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Cuando a las dos de la mañana te llamo por teléfono desesperadamente para decirte que haría el amor hasta morir detesto que como un reloj cucú me des la hora me preguntes si he tomado la pastilla para dormir si he ido al médico si he entregado por fin el artículo del periódico si he cenado bajo en colesterol.
Si hubiera hecho todas esas tonterías estaría igualmente insatisfecha
y además
considera que no será nada frecuente en la poca vida que te queda que alguien te llame a las dos de la mañana para decirte que haría el amor hasta morir porque a los cincuenta nadie tiene ganas de hacer el amor hasta morir (prefieren morir de cosas normales como cánceres tumores infartos cerebrales)
A los cincuenta ya nadie es romántico todo el mundo ha aceptado el fracaso la hipoteca el matrimonio vulgar gay o hetero lo mismo da Sólo algunos locos se pierden en el mar en una barca solitaria sólo algunos locos escriben libros sólo algunos locos se emborrachan de alcoholes interiores Sólo algunas locas llaman a las dos de la mañana para decir haría el amor hasta morir
Cristina Peri Rossi
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Lo imprescindible
Uno aprende que lo imprescindible no eran los libros no eran los discos no eran los gatos no eran los paraísos en flor derramándose en las aceras ni siquiera la luna grande -blanca- en las ventanas no era el mar arribando su rumia rompedora en el malecón ni los amigos que no se ven ni las calles de la infancia ni aquel bar donde hacíamos el amor con la mirada.
Lo imprescindible era otra cosa.
Cristina Peri Rossi
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Nosotros
Yo estaba envuelta en pieles negras y blancas y vos me deshiciste y después me pusiste sobre una luz dorada y después me coronaste, mientras detrás de la puerta la nieve caía en dardos diagonales. Mientras diez centímetros de nieve se apilaban como estrellas en pequeños fragmentos de calcio, estábamos en nuestros propios cuerpos (esta habitación nos enterrará) y vos estabas en mi cuerpo (esta habitación vivirá más que nosotros) y primero froté tus pies secándolos con una toalla entonces fui tu esclava y después me llamaste princesa. ¡Princesa! Oh, entonces me levanté en mi piel dorada y tiré los salmos y tiré la ropa y me soltaste el freno y me soltaste las riendas y me solté los botones, los huesos, las confusiones, las postales de Nueva Inglaterra, las noches de enero a las diez, y nos alzamos como trigo, acre sobre acre de oro, y cosechamos, cosechamos.
Anne Sexton
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Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
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Pasa la ebullición
y somos
duraznos flotando en almíbar
a punto de evaporarse
sabemos que
solo el fuego
nos sostiene
nos entregamos entonces
a la espesa agonía
del reposo
buceamos entre burbujas
atrapando palabras
que sobrevivan
al orgasmo.
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Un murmullo sostenido
inicia la ceremonia cotidiana
del bar
las copas hablan su propio idioma
en cambio
la gente finge conversar
a través de cortinas de humo
el guitarrista
de acordes nostálgicos
pasa su gorra sobre las mesas
y abajo
un perro busca migajas
en una esquina
de otro universo
dos bocas tibias se encuentran
por primera vez
abren un túnel lúbrico
donde danzan las lenguas
á…
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En medio de los disparos
el violín entona notas de esperanza
camina cauteloso
entre las cabezas de los caídos
salpicado de sangre
le pone música a los gritos
de un pueblo
que pide paz
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En las bocas selladas
los gritos hacen una carrera de obstáculos
llegan a la ventana de los ojos
en estado líquido
se deslizan por el tobogán del rostro
y rozan
las comisuras del muro
que les hizo creer
que no había salida.
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Por qué adornar la soledad
con ruidosos encuentros
infértiles
y palabras agónicas
en la lengua
que nacen
como pompas de jabón
y mueren en el aire
el silencio
no necesita huéspedes.
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En esta casa
las paredes piden a gritos
ser habitadas
por objetos que rompan
el status quo del silencio
respiraciones que se alimenten
del aire disponible
manos que manchen
su pureza
El vacío compartido es mejor.
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En lo subterráneo no hay diferencias las sombras se miran desnudas, genuinas
El túnel libera lo que la superficie tapa.
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En medio de los disparos
el violín entona notas de esperanza
camina cauteloso
entre las cabezas de los caídos
salpicado de sangre
le pone música a los gritos
de un pueblo
que pide paz
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Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra.
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“saco a pasear el ayer
como un monstruo
con collar de mascota”.
Claudia Tejada
Su collar de púas
me astilla
el monstruo crece
en mi pecho
en mis entrañas
hasta la altura de mis ojos
me pide
que hagamos las paces
acepto
no quiero que el collar
agrande
la herida.
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Llueve
las paredes de mi cuerpo
no pueden contener
el torrente
del desconsuelo
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