#La muerte más bella del mundo

[karenka-sutcliff]

Shinigami

[ybklix]

𝐒𝐚𝐥𝐯𝐚𝐭𝐨𝐫𝐞

☆ pairing: hwang hyunjin x fem!character

𐙚 genre - content - tags: fanfic / smut / legal age gap / mention of suicide, self harm, murder / mystery / abusive relationships / depression

₊˚⊹♡ inspired by lana del rey's song: salvatore

Sinopsis: ❝Muriendo de la mano de un hombre extranjero, felizmente...❞

Una historia con muchos enredos y tantos finales desde el comienzo, lo que parece un acertijo sin fin, un trágico y triste misterio, la astuta Benedetta intenta llegar hasta al fondo de la causa de su tristeza más grande, la muerte de su hermana. Junto a un acompañante sabio pero insolente, ambos se embarcan en una aventura por la verdad, con bastantes obstáculos y tropiezos.

SALVATORE PLAYLIST ⋆ ˚.⋆୨୧˚

𝓢𝓪𝓵𝓿𝓪𝓽𝓸𝓻𝓮 ♡₊˚ ❀・₊✧

Luego de la muerte de su hermana, la joven Benedetta busca respuestas ya que las circunstancias y todo aquello relacionado con su deceso le parece extraño. Busca respuestas en lugares y personas nunca antes frecuentadas, induciéndose en el mundo turbio de la gente adinerada en la bella y remota isla de Jeju; y los lugares fantasmas habitados por artistas bohemios adictos al sexo y las drogas.

En su camino a la verdad, con tontos pasos al principio, cree llegar a algo sólido al conocer a Hwang Hyunjin, un artista de alma oscura con bastantes secretos.

Por un momento Benedetta piensa tenerlo todo para salir de su dolor. Curiosa, astuta, tenaz y salvaje... o al menos en eso se convirtió justo luego de la muerte de Bethany; pero la verdad es que se encontraba tan vacía, hundida en el dolor de la pérdida creyendo que descubriendo la atrevida y oculta vida que llevaba su hermana podría sacarla de aquel túnel sin salida.

Dolor y muchas otras sensaciones a tan corta edad... buscando un refugio para su desolado corazón en los brazos equivocados. La historia parece repetirse.

°❀⋆.ೃ࿔*:･

this one lowkey my fav child shh

[flan-tasma]

Te dedican una canción (Fontaine ver.)

💖~ The brilliant men of Fontaine and the songs I heard and imagined they could dedicate to you because I spent most of my life imagining scenarios that will never happen...

With songs in spanish :D

Warning: Nope now💖, GN!Reader | Google Translate sponsors me (it's a lie) If I made any mistakes in the english translation, I would be happy to read your comments! | Content in spanish and english

Spanish:

Lyney te dedicaría "Muerte en Hawaii" y nadie me puede hacer cambiar de opinión. El hombre aprendería cómo tocar la guitarra y se pasaría toda la canción sonriendo y actuando cada cosa de la canción y por eso Lyney es el mejor. Puntos extra porque definitivamente hace aparecer para ti un ramo de flores.

"Soy todo lo que soy porque tú eres todo lo que quiero."

Freminet te dedicaría "Vuelta al mundo" y puede o no tocar algún instrumento, pero definitivamente la canta en susurros y en la noche cuando ambos están muy cansados y él solo quiere recordarte que te ama mucho. Toma tu mano y sonríe mientras ambos se quedan dormidos.

"Abrazarme con las nubes, sumergirme bajo el agua y ver como las burbujas suben y..."

Neuvillette puede dedicarte "Quién Será" y definitivamente es la cosa más bella del mundo. Ni siquiera sabes que te la está dedicando, solo la escuchan en su oficina y él inmediatamente te está mirando y sonriendo con amor mientras te das cuenta que te está hablando mediante la canción. Puede que acepte bailar contigo si lo levantas de su silla.

"He querido volver a vivir la pasión y el calor de otro amor, de otro amor que me hiciera sentir, que me hiciera feliz."

Wriothesley definitivamente te dedica "Virgen" y no es solo porque entrego mi alma solo por bailar con él él definitivamente te invita a bailar mientras la canción suena de fondo, ambos bailan al ritmo de la música y él sonríe mientras se acerca a tu rostro y te besa antes de cantar para ti mientras te da varias vueltas y te balancea contra su cuerpo que te sostiene.

"Soy el hombre que muere contigo, amor, yo sí te amo y vivo por ti, mi linda querida."

English:

Lyney would dedicate "Muerte en Hawaii" to you and no one can change my mind. The man would learn how to play the guitar and spend the entire song smiling and acting out every single thing in the song and that's why Lyney is the best. Bonus points because he definitely makes a bouquet of flowers appear for you.

"I am everything I am because you are everything I want."

Freminet would dedicate "La Vuelta Al Mundo" to you and he may or not play an instrument, but he definitely sings it in whispers at night when you are both very tired and he just wants to remind you that he loves you very much. He takes your hand and smiles as you both fall asleep.

"Embrace the clouds, dive underwater and watch the bubbles rise and..."

Neuvillette can dedicate "Quién Será" to you and it is definitely the most beautiful thing in the world. You don't even know he's dedicating it to you, you just listen to it in his office and he's immediately looking at you and smiling lovingly as you realize he's speaking to you through the song. He may agree to dance with you if you get him out of his chair.

"I have wanted to relive the passion and warmth of another love, another love that made me feel, that made me happy."

Wriothesley definitely dedicates "Virgen" to you and it's not just because I give my soul just to dance with him he definitely invites you to dance while the song plays in the background, you both dance to the rhythm of the music and he smiles as he approaches you face and kisses you before singing for you while he spins you around several times and swings you against his body that holds you.

"I am the man who dies with you, love, I do love you and I live for you, my pretty darling."

[waltfrasescazadordepalabras]

¿Qué mundos tengo dentro del alma que hace tiempo vengo pidiendo medios para volar?”.

-Alfonsina Stoni

22 de mayo de 1892

Natalicio de Alfonsina Storni

El 22 de mayo de 1892, en Capriasca, Suiza, nacía la poeta argentina, Alfonsina Storni. Nacida en el extranjero debido a los negocios cerveceros de su padre Sanjuanino, fue anotada con el nombre de Alfonsina Storni Martignoni. De regreso a la Argentina la familia comienza a padecer penurias económicas, prueban instalando un café en Rosario donde Alfonsina limpia y sirve las mesas. A los 12 años escribe su primer poema pesimista y desesperanzador, lo deja debajo de la almohada de su madre que al leerlo la somete a una golpiza para que entienda que la vida es bella.

La muerte de su padre y el desinterés de su madre por su manutención la obligan a trabajar en una fábrica de gorras y también como cantante y corista. Consideró en varias oportunidades quitarse la vida, pero al recibirse de maestra recuperó el amor por la vida y comienza a publicar sus primeros poemas en revistas de Rosario. Mientras aún trabajaba como empleada en una tienda se publica su primer libro "La inquietud del rosal". La publicación de su segundo libro "El dulce daño", llegar a directora de un colegio y hacerse conocida en los ámbitos literarios parecían elevar su autoestima, pero solo hicieron aflorar un comportamiento errático y neurótico. Cada libro que editaba era un éxito de crítica y motivo de admiración de sus pares, hasta Federico García Lorca no perdió la oportunidad de conocerla.

Tuvo una muy cercana relación con Horacio Quiroga, salían, leían y escribían juntos, aunque siempre negaron que su relación tuviera tintes amorosos, decían que era mutua admiración. En la cima de su carrera descubre que padece cáncer de mamas, su íntimo amigo Benito Quinquela Martín la acompaña a todas sus consultas y la apuntala anímicamente antes y después de su operación. La mastectomía a la que fue sometida, dejó tremendas cicatrices físicas y emocionales, si bien ella ya poseía un desequilibrio emocional, este se acrecentó hasta no poder dominarlo.

En octubre de 1938 se traslada al hotel de una amiga en Mar del Plata, escribió varias cartas a sus familiares y envió el poema "Voy a dormir" al diario la Nación. La madrugada del 25 de octubre se dirigió a la playa La Perla y ya no se la volvió a ver hasta que horas después dos obreros la encontraran flotando ya sin vida en las aguas de esa misma playa.

.

.

Date a volar

Alfonsina Storni

Anda, date a volar, hazte una abeja,

En el jardín florecen amapolas,

Y el néctar fino colma las corolas;

Mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,

Recorre el bosque y picotea granos,

Come migajas en distintas manos

La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,

Busca la playa de los soles de oro,

Gusta la primavera y su tesoro,

La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...

Anda, camina por el mundo, sabe;

Dispuesta sobre el mar está tu nave:

Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...

Aún quedan cosas que tu mano anhela,

Corre, camina, gira, sube y vuela:

Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,

¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!

Llore mi vida... el corazón se apene...

Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,

Suelto tus alas... ve... pero te espero.

¿Cómo traerás el corazón, viajero?

Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures

Hay numerosas sendas para tí...

Pero se hace la noche; no te apures...

Todas traen a mí...

-Alfonsina Storni

.

.

Un sol

Alfonsina Storni

Mi corazón es como un dios sin lengua,

Mudo se está a la espera del milagro,

He amado mucho, todo amor fue magro,

Que todo amor lo conocí con mengua.

He amado hasta llorar, hasta morirme.

Amé hasta odiar, amé hasta la locura,

Pero yo espero algún amor natura

Capaz de renovarme y redimirme.

Amor que fructifique mi desierto

Y me haga brotar ramas sensitivas,

Soy una selva de raíces vivas,

S��lo el follaje suele estarse muerto.

¿En dónde está quien mi deseo alienta?

¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?

Vulgar estorbo, pálido follaje

Distinto al tronco fiel que lo alimenta.

¿En dónde está el espíritu sombrío

De cuya opacidad brote la llama?

Ah, si mis mundos con su amor inflama

Yo seré incontenible como un río.

¿En dónde está el que con su amor me envuelva?

Ha de traer su gran verdad sabida...

Hielo y más hielo recogí en la vida:

Yo necesito un sol que me disuelva.

-Alfonsina Storni

.

.

Quisiera esta tarde divina de octubre

Alfonsina Storni

Quisiera esta tarde divina de octubre pasear por la orilla lejana del mar; que la arena de oro, y las aguas verdes, y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera, como una romana, para concordar con las grandes olas, y las rocas muertas y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos y la boca muda, dejarme llevar; Ver cómo se rompen las olas azules contra los granitos y no parpadear; ver cómo las aves rapaces se comen los peces pequeños y no despertar; pensar que pudieran las frágiles barcas hundirse en las aguas y no suspirar; ver que se adelanta, la garganta al aire, el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente, perderla y que nunca la vuelva a encontrar: y, figura erguida, entre cielo y playa, sentirme el olvido perenne del mar.

-Alfonsina Stoni

.

[ocasoinefable]

Me siento a su lado. Abro los ojos. Esterio las horas y sueño un poco más. Siento el mar de su aire en mi boca, el latido de su piel entre cada respiro, su aire y aroma moviéndose entre mis latidos..

-¿ viste la luna de esta noche?-

- si, es muy bella y fría. Es un dejo.

Tiembla mi corazón entre mis labios y su aire. Me sonrió mordiendo mis labios.

- Me gusta la retórica medieval ya que es el sentido de muchas fantasías e ideales del tiempo-

Me enreda en su lengua, en su manera de pensar. En su mundo interno, en sus ideas. Me exita el trazo de sus manos y el aire, el pensamiento y latido de su alma.

- es curioso. he estado escribiendo algunas cosas sobre los recuerdos, buscando ese climax del tiempo y el estado actual. La muerte de lo que somos porque no llegamos a ser, solo una construcción mental que necesitamos sentir para no perdernos, porque carece de realidad debido a que esta en el presente que se desvanece ante su mención-

- ¡Eres hermosa..!-

Queda en blanco mi mundo.. se pinta a medida que habla su boca, late mi corazón calmo y desbocado en los espacios de su mirar. Me sonrojo, me derrito sobre mi propia boca pensado en la suya.. entre mis latidos amando los suyos, recorriendo como el aire cada tramo de su cuerpo y latir; las lunas de sus brazos, el sol entre sus manos, el dulce de su risa, el calor de su vellos.. solo alcanzo a sonreírte, musito tomado parte de su aire.

[entre-el-cielo-y-la-tierra]

Otoño, para siempre.

II

"General... ¡General! ¿Por qué se retrasó tanto? El portal está por abrirse. Si usted no hubiera llegado a tiempo…”. No alcanzó a terminar la oración, cuyo final sabíamos hubiera tenido matices apocalípticos. "Soren se habría horrorizado de haber sabido lo que ha venido hacer aquí. ¿Por qué habría de darle el corazón de nuestro pueblo, la última esperanza por sobrevivir, a alguien que nos había traicionado?”, casi podía escuchar su pregunta incrédula en mi cabeza.

Alana no había cambiado nada, aún en esta encarnación conservaba toda su belleza; su inocencia y su candor seguían presentes en sus verdes ojos. Me había quedado más de lo que hubiese sido prudente, pero es que no podía despegarle los ojos. Ella, mi mal logrado amor, y quien había sido sacrificada por el bien de los nuestros, pero, al mismo tiempo, había sido tildada como la más infame de las traidoras en nuestros libros de historia —aunque eso sólo el consejo y yo lo sabíamos—. A petición suya, sus valientes acciones y sacrificio permanecían en el más absoluto de los secretos. Me corroía el alma oír a la gente hablar, con odio en sus voces, sobre ella, así como escupir al mencionar su nombre. Mi bella Alana, tan sabía, tan valiente y yo... la maté... al arrancarle el cristal de Khaladar del pecho para salvar a nuestro pueblo. Todavía recuerdo a la luz extinguirse de sus ojos.

Los cristales de Khaladar contienen la energía mágica de un individuo y están conectados a nuestro corazón. Arrancárselo a alguien era considerado el peor de los crímenes, pues resultaba en una muerte dolorosa e irremediable. El de Alana tenía un poder increíble, ya que, al ser la última del linaje de sacerdotisas de nuestro pueblo, la hacían poseedora de una energía extremadamente purificadora y vivificante, algo que no sabíamos al momento de conocernos.

La guerra con los Quirzon había agotado nuestros recursos. Estábamos condenados al exterminio o a la extinción; ambas muertes inevitables con la sola distinción en el tiempo que necesitaban para producirse. Eran estos portales mágicos nuestra única salvación, pues mediante ellos podíamos hallar mundos de los cuales recolectar energía para recargar nuestros cristales y seguir luchando. Cuando los Quirzon drenaron la energía del PortaCristal atestaron un golpe mortal a nuestro pueblo, mas, el sacrificio de Alana logró recargarlo. Sin embargo, su energía ha comenzado a menguar desde hace un par de años. Los ancianos y yo creemos que tiene que ver con la reencarnación de Alana, pero no tenemos información suficiente para comprenderlo. Por ello es que vine aquí, para averiguar la razón, pero jamás me imaginé que me iba a sentir tan fascinado al verla y al darle el último pedazo del cristal de Khaladar que había latido con su corazón.

Era hora de regresar a casa y darle mi reporte al consejo. La neblina pronto se disiparía y el portal quedaría al descubierto. Los portales eran cada vez más inestables y las sacerdotisas tenían problemas para controlarlos. Oré por que esto funcionará y que nuestra corazonada fuera acertada: que, de algún modo, el último pedazo de Khaladar sería capaz de reconocer a su dueña y cobraría vida de nuevo. Pasara lo que pasara, estaba seguro de que volvería a Alana pronto. La verdad, no quería separarme de ella ni un instante, pero el consejo me había llamado a casa y debía acudir a dar mi reporte, además de ayudar a estabilizar el PortaCristal —cosa que cada vez requería más energía—. “Nos vemos pronto, Alana, amor mío, espérame”, murmuré y atravesé el portal que me llevaría de vuelta a Kalhadar y a su cielo índigo de dos lunas.

III

¿Seguía soñando o estaba despierta? Alana abrió los ojos para toparse con el anillo que, el hombre tan extraño que había conocido en el café, le había dado el día anterior. Parecía un anillo de plata común y corriente, engarzado con una piedra transparente que, probablemente, era zirconio o cuarzo. No podría ser un diamante, ya que era demasiado grande para serlo y dudaba mucho que hubieran extraños que fueran por ahí, regalando anillos de diamantes a diestra y siniestra como si fuesen chocolates. Lo tomó en sus manos y lo examinó con cuidado. No parecía nada fuera de lo común, excepto que estaba grabado con unos símbolos extraños en la parte interior de la banda. ¡Qué encuentro más bizarro! El día anterior, el extraño desapareció en la bruma y, pese a haberlo buscado por espacio de media hora, no había logrado dar con su paradero. Preguntó a los empleados del café si alguien lo conocía, pero era la primera vez que alguien lo veía. Alana esperó, por un buen rato, para ver si regresaba, pero no lo hizo. Había sido imposible seguir escribiendo por lo que regresó a su casa. Igualmente bizarro había sido el sueño que había tenido esa noche. Era una plétora de imágenes disyuntivas; sangre, caos, una luz refulgente, dolor y esos ojos de un inconfundible azul zafiro, mirándola llenos de lágrimas.

Viendo el reloj que ya vaticinaba la llegada tarde a su trabajo, Alana se levantó de un salto de la cama. Dejando atrás todas sus preguntas y preocupaciones en el ajetreo de la mañana. Llegó a su trabajo, en el despacho contable, con cinco minutos de retraso. Por suerte, su jefe todavía no llegaba. Se apresuró a encender la computadora y a revisar los correos que le habían entrado a su bandeja, procediendo a continuar con las partidas que había dejado por anotar en el sistema contable. El día transcurrió como era lo usual, sumamente ocupado. El modesto despacho contable en el que trabajaba le llevaba la contabilidad a varios negocios pequeños del pueblo por precios muy módicos, por lo que la oficina estaba atestada de trabajo.

La hora de salida llegó antes de que se diera cuenta y, con un gesto de despedida, les dijo hasta pronto a sus compañeros de trabajo y se dirigió al café de la montaña. En su bolsillo cargaba con la cajita que contenía el anillo que el atractivo extraño le había dado. Caminando por el sendero que llevaba al café, se llenaba de tranquilidad, mientras respiraba y, de vez en vez, se detenía para mirar hacia las nubes y meditar un poco. Estar en contacto con la naturaleza la energizaba. Podía escuchar esas melodías que producían las hojas al chocar con la fugacidad del viento que envolvía, de repente, a los árboles, así como sentir el nacimiento y crecimiento de la grama, mientras el olor a invierno le acariciaba la nariz con el aire que respiraba.

Ya estaba llegando al café cuando sintió algo. Era difícil para ella describirlo, pues, de pronto, se percibió envuelta en un escalofrío que, al mismo tiempo, le hacía vibrar la piel. Esa energía parecía proceder de la dirección en donde se podía ver un claro en la profundidad del bosque. Por lo general, Alana no era una persona curiosa y bien hubiera ignorado ese sentimiento, pero era demasiado fuerte para ignorarlo. Parecía como si fuese una ligadura de hierro y ella un magneto. Fue así que, jalada por la fuerza que emitía el claro, se adentró en el bosque, hasta donde la luz de la luna iluminaba. Había una formación rocosa en el centro, en cuyo reflejo la luz de la luna parecía un espejo. De repente, le pareció ver que brillaba con una luz verde. En ese preciso momento sintió que una mano le amordazada la boca y un aliento caliente le humedecía el oído.

“Por Kandar, ¿cómo demonios nos halló Quirlon aquí? Debió haber perdido energía el escudo. Alana, escúchame, no tengo tiempo de explicarte. Necesito que confíes en mí, por favor.”

El pánico la embargaba al ver que, sobre las rocas, se abría un hoyo resplandeciente de energía verduzca y por el que tres hombres, muy altos y delgados, salían de él. Sin embargo, algo la hacía sentir confiada también, y eso lo provocaba el hombre que, con mirada suplicante, la observaba.

“Debemos correr. Por favor, no grites. Voy a soltarte la boca. Asiente con la cabeza si entiendes lo que te estoy diciendo”.

Alcanzó a asentir con su cabeza y él, sin mediar otra palabra, la tomó de la mano y procedió a correr hacia lo más profundo del bosque. Así corrieron por varios minutos hasta quedarse sin aliento. Por fin, tomaron asiento bajo el abrigo de un gigantesco abeto.

“¿Quién es usted y quiénes son esos hombres?", Alana le preguntó al recuperar el aliento.

“Soy Valdar y ése era Quirion y su secuaces. Deben haber seguido el rastro de energía del portal hasta aquí. Lo siento, Alana. Lo último que quería era traerlos hasta ti.”

“¿Por qué me llama Alana? Mi nombre es Alina. Creo que me ha confundido con alguien más".

Procedió a sacar la cajita que contenía el anillo de su bolsillo y lo abrió para entregárselo cuando, repentinamente, se le cayó de las manos. Se arrodilló de inmediato a buscarlo, pero, su mala suerte era tanta, que se cortó la mano con el filo de una roca mientras lo buscaba entre la hojarasca; aun así, lo encontró y, al levantarlo, extendiendo su mano hacia el extraño que la miraba, se percató de la expresión de asombro que éste tenía en el rostro.

Un poquito de sangre había caído sobre la piedra, pero Alina no creía que su aversión a ella fuera tanta para ameritar la expresión en su rostro. El anillo seguía igual. El extraño despegó los ojos del anillo y la miró directamente a los ojos. Esos ojos parecían dos pozos azules profundos, en cuyos yacían innumerables secretos que la amenazaban con tragársela entera. De repente, el extraño se desabotonó la camisa. Yacía sobre su corazón una pequeña gema que resplandecía con una luz rojiza. Los ojos de Alina debieron haber delatado su asombro al ver cómo la gema cambiaba a un color violeta y después un profundo azul.

“¿ Qué miras?”, le preguntó el extraño.

“Es muy curioso cómo cambia de color”, Alina le respondió.

“En Kandar, de donde provengo, los cristales que tenemos en el pecho son incoloros para todos, excepto para aquel o aquella con quien hemos establecido un vínculo de alma. Esa persona puede ver los colores de nuestras emociones reflejados en ella. Así como tú ves los mios, yo veo los tuyos, Alana", le dijo, mientras la miraba con el peso de un siglo de dolor en su mirada.

"Ya le dije que mi nombre no es Alana es Alina".

“Tú eres mi Alana y esto lo confirma. No sólo que tú puedas ver los colores de mi cristal, sino que yo pueda ver los del tuyo”, sostuvo su mano en la suya y tomó el anillo entre sus dedos. “Refluye de un profundo gris casi negro, porque estás confundida y temes, pero también veo un destello azul. Tu alma recuerda la mía".

E.V.E

[rinconliterario]

El vivir no admite bromas. Nazim Hikmet

El vivir no admite bromas. Has de vivir con toda seriedad, como una ardilla, por ejemplo; es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir; es decir, toda tu tarea se resume en una palabra: VIVIR Has de tomar en serio el vivir. Es decir, hasta tal punto y de tal manera que aun teniendo los brazos atados a la espalda, y la espalda pegada al paredón, o bien llevando grandes gafas y luciendo bata blanca en un laboratorio, has de saber morir por los hombres. Y además por hombres que quizás nunca viste, y además sin que nadie te obligue a hacerlo, y además sabiendo que la cosa más real y bella es VIVIR. Es decir: has de tomar tan en serio el vivir que a los setenta años, por ejemplo, si fuera necesario plantarías olivos sin pensar que algún día serían para tus hijos; debes hacerlo, amigo, debes hacerlo, no porque, aunque la temas, no creas en la muerte, sino porque vivir es tu tarea. II Sucede, por ejemplo, que estamos muy enfermos; que hemos de soportar una difícil operación; que cabe la posibilidad

de que no volvamos a levantarnos de la blanca mesa. aunque sea imposible no sentir la tristeza de partir antes de tiempo, seguiremos riendo con el último chiste, mirando por la ventana para ver si el tiempo sigue lluvioso, esperando con impaciencia las últimas noticias de prensa. Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente, por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche. Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento, puede caerse cara a tierra y morir. Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor, y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente por esa guerra que puede durar años y años. Sucede que estamos en la cárcel. Sucede que nos acercamos a los cincuenta años, y que falten dieciocho más para ver abrirse las puertas de hierro. Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera, con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos, es decir, con todo el mundo exterior que se halla tras el muro de nuestros sufrimientos; es decir: estemos donde estemos hemos de vivir como si nunca hubiésemos de morir.

Se enfriará este mundo, una estrella entre las estrellas;

por otra parte una de las más pequeñas del universo, es decir, una gota brillante en el terciopelo azul, es decir, este inmenso mundo nuestro. Se enfriará este mundo un día, algún día se deslizará en la ciega tiniebla del infinito -no como una bola de nieve, no como una nube muerta-, como una nuez vacía. Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto, ha de sentirse su tristeza desde ahora, tanto ha de amarse el mundo en todo instante, se le ha de amar tan conscientemente que se pueda decir: “HE VIVIDO”.

[caostalgia]

What could have been

¡Quiero dejar el mundo atrás!

A pesar de lo mucho que brilla el sol estos días, lo más probable es que mi ansiedad convierta las palabras de otros en porquería

Sé bien que si no siento nada, no me quebraré

Si no busco nada, las emociones de los demás no escucharé

Feliz y solo estaré

Estoy seguro, me importa poco

A la mierda el mundo

Estoy muerto por dentro

No existe nadie que comprenda como me siento

De seguro, estoy loco

Esas son las palabras que mi cabeza repite sin cesar, me cansé de tomar las decisiones de un cuerpo destruido, quiero dejar de escuchar aquellas voces que mandan los buenos recuerdos al olvido

En mi camino quedé varado otra vez

Lo sé, ya no sirve llorar, mejor comenzaré a caminar

Siento como quema, si no fuera por el agua

Ya ni sangre correría por mis venas

Veo en el reflejo un oasis entre la arena

Me cambió el panorama.

Entré sin preguntar, era eso o morir de calor

¡Diablos! Interrumpí su presentación

¡Por la mierda! ¿Por qué estás aquí? ¿No ves qué, aquí, no queda nada de valor?

Sal de aquí, para así terminar mi actuación

Perdón por irrumpir

El motor que tengo ha vuelto a fallar

Tantas veces se ha estropeado que de vez en cuando solo me queda reír

Quiero hallar donde descansar, y este teatro alado parece ser buen lugar.

Qué bello teatro tienes aquí, sentí que el destino me invitó a pasar

Los pasillos del manantial se adornan con posters de la actriz principal, encerrada en su jaula de cristal

¡Ya lárgate!

El destino de la obra ya está escrito en el guión,

Nadie apreciará la historia de una muerte, es solo ficción

Nunca nadie ha venido a ver, la historia que creé yo

Así que hoy es el fin, mi teatro bajará el telón

¿Sin siquiera poder verte? ¿Tú crees qué a nadie le importa?

Pues no sabes nada sobre el mundo, aunque toda historia tiene un final

No has salido de este teatro a demostrar cómo puedes brillar

Puedes abrumarte, pero si conoces la historia que quieres contar

Verás como tu teatro de estrellas se puede llenar

Ansío ver como tú escrito y actuación se convierten en la portada de mil recuadros,

esparcidos por los astros que pase en mi viaje, causando ovación

Ya que estas acá, no voy a dejar que un espectador se vaya sin conocer mi historia

Pero la entrada te costará y no será poco

De maravilla, no te robaré más tiempo, así que me sentaré y prestaré atención a los detalles

Se levanta el telón

Sale ella

Su pelo, rojo otoño, la persigue como una estela

Su voz, era armonía, encantando las paredes del teatro

Convirtió cada palabra que decía, en una bella melodía

Palabras que se sentían

Era magia abrazándote el corazón

Replicándose entre ecos, dentro del teatro de los locos

Su vida viajaba en cada movimiento que daba, con el deseo de aferrarse a esta historia como ninguna

Ella estaba hecha para este momento, ¡enserio, no miento!

Plasmó en su alma miles de estrellas, volviéndose una flor de loto flotando al lado de la luna

Cuando ella estuvo por ponerle fin a este hilo

Con el cuchillo en la garganta

Dudé de la veracidad

Su obra se abrió paso al plano de la realidad

Al mismo tiempo que el destino me llevó al escenario

Estiré mi mano y la uní a su filo

Qué mierda estás haciendo

Arruinaste la historia

No debías interferir

Esto debe ser una tragedia

El joven alza la vista hacia la actriz

Lo siento, no quería verte partir

Caen lágrimas y sangre

Manchando el escenario

La armonía de ella, ya no se puede sentir

Te terminaste hiriendo, así ya no podrás conducir

¡Esto es mi culpa yo debía morir!

No seas ridícula

Todo lo que hiciste, hasta la última escena

Fue el arte que el mundo debería conocer

Ante tal actuación, ni yo me la puedo creer

No era mi intención arruinar tu historia pero

Quisiera volver a ver, a sentir tu obra.

Tu sonrisa en el escenario no fue una actuación, lo disfrutaste

Yo lo sé, hasta lo amaste

Seré un loco si lo digo, pero te lo pido

Déjame mostrarte el mundo, te aseguro que crearás afuera tu recuerdo más bello

Sus paisajes de ensueño serán tu escenario, tu historia y tu arte serán apreciados

Ayudarás a otros a reconocer sus cicatrices, a ser amados

Inspirarás al aprendiz

A que el último destello es el que guardas en el corazón

Se baja el telón

What could have been

Nuestra historia sin fin

Along Buddha

[primordialsoundmeditation]

"Mientras haya flores amarillas nada malo puede ocurrirme. Para estar seguro necesito tener flores amarillas (de preferencia rosas amarillas) o estar rodeado de mujeres".

- Gabriel García Márquez

Poco antes de cumplir ocho años de edad Gabriel García Márquez aprendió de su abuelo materno, el coronel Nicolás Márquez, que las flores amarillas eran un símbolo de la buena suerte.

Tres décadas después, pariendo los capítulos finales de Cien años de soledad en medio de una crisis económica, lo único que nunca faltaba en su escritorio, además de su máquina de escribir eléctrica Smith Corona, era un ramo de rosas amarillas que su esposa Mercedes Barcha renovaba cada tanto tiempo como un incentivo para la inspiración.

Aquella flor se había convertido en el amuleto que alentaba la persistencia de la belleza frente a los malos presagios.

“Nada hay más bello en este mundo que una mujer bella”, le dijo Gabo al periodista Darío Arizmendi en 1982, por los días en que recibió el Premio Nobel de Literatura, “de manera que el gran conjuro de todos los males sería una mujer bella, pero como uno no la puede poner en un florero, ni colgarla del ojal, entonces lo más bello, después de una mujer bella, es una flor amarilla”.

Ese mismo año, durante una llamada telefónica desde México a la casa de sus padres en Cartagena, el amuleto volvía a hacerse presente en un diálogo con su madre:

– Nunca quise que ganaras el Nobel porque aquí la adivina dice que cuando alguien lo recibe, luego se muere…

– Tú tranquila: yo espantaré a la pava poniéndome una rosa amarilla en la solapa de mi smoking durante la entrega de los premios en Estocolmo.

– ¿No es que irías de guayabera?

– Bueno, en el bolsillo de la guayabera, entonces.

Cuando llegó el día del banquete del Nobel, no sólo fue él quien guardó una flor en su bolsillo, sino que también había una en la mesa de centro de su cuarto de hotel y otras más en el ojal de los fracs de sus amigos que lo acompañaron en la ceremonia.

Así lo puede comprobar el científico Manuel Elkin Patarroyo, que estuvo ahí, repartiéndolas. En el fondo, era como si aquel talismán del color del fuego garantizara la victoria de la vida contra la muerte y, con ella, la fidelidad de las buenas amistades más allá de la atracción personal infundida por la gloria.

En ‘Cien años de soledad’, Gabo narra que, cuando le tomaban las medidas del ataúd a José Arcadio Buendía, durante toda esa noche llovieron minúsculas plantas amarillas.

“Vieron a través de la ventana que estaba cayendo una llovizna de minúsculas flores amarillas. Tantas flores cayeron del cielo, que las calles amanecieron tapizadas de una colcha compacta, y tuvieron que despejarlas con palas y rastrillos para que pudiera pasar el entierro”, dice el texto.

A Gabo la flor amarilla se le convirtió en amuleto.

La experiencia creativa de 'Gabo' era tal que se anticipó a describir su propia muerte, cuando vivía en Barcelona en los años setenta y ochenta.

En un sencillo y cercano prólogo de "Doce cuentos peregrinos" García Márquez cuenta:

"Soñé que asistía a mi propio entierro, a pie, caminando entre un grupo de amigos vestidos de luto solemne, pero con un ánimo de fiesta. Todos parecíamos dichosos de estar juntos. Y yo más que nadie, por aquella grata oportunidad que me daba la muerte para estar con mis amigos de América Latina, los más antiguos, los más queridos, los que no veía desde hacía más tiempo.

Al final de la ceremonia, cuando empezaron a irse, yo intenté acompañarlos, pero uno de ellos me hizo ver con una severidad terminante que para mí se había acabado la fiesta.

Eres el único que no puede irse, me dijo. Sólo entonces comprendí que morir es no estar nunca más con los amigos”.

___________

Gabriel José de la Concordia García Márquez fue un escritor, guionista, editor y periodista colombiano. En 1982 recibió el Premio Nobel de Literatura. Fue conocido por su apodo Gabo y familiarmente y por sus amigos como Gabito.

Fecha de nacimiento: 6 de marzo de 1927, Aracataca. Fallecimiento: 17 de abril de 2014, Ciudad de México, México.

Pablo Neruda Letras de Amor

[jartita-me-teneis]

"Mientras haya flores amarillas nada malo puede ocurrirme. Para estar seguro necesito tener flores amarillas (de preferencia rosas amarillas) o estar rodeado de mujeres".

- Gabriel García Márquez

Poco antes de cumplir ocho años de edad Gabriel García Márquez aprendió de su abuelo materno, el coronel Nicolás Márquez, que las flores amarillas eran un símbolo de la buena suerte.

Tres décadas después, pariendo los capítulos finales de Cien años de soledad en medio de una crisis económica, lo único que nunca faltaba en su escritorio, además de su máquina de escribir eléctrica Smith Corona, era un ramo de rosas amarillas que su esposa Mercedes Barcha renovaba cada tanto tiempo como un incentivo para la inspiración.

Aquella flor se había convertido en el amuleto que alentaba la persistencia de la belleza frente a los malos presagios.

“Nada hay más bello en este mundo que una mujer bella”, le dijo Gabo al periodista Darío Arizmendi en 1982, por los días en que recibió el Premio Nobel de Literatura, “de manera que el gran conjuro de todos los males sería una mujer bella, pero como uno no la puede poner en un florero, ni colgarla del ojal, entonces lo más bello, después de una mujer bella, es una flor amarilla”.

Ese mismo año, durante una llamada telefónica desde México a la casa de sus padres en Cartagena, el amuleto volvía a hacerse presente en un diálogo con su madre:

– Nunca quise que ganaras el Nobel porque aquí la adivina dice que cuando alguien lo recibe, luego se muere…

– Tú tranquila: yo espantaré a la pava poniéndome una rosa amarilla en la solapa de mi smoking durante la entrega de los premios en Estocolmo.

– ¿No es que irías de guayabera?

– Bueno, en el bolsillo de la guayabera, entonces.

Cuando llegó el día del banquete del Nobel, no sólo fue él quien guardó una flor en su bolsillo, sino que también había una en la mesa de centro de su cuarto de hotel y otras más en el ojal de los fracs de sus amigos que lo acompañaron en la ceremonia.

Así lo puede comprobar el científico Manuel Elkin Patarroyo, que estuvo ahí, repartiéndolas. En el fondo, era como si aquel talismán del color del fuego garantizara la victoria de la vida contra la muerte y, con ella, la fidelidad de las buenas amistades más allá de la atracción personal infundida por la gloria.

En ‘Cien años de soledad’, Gabo narra que, cuando le tomaban las medidas del ataúd a José Arcadio Buendía, durante toda esa noche llovieron minúsculas plantas amarillas.

“Vieron a través de la ventana que estaba cayendo una llovizna de minúsculas flores amarillas. Tantas flores cayeron del cielo, que las calles amanecieron tapizadas de una colcha compacta, y tuvieron que despejarlas con palas y rastrillos para que pudiera pasar el entierro”, dice el texto.

A Gabo la flor amarilla se le convirtió en amuleto.

La experiencia creativa de 'Gabo' era tal que se anticipó a describir su propia muerte, cuando vivía en Barcelona en los años setenta y ochenta.

En un sencillo y cercano prólogo de "Doce cuentos peregrinos" García Márquez cuenta:

"Soñé que asistía a mi propio entierro, a pie, caminando entre un grupo de amigos vestidos de luto solemne, pero con un ánimo de fiesta. Todos parecíamos dichosos de estar juntos. Y yo más que nadie, por aquella grata oportunidad que me daba la muerte para estar con mis amigos de América Latina, los más antiguos, los más queridos, los que no veía desde hacía más tiempo.

Al final de la ceremonia, cuando empezaron a irse, yo intenté acompañarlos, pero uno de ellos me hizo ver con una severidad terminante que para mí se había acabado la fiesta.

Eres el único que no puede irse, me dijo. Sólo entonces comprendí que morir es no estar nunca más con los amigos”.

___________

Gabriel José de la Concordia García Márquez fue un escritor, guionista, editor y periodista colombiano. En 1982 recibió el Premio Nobel de Literatura. Fue conocido por su apodo Gabo y familiarmente y por sus amigos como Gabito.

Fecha de nacimiento: 6 de marzo de 1927, Aracataca. Fallecimiento: 17 de abril de 2014, Ciudad de México, México.

[mariadelrefugioquintana]

SÓLO MUESTRAME TU JODIDO CORAZÓN..

"¡Manifiesta todo lo que deseas!"

"¡Luce más joven!"

"¡Vive tu mejor vida!"

Todos hemos sido entrenados, desde una edad muy temprana, para ocultar y manipular aspectos de nuestra humanidad para complacer a los demás y ganar amor y aprobación y protegernos del fracaso, el ridículo y la muerte psicológica.

Todos somos, en menor o mayor grado, actores bien entrenados.

Hasta que nos despertamos. Esto no es juicio. Esta es la condición humana.

¡Mira, los héroes y heroínas de nuestra época! Esos rostros perfectamente maquillados y pintados con aire. Esos cuerpos perfectamente tonificados y esculpidos, ni rastro de grasa, celulitis, nada que nos recuerde la mortalidad, la enfermedad, la confusión, la soledad, la descomposición física. La exhibición perfecta de salud, excelente control de las facultades, sonrisas brillantes y una perspectiva positiva. Los pelos contorneados de la cabeza y la cara, gris y blanco borrados, todo blanqueado, teñido, afeitado, recortado y picado, sin esfuerzo en la tendencia, sexy sin tratar de ser sexy, todo transmitido en tiempo real, imagen como "realidad".

Debes comprender: la belleza externa no es belleza en absoluto, es fealdad y miedo, cuando se usa para enmascarar nuestro dolor auténtico, sofocar nuestra auténtica devastación interna y eliminar nuestra locura con el aerógrafo. Solo en nuestra devastación se puede encontrar nuestra verdadera belleza e identidad, solo en nuestra oscuridad y nuestro esfuerzo por la luz se puede conocer a nuestra humanidad más profunda. Un corazón roto, que se muestra sin vergüenza (demonios, incluso con vergüenza, ¿qué me importa?) Es la cosa más exquisitamente hermosa de todas. Nuestros defectos y deformidades, nuestra ira y nuestra desesperación, nuestros rollos de flacidez, nuestras manchas y bocas secas, nuestras manos temblorosas y barrigas revoloteantes, nuestras náuseas y nuestra ardiente culpa, nuestros lunares y marcas de nacimiento y nuestro anhelo de conexión, sin aerógrafo, sin Pose "sexy", ningún traje o vestido nuevo, fragancia o peinado puede mejorar esta jodida divinidad, sanar nuestro trauma no curado o volvernos completos.

No me siento a juzgar por la imagen y el mundo externo: después de todo, es todo un juego de Dios, es todo su trabajo artístico y su alegría. Incluso la imagen es sagrada, y no me malinterpreten, también me encanta jugar con las apariencias, me encanta fingir cambiar las formas de este mundo y hacer cosas que sean agradables a la vista y al oído. Pero, te digo, amigo, incluso si creas la forma externa más bella, e incluso si eres amado y admirado por tu perfecta presentación de "yo", y construyes tu éxito y felicidad sobre tu presentación, y ganas un millones de seguidores, amantes, patrocinadores y premios por su presentación, continuará sintiéndose abandonado por dentro, perdido, impío y fraudulento.

Si su autoestima se vincula con su autoimagen cuidadosamente elaborada, y si olvida quién es realmente, y si se pierde en su propia presentación y en la aprobación de los "otros", su éxito no se sentirá como el éxito en absoluto, y su trabajo lo agotará eventualmente, y su belleza se convertirá en fealdad, y querrá morir en poco tiempo, querrá volar todo lo que ha construido, prender fuego a la belleza, querrá para adormecerlo todo con sustancias, y más trabajo, y olvidar, lo que sería una pena, porque eres capaz de tal integridad, estás destinado a algo tan noble y digno, y eres tan hermosa por dentro, realmente eres .

Los labios más brillantes y plumosos, los músculos más tensos, las extremidades engrasadas con mayor flexibilidad en todas las posiciones yóguicas y tántricas. Poses de aspecto sin esfuerzo diseñadas con esfuerzo para que nos veamos atractivos sin esfuerzo. Las últimas tendencias en dietas y moda. Citas inspiradoras perfectamente redactadas sobre felicidad, salud y niveles superiores de conciencia. Enseñanzas de positividad e iluminación, alegría eterna, felicidad y amor. Todos feos, vacíos y repulsivos para el alma, cuando no reciben un dolor humano auténtico, se infunden con la rabia y las mil millones de lágrimas no lloradas del niño huérfano, forjadas en el sudor y el hedor y el sufrimiento de años y años de una febril campaña interna por la verdad, alimentada por una feroz, casi erótica nostalgia de Dios.

Quítate el disfraz, amigo.

Frota tu maquillaje. Grabar el guión.

Gana peso. Usa trapos. Olvida tu propia filosofía.

Duda de todo lo que sabes.

No me importa tu imagen.

Solo muéstrame tu jodido corazón.

- Jeff Foster-

[vomitodesonrisas]

Asombro

Enséñame – dices, desde tus veintiún años ávidos, creyendo, todavía, que se puede enseñar alguna cosa y yo, que pasé de los sesenta te miro con amor es decir, con lejanía (todo amor es amor a las diferencias al espacio vacío entre dos cuerpos al espacio vacío entre dos mentes al horrible presentimiento de no morir de a dos) te enseño, mansamente, alguna cita de Goethe («detente, instante, eres tan bello») o de Kafka (una vez hubo, hubo una vez una sirena que no cantó) mientras la noche lentamente se desliza hacia el alba a través de este gran ventanal que amas tanto porque sus luces nocturnas ocultan la ciudad verdadera y en realidad podríamos estar en cualquier parte estas luces podrían ser las de New York, avenida Broadway, las de Berlín, Konstanzerstrasse, las de Buenos Aires, calle Corrientes y te oculto la única cosa que verdaderamente sé: sólo es poeta aquel que siente que la vida no es natural que es asombro descubrimiento revelación que no es normal estar vivo no es natural tener veintiún años ni tampoco más de sesenta no es normal haber caminado a las tres de la mañana por el puente viejo de Córdoba, España, bajo la luz amarilla de las farolas, no es natural el perfume de los naranjos en las plazas -tres de la mañana- ni en Oliva ni en Sevilla lo natural es el asombro lo natural es la sorpresa lo natural es vivir como recién llegada al mundo a los callejones de Córdoba y sus arcos a las plazas de París a la humedad de Barcelona al museo de muñecas en el viejo vagón estacionado en las vías muertas de Berlín. Lo natural es morirse sin haber paseado de la mano por los portales de una ciudad desconocida ni haber sentido el perfume de los blancos jazmines en flor a las tres de la mañana, meridiano de Greenwich lo natural es que quien haya paseado de la mano por los portales de una ciudad desconocida no lo escriba lo hunda en el ataúd del olvido La vida brota por todas partes consaguínea ebria bacante exagerada en noches de pasiones turbias pero había una fuente que cloqueaba lánguidamente y era difícil no sentir que la vida puede ser bella a veces como una pausa como una tregua que la muerte le concede al goce.

CRISTINA PERI ROSSI

[notasfilosoficas]

“Lo que sea más abstracto quizás sea la cumbre de la realidad”

Pablo Picasso

Pablo Picasso fue un pintor y escultor español nacido en Málaga España en octubre de 1881. Se le considera el creador del cubismo junto con el pintor y escultor francés George Braque.

Primero años

Pablo Diego José Francisco de Paula Nepomuceno Cipriano de la Santísima Trinidad Ruiz Picasso según su certificado de nacimiento, fue el primer hijo de José Ruiz y Blasco y María Picasso López, en el seno de una familia burguesa.

Tuvo dos hermanas y de su padre se sabe que quiso ser artista y fue profesor de dibujo en la Real Academia de Bellas Artes de San Telmo.

Pablo empezó a pintar desde temprana edad y su primera pintura al óleo fue realizada bajo la supervisión de su padre cuando Pablo tenía ocho años, en donde tras una corrida de toros pintó el cuadro denominado “El picador amarillo” pintura de la que siempre se negó a separarse.

En 1891, la familia se vio obligada a abandonar Málaga y en La Coruña, hizo su primera exposición con trece años y publicó dibujos y caricaturas.

En 1895 muere su hermana, su padre obtuvo una cátedra  en la Escuela de Bellas Artes de Barcelona y Pablo fue admitido como alumno, en donde cursó estudios  dos años.

Fue un estudiante brillante y precoz y superó en un solo día a la edad de catorce años, el examen de ingreso en la Escuela de la Lonja y se le permitió saltarse las dos primeras clases.

Se cuenta que tras reconocer el extraordinario talento de su hijo, su padre le entregó sus pinceles y su paleta y prometió no volver a pintar en su vida.

Legado

Es considerado como uno de los pintores que participaron en los variados movimientos artísticos que se propagaron por el mundo ejerciendo una gran influencia en otros grandes artistas de la época.

Su total entrega a su labor creadora y su fuerte personalidad, nunca lo alejarían de los problemas de su tiempo, una de sus obras maestras "Guernica" (1937) es el mejor ejemplo de su condición de artista comprometido.

Cuando los soldados alemanes solían venir a mi estudio y mirar mis fotos de Guernica, preguntaban ‘¿Hiciste esto?’. Y yo diría, ‘No, tú lo hiciste’.

Sus trabajos están presentes en museos y colecciones de toda Europa y del mundo. Abordó géneros como el dibujo, el grabado, la ilustración de libros, la escultura, la cerámica y el diseño de escenografía y vestuario para montajes teatrales.

En lo político, Picasso se declaraba pacifista y comunista. Fue miembro del Partido comunista de España y del Partido Comunista Francés hasta su muerte.

Muerte

Picasso murió en abril de 1973 a los noventa y un años de edad en la localidad francesa de Mugins.

Fuente Wikipedia y biografiasyvidas.com

[neuroconflictos]

"He visto a las mujeres

más bellas del mundo,

convertirse en diminutas sombras satisfaciendo los deseos

de sus seres queridos.

He visto a las mujeres

más inteligentes de la vida

haciendo añicos sus argumentos

frente al protagonismo de sus amantes.

He visto a mujeres con alas

sacando lustre a los barrotes de las jaulas que les compran sus maridos

Las he visto bajarse de la luna

para vivir en la cueva de sapo

de su amado.

Las he visto superar el hambre,

las guerras, la muerte

y luego caer de rodillas

frente al beso deshonesto.

Las vi esconder su fuerza,

maquillar su poder,

frenar sus éxitos,

masticando frustraciones ajenas,

haciéndose cargo de necesidades impropias,

cediendo, cediendo, cediendo tanto

que sus cuerpos parecen

desintegrarse, derretirse,

desdibujarse, deshabitarse,

estallar y recomponerse

como un hueso

tras el impacto de una bala.

Las he visto, las veo,

yo también he sido, (SOY)

presa fácil y presa difícil

de mandatos rancios

y amores mediocres.

Romperé el espejo

todas las veces que haga falta

y respetaré y esperaré paciente

el día en que todas

podamos vernos liberadas

de tanta pena por nada."

Marianela Saavedra.

[kainamendozasolano]

El Diario de Betty

(Nota #9)

"Hoy se me cumplió un sueño, el sueño más anhelado y lejano de mi vida.

Se me cumplió una fantasía que pensé que sólo iba a terminar con mi muerte."

Don Armando se me declaró.

Me dijo que estaba obsesionado por mí, que sentía celos de Nicolás.

¡Y me besó! ¡Sí! ¡Me besó en la boca!

Yo sentí que el mundo se me iba, pensé que era otra traición del deseo que siempre juega con mi imaginación, que siempre me hace aparecer a un don Armando enamorado de mí y que siempre se me esfuma.

Pero éste don Armando era real, él mismo me lo confirmó y pude cerciorarme de eso cuando acaricié su rostro.

Era el don Armando de carne y hueso que está a mi lado todo el día, era el hombre severo e implacable del que me enamoré. Fue un beso real.

Pero algo pasa dentro de mí, no siento la felicidad que debería sentir cualquier mujer que sueña con un hombre imposible y que se le hace realidad.

No estoy saltando por mi habitación, ni pintando corazones por todas las paredes.

Tengo miedo, no sé qué es lo que ve en mí.

¿Qué tengo yo para obsesionarlo, para atraerlo, para que le haya provocado besarme?

Él es un hombre importante, de apellidos, de tradición.

Él es un hombre codiciado por las mujeres más bellas y lo peor, está comprometido con doña Marcela. Se va a casar.

No puede existir nada entre él y yo, no soy la mujer para él. Yo no lo podría hacer feliz.

Temo pensar que todo fue un accidente.

Él estaba ebrio, deprimido, estresado, a lo mejor no sabía bien de lo que estaba hablando, ni lo que estaba haciendo.

Y si fue así, habré cometido el peor error de mi vida, porque cuando amanezca recordará que nos besamos, que se besó con su asistencia fea. La que tiene depositada en ese hueco oscuro y que desde allí delira por él las veinticuatro horas del día.

Tengo miedo de que amanezca, los dos veamos el desastre de ése beso, porque yo no sabré cómo mirarlo a la cara, él se va a sentir incómodo conmigo.

Tal vez ese beso sea mi muerte porque tal vez signifique que tenga que alejarme de él.

Tal vez él quiera borrar todo esto que sé.

Será un manchón turbio en su vida, producto de una noche de tragos y quizá quiera limpiarlo desterrándome de su vida.

Tengo miedo del amanecer.

[waltfrasescazadordepalabras]

 Camille Monfort, LA LEYENDA de "La vampira amazona" (1896). En 1896, Belém se enriqueció vendiendo caucho amazónico al mundo, enriqueciendo de la noche a la mañana a los campesinos, quienes construían sus ricas mansiones con materiales de Europa, mientras sus esposas e hijas enviaban su ropa al viejo continente para ser lavada, e importaban agua mineral de Londres. para sus baños. El "Theatro da Paz" fue el centro de la vida cultural en la Amazonía, con conciertos de artistas europeos. Entre ellos, llamó especialmente la atención del público uno, la bella cantante de ópera francesa Camille Monfort (1869 – 1896), quien provocaba indecibles deseos en los ricos señores de la región, y atroces celos en sus esposas por su gran belleza. Camille Monfort también causó indignación por su comportamiento libre de las convenciones sociales de su época. Cuenta la leyenda que se la vio semidesnuda, bailando por las calles de Belém, mientras se refrescaba en la lluvia de la tarde, y también despertaron la curiosidad sus solitarios paseos nocturnos, cuando la vieron con sus largos vestidos negros y vaporosos, bajo la luna llena, a orillas del río Guajará, hacia el Igarapé das Almas. Pronto, a su alrededor, se crearon rumores y se dieron vida a comentarios maliciosos. Se decía que era la amante de Francisco Bolonha (1872 – 1938), que la había traído de Europa, y que él la bañaba con caros champagnes importados de Europa, en la bañera de su mansión. También se decía que había sido atacada por el vampirismo en Londres, debido a su palidez y aspecto enfermizo, y que había traído este gran mal a la Amazonía, teniendo unas misteriosas ansias de beber sangre humana, al punto de hipnotizar a las jóvenes. con su voz en sus conciertos, haciendo que se durmieran en su camerino, para que la misteriosa dama pudiera llegar a sus cuellos. Lo cual, curiosamente, coincidió con relatos de desmayos en el teatro durante sus conciertos, que se explicaban simplemente como efecto de la fuerte emoción que su música producía en los oídos del público. También se decía que tenía el poder de comunicarse con los muertos, y de materializar sus espíritus en densas nieblas etéreas de materiales ectoplasmáticos expulsados de su propio cuerpo, en sesiones mediúmnicas. Sin duda, fueron las primeras manifestaciones en la Amazonía de lo que luego se llamaría espiritismo, practicado en cultos misteriosos en palacios de Belém, como el Palacete Pinho. A fines de 1896, un terrible brote de cólera asoló la ciudad de Belém, convirtiendo a Camille Monfort en una de sus víctimas, quien fue enterrada en el Cementerio de la Soledad. Hoy, su tumba sigue allí, cubierta de limo, musgo y hojas secas, bajo un enorme árbol de mango que hace que su tumba se sumerja en la oscuridad de su sombra, solo iluminada por unos rayos de sol que se proyectan a través de las hojas verdes. Se trata de un mausoleo neoclásico con una puerta cerrada por un viejo candado oxidado, de la que se puede ver un busto femenino en mármol blanco sobre la amplia tapa de la tumba abandonada, y adosada a la pared, una pequeña imagen enmarcada de una mujer vestida con negro. En su lápida se puede leer la inscripción: "Aquí yace Camila María Monfort (1869-1896) La voz que cautivó al mundo". Pero hay quienes todavía hoy dicen que su tumba está vacía, que su muerte y entierro no fueron más que un acto para encubrir su caso de vampirismo, y que Camille Monfort aún vive en Europa, hoy a la edad de 154 años. (La imagen original ha sido retocada para extra poner los detalles. Y no, no es un móvil lo que lleva en las manos, es una pequeña libreta).

CIENCIA, HISTORIA...Y ALGO MÁS ( Curiosidades)