#Doble Asesinato

[noticiassomosponce]

Reportan doble asesinato en Bayamón

Preliminarmente, se dijo que las víctimas eran un hombre y una mujer La Policía fue alertada de un doble asesinato a eso de las 7:00 de la mañana de hoy, en la calle Faisán, en la Extensión Quintas de Flamingo, en Bayamón, y preliminarmente, se dijo que las víctimas eran un hombre y una mujer. Agentes de la Uniformada se trasladaron al lugar para iniciar la investigación.A eso de las 12:30 de la…

[elchaqueno]

Fiscalía de Tarija apelará resolución en caso de doble asesinato

La Fiscalía Departamental de Tarija, representada por Sandra Gutiérrez, ha anunciado que presentará recursos legales adicionales, incluyendo un amparo constitucional, para revertir la reciente resolución emitida en la audiencia de apelación del caso de doble asesinato. Durante la audiencia, la defensa de los cuatro implicados logró modificar la resolución que otorgaba detención domiciliaria a una…

[bagofbonesmp3]

mirá scaloni una de las únicas cosas que me va a hacer feliz es ganar la copa america así que de acá no te vas hasta 2025 hijo de puta. levántate y no rompas los huevos.

[antoncendan]

Doble crimen a bordo del buque "Ciudad de Palma" durante la travesía entre Tenerife y Cádiz

En 1992 se producía un desgraciado suceso a bordo de un buque que cubría la travesía entre Cádiz y Tenerife, ya que serían asesinados dos miembros de la tripulación.

Buque “Ciudad de Palma” en el que tuvo lugar el doble crimen, WIKIPEDIA Más que el relato de un suceso trágico, los hechos acontecidos el día 13 de marzo de 1992 a bordo del ferry “Ciudad de Palma”, que cubría la ruta entre Tenerife y Cádiz, podría ser perfectamente el argumento de cualquier película de suspense e incluso una lograda narración de Agata Christie. Todo se inicia de madrugada…

[waltfrasescazadordepalabras]

“Crimen y Castigo”, la obra maestra de Fiódor Dostoievski, es un laberinto psicológico y moral que se adentra en los más oscuros recovecos del alma humana. Publicada en 1866, esta novela se ha convertido en un pilar de la literatura universal, trascendiendo el tiempo y las culturas con su penetrante análisis de la naturaleza humana. La historia se centra en Rodión Raskólnikov, un joven estudiante en la ciudad de San Petersburgo, que se encuentra atrapado en una profunda crisis existencial y económica. Luchando con la pobreza y la desilusión, Raskólnikov se ve consumido por una teoría radical: cree que las personas están divididas entre seres ordinarios y extraordinarios. Los primeros, según él, deben vivir en conformidad con las leyes y la moralidad, mientras que los segundos están por encima de estas restricciones y pueden transgredirlas para lograr sus objetivos. Esta peligrosa idea lo lleva a cometer un doble asesinato, convencido de que su acto es justificable en nombre de un bien mayor. La novela entonces se convierte en un intenso drama psicológico, explorando las consecuencias del crimen. La culpa y la paranoia comienzan a consumir a Raskólnikov, llevándolo a un estado de constante agitación y desesperación. Dostoievski magistralmente retrata esta tortura interna, sumergiendo al lector en la mente atormentada del protagonista. Las interacciones de Raskólnikov con otros personajes, como la abnegada Sonia, una prostituta que se convierte en su confesora moral y espiritual, y el astuto detective Porfiri, que juega un juego psicológico con él, añaden capas de complejidad a la trama. Lo que hace que “Crimen y Castigo” sea tan fascinante es su habilidad para entrelazar temas filosóficos profundos con una narrativa absorbente. Dostoievski examina cuestiones de moralidad, libre albedrío, y redención, mientras mantiene al lector enganchado con giros argumentales y una tensión creciente. La lucha interna de Raskólnikov plantea preguntas universales sobre el bien y el mal, y si los fines justifican los medios. La ambientación de la novela en el oscuro y opresivo San Petersburgo del siglo XIX contribuye a la atmósfera sombría y claustrofóbica. Dostoievski describe vívidamente la ciudad, con sus calles estrechas y abarrotadas, sus miserables tugurios y su población desesperada, reflejando el tumulto interno de Raskólnikov y la sociedad en general. En resumen, “Crimen y Castigo” no es solo un estudio psicológico de un asesino, sino una exploración profunda de la psique humana, cuestionando la moralidad, la justicia y la redención. La habilidad de Dostoievski para profundizar en la condición humana y su comprensión de las complejidades morales y éticas hacen de esta obra una lectura imprescindible, que sigue resonando con los lectores más de un siglo después de su publicación.

El Club de lectura

[gatutor]

Betty Ross Clarke "El doble asesinato en la calle Morgue" (Murders in the rue Morgue) 1932, de Robert Florey.

[mmbreceda]

Blood Pact - 1

Sinopsis:

Helena es devota a su vida quieta, una familia rota, ningún otro amigo fuera de la pantalla, es tranquila, guarda silencio, se tapa la boca. ¿No es una insignificancia la mejor víctima de todas?  El cerebro le cosquillea, podría hacerlo mil veces y aún sentirse como un virgen insertándose en la calidez de una mujer, a su vez, el eufemismo es entre correcto e incorrecto, lo más cercano que su mente maquina a sacar los interiores blandos de Helena con la simplicidad de una mano y herramienta, sin embargo sus ojos le habían mentido.  Helena es degenerada, tiene un gusto maldito, de rodillas al piso compartía su delirio sádico. Es ella la víctima doble cara, devota, y aprendiz.  Si bien ese cosquilleo no cesa, Jeff tiene la mente desecha. Se siente exquisito.

Personajes: Jeff The Killer x Oc (Helena)

TW: Violencia Fisica, descripciones graficas de escenarios violentos, intento de asesinato, mencion al 4buso.

Palabras: 2,2k

Notas de Autor :Esta es una remasterizacion en esteroides de un fanfic pitero que hice algunos años, algo asi como un tributo al x reader y la tipica historia donde Jeff entra a tu casa y te lleva con el mega fantasia tho. Me disculpo si hay algunos errores de ortografia o por el estilo. Fue divertido volver a enamorarme del wey mas horrendo del internet. 

♡

 Hacia el alba Helena dormía, mañana de escuela, sábado o domingo. Los árboles desnudos a raíz de su ventana jamás cobraban vida, ni siquiera con la nieve derretida, su única función era ir en contra del viento tras apagarse el monitor obligándola a abrir los ojos de un sobresalto apenas pudiera cerrarlos. Así servían para algo aparte de su horrible apariencia marchita. Así el viento con su canto le maldecía lejana a donde su curiosidad llegó matando la inocencia después; el ser humano por igual pensaba hacerse un favor creando el internet — Si, para ella — A la apenas emergente monstruosidad dedicaba horas. ¿Quien pudiera entender el excesivo acceso a saberlo todo,  ser otro inmune a la censura moral?, Cada comentario no importa que tan políticamente incorrecto, o incongruente sea siempre será seguido, hay sentido de comunidad, seguridad se transforma cruel. El gusto hacia lo mal visto, sonreír ante lo grotesco es el acto barato de rebelión. Acaso los chicos nacidos en familia pálida endogámica, basura blanca, ni decir de las rubias cabezas de agua.  Cual chiste negro dirigido a alguien que su cerebro era limpio incapaz de maquinar con pretensiones, nada mas Helena le llegaba el orgullo con el que se acomodaba sobre la silla giratoria desde el asomo de la luna hasta donde se lo permitiera el ardor en la espalda y córneas. Podia soportarlo inmersa en los detalles sobrantes del documental reproduciendose, rugieran sus entrañas, dolieran, ella seguiría su aprecio hacia una buena historia realista algo cliché: Chica solitaria, noche penumbrosa, querida, hermosa, acechada por infortunio.

  Detestaba los lamentos, lloriqueos con recuerdos, sentia una leve decepcion aun si ella era la que esperaba algo dramatico que le pudiera hacer revivir un asesinato brutal, terminar satisfecha la madrugada y seguir por otra cosa. Tecleaba por los foros de 4chan el nombre de la víctima, en menos de dos minutos, tenía bajo su posesión un filme snuff con la ansiada protagonista. Sonrió, gusto e inconsciencia le cosquillea el vientre. A un ligero clic podía verse satisfecha, su yema apenas tocaba el teclado, la música en sus oídos pudo distinguir el sonido que le quitaba el sueño llamándola desde fuera, unos ligeros toques, el viento tenue le traicionaba y su mente igual, no podía pensar otra cosa que culpar a los árboles por el mínimo impacto dado en el vidrio. Quito la vista del monitor, movió la cabeza hacia donde apenas entraba luz callejera y en ella encontró una silueta mirándole. Durante un instante donde pensó estar loca.

  Dos ojos visibles en plena penumbra reflejando un blanco mortificante. Sombra o reflejo. Lo único eran la mirada solitaria, demente y fija, abierta con hambre, deseosa de sangre. 

Quizás las horas sin sueño le habían afectado, los días viendo a otros ser perseguidos, asesinados, lo más probable es que se estuviera viendo presa de sus propias fantasías. Helena comenzó a reír girando la perilla saliendo hacia las pálidas paredes desanimadas de su hogar escuchando el refrigerador junto al eco solitario chocando en cada cuarto solo. Incluso sus padres con la espalda doliente, una jornada larga y jefes bastardos, encontraron la entrada a un bar cualquiera, era su aniversario. Las paredes frías le llamaban, y si la mirada le mentía mostrándole una cama vacía todavía podía escuchar una voz perturbada, el hombre que la llamaba con ternura. "Helena vete a dormir." Pero antes de declararse delirante y dar marcha hacia su habitación dio dos pasos atrás, sintiendo en su palma la suavidad de una piel ajena, se engañaba todavía, en realidad era bastante áspera eso no le arrebataba su calidez , confirmando un pensamiento intruso cuál filme defectuoso demostrando foto por foto lo que sería de ella poco antes de que sus neuronas dieran consciencia. Lo estaba esperando desde el fondo de sus plegarias hacia el inexistente arriba el día en que alguien con tal absurdo veredicto terminará por ahogarla en un sinfín de sensaciones completas, susurraba el suspiro ahogado ¿Como se sentira ver fuera intestinos rosas? Sería una mezcla de golpes, haría algo con ella antes de dar un último respiro, o así de sencillo ya en el suelo la tenía, perdiendo el aliento suave que movía sus cabellos encima del hombro. Apretaba su cuello un leve ardor fino, ojeaba a cada lado bajando hacia donde apenas las figuras dejaban de ser borrosas descifrando un manubrio atrapado entre largos dedos desfigurados tapizados  en cicatrices, pintadas de un café sucio. El ardor se acomodaba en su garganta. No se le hacía mal una cortada para comenzar. Desde arriba podía mirarse con grandeza bajo un manto asfixiante con su divinidad ordenando un festín de vísceras que tan solo ella pudiera disfrutar, donde  mordería y sus labios sellados tras el rojo carmesí terminaran con cada neurona envuelta en dolor. Jadeaba.  Los balbuceos apenas formaban proyecciones inútiles, tan excitada. Es ese tipo de pervertida si bien ella nunca se ha considerado una, su perspectiva es una amante de lo que muchos no saben apreciar. El dolor en otros. El dolor en ella. Mal sadomasoquismo de manual.

Esperaba deseosa ser envuelta en una intensa sensación desconocida, hundiéndose las maneras en las que su cuerpo se intentará mantener vivo. Quien la sostenía con el pecho a su espalda y suspiraba hambriento, se separó de repente. Ella le dio su peso aferrándose entre el cuchillo apenas se había ido cayó al suelo, humillada en aquello que tanto esperó, le daba la espalda encapuchado de blanco casi gris, tan inmenso desde allá incitándola a añorar un poco más, arrastrarse ante el. 

  — ¿Enserio? — Exclamó dignandose a estar ofendida —Tenía que ser  el semi-homicida creyéndose valiente, anda haz algo.

No hubo respuesta.

— Pensabas que me quedaría pidiendo tu piedad.— Cambio la voz tan deprisa haciendo su tono sarcástico y chillón juntando ambas manos para lloriquear. — No me mates por favor soy inocente y virginal tengo sueños quiero vivir no me hagas nada. — Soltó una carcajada que la devolvía a su voz neutral. — Dios debes ser imbécil para escoger tan mal a tus víctimas.

— ¿Haz intentado el suicidio convencional? Perra Desesperada. 

Su voz al oído era peculiar casi un balbuceo que por costumbre lograba formar palabras cortas carentes de articulación todavía lograba sonar prepotente, con una melodía medio grave que iba desde arriba cayendo en picada teatral, con poco acaparaba un sentimiento completo, su insulto a ella llegó siendo lo opuesto.

— Le quitas toda la emoción.

— Igual tu. 

Respondió dándole una mirada esperando todavía alguna idea que llenara sus pensamientos vacíos. La visita arruinada le dejaba silencioso, una casualidad que llegó hacia él con impacto de un golpe firme, despojado de su capacidad de generar horrores le dejaba una miseria de posibilidades. Entre millones de pervertidos en la nación tendría que caer junto a aquella que de rodillas se ensuciaba las manos aferrada a su pantalón intentando quizás envolverlo en calidez ajena, el pincel que la pintaba enrojecida, lasciva del rostro y boca.  

— ¿Y si no quiero?— Exclamó prepotente desde su pecho firme, un único jadeo pesado.— Tendrás que arrastrarme por toda la casa dándome una paliza insoportable, con patadas y puños si quieres mantenerme callada.  

Entre las palabras se habia perdido viendo transformarse los cabellos negros, su mirada cansada y labios llenos en otros que en destellos violentos de naranja y carmesi se destruyeron, a sus manos quedaba sientiendoles detras a quienes su cuchillo traspasaron contando con suerte de un corazon latiente despues. Un odio desgarrador colgando de sus pies. En Helena dejaría ir el riesgo, dándose por servido sus manos estaban vacías más nunca limpias. 

— No creo. 

Se dio la vuelta. Comenzaba mover ambos pies listo para dejarla ir, crujiendo incluso debajo de una alfombra cada uno de sus pasos, ahí se iba,  anunciaba la sinfonía rota.  De su mano se deslizaba aquella tela áspera dejando un mísero polvo en cada palma, así la abandonaba el instante de claridad en la obscuridad de la incertidumbre, el latido de su corazón se desprendía mientras su silueta se consumía entre las sombras dejando a Helena con un  castigo insoportable la vida. 

— ¡Lárgate! — Retumbó en las paredes acartonadas. —Al momento de que regreses por la ventana o corredor por donde viniste me bastará con un virgen desesperado, un borracho o indigente para abrir las piernas, parecerá que me amarraste con cualquier tela en las muñecas , golpes cualquiera puede fingirlos, yo puedo.

Con el tono de la mentira se dejaba descubierta carente del ardor en una amenaza  hablarle con tal enjundia le hería pudo atacar permitiendo terminarlo con un solo cuchillo, ello significaba darle la razón, repleto en visiones posibles donde siempre salía perdiendo. Envuelto y paralizado de pies hasta la punta de la cabeza el temor le era ajeno,  aseguraba que dentro de Helena era cálido, que sus huesos crujían con delicadeza al momento de pasar encima de ellos, su sangre colorada encima suyo capaz dejaba un rastro vivo que bailaba entre sus dedos bajando hacia el abdomen. Ella seguía rogándole. 

 — Estaré en cada comisaría, cada programa local llorándole a la cámara quien sabe tal vez hasta lo nacional. Un hombre se metió a mi casa de madrugada, me golpeó, me violó, me sodomizó. Una verdadera maldita lastima. Vete anda, pararé hasta ver tu lindo rostro pudrirse en la silla eléctrica.  

Jeff en cada aspecto carece de belleza, incluso en plena luz del día es una pesadilla tenerlo de frente. Pocas palabras logran encajar en la hórrida, perturbadora, vomitiva  apariencia; respirando por los míseros restos de cartílago fundido, las hendiduras rojizas de cada cicatriz, la textura tosca en su piel quemada. Poco humana será, desbordante en verdad pura. Producto de los deseos repugnantes del hombre, nula participación divina en los actos que llevaron a perder el rostro dejando un engendró indescriptible, casi lampiño exceptuando unos os cuantos mechones de cabello, en sus ojos no había lugar para mentira tan solo claridad el reflejo miserable del ser humano al que somete con una sonrisa sangrienta. Helena se la devolvió mostrando los dientes ni siquiera el atrevimiento de una mueca disgustada, lo bello lo encuentra en el sufrir y vive en el dolor, él quien significaba una miserable existencia era de su total devoción. 

—  No te he enseñado la cara. 

Lo único que supo reaccionar como si su gran discurso hubiera sido simple balbuceo. 

— Ya lo estás haciendo. 

Lejos de sí mismo perdió control de su propio cuerpo sin percatarse se había dado la vuelta,  enfrentando a la víctima imperfecta, no calla, no grita y tampoco llora, era ella quien llevaba las riendas de este curioso intento de homicidio o el se lo permitía buscando el desconocido sentir que le impedía parar. 

 — Y se supone que soy el enfermo. Ganaste. 

Las esquinas de sus labios levantaron mostrando una media sonrisa difícil de distinguir entre la permanente. Helena se llevaba el gusto mayor,  conteniendo con fuerza la excitación invadiendo cada extremidad desde su cabeza hasta el podrido fondo de su vientre. Deseo, ambición sádica, la hacía enamorarse de heridas pequeñas deseando del mismo modo las grandes hasta dividir el músculo pasando la cuarta capa de la piel. Sosteniendo sus manos cual bruja intentaba leer si asesinaba con rapidez, cuantos ansiaron morir en búsqueda de piedad, si su cuerpo fuera desarmable ¿Que sacaría primero y de qué sentiría  ausencia? La obra en bruto de ambos desquiciados. 

— Quiero que me mates, usa mi cuerpo, si no quieres pervertirte no me interesa pero te lo ruego golpéame, asfixiame, cortame los dedos, haz lo que sea,  mantenme consciente con dolor y matame lento. Diviértete conmigo como yo lo haré contigo.  

Se desmoronaba la compostura en pedazos diminutos. Sostenía entre los dedos entrelazados las plegarias en el cielo y calor del mismo infierno que le contagia ella, nunca pensó que sería suave. Una vida árida de invierno eterno, la claridad absoluta que le abandonó en su cuerpo se mostraba viviente.  es vez juraba antes caer muerto que dejarla ir. 

— Tus manos son muy suaves, dices cosas extrañas. Ven, toma tus cosas o te jodes.

Se la quedaría impidiendo la victoria que ambos proclamaban. Hacer un buen uso de ella, la soledad esfumada, brindarle el deseo que a ambos les consumía. Imperfecta encajaba a su lado durante la comprensión única de la exquisitez rojo vivo. Helena el sueño grotesco se hace libertina, es insoportable su querer, que la suerte a su lado la bendiga entre los anhelos que se escapan del monitor, víctima de perpetua indecisión y perversión horrenda, era una mentira contenerla en su propio cuerpo. ¿Cómo podría negarse? Al silencio se le dejó responder. 

Una madrugada le dio bienvenida a la habitación entre montañas de ropa esperando sentado tras la espalda de Helena en la búsqueda de lo que fuera necesario su corazón iba subiendo a la garganta mientras Jeff acomodaba la ropa dentro de una segunda mochila. Ella corría encontrando ausencia, olor dulce que la perseguía, nombraba y al irse el sol la amaba, hurgando en cajones por el fruto del trabajo paternal que escondía bajo su ropa. 

Ambos juntos cuidándose en la incapacidad de mirarse necesitaban su mutua presencia. Una madrugada Helena salió, los vecinos cuentan quién sabe si acompañada tardaría poco en regresar con el crujido de las hojas secas al caminar, trayendo la tragedia consigo cual demonio del hombro que tenía por consciencia. Las estrellas fueron testigo, el canto de los grillos la melodia de una madrugada maldita.

[sigmalewife]

✧⁠“Demonio de Hielo” ✧

Fyodor y Dazai x Fem Reader

Tipo: Headcanons + escenario.

Solicitud: @umedostoevsky705

N/A: Literal pasaron meses desde que esto fue solicitado. Me estoy revolcando en la vergüenza pero al menos por fin puedo publicarlo.

No tenías ni idea de cómo terminaste con estos dos peligrosos hombres en una relación romántica.

(Seguro te chantajearon)

Dazai expresa su amor mediante las palabras de afirmación; aún avanzada la relación sigue proponiendo un suicidio doble y cualquier cosa que hagas, por más mínima que sea, significa un montón de cumplidos de su parte.

Ama los apodos como “pastelito”, “cielo” y, por su puesto, “belladonna”. Además es muy pegajoso, siempre está a tu alrededor bromeando y tocándote de alguna forma.

Él no se quiere arriesgar, sabe que Fyodor te adora casi como él mismo lo hace, pero no se puede permitir perderte, por lo que siempre eres su prioridad en cualquier plan que tenga. Ni un solo rasguño llega a tí.

Fyodor, por su parte es una persona profundamente devota y a su vez fría. Está un poco hambriento de contacto; debido a su habilidad, adora cada vez que lo tocas de forma casual o te acurrucas a su lado, para él significa una gran muestra de confianza que te expongas a su voluntad de esa manera.

Es posesivo, detesta la idea que le prestes atención a Dazai, sin embargo también es astuto y lógico, sabe que de cierta manera le conviene y no duda en considerarte su carta más valiosa por tu vínculo con el otro hombre.

No lo verás tan a menudo por su trabajo de rata en búsqueda de la dominación mundial, pero siempre te está enviando regalos o dejando pequeños detalles a tu alrededor que te recuerden a él.

El problema claro, es cuando ni siquiera tus suaves palabras y chantajeos ligeros pueden detener sus debates demasiado agresivos:

Están un intercambio de información disfrazado de “cena familiar”. Tú perteneces a un deprimente departamento oficinista de una organización neutral, por lo que realmente no tienes muchos motivos ocultos para estar ahí más que evitar que tus amantes logren el asesinato del otro.

Sientes un ligero viento cerca de tu oído derecho y miras hacia atrás sólo para encontrar un cuchillo clavado en la pared. Te giras y con una ceja alzada ves a Fyodor, con una pequeña sonrisa de disculpa, bebiendo de su copa de vino.

“Vaya, belladonna, ¿te dije lo encantadora que te ves esta noche, hm?” La voz de Dazai atrae tu atención, tu amante tiene una mirada traviesa y su sonrisa es coqueta, pero el ligero sudor que se pega a su frente te recuerda otro de los grandes obstáculos de las cenas entre los tres: alguien siempre terminaba envenenado.

Tú suspiras y comienzas a cortar tu pastel de papa (obviamente no se llama así, pero Fyodor te mira con disgusto cuando no te refieres a los platos por sus ridículos nombres europeos). “Sí, Osamu, me lo dijiste. En realidad, lo has dicho unas seis veces en toda esta hora y cuarenta y siete minutos”

Fyodor, por supuesto, aprovecha la oportunidad.

“Myshka, no seas tan dura con el pobre hombre. No se puede esperar palabras grandes de seres inferiores”

“¿Puede una rata hablar de grandeza más allá de sus sueños con gatos y cascabeles?”

“Vamos, viejo amigo, no hay nada de vergonzoso en admitir las deficiencias en las artes literarias, algunos hombres no nacen con el don de la poesía, o el don de siquiera dar un buen halago-”

Tu mirada se oscurece ante el comienzo de otra discusión, ni siquiera te has molestado en contar cuántas han sido desde que se reunieron todos en el restaurante. No es que hubieras tenido demasiadas esperanzas en ellos, pero sigues con ropa de trabajo, puedes sentir el dolor de pies y la migraña haciendo palpitar tu cabeza, incluso hubieron seis accidentes en la oficina que duplicaron los informes que tienes que completar diariamente.

No eras una persona temperamental, pero tu abilidad sí lo era, y podías sentir el dolor del hielo entre tus dedos, ansiando salir para conseguir algo de liberación a tu mal humor.

Es entonces que un camarero se acerca, es el mismo que te detuvo en la entrada y cuestionó de forma grosera tu reserva cuando vió tu ropa claramente no adecuada para un restaurante de tales precios.

“Disculpe, señora, el personal se ha percatado de que ingresó al local con... armamento. Me veo en la obligación de pedirle que se deshaga de él inmediatamente o se retire del establecimiento” El le da a tu katana una mirada de desprecio.

Bien, no eras estúpida, no es como si entraras a todas partes con una maldita katana ancestral y claramente peligrosa, el arma sólo aparecía cuando tu abilidad comenzaba a ser más... activa.

“¡Belladona! No me digas que estás pensando en armar un motín~” La voz burlona de Dazai no hace nada por relajarte, en cambio tu ojo tiembla por la frustración y puedes sentir como tu manos se enfrían más.

Fyodor suelta una pequeña risa, haciendo girar suavemente el vino en su copa mientras te mira con diversión “¿Puede ser que mi querida por fin haya accedido a eliminar a la suciedad?”

“Ayo~ grandes palabras para un hombre de higiene tan dudosa”.

“Señora, el arma. Tendré que llamar a seguridad si no se retira”

“Dime, sobaki, ¿no crees que eso es un poco hipócrita de tu par...”

Tres semanas de papeleo extra, los regaños de tu jefe, catorce intentos de asesinatos entre tus amantes y el café que derramaste en su iPad esta mañana terminaron por explotar, literalmente.

Casi de forma natural, más animal que consciente, tu mano gira y saca tu katana de su empuñadura, el hielo cortando la mesa y el salón a la mitad, las temperatura de la habitación bajando de golpe a bajo cero y un enorme demonio de hielo, expulsando humo blanco de su amenzante boca y gruñendo, mirando a tus amantes de forma aterradora.

“Ahora...” sonríes de forma cruel, tus ojos llenos de promesas de dolor “... ¿el cuerpo de quién se enfriará primero?”

[evelyngarciatirado-blog]

Monstruo de Armendáriz: la justicia no está hecha para los pobres

Una historia que cuenta cómo los ideales de un joven se ven defraudados ante la jerarquización de la sociedad.

Monstruo de Armendáriz nos cuenta los inicios de un joven abogado llamado Carlos Mora (interpretado con muchos matices por Daniel Cano), allá por la década de 1950, en una Lima oscura y señorial. Mora es un joven aprista, tímido y lleno de ilusiones. Es una obra teatral de Malcolm Malca Vargas.

Para subir peldaños en el difícil ambiente judicial, cuenta con la ayuda del abogado Francisco Gómez (interpretado de modo brillante por Gonzalo Molina) quien le indica que el APRA ha dejado de ser una alianza perseguida por el gobierno y se ha unido al presidente Manuel Odría para lograr la legalización del partido.

Para conseguir este objetivo, Gómez le entrega a Mora su primer caso: debe defender a un hombre de raza negra, muy humilde, llamado Jorge Villanueva Torres (interpretado por Herbert Corimanya, que emociona al público de manera profunda con su alegato de inocencia), a quien se le acusa de violar y matar a un niño de solo tres años. Con este caso en sus manos, Mora debe mantener al pueblo peruano distraído, y alargar el juicio lo más posible, mientras, según la trama, Odría y el APRA hacen sus acuerdos tras bambalinas: Odría se mantiene en el poder y el partido logra ser legal y participar en las elecciones generales.

MÁS INFORMACIÓN: Katerine Rodríguez: «Trabajamos por la descentralización de la cultura»

Tanto Mora como Villanueva van a ser incinerados en pro de un afán político de poder, pues Mora, luego de esta sobreexposición, no podrá tomar parte de ningún juicio serio. Villanueva también resultará afectado, ya que su caso se da por perdido y solo sirve como cortina de humo.

La obra parece postular que a los poderosos no les importa los medios sino los fines. También pone el reflector en una sociedad peruana que muchas veces es racista. Pero no resalta que existe un racismo de doble sentido, desde los blancos hacia los negros o indígenas y viceversa, pues el Perú es un país de profundas brechas sociales originadas en su diversidad cultural. Cuando estas culturas aprendan a convivir, el rumbo del país será distinto.

El origen del Monstruo de Armendáriz

Monstruo de Armendáriz no es una clase de historia, sino una recreación de la misma. Lo que en verdad ocurrió, según el director de la Morgue Central de entonces, el médico forense Víctor Maúrtua Vásquez, es que el niño J. H. cruzó la pista carrozable que colindaba con la quebrada de Armendáriz, cerca de la cual se encontraba la covacha donde vivía Jorge Villanueva, y un auto lo impactó en un miembro inferior, por lo cual el menor rodó por la ladera de la quebrada, donde se golpeó la cabeza, y quedó inconsciente, boca abajo, con las fosas nasales llenas de tierra, siendo así que falleció a causa de la asfixia. No se encontraron en el niño signos de abuso sexual. Tampoco hubo en la vida real ningún amañamiento entre el odriísmo y el aprismo.

Lo que le queda a uno en la retina es que quien atropelló al niño se dio a la fuga y luego fue testigo de cómo el pueblo y los diarios culpaban a un hombre inocente de asesinato y violación, y cómo este mismo hombre fue luego fusilado. Algo como para no poder dormir por el resto de la vida.

Por Evelyn García Tirado

[joseandrestabarnia]

Makovsky Konstantin (1839-1915)

ALEJANDRO II EN SU LECHO DE MUERTE

1881

Tamaño - 61 x 85,5

Material - lienzo

Técnica - óleo

Número de inventario - Inv.15135

Recibido del Fondo del Museo del Estado. 1937

El retrato póstumo representa al zar ruso Alejandro II (1818-1881), hijo de Nicolás I. Fue famoso por sus reformas liberales, la principal de las cuales es la abolición de la servidumbre en 1861. Alejandro II fue asesinado por Narodnaya Volya el 1 de marzo de 1881 como resultado de un doble intento de asesinato. En este día, el zar aprobó el proyecto de constitución de Rusia, tras cuya aprobación el país se convertiría en una monarquía constitucional. Pero esto no estaba destinado a suceder. La primera explosión, que sonó el 1 de marzo de 1881, en la ruta del carruaje del zar, no lo tocó: varias personas resultaron heridas, los cosacos murieron y un niño que pasaba resultó gravemente herido. El zar no quería abandonar la escena, por lo que la segunda explosión alcanzó fácilmente su objetivo. La herida resultó ser fatal y, a pesar de los intentos de salvar al zar, murió pocas horas después del intento de asesinato. La ejecución de los miembros de Narodnaya Volya involucrados en la muerte de Alejandro II tuvo lugar el 15 de abril de 1881 y se convirtió en la última ejecución pública en el Imperio Ruso. Debido al largo luto por su padre, las celebraciones de coronación asociadas con la ascensión del heredero al trono, Alejandro III, se llevaron a cabo recién en mayo de 1883.

Alejandro II admiró el trabajo de Konstantin Makovsky, un retratista exquisito y de moda en ese momento, y lo llamó "mi pintor". El artista pintó varios retratos de por vida del zar y también ejecutó uno póstumo. Fue pintado del natural dentro de las primeras dos horas después de la muerte del monarca el día del intento de asesinato. Makovsky, quien conoció personalmente a Alejandro II, este trabajo fue muy difícil y luego lo recordó como una "terrible sesión".

Coincidencia o no, pero los colores principales del uniforme del zar realzan el tono trágico del retrato, los destellos de tela roja sobre un fondo negro de luto se perciben como sangre inocente derramada. La blancura del lecho acentúa la palidez mortal del rostro del monarca, que conservó su dignidad, a pesar de los terribles dolores de muerte. La oficialidad del retrato no impide que en él se revele la actitud de simpatía del artista hacia el difunto.

El marco de la obra contiene una lista de las principales reformas del reinado de Alejandro II y las fechas de su nacimiento y muerte, como si resumiera un cierto período histórico en el destino del Imperio Ruso. Un retrato póstumo se eleva al rango de monumento a una época pasada. Más tarde, la memoria del zar será inmortalizada en la imagen de una de las catedrales más bellas de San Petersburgo: la Iglesia del Salvador sobre la Sangre, fundada en 1883 en el lugar de la muerte del monarca.

Información e imagen de la web de la Galería Tretyakov.

[pachamama-radio]

Hermano e hijo asesina a su madre y hermana en colegio particular de Juliaca

Un nuevo feminicidio conmocionó Juliaca cuando Luis Pino Hinojosa fue detenido por la Policía Nacional la madrugada del lunes 13 de enero de 2025, señalado como presunto autor del asesinato de su madre Rita Hinojosa Monrroy y su hermana Fabiola Pino Hinojosa.

El doble crimen ocurrió al interior del colegio particular Francis Aston, ubicado en la cuadra siete del jirón Apurímac, donde las víctimas fueron halladas sin vida. El detenido fue trasladado inmediatamente a la comisaría del jirón San Martín para las investigaciones.

Los efectivos policiales y peritos de Investigación Criminal acordonaron la escena mientras esperaban al representante del Ministerio Público y médico legista. «Todo está en materia de investigación hasta no determinar las causas reales de este doble feminicidio», indicaron fuentes policiales.

La Policía Nacional confirmó la detención del presunto feminicida: «Ya el causante de este hecho está detenido en la Comisaría San Martín». Las autoridades anunciaron una conferencia de prensa donde brindarán mayores detalles sobre este crimen que ha impactado a la ciudad.

Juliaca

via https://pachamamaradio.org/hermano-e-hijo-asesina-a-su-madre-y-hermana-en-colegio-particular-de-juliaca/

[opinion36025]

LA DOBLE MORAL DEL CONGRESO

Por CIP. Ramírez Huerta

La reciente investigación que vincula al Congreso del Perú con una red de prostitución y el asesinato de Andrea Vidal no es solo un escándalo político, sino un retrato descarnado de cómo las instituciones públicas pueden ser corrompidas desde dentro. Lo que inicialmente podía sonar como un titular sensacionalista es ahora una realidad respaldada por pruebas y una investigación fiscal en curso.

El epicentro de este caso es Jorge Torres Saravia, jefe de la oficina legal del Congreso, acusado de liderar una red de explotación sexual junto a su socia, la abogada Andrea Vidal, quien fue asesinada a tiros en diciembre en circunstancias que refuerzan la hipótesis de su implicación en la trama. Según la Fiscalía, Torres reclutaba a mujeres para ejercer la prostitución bajo la fachada de contratos como secretarias y asesoras parlamentarias, mientras Vidal facilitaba sus ingresos al recinto legislativo.

Este caso no solo evidencia una red de corrupción al interior de uno de los órganos más importantes de la democracia peruana, sino también deja entrever una degradación moral que afecta a los más altos niveles del poder. ¿Cuánto se había normalizado el uso de este tipo de prácticas como moneda de cambio para la obtención de votos en el Congreso? De acuerdo con el presidente de la Comisión de Fiscalización, Juan Burgos, la finalidad de esta red era asegurar decisiones legislativas, lo que plantea preguntas inquietantes sobre la integridad de las leyes aprobadas bajo estas influencias.

Además, el caso expone graves deficiencias en los controles internos del Parlamento. La negligencia en el proceso de contratación ha sido uno de los puntos más criticados, con varios congresistas exigiendo la destitución de Giovanni Forno Flórez, oficial mayor del Congreso. En su carta al presidente del Legislativo, Eduardo Salhuana, un grupo de parlamentarios denunció la falta de transparencia y la omisión de información clave que facilitó el ingreso de Torres Saravia al cargo.

Lo más alarmante es que la explotación sexual es solo una arista de un problema más profundo: la cúpula del poder político parece haberse convertido en un terreno donde la corrupción, el abuso y la impunidad se entrelazan. La Fiscalía, que recientemente recabó documentos y registros de cámaras del Congreso, enfrenta el desafío de investigar a fondo y asegurar que los responsables rindan cuentas. Sin embargo, el escepticismo persiste en una sociedad que ha visto innumerables casos de corrupción quedar impunes.

Este episodio también refleja cómo las mujeres, en situaciones de vulnerabilidad, son utilizadas como herramientas para los intereses de terceros. En lugar de avanzar hacia una agenda de equidad y respeto, estos casos refuerzan estructuras patriarcales que perpetúan el abuso.

El Congreso del Perú tiene ahora una oportunidad para demostrar que puede ser una institución comprometida con la justicia y la transparencia. La destitución de funcionarios implicados y la aplicación de reformas en los procesos de contratación deben ser pasos inmediatos. Pero más allá de las medidas administrativas, este caso demanda un cambio cultural: la corrupción y la violencia de género no pueden seguir siendo el precio oculto del poder.

¿Será este el punto de inflexión que el Perú necesita para renovar su clase política? O, como tantas veces antes, ¿quedará en los archivos judiciales como otro caso más de impunidad? El tiempo y, sobre todo, la voluntad política, tienen la respuesta.

[elchaqueno]

Capturado el presunto autor del doble asesinato en Oruro

La Policía Boliviana logró capturar al presunto responsable del doble asesinato ocurrido en una comunidad de Oruro, según lo confirmado por el ministro de Gobierno Eduardo del Castillo. Alejandro R.B. fue identificado como el culpable de los crímenes ocurridos en julio de 2023, los cuales estuvieron relacionados con una deuda y el secuestro del hijo de 5 años de la víctima. Él fue aprehendido en…

[uniquetyphoonmiracle]

A mi un tipo como AXL ROSE que se pone una camiseta de SID VICIOUS de SEX PISTOLS metiéndose un BUCO y que murio al día siguiente de que lo liberarán tras exculparlo del asesinato de su NOVIA o que SLASH luzca otra camiseta de la película VIVE RAPIDO, MUERE JOVEN me parece una MUY MALA INFLUENCIA como me lo parece TODO IDOLO DE ORO o alguien que no hace NADA UTIL o PRODUCTIVO nada más que ATONTAR O ENTRETENER a MASAS FRUSTRADAS CON PUTO CIRCO =ANGELES O DEMONIOS DEL APOCALIPSIS

Lo ultimo que quisiera es ser un SEX SYMBOL como MICHAEL HUTCHENCE de INXS y SUICIDARME con AUTO_AXFISIA EROTICA O MASTURBANDOME teniendo como MADRE DE MI HIJA a la MADRE de las hijas de BOB GELDOF lo que me hace la VIDA IMPOSIBLE..DE VERDAD que creo QUE UN IDOLO DE ORO NO SIRVE NI PARA TOMAR POR EL CULO..eso SI COMO MONJITAS DE LA CARIDAD no tienen PRECIO

Además CREO que NO TIENEN NI COJONES para REBATIRME ..PUES SINO LO HACEN AHORA NO CREO QUE LO HAGAN CUANDO ESTALLO LA VERDAD O EL APOCALIPSIS

A ver que COJONES contáis a TODAS ESAS MASAS que os SIGUEN como BORREGOS EN CONCIERTOS Y DISCOTECAS como en el CLUB MUSEUM de BUENOS AIRES donde SODA STEREO grabó parte del video EN LA CIUDAD DE LA FURIA del cd DOBLE VIDA y presento su gira de Reunión ME VERAS VOLVER (frase de EN LA CIUDAD DE LA FURIA]..de VERDAD que para mi desgracia de momento fue un MUSICO_ADICTO jaja

Deberíais IDOLATRAR a los que CONSTRUYEN CASAS, HOSPITALES, COLEGIOS, CARRETERAS, ETC con sus PROPIAS MANOS o los que IMPIDEN QUE SE INUNDEN O INCENDIEN..a los QUE SANAN y no a los que ENFERMAN O ARRUINAN pero por contra están muy poco VALORADOS o mal PAGADOS..PORQUE ESTE MUNDO SATANICO ESTA AL REVES

[elsoldesantiago]

Extraditado de PR a Connecticut por doble asesinato

Miguel Cruz Tejada NUEVA YORK,- Lance Morales (Macho), a quien sindican como dominicano o de origen de esa nacionalidad, extraditado desde Puerto Rico a Connecticut fue acusado formalmente por los asesinatos de Jessiah Mercado, de 20 años, y a su bebé de 4 meses, Messiah Díaz, en un tiroteo desde un automóvil en la avenida New Britain en Hartford. “Macho” huyó a Puerto Rico donde se escondía tras…

[waltfrasescazadordepalabras]

Pier Paolo Pasolini.

La helada madrugada de un 28 de enero de 1950, en la pequeña localidad de Cassarsa Della Delizia, en la región de Friuli-Venecia Julia, una madre escapa con su hijo, dejando atrás un marido, ex oficial fascista, alcohólico y violento.

La mujer es Susanna Colussi, el hijo Pier Paolo Pasolini.

Nacido en Bolonia, Italia, un 5 de marzo de 1922, Pier Paolo Passolini, fue el primer hijo de un Oficial Fascista y Susanna, una Maestra de Escuela de dulce carácter.

Su padre Carlo, alcohólico y jugador, también era un maltratador.

El pequeño y sensible Pier Paolo, tuvo un gran Amor por su Madre, que ya reflejó en sus primeros versos a los 7 años en el dialecto friuliano que ella

hablaba.

Años más tarde, en uno de sus films más admirados, El Evangelio según Mateo, le dará a su Madre el papel de la Virgen María.

En la II GM, en 1943 fue reclutado pero escapó del Ejército.

Su único hermano Guido, que combatía en la Resistencia, fue abatido dos años después.

Al final de la guerra comenzó a trabajar como Profesor de Literatura, pero en 1949 u unna denuncia por corrupción de menores, lo apartó de la Enseñanza.

También fue expulsado del PCI por considerar su homosexualidad como una desviación burguesa.

Es entonces cuando al año siguiente se traslada a Roma junto a su Madre.

Allí los recibe un hermano de ella, y viven en una gran pobreza.

Roma y sus suburbios son clave en su ideario. Antes de llegar había escrito varios libros de poesía pero fue en esa ciudad donde ambientó sus grandes novelas.

En su universo, la capital es toda una contradicción, es una urbe de la gloria pretérita de un imperio, en la que, al mismo tiempo, habita un ánima primitiva y salvaje.

Donde a pocas calles de las vilas de la burguesía, malviven delincuentes, niños descalzos sin familia, prostitutas y proxenetas, donde "la pobreza y la belleza son una sola cosa".

Un primer testimonio será "Muchacho y Trastevere" escrito el mismo año de su llegada a Roma.

Comienza su reconocimiento como Escritor, con Obras como Los Chicos del arroyo o Una vida violenta de 1955, donde se sumerge en los ambientes más marginales de los suburbios y su gente.

Le siguieron Las cenizas de Gramsci en 1957, acaso su más ambicioso libro de poemas.

Casi se puede decir que es una interpretación del proyecto gramsciano (más allá de su posicionamiento ideológico) en términos de resistencia cultural.

Algo que va a reaparecer como discurso en los diálogos entre los campos disciplinares de la teoría queer y los estudios poscoloniales, así como la figura de Jano que obsesiona a la filosofía occidental contemporánea: la biopolítica y globalización.

Le seguirán La religión de mi tiempo y Poesía en forma de rosa.

A inicios de los 60' de la mano de Federico Fellini, comienza su carrera en el Cine.

Al neorrealismo inicial de filmes como Accatone o Mamma Roma, le siguió una búsqueda más profunda, casi existencial de nuestra propia identidad, que llegaría con el Evangelio según san Mateo.

Desarrolló así un lenguaje cinematográfico poético, de una técnica neoformalista, donde en primera persona, personajes desvalidos en un mundo hostil, hablan por el Autor.

Edipo Rey, Teorema, Pocilga y Medea cierran esa década.

Se advierten en esas obras, la necesidad de acercarse al público común, con un lenguaje que intenta fusionar lo clásico, con lo íntimo y lo público.

Edipo, por ejemplo, no es solo una peli que adapta el texto de Sófocles, sino la historia del propio Edipo de Pasolini. Un arte del cuerpo entendido como un espacio sagrado, que le permite liberarse de las cadenas de las convenciones sociales.

En 1970 llega la Trilogía de la Vida, una adaptación de los Cuentos del Decamerón, que en realidad eran una abierta crítica al hedonismo superficial y la doble Moral de la Sociedad Italiana.

Incursionó también en el Teatro, fue Novelista y Ensayista.

Su asesinato en extrañas circunstancias el 2 de noviembre de 1975, en la playa de Ostia, en el litoral romano, nunca fue aclarado.

Había quedado con alguien para recuperar unos rollos de la película que estaba terminando, “Saló y los 120 días de Sodoma”, que le habían robado, y que se estrenó de forma póstuma.

Alli supuestamente se encontró con

Pino Pelosi, un conocido taxi boy, quien le quitó la vida.

Autoinculpado, poco antes de morir en 2017, Pelosi cambió su versión.

No estaban sólo ellos dos esa noche, sino que Pier Paolo, se encontraba con otras dos personas.

Estaba por publicar un libro, Petróleo, donde relacionaba a Eugenio Cefis, presidente del poderoso ENI, Ente Nazionale Idrocarburi, en el asesinato de Enrico Mattei, el presidente anterior, asi como su conexión con el partido gobernante, la Democracia Cristiana y una red de empresas corruptas que evadían dinero en paraísos fiscales.

Passolini fue un Intelectual Comprometido y Honesto, y con demasiados enemigos, dentro de la política, el empresariado y la propia Iglesia.

Enfrentó la sociedad de consumo, que el entendía como una especie de autoritarismo subliminal, que homogeneiza las vidas humanas, con modelos de cuestionable "gente exitosa".

Clarividente y sincero, advirtió con espanto esa creciente uniformidad mental de las sociedades modernas, que sólo buscan suprimir los rasgos diferenciales del Pensamiento Crítico, que es lo único que nos hace Libres.

Mediante el Arte, intentó en una búsqueda permanente, darle un sentido de la vida, mediante una vitalidad salvaje y desesperada.

Fue el profeta de un Anarquismo Humanista, que vivió sin concesiones, ni treguas, tal vez esperando su propio Gólgota, de un sistema al que siempre atacó, le tenía reservado desde hacía mucho tiempo.

Como el mensaje encontrado en una botella, que llega una tarde a una playa desierta escribió;

La muerte no está en la imposibilidad de comunicar, sino en la incapacidad de ser comprendidos...

Cultura literaria