia ante el hecho ocurrido frente suyo. Porque Blanca será lo que quiere que sea, pero es su mejor amiga y amante e independiente del qué es como su propia cruz que cargará siempre y compañera de chismes, por supuesto, porque Dios los crea y el Diablo los junta.

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María ya le ha soltado el rubio todo lo que le quería decir. Y cuando es todo es todo. Desde lo idiota que es, mal hombre, mal padre «¿Cómo carajos puedes ser proveedor?» Que si no le daba vergüenza que fuera ella quien le comprara los calzoncillos, que le prestara el auto para ir a trabajar, que incluso más de una vez le dio dinero para sus vicios. En fin. Pero aunque Arthur le ha alzado la mano más de una vez a María aquí en La República, fui incapaz de hacerle daño, más por sentirse intimidado que por cualquier cosa; porque ese rubio borracho igual es medio manofloja.

María ya lo deja, ahí en ese chiquero. Ella tiene lugar donde caer muerta, recuerden, y da igual si debe volver a compartir casa con cuatro más ella y su niño; su familia, independiente del qué, siempre le ha sido de apoyo aunque uno esté que quiera y no pueda, el otro anda en vainas raras y el tercero como que le gusta el chanchullo y dinero de dudosa legalidad. Pero siempre han estado ahí para con ella y ya se saben el cuento.

Arthur en cambio es el verdadero batiguay, desprovisto de todo, hasta de su hijo, quien María dejó en claro que no lo va a ver (total, ya para estas alturas ni atención le prestaba) y que se puede caer muerto en alguna cuneta de por ahí, claro, con amabilidad, que si puede ser muy amable de caerse en alguna cuneta o quebrada ponzoñosa de por ahí, por favor y gracias.

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Ha sido un día de mierda, eso es lo primero que se le viene a la cabeza a Arthur. Quizás, después de lo sucedido en La República, debió dejar de beber e irse de ahí, pero quiso seguir libando solo que no ahí y se largó a una cantina a unas cuadras más arriba. Ya es de noche y no tiene ni un duro en el bolsillo, su celular al parecer lo olvidó en casa y si quiere un taxi, porque sabe que ningún taxi lo irá a buscar donde estaba chupando, tiene que bajar a saber cuántas cuadras para que lo recojan.

En eso que baja y baja, y el camino se le hace eterno (quizás porque anda más borracho que en su cabales y dar dos pasos el frente constituye tres pasos atrás), ve a alguien que viene frente suyo. Se pone en alerta, sabe que para la hora que es, más allá de las nueve de la noche, que venga alguien de la calle directo a él es más peligro que otra cosa. Pero éste le llama la atención. Hay algo. . . quizás es el rostro, se le hace familiar a alguien y a otra persona; ese hombre que le viene de frente está bien vestido, camisa blanca pulcra de botones lacados, pantalón de vestir negro que va a juego con sus zapatos de dicho color, y un chaleco negro de vestir desabotonado. Es de tez blanca el hombre también.

—Disculpe, ¿sabe usted dónde queda el Parque de Las Madres?— Pregunta el hombre y Arthur, amable él, quizás para limpiar un poquito (un poquitooo~) sus pecados de hoy, empieza a indagar en su mente recordando si existe tal parque y qué direcciones darle al susodicho. Claro que no vio qué era lo que le venía cayendo encima.

En eso que recordaba y recordaba una bolsa de plástico le tapa todo el rostro y cabeza, y antes que pueda reaccionar, de al frente, del hombre que le ha pedido direcciones, le fue dirigido un puñetazo bien dado en el estómago y desde atrás, un trancazo en la nuca, dejándolo inconsciente en el acto.

Cuando recobra la consciencia le duele todo. Todo es todo. No hay ninguna parte de su cuerpo que no le duela. Eso sí, ha visto que su rostro no posee golpe más allá del anterior trancazo dado, pero el resto de su cuerpo. . . oh, Dios. Según cuenta los residentes de la calle, quienes fueron que en primera instancia lo trasladaron a la acera, o esa excusa de acera, más una cuneta que acera en sí, le han pegado en banda y que se ensañaron con el de tal forma que piensan que han cobrado alguna deuda con él. Pero cuando Arthur le pregunta cuántos eran y cómo eran; altura, tez, cabello, color de dicho cabello, etc; ninguno de esos samaritanos quisieron decir algo porque pesa más el miedo de que se la cobren con ellos por soltar más lengua de la permitida.

Se ha quedado trasquilado entonces Arthur.

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A María los domingos no eran sus días favoritos, al menos no cuando joven, pero ahora cómo los aprecia. En su vieja casa, aunque la privacidad brille por su ausencia, aunque su cuarto sea pequeño no, lo siguiente; aunque haya ahora seis almas acá metidas, ha de admitir que no ha tenido esta paz desde hace años. Se siente libre y desprovistas de grilletes y cadenas. Ahora, lo que sí no pensó es lo que le estaba contando sus hermanos.

—¿Pero es enserio?— Comentó María, anonada por lo dicho por Andrés —Yo no les pedí eso. Ni siquiera pedí que entrasen al ruedo.

Pero a Andrés, y los otros dos, les dio tan igual. Pasándole su sobrino ahora a Francisco añadió: —Da igual si pides o no, te levantó la mano y eso es un no.

—Además— Sumó Francisco —Daba igual si te levantaba o no la mano, igual le íbamos a hacer una visita, por eso de los cachos y tal; ni que fuera vaca para eso.

—Entiendo, entiendo, pero. . . ¿Cómo fue tal cosa?— Preguntó María —Es decir, la planificación, la acción, el resultado. Todo.

—Verá, María, que cuando nos contaste esa misma tarde lo que te hizo ya nos hirvió la sangre y en cero coma salimos de casa— Respondió Andrés, mirando a su hermana, parado en mitad de los sofás —Así que lo rastreamos y cuando dimos con él, como no era acto caerle directo en el local, preferimos esperar a que saliera y caerle en plena calle.

—Así que hice de señuelo— Soltó Rodrigo —De los tres, es el que menos me conoce de cara y voz, y aunque Andrés y yo tengamos la misma cara de mongólicos, igual Arthur iba hasta el culo de alcohol y seguro no captaba quién era. Añádele también que iba con la ropa de trabajo, bien vestido, y que no iba aprenderle las alarmas al pirata.

—Vale, voy captando, pero ¿la bolsa?

—El plan original era diferente— Añadió Francisco, lanzándole a Aaron (quien reía de júbilo por la jugarreta) a Rodrigo para que lo apañara —Igual lo íbamos a apalizar, pero no tanto, solo un poco. La bolsa era para taparle la cara y que no nos viera, y en parte, lo íbamos a llevar calle abajo hasta La Porqueriza, sabe, la esquina esa harta en basura y dejarlo ahí tirado, como se merece.

—Ok, pero no fue así, fue. . .

—Claro, fue más paliza que otra cosa. Sí— Le interrumpió Andrés.

—Sí pero, hasta cierto punto, se han pasado; casi que lo matan en serio. La mano quebrada. . .

—Fui yo— Enunció con jolgorio Andrés.

—Ni lo menciones, sé, tienes esos trabajos todos raros y más de una vez me han dicho que cobras deudas y si no pagan rompes huesos. La costilla rota. . .

—Me sobrepasé, admito— Comentó Rodrigo, antes de pasarle su sobrino a la madre, lanzándolo como no —Pero ese día había llevado el zapato de vestir de cuero y punta fina, y cuando vi la costilla así expuestas. . . No me resistí.

—No haga eso— Exclamó María, no por lo contado, sino por andar lanzando a su hijo por ahí y por allá como si fuera pelota. Después de un suspiró prosiguió: —Entonces, el linchamiento, literal. . .

—Falto yo, sí— Admitió Francisco —Usted sabe que atiendo el kiosko junto a madre y más de una vez he linchado a algún ladrón. Entonces, bueno. . . es autoría mía que Arthur quedara con el culo al aire y le azotara con su propia correa —Dijo Francisco, medio apenado; aunque el más tranquilo de sus hermanos, podía llegar a ser igual o más salvaje que el resto en el momento correcto.

María estaba sorprendida. . . o eso quería pensar. La verdad no, sabía bien que una vez supieran de lo de Arthur éste no quedaría impune a su ira, pero sí se sorprendió hasta dónde llegaron. Más preocupada estaba que alguien los pudiera delatar pero le habían dicho que no se preocupara, que nadie diría ni “a”.

Para María, esta era su verdadera familia, aunque destartalados y todos con uno que otro cacao en la cabeza, ha de admitir que más bienvenida se ha sentido con sus hermanos y madre que con cualquier otro.

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Moraleja: No sean clasistas ni racistas: aunque vean un blanco bien vestido igual azoquen esas nalgas y estén listos pa’ huir en cero coma. Y no sean perros, eh.

Nota:

1. Kayra, Robine y Monique son Curazao, Bonaire y Aruba; personajes de Gaby —en Twitter como @abi_daby—.

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