#Majakóvskij

[perpassareiltempo]

Questa sera - pensavo - andiamo a giocare agli amanti? E’ buio, nessuno ci vedrà.

Vladímir Majakóvskij

[canesenzafissadimora]

Questa sera - pensavo -andiamo a giocare agli amanti? 

E’ buio,nessuno ci vedrà.

Vladímir Majakóvskij

[mucillo]

Guarda ""Il vecchio e il bambino" di Francesco Guccini- Lyric" su YouTube

Nell’anima non ho neanche un capello bianco.

Vladímir Majakóvskij

[solosepensi]

Vladímir Vladímirovič Majakóvskij

[francesco71blr]

«La vita e io siamo pari, inutile elencare offese, dolori, torti reciproci. Voi che restate siate felici».

#Majakóvskij

Vladímir Vladímirovič Majakóvskij

Nascita: 19 luglio 1893, Bagdati,

[wordsmusicandstories]

Majakóvskij

Oggi ricorre l’anniversario della nascita del poeta e drammaturgo Vladímir Majakóvskij interprete della cultura russa post rivoluzionaria, morto suicida all’età di 36 anni nel 1930, con un colpo di pistola al cuore. I motivi che lo condussero all’insano gesto non sono ancora stati del tutto chiariti e si pensa anche che lo scrittore “sia stato suicidato”.

Ecco alcuni versi famosi tratti dalle…

[sottoilcielodiroma]

Vladímir Majakóvskij

[swingtoscano]

Pecchiamo insieme che all’anima fa bene.

Vladímir Majakóvskij

[perpassareiltempo]

Questa sera - pensavo - andiamo a giocare agli amanti? E’ buio, nessuno ci vedrà.

Vladímir Majakóvskij

[cassandra-lady]

Questa sera

- pensavo -

andiamo a giocare agli amanti?

E’ buio, nessuno ci vedrà.

Vladímir Majakóvskij - da: Le più belle poesie

[mucillo]

L’odio dei cretini è il segnale che non stai sbagliando.

Vladímir Majakóvskij

[tunonhaivistonienteahiroshima]

Vladímir Vladímirovič Majakóvskij

[sibilla27vane]

Legami alle comete, come alle code dei cavalli,

trascinami,

squarciandomi sulle punte delle stelle

Vladímir Vladímirovič Majakóvskij

(Emma di cielo bagnata fb)

[canesenzafissadimora]

Questa sera - pensavo - andiamo a giocare agli amanti? E’ buio, nessuno ci vedrà. Vladímir Majakóvskij

[osmosidelladecenza]

La vita mi confonde sempre

Basta una canzone di De Andrè, una poesia di Majakóvskij e tutto ciò che era certezza diventa dubbio... struggente dubbio!

La vita mi confonde sempre o forse è solo fame!

[lamiaprigione]

Lettera al compagno Kostròv da Parigi sulla sostanza dell'amore

Scusatemi dunque, compagno Kostròv, con la larghezza di spirito a voi propria, se parte delle strofe assegnatemi per Parigi io sciuperò per la lirica. Immaginate: entra una bella nella sala, adorna di pellicce e di collane. Io la prendo per mano e le dico (in modo giusto o sbagliato?): - Compagna, io sono di Russia, ben noto nel mio paese, ho veduto ragazze più leggiadre, ho veduto ragazze più snelle. Alle ragazze piacciono i poeti. Io sono arguto, ho una voce squillante e le abbaglio con belle parole, per poco che prestino orecchio. Non mi lascio acchiappare su un'inezia, su un'effimera coppia di sentimenti. Io sono infatti per l'eternità ferito dall'amore e mi trascino a malapena. Per me l'amore non si misura con le nozze. Ha cessato d'amarmi? E' svanita. Compagna, in sommo grado me ne infischio delle cupole. Ma perché scendere a particolari? Smettete gli scherzi, mia bella, non ho vent'anni, ma trenta... con una codina. L'amore non è nel bollire più sodo, non è nell'esser bruciati come carboni, ma in ciò che sorge dalle montagne dei petti sopra le giungle dei capelli. Amare significa correre in fondo al cortile e sino alla notte corvina con l'ascia lucente tagliare la legna, giocando con la propria forza. Amare è sciogliersi dalle lenzuola strappate dall'insonnia, gelosi di Copernico, lui, e non il marito d'una Maria Ivànovna considerando proprio rivale Per noi l'amore non è paradiso terrestre a noi l'amore annunzia ronzando che di nuovo è stato messo in marcia il motore raffreddato del cuore. Voi con Mosca avete rotto il filo. Gli anni sono distanza. Come potrei spiegarvi questa situazione? Sulla terra luci sino al cielo... Nel cielo azzurro stelle sino al diavolo S'io non fossi poeta, sarei diventato un astrologo. La piazza leva frastuono, le vetture si muovono, io cammino, scrivendo versi nel mio taccuino. Sfrecciano le auto per la via, ma non mi gettano a terra. Gli intelligenti capiscono: quell'uomo è in estasi. Uno stuolo di sogni e di pensieri mi riempie sino all'orlo. Qui anche agli orsi crescerebbero le alette. Ed ecco da una mensa dozzinale, quando ogni cosa è al colmo del fervore, dalla gola alle stelle si alza la parola come una cometa d'oro. La sua coda è distesa su un terzo dei cieli, brilla e splende il suo piumaggio, perché due innamorati scorgano le stelle dalla loro pergola di lilla. Per sollevare e condurre e trascinare coloro la cui vista è indebolita. Per troncare le teste dei nemici come una caudata sciabola sfavillante. Trattenendo me stesso, come a un convegno, sino all'ultimo bàttito del petto, tendo l'orecchio: l'amore riprende a ronzate, umano, semplice. Fuoco, uragano ed acqua s'avanzano con sordo brontolio. Chi saprebbe dominarsi? Potete? Provateci...

Vladímir Vladímirovič Majakóvskij