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DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS

Soy furia, fuego

Llama danzante sobre un leño que muere; Soy herida que sangra

Y el filo que la muerde.

Soy Caos que emerge desde mi génesis

Y la misma Razón que sujeta su desborde. Soy la garganta que pronuncia la condena También la mano que la oprime y la silencia.

Soy los Sentidos estimulados

Las hormonas jadeando,

Soy las letras - como antagónico registro

Que le dan forma a este poema.

Naturalmente, soy.

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PLEAMAR

A Virgilio, que me hizo amar el otoño.

Las sensaciones vienen subiendo como la marea:

aumentan por la noche cuando los amantes se encuentran.

Si la piel se encrespa con los besos y caricias

los cuerpos se vuelven indómitos como las olas.

Dos pares de brazos y piernas nadan frenéticos

adentrándose uno en el otro

hasta ser arrastrados hacia las profundidades del abismo

donde se pierde la noción del

tiempo y espacio.

Cuando el placer estalla en los sentidos

colapsan los cuerpos en espasmos moribundos.

Abrazados, yacentes

y empapados de agua salada,

la noche los regresa a la orilla.

Los peces desquiciados que nada saben del amor,

quedan desparramados

por la arena infecunda

coleteando hasta perecer.

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"Sos el paisaje más soñado.."

Gustavo Cerati - Lago en el cielo

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Secretos.

Hay cosas que ni escribirlas queremos para que no adquieran forma.

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“Benditos sean los instantes, los milímetros y las sombras de las pequeñas cosas".

Fernando Pessoa.

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Educados en el silencio, la tranquilidad y la austeridad,

de repente se nos arroja al mundo;

cien mil olas nos envuelven,

todo nos seduce, muchas cosas nos atraen,

otras muchas nos enojan, y de hora en hora

titubea un ligero sentimiento de inquietud;

sentimos y lo que sentimos

lo enjuaga la abigarrada confusión del mundo.

Goethe

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Advertencia: Interacción literaria suficientemente estimulante.

Bienvenido a mi territorio para nada imparcial. Cuidado por dónde pisas -a menos que no quieras esquivar el fuego.

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La hoja vacía me genera vértigo, pero como si el precipicio me llamara desde su orilla,

me entrego a ella…

Qué sería de nosotros, los perdidos en abismos de silencio

sin estos símbolos arbitrarios que cincelan nuestra locura?

Andaríamos balbuceando incoherencias preciosas sin lenguaje,

con la mirada perdida en la lontananza

incapaces de traducir cuanto fantasma nos agobia.

Es entonces, que la arbitrariedad se arrodilla a nuestros pies

y besa el calzado que le ponemos;

Los fantasmas se travisten en nuestras musas,

la Melancolía se maquilla con adverbios

y la Belleza se acopla amorosamente con el verso libre.

La hoja blanca ya no es virgen,

no es abismo sin salida;

Es un mapa del tesoro hacia los deseos innombrables.

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Llueve.

Algunos lamentan usar paraguas porque lo dejan olvidado, otros reniegan del barro o la humedad en el pelo.

Los que realizan fiestas al aire libre maldicen o insultan hasta el cambio climático.

Los zapatos de cuero cuando se mojan se secan torcidos,

el agua de las piletas se pone verde,

la ropa del tendedero agarra olor,

se cancelan citas...

-dejo de escribir para escuchar: llueve de forma musical, de a ratos y tranquilo.

Afuera todo suena diferente. El agua en el techo, sobre las latas o maderas. Sobre el asfalto cuando pasa un vehículo, el desagüe que baja por la pared.

Mis sentidos se encienden y mi imaginación se alborota. No pienso pedir perdón;

La lluvia me hace feliz.

#pluviofilia

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La felicidad está hecha de pequeños momentos emocionantes que compensan en nuestra memoria y perduran más que los malos ratos.

Mi nuevo cuaderno de escritura es de -bosquenegro.encuadernacion . Busquen su Instagram y vean las cosas hermosas que hace.

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Me gustan las personas que todavía escriben manuscrito. Utilizan hojas seleccionadas ya sea de manera desesperada, como las servilletas de un bar, o un trozo de hoja arrancada con urgencia de algún cuaderno. O libretas especiales para organizar la escritura de manera más sistemática.

En mi caso, utilizo una estilográfica. De esas que llevan el plumín y el cartucho de tinta. Hasta el fru-fru de la punta raspando sobre la hoja de papel me resulta estimulante. Porque la escritura es un sin fin de estímulos en ese sector específico del cerebro; de la imaginación a la página. Cerebro-mano-hoja.

Hemos tenido que adaptarnos a los medios tecnológicos, por supuesto. Pero el borrador inicial, el punto de partida, no deja de ser “artesanal”.

Quizás, el día de mañana aquellos allegados que queden como depositarios de nuestros objetos más preciados no alcancen a valorar el verdadero significado de todos estos cuadernos, papeles acumulados en algún rincón, bosquejos de dibujos a lápiz. Tal vez alimenten alguna hoguera de descarte o limpieza. No importa; el fuego quema lo externo cuando nosotros nos hemos consumido por dentro.

El fin último de mi escritura siempre fue terapéutico-catártico. Si alguien por casualidad me lee y se siente afectado, no respondo de las consecuencias.

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Me dueles la piel... Sí, así como suena.

Tengo que crear un vocabulario nuevo para referirme a vos. Un vocabulario hecho de letras, sentidos y metafísica.

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Naufragio

Los barcos y aviones de papel

con buen viento, vienen llegando a mi orilla.

Si naufragas una noche de tormenta

deja que las olas te arrastren hasta mis brazos.

Tal vez termines exánime enredado entre mis piernas, y los despojos de la marea entre las sábanas;

Tal vez resucites en un éxtasis de placer con los ojos cerrados y la sonrisa en los labios

y te quedes amarrado a mi piel, hasta saciar tu sed y tus urgencias.

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Escaramuza a poca luz

Me gusta la tregua entre tu cuerpo y el mío, porque sé que luego vendrá una guerra en la que romperé los límites de tus fronteras y haré mío tu territorio...

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"Me niego a vivir en un mundo ordinario como una mujer ordinaria.

A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis.

Soy una neurótica, en el sentido en el que vivo en mi mundo.

No me adaptaré al mundo, me adapto a mí misma.”

Anaïs Nin

Imagen de Apollonia Saintclaire