#Icy & Sot

[notyetneedcoffee]

Icy

Kinktober - Temperature Play NSFW - Adults Only

Fires roared in the massive hearths around the hall, filling the chamber with dancing light and oppressive heat. Men and women of Asgard gathered around tables to drink and share stories of victory. Others danced in knots between musicians.

A drip of sweat ran down your spine under your gown. The wine warmed you as much from the inside as the fires did from the outside. The noise and ruckus behavior of everyone at the party began to rake at your nerves. If you had an excuse to leave you would.

“Such a frown on such a lovely face.” A deep silky voice spoke in your ear.

You smiled up at the angular face of the God of Mischief. His lithe build is a beautiful contraction to the brutish forms of the Asgardian court. Your voice was sweet despite your words. “My head is tired of the endless bragging. My feet are sore because if sit I cannot avoid unwanted conversation. I’d rather leave but I cannot go unless my father does or I’m ordered to. And I’m hot. It’s making me cranky.”

“Ah, yes.” Loki smiled. “I understand your dilemma. Poor thing.”

You felt his fingers trail over your shoulder blade and down your spine. It felt like cool water washing over your baking skin. Sweet relief stole your breath and made your body shiver.

Head snapping around, you found yourself standing alone.

You searched the crowd, but could not see him.

Another sot moved forward as if to engage you, so you quickly skirted the edge of the crowd. Still, you searched for the raven-haired son of Odin. You spot him leaning against a great column, partially hidden in shadow. He stared back, stoking his neck.

Cold invisible fingers stroked your jaw, slid down your neck, and trailed over the top of your breasts. You shivered again, fighting to keep eye contact with him. Your pulse picked up and you felt your nipples tighten against the silk of your gown. The corner of his mouth quirked up as if he knew exactly how your body reacted.

One man bodily threw another into a group of drinkers, kicking off a fight. With the brief distraction, you lost sight of Loki again.

Cold fingers moved your hair aside. You froze. Loki spoke quietly in your ear. “That fight could get out of hand. I think it’s my duty to remove you from any danger.”

You watched the growing fight. “Are you ordering me to leave with you, my lord?”

“Ah, yes.” He slid his hands gently down your arms. “A Prince of Asgard is ordering you to follow him, for your own wellbeing.”

“Yes, my lord.”

You felt his lips tickle your ear. “Oh, I like the sound of that.”

You followed the God of Mischief away from the grand hall. With each step the excitement and anticipation in your stomach grew. The roar of the gathering fell away only to be replaced by the sound of your own heart. You knew Loki, knew him so well that his voice and touch haunted your sleep.

Loki paused in the empty hallway. His smile grew and he waved a hand over one of the carved stones in the wall. The stone melted away to expose a dark doorway. “After you, my dear.”

You stepped through the entrance to find yourself in a dark bed chamber. Large windows looked over Asgard. Somehow you now stood well outside the city, high in the mountains. Various candles flared to life around the room to supplement the illumination of the stars.

“This is quite the getaway.” You turned back to Loki, seeing the doorway no gone.

“And it’s far enough away no one can hear you scream.” Loki smiled wickedly as a green light shimmered over his body. The fine royal armor disappeared, leaving him naked. He was not as large as some of the others, but his body was lithe and hard.

Your breath came quickly as he moved toward you like a predatory beast. As stepped in front of you, an icy shower poured down your body as your own clothes vanished from his magic. His hand gripped your jaw to turn your face to his. His lips began with a soft touch, but as his tongue delved into your mouth his kiss became demanding.

A soft mewl escaped your throat.

Wrapping his arms around you, he lifted you off your feet without breaking the kiss. Your legs wrapped around his waist. He maneuvered through the room, tossing you upon the bed. Loki leaned over you, one knee upon the bed. He lifted both your arms above your head and tied them with soft silken rope.

You watched his eyes drift over your body, the ever-present mischief lighting his eyes.  His fingertips trailed from the hollow of your throat to your hard nipple. His touch as cold as ice. Goosebumps blossomed on your skin and your nipples ached.

A moan escaped as his mouth descended on your breast, sucking hard. His hot tongue brought blessed relief and turned your insides molten. He lavished attention across your chest and moved to nip at your neck.

Loki’s long fingers slipped between your legs, finding you wet and ready for him. Your hips rocked against his hand as he fucked you with his fingers. You felt him smile against the skin of your neck. His thumb brushed your sensitive clit. His touch turned to sudden ice.

You gasped, back arching, and hips pushing into the mattress. Your nerves lit up.

“Don’t run from me.” Loki growled. His touch, freezing cold, rubbed along your heated, sensitive flesh.

Your body shook. Nerves on fire. Senses confused. “Oh, gods!”

“That’s it.” He crawled down to kneel between your legs. The whisper of his heated breath crashed against the frozen touch of his fingers. You trembled. As his tongue lapped at your wetness, you tugged at the bindings for the first time. You desperately wanted to touch him.

Wet, messy sounds filled the room as his fingers pumped in your wet cunt. His mouth nipped and sucked at sensitive flesh. Fire coiled. Your thighs quivered. Curses and cries fell from your lips. Hot and cold. Every nerve screamed for release.

“Loki, please!”

His dark laugh filled your ears as you felt his mouth paint a wet trail up your body. As you sucked his tongue into your mouth, he buried his cock deep. Loki inhaled your scream.

He hiked your legs higher as he came up on his knees. Deep and fast, Loki pounded into you. With hands bound and legs high around his waist, you could only succumb to his whim. Your legs began to shake.

Loki brought your ankle to his mouth, kissing your flesh. “Hold it.” His grip tightened. “Do not come yet. Don’t.”

You breathed deep. Not able to release the intense feeling. Instead it spread, making your chest warm and feet tingle. You watched Loki’s face tighten. His brows drew together. Mouth opened. His fingers gripped you with bruising strength.

“Loki!,” You plead. “God, Loki! Please!”

“Yes!” His hips snapped faster, pushing you into the bed.

Heat bloomed over your body. The intensity stole your breath. So strong. Too much. Loki’s ice cold fingers thrummed against your clit. Shock exploded through your body. The world exploded.

Loki rode through your orgasm, chasing his own, pushing you deep into the mattress, until his roared his own release.

His body covered yours. Absently, you realize your freedom to stroke his back and hair. Loki pulled you close and rolled over. You found yourself draped over him. He smelled so good. Your nose rubbed into his chest. You bounced slightly as he lightly laughed.

“What?” You managed to ask.

“It’s a good thing I brought us here.” Loki kissed your hair. “You did indeed scream.”

Want more? Check out my Master List.

[munsonownsmyass]

Silent night

Krampus x reader

Summary: On the night before Christmas, you have an encounter with the feared Krampus.... it doesn't go quite as expected.

Notes: @theradioactivespidergwen said she hoped for a Krampus fic this Christmas. So I promised to see if I could make one. This might not be what you expected or wanted, Mandy, but hope you think its okay 🤣

Divider by @firefly-graphics

Words: around 1 K

Warnings: None, really. Maybe just me taking some liberties with Krampus and thinking I'm funny 🤣

The sounds of bells fill the cold December air. But not the jolly warm bells we know from Santa, no. These were devoid of joy, ominous as their dead, soulless chimes sound in the night. The rusty hinges on the old, cracked sleigh sound as it lands on the lawn.

Big, black hooves land in the snow and with heavy steps, they make their way to the door. Claws scratching down the old wood, a warning of what is to come. A warning for those who haven’t been nice.  

The door swings open, giving way for the icy winds to enter the warm suburban house. Its quiet. All the inhabitants still sleeping, but not for long. Soon one of them will be begging for his life. Soon he will be no more.

The hooded figure steps forward, the air around him chilling to the bone. His very presence harbors death and all joy is gone. Until one of the giant hooves lands on a toy brick and he almost looses his balance, the small brick wedged into the hoof.

”Son of a bitch! Who the fuck lets Lego lying around?! Jesus.” His deep voice rings through the silent house as he kicks the blocks away, pulling the wedged brick out. Suddenly the lights flicker on, and he freezes, looking up slowly to find a woman looking at him.

“Uhm, hi. You��re not supposed to be up.” Krampus says confused, confident that the whole house was sleeping when he entered.

“Well, I am now. You’re a little loud.” I yawn, looking at him. The ragged red coat with the white so dirty it looks grey. The massive horns protruding from his forehead and the hoofed feet that scrabe the hardwood floor. “Shit… You’re Krampus.”

“I… I am.” He says, making his voice a little deeper as he straightens.

“You’re not what I expected.” I chuckle softly, crossing my arms, taking in the creature before me. He might look the part, but his voice and the way he carries himself? Not at all like the horrific tales.

“Oh, you…” He pauses and his eyes turn fiery red, like the flames of Hell and the room gets darker as if a shadow suddenly falls upon it. “You wanted this, my child? To be frightened to your very core?”

His voice is gritty and cold as ice, the coldness seeping into my veins. My whole body tremble as he walks closer, the smell of sot and rotting flesh filling my nostrils. The way his hooves scrabe over the floor boards send shivers through me, making me regret I ever laid eyes upon him.

“Want me to scare you? To peel the flesh off your bones and feast upon your tender meat?” Krampus asks, his claws scratching my cheek as the red eyes stare into my soul, making my blood run cold.

“Yeah, no. I don’t do that much.” He says, his voice now back to normal and the room the same as it was before, as if nothing happened. “After a few hundred years it gets old.” He chuckles and scratches his neck.  

“Only use it on the hardcore cases. Most are afraid or freeze the minute they see me, so I rarely need it.” He looks to me, slightly frowning as he leans in closer. “Why aren’t you scared?”

“I don’t know. Just aren’t. Well, I was when you did your Krampus voodoo.” I smile softly, shrugging my shoulders. Never been much of a scaredy cat.

“Huh.” It’s the first time in all his years that a human hasn’t feared him. This is… new and a little exciting. “You… Are you normally not scared?”

I just shake my head. Horror was one of my favorite things and there had always been a certain pull to the mysterious and unknown. I take a step closer, looking at his eyes, now that they are back to their normal brown color.

“Are you here for me?” I ask, confused. I might have some… not so normal interests, especially in what I read, but if that was all it would take, a lot more people would be taken.

“Oh, no. Don’t worry. I’m here for your brother.“ He averts my gaze for a second while he grins. “I mean, your taste sure is spicy, but not for me to judge.”

He smiles before gesturing to the stairs. “I should get going. The bad ones aren’t going to torture themselves.” He frowns for just a split second, but it’s enough for me to notice.

“You hate your job… Don’t you?” I ask and it causes him to stop, slowly turning back to face me.

“Well, yeah… Wouldn’t you hate being the bad guy for so long? The cause of all those nightmares? A cautionary tales used by grandmothers that want their grandchildren to behave.” He looks down, frustrated, before returning his gaze to mine. “It was fun for a while. Had a blast in the 1400-1600s. But… lately I’ve been asking for a replacement. Turns out it’s quite difficult when there’s only one me.” Krampus shrugs with a chuckle, trying to play it off, but I can see the frustration in his eyes.

“What about a vacation?” I suggest with a smile. “I mean, isn’t your job very seasonal?”

The way I smiles is really endearing and Krampus can’t help but feel… something. A little unsure what that feeling might be, he’s very interested, nonetheless.  

“You know, I never thought about that.” He stands there for a moment, looking into my eyes. Even in his friendly stage, he is an intimidating sight, yet I don’t flinch. Not even a frown on my brow.

“Well, I…” With a nod, Krampus finally tears himself away and walk up the stairs, leaving me in the living room.  

-

When he comes back downstairs, Krampus stops and finds me still there. “Where would you go on vacation?”

He notices how my eyes linger on the bag slung over his shoulder. Its still moving and there are faint screams coming from within. “Sorry, just… doing my job.”

“That’s okay. He was an asshole anyways.”

Krampus stares at the woman in front of him. So short and fragile compared to him yet standing so unbothered in his presence. “You’re not like anyone else I’ve ever met.”

“Yeah, I… I’m often told I’m different.” I shrug with another smile. For a while we just stand there, looking at each other. The smell of sot and rotting flesh still lingers in the air, but I don’t move, just awaits his next move.

“So. Where would you go on vacation?” Krampus asks again.

“If I could choose anywhere in the world, I’d travel to New Zealand.”  

“New Zealand it is then.” He smiles, the gesture sweet in spite of his sharp teeth and harsh appearance. For a moment he lets his eyes linger on her, almost as if he’s searching for a reason not to go. But eventually he looks down and walks away.

“Happy holidays.” He says, voice surprisingly soft, before walking out the door, disappearing into the cold winter night.

-

That Christmas was more silent than usual in my house. The official story was that my low life brother walked out on his wife and kids. The others hoped he’d still come back, but I knew better. If I look closely, I can still see faint marks in the floorboards from where his hooves dragged over the old wood.

No one would believe me, of course, so I would never tell. That’s a little secret I would keep to myself. I did still think about him, though. Wondering how many souls he claims every Christmas. If he ever got that much needed time off.

But I shake off the thought as I start to remove my Christmas decorations. Christmas was over and the holiday would forever be changed for me. I’d never quite look at it the same again.

Tagging: @itwasthereaminuteago @e-dubbc11 @murdock-and-the-sea @mattmurdocksscars @boliv-jenta @chvoswxtch @idrinkcoffeeandobsess

And just a little no pressure tag, but @monster-bait I loved "There Arose Such A Clatter" (and all your other books ❤️), so thougth I'd tag you, eventhough my krampus is far from yours 🙈

[palomahasenteredthechat]

https://www.tumblr.com/palomahasenteredthechat/760873561353338880/worked-a-con-his-mom-was-at-yeah-she-hates-us

Potentially difficult MIL? Another thing to add to the list of turn offs for fantasy boyfriend Joe

Caraclla slouched at the head of the table, poking listlessly at his plate. If she wasn’t so anxious, Gelvira would have laughed at the sight of the Emperor of Rome reverting back into a sullen youth in the presence of his powerful mother. He avoided her gaze, preferring to focus on the jug of wine (his third) in front of him as he poured yet another cup.

“You’ll never command anything if you turn into a sot,” the Royal Consort said in an icy voice. The chatter in the room quieted somewhat and the servants suddenly all seemed terribly busy, fussing over their charges or scurrying into the kitchens. 

[o-link]

Si de Rudyard Kipling. Ecrit en 1895 et publié en 1910. Ce poème, qui en 1940 fût placardé sur les portes du Musée de l'Homme par Paul Rivet en signe de résistance face �� l'occupant allemand.

Rudyard Kipling a passé ses jeunes années en Inde et si ce poème célèbre est imprégné de l’esprit du yoga, ça n’est peut être pas un hasard. Ici l’homme accompli est un sage…

Rudyard Kipling "Si (poème)"

Si tu restes ton maître alors qu’autour de toi Nul n’est resté le sien, et que chacun t’accuse ; Si tu peux te fier à toi quand tous en doutent, En faisant cependant sa part juste à leur doute ; Si tu sais patienter sans lasser ta patience, Si, sachant qu’on te ment, tu sais ne pas mentir ; Ou, sachant qu’on te hait, tu sais ne pas haïr, Sans avoir l’air trop bon ou paraître trop sage ;

Si tu aimes rêver sans t’asservir au rêve ; Si, aimant la pensée, tu n’en fais pas ton but, Si tu peux affronter, et triomphe, et désastre, Et traiter en égaux ces deux traîtres égaux ; Si tu peux endurer de voir la vérité Que tu as proclamée, masquée et déformée Par les plus bas valets en pièges pour les sots, Si voyant s’écrouler l’œuvre qui fut ta vie, Tu peux la rebâtir de tes outils usés ;

Si tu peux rassembler tout ce que tu conquis Mettre ce tout en jeu sur un seul coup de dés, Perdre et recommencer du point d’où tu partis Sans jamais dire un mot de ce qui fut perdu ; Si tu peux obliger ton cœur, tes nerfs, ta moelle À te servir encore quand ils ont cessé d’être, Si tu restes debout quand tout s’écroule en toi Sauf une volonté qui sait survivre à tout ;

Si t’adressant aux foules tu gardes ta vertu ; Si, fréquentant les Rois, tu sais rester toi-même, Si ton plus cher ami, si ton pire ennemi Sont tous deux impuissants à te blesser au cœur, Si tout homme avec toi compte sans trop compter ; Si tu sais mettre en la minute inexorable Exactement pesées les soixante secondes Alors la Terre est tienne et tout ce qu’elle porte Et mieux encore tu seras un homme mon fils !

[christian-dubuis-santini]

"Encore un siècle de journalisme - et tous les mots pueront". (1882)

"Encore un siècle de lecteurs - et c'est l'esprit lui-même qui puera". (1883)

Encore un siècle d'électeurs ?

Jacques Lacan: «Il y a [...] l'intellectuel de gauche et l'intellectuel de droite.

Je voudrais vous donner des formules qui, pour tranchantes qu'elles puissent paraître au premier abord, peuvent tout de même nous servir à éclairer le chemin.

Le terme de sot, de demeuré, qui est un terme assez joli pour lequel j'ai quelques penchants, tout ceci n'exprime qu'approximativement un certain quelque chose pour lequel je dois dire assurément la langue et la tradition, l'élaboration de la littérature anglaise, me paraît nous fournir un signifiant infiniment plus précieux.

Une tradition qui commence à Chaucer, mais qui s'épanouit pleinement dans le théâtre du temps d'Elisabeth ; qu'une tradition dis-je nous permette de centrer autour du terme de fool -- le fool est effectivement un innocent, un demeuré, mais par sa bouche sortent des vérités qui ne sont pas seulement tolérées, de parce que ce fool est quelquefois revêtu, désigné, imparti, des fonctions du bouffon.

Cette sorte d'ombre heureuse, de foolery fondamentale, voilà ce qui fait à mes yeux le prix de l'intellectuel de gauche.

À quoi j'opposerai [...] un terme employé d'une façon conjuguée [...] c'est le terme de knave.

Le knave, c'est-à-dire quelque chose qui se traduit à un certain niveau de son emploi par le valet, est quelque chose qui va plus loin.

Ce n'est pas non plus le cynique, avec ce que cette position comporte d'héroïque.

C'est à proprement parler ce que Stendhal appelle le coquin fieffé, c'est-à-dire après tout Monsieur Tout-le-Monde, mais Monsieur Tout-le-Monde avec plus ou moins de décision.

Et chacun sait qu'une certaine façon même de se présenter qui fait partie de l'idéologie de l'intellectuel de droite est très précisément de ce poser pour ce qu'il est effectivement, un knave.

Autrement dit, à ne pas reculer devant les conséquences de ce qu'on appelle le réalisme, c'est-à-dire, quand il le faut, de s'avouer être une canaille.

Le résultat de ceci n'a d'intérêt que si l'on considère les choses au résultat.

Après tout, une canaille vaut bien un sot, au moins pour l'amusement, si le résultat de la constitution des canailles en troupe n'aboutissait infailliblement à une sottise collective.

C'est ce qui rend si désespérante en politique l'idéologie de droite.

Observons que nous sommes sur le plan de l'analyse de l'intellectuel et des groupes articulés comme tels.

Mais ce qu'on ne voit pas assez, c'est que par un curieux effet de chiasme, la foolery, autrement dit ce côté d'ombre heureuse qui donne le style individuel de l'intellectuel de gauche, aboutit elle fort bien à une knavery de groupe, autrement dit, à une canaillerie collective. [...]

Ce qui me fait le plus jouir, je l'avoue, c'est la face de la canaillerie collective.

Autrement dit, cette rouerie innocente, voire cette tranquille impudence qui leur fait exprimer tant de vérités héroïques sans vouloir en payer le prix.

Grâce à quoi ce qui est affirmé comme l'horreur de Mammon à la première page se finit à la dernière dans les ronronnements de tendresse pour le même Mammon.

Ce que j'ai voulu ici souligner, c'est que Freud n'est peut-être point un bon père, mais en tous cas, il n'était ni une canaille, ni un imbécile.

C'est pourquoi nous nous trouvons devant lui devant cette position déconcertante qu'on puisse en dire également ces deux choses déconcertantes dans leur lien et leur opposition : il était humanitaire, qui le contestera à pointer ses écrits, il l'était et il le reste, et nous devons en tenir compte, si discrédité que soit par la canaille de droite ce terme.

Mais d'un autre côté, il n'était point un demeuré, de sorte qu'on peut dire également, et ici nous avons les textes, qu'il n'était pas progressiste.»

[professeur-stump]

Trissotin : J'ai cru jusques ici que c'était l'ignorance Qui faisait les grands sots, et non pas la science. Clitandre : Vous avez cru fort mal, et je vous suis garant Qu’un sot savant est sot plus qu’un sot ignorant.

(Molière, Les Femmes savantes, 1672)

[fox-daddy]

A gloreioust fight P2 (sneak peek)

This fanfic is set around @xaharadesert's forced gladiator rebel mc headcanon

Read that before you read this fanfic as it has the whole situation set. While I was ordinally going to write it as Hunter x Julian following the Julian Hc, Hunter would've killed which would've changed the feeling around the ending.

TW; blood, mild gore, past trauma and violence.

Any heat in the air seemed to vanish as Hunter felt a sharp deep seeded anger rising up inside of them. Almost instinctively they crouched down like a cat stalking a bird or a wolf hunting a fawn. Yet, as they moved forward to strike the figure turned around to face them. Their face was blurred and almost completely melted into darkness. Yet their gaze pieced into the darkness as it was in that moment they realized they had misjudged the situation, they were the fawn. Shutting their eyes tightly the ground seemed to catch them as they rolled to the side. The harsh sunlight beating down on them as the person seemed to stand in the main booth. Between them and the person was a large figure covered in scars matching theirs and yet the icy blue eyes that stared them down was a far cry from their own blood red eyes.. blood red. Taking a deep slow breath they slowly stood up. Returning the cold glance they headed towards the figure in the box. In that moment only one thing mattered and that was getting to that figure. Walking through the large figure they almost seemed to melt into fire as they stood above the figure. For the first time they felt their body acting on it's own as they raised their hand. Then the hand was down the next second. Redd. The only thing they could see was red as they stood above what looked like a body. Yet the face kept shifting as the body changed shape. Small and slim, tall and lanky, bulky and chubby. It kept changing every time it left Hunters main point of focus. Stepping back they tried to regain their composer and yet a familiar figure took stage, Asra? no their face wasn't there. "what's wrong? can't remember what they look like?" a familiar voice sent a chill down Hunter's sot with a familiar body, Muriel. Yet similar to the Asra his face wasn't there. Closing their eyes they tried to imagine Muriel's face and while some features stuck out, his green eyes deep enough to make the forest itself jealous others fuzzed together. A scar? did he, did he have a face scar? was that them? His hair his body it was all familiar so why couldn't they remember his face?

[impermanent-art]

Impermanent Art’s 2022 year in review continues with 10 classic L.A. artworks we revisited this year. 

1. Shepard Fairey x Vhils in Sunset Junctions. 

2. Icy & Sot on Melrose. 

3. D*Face in Miracle Mile. 

4. Invader in Pico-Union.

5. Christina Angelina x Fin DAC in The Old Bank District. 

6. Dan Quintana in Beverly Grove.

7. El Mac x Retna in Westlake. 

8. Jonas Never in Venice. 

9. Dour One in Fairfax. 

10. James Bullough in Koreatown. 

[claudehenrion]

Feue la Gauche mortifère ?

  On a toujours tort de douter de l'Homme : il aurait été ''fait à l'image de Dieu'', qui, même s'il a fait pas mal d'erreurs de transcription, parfois visibles (''J'ai les noms'', aurait dit Coluche), n'a pas pu se tromper sur tout... et une correction de tir finit toujours par arriver au moment où on l'attend le moins. On appelle cette curieuse grâce ''la Justice Immanente'', manifestation finale d'une Justice vraie, donc en tous points opposée à celle dont parle, à tort et de travers, M. le Sinistre Dupond Moretti, garde des sots, qui tient, lui, pour une ''injustice rémanente''. Pourtant, des choses, impossibles il y a peu, arrivent --qui prouvent que cette grâce aurait frappé certains.

Dans les quinze ou seize cents ''éditoriaux'' de ce Blog, il m'est arrivé, et plus souvent qu'à mon tour, d'exploser en  termes fleuris et colorés contre tout ce qui caractérise la Gauche et contre pratiquement toutes les idées (majoritairement mauvaises pour l'humanité) en provenance de ce côté ''senestre'' ou plutôt sinistre du spectre de la pensée, devenue par ses propres soins pas très propres une anti-pensée impensable, punitive, dépensière, liberticide et conFISCatoire... mais dont quelques intégristes disent encore souhaiter l'avènement, contre toute raison.

Le drame-issime qu'a été l'élection de Hollande fait partie de ceux dont un pays, normalement, ne se remet jamais, car l'une des constantes de toute ''Gauche-au-pouvoir'' est de ''créer l'irréparable'' (comme la drogue mortelle des néfastes 35 heures, l'addiction contre nature à la retraite obligatoire à 60 ans, ou le plan de destruction de Paris de la mère Hidalgo : qui va avoir le courage de briguer les suffrages avec pour principale mesure --qui, pourtant, s'impose-- la remise en l'état de toutes nos rues dénaturées par ses affreux  ''séparateurs'', les inqualifiables ''mobiliers urbains, barrières, bornes, potelets  et obstructions'' qui ont bousillé la Capitale et l'ont rendue moche ? Mais ''tout vient à point à qui sait attendre'', et deux immenses soulagements font, timidement, leur apparition dans les pensées des français (pour la Presse, ce sera un peu plus tard : il faut la désintoxiquer, avant !).

Le premier : la condamnation, dans la honte, des faux écolos qui l 'ont imposé contre toute intelligence, du cauchemar écolo-hollandaise de ''ramener la part de notre production d'énergie nucléaire à 50 % du total'', c'est-à-dire l'abandon contre nature d'un ce nos seuls ''avantages concurrentiels''. Une Commission d'enquête sénatoriale en cours a révélé les dessous répugnants des ''combinazioni'' socialo-écolos qui ont conduit à la signature, en douce, d'un vague ''PQ'' aux conséquences catastrophiques. Le pitre Montebourg, croyant  se dédouaner, raconte : ''on a signé, et vogue la galère : après nous, le déluge''. Vote pour moi, je sacrifie la France !

Le second : la prise de conscience que tous les plans visant un impossible et pas souhaitable ''tout électrique'' pour les transports automobiles étaient au delà de la bêtise absolue (sans doute est-ce ça qui a plu à Hollande !)... Le puissant syndicat des fabricants d'automobiles allemands (merci à eux, pour une fois !) en a eu marre de bâtir sur du lisier un non-futur catastrophique, et s'est aligné sur les positions sensées de Volvo et Peugeot-Stellantis en refusant cette imbécillité majuscule !

Avons-nous assez vitupéré, ici, contre ces deux crimes, absurdes et contre toute intelligence, que seuls des socialistes en mal de voix écologistes, cette néfaste ''association des pires'', avaient pu être capables d'imaginer. Vous verrez comme la planète va mieux fonctionner après l'abandon de ces deux énormités qui méritaient chacune le (dis)qualificatif de ''l'arnaque du siècle''... (à confirmer, tout de même : les malfaisants absolus de la grosse Commission bruxelloise sont bien décidés à détraquer l'Europe-institution et chacun des pays qui les supportent encore).

Une troisième bonne nouvelle semble pointer à l'horizon : une révolte des automobilistes contre l'écologie punitive dite ''ZFE'', sigle affreux qui veut interdire aux braves gens de se servir de leur bagnole en ville... Si ce verrou sautait aussi, il ne resterait plus qu'à diviser par 5 ou 10 (je n’ose écrire : ou 100 ), en urgence, le nombre de radars-vicieux sur nos routes et le montant des prunes infligées pour stationnement indûment interdit... pour que l'humanité puisse enfin se demander si la ''terreur verte'' n'a pas fait son temps... et libéré la Terre de ses diktats insensés.

La disparition pure et simple de l'écologie politique, cette horrible maladie de jeunesse de la pensée politique de niveau zéro ne sera qu'une étape dans la reconquête de notre dignité d'humains. : le progressisme est à enterrer tout de suite après...  Car s'il ne fait plus de doute que le grand déballage a commencé et que les idées les plus indéfendables vont cesser d'emm... quiquiner  la vie des français, d'un autre côté, hélas, d'énormes scories vont mettre très longtemps à être nettoyées, comme dans un ''covid long'' : la ''cancel culture'', le mouvement ''woke'', les idées absurdes et la violence absolue qui sont la caractéristique de toute Gauche extrémisée  (''black-boks'', ''zadistes'', ''antifas'' et autres criminels-en-liberté), ne vont pas disparaître tout seuls, pas plus que l'ostracisme ou la mise à l'index de ceux qui s'opposent aux folies que la Gauche secrète en permanence.

Un devoir s'impose, tout de même. S'il ne faut pas lésiner sur notre plaisir de cette première étape, il faut rester vigilants, car toute mentalité ''à Gauche'' a une caractéristique, en plus de la recherche de ''créer l'irréversible'' dont nous parlions plus haut : ne jamais abandonner, et être prête à toutes les compromissions pour imposer les idées dangereuses qui sont leur unique fonds de commerce. Il n'y a qu'à voir comme les ''trotskos'' de la Nupes ont vite fait de retourner contre la France l'immense succession de conneries qui est une des caractéristiques les plus insupportables du soi-disant ''macronisme'' (qui, n'étant rien, ne peut mériter d'avoir un nom !). L’exemple à ne pas oublier est le tristement célèbre ''Pacte germano-soviétique'', dit von Ribbentrop-Molotov, qui a été signé en août et septembre 1939. Cette alliance de la gauche communiste avec la gauche ''nationale-socialiste'' n'a cessé que par la folie d'Hitler d'attaquer l'URSS (dit : ''Opération Barbarossa'').

Personne ne s'est jamais demandé sérieusement, à ma connaissance, comment aurait évolué l'Histoire de la Deuxième guerre mondiale si' ''l'opération Barbarossa'' n’avait pas eu lieu. Avec le culot et la naïveté de mes 35 ans –alors--, j'ai posé la question à ''Ike'' lui-même, chez lui, à Gettysburg, un peu avant sa mort, en 1968 (NDLR - être un des 1500 ''Eisenhower Fellows'' m'ouvrait sa porte !). Sa réponse a été vive et nette : sans la folie d'Hitler, sans ''Barbarossa'', sans ''front à l'est'' et sans Stalingrad  et ses 760 000 soldats aguerris mis hors-combat... pas d'Overlord, ni de ''6 juin 44'' ! L'Histoire se serait écrite autrement, et le PCF, parti communiste mensongèrement prétendu ''français'' n'aurait pas eu à inventer la fiction du ''parti aux 75 000 fusillés'' (sur un total historiquement démontré de... quelque 4000 pauvres fusillés, en tout, par les allemands). Il faut être de Gauche –donc assuré d'impunité-- pour éructer de telles monstruosités. Comme le disait Lénine : ''Quand vous mentez, mentez gros, sinon on ne vous croira pas''... 

Malgré sa faiblesse apparente actuelle, qui est très relative --et trompeuse-- le ''péril Gauche'' doit donc rester l'objet de nos inquiétudes et de notre surveillance constantes. Mais... comme c'est bon, de voir les premières digues lâcher ! Nous y reviendrons très vite : le Giec a gratifié l'Humanité souffrante d'un nouveau ''pense-bête'' (et même : pense très bête, si j’ose) de leur Science-fiction mortifère à deux balles, qui n'a pour but que de maintenir les peuples dans une terreur où ces gourous-à-penser-de-traviole trouvent leur bonheur malsain en ‘’foutant’’ la trouille à tous les braves gens... qui auraient pu continuer à être si heureux, sans eux !

Il reste, bien sûr, cette plaie ouverte et purulente que sont tous les troupeaux insurrectionnels  d'ennemis de l'humanité que sont les anars, les ''anti-fa'',  les R.A.G.E, l''ultra gauche'', les ''black-boks'', les ''wokistes'', les ''islamo-gauchistes'', les ''cancel culture'', les ''Nocturnes'', et autres indésirables proches des fou-furieux de la Nupès, qui ne pensent qu'à tout détruire sans rien proposer d'autre que la destruction pour la destruction. A 2 ou 3000 dans toute l'Europe, ils prétendent représenter quelque chose, et terrorisent nos lamentables institutions vacillantes... Nous aurons l'occasion d'en reparler... plus souvent que nous le voudrions, hélas...

H-Cl.

[mariusdemh]

us- both with half dead gazes, waiting near the half open window to get fresh mid-february afternoon icy oxygen, drinking blood-tasting, oddly strong, sot pomegranate juice. but your eyes reflect the non existing dreamworld, you reflect the danger of the ocean and the peace of the summer wind before the sunset. you bury the sun and feel in peace that the universe still exists as the stars still shine. mine try to find myself in your eyes. such odd stuff to do. in my head we're playing some act and we both are the main characters, so no one else is important. I've such a narcissistic personality but i don't feel bad about it. I feel bad just the plot of this film seems way too longing and has way too many conflict to deal with.

[christophe76460]

14-498 Celui dont le nom ne parut paS

L'adresse est : https://soundcloud.com/jlgaillard/celui-dont-le-nom-ne-parut-pas

Alors que l’évangéliste Peter James tenait une série de réunions d’évangélisation dans le bassin lorrain en France, il déclara un jour qu’il pouvait prouver en dix minutes, d’une manière satisfaisante pour l’intéressé, qu’il était un sot s’il ne croyait pas au message de Dieu. Lors d'une promenade que l’évangéliste fit le jour suivant, quelqu’un l’accosta et lui demanda à brûle-pourpoint :

— N’êtes-vous pas l’évangéliste qui parle ici à l’église ?

— Oui, c’est moi.

— Bien, j’admets que vous pensez être un honnête homme.

— C’est certain.

— Moi, j’en doute ! N’avez-vous pas dit clairement, hier soir, que vous pouviez prouver à n’importe quel incroyant qu’il était un sot ? Si vous ne pouvez pas me le prouver maintenant, à mon entière satisfaction, je publierai votre nom dans tous les quotidiens de la ville, comme étant celui du plus grand menteur qu’elle n’ait jamais abrité.

Peter James vit immédiatement qu’il était inutile de chercher à convaincre son interlocuteur, il lui dit :

— Où donc est cet incrédule ?

— C’est moi, je l’avoue franchement et vous pouvez être certain que je ne suis pas un sot.

— Vous ne pouvez cependant prétendre que le christianisme ne contienne aucune réalité !

— Si, Monsieur, j’ai étudié le sujet à fond. J’ai entrepris de longs voyages et tenu de nombreuses conférences contre la foi chrétienne pendant plus de douze ans. Je puis vous le dire : il n’y a rien là-dessous !

— Êtes-vous certain qu’il n’y ait rien là-dessous, comme vous le dites ?

— J’en suis absolument sûr.

— Voulez-vous me dire, dit lentement M. Peter James, qui, d’après vous, est un sot, sinon celui qui, pendant douze ans, a fait des conférences contre quelque chose qui n’existe pas ?

L’incroyant se retourna, écumant de rage. M. Peter James tira sa montre et constata qu’il lui restait encore six minutes pour répondre… Cependant, l’homme ne voulut plus rien entendre.

Mais le lendemain, comme d’ailleurs les jours suivants, le nom de M. Peter James ne parut pas dans les journaux de la ville !

#pasteur #affrontement #athee #conférence #365histoires #foi #réalité #eglise #ville

[nedsecondline]

Street Art by ICY and SOT in Iran – A Collection

By Icy and Sot: Homepage / On Facebook. Click on a photo to make it bigger or to post a comment on it. BIO: “ICY (born 1985) and SOT (born 1991) are …Street Art by ICY and SOT in Iran – A Collection

[yes-bernie-stuff]

◀ 14 AVRIL ▶ Les Trésors De La Foi

Il nous choisit notre héritage, la gloire de Jacob qu'il aime. Psaumes 47:4

Son choix est le mien

Si nous étions aux mains de nos ennemis, la part qu'ils nous laisseraient serait sans doute bien misérable. Or, pour nous qui croyons, il n'en est point ainsi; c'est le Seigneur qui nous met en possession de notre lot et nous assigne notre place dans sa sagesse infinie. Une pensée supérieure à la nôtre prépare notre destinée. l'Eternel est l'ordonnateur de toutes choses, et nous sommes heureux que ce soit lui qui le soit: notre choix, c'est de laisser Dieu choisir pour nous; notre voie de suivre en tout la voie de Dieu. Conscients de notre propre folie, nous préférons le voir conduire nos destinées. Nous sentons plus de sécurité et de confort en laissant le Seigneur diriger notre barque, que si nous devions le faire, livrés à notre propre jugement; et nous abandonnons volontiers les douleurs du présent et l'inconnu de l'avenir à notre Père, notre Sauveur et notre Consolateur. En ce jour, mon âme, dépose tes désirs aux pieds de Jésus. Et si tu as été volontaire et obstiné, désirant être et agir suivant tes propres désirs, renonce à ton sot égoïsme, et mets les rênes de ta vie dans la main de ton Dieu. Répète: "Il choisira." Si d'autres disputent la souveraineté du Seigneur et glorifient la liberté de l'homme, réponds-leur: "Il choisira pour moi." Mon choix est de m'en remettre au sien, et j'use de ma liberté pour prendre sa volonté comme ma seule autorité. - Lire plus ici :

[lectures-sur-le-bateau-ivre]

Tartuffe - Molière

Ah là, Tartuffe ! LA pièce la plus controversée de notre cher Molière. L'histoire, subversive pour l'époque, nous semble assez banale aujourd'hui. Nous sommes dans une maison, parisienne sûrement, bourgeoise ; dans cette maison, une famille au bord de l'implosion (mots d'Eric Ruf, que je trouve assez justes).

Une belle-mère pour certains, une mère pour d'autres, une grand-mère pour la plupart, sort, furieuse. La raison de sa colère ? Sa famille n'est pas assez sainte. Madame Pernelle, vénérable ancêtre, trouve sa belle-fille Elmire trop dépensière ; Cléante, le frère d'Elmire, ne devrait pas vivre chez eux ; Damis, le fils d'Elmire, est sot ; Mariane, la fille d'Elmire, pourrait mal tourner ; Dorine, la suivante de Mariane, se mêle de tout. Le fils de Mme Pernelle, Orgon, est le seul qu'elle ne blâme pas, car il a accueilli "un saint homme" dans la maison.

Réunion de famille, plus personne ne supporte "cet odieux personnage" qui semble tout régenter au lieu du patriarche. Valère, un jeune homme, souhaite épouser Mariane, on le lui a promis, ils s'aiment. Seulement, Orgon veut renforcer la place qu'a prise Tartuffe dans la famille, et le marier à sa fille au lieu de Valère. Révolte de toutes parts, Dorine travaille dans leur sens.

Apparaît Tartuffe, qu'on a tant et tant décrit de manière peu flatteuse pour la plupart, qui commence par s'entretenir avec Elmire, qui elle souhaite le convaincre de convaincre Orgon de renoncer à lui donner Mariane. Il lui avoue ici ces sentiments (dans une des plus belles déclarations d'amour que j'ai jamais lues d'accord ?). Damis a tout entendu, essaye de le dénoncer à son père, mais Orgon ne le croit pas, et le ton monte au point que le fils est chassé de la maison et déshérité.

Elmire élabore un plan pour qu'Orgon comprenne enfin la duplicité de son prétendu ami. Caché sous une table, le père va assister à l'étalage du mensonge de Tartuffe : Orgon l'ayant fait son légataire universel, il possède la maison ; il veut Elmire en plus du reste. Le faux dévot révèle alors son vrai visage ; et il aurait presque pu gagner, si l'intervention légèrement deus ex machina du Roi ne l'envoyait pas en prison pour défaire tous les nœuds.

Si les personnages sont globalement fidèles à eux-mêmes, chacun ayant son bon rôle moliérien, la servante maligne, la fille et son amant, la femme inventive, le fils contre son père, le frère raisonnable, deux personnages semblent plus complexes. Orgon peut être représenté de deux façons, soit comme un vieillard qui ne sait plus trop ce qu'il fait et se voue complètement à Tartuffe par stupidité ou énorme manque de jugement ; soit comme un homme dont on complètement retourné le mode de pensée, qui devait avoir une blessure ou une fragilité antérieure dans laquelle Tartuffe s'est engouffrée.

Derrière tout ça, la figure dont on parle tant (et qu'on ne rencontre qu'à l'acte III!), Tartuffe. Menteur, manipulateur, faux dévot utilisant la religion pour servir ses intérêts et justifier tout et n'importe quoi auprès de ceux qui le croient. Figure aujourd'hui proverbiale de l'hypocrisie religieuse, il a fait beaucoup de bruit lors de la sortie de la pièce : le parti dévot, puissant sous Louis XIV, n'a pas supporté qu'on les moque ainsi. Les grenouilles de bénitier n'auraient-elles pas apprécié qu'on jette un pavé de vérité dans leur mare ? Toujours est-il que Tartuffe est ce personnage trouble, toujours dans une double énonciation. On le dit recueilli par Orgon, pauvre enguenillé, sûrement maigre comme un squelette. Fatale ironie du sort, Orgon le premier a fait preuve de charité chrétienne. Aujourd'hui apparemment indéboulonnable de sa chambre à l'étage, il est devenu celui qui murmure à l'oreille d'Orgon, son "maître à penser". Pour le chef de maison, Tartuffe est "son frère", un ami véritable, qui n'a que l'intérêt des autres en tête, c'est cette confiance aveugle qui le poussera à aller à l'encontre de tous les siens jusqu'à ce qu'on lui prouve longuement la duplicité de son protégé.

Mais impossible d'envisager le personnage de Tartuffe sans prendre en compte l'interprétation que le comédien en fait.

Alors bienvenue dans Télé-théâtre, histoire de comparer les différentes versions de ce rôle. (Tumblr étant ce qu'il est, les visionnages de ces différentes versions se feront en posts séparés, et taggés "tartuffe")

[brunoakilvaz]

“Nature’s Reflection” by Icy and Sot

[booksarelifeglas]

Pour tous ceux d’entre vous qui n’auraient pas la chance de connaître ce magnifique poème – ou ceux qui l’auraient oublié –, permettez-moi de le reproduire ici intégralement, tant chaque ligne est un trésor.

« Si tu peux voir détruit l’ouvrage de ta vie,

Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,

Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties

Sans esquisser le moindre geste et sans soupir,

Si tu peux être amant sans être fou d’amour,

Si tu peux être fort sans cesser d’être tendre,

Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,

Pourtant te mettre à lutter et à te défendre ;

Si tu peux supporter d’entendre tes paroles

Travesties par des gueux pour exciter des sots,

Et d’entendre mentir sur toi leurs bouches folles,

Sans pour autant mentir toi-même d’un seul mot ;

Si tu peux rester digne en étant populaire,

Si tu peux rester peuple en conseillant les Rois

Et si tu peux aimer tous tes amis en frères,

Sans qu’aucun parmi eux ne devienne tout pour toi ;

Si tu sais méditer, observer et connaître,

Sans jamais devenir sceptique ou destructeur,

Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,

Réfléchir et penser, sans n’être qu’un penseur,

Si tu peux être dur sans jamais être en rage,

Si tu peux être brave et jamais imprudent,

Si tu peux être bon, si tu sais être sage,

Mais sans être jamais ni moral ni pédant,

Si tu peux rencontrer triomphe après défaite

Et recevoir ces deux menteurs d’un même front

Si tu peux conserver ton courage et ta tête

Au moment même où tous les autres les perdront,

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire

Seront à tout jamais tes esclaves soumis...

Tout va mal… je vais bien ! Philippe Bloch