#antipoesia

[clickxclicks]

Pertenecía a ese mundo imaginario que solo él sabía donde me podía encontrar. Sabía perfectamente mis gustos, mis miedos, mis sentidos y mis más sombríos pensamientos. Él sabía que podía estar desnudo frente a mi, sabía que no lo iba a tocar, sabía que tampoco podía acercarme a él para oler su sexo, sus ganas de tenerlo encima de mi cuerpo, total... era imaginario. No era quién podía decirle palabras necias, ni darle el mejor consejo, si total.. era imaginario. Pero, ¿te preguntaste entonces donde me podría encontrar? El siempre iba a verme, entre rocas y un sonido tan sereno que chocaba contra su cuerpo en el atardecer, él me sentía cuando respiraba ondo y a veces sentía que pertenecía a esa inmensidad. Me sentía en sus pulmones. Me sentía en sus labios y en sus brazos que estaban fríos y necesitaban de ese calor que le di esa última noche en que nos vimos. Él me sentía en la noche cada vez que hacía el amor con un otro y miraba aquél reflejo del espejo donde yo sacaba las fotografias para que el tiempo se detuviera un ratito. Pero, ya ves.. soy parte de su mundo imaginario, soy parte de su exilio, de su más tenebroso e inquietante cuatro paredes y si me preguntas ¿qué hago ahí? Pues soy parte de todo lo que el crea, soy parte de su plegaria, de su creencia de un Dios que no sabe que existe y de un pequeño fragmento de universo que él quiere que sea.

Él quiere que lo ame, que lo abrace, que sea el que pueda hacerle el amor sin que sea tocado. Yo era del mundo imaginario. Yo era el que le llena de 《me gusta》 sus inquietantes preámbulos.

Y yo era él.

Y él era yo.

[f-allen-angel]

Pacífico

Acto I

Una oración por la noche

El cortisol por las nubes

Insomnios que no se van

Un examen por la mañana

Juicio y debate

Se tejen entre las mentes voraces

Las ideas fluyen

El lenguaje habla por si solo

La presión psíquica es tal

Que el aire se corta con un hilo

Del kayak triple

Se desprende el esfuerzo inhumano

El oficial navegante aborda en solitario

Azotado por el desamor y las responsabilidades

Lucha contra sus obscuros deseos

Se defiende con uñas y dientes

Cae el silencio y llega un telégrafo

¡R e f u e r z o s!

Acto II

La sala desprende tensión

Entra el capitán

Se sienta ecuánime

Y se somete al excrutinio del público

El dolor habla por si solo

Los ojos manifiestan el ferviente deseo

De ser y servir

Para quienes lo necesitan

Esboza sus argumentos lo mejor que pudo

Los hechos son inexcrustables

No hay mejor trabajo hecho

Que el que no se quiera ver

Lamento tu decepción

ahora soy otro

soy yo

Dando lo mejor de mi

La contienda es desigual

Mas no hay espacio para la rendición

Las miradas van y vienen

Las preguntas no cesan con ninguno

No queda mejor alternativa

como ofrecer la ofensiva

La única posibilidad de muchas

Arriesgarlo todo y morir en el intento

Mientras cae el telón

Y la moral se pierde

En atisbos de lucha

Emerge una figura en el fondo

Acto III

El segundo oficial hace su majestuosa entrada

Irradia confianza y seriedad

Carga consigo un estandarte de esperanza

Con el símbolo y la fé de un nuevo amanecer

Se presenta firmemente ante el trío monstruoso

Aguardan los comicios finales

Lo observan impasible

No titubea, no pestañea, solo respira

Da lo mejor de si

Le juega en contra su ansiedad

Pero su seguridad

Le entrega una robusta armadura

Cruza la cuerda floja

Llega al otro extremo

Y ya no es una cuerda Benji

Es una base firme

Dispara la última bengala

El combate se acaba

El cielo resplandece

Y los marinos se abrazan

Se les reconoce

El fuego se convierte en orgullo

La aprobación final se cierne sobre ellos

Y sonríen como si no hubiera un mañana

Un sello en común los marca

Y una etapa se cierra

Sobreviven a la guerra

Y el recuerdo queda en fotos

-Finalmente lo logramos

-¿Eso hicimos?

-si, ganamos capitán

-pero ¿a qué costo?

[laantipoeta]

Yo duermo y sueño

En las aceras de las calles insípidas qué acallan los llantos de un niño enternecido por la luz imperante

Duermo y sueño en la tierra del robusto guayacán que deja caer su primavera sobre los cabellos extraños, ajenos

Dormito, sigo dormitando en las velas de santería que la locura encendió un martes en la mañana

Que horrorifico sentido onírico me consume

No quiero dormir más.

No quiero soñar.

[salbutrole]

Si cada vez que decis que es la ultima vez

Y nunca es la ultima vez

Deberias de juzgarte por traicion a tu patria

Y si en vez de eso te absolves

Me parece mejor

Pero que sea la ultima vez!

No vaya a ser cosa que te tomes de boludx

[manuelcrespoale]

Reseña: Alfonso Fontán Nieves y Roberto Martínez Torres (editor). "Peligro: Vagos trabajando", Primera edición. Publicación independiente, Morovis, 1983; 76 páginas

Ya van cuarenta y un años desde la primera edición de este ejemplar bizarro escrito por Alfonso Fontan Nieves. El título encierra una ironía mordaz, pues usualmente los artistas son considerados como vagos, pero vemos que el poeta nos entrega la labor de su trabajo. La manera en que logré contar con esta edición, que es de solamente quinientas copias mimeografiadas. Tuve que educarme en lo que…

[danylrobert]

A veces me pregunto por que soy tan sencillo y humilde, disfrutando de lo normal, o para nada extravagante.

Pero sé que es simplemente porque e sabido mirar a través de mis ojos la humanidad con el corazón.

Valorar y respetar aquello en que muchos piensan en todo lo contrario.

Tal vez este texto sin duda tenga a futuro un lugar en mi ebook de antipoésia.

Pero realmente me identifico con lo que menciono.

Reef Rock antipoético del tamagás 🐍

[bloom-in-g]

No me preocupa

Ni me asusta la probable intensidad de la tormenta

Que se adorsa fuera de casa

[anderson-christofolettis-blog47]

“Nadie comprendía el perfume

De La oscura magnolia

De tu vientre”

Federico G.L.

Fonte e foz se encontram

E inexplicavelmente se entrelaçam

Na febre insana das correntezas.

Minhas mãos inquietas buscam

Por segredos exilados

Nas cálidas curvas de tua silhueta.

Nossos olhos tornam-se

Dois silêncios que se entrecruzam,

Se atravessam

E se compreendem

Como dois instintos

Entregues à ordem visceral da carne.

Teu hálito em meu rosto;

Meus dentes em teu pescoço...

...tenho fome de ti.

Quero devorar tua boca:

Sorver de teus lábios

A lânguida vertigem do êxtase.

Quero tua pele,

Teu pêlo,

Tua mucosa

Úmida de desejo.

Quero tua carne:

Traduzi-la, interpretá-la, penetrá-la...

Quero o gosto de suor

Que escorre e delineia

Teu íngreme relevo.

Quero a maciez de teus seios

Frêmitos sobre meu peito nu

E a rigidez de teu ventre

No etéreo instante do gozo.

Tenho fome de ti.

Tenho fome de teu corpo

Na antipoesia do coito.

Tenho fome do grito em convulsão explosiva

Que nasce e se esvai em meio à

Sincronia anacrônica dos corpos.

Anderson Christofoletti

[cerentari]

Epitaffio di Nicanor Parra

Nicanor Parra nacque nella provincia cilena di Chillán nel 1914. Sua sorella è la famosa Violeta Parra. Esordì nel 1937 con Cancionero sin nombre, con un linguaggio colloquiale e prevalenza di temi popolari. Parra si situa in una posizione antitetica rispetto alla consolidata tradizione poetica cilena, quella di Pablo Neruda, Vicente Huidobro e Gabriela Mistral. Con il termine antipoesia, da lui…

[dontbestingybaby]

“'At the heart of every utopia,' de Andrade wrote, 'there is not only a dream but also a protest.'”

from Unthinking Eurocentrism by Ella Shohat and Robert Stam, p. 309

[quote citation to: Poesia, Antipoesia, Antropofagia by Augusto de Campos]

[amor-barato]

Há cinquenta anos mataram Neruda, mas não puderam matar sua poesia – Julián Fuks

Há cinquenta anos, neste exato dia, mataram um grande poeta. Eis o que tão lentamente desvendamos: que Pablo Neruda não morreu pelo câncer que consumia seu corpo, e sim foi morto pelo câncer que corrói as entranhas do nosso continente, pelo brutal autoritarismo que atravessa a nossa história.

Em setembro de 1973, os militares chilenos não se contentaram em dar um golpe contra o presidente legítimo, e acossá-lo até provocar seu suicídio. Não se contentaram em prender, torturar e matar milhares de inocentes, e de espalhar seus ossos pelo deserto obrigando os sobreviventes a uma busca eterna. Doze dias depois do golpe, também acharam que era preciso matar um poeta, matar uma figura imensa da literatura universal, envenenando-o quando ele já definhava na cama de um hospital.

A revelação é recente, mas não chega a surpreender. Nossas ditaduras e seus simpatizantes nunca tiveram nenhum apreço pela poesia, pela arte, pelo lirismo, pela inteligência. Porque não compreendem nenhum desses aspectos mais sutis da experiência humana, porque não compreendem a beleza, sentem-se intimidados e reagem com o único instrumento de que dispõem, a violência. Contra o perigo da vida franca e aberta ao desconhecido, da vida carregada de pensamento e sentido, impõem o seu ímpeto de dor e obscuridade. Por isso alvejaram Victor Jara, Paco Urondo, Haroldo Conti, Rodolfo Walsh, Pablo Neruda, e tantos outros e outras. Matam os poetas porque sabem que não podem matar a poesia.

Os versos de Neruda continuam vivos, ele nunca deixará de ser um escritor gigantesco, e no entanto este não é bem o tempo de celebrá-lo — daí minha dificuldade em escrever este texto. Infelizmente, Neruda não foi o homem que gostaríamos que tivesse sido. Cometeu também ele os seus horrores, confessou em sua biografia o estupro de uma mulher, sabemos que também abandonou uma filha. Os cinquenta anos de sua morte trazem então esse duplo travo amargo: descobrir sua dimensão de vítima e sua dimensão de algoz. Cabe lidar com a contradição do personagem. Cabe, talvez, celebrar só os versos, não o homem. Cabe aceitar sua ausência crescente no debate contemporâneo, mas também indignar-se com as circunstâncias de seu assassinato.

Da poesia de Neruda é justo prezar seu compromisso com as coisas simples, sua telúrica atenção aos objetos da terra, dotando-os com a amplidão de seu sentimento oceânico. "Observar profundamente os objetos em descanso" era o que ele propunha como método: "deles se desprende o contato do homem e da terra como uma lição para o torturado poeta lírico". Das coisas puras do mundo ele recolhe sua "poesia impura", uma poesia "com rugas, observações, sonhos, vigília, profecias, declarações de amor e de ódio, bestas, arrepios, idílios, crenças políticas, negações, dúvidas, afirmações, impostos."

Dessa multiplicidade seria possível depreender um poeta moderno, de linguagem leve e arisca, mas não, não é assim que seus versos chegam aos nossos ouvidos. Em tempos recentes, talvez como rechaço à influência excessiva que Neruda exerceu por várias décadas, tem-se apontado a pompa em sua linguagem, uma solenidade pouco condizente com a sensibilidade do novo século. A essa poesia recitativa, difícil de separar da voz melosa com que o próprio Neruda a lia, como numa ladainha lúbrica, tem-se preferido algo mais ágil e irônico, algo mais anárquico como na antipoesia de outro chileno, Nicanor Parra.

Mas seria um equívoco abandonar, por isso, a riqueza dessa leitura e seus fortes momentos de transcendência. Seria um equívoco ignorar o compromisso dessa poesia também com os homens simples, com os artesãos, os carpinteiros e os oleiros aos quais o poeta equiparava seu ofício, ignorar seu desejo de que todos vivam em sua vida e cantem em seu canto. E seria um equívoco, da mesma maneira, desprezar seu compromisso com as lutas do continente, sua ação poética de "inimigo das leis, governos e instituições estabelecidas", e o "Canto Geral" que percorre a história da América Latina.

Essa é a poesia que a ditadura quis matar, mesmo quando o poeta já se aproximava sozinho da morte, em direção a "um país extenso no céu", "pisando uma terra removida de sepulcros um tanto frescos".

Essa poesia que acusou com audácia a violência dos supostos conquistadores, e que não se cansou de incensar a luta dos resistentes. Essa poesia que continuou a acusar quando surgiram novos conquistadores, e foi preciso erguer barricadas de palavras contra o imperialismo, contra a exploração capitalista e seu rastro de desigualdade e injustiça. Essa é a poesia que a ditadura quis matar e, não o conseguindo, só o que fez foi assassinar o homem que a escreveu.

[clickxclicks]

Tuve varias veces la oportunidad de tener un c/l para:

desenvolverme con mi cuerpo desnudo frente a él,

de llorar con furia, de gemir con inquietantes desahogos.

de introducir mis manos en mis bolsillos vacios con flores marchitadas.

de haber puesto mi cuerpo en la tina con la ropa puesta y dejar que el agua recorra la ropa sin necesidad de vestirme.

de despedirme de una interrogante y saludar una exclamación.

de no ser el poeta que te conoció por una app de citas desesperadas y conocerte frente a frente en una estación de metro vacia a las 6 de la mañana.

tenia c/l para abrazarte

para conocernos

para nada más.

[f-allen-angel]

si no soy importante para ti

me duele

Y está bien

Si no soy importante para mí

no hay nada

[laantipoeta]

Tiznada y cantando va la inherente pregunta que he querido realizar al ver su espalda blanquecina, sus manos larguiruchas y el arco de su ceja

Hay una laguna de recuerdos que se percata del olor a azufre y vino que emana de sus aguas, mientras se divisa a una viuda lastimera flotando, con las rodillas en la frente, como para borrarse lo ya acaecido de la mente, darle a la masa un aplastón y dejarla descansar por fin en paz, mientras le cuelgan los senos del pecho como dos escudos flagrantes qué esconden el latir del no ser yo

Los perros del lago saltan hacia sus profundidades como si fuesen pertenecientes a su humedad, a su latente derrame de sangre azulada, y se ahogan, incautos, la sangre les corre por la tráquea y los asesina llenándoles los pulmones de desesperanza

La laguna surgió de la saliva de aquel muchacho poeta que mencioné alguna vez, con sus tendencias rígidas y sus normativas poéticas academicistas, la saliva oscura qué no dejaba paso ni para el reflejo de una luna, ni el del sol, ni el de una lágrima de nácar saliendo de los ojos de un solitario vagabundo que conmueve con sus rotos zapatos.

La asalivada laguna hace que el muchacho poeta gaste, gaste y pierde su pecho o la blanca esfera qué se alza sobre sus pensamientos

Y las divinidades en las que cree, no son más que peces que no habitan el agua si no el éter y la completa y fascinante combinación de sus letras y los parágrafos de sus narrativas.

El muchacho poeta evoca el sentir más humano,sensitivo, voraz

Un caballo a la distancia lo espera, para que cabalgue al alba de sus deseos creativos, de las mezquinas burlas que se entreveen en sus textos, o las fuertes apreciaciones a otras féminas ahogadas en salivitas de miseria.

La puerta nunca se abre para quienes tocan de adentro, nunca hay nadie afuera que entienda que no siempre adentro esta la respuesta, el sobre sellado con dos besos matutinos del amante

Las caras que no se derriten al encontrarse, no son dignas de aportarle una gota azul a la laguna de salivita de la poeta, qué sólo quiere que se desgarren los cuerpos en medio de las batallas furtivas por la pasión, por el encuentro amoroso y odioso.

Dentro de un cuarto rosa, se lleva las manos a las costillas, aprieta tan fuerte como puede hasta decir "eso es, he aquí mi obra, Eva misma, enardecida porque la he sacado de las oscuridades de la inexistencia"

[elflakoposero]

Se me paso el dia volando, siento que no hice nada

Al menos hable contigo

Eso me hace feliz

A pesar de no saber que sentir

La vida esta pasando tan rapido que ni me acuerdo de mi infancia

Nose si quiero acordarme de momentos tan felices

Esto no es un poema xq me da paja rimar

Pero la antipoesia siempre me llamo mas

El anti amor o la antimateria, la antiguedad y la antipatia , mis proyectos no tienen un sentido, solo son por ser, pero me da alegria pensar que se podran materializar en el futuro. Quizas no lo hagan, quizas queden feos, pero al menos lo intento.

Nose si quiero vivir de intentos, me siento un pendejo hablando esto. Como si ya no hubiera vivido esto que estoy sintiendo. Me da paja trabajar. Me da paja existir, me da paja tomar decisiones y tener responsabilidades, pero alguna wea tendre que hacer pa alimentarme en el futuro, no podre ser un mantenio para siempre. No me gusta la idea de ser un esclavo, ni mucho menos un maniki, pero por pasar mis dias junto a ti barreria los suelos de todo paris, eia.

Como chucha llegare a mis metas si no puedo ni despertarme. Como chucha llegare al cielo si no puedo ni mirarme, no se reconocerme ni mucho menos reconocer lo que quiero. Quiero terminar luego para empezar de nuevo.

Nose que paso en el camino, nose como es posible este suceso, te juro que lo quiero intentar, dicen que con una pepa de mostaza se puede mover una montaña, ojala tener las agallas para pararme y tener fuerzas, me tiritan los brazos con dos dias de gimnasio, a quien engaño sere un flacuchento hasta que me de un infarto.

[poeta-olvidado]

Atribuyo mis pasiones a la naturaleza...

Satanás, Pablo de Rokha