lifeisagifthorse - Tumblr blog

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“Lo so.

Non tutto rimarrà come inno dentro di me.

Verranno ore buie di confusione.

Ma nel profondo custodisco un piccolo giardino cinto di solennità, che nessuna angoscia potrà più raggiungere.

E se vorrai, di anno in anno, ne sposteremo più in là i confini…”

Reiner Maria Rilke

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Costa Volpino 21 Novembre 1944 Caro padre, sorella e cognato, questo è il mio ultimo saluto e scritto che vi giunge, perché fra minuti la mia vita sarà spenta, dovrete promettermi di non piangere perché vano. Sono contento che tra poco rivedrò la nostra cara mamma, e sarei contento di rimanervi sempre con lei. Un saluto ancora e che questo vi giunga in segno di vittoria e di libertà per tutti gli italiani. Muoio per l’Italia! Una stretta di mano e un bacio a te babbo, a te sorella e a te cognato e baci ai tuoi bambini. Tanti saluti a chi domanderanno di me. Arrivederci in cielo. W l’Italia martoriata che presto rifiorirà libera e indipendente. Andrea

Andrea Caslini (Rocco) 

Di anni 23. Nato a Gorle (Bergamo) il 21 settembre 1921; residente a Scanzorosciate. Di professione falegname. Arruolato nell’artiglieria del regio esercito con il grado di Sergente. Nel giungo 1944 si unisce alla 53ª Brigata Garibaldi "13 Martiri della Lovere", dislocata nelle valli bergamasche. Aggregato alla squadra comandata da Giorgio Paglia, Caslini prende parte a tutti più importanti scontri con le forze nemiche della zona. Il 17 novembre 1944 però il gruppo è sorpreso alla Malga Lunga (sul Monte di Sovere) dai reparti della legione fascista Tagliamento. Nello scontro a fuoco che segue, i partigiani hanno la peggio ed i pochi sopravvissuti alla battaglia vengono catturati. Due di loro, il russo Starich e l’italiano Zeduri (entrambi feriti durante il combattimento), vengono giustiziati immediatamente; gli altri vengono trasportati a Lovere. Il 19 novembre il Tribunale speciale della Tagliamento li processa e li condanna a morte. Due giorni dopo, il 21 novembre 1944, Andrea Caslini, Guido Galimberti, Giorgio Paglia ed i russi Semion Kopcenko, Alexsander Nogin e Ilarion Eranov, vengono condotti al Cimitero di Costa Volpino e fucilati da un plotone d’esecuzione composto da militi della stessa legione Tagliamento. In onore di Caslini, ogni anno si tiene la camminata competitiva denominata per l’appunto "Sentiero Caslini".

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“Lo avrai

camerata Kesselring

il monumento che pretendi da noi italiani

ma con che pietra si costruirà

a deciderlo tocca a noi.

Non coi sassi affumicati

dei borghi inermi straziati dal tuo sterminio

non colla terra dei cimiteri

dove i nostri compagni giovinetti

riposano in serenità

non colla neve inviolata delle montagne

che per due inverni ti sfidarono

non colla primavera di queste valli

che ti videro fuggire.

Ma soltanto col silenzio del torturati

più duro d’ogni macigno

soltanto con la roccia di questo patto

giurato fra uomini liberi

che volontari si adunarono

per dignità e non per odio

decisi a riscattare

la vergogna e il terrore del mondo.

Su queste strade se vorrai tornare

ai nostri posti ci ritroverai

morti e vivi collo stesso impegno

popolo serrato intorno al monumento

che si chiama

ora e sempre

RESISTENZA”

Piero Calamandrei

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Nasceranno Uomini Migliori

«Nasceranno da noi

uomini migliori.

La generazione

che dovrà venire

sarà migliore

di chi è nato

dalla terra,

dal ferro e dal fuoco.

Senza paura

e senza troppo riflettere

i nostri nipoti

si daranno la mano

e rimirando

le stelle del cielo

diranno:

“Com’è bella la vita!”

Intoneranno

una canzone nuovissima,

profonda come gli occhi dell’uomo

fresca come un grappolo d’uva,

una canzone libera e gioiosa.

Nessun albero

ha mai dato

frutti più belli.

E nemmeno

la più bella

delle notti di primavera

ha mai conosciuto

questi suoni

questi colori.

Nasceranno da noi

uomini migliori.

La generazione

che dovrà venire

sarà migliore

di chi è nato

dalla terra,

dal ferro e dal fuoco».

Nazim Hikmet

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Parole di sangue dette da un ragazzo massacrato dai fascisti presso il fiume Tenna

M’hanno preso dietro una siepe di more

Hanno sparato sulla mia bocca d’ombra

Un papavero presso il mio cuore

È caduto con un rosso tonfo.

M’hanno spogliato come un rospo nero

Nero di fame, di paura e follia,

M’hanno steso sul sentiero

Come un pezzo di biancheria.

Parla, parla! Ma la mia bocca di marmo,

Di marmo il cielo, il sole nella mia bocca,

Nuca contro la pietra, sangue nella mia gola di marmo,

Se avessi parlato non m’avrebbero capito.

Allora mi strapparono i peli

Come si strappano spine dalle rose,

Cercavano le mie parole, ma le mie parole erano sangue,

E il mio petto un campo di trifogli rossi.

Allora non potendo trovare le mie parole

Cercarono i miei pensieri e mi strapparono gli occhi,

Coi coltelli mi frugarono nel cervello

E l’avvoltoio del buio calò su me dal cielo.

Ora sono là sulla strada di fango

Pieno di mosche, di morte, di cecità,

Solo sulla mia bocca c’è una scrittura di sangue

Che dice sempre, sempre: Libertà

Franco Matacotta

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Non piangere, compagno

Non piangere, compagno

se m’hai trovato qui steso.

Vedi, io non ho più peso

in me di sangue. Mi lagno

di quest’ombra che mi sale

dal ventre pallido al cuore,

inaridito fiore

d’indifferenza mortale.

Portami fuori, amico,

al sole che scalda la piazza,

al vento celeste che spazza

il mio golfo infinito.

Concedimi l’erma pace

dell’aria. Fa’ che io bruci

ostia candida, brace,

persa nel sonno della luce.

Lascia così che dorma: fermento

piano, una mite cosa

sono, un calmo e lento

cielo in me riposa.

Giorgio Bassani

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The True Prison

It is not the leaking roof

Nor the singing mosquitoes

In the damp, wretched cell

It is not the clank of the key

As the warden locks you in

It is not the measly rations

Unfit for beast or man

Nor yet the emptiness of day

Dipping into the blankness of night

It is not

It is not

It is not

It is the lies that have been drummed

Into your ears for a generation

It is the security agent running amok

Executing callous calamitous orders

In exchange for a wretched meal a day

The magistrate writing into her book

A punishment she knows is undeserved

The moral decrepitude

The mental ineptitude

The meat of dictators

Cowardice masking as obedience

Lurking in our denigrated souls

It is fear damping trousers

That we dare not wash

It is this

It is this

It is this

Dear friend, turns our free world

Into a dreary prison

Ken Saro Wiwa

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Il ricordo

Quando per un mortale il fragore

Del giorno cessa e sulla muta città

L’ombra traslucida della notte

E il sonno che ristora scende già,

Allora per me s’insinua nel silenzio

Il tempo del penoso vegliare:

E nell’inerzia notturna, della serpe

Del cuore sento i morsi bruciare.

I sogni fervono e da gravi pensieri

E’ oppressa allora la mia mente.

Il tacito ricordo davanti a me

Il suo lungo rotolo distende,

E con disgusto leggendo la mia vita,

Amaramente piango e mi deprimo,

Amaramente tremo e maledico,

Ma i tristi versi non sopprimo.

Aleksandr Puškin

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Edvard Munch

The Kiss

(via @lonequixote)

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photography by Herbert List, 1959, in Naples, Italy.

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George Gray

I have studied many times

The marble which was chiseled for me--

A boat with a furled sail at rest in a harbor.

In truth it pictures not my destination

But my life.

For love was offered me and I shrank from its disillusionment;

Sorrow knocked at my door, but I was afraid;

Ambition called to me, but I dreaded the chances.

Yet all the while I hungered for meaning in my life.

And now I know that we must lift the sail

And catch the winds of destiny

Wherever they drive the boat.

To put meaning in one's life may end in madness,

But life without meaning is the torture

Of restlessness and vague desire--

It is a boat longing for the sea and yet afraid.

Edgar Lee Masters

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Certezze

Ci sei;

i gerani, le azalee,

la raccolta dei frutti

dell’estate del tuo amore

mi dicono dolcemente il tuo nome.

Ci sei;

i tuoi passi,

la scala che scricchiola deliziosa,

il tuo silenzio rumoroso

lassù in soffitta.

I fantasmi che ti spiano

le parole che incontrano le tue parole,

il tuo desiderio,

storie che entrano nella tua luce.

La tua rabbia,

una tempesta che scema con la sera calma.

Così scrivi per i giusti, degli stolti;

così la tua voce corre sui cornicioni.

Mi sei, mi esisti

ed è ora che devo

proteggerti lo sguardo.

E’ il tempo plurale

nostro,

il pretesto per parlare ancora d’amore.

E’ la sera sulla pelle

dorata di sole e anni.

E’ dolcezza che scorre ancora e non so

fino a quando nelle vene

di questo nostro piccolo mondo.

Carmen Yanez

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Who’s zoomin’ who?

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La più bella storia d'amore

L’ultima nota del tuo addio

mi disse che non sapevo nulla

e che arrivavo

al tempo necessario

di imparare i perché della materia.

Così, fra pietra e pietra

seppi che sommare è unire

e che sottrarre ci lascia

soli e vuoti.

Che i colori riflettono

l’ingenua volontà dell’occhio.

Che i solfeggi e i sol

raddoppiano la fame dell’orecchio

Che è la strada e la polvere

la ragione dei passi.

Che la via più breve

fra due punti

è il giro che li unisce

in un abbraccio sorpreso.

Che due più due

può essere un pezzo di Vivaldi.

Che i geni gentili

stanno nelle bottiglie di buon vino.

Una volta imparato tutto questo

tornai a disfare l’eco del tuo addio

e al suo posto palpitante scrissi

la Più Bella Storia d’Amore

ma, come dice l’adagio,

non si finisce mai

d’imparare e aver dubbi.

Così, ancora una volta

facilmente come nasce una rosa

o si morde la coda una stella cadente,

seppi che la mia opera era scritta

perché La Più Bella Storia d’Amore

è possibile solo

nella serena e inquietante

calligrafia dei tuoi occhi.

Luis Sepulveda

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Soviet Space Dreams

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Dan-ah Kim