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ruou-tot · 5 months ago

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La Mancha

Castile La Mancha là vùng đất mang đậm dấu ấn truyền thống và lịch sử. Nổi tiếng với đồng bằng rộng lớn, rải rác cối xay gió, vườn cây ăn trái và vườn nho, nơi đây là một trong những cảnh quan điển hình của Tây Ban Nha.

Tìm hiểu về điều kiện thời tiết ở Castile La Mancha Castile La Mancha chịu sự ảnh hưởng của cả hai loại khí hậu, Lục địa và Địa Trung Hải. Điều này đồng nghĩa với việc nhiệt độ có thể sẽ trở nên vô cùng khắc nghiệt. Mùa hè khô nóng và mùa đông thì rất lạnh. Lượng mưa trung bình khá thấp. Các tháng nóng nhất rơi vào khoảng tháng 7-8 với nhiệt độ trung bình đạt 35 độ C.

Trong suốt mùa hè, thỉnh thoảng sẽ xuất hiện những cơn mưa giông, giúp làm giảm sức nóng của thời tiết. Ngược lại, vào các tháng từ 12 đến tháng 1, thời điểm lạnh nhất trong năm, ở Castile La Mancha, nhiệt độ có khi còn rơi xuống 2 độ C. Điều này ảnh hưởng khá lớn đến việc trồng nho của các nhà máy rượu nơi đây.

Các vườn nho ở Castile La Mancha thường nằm ở độ cao đạt từ 500 đến 700m. Tuy nhiên điều này cũng không thể bù đắp cho sự khắc nghiệt của thời thiết trên vùng đất này. Trong suốt mùa sinh trưởng, mọi giống nho ở Castilla La Mancha đều phải chấp nhận phát triển trong điều kiện khắc nghiệt ấy. Mặc dù chỉ có những lòng sông sâu nhất tồn tại được qua mùa hè, những khu vực quan trọng vẫn nhận được sự cung cấp nước từ các dòng chảy của sông Tagus, Guadiana và Guadalquivir xuôi theo phía tây.

Khám phá chi tiết những vườn nho ở Castile La Mancha Vì những điều kiện tự nhiên không mấy thuận lợi, theo truyền thống của Castile La Mancha, vùng đất này chỉ được phép trồng những giống nho có thể chống chịu được với điều kiện khô nóng. Hiện nay, Airen là giống nho được trồng rộng rãi nhất ở Castile La Mancha và trên toàn Tây Ban Nha. Tuy nhiên, sản lượng và chất lượng của nó không quá nổi bật, vậy nên các nhà sản xuất rượu vang ở đây đang bắt đầu mở rộng và làm mới danh mục phát triển của họ.

Ở Castile La Mancha, những cây nho đỏ chiếm ưu thế hơn hẳn so với giống trắng. Tempranillo, Cabernet Sauvignon, Petit Verdot, Garnacha, Alicante Bouschet, Monastrell, Syrah và Bobal la những cái tên nổi bật được trồng nhiều nhất ở đây. Đa phần những giống nho này sẽ được phối trộn để lên men cùng nhau nhằm tạo ra những loại rượu vang có hương vị tốt hơn mặc dù ngày càng có nhiều chai vang như thế được ra đời ở đây.

Đặc điểm của rượu vang Castile La Mancha Đây là vùng đất cung cấp hơn một nửa sản lượng nho cho ngành sản xuất rượu vang Tây Ban Nha, tuy nhiên khu vực này trước đây vẫn chỉ được biết đến như nguồn cung cấp rượu chỉ với số lượng dồi dào, chất lượng lại không được đánh giá quá cao. Ngày nay, một số nhà sản xuất tên tuổi đang dần thay đổi quan điểm đó. Ngày càng có nhiều những chai rượu vang chất lượng cao được ra đời ở Castile La Mancha.

Nho trắng được trồng rộng rãi bao gồm Albillo - được sử dụng để làm rượu vang trắng thường cho ra các loại rượu với độ chua trung bình và hương vị hơi béo, dễ oxy hóa. Bên cạnh đó là Malvar - một loại nho trắng có vị của đào và trái cây nhiệt đới, hoa cam và cam quýt đây cũng là loại nho chính được sử dụng để sản xuất Vinos Madrid.

Bạn có thể tham khảo những cái tên sau đây để hiểu rõ hơn về rượu vang của vùng đất này:

Rượu Vang Paso A Paso Tempranillo Bodegas Volver: nổi bật với phức hợp hương thơm khá đa dạng, nồng độ cồn không quá cao, đạt 14%. Đây là một lựa chọn rất phù hợp để sử dụng như một loại rượu uống hàng ngày.

Rượu vang Dominio de Punctum Lobetia Chardonnay: được lên men hoàn toàn từ Chardonnay và là một loại rượu vang Organic. Chắc chắn đây sẽ là một lựa chọn không làm bạn thất vọng.

Giá rượu vang Castile La Mancha tại Rượu Tốt Rượu vang Castile La Mancha sở hữu bảng hương phong phú và thân thiện, hứa hẹn sẽ mang đến trải nghiệm thưởng thức tuyệt vời cho mọi đối tượng khách hàng. Màu sắc tươi tắn với mùi thơm của hoa violet thơm ngát, quả lựu và cà chua đỏ. Rượu hợp lý và dễ dàng uống với trọng lượng tốt, cường độ hương vị, sự cân bằng tuyệt đối. Hương vị thơm ngon đặc trưng vùng miền và màu sắc tươi tắn chắc chắn sẽ thu hút mọi ánh nhìn của bữa tiệc.

Mua rượu vang từ Castile La Mancha giá tốt? Castile La Mancha còn rất nhiều những lựa chọn khác nữa đang chờ bạn khám phá. Không chỉ đa dạng về giống nho, hàng trăm nhà làm vang trên vùng đất rộng lớn này sẽ đem lại những loại phong cách rượu rất đa dạng và khiến bạn phải ngạc nhiên. Tại Rượu Tốt, chúng tôi chỉ cung cấp những sản phẩm có nguồn gốc rõ ràng và được nhập khẩu 100%. Hãy liên hệ ngay hôm nay để nhận được sự tư vấn cụ thể cũng như tận hưởng những chương trình ưu đãi vô cùng hấp dẫn dành cho khách hàng mới.

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malditainconstancia · 2 years ago

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Ahora que Murcia tiene AVE

Convendremos que la incorporación de Murcia a la Red de Alta Velocidad es una buena noticia, pero con matices.

El primero, que el hito llega no tarde, tardísimo. En el lejano 2001 se firmó el denominado Pacto de San Esteban que rubricaron los entonces presidentes de la Comunidad de Madrid, Alberto Ruiz Gallardón; Comunidad Valenciana, Eduardo Zaplana; Castilla-La Mancha, José Bono; y quien actuó de anfitrión, el presidente de la Región de Murcia, Ramón Luis Valcárcel. De notario, el ministro de Fomento, Álvarez-Cascos. El acuerdo obligaba a renunciar a la conexión natural por Albacete para aceptar que el AVE a Murcia llegase por Alicante. Se aceptaba por lo tanto pulpo como animal de compañía con tal de que la región no quedase fuera de la Alta Velocidad.

Si el pacto fuese una tarta diríamos que los presidentes manchego y valenciano se la comieron íntegra, sin dejar migajas. Bono consiguió que todas las capitales de su comunidad tuviesen parada y Zaplana, que los empresarios de la suya le sacasen en procesión porque se habían ofrecido a pagar la obra y al final amoquinó el Estado. Valencia tuvo AVE en 2010 y Alicante, tres años después.

En cambio, la Región de Murcia ha soportado lo de siempre: un rosario de promesas incumplidas y falsos compromisos antes de que, a punto de empezar 2023 y para evitar que saltase otro año, entrase un AVE a la estación de El Carmen. Dos décadas después de aquel famoso pacto, que se dice pronto. Y eso que nos las prometíamos felices cuando Benigno Blanco, el secretario de Estado de Álvarez-Cascos, colocó la famosa traviesa en Alquerías en presencia de los mandatarios de la época. Corría 2003, dos años después de la famosa escenificación de San Esteban, y se pensaba que aquello iría a ritmo de alta velocidad, no al del tren de la bruja.

La hemeroteca ha dejado para el recuerdo titulares que ahora no viene al caso recordar, aunque sean difíciles de olvidar, y la mayoría hacían referencia a la llegada a la capital del Segura. Llegada cierta, confirmada y en los casos más llamativos hasta con apuestas de por medio que nunca se saldaron. Todavía me cuesta entender las sonrisas y los selfies del día de la inauguración. Había motivos para la satisfacción, pero no para el festejo.

Más matices. Sólo hay cuatro frecuencias para ir a Madrid. Dos trenes llegan directos a la estación de Chamartín (la más alejada) con un par de paradas en Orihuela y Elche, el de las 6,25 y el de las 13,55. Pero los otros dos, una a media mañana y otro por la tarde, proponen una bonitá “turné” de tres horas y media con parada en todas las estaciones del viaje, Alicante incluido. Es decir, tardan lo mismo o más que si vas en coche. Para volver, las mismas frecuencias directas e “indirectas” en horarios similares. El premio de consolación es que los trenes de recorrido más largo llegan a Atocha.

Por comparar, aunque esté feo, Alicante dispone de trece trenes diarios en cada sentido. Así que, con semejante oferta, muchos murcianos siguen explotando el “combo” coche-a-Albacete-y-AVE-a-Madrid para ir y volver. Porque con sólo dos opciones al día para ir directamente hasta la capital de España, no da.

Vamos con los matices finales. El AVE ya está en Murcia, aunque sea de aquella manera, pero está pendiente la continuación hasta Cartagena y Lorca. De esta última depende la recuperación de la conexión con la comunidad andaluza, a la que no podemos ir en tren desde los 80, y que ha obligado a cortar por plazo de tres años (a priori, siempre a priori) de Murcia a Lorca y Águilas y de Murcia a Chinchilla.

Por resumir. El AVE ya está aquí e interesa para tener alternativas de desplazamiento a Madrid, pero sobre todo para que los de allí y quienes tienen que buscar combinación en la capital para seguir al sureste, viajen a Murcia. Pero para eso hay que ponérselo fácil al personal.

Con las ganas que tengo de dejar de oír tópicos en torno a Murcia, sobre todo de boca de esos que salen del centro peninsular y cuando llegan a "las provincias" se quieren ganar el favor tirando de gracias de manual. Esos que presumen de veraneos en La Manga, de casa en Mazarrón, de abuela de Lorca o de amigos Bullas y que les encanta el “pahtelico de carne", decir “acho pijo” y quedar en el "picohquina".

Ahora que ha llegado el AVE, espero que haya más opciones de cortar ese rollo. Que conozcan de verdad la Región de Murcia y dejen de tocar de oído. Que aparquen de una vez por todas esa imagen pintoresca y pueblerina que aún persigue a los murcianos por mucho que corramos.

Pero también nos pongo deberes. Podemos promocionarnos mejor que hasta ahora, con una mentalidad menos doméstica y más ambiciosa. Tenemos embajadores excelentes en el mundo del deporte, la cultura o la empresa, pero sigo viendo ciertos complejos entre gentes a las que cuesta quitarse la boina de lo bien encasquetada que la lleva. Y hay que sacudírselos si pretendemos hacer del turismo un motor de crecimiento.

Que haya más visitantes pasa por tener más y mejores comunicaciones por tierra, mar y aire. Y más visitantes conlleva más necesidades de alojamiento y por lo tanto más inversiones para hoteles, servicios, etc. que nos harán entrar en ese círculo virtuoso al que podemos y debemos aspirar.

Foto: La Verdad

Ramón Avilés

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yobajealinfierno · 5 years ago

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I - El Conticinio

PRÓLOGO AL INFIERNO

“Antes de entrar al Infierno se encuentra un espacio en el que penan las almas que han vivido sin cometer méritos ni infamias. Los inútiles, los indecisos, aquellos que a su paso por el mundo no han dejado huella, están condenados a correr sin reposo detrás de una bandera blanca para intentar capturarla, desnudos, perseguidos por insectos y avispas que les pican en el cuerpo. Su sangre y sus lágrimas, al caer al suelo, alimentan a repugnantes gusanos que trepan por sus tobillos”. (Extracto de La Divina Comedia)

Algunas almas que aquí moran: Esaú y Poncio Pilato

LA RABIA HAY QUE ESCUPIRLA

¿Sabéis esa clase de persona que se le da bien muchas cosas pero no es capaz de desarrollar ninguna? ¿Y aquellas personas que todo lo que tocan lo estropean y todo lo que les rodea se acaba convirtiendo en algo triste? Vale. Pues yo también formo parte de ese grupo. Me gusta escribir, tocar la guitarra, cantar, hago ilustraciones y, en general, no paro quieto. Se me da más o menos bien hacer todo esto pero la realidad es que no me enfoco en nada, lo que provoca que no aprenda ni mejore en lo que hago. Nunca termino lo que empiezo. Con mi vida me pasa lo mismo.

Mi verdadero nombre es Alfonso pero desde pequeño todo el mundo me llama Ian, en honor a Ian Curtis, porque mi padre siempre fue un fanático de Joy Division. Cuando nací quiso que me llamara así pero mi madre se negó por completo. A pesar de todo me llamó Ian desde que me cogió por primera vez en sus brazos y mi madre le decía mientras tanto: “¡Ni se te ocurra volver a llamar así al chico!” Él nunca le hizo caso y ella acabó desistiendo. Cuando cumplí dieciocho años me cambié el nombre oficialmente después de hacer un millón de papeleos. Eso sí, en honor a mi madre relegué el apellido de mi padre al segundo puesto y me puse el de ella el primero. En general mi nombre sigue resultando bastante exótico en 2019 y todo el mundo me pregunta por su origen. Quizá si viviera en Inglaterra o Estados Unidos Ian sería como llamarse Paco en Castilla la Mancha. A mí me da bastante vergüenza explicar el significado aunque me sienta orgulloso de él. Pienso que es contar una movida intensa y aburrida. Algo parecido a cuando una persona se pone a explicarte el significado tan profundo que tienen sus tatuajes y que en realidad a nadie le importa. No me gusta ser el centro de atención de nada.

La verdad que no puedo quejarme de mi nombre. De alguna manera indirecta lo elegí yo, y poca gente puede elegir su nombre. Además, podría ser peor. Ahora hay padres y madres que a sus hijas les llaman Daenerys y se quedan tan anchos. Si me llegan a llamar Jon por el de Juego de Tronos creo que me hubiera pegado un tiro en cuanto mi uso de razón me lo hubiera permitido. Y eso que me vi la serie entera y Jon Nieve (o Jon Snow para los que se han leído los libros, que según ellos siempre son mejor que las adaptaciones cinematográficas) me caía de puta madre.

Soy un poco hater. Imagino que ya lo habéis notado. Pero tengo buen fondo, o al menos eso creo. Tengo la sensación de que no he nacido en la generación que me corresponde. Me dan bastante pereza las redes sociales (cada vez más), el trap lo tolero pero poco, leo todos los libros que caen en mis manos y estudié una carrera que en realidad creo que no me gusta.

La gente piensa que alguien como yo no tiene nada que contar porque aún no tengo ni puñetera idea de lo que es la vida. Puede que sea cierto, pero la verdad es que yo sí que tengo una historia y aunque a nadie le pueda interesar voy a contarla. Quizá me quede solo durante el proceso o puede ser que llegue a miles de personas pero, en cualquier caso, me da igual. La rabia hay que escupirla y este es mi lugar para hacerlo.

Dante, en La Divina Comedia, relata que el infierno, situado bajo tierra, está formado por nueve círculos concéntricos. Nueve lugares distintos en los que, según desciendes por su espiral, se reserva un castigo más duro para aquellos que estén más cerca del centro de la tierra, lugar donde mora Lucifer. Suena poético de cojones pero lo que aquí os voy a contar es la historia de nueve sucesos que de alguna forma marcaron mi vida y me llevaron al borde de la locura. Así pues, pónganse cómodos y sean bienvenidos. Este es mi particular descenso a los infiernos.

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I CÍRCULO DEL INFIERNO

“Si entras, abandona la esperanza.” (Inscripción en la puerta del Infierno) Algunas almas que aquí moran: Cicerón, Ovidio, Julio César,Aristóteles, Sócrates, Platóny Séneca.

EL CONTICINIO

Nunca imaginé que la puerta del infierno estaría situada en la Sala Sol, junto a la calle Montera. Es una mítica sala de conciertos de Madrid por donde han pasado en sus inicios todos los artistas consagrados del país antes de serlo. Ahora, de vez en cuando, montan shows para volver a tocar en lo que es para ellos parte de su origen.

Jamás había sospechado nada. Siempre bajaba muy feliz por su empinada escalera en forma de semicaracol, ignorando lo que un día supondría para mí ese lugar. Lo hacía contento, con las ganas de ver cada concierto por el que había pagado gustosamente la entrada. La música es lo mejor que tenemos en la vida. Eso y algunas personas. Lo demás tiende a deprimirme y a gustarme poco o nada.

El día que crucé aquella puerta creo que comenzó mi descenso. Había ido con mi colega Arturo a un concierto de Sidecars. La verdad que no nos perdíamos ni uno. Estaban empezando y tocaban en distintas salas de Madrid a las que íbamos a verlos cuatro gatos. Nosotros entonces ya sabíamos que en unos años iban a triunfar. Lo tenían todo, aunque en ese momento en realidad lo único que tenían era un disco. Eso sí, un disco de puta madre.

Cuando acabó el concierto, Manu, el antiguo guitarrista de la banda, nos invitó a bajar al camerino. Nos conocía porque éramos de las pocas personas que no se perdía ni un solo bolo y, al acabar, solíamos acercarnos a hablar con todos ellos. De alguna manera congeniamos con él. Era la primera vez que estaba en ese camerino. Para llegar hasta él hay que bajar otra tanda de escaleras aún más empinadas que las del acceso general. Ese fue justo el paso de la entrada al primer círculo de mi infierno particular pero, claro, yo no lo sabía. En ese momento estaba emocionado en el camerino de la Sala Sol bebiendo cerveza con un montón de personas que no conocíamos de nada, y era imposible saber que estar ahí en ese momento concreto me llevaría a algo malo que me marcaría para siempre. A veces la vida se decide por situaciones muy concretas. Por estar en el lugar correcto en un momento determinado.

Las paredes amarillas del camerino están pintarrajeadas con rotuladores de distintos colores e incluso con graffitis. Hay un montón de firmas de muchos grupos importantes. Posiblemente ese camerino, sólo por la historia que guardan sus paredes, puede estar valorado en miles de euros. Mucha gente sería capaz de pagar por un trozo del muro y enmarcarlo en su casa. El camerino es pequeño pero tiene un arcón lo suficientemente grande para petarlo de birra fría. Entrábamos cada vez que se nos acababa una para pillar otra, y salíamos al pasillo donde también se habían formado varios corrillos de personas hablando. Fue entonces cuando la vi. Había una chica garabateando la pared con una amiga. Arturo y yo nos acercamos a ver qué estaba escribiendo. Podía sentir cómo la cerveza empezaba a juguetear con mi cerebro, lo cual me saca un poco de ese estado de vergüenza en el que normalmente me veo sumido cuando en una misma sala hay más de tres personas. Me lancé a hablar con aquellas chicas, algo que no hubiera hecho en un estado normal.

Nos situamos justo a su lado y observamos cómo terminaba de trazar su pequeña obra de arte, que en realidad no era más que una frase corta y directa sin ningún tipo de floritura: “Soy judía, busco hebreo”. Me hizo bastante gracia aquel absurdo juego de palabras, así que me lancé a preguntarle por su significado:

-Últimamente no se ven muchos israelitas por aquí ¿no? -Las chicas se giraron hacia nosotros, y ella con media sonrisa respondió.

-La verdad es que no. Desde que escaparon de Egipto no han parado de huir de todos los lados, y yo sigo buscando a un buen judío que me haga feliz.

-¿Eres de Israel como yo podría ser de Cuenca? ¿Cierto?

-Creo que mi acento canario me delata…

-Oye, en Canarias supongo que también hay judíos.

-Sí, supongo.

-Si quieres yo también puedo hacerme pasar por hebreo.

-Eso sería perfecto. Estoy buscando a uno.

-Me sonrió y yo me hundí en sus fauces.

Me gustó demasiado. Pasamos la noche hablando en el camerino. Arturo, después de una hora, ya había desaparecido con su amiga y estaban ilocalizables. Entendimos que se habían ido juntos y la verdad que tampoco nos preocuparon mucho. Nosotros estábamos muy bien a lo nuestro. Al principio hablamos de auténticas tonterías. Seguimos con el juego absurdo de nuestro origen era judío y nos reímos muchísimo. Después descubrimos que a ambos nos gustaba la misma música, había muchas posibilidades de eso pues allí estábamos viendo a Sidecars, pero también nos flipaban los mismos libros, y nuestro plato preferido eran los macarrones con tomate y chorizo. Parece un dato irrelevante pero es mucho más importante de lo que creéis.

Hablamos de muchísimas cosas más y al acabar la noche le dije que la quería. No sé por qué le dije aquello. Debió de pensar que estaba como una regadera pero creo que le gustó. O al menos lo fingió muy bien porque ella también me dijo que me quería. También existe la posibilidad de que los dos estuviéramos locos y punto.

Antes de salir del local me permití el capricho de fotografiar con el móvil la frase que había escrito sobre la pared. Me pareció un buen recuerdo. Salimos de allí como una cuba, estaba amaneciendo, intercambiamos nuestros números de teléfono y prometimos volver a vernos. Me fui a dormir a las ocho de la mañana y me desperté sobre las dos de la tarde. Era un sábado caluroso del mes de julio. Lo primero que hice fue encender el móvil a ver si me había escrito al WhatsApp. Pero nada, i rastro de ella. Tuve la tentación de ser yo el que tomara la iniciativa pero no lo hice. No quería ser un pesado. Me dolía la cabeza, y me metí un ibuprofeno con una magdalena para que no me perforase el estómago. Como decía siempre mi vieja: “El ibuprofeno y el parecetamol tienes que tomarlo con la tripa llena”. Llamé a Arturo para confirmar que seguía vivo y volví a la cama. Esperé a que el dolor cesara y, cuando fue desapareciendo, empecé a leer el libro que tenía sobre mi mesilla de noche y empecé a sentirme mucho mejor. Es increíble el poder que tiene la literatura. Cuando una buena historia se cruza en tu vida puede hacer que sientas cosas que nunca has sentido o que creías haber olvidado. E incluso puede curar. O al menos acariciar. Además si de fondo suena Kettles de Arcade Fire, como estaba pasando en ese momento, nada malo puede suceder. Eso pensaba entonces, ignorando una vez más que aquel encuentro me llevaría por un camino de penas.

Había dejado el móvil en sonido con la esperanza de que ella me escribiera y así enterarme sin necesidad de estar consultándolo todo el rato. Muchas veces cuando me pongo con un libro resulta bastante imposible sacarme de su lectura. Me enfrasco y nadie puede distraerme aunque caigan bombas a mi lado. Vale, pues ese día estaba bastante distraído esperando un mensaje que no llegaba, así que después de sólo media hora (no aguanté más) escribí yo. -¡Buenos días! ¡O tardes! ¡O lo que sea! Esa fue la primera mierda que se me ocurrió mandarle por WhatsApp. Rápidamente me di cuenta de que era demasiado formal y demasiado estúpido. ¿Quién respeta ahora las exclamaciones y hace gracias del año 2007? Creo que sólo yo. Estuve a punto de añadir algo más para que no pensara que era tonto del culo pero preferí no volver a escribir más e intenté volver a centrarme en el libro que tenía entre manos, algo que por supuesto no logré.

Al rato me contestó.

-Hola. Quién eres? Perdona, no tengo tu móvil guardado y por la foto no te reconozco

Vale. Definitivamente estaba quedando como un idiota. Ella no había guardado mi número y mi foto del WhatsApp la verdad que no ayudaba nada. Era esta:

Por suerte la había cambiado el día anterior, que tenía a Bukowski cagando en su cuarto de baño mientras leía un libro. Quizá hubiera pensado que soy un puto asqueroso.

La verdad que me quedé bastante cortado al ver su respuesta y no sabía muy bien qué decir. Quizá ni se acordaba de mi nombre e incluso existía la posibilidad de que no se acordara de nada de la noche anterior. A los cinco minutos sonó otra notificación.

-Era una broma, mi pequeño hebreo, pero ya veo que la gente de Madrid tenéis el humor un poco torcido.

Respiré aliviado y contesté.

-¡Hey! Perdona. No había visto tu respuesta. Claro que tengo humor ¡Soy la persona más divertida del mundo! Más o menos.

-Se puede saber quién dice “¡Hey!” en el siglo XXI????

-Te has despertado con fuerza por lo que veo. Sí, soy un viejo en un cuerpo de joven.

-Ya veo, ya. Qué haces? Ayer lo pasé muy bien contigo!

Algo me hizo vibrar por dentro. Hacía mucho tiempo que una chica no me decía algo parecido. Y la verdad que sentaba muy bien.

-Yo también. Llevaba meses sin reírme tanto. Pues nada, aquí ando. Tirado en la cama. He desayunado una magdalena con un ibuprofeno.

-Gran receta. Pues no es por nada pero yo me acabo de preparar esto y he calculado tan mal que podría comer aquí un ejército entero:

-Oye, tía. No me hagas esto. Menuda envidia.

-Pues vente! Si no te importa que te los caliente un poco al micro, claro…

Ni se me había pasado por la cabeza que pudiera existir la posibilidad de que me fuera a invitar a comer a su casa pero lo cierto es que estaba sucediendo y me moría de ganas de ir, pero también me moría de vergüenza. Por la noche me lancé a hablar con ella porque iba un poco borracho pero ahora no sabía si iba a funcionar. Decidí descubrirlo. Me pasó las señas de su casa. Calle la Palma 18. Justo al lado del dichoso mural azul de los ojos donde todo el mundo se hace una ridícula foto. Incluso yo caí un día que tenía el ego subido. Aquí está la prueba. Lamentable.

Cogí el metro y bajo el sol de Madrid llegué a su portal. Había un montón de gente haciéndose fotos en el mural a pesar del calor que hacía y la hora que era. Todos con sus réflex perfectas fingiendo ser felices. Me ponen enfermo. Intenté no mirarles mucho para no aguarme la fiesta y llamé al telefonillo. Sin preguntarme por mi identidad directamente abrió el portal. Vivía en el segundo. Subí por el ascensor, llamé al timbre y ya pude sentir el olor a macarrones con chorizo al otro lado de la puerta. Me recibió con una gran sonrisa. Llevaba un moño alto en la cabeza bastante atractivo, un pantalón corto de pijama y una camiseta de tirantes con una frase: “Quique González duerme conmigo”. Me hizo bastante gracia la verdad pero no hice ninguna pregunta sobre aquel eslogan. Ella era mayor que yo. Me sacaba tres años y creo que a veces me veía como si fuera un niño. Tampoco me molestaba mucho. Me dio un beso en la mejilla y me agarró la mano para guiarme por el pasillo de la casa hasta llevarme al salón. Allí había una mesa alta preparada con dos platos, uno en frente del otro, repletos de macarrones con chorizo y queso fundido, además de un litro de cerveza.

-¡Justo los acabo de calentar! ¡Te van a flipar!

-Bueno, ahora te debo una, un día tienes que probar tú los míos.

-Yo encantada.

Después de comer unos macarrones cojonudos me preguntó si quería tomar una copa de whisky, que era lo único que tenía en la despensa. Por mí perfecto porque es el único alcohol que me gusta. Sólo tenía Fire Water, un whisky del Mercadona que cuesta menos de cinco euros y que si quieres morirte una tarde está de puta madre. Pero, incluso ese whisky, si estaba con ella me entraban ganas de beberlo. Nos volvimos a emborrachar. Esta vez profundizamos en más temas. Me habló de la muerte de su hermano. Iba con un amigo en moto, él como paquete, y decidió dejarse caer del asiento trasero en medio de la carretera. Antes de hacerlo le dijo a su colega: “Oye, dile a mi hermana que siga haciendo fotos. Lo hace muy bien ¿Vale?”. Cuando el amigo se giró para preguntarle “¿Cómo?” vio perfectamente el cuerpo impactar contra el asfalto y cómo lo atropellaba el coche de atrás. Nunca supieron por qué lo hizo ni por qué ese fue su mensaje de “despedida”, pero desde entonces ella se lo tomó a raja tabla y puso todo su esfuerzo en mejorar en el mayor de sus hobbies, la fotografía. Aquello sucedió en una carretera comarcal de Tenerife, de donde ellos eran. Al poco tiempo sus padres se divorciaron y un mes después su madre murió de un ataque al corazón. Al morir la madre, la relación con su padre se rompió por completo. Se quedó completamente sola. En cuanto pudo, se marchó de la isla a Madrid porque aseguraba que aquel trozo de tierra le estaba quitando la vida, el aire, y necesitaba salir de ahí para siempre, para intentar olvidar la tragedia. Huyó de la pena. O al menos lo intentó. O quizá la trajo hasta mí.

Estudiaba Periodismo en el CEU porque no le había dado la nota para acceder a la pública. Si entonces hubiera salido la canción de Cayetano de Carolina Durante fijo que se la hubiera cantado. A la vez trabajaba en todo lo que saliera, desde azafata en eventos hasta en los bares de Malasaña sirviendo copas, donde la podías encontrar detrás de la barra de La Vía Láctea, El Penta o el Verbena, entre otros muchos. Estaba ahorrando para hacerse un viaje a África y capturarlo con una cámara analógica profesional. Le gustaba mucho el trabajo del fotógrafo Sebastião Salgado y tenía todos sus libros de fotografía colocados en las estanterías del salón como si fueran reliquias de museo. En las paredes estaban colgadas algunas fotos de Salgado que ella mismo había impreso. De alguna manera quería ser como él y viajar con una cámara a cuestas haciendo fotos de otras culturas del mundo, cumpliendo así el deseo de su hermano. Pero ni siquiera tenía una buena cámara, solía utilizar cámaras de fotos de usar y tirar con las que hacía auténtica magia. Cada día se cagaba en todo cuando bajaba de casa y se encontraba a todas las (y los) instagramers del mundo reunidos en la fachada de su casa haciéndose fotografías con unos aparatos que costaban lingotes de oro. Se preguntaba qué había hecho mal en su vida para no poder tener dinero para tener una buena cámara, no como el resto de personas que todos los días se fotografiaban en aquel muro. Yo le dije que en realidad ella lo estaba haciendo bien y le prometí que le ayudaría a conseguir una cámara. Me vine arriba. Imagino que por culpa del puto Fire Water. Pero me alegro, después de escuchar la historia de su hermano y ver con mis propios ojos aquella pasión que sentía por la fotografía creo que de alguna forma tenía que ofrecerle mi ayuda.

Cuando se hizo de noche bajamos por las calles de Malasaña y me llevó al Coco Bar, famoso por su pastrami. Es un lugar de la Calle Espíritu Santo al que siempre había querido ir pero nunca había terminado de entrar. Como todo en mi vida. Un montón de deseos que tengo (por muy estúpidos que sean) que nunca termino de cumplir. Gracias a ella empecé a hacer un montón de cosas que nunca antes había hecho. Desde las más pequeñas a las más grandes. Ella conocía muy bien el lugar y le dije que me fiaba de su experiencia para elegir los platos y sin dudar pidió los nachos completos con frijoles, dos tacos de cerdo, un bocadillo de pastrami y cerveza. Creo que en ese lugar fue el momento en el que empecé a enamorarme de ella de verdad. Es cierto que la noche anterior le dije te quiero, y de alguna manera ya lo sentía, pero ahora era distinto. Era algo muchísimo más profundo. Tan profundo como el infierno que después me esperaba.

Estuvimos quedando durante meses. Se podía decir que éramos novios o algo parecido. Me pasaba mucho tiempo en su casa. Horas. Días. Semanas. Comíamos macarrones con chorizo y bebíamos Fire Water (para mantener vivas las buenas costumbres) mientras se apagaba el día. Le regalé incluso la foto de su “grafitti” en la sala Sol que hice aquella noche y se la firmé por la parte de atrás. Éramos felices. Yo entonces empezaba a escribir y por las noches nos tumbábamos en la cama antes de dormir, ella aprovechaba para leer libros de fotografía y yo aporreaba las teclas de mi portátil buscando una historia que contar. Una noche en la que estábamos así, soltó el libro sobre su pecho, respiró hondo, suspiró, y sonriendo dijo:

-¡Ah! El conticinio.

-¿Cómo?

-Pues eso. El conticinio.

-¿Qué cojones dices?

-¿No sabes qué significa?

-No lo he escuchado nunca.

-¿Y a ti te gusta escribir? Pues para eso es muy importante que conozcas bien tu propio idioma ¿No crees?

-Eres muy graciosa… ¿Qué es eso? ¿Por qué lo dices?

-Continicio significa sigilo, define la hora de la noche en la que reina el silencio. Esto que hacemos cada noche tú y yo hasta quedarnos dormidos. Me encanta.

-Y a mí, aunque hay que reconocer que a veces uno se despierta con las sirenas de la policía que cruzan esta calle...

-¡No seas corta rollos!

-Tienes razón. Es el mejor continicio que he vivido en mi vida.

En cuanto dije eso nos besamos y pasamos la noche encerrados en la misma piel.

Fueron unos meses maravillosos pero como no puede ser de otra manera un día me mandó a paseo. Básicamente, resumiéndolo mucho, y omitiendo todas las partes (que fueron muchas) en las que lloré como un cabrón, me dijo que no quería tener una relación. Que necesitaba estar sola, tener su tiempo y vivir sus cosas. No entendí nada pero, como buenamente pude, lo respeté. Aún así nos escribíamos prácticamente todos los días e incluso a veces me permitía decirle “te quiero” y “te echo de menos”. A lo que ella solía responderme con un seco “yo también”. Después de un tiempo dejó de contestar a mis mensajes. Un día llamé a su número y me salió un mensaje advirtiendo que el teléfono no existía. Parecía que lo había dado de baja. Ahora entendía mucho menos. Ella no tenía redes sociales (las odiaba) así que ni siquiera por ahí tenía una manera de hacerme una ligera idea de su nueva vida.

Pasé un tiempo jodido y cuando llegó el día de su cumpleaños decidí comprarle una cámara analógica de segunda mano para regalársela. Sé que no era el regalo de su vida pero estaba cerca. No me daba el dinero para una nueva. La pillé en un Cash Converters el mismo día de su cumpleaños, después de estar tres horas decidiéndome por una u otra. Cuando al final la escogí, la pagué y me fui para su casa. Llamé al timbre del portal y un señor, que dijo que era el propietario, me contó que hacía unos meses había comprado la casa y que la chica que vivía allí de alquiler se tuvo que marchar. Le pregunté si sabía a dónde se había ido, cuál era su teléfono o si tenía cualquier información relevante sobre ella. Noté que el hombre sintió cierto miedo ante mis preguntas y dubitativo colgó el telefonillo. Me estaba volviendo loco. Parecía un acosador asqueroso y me di cuenta de ello a tiempo en ese mismo momento. Tiré la cámara al cubo de basura de la comunidad que ya estaba sacado a la acera y decidí pasar página.

Pasaron los años. Muchos años. Unos cuantos. Tantos que no fueron suficientes para olvidarme de ella. Sentimentalmente estaba solo. Seguía solo desde entonces. No había surgido el amor y tampoco me había obsesionado en buscarlo. Simplemente estaba en el punto donde me quedé. Más o menos. La verdad que no puse muchos medios para remediarlo. Todos los sábados comía macarrones con chorizo y de postre me tomaba un Fire Water en honor a aquel día. Creo que me estaba volviendo alcohólico sin saberlo. Era incapaz de salir de la habitación, de la cama. Hasta que un sábado me sonó el móvil.

-¿Es usted Ian?

-Sí.

-Le llamamos de la embajada de Kenia en Madrid.

La habían encontrado muerta en su África querida. El teléfono que había puesto en el registro de viajeros en caso de emergencia era el mío. Ningún otro. Lloré como un condenado. Lloré más de lo que puede llorar un ser humano. Lloré hasta que me acostumbré a llorar y cuando lo hacía ya pensaba que no lloraba. Después de varios días, y un millón de gestiones burocráticas, repatriaron el cuerpo. En su testamento, aunque costó encontrarlo, estaba todo perfectamente fijado. Quería que la enterraran junto a su madre y hermano. Así me encargué de que lo hicieran. Intenté contactar con el padre pero no lo conseguí por ninguna vía. Junto a sus tumbas dejé una botella de Fire Water vacía en la que metí un ramo de flores. No he vuelto por allí. No me atrevo. 🔥

Pasé muchísimos años haciéndome mil preguntas. Nunca supe por qué desapareció, por qué se alejó de mí, por qué nunca me contó que había logrado marcharse a Kenia. Me entregaron las pertenencias que encontraron en el hotel de Nairobi donde falleció por causas desconocidas. Entre todas ellas había una cámara de fotos que nunca me he atrevido a revelar. Además estaba su cartera donde aún conservaba la foto que le regalé del día que nos conocimos.

Nunca supe por qué la guardaba. Nunca tuve respuestas de ningún tipo sobre qué pasó. Nunca he tenido consuelo suficiente para escribir sobre esto. Si lo he logrado ahora es porque hace poco estaba en un bar y de pronto pusieron una canción que no había escuchado nunca y que al instante me gustó. Cuando escucho un tema que me atrae y no conozco saco Shazam y rezo para que descubra cuál es la canción. Por supuesto que su base de datos no la encontró y lo que hice fue quedarme con una frase y rápidamente buscarla en Google: “Quiero servir de inspiración, quiero ser carne de cañón”. El corazón me dio un vuelco al ver que la canción se llamaba “El conticinio”.

Es como si la hubieran hecho para nosotros, para nuestra historia, y por primera vez en mi vida sentí calma, paz. Encontré las respuestas. Después me pasaron cosas que me hicieron seguir descendiendo al centro de la tierra, recorriendo estos círculos concéntricos de mis penas. Pero de eso hablaré en el próximo capítulo. Si es que hay alguien que quiera seguir leyéndome. Ahora escucha la canción para entenderlo todo. Y si ya la conoces vuelve a escucharla. La tienes aquí. Dale al play y cierra los ojos.

🔥

#PrimerCírculo

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kristeladegay · 2 years ago

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HOLA SANCHO PANZA! 🇪🇸 Volvimos a VIAJAR✈️ Así que vuelve el #TravelStyleSunday donde te comparto algún viaje que llevo en mi corazón cada domingo🤩. Inicio con mi visita a #Ocaña en Toledo, España 🇪🇸 La razón por la que visité la tierra de DON QUIJOTE y SANCHO PANZA #CastillaDeLaMancha es porque no había visto a mi amiga/hermana Mayda desde 2016🙈 Resulta que tenía planificado un viaje a Europa hacía mucho tiempo y aproveché para visitarla. Y me sorprendió este Pueblito muy lindo y pequeñito. Caminar por sus calles te da PAZ🙏 A una hora de Madrid, Ocaña te envuelve en su arquitectura medieval. Rocas, Fuentes, Estructuras en Piedra...una fuente renovada en 1722...imaginen cuando fue construida🤣🙈 Me recibió un clima DIVINO y un Sol bellísimo🌞 Lo más hermoso de mi viaje fue volver a abrazar a May y a mi sobrino JEN, que solo lo había visto cuando viajamos a verlo nacer hace 6 años. Te comparto un poco de mi corazón con este viaje💖🇪🇸 🔻STYLE🔻 Cómo habían perdido mi maleta en el aeropuerto, solo tenía este vestido que fue todo un Éxito. Siempre lleva una muda de ropa en tu maleta pequeña por si sucede algo inesperado. Entonada con el Otoño🍁 que se asomaba, mi vestido a flores en tonos naranjas y ocres y aberturas a los lados. Cabe destacar, que este fue el vestido que tenía puesto cuando recibí la llamada que mi papá había partido al cielo💔. Con este viaje decidí darle un nuevo anclaje y abrazar mi dolor con la PAZ🙏 y el AMOR💖 que sentí usándolo. 💎POSTALES DE OCAÑA DESDE EL ALMA DE UNA DIOSA💎 #VuelveteIconica Te Amo💖 Kris! Cuéntame qué te parecen estas fotos🤩🔻 Ahhh, y así estrené mi #GalaxyZFlip4 de @samsunglatin ¡CON TODA! 😛 #KristelaDegay #tuimagenestrategica #imagenpersonal #imagendediosa #MarcaPersonal #estrategadeimagen #asesoradeimagen #asesoriadeimagen #coachdeimagen #coachdecoaches #mentoradementoras #ocañaespaña (en Ocaña, Castilla-La Mancha, Spain) https://www.instagram.com/p/CkEehyLpyVU/?igshid=NGJjMDIxMWI=

#travelstylesunday #ocaña #castilladelamancha #vuelveteiconica #galaxyzflip4 #kristeladegay #tuimagenestrategica #imagenpersonal #imagendediosa #marcapersonal #estrategadeimagen #asesoradeimagen #asesoriadeimagen #coachdeimagen #coachdecoaches #mentoradementoras #ocañaespaña

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noticias-inmobiliarias · 2 years ago

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La rentabilidad de la construcción de viviendas alcanza un máximo: estas son las ciudades más atractivas para invertir

Comprar una casa y luego ponerla en el mercado de alquiler es una inversión cada vez más rentable. La rentabilidad bruta ofrecida al propietario ha aumentado hasta el 6,9% de media en el primer semestre de 2022en comparación con el 6,7% en el mismo período del año pasado, según el estudio La rentabilidad de la vivienda en España realizado por Fotocasa. El resultado significa volver valores máximos alcanzado en el año del Covid-19. Esta tendencia al alza se produce en un contexto de incertidumbre económica, con una inflación desenfrenada, que ha hecho que los precios de los alquileres alcancen niveles récord en muchas partes del país. “La inversión en activos inmobiliarios se ha convertido en un refugio ante la incertidumbre que provoca el La guerra en Ucrania y la inflación que azota a Europa y a nuestro país”, comenta María Matos, directora de estudios y portavoz de Fotocasa. Los pequeños particulares están apostando por la vivienda como refugio seguro para evitar que sus ahorros se devalúen, y han comenzado a invertir, percibiendo este mercado como “un seguro y recuperación posdesarrollismo pospandemia tan positivamente”, añade el experto. Así lo revelan los datos que ofrece el portal inmobiliario 30% de las comunidades analizadas (136 en total) tienen una rentabilidad igual o superior al promedio nacional. Además, la rentabilidad en cuatro ubicaciones supera el 10%. Es la ciudad costera de Gandía, cuya rentabilidad ha pasado del 4,2% al 11,5% en 10 años, se está convirtiendo en la ciudad más atractiva para comprar una casa y luego alquilarla. Le siguen de cerca Águilas (10,9%), La Manga del Mar Menor (10,8%) y Santa Pola (10,2%). En el otro extremo se encuentran las ciudades de Donostia – San Sebastián (3,5%), Rincón de la Victoria (4,1%), Getxo (4,2%), Palma de Mallorca (4,5%), Vigo (4,6%), Sitges ( 4,7%). ), Orihuela (4,7%) y Bilbao (4,7%). En cuanto a las comunidades autónomas, Ocho regiones ofrecen una rentabilidad igual o superior a la media española. La región más atractiva para la inversión en vivienda es la Región de Murcia (8,8%). Le siguen la Comunidad Valenciana (8,2%), Cantabria (7,3%), Navarra (7,3%), Canarias (7,2%), La Rioja (7,0%), Castilla-La Mancha (7,0%) y Cataluña ( 6,9%). ). Por debajo de la media se encuentran Castilla y León (6,7%), Aragón (6,5%), Asturias (6,5%), Extremadura (6,4%), Andalucía (6,2%), Galicia (5,9%), País Vasco (5,5%) , Madrid (5,5%) e Islas Baleares (5,0%).

distritos

El análisis de Fotocasa también proporciona datos sobre las zonas más rentables para comprar y alquilar una casa en España. Las tres más rentables del país son: Norte con un 9,2% (Granada capital), San Lázaro - Otero - Villafría con un 7,8% (Oviedo) y Villaverde con un 7,5% (Madrid capital). Por el contrario, el distrito con menor rentabilidad de la vivienda es el centro de la ciudad de Palma de Mallorca con un 3% en junio de 2022. En cuanto a la capital, Madrid, el más rentable es el distrito de Villaverde, con un 7,5% en junio de 2022. Le siguen las pedanías de Usera (7,0%), Puente de Vallecas (6,8%), Carabanchel (6,3%), Latina (6,3%), Villa de Vallecas (6,1%) y San Blas (5,2%), Tetuán ( 4,8%), Ciudad Lineal (4,7%), Arganzuela (4,5%), Centro (4,2%), Moncloa - Aravaca (4,2%), Hortaleza (4,1%), Retiro (3,8%), Chamberí (3,7%), Chamartín (3,7%) y Barrio de Salamanca (3,3%). En cuanto a la capital Barcelona, El distrito de Nou Barris ha pasado del 6,8% al 6,6% de rentabilidad en 5 añosconvirtiéndolo en el más rentable de la capital catalana. Le siguen Sants – Montjuïc (6,3%), Horta – Guinardó (5,7%), Sant Andreu (5,6%), Sant Martí (5,4%), Ciutat Vella (5,3%), Gràcia (5,0%), Eixample (4,3 %), Les Corts (4,0%) y Sarrià - Sant Gervasi (3,7%). Fuente: https://noticiasinmobiliarias.net/actualidad/la-rentabilidad-de-la-construccion-de-viviendas-alcanza-un-maximo-estas-son-las-ciudades-mas-atractivas-para-invertir/ Read the full article

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fjdrevorio · 3 years ago

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“El Miradero”, 13/05/2022

Bañarse en el Tajo

No. Yo nunca me he bañado en el Tajo a su paso por Toledo. Aunque por edad pude haberlo hecho unos pocos años antes de que se prohibiera -hace ahora exactamente medio siglo-, la verdad es que no sabría ni nadar, y no recuerdo que me llevaran. Pero ya se sabe que, como en aquella letra de Sabina, “no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió”. Y gracias a tantas fotografías (algunas de las cuales nos recuerda con frecuencia el blog “Toledo Olvidado”) y a tantos testimonios tan próximos, siento esos baños en la playa de Safont, o en otros lugares de las riberas de nuestro río, como un recuerdo extrañamente propio, como una experiencia que de algún modo me pertenece, porque pertenece a la memoria colectiva de mi ciudad. Y me he pasado toda mi vida pensando -¡incluso soñando!- en cuándo llegaría el momento en que pudiéramos volver a darnos un chapuzón en las aguas del río más largo de la península, en la ciudad que de algún modo le da nombre y le identifica mundialmente, con permiso esto último de Aranjuez, Talavera de la Reina y Lisboa. Hoy, quizá menos optimista, me conformo con que esto lo puedan vivir mis hijos y mis nietos, porque no se vislumbra el momento en el que el río llegue limpio a abrazar a la imperial ciudad. Porque hoy, por desgracia, aquellos versos de Garcilaso que proclamaban “con tanta mansedumbre el cristalino/ Tajo en aquella parte caminaba” resultan quizá más lejanos e inverosímiles que los que, un poco más adelante veían “peinando su cabello de oro fino” a una ninfa sacar la cabeza del agua, “do moraba”. Hoy, la ninfa, y cualquiera que se aproxime, tenderá a apartar la cabeza y la vista por el asco que produce un agua que hace demasiado tiempo dejó de ser límpida.

Cuando se conmemoran estos 50 años de la lamentable prohibición del baño en nuestra ciudad, me pregunto cuánto tiempo más tendremos que seguir aguantando estas aguas escasas, espumosas y sucias, por culpa de la inacción o la impotencia frente a la contaminación y el trasvase. Hace medio siglo el signo de los tiempos venía marcado por el desarrollo industrial y la casi nula preocupación medioambiental. Hoy, en cambio, algunas constituciones reconocen incluso derechos a la naturaleza, y en algunos países los jueces han reconocido derechos a los ríos. Y me pregunto qué razón habría para entender que nuestro río Tajo ha de tener menos derechos que el río Atrato (por poner un ejemplo), y los ciudadanos de Toledo y de tantos otros lugares ribereños tengamos que seguir soportando esta infamia. Y me pregunto si dentro de otros 50 años este lugar, como tantos otros en el mundo, seguirá siendo el cauce contaminado que ahora vemos, o volverá a ser aquel río cristalino rodeado del “prado ameno” lleno de flores y sombra, que contempló y describió nuestro poeta más universal. En nuestras manos está.

(Fuente de las imágenes: https://www.abc.es/espana/castilla-la-mancha/toledo/ciudad/abci-toledo-aqui-si-hubo-playa-201610272152_noticia.html , https://blogdelagua.com/actualidad/se-puede-recuperar-el-tajo/ y https://www.elmundo.es/elmundo/2012/06/19/espana/1340117541.html )

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unpensadoranonimo · 6 years ago

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Las noticias (13/9/2018)

ATTAC se moviliza frente al Banco de España para exigir un mayor control ciudadano de las finanzas

Calles levantadas sobre arroyos: las riadas arrasan el urbanismo más salvaje

Castilla-La Mancha impide cerrar colegios rurales que no llegan al mínimo de alumnos que marca la ley

El editor de El Correo de Andalucía mantiene el despido colectivo tras una infructuosa reunión en el Sercla

Europa Laica pide que se anulen los registros de bienes de la Iglesia desde 1946

Gallardón indultó a un colaborador del amigo del rey lucrado con el AVE saudí

La arquitecta ratifica ante el juez que el presidente de la Federación de Fútbol quiso pagarle su casa con fondos de la AFE

La Audiencia confirma el archivo de la querella contra cinco exministros por el proyecto Castor

La directora de entretenimiento de TVE, imputada por el caso de 'La Rueda'

La Guardia Civil alerta de que los 'narcos' están metidos en el tráfico ilegal de personas

Pons ‘oculta’ la tesis que defendió en Año Nuevo: “No se sabe si queda alguna copia”

Secesionismo

El Colegio de Abogados de Madrid rechaza amparar a Boye, letrado de Puigdemont

Internacional

Alrededor de 12.000 marineros españoles embarcados en la flota mercante noruega entre 1948 y 1994 reclaman el derecho a una pensión o que devolución de impuestos pagados

La UE se vuelca con Macedonia, una historia de "paz" en tiempos turbulentos

Macron admite que Francia usó torturas sistemáticas durante la guerra de Argelia

La comunidad yazidí en Irak teme volver a casa: "Solo quedan los huesos"

Qué cambiará para los británicos si no hay acuerdo con la UE en el 'brexit': carné de conducir, 'roaming', pasaporte...

Una de las cervezas más antiguas del mundo, a punto de desaparecer por el cambio climático

Electoral

(PP) Angel Garrido intenta estirar la legislatura en Madrid con anuncios y sin socios para sacarlos adelante

El PSOE frena su ascenso mientras el PP sigue creciendo a costa de Ciudadanos

Caso Alvia

Dos peritos del maquinista accidentado en el Alvia ratifican en el juzgado que el accidente era previsible

La comisión del Congreso que investiga el accidente de Angrois se dará hasta principios de 2019 para acabar sus trabajos

Caso Gürtel

La Guardia Civil interrogó al sustituto de Soraya y su informe le costó la imputación

Caso Cifuentes

Así es la tesis de Sánchez: 342 páginas y varias referencias a Miguel Sebastián

Casado mantendrá ocultos los trabajos de su máster y solo los enseñará si se lo pide el juez

El economista Carlos Ocaña niega haber elaborado la tesis de Sánchez

El Supremo pide a la Fiscalía que informe sobre si debe investigar a Casado

La juez del 'caso Máster' iniciará una investigación sobre la exministra si recibe una querella

El PSOE defiende que Sánchez no tiene que acudir al Congreso para dar explicaciones sobre su tesis

La odisea de acceder a una tesis "colgada" en Villafranca del Castillo

Montón y Casado, fruto de las juventudes de partido: "Ahí importa trepar, no estudiar"

Movilización de los alumnos de la URJC para reactivar la moción y echar al rector

Pedro Sánchez: "La tesis está publicada conforme a la legislación y colgada en Teseo"

Una alumna inicia una campaña para que la URJC publique la lista de los políticos que estudiaron máster como el de Casado, Montón y Cifuentes

#noticias #corrupcion

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theonehotnews · 4 years ago

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Un vino de Castilla-La Mancha, de Bodegas Volver, elegido mejor del mundo en su catergoría

#vino #volver #tradición #bodega #ordóñez #sido

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entomelloso · 4 years ago

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Castilla-La Mancha abrirá desde el 23 de diciembre al 6 de enero y permitirá reuniones de hasta 10 personas Las noches de Nochebuena y Nochevieja se alargará el toque de queda hasta las 1.30 horas "exclusivamente para volver al domicilio personal" https://entomelloso.com/clm/castilla-la-mancha-abrira-desde-el-23-de-diciembre-al-6-de-enero-y-permitira-reuniones-de-hasta-10-personas/?feed_id=6030&_unique_id=5fd766623486c

#cierreperimetral #destacado #joseluismartinezguijarro #Navidad2020 #portada #toquedequeda

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akkasego · 4 years ago

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Hoy tuve un respirar profundo. Me desperté no sólo pensando en tí, sino viendo tu camiseta colgada a mis pies. No sabes qué es acudir a clase recordando el domingo, para regresar a mi soledad sentimental donde abrazo aquella prenda de tela que un día vistió tu piel. Por primera vez te siento sin necesidad de tocarte, tan físico como abstracto. Aquel día salí de casa con la esperanza de verte. No sé por qué me he atado al recuerdo, ni por qué clavo mi mirada en tu brillo ignorando cualquier otra presencia. Quizás tu aura me ciegue en un dolor reconfortante. Siempre pensé que la vida es fluir pero, por primera vez, siento querer fluirla con alguien. Escucho “Demasiadas Mujeres” de C. Tangana, pensando en todas aquellas que no me aportaron nada y aquel “No la he vuelto a encontrar” para cuando tú no estés. Caminamos por la Alameda mientras te perdías por el Parque de las Mercedes. Caminos que desembocaron en una encrucijada al Prado. Así pues, optamos por carretera y música hacia el Embalse de la Portiña donde terminamos sentados en el embarcadero sobre la misma toalla que no protagonizó ningún submomento el día anterior. Se ralentizó el tiempo al verte caminar sobre la pasarela con mi gorro de lana negro cubriendo tu testa. Te mimetizabas perfectamente con el cielo gris que hacía juego con tus prendas y desentonaba con mis blancos pensamientos. ¿Cómo puedes ser tan preciosa? Las mariposas aletean tan fuertemente que originan tornados en una sutil brisa mientras te observo sentada a pocos centímetros frente mía. La noche cae y disfrutamos de una tranquilidad plena a pesar de no disfrutar de un silencio absoluto. Fue allí cuando la vi. La primera estrella del firmamento, pidiéndome a gritos que formulara un deseo como si de una señal se tratase. No pedí nada. Me gustaría que fuera real y no un amarre astral. El amor no tiene causa ni efecto. Se me hace difícil escribir sin desprender una lágrima. No puedo. Me hallo con los ojos llorosos escribiendo esta página desde que amar duele. Dicen que después de la tormenta llega la calma, pero no es mi caso. Me hiciste brotar una paz interna tan plena, que ni el Árbol de Bodhi aspiró a ella en su iluminación espiritual absoluta. Apoyamos nuestras frentes en una sincronización perfecta como quien aspira a lo eterno y se acaba fundiendo en un beso. Sucedió. Te volví a besar entre abrazos y caricias, siendo nuestras manos incapaz de despegarse aquella tarde. Mis dedos recorriendo tu espalda, tu sonrisa iluminando mi ser… Digresión. Regresamos al coche por el mismo sendero, aunque ya, apagado. Por mucho que tu brillo eclipsara el momento, fue la luz flash de tu teléfono ZTE la que alumbró la vía. Pusimos la calefacción hasta que tus manos se calentaron y regresamos escuchando música Jazz. Es increíble el inestimable placer que genera el compartir un género musical no tan frecuente. Circulamos por las calles hasta que orillamos en el Puente de Castilla-La Mancha, donde te cedí el control del vehículo y emprendimos una vuelta de tu mano hasta el Parque de los Reyes Católicos. Hicimos una parada para seguir conversando, brindándome la oportunidad de seguir descubriendo tu historia como si de mi novela favorita se tratara. Fue entonces cuando comenzó a llover y juntaste tus dos, no tan nuevas, experiencias: noche y lluvia. “Flaca” de Andrés Calamaro sonaba en la radio mientras dejábamos Talavera atrás, sumidos en la aventura donde no dudaste en revolucionar tanto el motor como mis latidos. Tú tan atrevida, yo tan cívico a consecuencia de una cartera apurada. Sonaron más canciones en la oscuridad de una autovía mojada, pero ninguna como la música que me suscita tu voz. En una última vuelta, siendo conocedora de nuestras costumbres, dejaste que te llevara a casa. Donde, como siempre, esperé a que tu figura desapareciera al fondo del portal; pero no mis ganas por volver a verte.

Sego.

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kiro-anarka · 4 years ago

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Félix Padín Gallo (1916-2014). Nacio el 9 de julio de 1916 en Bilbao, Vizcaya, País Vasco, (España) y murio el 7 de octubre de 2014 en Miranda de Ebro, Valle del Ebro, Burgos, Castilla y León, (España).1

Fue un destacado anarcosindicalista español teniente de los batallones Isaac Puente y Durruti de la Confederación Nacional del Trabajo (CNT) del País Vasco, (España) durante la Guerra civil.

Biografía.

Miembro de una familia numerosa y empobrecida, pasó hambre. Con 12 años empezó a trabajar en una tienda de ultramarinos y tres años después en la construcción, su definitiva profesión. Cuando tenía 14 años se afilió al sindicato de sus hermanos, la Confederación Nacional del Trabajo (CNT), y luego a las Juventudes Libertarias (JJLL). Formó parte de un grupo de acción con Porfirio Ruiz, Alberto Lucarini y Severiano Montes. Fue muy activo en aspectos culturales, de propaganda, en huelgas y sabotajes, en aprovisionamiento de armas y de dinamita, que acabaron empleándose en julio de 1936, etc. Fue vocal del Sindicato de la Construcción cenetista, encargado de la prensa en las Juventudes Libertarias y, en 1935, uno de los responsables de propaganda del Comité Regional de la CNT. En octubre de 1934 fue detenido por los hechos revolucionarios de ese año.

Cuando estalló la sublevación militar, luchó como sargento y teniente en los batallones “Isaac Puente” y “Durruti” hasta que cayó prisionero el 16 de junio de 1937 entre Urbi, Basauri y Arrigorriaga, Vizcaya, País Vasco, (España). Estuvo entre 1937 y 1939 encerrado en cárceles (Arrigorriaga, Galdakao y Vitoria, Vizcaya, País Vasco, (España)), en el campo de concentración de Miranda de Ebro, [El campo de concentración de Miranda de Ebro fue un campo de concentración franquista ubicado en la ciudad de Miranda de Ebro,1 Burgos (España)]. Se creó para albergar a presos republicanos en 1937 y se mantuvo abierto hasta 1947, siendo el último en clausurarse en España.) y en batallones disciplinarios [Guadalajara, Castilla-La Mancha, (España), Elizondo, Pamplona, Navarra, (España) y Peñaranda de Bracamonte, Salamanca, Castilla y León, (España)].

En junio de 1939 fue puesto en libertad y regresó a Bilbao, Vizcaya, País Vasco, (España) pero un mes después volvió a Miranda de Ebro,1 Burgos (España) y a otro batallón disciplinario por otros tres años. Fue detenido en mayo de 1947 por participar en la famosa huelga de Bilbao, Vizcaya, País Vasco, (España) de ese año. Buscando trabajo, en 1954 se estableció en Miranda de Ebro, Burgos (España). Una vez muerto Franco, reactivó su militancia, convirtiéndose en el alma de la CNT local. En estos años fue asiduo en manifestaciones y en reuniones anarquistas y confederales.

En 1990 fue observador en el Congreso de Bilbao, Vizcaya, País Vasco, (España) y tres años después participó en el Certamen Anarquista Mundial (CAM) de Barcelona, Cataluña, (España).

En 1993 asistió como delegado de la Regional Norte en el Pleno Nacional de Regionales de Barcelona, Cataluña, (España).

En 1996 fue delegado al Congreso de CNT y a las Conferencias Nacionales de 1993 y 2000.

Félix Padín Gallo murio el 7 de octubre de 2014 en Miranda de Ebro, Valle del Ebro, Burgos, Castilla y León, (España).

Homenajes.

En 2002 fue homenajeado en Miranda de Ebro, Burgos (España). El 18 de junio de 2006 recibió en Archanda, Bilbao, País Vasco, (España), junto a otros compañeros de las milicias confederales vascas así como de milicianos y gudaris de otras ideologías, un homenaje oficial de las instituciones vascas [Gobierno Vasco, Diputación Foral de Vizcaya y Ayuntamiento de Bilbao, País Vasco, (España)]. Participó como testigo en los documentales sobre los campos de concentración franquistas “Rejas en la memoria” (2004), de Manuel Palacios, y “Desafectos. Esclavos de Franco en el Pirineo” (2007).

https://youtu.be/1pb1-zpKcz0

https://youtu.be/NQFJvSj903g

Referencias.

↑ «Fallece el histórico militante de la CNT Félix Padín». publico.es. 7 de octubre de 2014. Consultado el 7 de octubre de 2014.

Enlaces externos.

Entrevista a Félix Padín.

Memorias de Félix Padín.

Muere Félix Padín| “Amigo anarquista inmortal, que el fuego te sea leve”

Esta mañana a las 08.45 horas ha fallecido el vizcaino Félix Padín uno de los mayores símbolos del anarquismo, de la CNT, del antifranquismo, del antifascismo

“Iban, tengo que ir preparando la despedida”, me decía meses atrás. Félix Padín Gallo ha muerto esta mañana. Hoy: 78º aniversario de la Constitución del Gobierno de Euskadi de 1936 en el que el PNV vetó a la CNT y su presencia en el Ejecutivo vasco. El colega de profesión Aitor Azurki, al que le estoy agradecido, me ha dado la triste noticia. Ha muerto a las 08.45 horas en el mismo hospital de Miranda de Ebro, Valle del Ebro, Burgos, Castilla y León, (España) en el que recibió a la jueza Servinni. Sí, le recibió. Dato que niegan algunos medios fascistas que no sé qué hacen escribiendo sobre él: el libertario.

Desde los últimos meses, algún año también, era escasos kilos de huesos, poca piel, pero portador de su axioma filosófico, sindical, intacto. Nació hace 98 años en Las Cortes de Bilbao, Vizcaya, País Vasco, (España). Ha muerto en Miranda de Ebro, Valle del Ebro, Burgos, Castilla y León, (España) donde vivió la mayoría de su vida. Su vida es de libro.

Fue, es y será un icono del anarquismo vasco, referente. De la CNT. Era tan íntegro que incluso criticó a las siglas por la que batalló. Fue un luchador hasta el último día. He llamado en cuanto he sabido la noticia a su hija Loli, quien se ha dejado la existencia por atender a Padín. En los últimos años he tenido mucha complicidad con ella y con Félix. Ha sido uno de los milicianos que he conocido que más me han marcado. No hallo palabras más bonitas que esas.

Seré sincero una vez más: me da pereza hablar sobre su vida, volver a buscar su periplo vital. Todo, porque yo ya sé quién fue, lo que hizo, lo que nos dio, lo que me dio, lo que me aportó, lo que me regaló, lo que trasmitió… Es egoísmo puro y duro, porque la memoria es compartir, pero en este momento tan solo me apetece soltar palabras urgentes para que los lectores de Mugalari.info tengan la noticia de su fallecimiento.

Seguro que sé escribir mejor, seguro que citas, metáforas, símiles… adornarían la semblanza. ¿Qué más da? Me decía el gudari José Moreno al que he telefoneado para avisarle del inesperado adiós de su amigo Padín, minutos atrás por teléfono que Félix “era cabal, buena persona. Un hombre muy defensor de sus ideas de la CNT”, improvisaba emocionado. “Ya no quedamos nadie, yo, Manuel (por el gudari Sagastibeltza)… Ahora nos toca a nosotros”, se dejaba llevar por el lamento el gudari de Portugalete. Ya le he dicho: “Moreno, como Padín, eres inmortal”.

|VALEU A PENA | “Valió la pena”, decía el fado. Valeu a pena conocer y compartir horas con Félix Padín. Con su hija Loli, que no lo era, pero que le quiere y ha querido tanto como una madre recién nace su hijo.

Mañana sus compañeros de sindicato le van a hacer un homenaje civil y será incinerado a las 13.30 horas. Él ya repitió que no quería misa funeral alguna. La religión, como ateo que era, no le quitó tiempo a su vida. Meses atrás escribí en un periódico vasco que, casualidad, no permite citar a Mugalari.info un reportaje sobre la vida de Félix Padín. Ya despedido, vuelvo a desearte salud, a pegar mi cabeza a la tuya como la última vez que nos vimos en el hospital cuando te visitó Servini -que sí lo hizo-. Que el fuego te sea leve, Félix, uno de los eternos hombres que nunca mueren. No en mí.

……………………………….

BIOGRAFÍA | Padín, el icono anarquista, libre e imprescindible

Texto escrito hace unos meses.

I. Gorriti

Bertolt Brecht hizo de todos su pensamiento aquel de “hay hombres que luchan un día y son buenos…”. Reportado a nuestra historia, hay dos tipos de hombres de 1936. Los que batallaron una guerra y fueron buenos. Y están aquellos como Félix Padín que hoy siguen luchando y, según para quién, “son los imprescindibles” de Brecht.

Nació. Lo parió su madre en Bilbao La Vieja. 1916. Le llamaron Félix. Dio sus primeras carreras en la calle Las Cortes. 20 años y 9 días después estalló una guerra civil. Su padre era ferroviario de El Ferrol, excombatiente de la Guerra de Cuba, a quien los estadounidenses le hundieron su barco. Murió antes de saber quién iba a ser para la historia un vecino suyo, el sanguinario Franco. “¡Mejor no conocerlo!”, exclama con sorna Padín, bilbaino que también se siente libre en Miranda de Ebro, donde mora. “En Bilbao, pasaban los del PNV en camiones y nos gritaban maquetos, riéndose. ¡Eso no me ha gustado nunca!”, lamenta.

De crío ya era engranaje de la revolución. Se afilió, como sus hermanos, a la CNT y a las Juventudes Libertarias “en cuanto cayó Primo de Rivera”. Con 13 primaveras. “Hasta que nos medio militarizaron, fuimos los primeros en dar la cara, pero no solo en el País Vasco, sino también en el resto del país. La CNT frenó el denominado levantamiento. No éramos escritores a sueldo ni reaccionarios. No éramos partidistas ni hacíamos la guerra por dinero. Nuestro lema era la revolución social. Nuestra lucha era contra la opresión, el Estado y toda clase de farsantes y militares. Éramos antimilitaristas y lo seguimos siendo”, matiza este ácrata que hila más ideales: “En los ratos de ocio en el frente, procurábamos leer un libro y sacar el mayor provecho posible de ello. Nos preparábamos para cuando teníamos que entrar en combate. Procurábamos estar a la altura de las circunstancias. Sabíamos emplear la fuerza cuando éramos atacados”.

|SANGUIJUELAS| Por ello, cuando el 18 de julio de 1936 los militares españoles antidemócratas dieron el golpe de Estado “salimos al combate contra todo lo que olía a clero, militares, terratenientes y demás sanguijuelas que nos chupaban la sangre”, apunta a sus firmes 97 años.

El 16 de julio de aquel lamentable año ya presuponían lo acontecible. Por ello, su casa ya era una bomba habitada. “Asaltamos armerías, polvorines, quitamos fusiles a guardas de minas y los archivábamos. El alerón de casa servía para esconderlos”, repasa quien ya estuvo preso en el revoltoso año 1934.

Formó parte de un grupo de acción con los históricos Porfirio Ruiz, Alberto Lucarini y Severiano Montes. Fue vocal del Sindicato de Construcción cenetista y encargado de prensa de Juventudes Libertarias. En la línea del frente, fue nombrado sargento y teniente de los batallones anarquistas Isaac Puente y Durruti. Llegó a conocer a este último ideólogo libertario. Fue hecho prisionero en Ubide tres días antes de que los fascistas robaran Bilbao. Sobrevivió a seis años preso con tres entradas al campo de concentración de Miranda de Ebro, pueblo en el que reside. Contrajo tifus, sarna y piojos.

Esclavo de Franco, le mandaron a batallones disciplinarios. “Eran lo peor. En batallones de trabajadores te daban de comer”, diferencia. Fue tiranizado en Guadalajara, Elizondo o Peñaranda de Bracamonte. Libre en junio de 1939, lo volvieron a detener y a enviar al almacén de humanos de Miranda de Ebro y a otro batallón disciplinario. De nuevo lo encarcelaron por participar en una huelga en Bilbao. En 1954, partió a vivir a Miranda de Ebro. El celebrado 20 de noviembre 1975, Padín reactivó su militancia en la CNT hasta hoy, día en el que, imprescindible de Brecht, sigue luchando contra el franquismo inconcluso.

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