m0onlit - Tumblr blog

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Você era agosto.

A dor do último agosto ainda persiste, emaranhada em meus ossos e costelas, mas as coisas estão mudando. De repente, olho para os lados e tudo parece ter ido embora. Agora, tudo o que faço é sonhar com as cores da sua voz e a natureza dos seus dias, sem consolidar verdadeiramente sua imagem na minha cabeça, sem me permitir pensar em você.

A esperança do agosto de dois anos atrás se desvaneceu junto daqueles dias chuvosos, e sua presença se tornou apenas uma sombra que sempre enxergo pelo canto do olho. Qualquer um diria que estou obcecada e que não deveria continuar pensando em você depois de tanto tempo, mas não posso. Não posso evitar que meu corpo continue insistentemente me levando até você.

Esse agosto chegou e passou depressa, como um sopro suave, como uma daquelas tardes de verão quando o sol está quente e a brisa desarruma o seu cabelo, e você agradece a Deus pelo ar fresco que finalmente toca a sua pele. Por muito tempo, você foi para mim aquela sensação de agosto, trazendo alívio depois de dias perdidos. Eu gostaria que você tivesse passado por mim daquela maneira suave e rápida também, mas não foi assim. Você entrou na minha vida lenta e desesperadamente, preencheu todos os cantos e ocupou todo o espaço dentro de mim. Mas, antes que eu pudesse segurá-lo, você se foi e transformou tudo ao meu redor em algo irreparável. Tudo o que faço agora é pensar em você, sem nunca dizer seu nome. E tudo o que posso fazer agora é deixar que o sol de agosto se dissolva nos meus lábios, para que assim eu não precise mais pensar em seu gosto.

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Pássaros

Elas olharam com olhos famintos

devoraram as minhas mãos

e os meus pés

e os meus ossos

e o meu coração

e os meus olhos famintos.

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Você é o amor que eu não posso sentir e é tudo o que eu vejo mas não posso tocar, você é a memória que não pertence a mim, você é a aquela poesia que eu não consigo escrever.

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Eu espero atrás da porta fechada. Eu ouço os sons antes de abrir os olhos pela manhã. Os meus passos se demoram alguns minutos antes que eu avance pelo corredor, e eu nunca deixo as palavras escorregarem pelos meus dentes sem que antes eu sinta duas vezes a batida do meu coração. Acho que algo na forma como eu cresci me fez assim, sempre com medo de avançar de uma só vez. Tenho entendido um pouco disso agora, o que não significa que eu estou bem com isso.

Nunca fui uma pessoa de grandes ambições, mas tenho alguns sonhos empilhados nas prateleiras. Para ser honesta, o único desejo que tem se prolongado por toda a minha vida é esse de poder despertar em algum lugar seguro. Os meus dias não têm sido os mesmos. Tenho passado muito tempo envolta no caos da minha família e no drama dos meus amigos. Tenho medo de como o tempo está correndo depressa. Ao longo dos anos, eu adquiri vícios que se tornaram paixões e que um dia se tornarão tatuagens na minha pele. Isso mais tarde vai me lembrar desse tempo em que tudo me parece intenso e incerto. E não tenho pressa para o futuro, nunca fui uma pessoa antecipada, mas sonho com o dia em que vou estar bem com todos os problemas da casa em que eu cresci. Vou apenas estar satisfeita com os lugares por onde eu estive, e não estarei mais tão aterrorizada e preocupada para onde quer que a minha vida esteja indo.

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É agosto outra vez.

É agosto outra vez, e há um ano atrás, escrevi um poema e o intitulei como "agosto", porque esse era o nome do mês. Mas apesar do nome, os versos falavam sobre você, porque você era o que estava na minha cabeça o tempo todo. Um ano depois, você ainda permanece aqui, mas tenho pensado em você de uma maneira diferente. Quero dizer, exceto quando é agosto, porque então todas as velhas memórias sobre você voltam à minha cabeça. O ar gelado nas manhãs frias ainda carrega o seu perfume, e aquela música ainda me faz pensar em você. O sol abafado que se estende por aquela esquina enquanto meu ônibus passa por ela ainda me traz aquela velha melancolia de perceber que você nunca vai me amar da mesma forma. É como se o seu rosto estivesse pintado em todos os dias de agosto, como se você deixasse de ser apenas um vislumbre em meus sonhos. É como se sua voz permanecesse ressoando o meu nome no fundo da minha cabeça, como se essa fosse a minha música preferida. É como se agosto pudesse levar o seu nome, e eu odeio admitir, mas talvez você seja o único motivo para que agosto permaneça sendo o meu mês favorito.

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Manhãs de julho.

Esta é como uma daquelas manhãs que eu poderia escrever sobre. Nossos passos são lentos e sonolentos pelas ruas desertas da cidade, que ainda dorme. O ar frio penetra em nossa pele, e agora sinto as pontas dos meus dedos geladas. Enquanto isso, a lua gradualmente desaparece acima de nós.

Esta é como uma daquelas manhãs que eu poderia recordar para sempre, sem um motivo específico, apenas pelo sorriso involuntário que surge ao avistar um rosto familiar ao dobrar a esquina. Ou pelo amor acelerado que invade meu ser ao ouvir a voz que estive sonhando durante toda a noite.

Esta é como uma daquelas manhãs que mais tarde me farão lembrar de músicas que não escutava há muito tempo e trarão a nostalgia feliz de ações imprudentes e risos contidos.

Esta é uma daquelas manhãs de julho em que percebo meu coração após um longo período. É uma daquelas manhãs em que dissipamos nossos medos na areia e deixamos nossos sonhos ao vento. E finalmente, começamos a nos sentir vivos e finalmente começamos a sentir que valemos algo.

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Você.

E o seu nome está escrito em todos aqueles textos no meu telefone que eu nunca pude terminar e nas páginas do meu caderno que agora estão no lixo. E também está riscado no fim daquela folha onde eu pus algumas poesias sobre você. O seu nome está rabiscado em cada parte de mim, e eu tenho tentado apagar você da minha cabeça, da minha pele e do meu coração. Mas algo em você o mantém permanente na minha alma.

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Doce alvorada

Ele toca o lenço, com as pálpebras pesadas e as mãos trêmulas. Percebe a magia incessante no lugar onde os homens cantam e as crianças murmuram as verdades miseráveis que as donzelas sussurram em seus ouvidos. Amor, beleza, tragédia e terror todos se fazem um em um só espaço. Ainda noturno e de pés nus, ele vagueia pelos bosques onde os inquietos erguem suas espadas e os tímidos enterram seus amores. As rochas parecem frias e o mar grita ao longe. Ele mergulha, as estrelas roçam-lhe o rosto e os mortos tocam-lhe as mãos. Por fim, de corpo vazio, seus pés nunca mais tocam a terra, mesmo muito depois do amanhecer.

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Poesia.

Em minha percepção a poesia não está nos valores morais ou na ética que preenche cada ser.

A poesia está na beleza humana, nos atos mundanos, ela está no lado devasso do espírito, aquele que tentamos por tudo esconder.

A poesia está nas coisas de valor infimo, as coisas que não damos importância ao ver.

Ah poesia em uma fotografia, no sorriso de uma garota, na lua que empalidece a tua pele e no amor que atravessa um bebê.

A poesia está no mundo, está em todo lugar.

Ela está até nos cantos mais escuros da sala, mesmo aqueles que evitas olhar

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No final do dia, nós olhamos sob a luz dourada de uma maneira tão diferente da que costumávamos olhar.

No final do dia, nós tinhamos a cabeça dolorida e então o ar salgado se sertificou de purificar a nossa pele, da forma mais agridoce que poderia ser, toda emulação foi lavada do nosso sangue e os desejos nunca proferidos se dissiparam em alguma noite de novembro.

No início daquelas manhãs nós sorrimos para aqueles rostos que sabíamos que não voltaríamos a ver e fingimos não nos importar. Nós olhamos para o lado de fora daquelas janelas e nos vimos correndo por aquele campo aberto e então no final do dia nós nos escondemos sob a luz ruim porque todo contentamento ainda parece tão precoce em nossos dedos e todo medo nunca chegou a ser levado em bora de nossas almas.

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Acho que irei transformar o seu amor num museu, para que eu possa visitar uma vez ou outra quando sentir a sua falta. Vou emoldurar o seu corpo, pintar os seus olhos e envidraçar a sua alma porque ela é preciosa demais para ser tocada pelos fúteis, vou caminhar pelas salas e me instalar alí em um canto qualquer, abraçarei até às obras mais melancólicas mesmo que me façam chorar, tomarei para mim toda a sua dor, suas palavras que machucam e a ruína das suas paixões. E enfim quando estiver tudo limpo e em paz eu irei embora, vou apagar as luzes e trancar as portas e então vou estar de volta daqui a uma ou duas semanas quando tudo estiver muito pesado para que você possa ser o sopro de paz em meio ao meu caos.

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Você.

Hoje eu percebi o quanto que a sua presença se tornou importante para mim.

Você chegou, e eu sorri.

Você falou, e de repente algo parecia certo dentro de mim.

E então eu saí e nenhuma daquelas pessoas nunca me puderam fazer sentir como você... Eu tentei me convencer que você nunca foi assim tão importante pra mim mas acho que agora já é tarde demais para enganar a mim mesma.

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Agosto.

Eu estive pensando em você esta semana. Não que eu esteja pensando em você o tempo todo. Só no começo das manhãs e nos fins de tarde e apenas naquelas não tão raras vezes em que seu rosto invade os meus sonhos no meio da madrugada. Eu estive pensando em falar com você. Não que eu esteja obcecada pelo seu número no meu telefone, e não que eu estivesse esperando ver uma mensagem sua hoje, ou ontem ou em todos os dias antes disso, e apesar de tudo também não espero ter você logo em meu encalço quando eu dou os meus passos apressados a caminho de casa.

Com você por perto agosto me pareceu agridoce, com todas aquelas minhas lágrimas que gotejaram feito chá de artemisia e com todos aqueles espíritos indelicados que viram meu coração despencar a luz do sol, no início daquela tarde do dia 18 em que eu pude ter a certeza que você jamais seria meu. Então, apesar de tê-lo ali, bem em meus calcanhares no dia 30 de agosto eu nunca iludi a minha alma com a falsa ideia de um beijo à porta de casa.

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Amor.

Odioso Amor, não me persigas mais não a nada mais que possas tirar de mim Já levou-me embora a paz, as minhas certezas e todo o ceticismo que costumava ter.

Inoportuno Amor, para todos os mortais tens sido o ofício dos corações inquietos. Para mim, tu és caos. Deixou-se estar na ansiedade dos meus dias e se fez presente apesar da mudança das estações.

Detestável Amor, para os reis e para os tolos tu és falaz, tu os corta e os faz sangrar apenas para que tenham a certeza de que és grandioso.

Egoísta Amor, Cornélia espera inquietamente por ti para o romance em Park hill.