#Roma Boleros

[fortunetellersdilettante]

En un abrir y cerrar de ojos ya no estarás en donde estabas: un triste viejo está mirándote con qué terror desde tu cara.

Mirándote ávido y mirándote mientras la luz te da en su cara: en un abrir y cerrar de ojos, ni tú, ni él, ni nada.

Entre els desastres apilats com sa

Entre els desastres apilats com sacs, la vida m'ha deixat el teu amor. Tant se val el silenci de la nit, el cotxe negre que ha apagat els fars i el saxo que se sent, fluix, en la ràdio. El que ha de ser impecable és el dispar: perillós i certer. Com tu en la meva vida.cs, la vida m'ha deixat el teu amor. Tant se val el silenci de la nit, el cotxe negre que ha apagat els fars i el saxo que se sent, fluix, en la ràdio. El que ha de ser impecable és el dispar: perillós i certer. Com tu en la meva vida.

Qué sabes, cuerpo, tú de mí que así me miras en esta tarde melancólica, me escrutas, piensas, mueves la cabeza donde insólito dura el aire de aquella nuestra juventud. Y ahora que la navegación se anuncia larga y nada parecería haber que no hubiéramos muerto, desnudo cuerpo, dime, qué sabes tú de mí que así me miras en la borrada orilla oscura de este mar

La storia non è magistra di niente che ci riguardi. Eugenio Montale

Domingo. Plus d'espoir. Josip Broz Tito muere, como mueren los grandes dinosaurios, ha muerto o nunca morirá, se sabe con absoluta precisión de fuente yugoslava. Nuevos combates en el Líbano, imprecisos. Húndese un navío de carga a vista de Lisboa. El metro empieza a funcionar en Roma con diecisiete años de retraso. Domingo, diecisiete, febrero. San Silvano. El escritor de turno ruso sancionado. El Cairo, nada. Madrid, cuál es el nombre del país del que yo he sido presidente. Y plus d'espoir. Domingo. Extiendo al aire municipal las sábanas desteñidas de ausencia. El tiempo, viento del noroeste moderado.

La España de charanga y pandereta, cerrado y sacristía, devota de Frascuelo y de María, de espíritu burlón y de alma quieta, ha de tener su mármol y su día, su infalible mañana y su poeta. El vano ayer engendrará un mañana vacío y por ventura pasajero. Será un joven lechuzo y tarambana, un sayón con hechuras de bolero, a la moda de Francia realista, un poco al uso de París pagano, y al estilo de España especialista en el vicio al alcance de la mano. Esa España inferior que ora y bosteza, vieja y tahúr, zaragatera y triste; esa España inferior que ora y embiste, cuando se digna usar de la cabeza, aún tendrá luengo parto de varones amantes de sagradas tradiciones y de sagradas formas y maneras; florecerán las barbas apostólicas, y otras calvas en otras calaveras brillarán, venerables y católicas. El vano ayer engendrará un mañana vacío y ¡por ventura! pasajero, la sombra de un lechuzo tarambana, de un sayón con hechuras de bolero; el vacuo ayer dará un mañana huero. Como la náusea de un borracho ahíto de vino malo, un rojo sol corona de heces turbias las cumbres de granito; hay un mañana estomagante escrito en la tarde pragmática y dulzona. Mas otra España nace, la España del cincel y de la maza, con esa eterna juventud que se hace del pasado macizo de la raza. Una España implacable y redentora, España que alborea con un hacha en la mano vengadora, España de la rabia y de la idea.

correr no sé donde aquí o allá singulares recodos desnudos basta correr! trenzas sujetan mi anochecer de caspa y agua colonia rosa quemada fósforo de cera creación sincera en surco capilar la noche desanuda su bagaje de blancos y negros tirar detener su devenir

La noche se astilló de estrellas mirándome alucinada el aire arroja odio embellecido su rostro con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño antepasado de mi sonrisa el mundo está demacrado y hay candado pero no llaves y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

Desnudo soñando una noche solar. He yacido días animales. El viento y la lluvia me borraron como a un fuego, como a un poema escrito en un muro.

La calavera, el corazón secreto, los caminos de sangre que no veo, los túneles del sueño, ese Proteo, las vísceras, la nuca, el esqueleto.

Soy esas cosas. Increíblemente soy también la memoria de una espada y la de un solitario poniente que se dispersa en oro, en sombra, en nada.

Soy el que ve las proas desde el puerto; soy los contados libros, los contados grabados por el tiempo fatigados;

soy el que envidia a los que ya se han muerto. Más raro es ser el hombre que entrelaza palabras en un cuarto de una casa.

Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera va trepando por él, y en sus entrañas urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, mañana, ardas de alguna mísera caseta, al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el río hasta la mar te empuje por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera.

¡Viejos olivos sedientos bajo el claro sol del día, olivares polvorientos del campo de Andalucía! ¡El campo andaluz, peinado por el sol canicular, de loma en loma rayado de olivar y de olivar! Son las tierras soleadas, anchas lomas, lueñes sierras de olivares recamadas. Mil senderos. Con sus machos, abrumados de capachos, van gañanes y arrieros. ¡De la venta del camino a la puerta, soplan vino trabucaires bandoleros! ¡Olivares y olivares de loma en loma prendidos cual bordados alamares! ¡Olivares coloridos de una tarde anaranjada; olivares rebruñidos bajo la luna argentada! ¡Olivares centellados en las tardes cenicientas, bajo los cielos preñados de tormentas!… Olivares, Dios os dé los eneros de aguaceros, los agostos de agua al pie, los vientos primaverales, vuestras flores racimadas; y las lluvias otoñales vuestras olivas moradas. Olivar, por cien caminos, tus olivitas irán caminando a cien molinos. Ya darán trabajo en las alquerías a gañanes y braceros, ¡oh buenas frentes sombrías bajo los anchos sombreros!… ¡Olivar y olivareros, bosque y raza, campo y plaza de los fieles al terruño y al arado y al molino, de los que muestran el puño al destino, los benditos labradores, los bandidos caballeros, los señores devotos y matuteros!… ¡Ciudades y caseríos en la margen de los ríos, en los pliegues de la sierra!… ¡Venga Dios a los hogares y a las almas de esta tierra de olivares y olivares!

II

A dos leguas de Úbeda, la Torre de Pero Gil, bajo este sol de fuego, triste burgo de España. El coche rueda entre grises olivos polvorientos. Allá, el castillo heroico. En la plaza, mendigos y chicuelos: una orgía de harapos… Pasamos frente al atrio del convento de la Misericordia. ¡Los blancos muros, los cipreses negros! ¡Agria melancolía como asperón de hierro que raspa el corazón! ¡Amurallada piedad, erguida en este basurero!… Esta casa de Dios, decid hermanos, esta casa de Dios, ¿qué guarda dentro? Y ese pálido joven, asombrado y atento, que parece mirarnos con la boca, será el loco del pueblo, de quien se dice: es Lucas, Blas o Ginés, el tonto que tenemos. Seguimos. Olivares. Los olivos están en flor. El carricoche lento, al paso de dos pencos matalones, camina hacia Peal. Campos ubérrimos. La tierra da lo suyo; el sol trabaja; el hombre es para el suelo: genera, siembra y labra y su fatiga unce la tierra al cielo. Nosotros enturbiamos la fuente de la vida, el sol primero, con nuestros ojos tristes, con nuestro amargo rezo, con nuestra mano ociosa, con nuestro pensamiento —se engendra en el pecado, se vive en el dolor. ¡Dios está lejos!—. Esta piedad erguida sobre este burgo sórdido, sobre este basurero, esta casa de Dios, decid, oh santos cañones de von Kluck, ¿qué guarda dentro?

2 de enero AQUELLA mañana tuve miedo. No. No fue aquella mañana. Es esta mañana. Es ahora. Me repito que aquella mañana tuve miedo. No es verdad, no fue en la parte menos visible del verbo, es ahora, me despierto, tengo miedo. Me he mirado las piernas y he subido mis ojos por mi cuerpo, lentamente, como un cuidadoso pensamiento asesino. Éste es mi cuerpo, dije. Me desperté y he visto. Manos en mi garganta. Qué idiota soy.

3 de enero Escríbame, dijo, escríbame de usted. Escríbele hasta que te enredes en los hilos del lenguaje y caigas herida de muerte.

5 de enero El horror de habitarme, de ser —qué extraño— mi huésped, mi pasajera, mi lugar de exilio.

7 de enero Todo lo que le dije lo arrojaba por inservible. Mi amor en harapos volaba como un paquete absurdo y nauseabundo.

8 de enero En la rue Gay-Lussac un automóvil viejo lleno de cajas de cartón. Sentado entre ellas, un anciano de pelo blanco, abrigo y sombrero negros, rostro hermoso y tristísimo. Me dije que nadie sino yo sabe que este hombre está triste dentro de de un auto muy viejo en una calle desierta. Pero de pronto me dije: ¿Y si este hombre no existe, si no existiera? Me acerqué y en efecto, no había nadie.

Estoy muriendo como “El niño que enloqueció de amor”.

¿Y si G. me envidiara mi amor por él?

9 de enero Odio mi cara pues la miro a través de sus ojos. Esta cara no supo fascinarlo. Amo. ¿Qué se hace en este mundo cuando se ama así?

13 de enero Soñé con estos versos: ô saisons, ô chateaux quel âme est sans défaut

14 de enero Soñé con Rimbaud. Par litterature, j’ai perdu ma vie.

15 de enero Como si debiera sufrir por él. En verdad no quiero verlo ni me importa. Pero es como si debiera sufrir por él. Como si lo terrible fuera quedar sin rostros concretos y reales y que mi nostalgia se limite a un sonido, un perfume.

16 de enero Anoche me sentí tan lejos de G., tan consciente de su irrealidad, que decidí escribir un relato de mi amor inexistente. Hoy despierto con la dulzura de su rostro frágil en mi memoria, hoy está tan bello en mi memoria que no acierto a comprender su dureza, su comportamiento sórdido. Hoy lo “veo” tan gravemente atento, tan maravilloso, que la esperanza renace de una manera perfecta. ¿Quién escribirá sobre el amor? No yo. Yo amo.

17 de enero Confabulación de sombras para expulsar de la noche a la pequeña sonámbula.

18 de enero Probarse vidas ajenas como vestidos heredados. Para no ver la propia desnudez.

2 de febrero Nunca pensé en mis circunstancias personales: familia, estudios, relaciones, amigos. Me limité a sufrirlos como a testimonios opuestos al clima de magia y ensueño de mi memoria.

Como si aceptarme con mis circunstancias personales llevara implícito un renunciamiento a algo fabuloso. Es el viejo problema. De todos modos yo no existo.

3 de febrero Sentimiento de lo provisorio. Escribo rápidamente y miro el reloj. Temo no tener tiempo. ¿Cuánto viviré aún? Leo con urgencia, miro y es vertiginoso. Corro. A dónde corro. Hay alguien presto a asesinarme.

27 de febrero Imagino situaciones horribles para obligarme a actuar. Así la visión de los clochards para impulsarme a trabajar frenéticamente en la oficina sin pensar en las pocas probabilidades que tengo para llegar a ese estado pues en cualquier momento puedo volver a Buenos Aires —a mi hogar burgués. Lo mismo el viernes pasado cuando vi la obra de Brecht y me asusté mucho como si mi caída en la miseria fuera inminente.

1 de marzo El ser se aduerme, cae en el deslumbramiento de sí.

Me enfermé del corazón. Es usted cardiaca —dijo. Por fin bautizaron mi vacío, mi silencio, mi ademán de idiota enamorada del aire.

Todo lo que digo y hago es para afirmar una continuidad de mi ser, la existencia de un lenguaje y un pensamiento propios. Pero yo habito el miedo, yo estoy suspendida del silencio. El remordimiento de no haber hecho algo por comprenderlo. Obligación formulada por una voz lejana.

No son más silenciosos los espejos ni más furtiva el alba aventurera; eres, bajo la luna, esa pantera que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto divino, te buscamos vanamente; más remoto que el Ganges y el poniente, tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano. Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa. En otro tiempo estás. Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño.

La tarde equivocada se vistió de frío.

Detrás de los cristales turbios, todos los niños, ven convertirse en pájaros un árbol amarillo.

La tarde está tendida a lo largo del río. Y un rubor de manzana tiembla en los tejadillos.

Si muero, dejad el balcón abierto.

El niño come naranjas. (Desde mi balcón lo veo).

El segador siega el trigo. (Desde mi balcón lo siento).

¡Si muero, dejad el balcón abierto!

Ven a mis labios, Dales la forma del amor, de bosques, del alto mar, de un grito, que aunque dure un instante sea mío. Dales su plenitud de ave, de llama, de canción, aunque en vaso se animen.

No te pido la eternidad, te pido el tiempo, el brote puro de la luz de un día, para decir que he sido la forma de un amor, para hundirme en tu nada. Imagina que el tiempo sólo es lo que amas: unas pocas palabras, unos seres exactos, unas horas muy lisas, una playa (quizá) donde el daño no acecha. Imagina la vida como no lo es ahora. No quiero decir como algo perfecto, sino un resplandor, cierto abril de muy lejos. Un tributo al azar, sin otro destino que el confín fugitivo de un eco sin rostro. Y después, cualquier cosa. Con qué precisión va la edad hilvanando el espino, y qué extraña urgencia de ir en pie hasta la ola. Celebrar lentamente, que aniquilé mi huella. Mi escritura de hombre. Mi certeza de surco. Ser la alta misión de lo que nunca concluye, como no cierra el mar su recado en la orilla. Pero no es estar quieto, la razón ni la meta. Sino un querer más pequeño, una conquista más clara. Ver la vida llegar de su noche, a tu noche, en un cuerpo ajeno. Pronunciar su silencio, abrazar su alambrada. Desear su vacío. Delirar sin camino, sin mapa, sin fuego hasta el tiempo sin tiempo, del país que no haremos.

Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños a unos ojos sin luz, que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueños los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega) muere un rey entre fuentes y jardines; yo fatigo sin rumbo los confines de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente y el Occidente, siglos, dinastías, símbolos, cosmos y cosmogonías brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca exploro con el báculo indeciso, yo, que me figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra con la palabra azar, rige estas cosas; otro ya recibió en otras borrosas tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías suelo sentir con vago horror sagrado que soy el otro, el muerto, que habrá dado los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema de un yo plural y de una sola sombra? ¿Qué importa la palabra que me nombra si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido mundo que se deforma y que se apaga en una pálida ceniza vaga que se parece al sueño y al olvido.

Cerrar podrá mis ojos la postrera Sombra que me llevare el blanco día, Y podrá desatar esta alma mía Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera Dejará la memoria, en donde ardía: Nadar sabe mi llama el agua fría, Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido, Venas, que humor a tanto fuego han dado, Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado; Serán ceniza, mas tendrá sentido; Polvo serán, mas polvo enamorado.

Alza, toro de España: levántate, despierta. Despiértate del todo, toro de negra espuma, que respiras la luz y rezumas la sombra, y concentras los mares bajo tu piel cerrada.

Despiértate.

Resopla tu poder, despliega tu esqueleto, enarbola tu frente con las rotundas hachas, con las dos herramientas de asustar a los astros, de amenazar al cielo con astas de tragedia.

Esgrímete.

Toro en la primavera más toro que otras veces, en España más toro, toro, que en otras partes. Más cálido que nunca, más volcánico, toro, que irradias, que iluminas al fuego, yérguete.

Desencadénate.

Desencadena el raudo corazón que te orienta por las plazas de España, sobre su astral arena. A desollarte vivo vienen lobos y águilas que han envidiado siempre tu hermosura de pueblo.

Yérguete.

No te van a castrar: no dejarás que llegue hasta tus atributos de varón abundante esa mano felina que pretende arrancártelos de cuajo, impunemente: pataléalos, toro.

Víbrate.

Es como si quisieran arrancar la piel al sol, al torrente la espuma con uña y picotazo. No te van a castrar, poder tan masculino que fecundas la piedra; no te van a castrar.

Truénate.

No retrocede el toro: no da un paso hacia atrás si no es para escarbar sangre y furia en la arena, unir todas sus fuerzas, y desde las pezuñas abalanzarse luego con decisión de rayo.

Abalánzate.

Partido en dos pedazos, este toro de siglos, este toro que dentro de nosotros habita: partido en dos mitades, con una mataría y con la otra mitad moriría luchando.

Atorbellínate.

Despierta, toro: esgrime, desencadena, víbrate. Levanta, toro: truena, toro, abalánzate. Atorbellínate, toro: revuélvete. Sálvate, denso toro de emoción y de España.

Sálvate.

Confianza en el anteojo, no en el ojo; en la escalera, nunca en el peldaño; en el ala, no en el ave y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.

Confianza en la maldad, no en el malvado; en el vaso, mas nunca en el licor; en el cadáver, no en el hombre y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.

Confianza en muchos, pero ya no en uno; en el cauce, jamás en la corriente; en los calzones, no en las piernas y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo.

Confianza en la ventana, no en la puerta; en la madre, mas no en los nueve meses; en el destino, no en el dado de oro, y en ti sólo, en ti sólo, en ti sólo. Más allá de los símbolos, más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios, más allá de la aberración del gramático que ve en la historia del hidalgo que soñaba ser don Quijote y al fin lo fue, no una amistad y una alegría sino un herbario de arcaísmos y un refranero, estás, España silenciosa, en nosotros. España del bisonte, que moriría por el hierro o el rifle, en las praderas del ocaso, en Montana, España donde Ulises descendió a la Casa de Hades, España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma, España de los duros visigodos, de estirpe escandinava, que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas, pastor de pueblos, España del Islam, de la cábala y de la Noche Oscura del Alma, España de los inquisidores, que padecieron el destino de ser verdugos y hubieran podido ser mártires, España de la larga aventura que descifró los mares y redujo crueles imperios y que prosigue aquí, en Buenos Aires, en este atardecer del mes de julio de 1964, España de la otra guitarra, la desgarrada, no la humilde, la nuestra, España de los patios, España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios, España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad, España del inútil coraje, podemos profesar otros amores, podemos olvidarte como olvidamos nuestro propio pasado, porque inseparablemente estás en nosotros, en los íntimos hábitos de la sangre, en los Acevedo y los Suárez de mi linaje, España, madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones, incesante y fatal.

Transido, salomónico, decente, ululaba; compuesto, caviloso, cadavérico, perjuro, iba, tornaba, respondía; osaba, fatídico, escarlata, irresistible.

En sociedad, en vidrio, en polvo, en hulla, marchóse; vaciló, en hablando en oro; fulguró, volteó, en acatamiento; en terciopelo, en llanto, replegóse.

¿Recordar? ¿Insistir? ¿Ir? ¿Perdonar? Ceñudo, acabaría recostado, áspero, atónito, mural; meditaba estamparse, confundirse, fenecer.

Inatacablemente, impunemente, Negramente, husmeará, comprenderá; vestiráse oralmente; inciertamente irá, acobardaráse, olvidará. En mi cincuenta aniversario, solo o mientras se oía el piano de Thelonius Monk mojado por la lluvia, tuve dolor costal y fuertes calenturas, coloqué como pude un pétalo en el ojo izquierdo, saqué brillo al derecho y fuerzas de miseria y en posición marcial saludé a las modestas señales del futuro.

Vestido de blanco. Vestido de blanco estoy ante los ojos de quien me ama y de quien no me ama, poso en fin ante nadie o ante la nada o ante la pupila transparente que nunca veo y que me ve.

¿Posaré así sin fin ante la muerte?

Las flores de la acacia amarillean pronto en los montes lejanos de la niñez. ¿Estoy vestido así para morir?

Una gran onda larga en la fotografía que el tiempo ha demudado cae sobre mi frente, pálida la frente, artificial la onda, digo, si artificial pudiera ser lo hecho con amor.

Y te oigo, madre, raíz de tanto, llegar del otro lado de la noche.

Tú me tiendes la rama dorada.

Pongo mi pie desnudo en el umbral.

[leonfelipepeni]

🍀¡Hola familia!. Un día como hoy, 07 de marzo, pero del año 1875, en Ciboure, Labort, Francia 🇫🇷, nació el Músico 🎹 y Compositor 🎼: "Maurice Ravel". Joseph Maurice Ravel. Ecléctico. Reconocido como un destacado representante escuela moderna musical francesa, junto a su contemporáneo "Claude Debussy. "Maurice Ravel" heredó de su padre, un ingeniero suizo, la fascinación por los artilugios mecánicos, que a menudo se refleja en sus composiciones, asi como también, de su madre, que era de origen vasco, e influyó en su atracción por España 🇪🇸, que se convirtió en una fuente constante de inspiración en su música 🎶. En 1889, estudió en el "Conservatorio de París", en donde recibió enseñanzas del Maestro Gabriel Fauré, encontrando que lo suyo era la composición.

La originalidad se convierte en su sello desde sus primeras obras, como la “Pavana para una infanta difunta”. Debussy influye en su estilo, sin embargo Ravel encontró una expresión auténtica, que, aunque no son muchas sus obras, se consideran diversas en formas musicales y una característica singular es que muchas de sus composiciones se consideran "Obras Maestras". El Color Instrumental y el timbre los manejaba con Maestría y en sus obras orquestales, como la “Rapsodia española”, “La valse” y el icónico “Bolero”, destacan por su habilidad para combinar diferentes instrumentos de forma por demás exquisita. Igor Stravinsky lo describió como “el más perfecto relojero de todos los compositores”. Miembro de la Real Academia de Música de Suecia. Caballero de la Orden Nacional de la Legión de Honor. Recibió el Premio de Roma y se encuentra en el Salón de la Fama de los Grammy. Todo un fuera de serie, en otra edición comentaré a profundidad sobre su mayor éxito: "Bolero".

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#MauriceRavel

#ElijoSerPositivo

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-Bolero- BBC 🎶 "- 🎥🎬📢

https://youtu.be/s_pSJOkmYBA?si=169OFWr5S8u9MEtR

[diarioelpepazo]

León Magno Montiel @leonmagnom Quien iba a imaginar que el diminuto bebé que naciera el 7 de diciembre de 1934 del vientre de una mujer de raigambre maya, llamada Juana Canché, llegaría a ser unos de los más grandes compositores de habla hispana. Fue en la península de Yucatán al sureste de México, donde nació el genial Armando Manzanero Canché. Un hombre con rostro indiano, con una estutura de 1.55 metros y una sonrisa permanente, y se erigió como un inmortal de la música romántica. A los 8 años comenzó a ejecutar instrumentos de cuerdas, luego el piano, instrumento que lo acompañó toda su vida. Inspirado por su padre Santiago, quien fue director-fundador de la Orquesta Yucaltepén, un hombre bohemio y trovador que recorrió todos los EEUU y México entero con su guitarra, como buen hijo, se hizo músico. Su padre era un artista y un seductor, a quién el pequeño Armando seguía ciegamente por esos días, lo admiraba y lo amaba. Juana su madre era bailarina de danzas típicas, quien amó a Santiago Manzanero con total entrega hasta morir. En alguna entrevista Armando confesó: "Mi padre no merecía tanto amor de mi madre". Armando Manzanero Canché comenzó a estudiar música formalmente en la escuela de Bellas Artes de Mérida, al egresar se marchó a Ciudad de México, allí comenzó su andadura por la música comercial, los estudios de grabación, los escenarios del mundo. Ahí se sembró Armando, en la gran megalópolis que se llamó Tenochtitlán, dondo frutos hasta morir. En 1950 Manzanero realizó su primera grabación, en 1956 entró al sello CBS como director musical. El pequeño duende yucateco fue un afortunado heredero del puente musical que representaba la península de Yucatán con la isla de Cuba, con sus boleros, con su feeling y su trova milenaria. Esa zona representaba una fuente de alquimia musical. En 1967 explotó su talento con su celebérrimo álbum "Adoro" con su sello RCA, un estelar cantautor, con impactantes temas, 12 en total, entre otros: Somos novios Esta tarde vi llover Adoro Contigo aprendí. No Aquel señor Así el cantautor mexicano comenzó a ser interpretado por estrellas como: Frank Sinatra, Elvis Presly, Andrea Bocelli, Plácido Domingo, Pablo Alborán, Miguel Bosé, Rocío Durcal, Rosario, Tania Libertad, el chileno Lucho Gatica con quien realizó varías giras. Felipe Pirela le grabó 12 de sus boleros con bigband y allí nació el seudónimo "El bolerista de América" para el tímido maracucho. Fue su intérprete Chucho Avellanet, Alejandro Sanz, Francisco Céspedes, Cristina Aguilera y Celia Cruz. Gracias a la guarachera mayor Celia, él ganó el Festival de Miami con su canción "Cuando estoy contigo" en 1978. También grabaron sus canciones el brasileño Roberto Carlos, la chilena Myriam Hernández en 1998 y el armenio-francés Charles Aznavourd. En 1990 publicó su álbum "Mis 26 grandes boleros", temas que cada uno ha sido grabado en 8 idiomas, con mas de 1000 versiones. El cantautor yucateco solo tenía 56 años de edad en ese momento y era una celebridad mundial. Rompió arquetipos, porque era un artista étnico, bajito, de voz frágil: un Jackie Robinson #42 de la música romántica, entonces dominada por galanes, que a la vez, eran estrellas del cine y TV. Uno de sus logros más significativos de Manzanero fue el ser productor de los álbumes ROMANCES I y II de su paisano Luis Miguel. En 1991 estos dos mexicanos unidos por Verónica Castro en su show de TV, lograron ventas de 10 millones de copias, llenaron todos los escenarios. En el tercer romance participó solo como compositor. En total el crooner Luis Miguel le grabó 7 canciones inmortales, generaron jugosas regalías y lo relanzaron como autor. En paralelo a su primavera artística romancera, Armando tuvo cinco matrimonios que le dieron 7 hijos. Tuvo esposas bellas, mujeres importantes, que lo acompañaron en su larga vida. Llegó a conocer 17 nietos. El pequeño duende mexicano en una ocasión afirmó: "Jamás he ganado un solo peso fuera de la música. Solo música he hecho a lo largo de mi vida". Refirmaba

su admiración por Pancho Villa y repetía la frase del caudillo libertario de Durango: " Yo no tengo amigos pendejos, ni mujeres feas". Armando Manzanero llegó a presidir la Sociedad de Autores de México en 2011, ganando duras batallas por los derechos de autor de sus colegas aztecas. Al final de su vida, con una esposa 35 años menor que él y 25 cm más alta que él, con una fortuna obtenida por su composiciones y conciertos, afirmó de forma solemne: "Yo estoy regalado de Dios", refiriéndose a los dones y fortuna recibida en su longeva trayectoria. En diciembre de 2020 se despidió el maestro del romance, el diminuto pianista indiano que conquistó el corazón de toda América y buena parte de Europa. Gabriel García Márquez dijo: "No hay felicidad más pura, que la felicidad de cantar". Quizá eso explique la eterna sonrisa de Manzanero, su sempiterna felicidad. Su deceseso se produjo por complicaciones relacionadas con el letal virus Covid-19. Sus exquias fueron modestas por el protocolo que obligaba la pandemia mundial. En ocasión de su partida física, el cantautor español Alejandro Sanz confesó su pena por la muerte del compositor y dijo: " Yo tuve el honor de grabarle su tema Adoro". Una periodista le preguntó al madrileño: Pero tu no sueles grabar temas de otros autores, ¿Por qué aceptaste grabar? Y Sanz le respondió: "Porque yo estaba ante el mejor compositor de habla hispana, por eso lo hice". Manzanero Canché pertenece a santísima trinidad de los compositores mexicanos, la que conforman: 1.- Armando Manzanero. 2.- Agustín Lara. 3.- José Alfredo Jiménez. Cada uno es un cosmos de clásicos musicales, son los autores más versionados, son la trilogía infaltable del romancero mexicano. Sin duda; Manzanero es el número uno de todos los tiempos en un país musical por excelencia: México lindo y querido. Por años se escucharán las canciones del retuco duende maya: Armando. Se escucharán en diversas lenguas, siempre su poesía anidará en los corazones sedientos de amor, sin importar las edades, ni la geografía. Para recibir en tu celular esta y otras informaciones, únete a nuestras redes sociales, síguenos en Instagram, Twitter y Facebook como @DiarioElPepazo El Pepazo

[sonyclasica]

SUMMER NIGHT CONCERT 2023

SUMMER NIGHT CONCERT 2023 CON YANNICK NÉZET-SÉGUIN, LA MEZZOSOPRANO ELÏNA GARANČA Y LA FILARMÓNICA DE VIENA

Sony Classical se complace en anunciar el lanzamiento en DVD y Blue-Ray del Summer Night Concert 2023 con la Filarmónica de Viena junto al director Yannick Nézét-Séguin y la Mezzo-soprano Elīna Garanča como solista. Disponible el 14 de julio.

Consíguelo AQUÍ

El Summer Night Concert ya disponible también en CD y digital, tuvo lugar el día 8 de junio de, 2023. Se trata de un acontecimiento anual al aire libre, que se celebra desde 2008. El parque del Palacio de Schönbrunn, en Viena/Austria, se convierte en el mágico escenario del concierto. Han dirigido en años anteriores la orquesta grandes directores como Georges Prêtre, Daniel Barenboim, Franz Welser-Möst, Lorin Maazel, Christoph Eschenbach, Zubin Mehta, Semyon Bychkov, Gustavo Dudame, Daniel Harding y Andris Nelsons.

El evento fue presentado por primera vez por el maestro Yannick Nézet-Séguin y la mezzosoprano Elīna Garanča, que interpretaron tres arias de Carmen de Georges Bizet, Sapho de Charles Gounod y Samson et Dalila de Camille Saint-Saëns.  También se estrenó una composición de Lili Boulanger, una conmovedora representación de la naturaleza realizada por la joven compositora que se convirtió en la primera mujer ganadora del prestigioso Premio de Roma en 1913.

El programa de este año contó con la presencia de la mezzo-soprano letona Elīna Garanča, que participó por primera vez en el Concierto Nocturno de Verano. Elīna Garanča se ha consolidado como una de las principales estrellas del mundo de la música gracias a sus actuaciones con las principales compañías de ópera y orquestas sinfónicas de todo el mundo. Ha sido aclamada por la crítica y el público por su hermosa voz, su talento musical inteligente y sus fascinantes interpretaciones escénicas. Entre otros papeles, es especialmente famosa por su interpretación de la Carmen de Bizet, que ha cantado en la mayoría de los principales teatros, como el Royal Opera House Covent Garden, la Bayerische Staatsoper, el Palau de les Arts Reina Sofía de Valencia o el Metropolitan Opera, con gran éxito de crítica; el NY Times la nombró "la mejor Carmen en 25 años". Para ver su biografía completa, haz clic aquí.

El director canadiense Yannick Nézet-Séguin ha trabajado con varias de las principales orquestas del mundo y mantiene una estrecha colaboración con la Wiener Philharmoniker, la Berliner Philharmoniker, la Bayerischer Rundfunk Sinfonieorchester y la Orquesta de Cámara de Europa. En septiembre de 2018, Yannick Nézet-Séguin se convirtió en el tercer director musical de la Ópera Metropolitana de Nueva York. Director musical de la Orquesta de Filadelfia desde 2012, se convirtió en director artístico y musical en febrero de 2023 y renovó su contrato hasta 2030. Como director musical y director principal de la Orchestre Métropolitain de Montreal desde 2000, firmó un contrato "vitalicio" en 2019. Es director honorario de la Rotterdams Philharmonisch Orkest tras haber sido su director musical de 2008 a 2018. También es Miembro Honorario de la Orquesta de Cámara de Europa. Para ver su biografía completa, haz clic aquí.

TRACKLIST:

1. Georges Bizet, Suite Nr. 1 aus der Oper Carmen (Arreglo de Ernest Guiraud 1885)

             Nr. 5. Les Toréadors (Vorspiel zum 1. Akt)

             Nr. 2. Intermezzo (Vorspiel zum 3. Akt)

             Nr. 1a. Aragonaise (Vorspiel zum 4. Akt)

2. Georges Bizet, Habanera aus der Oper Carmen

3. Lili Boulanger, D‘un matin de printemps. Fassung für Orchester 1918

4. Hector Berlioz, Ouvertüre zur Oper Le Corsaire op. 21

5. Charles Gounod, „O ma lyre immortelle“ Arie aus der Oper Sapho

6. Maurice Ravel, Daphnis et Cloé. Suite Nr. 2

7. Camille Saint-Saëns, „Mon cœur s’ouvre à ta voix” Arie aus der Oper Samson et Dalila

8. Maurice Ravel, Bolero

[trioaztecaelsalvador]

Este día felicitamos niña margarita por estar cumpliendo 85 añitos!! Que Diosito la bendiga grandemente y podamos seguir celebrando juntos!!! Trío Azteca de El Salvador, lo mejor del bolero, ranchera y Música Romántica al mejor precio y con transporte incluido en toda el área metropolitana de San Salvador. #2023 #trioaztecaelsalvador #trioazteca #serenatasenelsalvador #detallesqueenamoran #serenatalive #parati #mariachisenelsalvador #musicadetrios #trio_azteca_de_el_salvador (en Tony Roma's) https://www.instagram.com/p/CpGUYYOPHtl/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[kanatanabramovic]

☑ 103. Memories of Insomnia Angel. by kanatan Abramovic Via Flickr: 2022 12 28 Blog...~ le soleil ~ See the blog for more details ♥ ٩( ᐛ )و Thanks so much for your time !! Thank you for always having lots of Fav ♥ Thank you to all my friends who love to watch and take snaps !! ♥ love it ♥♥♥ [ - Outfit - ] ☑ Anthem ( November round ) Stockings: (Enfer Sombre*) Pale & Raven Stockings (Reborn) Hand: Insomnia Angel . Christmas Letter [gift] Cuffs: Insomnia Angel . sweetness gacha - cuffs [navy] eBody Dress: IA . sweetness gacha - banoffee dress [solid] eBody Hair: DOUX - Nashaly hairstyle [BASIC PACK] Bolero: ~[LeiMotiv] Roma Bolero Earrings: [Z O O M] Izuku Set Earrings - FATPACK Collar: [n.i] deadmans.collar.all colors.tophat.rare ' nefarious.inventions ' [ - Makeup - ] Skin: (Enfer Sombre*) Honey skin {LeL EvoX} 　　　➥(Enfer Sombre*) LeLutka EvoX Skin - Porcelain - Honey Lashes: Malina - Sua eyelashes / Lelutka EVO X Eyeshadows: Malina - Bonnie eyeshadows / Lelutka EVO X / BOM Eyeshadows: violetta. Sei HD Eyeshadow (Lelutka Evo/EvoX) Eyes: VELOUR "TINA EYES" Lip: GOREGLAM 'Pantomime' Gloss EVO X SIDE B (add) [ - Decoration - ] ☑ Santa inc. 2022 Book: Insomnia Angel . Holidays scrapbook [FAT] ☑ The Gothmas Market 2022 Cage: Insomnia Angel . gift wrapped cage Stand: DISORDERLY. / Modern Romance / Single Stand / Silver Table: [Merak] - Picnic Tray (with blankets) Rug: [Merak] - Warm Memmories - Xmas Tree: Apple Fall Heritage Christmas Tree - Flocked

[gramilano]

Rome Opera Ballet – Season 2022-2023

The new season of the Rome Opera Ballet is announced by the company's director, Eleonora Abbagnato.

Bolero – choreography by Pastor Polski, Balet Narodowy, photo Ewa Krasucka The new ballet season of the Teatro dell’Opera in Roma has been announced by the company’s director, Eleonora Abbagnato. Don Quixote by Laurent Hilaire Rome Opera Ballet opens its season with Don Quixote with Laurent Hilaire’s choreography, a production that inaugurated the 2017-2018 season. The ballet has costumes by…

[diceriadelluntore]

Storia Di Musica #172 - The Trip, Caronte, 1971

Una delle conseguenze secondarie del boom economico italiano fu che una intera generazioni di giovani avesse disponibilità economica anche per la musica. Questo fece sì che il mercato discografico italiano fosse uno dei più floridi e ricchi del mercato europeo, e con praterie inesplorate di stili musicali. La storia della band di oggi inizia proprio così, quando Riki Maiocchi, cantante de I Camaleonti, volò a Londra per reclutare una nuova band per la sua carriera solista nel 1966. Ad accompagnarlo, il batterista Ian Broad, e i due scelgono alcuni promettenti ragazzi: il chitarrista Ritchie Blackmore, il bassista Arvid “Wegg” Andersen e un secondo chitarrista di nome Billy Gray (che aveva suonato addirittura con Eric Clapton e proveniva dagli scozzesi Anteeeks). A ottobre il cantante e i musicisti si presentano sui palchi italiani sotto la sigla Maiocchi & The Trip, ma già a dicembre Blackmore torna in Inghilterra per diventare, appena un anno più tardi, il chitarrista dei mitici Deep Purple; la band addirittura si separa da Maiocchi. Nel 1967 ai tre rimasti si uniscono prima il tastierista Joe Vescovi e poi nel giugno 1967 il batterista Pino Sinnone che sostituisce Broad.  Nasce così The Trip, nome preso in prestito dalla prorompente stagione psichedelica con chiare allusioni all’esperienze lisergica: il gruppo durerà pochi anni, ma sarà decisivo per l’introduzione in Italia dei nuovi stili d’oltremanica e sarà considerato, unanimemente, uno dei primi gruppi che aprì la strada al progressive italiano. Con la formazione a quattro guidata da Vescovi, il complesso propone una miscela di beat, rock e blues con qualche venatura sinfonica, che i critici battezzano “musica impressionistica”. Grazie a un provino effettuato al Piper Club di Roma, la band viene notata dal produttore Alberigo Crocetta che mette il quartetto sotto contratto per la RCA, facendo anche inserire un suo brano nella compilation intitolata Piper 2000, Bolero Blues. Tutto è pronto per l’esordio discografico. The Trip, con una meravigliosa copertina psichedelica, esce nel 1970: hard blues, psichedelia, il formidabile affiatamento strumentale ne fanno uno dei dischi più interessanti di quell’anno, con il gruppo che inizia ad avere una piccola ma solida schiera di appassionati. Passa un anno e tutte le aspettative del disco d’esordio esplodono e crescono nel disco di oggi, considerato uno dei dischi capolavoro della musica italiana degli anni ‘70, non solo progressive. Caronte, ispirandosi alla figura del nocchiero infernale, è un concept album sull’ipocrisia e sulla menzogna della società del tempo. Passa alla storia anche per la meravigliosa copertina: un Caronte ispirato ai disegni dell’Inferno di Doré, con una bandiera inglese irriverentemente posta a coprire le pudenda, all’interno, i dannati dell’Inferno sono dipinti come partecipanti ad un concerto, con cartelli inneggianti alla band e sensuali condannate in bikini che ammiccano in direzione di chi guarda (meraviglie degli Lp dell’epoca). Musicalmente, basta la bellezza disarmante di Caronte I, che apre il disco, a mettere sul tavolo il menù squisito dei The Trip: un massiccio hard-blues che è tutto un inseguirsi di tastiere, salti di ritmo e di stile, chitarre saturate che volano su una grintosa base pulsante, e per molti critici qui la piantina del progressive italiano inizia a germogliare; non di meno la favolosa Two Brothers, che sa della riforma Zeppelin all’Hard Rock, parte con un inseguimento e stridori di automobili, poi un intro metafisico fa partire un riff geniale di basso, per un crescendo musicale di musica e parti vocali, usate anch’esse come uno strumento. Little Janie, dedicata alla grande Janis Joplin, appena scomparsa, spiazza per la sua dolcezza di ballata alla Donovan. L’Ultima Ode A Jimi Hendrix è anch’essa un omaggio al leggendario mancino di Seattle, si sviluppa da una cupa fase iniziale a cui segue il meraviglioso lavoro di Vescovi all’organo (il protagonista della musica Trip) e la chitarra di Gray quasi a suonare un requiem maestoso, degno di cotanto maestro. Il disco si chiude con Caronte II che riprende il tema iniziale per finire in una sorta di spettacolo pirotecnico musicale finale, davvero indimenticabile. Il disco, fenomenale, rese chiaro agli ascoltatori, ai critici e anche agli altri gruppi che erano arrivate nel nostro paese delle idee, delle sonorità, dei riferimenti nuovi da cui si poteva partire per fondare la via italiana al progressive: già l’anno dopo, nel 1972, la loro lezione verrà portata da band come la PFM o il Banco a livelli altissimi. In quell’anno, i The Trip, che persero il chitarrista Gray e Pino Sinnone, che lascia del tutto la musica, pubblicano un lavoro altrettanto interessante, Atlantide (altra copertina clamorosa), che è quasi radicale ma più discontinuo rispetto a Caronte. La band verrà licenziata dalla RCA, nonostante il successo di Atlantide: pubblicheranno ancora un disco, Trip: Time For Change nel 1973, che però sancisce la fine della band: Vescovi andrà prima agli Acqua Fragile, poi nei Dik Dik, Furio Chirico, che aveva sostituito Sinnone, suonerà con gli Arti E Mestieri, Andersen torna in Inghilterra. The Trip però risorgerà quarant’anni dopo quando Joe Vescovi e Chirico richiamano Andersen iniziano a suonare ai Festival, addirittura in Giappone, dove registrano un Live in Tokyo 2011. Vescovi muore nel 2014, Pino Sinnone forma una band nel maggio 2015 con il nome di The New Trip, subito cambiato in The Trip, secondo lui per rispettare la volontà di Vescovi che gli aveva chiesto sul letto di morte di formare un gruppo che continui a proporre le idee e la musica di questa storica band. Modo migliore per me invece è quello di riscoprire i loro dischi classici, recentemente ristampati e facilmente rintracciabili, per scoprire una delle band più interessanti della storia del rock italiano.

[infinitelytheheartexpands]

My laptop is currently updating, so while I have that working in the background, I wanted to share a series of six short, mostly-opera-inspired autobiographical narratives/prose poems I wrote last April and May:

I would kill to have some wine right now.

There is a bottle of red wine sitting on the kitchen counter. My father bought it when he went to the store the other day─ don’t ask me what day it was, I don’t remember, the days already blend together as is─ and I have considered pouring even just a little bit into a glass and downing it.

And then proceeding to throw the glass against the wall and shatter it.

I’ve been contemplating doing that a lot lately.

True, I would kill to have some wine, but if I did go ahead and pour even just a little bit into a glass, and down it, and possibly then proceed to throw the glass against the wall and shatter it, I would most likely be killed before I had the chance to kill.

Kill or be killed. We are all trying our very best to do neither these days, but it happens anyway.

I am sixteen years old. As I start writing this, I am nine days away from turning seventeen. For me, alcohol consumption is thus not only not approved by the Parents, but also illegal. But then again, so is voting blue in the 2020 US Presidential election. That is also something neither approved by the Parents nor legal for me. But I digress.

Thirty-one, twenty-nine, thirty-one again, sixteen now, that makes sixty, ninety-one, one hundred and seven days since I watched one of my classmates get drunk at a New Year’s Eve party. She downed a whole bottle of peach wine (I didn’t even know that was a thing) and looked at me with her red eyes and silver-sequined halter top and curly dark brown hair in a high ponytail. You’re more beautiful than Jesus she told me and you’ll go to the moon on a rocketship. I laughed.

I laugh when something’s so unexpected I can’t do anything else. I laughed when I first heard Notre Dame Cathedral had caught fire because it seemed so ludicrous that I couldn’t do anything else. Notre Dame on fire? You can’t be serious, it can’t be serious.

It was serious.

I’m not sure if she was.

A little part of me wishes she were.

When I was in sixth grade, I told the same girl I thought her hair was luscious. Sixth-grade me didn’t know the word had a sexual connotation; the girl did and was offended.

Maybe a little part of me did know, somehow.

***

As I write this next part, I am working on a paper about state-sponsored censorship. I have picked this topic because it is a fascinating topic, it fits the requirements for the paper─ write about a major global problem─, and because I feel censored myself.

Expressing anything that conflicts with the Parents’ thoughts and opinions is strictly forbidden. If you are different, you are ostracized. I am different, so I am ostracized.

I am too proud, too strong to succumb. But it still hurts.

As I write this, I am listening to Act IV of Rossini’s Guillaume Tell, an opera about liberation, appropriate for both me and my paper. At this moment, Hedwige is calling on God, ‘the hope of the hopeless’, to save her husband and break the yoke of oppression that binds Switzerland.

It’s very nice, and the sentiment is good and true, and it works for her and Mathilde and Jemmy and the Swiss women, but it does not work for me. I lost my faith a long time ago. Ironically, it is French grand opéra, the genre to which Guillaume Tell belongs, that is partially responsible for my loss of faith.

It was impossible for me to watch Verdi’s Don Carlos for the first time in eighth grade and Meyerbeer’s Les Huguenots in tenth and not be horrified by the things people do in the name of religion, to kill people senselessly just because they believe slightly differently than them─ even their own daughters (as is the finale of Les Huguenots).

How can a good God allow such things?

Do I realize these works are fictional? Yes. But do I know they are based on history, on real events? Yes.

“These things are meant to happen; they are all in God’s plan.” Well, can God just not find another way to make what’s meant to happen happen? I cannot believe in a God that allows these things to happen. To say that an all-powerful, all-knowing, all-good God who can allow such things exists is a lie.

***

Now that Guillaume Tell is over, I am listening to another grand opéra, Les vepres siciliennes, albeit in its Italian version, I vespri siciliani. Another opera about occupation and liberation, but a liberation that comes at a horrible cost: the entire French ruling class is massacred by the Sicilians at the end of the opera.

If I didn’t care, I would stage my own personal ‘massacre’: I would turn my back, walk out the front door with the possessions I most needed to survive on my own, and never come back.

But I do care. They may not care, but I do.

One of my greatest curses is that I care about what I care about too much. My heart is too deep to not care.

There are some battles that are not worth being fought.

If a massacre is your only recourse to accomplish something, perhaps you should not do that thing. Or, at least try to find another way.

Right now, I am at the beginning of Act III, at Monforte’s aria “In braccio alle dovizie”. In the original French, it’s called “Au sein de la puissance”. At the breast of power.

Monforte is the hated French governor of Sicily, the revolutionaries’ primary target. When he sings this, he has just learned that one of the main revolutionaries, Arrigo, is his long-lost illegitimate son.

By rape.

‘The breast of power’ indeed.

Just like with a massacre, if rape is your only recourse to accomplish something, perhaps you should not do that thing either.

Just a thought.

I’m a woman. What do I know, in the eyes of many out there?

One of my friends said that Verdi gave Monforte his just deserts, but also overly beautiful music. “He couldn’t help it, though, not when his Dad Music Instincts were activated.”

I feel guilty listening to the aria, even though it is truly a beautiful piece and the recording I’m listening to─ a 1989 recording from the Teatro alla Scala, with Giorgio Zancanaro as Monforte─ is absolutely gorgeous.

Can we separate the music from the character, the art from the artist? I do not know. Everyone has something utterly heinous to someone else. Once we stop separating the art from the artist, where do we begin again? And yet, I do not want to support people who do horrible things to others.

Perhaps it is all relative.

Perhaps everything is.

Perhaps nothing is absolute at all.

That frightens me.

***

Today is Rome’s 2,773rd birthday. As a six-year Latin student and future classics and history double-major, this is cause for celebration.

If things were normal and I were at school, my Latin teacher would bring birthday cake for all the Latin students, and we’d eat it and sing “Felix dies natalis, Roma”. Happy Birthday, Rome.

But things are not normal, and I’m at home multitasking between this and a presentation script for that paper, and still listening to I vespri siciliani.

Now I’m at the end of Act IV. Everyone is celebrating the impending marriage of Arrigo to Duchess Elena, one of the Sicilian revolutionary leaders. Sicilian and French, united at last. Everything is set to work out.

But there’s still Giovanni da Procida, the other major revolutionary leader, who is hellbent on revenge. He sees this wedding as the perfect opportunity to strike down the French once and for all.

And thus, the massacre.

Everything can be set to work out, but there is always something that comes up. A massacre, a pandemic, a set of internal troubles that bring a proud empire to its ruin.

Now I’m in Act V, at Elena’s bolero ‘Merce, dilette amiche’. She has no idea about Procida’s plans; she’s just excited to marry Arrigo and bring peace to her beloved Sicily at last. I think I’m going to change operas again after this is over; the act is rather uneven (though I still very much like it) and I would prefer not to listen to everything falling apart today.

I debate listening to Berlioz’s Les Troyens, the closest thing to an opera about the founding of Rome and a masterpiece itself. But there is still too much about collateral damage for my tastes today: one kingdom falls and another loses its benevolent queen, all in the name of a supposedly greater destiny. And that’s just based on the first third of the Aeneid. I wrote an essay about that first third once for English class, using that thesis; my English teacher said it was one of the best essays he’d ever read. But I digress.

After a quick refresher on the synopsis, I decide to change styles and go with a story from the heyday of the Roman Empire: Handel’s Agrippina. Lots of plotting, but everyone gets what they want in the end and it ends happily for all. No collateral damage here. I am weary of that.

Sometimes I feel like collateral damage.

It’s tough to remember that you’re the master of your own story, not just a side character or a scapegoat in so many others’.

Everyone in this opera knows they’re the masters. That’s the problem. But it ultimately works out.

I want nothing more than for it to work out for me. It hasn’t yet.

But I have a feeling it will.

***

I got maybe halfway through the first act of Agrippina yesterday. I love Baroque opera, but I guess only in small doses.

No matter.

Today I’m listening to the beginning of Act II of Verdi’s Don Carlo. This is the fourth time in a row I’ve listened to it.

I read John Green’s Turtles All The Way Down recently. The main character frequently finds herself stuck in ‘thought spirals’, where she keeps thinking more and more about the same thing. I have those too, although I tend to picture my mind more as a bullet train: it always moves hundreds of miles an hour, faster than I can control, from one thought to the next. I constantly find myself retracing the figurative map of my mind to figure out what I was thinking about, what I need to remember but simply cannot. And it’s like my mind keeps returning to the same stations a lot; these are my equivalent to the spirals.

This opera, this moment, is one of my frequent stations.

Make that five times in a row now. This will be the last, I promise myself.

In this scene, a group of monks chant, praying for the rest of the dead Emperor Charles V, whom, I note with a smile, was himself a character in one of Verdi’s earliest operas, Ernani. In that opera, he sings an aria where he confronts his destiny as the next Holy Roman Emperor. My legacy will live throughout the ages, he sings.

Including in two different Verdi operas.

But there I go again on another bullet-train route.

The monks are singing now, their stark minor-major shifts making me feel as if I am there, in the cloister of San Yuste or in any of the great cathedrals of Spain, looking up into the vaults of the ceiling, of heaven itself, seemingly. The only lights come from candles in my mental picture, and I gaze up, my head uncovered, my mind only partially spellbound, more by the visual beauty and the history than by any religious feeling.

I am a heathen.

I have only been inside a Catholic church once, when I was fourteen; it was an impromptu side trip during a school-sponsored tour of colleges in St. Louis. One of the chaperones said the Cathedral Basilica had can’t-miss art, and thus managed to get a large section of the attendees to come with her.

She was right. It was one of the most beautiful places I’d ever seen. And that was all I thought.

Okay, that’s a lie. I did wonder what it would be like to be able to have faith again, to be able to kneel in one of the pews, and pray, and believe, as my ancestors have done before me; after all, if religion were something you inherited in your blood, then I would be half-Catholic.

But I cannot kneel and pray and believe.

In this scene, one of the monks claims that Charles V fell because he was too proud, because he believed that he was greater than God. If a god exists, I do not claim to be greater than them. I am not perfect, not by a long shot.

He did not die because he did not believe in God. He died because everyone dies, even those who are supposedly the greatest of us.

God alone is great, the monk proclaims. I do not, cannot believe that. We are all great to begin with, but some of us are led to believe we are not.

We are the masters. I must remember that.

And I realize that I have let it play a sixth time.

Sometimes I am not the master of my own mind.

***

The sixth time was the last.

Now I am at the end of the act, listening to the showdown between Filippo II, King of Spain, and Rodrigo, Marquis di Posa. Filippo is the guardian of the way things are; Verdi called Rodrigo an anachronism, and indeed, he was the only principal character who never existed.

Rodrigo, he said, was at least two centuries ahead of his time.

I don’t know what exactly Verdi’s feelings were about this, but personally, I do not think this is a bad thing. Progressivism is often progressivism in any age.

At any rate, Rodrigo, who has recently returned from Spanish-held Flanders, has taken his chance─ a rare private meeting with the King, who is confused as to why Rodrigo has never approached him for favors like all the other courtiers─ to confront him about the horrific conditions of Flanders and its people. Give them liberty, he pleads.

No. I have given them the same peace I have given Spain.

A horrible peace!, Rodrigo fires back. The peace of the tomb!

We should not have to suffer until death.

Let history not say of you, “He was a Nero.” A murderer of innocents, a torturer of the defenseless, an occupier, a denier of liberty─ perhaps the greatest torture of all.

I once watched a video in which a director said, “To live in an occupied country is to live only half a life.” I would say that to live in an occupied country, or even any place where you cannot be free, cannot live fully as yourself, is not even that. It is to barely live at all. It is to merely have a beating heart and breath.

To live in spite of this, to simply be as you wish, is the ultimate act of defiance.

[brunetterumours]

Por alto que esté el cielo en el mundo

Me acuerdo la primera vez que leí Las Batallas en el Desierto, tenía catorce años y estaba en segundo de secundaria. Me lo dieron en mi clase de español, ese libro tan flaquito de apariencia tan barata (asumo que cuesta no más de cien pesos). Una señora cincuentona se sentaba en la portada, ella muy coqueta y provocadora para el momento: el vestido sutilmente subido para enseñar pierna y los ojos tapados con un rectángulo negro... quién sabe por qué. Imaginé que sería un libro de aventuras, algo similar a Las Mil y Una Noches; después recordé que el autor era mexicano y por alguna estúpida razón asumí que sería una aventura estilo Indiana Jones mexicanizado, tal vez en el desierto de Sonora.

 Pero todas mis suposiciones fueron incorrectas. Las Batallas en el Desierto es una novela de nostalgia; es una colección de recuerdos sobre una época de la ciudad. Habla de la sociedad mexicana, los complejos de la clase media que ha cambiado el tequila por el whiskey, De los nuevos sabores como el de la coca cola que dejó el agua de jamaica atrás. Habla de la colonia Roma y sus heladerías, de la radio. Habla del cha cha chá y la llegada del rock 'n' roll. Habla del imponente gabacho entretejiéndose con la sociedad mexicana. Pero sobre todo, cuenta la historia de Carlos, un niño de ocho años, quien entre todo ese panorama lidia con un amor perfectamente imposible.

Ya casi a seis años de que el autor de esta novela, José Emilio Pacheco, murió. Hoy quiero compartir la primera página de esta historia, que es sin duda, una de mis primeras páginas favoritas: 

Me acuerdo, no me acuerdo: ¿qué año era aquél?; Ya había supermercados pero no televisión, radio tan sólo: Las aventuras de Carlos Lacroix, Tarzán, El Llanero Solitario, La Legión de los Madrugadores, Los Niños Catedráticos, Leyendas de las calles de México, Panseco, El Doctor I.Q., La Doctora Corazón desde su Clínica de Almas. Paco Malgesto narraba las corridas de toros, Carlos Albert era el cronista de futbol, el Mago Septién trasmitía el beisbol. Circulaban los primeros coches producidos después de la guerra: Packard, Cadillac, Buick, Chrysler, Mercury, Hudson, Pontiac, Dodge, Plymouth, De Soto. Íbamos a ver películas de Errol Flynn y Tyrone Power, a matinés con una de episodios completa: La invasión de Mongo era mi predilecta.

Estaban de moda Sin ti, La rondalla, La burrita, La múcura, Amorcito Corazón. Volvía a sonar en todas partes un antiguo bolero puertorriqueño:

"Por alto esté el cielo en el mundo, por hondo que sea el mar profundo, no habrá una barrera en el mundo que mi amor profundo no rompa por ti".

Sé que en algunos años yo estaré diciendo lo mismo: "Fue el año del EZLN y de las Spice Girls. Kurt Cobain se acababa de morir" o bien "Fue el año en el que Miley Cirrus hizo un enorme escándalo" o chance "En aquel entonces había grupos de autodefensa y Michoacán era un estado perdido". Por lo tanto, creo que lo que más me gusta de esta historia es que todos se puedan relacionar con una época perdida en el tiempo y se queden con la ilusión de contar la del suyo.

P.D: Si no entendieron de qué se trata la novela, Café Tacuba lo explica mejor que yo: https://m.youtube.com/watch?v=gsS_2ZDfjlg

[tina-aumont]

Tina Aumont shoots three films simultaneously

“I work to forget myself"  (II/III)

Service by Cristina Mazza. Milan, September.

"Then there was a painter, Frédéric Pardo, in your life". "Yes, it was a long and important story, but it is over, perhaps because I am seeking a perfect sentimentally relationship, and it is very difficult to find it. But think how strange life is. Now Frédéric Pardo is with Dominique Sanda, the actress who had a son by my ex-husband, Christian!".

Tina speaks of a really strange situation, even hallucinating as a story of feelings, with serenity, a real sign that two important men in her life, the ex-husband and the companion of many years, no longer matter to her. In fact we are so serene, "civilized", superior, when feelings no longer exist.

"And the flirtation with Walter Chiari?" I ask her. "But that was a story invented by photographers in Taormina. Walter is a friend of mine, but nothing more." "You have many friends in Rome, many people who speak with affection about you." "Well, maybe yes, but basically I still haven't found a fixed point in my life. In Rome I have so many friends, especially in terms of work: the director Bolognini, with whom I shot the two films in which I believe most: "Metello" and "Fatti di Gente Perbene". Then the director Patroni Griffi who wanted me in a small part in "La Divina Creatura", but I don't "feel" Roma yet like my city. "

"Speaking of the" Divine Creature ", is it true that between you and the protagonist Terence Stamp a love was born?" Tina starts laughing: "Not now", she says mischievously, "maybe many years ago, because with Terence I shot the first movie of my life "Modesty Blaise" with Monica Vitti. Now Terence is just one of my friends."

Tina Aumont interviewed by Cristina Mazza in September 1975 and pictured by Carlo de Martino. From Bolero Teletutto, 5th November 1975.

[lamilanomagazine]

Sassari, presentata la stagione La Grande Prosa e Danza

Sassari, presentata la stagione La Grande Prosa e Danza. Viaggio tra le umane passioni con la Stagione 2022-2023 de La Grande Prosa e Danza organizzata dal CeDAC/ Circuito Multidisciplinare dello Spettacolo dal Vivo in Sardegna al Teatro Verdi e al Teatro Comunale di Sassari, con il patrocinio e il sostegno del Comune di Sassari, della Regione Sardegna e del MiC / Ministero della Cultura e con il contributo della Fondazione di Sardegna. Undici titoli in cartellone tra dicembre e aprile, con i grandi protagonisti della scena italiana e internazionale, tra moderne riletture di classici, da Shakespeare a Molière, e testi di autori contemporanei, spaziando tra brillanti commedie, divertissement in musica e ritratti d'artista, echi della storia del Novecento e intricati intrecci sentimentali, accanto alle affascinanti creazioni di celebri coreografi. Tra i protagonisti lo scrittore Daniel Pennac, artisti del calibro di Remo Girone, Maria Paiato con Mariangela Granelli e Ludovica D'Auria, Emilio Solfrizzi, Lucrezia Lante della Rovere e Stefano Santospago, Elio aka Stefano Belisari, e prestigiose compagnie di danza come l'Ukrainian Classical Ballet, la Koresh Dance Company, il Balletto di Roma e l'Aterballetto. Una programmazione ricca e variegata, pensata per un pubblico raffinato e esperto, amante della prosa e curioso delle novità, con una speciale attenzione per le giovani generazioni, che potranno (ri)scoprire immortali capolavori e confrontarsi con la nuova drammaturgia, oltre alle incantevoli favole sulle punte e le moderne variazioni dell'arte di Tersicore, con le spettacolari e suggestive coreografie di Roni Koresh, Valerio Longo e Johan Inger. Si parte – martedì 6 dicembre al Teatro Verdi – con un imperdibile “Dal Sogno alla Scena” in compagnia di Daniel Pennac, che firma la drammaturgia insieme con Clara Bauer e Pako Ioffredo: lo scrittore francese, sul palco con Pako Ioffredo e Demi Licata, si racconta e indaga le fonti della sua ispirazione, tra visioni oniriche, ricordi e emozioni. La Stagione de La Grande Prosa del CeDAC prosegue poi al Teatro Comunale di Sassari da giovedì 15 dicembre con “Ci Vuole Orecchio” dove Stefano “Elio” Belisari canta e recita Enzo Iannacci, poi lunedì 9 gennaio “La Tempesta” di William Shakespeare nell'immaginifica versione di Alessandro Serra (il regista di “Macbettu”), martedì 31 gennaio Remo Girone interpreta “Il cacciatore di nazisti / L'avventurosa vita di Simon Wiesenthal” con drammaturgia e regia di Giorgio Gallione. Si ispira alla figura e all'esistenza movimentata di Sarah Bernhardt, “La divina Sarah” di Eric-Emmanuel Schmitt con Lucrezia Lante della Rovere e Stefano Santospago, in programma martedì 28 febbraio, l'irresistibile comicità di Molière lunedì 20 marzo ne “Il malato immaginario” con Emilio Solfrizzi e per chiudere in bellezza, martedì 28 marzo appuntamento con “Boston Marriage” di David Mamet con Maria Paiato e Mariangela Granelli insieme con Ludovica D'Auria, incentrato sull'incontro-scontro tra due donne, un tempo legate ora nemiche, culminante in un vertiginoso e spietato duello verbale. La Stagione di Danza 2022-2023 del CeDAC al Teatro Comunale di Sassari si apre in bellezza venerdì 20 gennaio ore 21 con il Gran Gala Ballet dell'Ukrainian Classical Ballet: la compagnia di Kiev nella sua tournée europea sbarca anche in Sardegna con il suo ricco repertorio, tra capolavori della storia del balletto e coreografie originali. La Koresh Dance Company propone venerdì 10 febbraio “La Danse & Bolero”, con la nuova creazione di Roni Koresh, ispirata al celebre dipinto di Matisse e l'intrigante versione del coreografo israeliano del capolavoro di Ravel; omaggio al grande compositore argentino martedì 7 marzo con “Astor / Un secolo di Tango” del Balletto di Roma, un “concerto di danza” con coreografie di Valerio Longo e regia di Carlos Branca, con Mario Stefano Pietrodarchi a bandoneón e fisarmonica, e infine giovedì 13 aprile “Don Juan”, una creazione di Johan Inger per l'Aterballetto, in collaborazione con il dramaturg Gregor Acuña-Pohl, con musica originale di Marc Álvarez, per una reinterpretazione del mito dell'eterno seduttore. Tra storie d'amore e d'amicizia, note biografiche e diari, racconti e canzoni, splendide commedie – da “La Tempesta” a “Il malato immaginario”, a “Boston Marriage”, senza dimenticare “La divina Sarah” - la Stagione de La Grande Prosa racconta i labirinti della mente e del cuore, affrontando temi importanti – dalla tragedia della Shoah alla condizione delle donne, dal male di vivere, affidandosi alle parole di grandi autori teatrali, ma anche musicisti, con l'omaggio a Enzo Iannacci con il talento istrionico di Elio, e scrittori come Daniel Pennac. La danza lancia un messaggio di pace con il Gala dell'Ukrainian Classical Ballet, gioca tra rimandi pittorici, letterari, teatrali e musicali ne “La Danse & Bolero” e “Don Juan” e rende omaggio ad Astor Piazzolla, artista d'avanguardia e inventore del Tango Nuevo. La Stagione 2022-2023 de La Grande Prosa e Danza al Teatro Verdi e al Teatro Comunale di Sassari è organizzata dal CeDAC/ Circuito Multidisciplinare dello Spettacolo dal Vivo in Sardegna, con il patrocinio e il sostegno del MiC / Ministero della Cultura, dell'Assessorato della Pubblica Istruzione, Beni Culturali, Informazione, Spettacolo e Sport della Regione Autonoma della Sardegna e dell'Assessorato alla Cultura e Spettacolo del Comune di Sassari, con il prezioso contributo della Fondazione di Sardegna e il supporto di Sardinia Ferries, che ospita sulle sue navi artisti e compagnie in viaggio per e dalla Sardegna.... Read the full article

[jaimesantos]

Eu mais uma vez tive a felicidade de ler um poema lindo do meu amigo César Félix, recém escrito e lançado no Instagram. Li e achei que dava música. Então foi o que fiz. Agora deixo aos seus ouvidos esta lindeza. "Estranho" é uma canção que me remete a um bolero romântico que descreve, comenta e lamenta as dores de amor. Confira! 

(Jaime Santos) 

 "Estranho" é um poema de fronteiras, nasceu da saudade e da dúvida. Fiz pensando em pessoas, mas talvez possamos utilizar até para as coisas. O poema chegou ao outro lado do País, o meu amigo Jaime Santos, que não é besta nem nada, leu, gostou e musicou. Definitivamente, talento não é para quem quer...parabéns Jaime Santos. 

(César A. Félix) 

Estranho 

De: Jaime Santos e César Félix    Tom: G 

Intro: Eb6  G9           Beat: 96 

 Eb6                                              D6 ]

Estranho esse amor que aceita hora, 

C#7(#11)  C7M     B7(b13)   B7    Em7/9 

 Estranho esse amor que vai embora, 

Bb°(b13)                       Am7/9            D7/9   

 Estranho esse amor, que estranho. 

 D7(b9)       G9    Dsus4  D7/9 

É o nosso amor 

 Eb6                                              D6 

Estranho esse amor que desconcerta, 

C#7(#11)  C7M     B7(b13)   B7    Em7/9 

Estranho esse amor de horas incertas, 

Bb°(b13)                     Am7/9           D7/9 

Estranho esse amor que vi partir,      

D7(b9)                            Bm7   Gsus4  G7/9 

Estranho esse amor que vi fugir, 

 C7M/9        Eb7M/9           G9 

Estranho esse amor e sua fuga, 

F#m7(b5)              B7(b9)                  Em7/9     

Basta um sopro no ouvido e tudo muda, 

C#m7(b5)           Cm7            Bm7 

Esse beijo que demora e enlouquece, 

Am7(b5)                D7(b9)          G9   Gsus4  G7/9 

Esse diz que esquece e não esquece, 

 C7M/9            Eb7M/9               G9 

Estranho esse amor que me fascina, 

F#m7(b5)               B7(b9)            Em7/9 

Que não sabe se começa ou se termina, 

Am7(b5)              D7(b9)                G9 

Se o amor é de menino ou de menina, 

 B7           C7M     Dsus4  D7/9 Eb6  G9 

Estranho amor, estranho...        Estranho... 

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NUEVO DISCO DE KUELGUE "CUENTITO"

“Los recuerdos son siempre recortes interesados. Guardás en la memoria una historia vieja porque cumple su función inteligente. Vía parábola se ha vuelto mito personal y trabaja de eso. Inteligencia en soporte cuentito. Eso son al fin y al cabo los relatos que atesoramos: mitología portátil.”

Con su principio, nudo y desenlace, la narrativa de El Kuelgue, nos va llevando por sonoridades bien eclécticas, proponiendo al oyente recorrer distintos universos. Ocho historias que van sucediéndose en forma de canciones, entre el pop y la chacarera, el bolero y el candombe.

Cuentito es el quinto material de estudio de El Kuelgue, además de otros tantos singles. Grabado en Estudio 0681, Estudio Prisma, Estudio Casa Club entre noviembre 2020 y agosto del 2021.

KUELGUE: 

JULIÁN KARTUN 

SANTIAGO MARTÍNEZ 

JUAN MARTIN MOJOLI 

NICOLAS MORONE 

TOMAS NOEL BAILLIE 

PABLO ANIBAL VIDAL

TROMPETA: ALEJO HERNANDEZ PUGA 

SAXO: LAUTARO ROMBOLA 

TROMBÓN ROMINA MINUTOLA 

COROS: PALOMA ITURRI / JULIÁN SCARINCI 

PERCUSIÓN: JUAN BARONE 

FLAUTA: ADOLFO JULIAN NICOLAU

Ingenieros de grabación: Mariano Cuello / Julián Scarinci

Ingeniero de mezcla: Mariano Cuello

Mastering: Javier Fracchia

Todas las canciones producidas  por El Kuelgue excepto:

Bondi coproducida por Adrián Pellegrini y El Kuelgue

Galope coproducida por Emanero y El Kuelgue

Soda coproducida por Nicolás Cotton y El Kuelgue

Artistas invitadas e invitados:

Juleita Venegas en La mirada

Irene Atienza en Altos vuelos

Media y Murga en Altos vuelos

CUENTITO:

1. bondi

2. la mirada

3. soda

4. roma

5. altos vuelos

6 galope

7. view master

8. volcán

Escucha CUENTITO en todas las Plataformas Digitales

https://orcd.co/cuentito

PRÓXIMAS FECHAS:

16 DE OCTUBRE / ROSARIO / ANFITEATRO MUNICIPAL

30 DE OCTUBRE / MONTEVIDEO / TEATRO DE VERANO

6 DE NOVIEMBRE / MAR DEL PLATA / GAP

19 DE NOVIEMBRE / CÓRDOBA / PLAZA DE LA MÚSICA

Fotos: Gentileza de prensa PRODUCE CRACK

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BODAS DE SANGRE de GARCÍA LORCA llega a MARKETEATRO ROMA IONÉ CERVANTES dirige la Obra de Teatro con multi elenco, música en vivo, bailes de salón y el sudor que resbala por la piel ávida de placer y traición

BODAS DE SANGRE es una de las obras dramáticas más importantes a nivel mundial.  Fue escrita en 1932 por Federico García Lorca, poeta, dramaturgo y prosista español adscrito a la generación del 27 y considerado el poeta de mayor influencia y popularidad de la literatura española del siglo XX y como dramaturgo, una de las cimas del teatro español. BODAS DE SANGRE fue llevada a escena en Madrid en Marzo de 1933 y fue hasta 1981 que esta pieza, es llevada al cine.

Esta tragedia, al igual que Yerma y La Casa de Bernarda Alba, que en conjunto forman las tres grandes tragedias de García Lorca, se enfoca y aborda sensaciones y emociones llevadas al extremo pasional, aquel extremo que se desborda y punza. Son precisamente esas emociones desbordadas las que hacen de BODAS DE SANGRE un texto vigente y universal; todos nos hemos sentido tentados, celosos, ansiosos, enamorados y desolados a causa del amor y el desamor.

En México, este gran clásico se ha representado innumerables veces con grandes actores a nivel profesional y se ha llevado a escena dentro de las aulas de enseñanza de las escuelas de arte teatral más importantes del país.

Ahora, el texto de García Lorca es tomado por Ioné Cervantes y respetando cada línea de su escrito, deconstruye cada imagen propuesta por el autor y lo reinterpreta dentro de un marco de festividad latina con baile de salón lleno de rumba, son, salsa, bolero y danzón. Es así como seremos testigos de esta gran historia de amores y traiciones envuelta en el cálido sudor de la pista de baile, donde los amantes se entregan en cuerpo y alma.  BODAS DE SANGRE tendrá una temporada en Marketeatro Roma, CDMX , del 7 de Agosto al 5 de Septiembre de 2021, con funciones todos los sábados a las 18:30 H. y Domingos a las 17:30 H.