#Poesía planetaria

[wrenciso]

Comparto letras y audios de las narraciones románticas de 'Amé en silencio, y en silencio muero' que difundió Carlos Jarquín en su bonito y novedoso espacio: 'Poesía Planetaria', a través de Posdata Digital Press, de Argentina, con la dirección de Alejandra Ponce de Leon.

Sé que les llegará hondo... ¡profundo!

A todos los llevo en mi alma y letras, gracias, gracias, gracias, donde quiera sea que se topen sus personas.

[danielsparada]

Hace un año Arrodillado ante la arena, los ojos en la cámara, el Sol buscando cristales, una ola se esconde en las manos. Viajar el fin de año también es huir, no solo liberar presión acumulada, recuerdo una angustia de un final que nunca se concreta. Abrazos que salvan del oleaje, flotan cada día en la memoria donde a la constante deriva del día a día mi ser reposa, cansado del mundo, de la órbita planetaria o del zumbido tecnológico. La hoja de una palma me cubre y el cuerpo se hace arena en una orilla de la historia, entre los cristales del océano en arena nos convertiremos, cruzando un canal cualquiera, afrontando una guerra en un pelotón de élite con el mar a espaldas persiguiendo la paz con el alma al viento. #Colombia #Bogotá #sun #sol #tbt #sunforlife #poetrytime #skyislove #color #poesía #poetisa #poetrylife #poesie #poetryislove #poet #poésie #love #amor #universo #universe #tierra #earth #playa #beach https://www.instagram.com/p/CnBXkpCsHmi/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[librospdfgratismundoepub]

Dysphoria mundi - Paul B. Preciado (2022)

Dysphoria mundi es un diario de la transición planetaria que toma la forma de un texto mutante, hecho de ensayo, filosofía, poesía y autoficción, que busca capturar las convulsiones del fin del capitalismo patriarco-colonial. Preciado describe en esta obra las modalidades de un presente revolucionario: no algo que sucedió en un pasado mítico o que sucederá en un futuro mesiánico, sino algo…

[melaniedealbera]

Lenguajes del Agua

el agua solo como excusa o cauce para el entroncamiento del tronco en el ramaje, sutileza fluvial, el fluir de la canoa por el divertimento de las ramas… Néstor Perlongher

El agua es esa materia que, congrega transparencia y fluidez en la esencia líquida de su cuerpo inasible. Se escapa y se transforma, nos constituye y se despliega al mundo en los laberintos de lo viviente. Es tan extensa su incidencia vital, su clasificación en los ámbitos de lo simbólico y material que, una idea de totalidad, se prendé al universo en vastas referencias. Así, Gastón Bachelard discierne entre aguas claras, aguas primaverales, aguas corrientes, aguas estancadas, aguas muertas, aguas dulces y saladas, aguas reflejantes, aguas de purificación, aguas profundas, aguas tempestuosas. Todo se inscribe en ella, todo lo devela y lo oculta, como una emisaria de las cosas que nacen y crecen.

Melanie Dealbera indaga en esas coordenadas fastuosas de lo que fluye, su proyecto “Las formas del agua” es una investigación creativa y alquímica en el amplio universo de lo impredecible. Ella genera acciones concretas que se inician con la observación de lo acuoso en diferentes circunstancias; en el río, una pileta o una bacha de cocina. Esas superficies líquidas producen mapas, cartografías, senderos, una escritura extensa en un idioma propio. Entonces, Dealbera traduce los indicios visibles a pinturas, dibujos y objetos que muestran su descubrimiento, lo que en el movimiento es capaz de retener. La estrategia metodológica, consiste en captar esas inscripciones sobre el agua a través de calcos o fotografías para luego fijarlas en un soporte sólido, en algunas ocasiones también produce o intensifica las figuraciones del agua arrojando estaño caliente que, al solidificarse, devela sus huellas. En su “Diccionario de Símbolos” Juan Eduardo Cirlot escribe: El signo de la superficie, en forma de línea ondulada de pequeñas crestas agudas, es en el lenguaje jeroglífico egipcio la representación de las aguas. Es importante el vínculo de esos jeroglíficos egipcios con los procedimientos contemporáneos de Dealbera porque advierte que, en esas diversas formas observadas por la artista, se esconde el origen mismo de la escritura y la representación. En las transcripciones del agua, partiendo de las superficies visibles, se encuentran la escritura y el dibujo unidos, como dos caras de la misma moneda. Cuando reparamos en el devenir del pensamiento occidental, de la filosofía y la ciencia, llegamos a ese punto donde el conocimiento se escinde de lo real para abstraer fórmulas que lo enuncien. Las singularidades propiciadas por los diversos cambios de estados, las pequeñas combinaciones fortuitas que la materia nos ofrece, el devenir azaroso de lo que hay fue encapsulado en formulas encriptadas que ya no hablan del mundo, tampoco de nuestra experiencia en él. Por el contrario, Dealbera en “Las formas del agua” intensifica la observación para visualizar en la materia un lenguaje que se abre, interpretando y escuchando lo que el agua escribe y dibuja. Más adelante, Cirlot añade: Dentro de su aparente carencia de forma, se distinguen, ya en culturas antiguas, las “aguas superiores” de las “inferiores”. Las primeras corresponden a las posibilidades aún virtuales de la creación, mientras las segundas conciernen a lo ya determinado. Así, confirmamos que las acciones presentadas por la artista modelan un saber antiguo que aparece en la práctica artística como método de traducción y observación. En las aguas superiores y fluctuantes se encuentran los rastros del lenguaje del agua, su habla insistente y audible, concedemos esa escritura a la materia, es ella quien se inscribe potenciando su vitalidad insuperable.  

Es el agua quien hace arte, es ella quien modula sus superficies creativas, la materia en su posibilidad infinita de metamorfosearse crea y nos crea, es un acontecer que se asoma y se esconde en su propio ciclo. Es el agua del útero y la lengua materna que nos empuja al nacimiento y que permanece en nosotros actualizándose, como escribe en “Metamorfosis” Emanuele Coccia: He nacido. La materia de la que estoy hecho no tiene nada de puramente presente. Transporto pasado ancestral y estoy destinado al futuro inimaginable. Soy un tiempo heteróclito, inconciliable, no asignable a una época o a un momento. Soy la reacción de los múltiples tiempos sobre la superficie de Gaia. Es el agua del rocío que antiguos místicos y alquímicos recolectaban en el amanecer, el torrente que desprende el lagrimal, es el fluido que recorre nuestras entrañas, lo que cada día se inventa como presente y reúne los tiempos y los cuerpos. Cuando decimos o proponemos que, es el agua quien produce el fenómeno de la artisticidad, admitimos con Donna Haraway su figura de cuerdas, el enredo entre fabulación especulativa, ciencia ficción, hecho científico, feminismo especulativo. Al igual que lo seres tentaculares invocados por ella, el agua es un despliegue de formas que, en su capacidad enunciativa sobre el mundo, no produce determinismos, por el contrario, se abre hacía la posibilidad de contar e inventar ficciones diversas. El agua entrelaza las coordenadas de la magia en la antigüedad, las simbologías planetarias sobre Gaia, la poesía barroca, la ecología y la ciencia como componente de una vida material que se reconoce en extensos rizomas a los que estamos unidos. Nos desplazamos, desde la torrencial lluvia a la ínfima gota, allí se condensa una historia de la que somos parte con un todo, que también escribe sus notas existencias, su ritmo impredecible de grafías potentes.                                                                                             Mariana Robles

Texto escrito por Mariana Robles para mi obra Las Formas del Agua; podés leer más de sus textos en https://textosmarianarobles.blogspot.com/ 

[la-semillera]

Jennifer Durrant & Adrienne Rich

X

Tu perra, tranquila e inocente, dormitando entre

nuestros gritos, nuestras conspiraciones susurradas al alba,

nuestras llamadas de teléfono. Ella sabe...¿Qué puede saber?

Si en mi arrogancia humana demando leerle

los ojos, no encuentro allí más que mis propios pensamientos animales:

que las criaturas deben encontrarse para consuelo del cuerpo,

que las voces de la psique atraviesan la carne

más allá de lo que el denso cerebro podría haber predicho,

que las noches planetarias se están haciendo más frías para aquellos,

en el mismo camino, que quieren tocar

a una criatura compañera de viaje hasta el final;

que sin ternura estamos en el infierno.

- Adrienne Rich, de Veintiún poemas de amor. En El sueño de una Lengua común. Poesía Sexto Piso. Versión de Patricia Gonzalo de Jesús.

- Jennifer Durrant, Birthday I 1974

[labitacoradelhombresolitario]

Baudelaireano estoy

Madrugada del Lunes de Pascua y llevaba ocho jornadas sin actualizar la Bitácora. Baudelaireano y abúlico estoy, tantos días, que poner falanges y yemas al teclado me cuesta un pequeño triunfo, y ahora mismo se me está haciendo un poco cuesta arriba. No habrá sido por falta de tiempo, se me dirá, habida cuenta del arresto domiciliario que estamos sufriendo... Bueno, hay tiempo y tiempo, y tiempos y tiempos. Tiempos físicos, mentales; tiempos del cronómetro y tiempos de la inspiración y la imaginación. En calma chicha las velas se desinflan. Sin viento es difícil o imposible navegar.

No quiere esto decir que no tenga o no tendría yo nada que rumiar por escrito en relación con la crisis planetaria que estamos viviendo; pero ya lo dije hace fechas, en esta bitácora: prefiero guardar silencio y rumiar por dentro. Ocasión habrá, puesto que no existe mal que cien años dure, de explayarse, si uno decide explayarse, más adelante (el artista, hablé también de ello el otro día, habita en el futuro). De momento, chitón, que esto es la guerra, y para lo que aún queda por venir vamos a necesitar todas nuestras energías y bastantes más.

Isabel García Mesa me mandó el viernes la prueba definitiva de la cubierta de «Toda esta poesía», que si puedo pasarla a jpg usaré probablemente para ilustrar esta breve puesta en hora del reloj de mi cuaderno; estoy, como en su momento mencioné, muy contento con el resultado, debido al numen y la mano de Marie-Christine del Castillo, la «Bárbara Martin» de Renacimiento. Esperemos que las cosas vuelvan pronto a una relativa normalidad, y el primer tomo de mi obra poética completa salga de atarazanas en las próximas semanas.

En cuanto a las pruebas de «Siempre en domingo» —¡ay, qué desidia, no tengo perdón de Dios!—, aparcadas están desde hace tanto tiempo que casi me da vergüenza recordarlo. Mas no debemos desesperar. Si algo me ha enseñado la vida es que aquello de que hay un momento para cada cosa, y de que cada cosa sucede en su momento, es una gran verdad.

¿Y ahora? Ahora, mis queridas damas y no menos queridos caballeros, es el momento de liarme otro cigarrillo y darle un rápido repaso a estos párrafos. Voy además, esta madrugada, a terminar con una versión libre de la letra de una canción de John Cale, que en diversas metamorfosis creo haber reproducido ya, en otros dos o tres lugares, a lo largo de estos años. Esta versión es la última que me he sacado de la manga, esta misma tarde, mientras hurgaba en el cajón de los descartes. Aquí se habla de miedo existencial; que no es exactamente lo mismo que el miedo como lo conocemos vulgarmente. La ansiedad —ontológica— es mi razón de ser, y también mi combustible. Be well, my friends! Que ya vamos llegando.

FEAR (sobre una canción de John Cale)

Aquí esperando a que aparezca mi relevo; ojos como platos, y en la puerta uno de ellos, fijo. La espera va a matarme, me está pulverizando; mis pies, un día y otro, van desgastando el suelo.

En esta oscuridad de imposible alcoba soy todo yo un deseo de que alguien me estreche para siempre entre los brazos... Perro en perpetua duermevela, aunque ten cuidado; si me sueltan, sal corriendo como loco.

Vida y muerte no son más que cosas que hacemos para no aburrirnos demasiado. Pero todo encaja, no lo dudes un momento: el miedo es el mejor de tus posibles aliados.

Vivo en la fuga como otros en su casa: rastros que a ninguna parte llevan... «¿A dónde crees que vas, muchacho? Ven conmigo, voy a enseñarte el mundo.»

Vida y muerte no son más que cosas que hacemos para no aburrirnos demasiado. Pero todo encaja, no lo dudes un momento: haz la suma y te vendrás abajo.

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ROGER WOLFE · Lunes de Pascua, 2020

[suspiro-desafinado]

Bueno... Ella para mí es arte, es todo lo hermoso del planeta hecho persona. Es muy talentosa y risueña. Es divertida y carismática. Al hablar con ella siento seguridad, me siento en un hogar. Es hermosa en cada sentido de la palabra. Es ella misma siempre. Ayuda aún cuando se este cayendo a pedazos, creo que no podría describirla completamente porque nunca acabaría.

Amiga mía, mis lágrimas gritan que no soy arte, tu me besas el alma con besos hogareños. 

Amiga mía, mis insomnios desgarran mi amor propio, tu acaricias mi frío con amor sincero.

Amiga mía, mis días sangran melancolía, tu me recitas poesía de tus pésimos chistes.

Amiga mía, mis demonios intentan marchitar mi magia, tu me escribes en la piel; lucha, lucha y lucha por ser tú. 

Amiga mía, mi mirada no encuentra el coherente sentido del aprendizaje, tu me invitas a festejar con sonrisas.

Amiga mía, mis dedos se dejan sumergir por el sudor de la incertidumbre, tu me brindas una planetaria seguridad.

Amiga mía, amas incondicionalmente, cuando sientes que el dolor te quema; prefieres sentir esa erizante brisa y dar gracias por la tormenta. 

Amiga mía, los paisajes más sublimes se ocultan en esa carismática bondad; bendita belleza de tus latidos.

Amiga mía, eres brutalmente hechizante y ingenuamente paz. 

- Yobana  

[rodrigogaspar2203]

Gracias a mi bella naturaleza, a la madre tierra, a la raíz y a su corteza A los universos, a las esferas, las galaxias, fuerzas planetarias, ancestrales, gracias Espirituales Guías, angélicas jerarquías, a la inspiración, a la magia de la poesía al Reiki, al Yoga, al don de la sabiduría, a mis hermanos seres de luz y a este lindo día. ...Primero un yesquero pa' darle fuego, Segundo encender la Conciencia apagar el ego. Tercero ya no tomarse esto como un juego, si te gusta bien o si no my friend hablamos luego... https://www.instagram.com/p/CcfoGqHOHMV/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[95317588]

La mujer milenaria

¿Qué es? Pocos saben. Una obra maestra que se desliza por la tierra, a veces desapercibida. Una joya digna de admiración que debería estar en las manos únicamente de alguien digno de ella.

Hola tu.

¿Cómo te vi? Debo confesar que llegaste a mi vida lentamente, sutil como la brisa de las mañanas, no me percaté de aquel primer viento.

¿Cuando te acercaste? La explicación no la tiene ninguna, tal vez no sabremos. No es secreto que tu viento cogió una fuerza mayor en mis cielos y podías hacerme tambalear al verte. Me tocaste y lo que ocurrió en mi fue parecido a lo que ocurre cuando un huracán besa tierra virgen: moviste todos mis cimientos, revolucionaste mis pensamientos, mi existencia completa. Me hiciste dar cuenta que todo lo que una vez creí que era perfecto, ese lugar seguro en el cual me ocultaba, en realidad no era ideal. Comprendí, entre las mareas de los vientos, que aquello que entendía por felicidad era simplemente conformidad, no era siquiera remotamente similar a lo que vive un ser jubiloso.

¿Dónde me tocaste? Es claro para todo el que me lea que me tocaste aquello que guardo, aquello que cuido, mi alma, gozaste de mi esencia.

La única pregunta que me queda, es el por qué de tu llegada.

Ahora bien, te desnudaré ante todos.

¿Quien era ella? Era de esas almas que deslumbran a su paso, con una luz intrínseca, cuya sonrisa causa una cascada de dientes en todos, de esas que te desbordan de alegría con su presencia. Una mujer tan única y tan perfecta, que parecía mágica, parecía ser intangible.

¿Cómo era? Tenía una mirada fuerte, con unas perlas como ojos, que fueron forjados en las penumbras del océano. Era dueña de un iris café, un café tenue que se tornaba caramelo cuando los rayos del sol se atrevían a besar su rostro, esos ojos que escondían el universo. No se me escapa hablar de su boca, se escondía entre miradas tiernas, pero era capaz de esbozar la sonrisa más perfecta que alguna vez se ha atravesado por mis ojos. Sus labios, suaves como las nubes, rosados y acolchados, eran poesía por si solos, daban a luz a una obra de arte milenaria cuando se juntaban con los míos. Su estatura era similar a la mía, perfecta para que me fuera fácil observar cada detalle de su figura. Caminaba sin saber lo que poseía, podrías pasar desapercibido si no la detallabas bien. Se adueñaba de una figura preciosa, ideal para contemplar en los días cálidos, y para amar en los días fríos.

Era, en otras palabras, la mujer que desbordó toda figura de perfección que alguna vez se deslizó en mis sueños.

Tuvimos un amor tan fuerte y grande, que ningún romance nos hizo justicia. La amé con cada fibra de mi ser y llegué a darme cuenta que era lo único que quería para toda la eternidad.

Mi mujer milenaria, mi mujer vacilante. Te amé estos días y te seguiré amando.

Puedes dudar, alejarte, deslumbrar otros ojos, pero ninguno de ellos, te hará erizar las pestañas como lo hago yo cuando me miras. Sabes por qué te pasa lo anterior? Pues te encargo el secreto de que yo, también, soy milenaria. Si te me pierdes, continuaré buscándote en cada rincón de la galaxia, deseando destino vuelva a juntar nuestras almas de tal modo que podamos ser lo que soñamos, y sé que te encontraré. Te veré inequívoca e inefable entre la multitud, destellando eternidad y perfección con cada paso que das. Me acercaré con el corazón en la mano, temerosa de que el tiempo hubiese causado estragos en tu memoria, ansiosa por verte después de tantos siglos añorando nuestro encuentro. Tocaré tu hombro con mano temblorosa, delatando los nervios que siento a flor de piel, lograré que voltees tu mirada hacia mí, y toda mi existencia pasará radiante. Nuestras miradas se encontrarán y nuestros mundos chocarán al vernos, pues sabes, mi existencia no me pertenece, sino que yace en la tuya.

Solo espero ese momento, dónde la transición planetaria en tu búsqueda haya acabado. Mientras tanto, deslumbra mujer milenaria, porque cuando tu te dejes ver por mi, surgirá el universo.

[sitiomagico]

La semana comenzará hoy lunes también de forma optimista gracias a un trígono Luna-Júpiter. Aunque nuestras cargas emocionales harán que nos pongamos a la defensiva en cuanto la Luna en Libra realice una cuadratura a Plutón. Una conjunción Mercurio-Neptuno (Piscis) nos ayudará a que trascienda cualquier drama que pueda surgir. A pesar de que esta combinación planetaria no suele ser muy útil en el campo práctico, hoy podría ser un día estupendo para escribir poesía, contemplar las estrellas o dejar fluir cualquier potencial artístico que tengamos. Este día será muchas cosas, ¡pero no será aburrido! Los trinos tempranos de la luna con el abundante Júpiter aumentan nuestra valentía y optimismo cuando nos expresamos, pero la Luna Secreteando con Plutón, agrega una sorpresa picante e inesperada a nuestras emociones. A medida que nos dirigimos a la conjunción entre el intelectual Mercurio y el nebuloso Neptuno a las 11:24 pm EDT, es difícil saber qué es real y qué es la fantasía, por lo que deberíamos evitar hacer compromisos y entregarnos a el viaje de esta montaña rusa. Saludos y Feliz Semana.👋😲🎢 #astrology #astrologia #astrología #arziade https://www.instagram.com/p/CNAERqjAiWy/?igshid=a9996hd4giej

[las-microfisuras]

"(...) Shelley es verdaderamente el feliz poeta del aire y de la altura. La poesía de Shelley es "el romanticismo del vuelo"

Ese romanticismo aéreo y volador presta alas a todas las cosas de la tierra. El misterio pasa de la sustancia a su atmósfera. Todo conspira para dar al ser aislado una vida universal. Cuando yo escuchaba madurar las ciruelas, veía al sol acariciando todas las frutas, dorando todas las redondeces, puliendo todas las riquezas. El verde arroyo, en su leve cascada estremecía las campanas de la aguileña. Volaba un sonido azul. El racimo de flores lanzaba trinos sin fin en el cielo azul. Comprendía a Shelley (Epipsychidion): " y de sus labios, como de un jacinto lleno de rocío de miel, cae gota a gota un murmullo líquido, que hace morir de pasiones los sentidos, tan dulce como las pausas de la música planetaria oída en el éxtasis". Cuando una flor murmura así, cuando la campanilla de las flores resuena en la cima de las umbelas, toda la tierra calla, todo el cielo habla. El universo aéreo se colma de una armonía de colores. Las anémonas de tan diverso colorido pintan los cuatro vientos del cielo...El color se mezclaba a la voz,a los aromas, del tiempo en que las flores hablaban..."

- Gastón Bachellard, "El aire y los sueños"

Breviarios del Fondo de Cultura Económica.

Trad: Ernestina de Champourcín

[ivansan3]

Naturaleza viva 4 Sanchez

Gracias a mi bella naturaleza, a la madre tierra, a la raíz y a su corteza, a los universos, a las esferas, las galaxias, fuerzas planetarias ancestrales, gracias Espirituales Guías, angélicas jerarquías, a la inspiración, a la magia de la poesía, al Yoga, al don de la sabiduría, a mis hermanos seres de luz y a este lindo día. De lejos se nota tu mala intención Y ese anhelo por causar recelo entre la población, Mi son, yo sé que quieres llamar la atención, Pero eso no se logra sembrando odio y confusión. Qué fácil es sentarse atrás de una pantalla y decir lo que quieras Con tan solo tocar un botón, ¿verdad? Por más difícil es con solo una palabra Romper la barrera enviando un buen mensaje a la nación. Y no me da arrechera, sino tanta tristeza Como en tu cabeza puede existir tanta maldad, Emitiendo juicios sin base, sin fundamento Cosas sin sustento que no tienen credibilidad. Este es otro llamado a la reflexión ante tanta ignorancia, intolerancia y hostilidad, es momento de analizar bien la situación y darnos cuenta a lo que hemos llegado como sociedad. Gente aprovechándose de los demás Jugando con sus emociones, sensibilidad, Se creen los más valientes por llevar un antifaz, Pero viven la vida, escondiendo su identidad. Fabricando mentiras y controlados por la ira y criticando hasta el aire que respiras Desacreditando, señalando, descalificando y tergiversando a la verdad, (¿dime a qué aspiras?) ¿Tener aceptación, conseguir admiradores? ¿O inculcar esos anti-valores a tus seguidores? Señoras y señores, por favor no se dejen engañar Ni manipular por falsos odiadores

[bolenafanzine-blog]

Plaqueta de poesía sci fi que editamos hace unas semanas, autoría de Walter Godoy. La portada es un collage de Laura camargo (@lausoho en instagram)

A continuación, un fragmento de sus primeras páginas:

I

La guerra avanza, no sabemos cómo

pero avanza

Los Drones Aliados

han sido barridos

 El brillo de las metrallas estalla bajo un sol dócil

Cuervos sobrevuelan

cuerpos de poca carne

Los Cyborgs Aliados yacen bajo la alfombra

La guerra avanza qué dolor ver tanta aceite quemada

 II

En la Batalla de los 2 Zombis, todos perdimos

Adiós nuestro paraje bucólico Hola hortalizas plateadas piedra sulfúrica de la luna

Cáncer

El estrecho placer entre cyborgs y zombies me pasma

Un plasma indica

los siguientes embarques

 En la guerra de los 2 Zombies, todos perdimos

  III

Solo el movimiento justifica el silencio

Me digo Mis huesos son movidos al incinerador

 Ofrenda al dios Limpieza

Cyborg limpio, Zombie sucio

 La Guerra de Los Tuits*

nos dejó sin cielo

Cielo esto era un lugar gris

Hermoso ahora no es gris es

plateado y refleja la luz

del sol de la muerte

*

Primero fue o parecía pura cháchara Chacra con membrana inmaculada, rota

Chicana barata ni picana

Pavada riña

Quién la tiene más grande, bah

Los misiles unen tanto como Internet

Los Tuits, esos falos mensajeros de la faz

Esas palomas mensajeras vende-droga

Los Tuits

de un lado y del otro

envalentonaban líderes que al militar pulso

de un tipéo y un envío

-marcha redoblante camuflaje Esas Cosas

apretaron al mismo tiempo

los botones Rosa

de la destrucción planetaria

Y henos hoy aquí

en el hielo

[adrianeleuteri]

MAPA PARA HALLAR UNA FLOR MÍSTICA

A Zeb Leija El primer trazo fue de Richter, el pulso eléctrico entre la luz y el ojo, el tacto cabal y exacto sobre el papiro de la eternidad. Pero fue Coleridge quien regresó con una flor del sueño como prueba de su estancia en el Paraíso. A lo mejor por eso, cuando la literatura me masticó los sesos, pero más importante, cuando me masticó los nervios del corazón, quise hallar esa flor mística, y comencé los trazos equipado con un par de pies y con un par de linternas abrasivas en el rostro. El derrotero de un poeta de pocos años a través de los múltiples laberintos del mundo. Estuve en ríos siniestros y navegué sus deltas, crucé el Valle de la muerte, la tragedia y la desgracia en la ignominia de los días, devoré en silencio el rugido del océano, fui un ermitaño en las montañas molares, frías y olvidadas de una ciudad antigua donde milenios atrás pastaron lentos e imponentes los colosos y mi genética ancestral nutrió la sangre de la tribu con su tuétano. Ahí hallé flores. Bellas flores. Flores inmaculadas, y a todas ellas las defendí del frío en mi regazo. Pero mi calor es asesino (la temperatura corporal de un poeta es similar a la de un sol y a veces supera los siete mil grados Celsius). No obstante, al llegar a casa, mis pies seguían ahí, mis ojos eran carne y carnotita y también venas y obsidiana, pero las flores eran fósiles, tallos añejos o tallos despojados del don vital de la humedad. Creo que por eso me olvidé de aquella flor y fundé otro camino. Estuve en provincias quebradas por rayos y por guerras, y en el Sarcoma de Kaposi de extrarradios de ciudades capitales me refugié en conventos como un beato poseso y en librerías y bibliotecas como un gran santo demente fornicador de mentes. Entonces, sin presentirlo ni espéralo, llegó de brazos cruzados a la esquina nuclear de mis clásicos, mis clásicos gravitacionales. Imperturbable, segura, total. Mística. Preguntó por un santo californiano fornicador de mentes, ya muerto, pero rabiosamente vivo. Alzó la vista. Ojos florales. Yerbas de fuego. Auroras planetarias. Coronas siderales. Una mente exquisita. Luego la fiebre. Luego Coleridge. Luego Milton. Luego el perro del infierno, suelto en las calles de mi ciudad natal, dispuesto a asesinarme. Las noches de los viajeros suelen ser dichosamente crueles. Un asesino nos quiebra los huesos. Me dirijo a las tumbas de poetas desconocidos y olvidados. Llevo pétalos petrificados, whiskey, cartografías celestes, dibujos a mano alzada de botánica, libros robados y orbes de vidrio. No sé qué será de mi mañana. No sé qué será de mí mañana. El crepúsculo es de lumbre y hielo. La flor mística titila en la tersura de los días. Para qué segar el tallo si la llevo enraizada como un nudo en los ventrículos del corazón, ahí ha probado sobrevivir su vasta geografía inhóspita y a veces desolada. Si alguna vez tropiezo con el Paraíso, diré su nombre y describiré su gracia como prueba fidedigna de la forma más pura y salvaje de poesía que experimenté en la tierra. Sus ojos quemarán mis ojos. E inmarcesible será el ardor de las auroras.

Publicado originalmente en la revista Nomastique No. 42 "Mapa" el 16 de abril de 2018.

[portaldiario]

Horóscopos

Aries: Descubrirás que se necesita un toque de sensibilidad con la alineación planetaria de hoy. Notarás que alguien cercano a ti sentirá depresión o que se te aproximará como confidente. 

Tauro: ¿Alguna vez intentaste la escritura creativa? Si no es así, la influencia de hoy será un día excelente para intentarlo. Existen muchas formas de poesía y géneros para explorar - no importa lo que elijas.

Géminis: Hoy será un día en el que concentrarte en tu trabajo te resultará realmente difícil. La configuración planetaria que se ha formado tendrá las cosas dispersas.

Cáncer: Bajo la influencia de esta configuración planetaria, sería bueno que recordaras que si te involucras en actividades como deportes o te encuentras en una situación competitiva en el trabajo, deberías mostrar tu mejor espíritu deportivo. 

Leo: Si hoy te dan la oportunidad, serás capaz de mostrar tu increíble capacidad para resolver problemas - especialmente en este día. Y es muy posible que tengas la oportunidad. 

Virgo: Hoy te encontrarás soñando con los ojos abiertos más que lo usual. La idea de artículos románticos, cosas que desearías hacer, sueños y cosas por el estilo, llenarán tu cabeza durante todo el día.

Libra: Hoy la influencia de los planetas te puede inspirar para que realices un viaje de corta distancia. Vas a sentir que enloqueces. Quizás ya estás cansado/a de lo mismo.

Escorpión: Puede que hoy tengas extra compasión hacia tus seres queridos. Quizás tu pareja está teniendo dificultades con algo. Podrían necesitar tu apoyo o tu aliento. 

Sagitario: Hoy te sentirás de ánimos para hacer algo agradable por alguien. La combinación de influencias astrales que existe hoy incrementará esto en ti.

Capricornio: Con la influencia poderosa de la alineación planetaria de este día, si te sientes como si todo se prolongara por siempre, no te preocupes. Puede que sólo sea el resultado de la orientación de este día.

Acuario: Una influencia hacia el amor que llega de una alineación planetaria poderosa significa que te comenzará a interesar conocer a alguien nuevo en este día. Puede que sea un tipo de persona refinada.

Piscis: Si hoy sientes aburrimiento, seguramente es el resultado de la alineación astral, y sería tiempo de variar tu rutina. Considera cambiar las cosas que haces durante el día. 

[labitacoradelhombresolitario]

El secreto en la voz

La presentación de ayer por la tarde-noche, de Algo más épico sin duda, fue sobre ruedas; las bien engrasadas ruedas verbales de Fernando Sánchez Dragó, que es la persona —que yo conozca— que mejor y más fascinantemente habla en castellano. Como le dije cierta vez a Fernando, su obra verbal es en mi humilde opinión tan importante como la escrita, y tanto la una como la otra son de hecho como las dos caras de una misma moneda de incalculable valor. Ambas fuentes de su ser son igualmente refrescantes y fecundas, y ambas son de inestimable potencial energético y nutritivo (la buena escritura, el buen arte, alimentan el espíritu, y dan goce al corazón del intelecto). Sánchez Dragó tiene espíritu socrático, y en cierto modo se podría afirmar de él que es un moderno sócrates español.

Fue una presentación —como le confieso a Dragó en el pequeño texto de público agradecimiento que he colgado hoy mismo en mi flickr, acompañando una imagen en la que aparecemos él y yo sentados en un viejo y muy cómodo sofá, en la librería Cervantes y Compañía, poco antes de que empezara la modesta función—..., una presentación «apabullante» y verdaderamente arrebatadora, impregnada de pasión y amenidad, como todo lo que Fernando tornea con su voz.

Mi presentador calificó la antología como «autobiografía», lo cual es estrictamente cierto —todo lo que yo escribo está arrancado de la carne de mi propia vida—, y me tildó de hiperbólico, generalizador y acertado, y también de valiente y mordaz, explicando paso a paso, en fluidas y ondulantes parrafadas encadenadas, lo que en cada caso quería decir (todo es hipérbole, y más en poesía; todo ha de ser, hasta cierto punto, generalización, pero lo importante es acertar dando con la flecha en el meollo —alcanzando a tiro de ballesta un corazón—, y tener sangre en las venas, y dientes y colmillos que se hinquen en la reacia materia de lo que verdaderamente importa en el análisis y la vivencia de la realidad)... Desfilaron todos mis ecos, sabiamente escorzados, en las referencias que sacó Fernando a colación: desde los deliciosos y ligeros aires de Bécquer al Neruda de Residencia en la tierra y al Vallejo de los Poemas humanos; de Quevedo a Hemingway, pasando por Kipling —a quien, ante la grande y justificada sorpresa de Sánchez Dragó, yo no he leído como manda Dios, pero que debe de brillar literalmente por su ausencia en mis páginas, materializándose por arte y magia de la literatura en la médula de mi voz—...; para ir a dar, en la culminación de un primer embate, a Kafka y su «Anhelo de ser piel roja». El galope de su discurso avanzó luego por el hambriento paisaje metafísico de Don Quijote y Rocinante, remontó el vuelo en alas de Bach, y aterrizó en los rabiosos acordes contemporáneos del rock, que a los oídos de Dragó no le agradan pero que ciertamente habitan en su contradictorio y radicalmente contestatario interior... El torrente siguió, y ensanchó sus elocuentes caudales, arrastrando con él algunos otros nombres clave que sin duda me dejo en el virtual tintero de estas líneas, hasta desembocar finalmente en una larga y apasionada referencia al Martin Eden, de Jack London, venerado escritor que protagoniza curiosamente uno de mis poemas más antiguos, rescatado hace tan solo dos años para encabezar mi poemario Pasos en el corredor (pieza no incluida en Algo más épico sin duda...; lo cual da una idea del infalible olfato de Fernando para oler dáimones y presencias en las estelas, manchadas de «sangre, sudor y lágrimas», de mis versos). La charla concluyó con una cita, desconocida pero inmediatamente secundada por mí, de María Zambrano, que recojo al vuelo de la memoria y plasmo como creo recordarla: «El escritor quiere decir el secreto; lo que no puede decirse con la voz, por ser demasiado verdad...». Hoy en día, semejante afirmación se vuelve más oportuna quizá que nunca, y por suerte o por desgracia creo y me temo que su oportunidad va a ir aguzándose aún más en tiempos venideros, dado el clima de asfixia planetaria que amenaza con exterminar por anoxia colectiva al género humano tal como hasta ahora lo habíamos concebido.

Cuando Fernando acabó su generosísima y entusiasta apreciación en voz alta de mi figura y de mi obra, entreverada con la lectura de poemas que ilustraban, con rotundidad e ironía, lo que iba exponiendo (recitados con un estilo clásico y exacto, muy preciso, de retórica justa, apoyada en ese discernimiento tonal que nace de la escucha simultánea de lo leído), yo solamente fui capaz de declarar que me parecía que acababa de dar una conferencia magistral sobre mí, con perfecta y bien temperada banda sonora incluida, y que cualquier cosa que yo pudiera querer añadir no es que fuera a estar de más, sino que estropearía el suculento guiso verbal con el que nos acababa de ilustrar y deleitar (no por nada hay un viejo dicho inglés que afirma que el caldo, en manos de más de un cocinero, acaba echado a perder).

Mi presentador tuvo que marcharse al poco rato, junto con su hermosa, elegante, discreta y encantadora novia —Laura es su nombre, y bien pudo haberla soñado Petrarca— al programa de radio en el que semanalmente interviene, una tertulia literaria en la que algo más tarde, entre las Luces de bohemia de Valle-Inclán y unas impagables reflexiones sobre las bondades sanadoras que puede llevar consigo el que un facultativo haya leído a Chéjov —se citaba a un escritor norteamericano que hablaba de «sabiduría supuestamente inútil»—, se batió Fernando contra el cronómetro para dar cabida nuevamente a mi voz en el limitado tiempo del que disponía...; cosa que me pone en mayor y más agradecida deuda con él, si es que es ello posible.

Tras su marcha, leí unos cuantos poemas, después de prolongar con el público un breve pero yo creo que interesante debate que ya había comenzado antes de ausentarse Fernando, cuando mi querido amigo Roberto Soler rompió el hielo mencionando el espinoso asunto del conflicto entre las exigencias de la labor creativa y las implacables demandas prácticas y materiales del mundo que nos rodea... Lo cual nos llevó de la necesidad de comer, y los inexcusables deberes de los que hablaba yo en mi poema «Ceniza», reproducido hace un par de días o tres en esta Bitácora, a la alegre o no tan alegre condición de «esquizofrenia» en que puede transformarse la vida del artista plenamente entregado, contra contable viento y administrativa marea, a su vocación. Allí estaban, por cierto, otros entrañables amigos y conocidos: Rafael Sarmentero, Samuel Jara, Luis Martínez de Mingo, Miguel Ormaeche, Norma Fierro, Christina Linares..., acompañados de un nutrido puñado de fervorosos lectores, entre los que se contaba Antonio Benicio Huerga, al que me cupo la alegría de conocer por fin en persona.

Fernando Sánchez Dragó logró ayer levantarme el ánimo, y hacer mi vida un poco mejor. Conseguir que gracias a nuestro paso por el mundo la vida de los demás sea un poco mejor es otro de los cometidos, voluntarios o involuntarios, del artista, y tal vez sea su cometido fundamental...; su tácita o expresa misión consiste, en una palabra, en humanizar a sus semejantes, habiéndose humanizado previamente él —o ella; hablo en genérico—, muy a menudo a través del dolor (buena parte de la gran literatura, por otro lado, humaniza —precisamente— a través del dolor, y creo que la frase es de Goethe). Antes de ayer yo me pasé la tarde charlando con Fernando en su casa, en el séptimo cielo de la civilización, que es la esfera del arte y la literatura; y poco después me vi obligado a descender de golpe a la cruda realidad, puesto que tras abandonar su domicilio hube de ocuparme de una serie de inexcusables asuntos prácticos, de carácter alimenticio, que abismaron mi bipolar ánimo y me produjeron, por contraste, una pequeña crisis que me había durado toda la noche anterior al acto celebrado en la librería Cervantes y Compañía, y buena parte de la mañana del día en cuestión...; y la maravillosa exhibición de prestidigitación taumatúrgica de Fernando Sánchez Dragó me devolvió anoche a la vida, y a ese séptimo cielo del único lugar donde merece la pena vivir..., con la maestría de un cirujano del alma que, además de ser pleno dueño de su singular oficio, ha leído a todos los chéjov.