#AUTORES DE LITERATURA

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LOS PREMIOS NOBEL DE LITERATURA LATINOAMIERICANA POR PAVEL FRANK ROZAS PINO

Pretendo realizar un ágil, conciso y atrevido recorrido por los latinoamericanos que han logrado el Premio Nobel de Literatura, empezando por los galardonados chilenos Gabriela Mistral en 1945 y Pablo Neruda en 1971. Gabriela Mistral, seudónimo de Lucila Godoy Alcayaga, nació en la ciudad chilena de Vicuña, 7 de abril de 1889, ​ fue pedagoga, profesora, diplomática y poeta, con esta última actividad hizo escuchar su voz a través de la poesía. El seudónimo de Gabriela Mistral proviene en homenaje a sus poetas preferidos el italiano Gabriele D'Annunzio​ y el francés Frédéric Mistral.  Entre sus trabajos importantes tenemos el Poema “Los sonetos de la muerte”, que en una primera parte dice “Del nicho helado en que los hombres te pusieron, te bajaré a la tierra humilde y soleada. Que he de dormirme en ella los hombres no supieron, y que hemos de soñar sobre la misma almohada. Te acostaré en la tierra soleada con una dulcedumbre de madre para el hijo dormido, y la tierra ha de hacerse suavidades de cuna al recibir tu cuerpo de niño dolorido. Luego iré espolvoreando tierra y polvo de rosas y en la azulada y leve polvareda de luna, los despojos livianos irán quedando presos. Me alejaré cantando mis venganzas hermosas, ¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna bajará a disputarme tu puñado de huesos!”. Pablo Neruda, Pablo Neruda, seudónimo de Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, nació en la ciudad chilena de Parral, 12 de julio de 1904, perdió a su madre a temprana edad. Su primera publicación es en 1923 el poemario “Crepuscalrio”, pero al año siguiente en 1924 publica seguro una de sus mayores y reconocidas obras “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”. En ese poemario el más versátil y afamado considero que es el Poema 20 que dice “Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. (…)”.

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Blackpaper Gabriel García Márquez.

[somos-deseos]

“No estoy llorando por ti. Estoy llorando porque mi ilusión de quien eras fue destrozada, por la verdad de quién eres.”

�� Marío Benedetti.

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Fotolibro: Seguen Oríah | Literario: Mario Benedetti.

[somos-amor-luz]

Léelo otra vez.

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— 📖: “No es amor” 💋💕

— ✍🏻: Ali Hazelwood

[sinfonia-relativa]

Fotolibro: Seguen Oríah | Autor Texto: Mario Benedetti [ Te quise tanto que cuando me rompiste el corazón, te saqué de allí para que no te hicieras daño. ]

[desorden-en-letras]

Fotolibro Seguen Oríah | “Vivir, para mí, se está volviendo un acto de venganza contra la muerte que ha tardado tanto”. — Gian Franco Huacache ✍🏻.

[notasdesan]

[joyiarara]

[elquecuentacuentos]

«Soltar a una persona cuando decide irse es una de las más duras muestras de amor. Pero al final de cuentas, la muestra de que era uno solo el que amaba.»

-Pensamientos en voz alta, Eloy Martínez Adame.

[devassossego]

O que o teu peito grita

Nos silêncios da madrugada?

Por qual suspiro ele se agita?

Quais lembranças ele guarda?

O que o teu peito grita

Quando o resto do mundo te amedronta?

Quando toda a calma se perde?

Quando nada mais te diverte?

O que o teu peito grita

Nos dias quentes de verão?

De quem ele mais sente falta?

Qual é a maior paixão?

O que o teu peito grita

Quando a tua boca se cala?

Quais são os sons da dor

Da perda

Da saudade

Da ilusão

Por quem ele se atiraria numa bala?

O que o teu peito grita?

Diga-me em alto e bom tom

Por qual nome o teu peito grita

Em meio a escuridão?

— Diego Bittencourt

[angeles-y-demonios-terrenales]

Fotolibro: Jarhat Pacheco.

[somos-deseos]

Cosas que importan 🍂.

🫰🏼Typewriter Seguen Øríah | Fragmento de texto de Nat Velazco | Quiero ser el abrazo que buscas después de un mal día 🫰🏼.

[verso-abstracto]

“A la ausencia no hay quien se acostumbre. Otro sol no es tu sol, aunque te alumbre.”

— Mario Benedetti.

[yoestuveaquiunavezfrases21]

1824- Los versos tristes Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. ¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito! Ella me quiso, a veces yo también la quería. ¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos! Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido, Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero ¡cuánto la quise! Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

(Pablo Neruda)