jennlamelancholia - Tumblr blog

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Nous serons rois demain

Mon amour toi et moi

J'irai trouver de l'or

Pour chacun de tes doigts

Et quand les océans

Viendront noyer nos terres

Nous suivrons les printemps

Nous suivrons la lumière

Saez - Rois Demain

We will be kings tomorrow

My love you and me

I will go find gold

For each of your fingers

And when the oceans

Will come to drown our lands

We will follow the springs

We will follow the light

Saez - Rois Demain

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On se refera quai de Seine, on se redira, oui, qu'on s'aime. On sera comme au premier jour, tu seras mon premier amour.

Amours noyés, quais des métros, nous les prendrons, oui, ces bateaux. Et tu verras, les chrysanthèmes auront le parfum des "je t'aime".

Mon amour, quand tu reviendras, je porterais à bout de doigts le monde, à tes doigts j'offrirai des chansons qui auront ton nom.

Saez - Quai de Seine

We'll meet again at the Seine, we'll tell again, yes, that we love each other. We will be like on the first day, you will be my first love.

Drowned loves, metro platforms, we will take them, yes, these boats. And you'll see, the chrysanthemums will have the scent of “I love you”.

My love, when you'll return, I will carry the world at my fingertips, to your fingers I will offer songs that will have your name.

Saez - Quai de Seine

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L'univers est fascinant.

Il peut être trouvé partout, pour qui veut bien le voir. Mais surtout, il est comme l'amour, le vrai : infini, ou bien peut-être qu'il a une fin, mais personne n'a eu l'occasion d'y arriver. Le véritable amour est infini. Il ne peut pas être éphémère, il est gravé dans nos cœurs, et lorsqu'on le trouve, alors c'est l'univers tout entier qui s'empare de notre âme.

Enfin... C'est ce qu'on m'a toujours répété lorsque j'étais môme.

C'est faux.

Je n'ai jamais trouvé cet univers. Et pourtant, le mien ne semble pas s'arrêter.

L'infinité me fait peur, parce qu'elle ne dit rien : on ne sait jamais quand ça s'arrêtera, si ça s'arrêtera un jour. Et lorsqu'on pense avoir trouvé l'infini, c'est l'éphémère qui prend place.

Pourquoi alors croire en un quelconque univers ?

Je ne crois que ce que je vois. Mais comme la réalité me fait peur, je préfère me réfugier dans les rêves.

Je cherche ces putain de pays, mais y'a rien. Du vide. Il faudrait que je le regarde un peu, peut-être que j'aurai moins le mal du pays d'ailleurs. La vie c'est un pays, un pays en guerre, en guerre des idées, des mélancolies, des pharmacies ambulantes, et puis de l'amour.

Le grand challenge que les faibles redoutent dès qu'ils comprennent que la vie c'est pas très démocratique quand on est pas comme tout le monde. Alors elle nous plaque par terre, la gueule dans la poussière on étouffe, on se prend des briques et on se retrouve en pleine tempête, et les phares, ils fonctionnent plus. Y'a plus personne, plus rien, plus de lumière pour nous guider, plus que des rochers et des déchets pour nous faire tanguer, puis couler. Et si on sait pas nager, alors c'est la fin. La fin de tout.

J'hésite à écrire la suite de mon monologue inutile et dénué de sens. En même temps je parle de la vie, pourquoi mes paroles auraient elles un quelconque sens logique ? Comment former des phrases logiques si on réfléchit ?

Parce que ça doit venir tout seul, sinon c'est malhonnête, ça pue la mauvaise foi. C'est pour ça que j'aime pas trop réfléchir. Les adultes, ils réfléchissent tout le temps. Alors je fais le gamin. Et je tente de réfléchir avec mon coeur plutôt qu'avec ma tête.

Dans un long soupir, mon cœur s'ouvre autant que mon esprit ravagé par mes pensées tordues, que je laisse lentement s'échapper au son de ma voix.

Mon univers se ferme, et ma voix résonne dans la pièce vide d'émotions. Elle s'en remplit lentement, comme des poumons se remplissent d'air, comme mes yeux se remplissent d'eau salée.

Je réfléchis trop. Mon manège tourne encore, toujours plus vite, un peu trop, ça donne mal au crâne et je vois déjà quelques vis se barrer aussi vite que mes moments de joie, alors j'en deviens mélancolique. Ça devrait être mon deuxième prénom ça... Mélancolie... ça fait prénom de fille. Le prénom d'une fille super jolie mais qui se trouve dégueulasse, et surtout super paumée, qui comprend pas ce qui lui arrive, qui n'a même pas envie de comprendre. Elle est juste comme ça, et c'est joyeux et triste en même temps, c'est le genre de fille qui sourit pour un rien et qui pleure pour n'importe quoi, qui se drogue aux médocs et dessine des univers sur un carnet à quatre-vingts-dix centimes, qui danse toute la nuit sur des morceaux de piano en criant le nom de ses amours mortes.

Putain de monde, sans déconner... Quel bordel, il ressemble à mon esprit. Peut-être qu'il tourne à l'envers le monde, ou alors il est plat, ou carré, c'est peut-être pour ça que le vide nous attire tant.

Crédit : Jennlamelancholia

The universe is fascinating.

It can be found everywhere, for anyone who cares to see it. But above all, it is like love, true: infinite, or maybe it has an end, but no one has had the opportunity to get there. True love is infinite. It cannot be ephemeral, it is engraved in our hearts, and when we find it, then the entire universe takes hold of our soul.

Well... That's what people always told me when I was a kid.

It's false.

I never found this universe. And yet mine doesn't seem to stop.

Infinity scares me, because it says nothing: you never know when it will stop, if it will ever stop. And when we think we have found the infinite, it is the ephemeral that takes place.

Why then believe in any universe?

I only believe what I see. But as reality scares me, I prefer to take refuge in dreams.

I'm looking for these fucking countries, but there's nothing. Emptiness. I should watch it a bit, maybe I'll be less homesick. Life is a country, a country at war, at war of ideas, of melancholy, of traveling pharmacies, and then of love.

The great challenge that the weak fear as soon as they understand that life is not very democratic when you are not like everyone else. So she pushes us to the ground, with our faces in the dust we suffocate, we hit bricks and we find ourselves in the middle of a storm, and the headlights don't work anymore. There is no one left, nothing left, no light to guide us, only rocks and rubbish to make us pitch, then sink. And if we can't swim, then it's the end. The end of everything.

I hesitate to write the rest of my useless and meaningless monologue. At the same time I'm talking about life, why would my words have any logical meaning ? How to form logical sentences if you think ?

Because it has to come by itself, otherwise it's dishonest, it reeks of bad faith. That's why I don't like to think too much. Adults think all the time. So I act like a kid. And I try to think with my heart rather than with my head.

In a long sigh, my heart opens as much as my mind ravaged by my twisted thoughts, which I slowly let escape to the sound of my voice.

My world closes, and my voice echoes in the room empty of emotions. It slowly fills with it, like lungs fill with air, like my eyes fill with salt water.

I think too much. My carousel spins again, ever faster, a little too much, it gives me a headache and I already see a few screws being blocked as quickly as my moments of joy, so I become melancholy. That should be my middle name... Melancholy... it's a girl's name. The first name of a super pretty girl but who feels disgusting, and above all super lost, who doesn't understand what's happening to her, who doesn't even want to understand. She's just like that, and it's happy and sad at the same time, she's the kind of girl who smiles for nothing and who cries for anything, who takes drugs and draws worlds in a notebook at ninety cents, who dances all night to piano pieces, shouting the names of his dead loves.

Fucking world, no kidding... What a mess, he looks like my mind. Maybe it turns the world upside down, or maybe it's flat, or square, maybe that's why the void attracts us so much.

Credit : jennlamelancholia

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Combien tu vends ta liberté, dis, combien tu vends ta poésie ?

Moi j'ai même vendu mon âme au Diable pour ton sourire.

Saez - Il y'a ton sourire

How much do you sell your freedom, tell me, how much do you sell your poetry ?

I even sold my soul to the Devil for your smile.

Saez - Il y'a ton sourire

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Mélancolie.

Je ne sais pas si c'est le bon mot, je ne suis pas douée pour m'exprimer. Mais j'essaye, je fais de mon mieux pour essayer d'écrire quelque chose de potable et avec le moins de clichés possible, mais la vie est un cliché à elle toute seule.

Pourquoi un Artiste devrait toujours tout faire parfaitement dans les règles de l'art ? J'ai toujours pensé qu'un Artiste en était un parce qu'il ne pouvait rien faire d'autre. Un Artiste peut être peintre, dessinateur, écrivain, chanteur, musicien, danseur, cuisiner, acteur, sans avoir à être connu du grand public. Un Artiste peut être un Artiste sans vraiment en avoir l'air. Pas besoin d'être David Bowie pour être un Artiste. Juste à faire les choses avec honnêteté et vivre de son art.

L'art est une forme d'expression, il permet de créer ce que d'autres ne peuvent interpréter comme nous l'avons fait, parce que chacun est différent et que chacun imagine l'art de différentes manières. Je ne veux pas que les gens sachent pourquoi et dans quelles circonstances j'ai écrit telle ou telle chanson, car ça gâcherait la magie de l'interprétation personnelle. Il n'y a pas forcément de sens concret. Je veux qu'ils sachent penser par eux-mêmes. Pas comme moi. Surtout pas comme moi.

Il y a une chose qu'on ne peut pas changer chez l'Artiste : il est libre. Libre de penser. C'est ça un Artiste, non ? Être libre. Penser par soi-même, et penser, c'est être libre.

Et je suis une Artiste libre. Probablement. Parce que je ne suis pas heureuse. Pourquoi les Artistes ne sont jamais heureux ? Parce qu'ils sont trop lucides. Alors ils se créent leur propre monde. Jusqu'ici, tout va bien. C'est lorsqu'ils sont forcés de revenir à la réalité que ça devient difficile.

Etrangement, être « heureuse » me rend banale, tellement que j'ai l'impression de ne rien ressentir. D'être morte, sans vie.

La tristesse me rend vivante. Ça peut paraître triste à dire, mais elle me donne l'impression de mourir, mais pas entièrement. Comme si je vivais ma mort. Ainsi, je souffre, j'ai mal. Et je ressens autre chose que du vide. Parce que lorsque je ne ressens rien, je suis une coquille vide. Il faut que je souffre.

En fin de compte, c'est moi le problème.

Crédit : Jennlamelancholia

Melancholy.

I don't know if that's the right word, I'm not good at expressing myself. But I try, I do my best to try to write something enjoyable and with as few clichés as possible, but life is a cliché in itself.

Why should an Artist always do everything perfectly according to the rules of the art ? I always thought that an Artist was one because he couldn't do anything else. An Artist can be a painter, designer, writer, singer, musician, dancer, cook, actor, without having to be known to the general public. An Artist can be an Artist without really appearing to be one. You don't have to be David Bowie to be an Artist. Just doing things honestly and making a living from your art.

Art is a form of expression, it allows us to create what others cannot interpret as we have, because everyone is different and everyone imagines art in different ways. I don't want people to know why and under what circumstances I wrote this or that song, because that would spoil the magic of personal interpretation. There is not necessarily any concrete meaning. I want them to know how to think for themselves. Not like me. Especially not like me.

There is one thing that cannot be changed about the Artist : he is free. Free to think. That’s what an Artist is, right ? Being free. Free by oneself, and to think is to be free.

And I am a free Artist. Probably. Because I'm not happy. Why are Artists never happy ? Because they are too lucid. So they create their own world. So far, so good. It's when they're forced back to reality that it gets difficult.

Strangely, being “happy” makes me mundane, so much so that I feel like I feel nothing. To be dead, lifeless.

Sadness makes me alive. It may sound sad to say, but it makes me feel like I'm dying, but not entirely. As if I was experiencing my death. So, I suffer, I am in pain. And I feel something other than emptiness. Because when I don't feel anything, I'm an empty shell. I have to suffer.

Ultimately, I'm the problem.

Credit : jennlamelancholia

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J'ai eu longtemps un visage inutile, mais maintenant j'ai un visage pour être aimé, j'ai un visage pour être heureux.

Paul Eluard (Poésies 1913-1926)

I had a useless face for a long time, but now I have a face to be loved, I have a face to be happy.

Paul Eluard (Poésies 1913-1926)

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Je ressens toujours ce manque.

Et c'est un manque déchirant, il me transperce le cœur et les entrailles. Ma vie est supposée continuer sans toi. Mais pas la tienne. Et pourtant tu es toujours là, quelque part dans ce monde, au milieu de tous ces êtres qui puent la désespérance. Au milieu des astres peut-être, sûrement avec d'autres martyrs.

Les mêmes questions, la même culpabilité, la même rancœur, et toutes ces émotions qui ont traversé mon corps depuis ces quelques années. Je trouve des bouts de toi, toujours, partout, dans l'odeur du café noir, la lumière des abat-jour, la fumée de mes clopes. Dans les paroles des gens, dans leurs regards surtout, ainsi que dans leurs mensonges. Je pense à toi toujours, devant un bon vieux livre, puis chaque fois que je suis ivre. Dans chaque chanson que j'écoute, dans tous ces visages que je croise et dans lesquels je trouve une similitude avec le tien. Quand je suis seule dans mon cinquante mètres carré, à chercher ta voix dans le silence. À chercher l'espoir dans la détresse que je ressens chaque jour, ce sentiment de vide qui n'est dû qu'à l'absence de ton ombre.

C'est lorsque tu es parti que j'ai réalisé que même l'amour infini pouvait se passer de l'éternité. Mon empire s'est écroulé lorsque j'ai réalisé que tu n'en ferais plus partie.

Crédit : Jennlamelancholia

I still feel this lack.

And it's a heartbreaking loss, it pierces my heart and my insides. My life is supposed to go on without you. But not yours. And yet you are still there, somewhere in this world, among all these beings who stink of despair. Among the stars perhaps, surely with other martyrs.

The same questions, the same guilt, the same resentment, and all these emotions that have flowed through my body over the past few years. I find pieces of you, always, everywhere, in the smell of black coffee, the light of lampshades, the smoke of my cigarettes. In people's words, especially in their looks, as well as in their lies. I always think of you, in front of a good old book, then every time I'm drunk. In every song I listen to, in all these faces I meet and in which I find a similarity with yours. When I'm alone in my fifty square meters, looking for your voice in the silence. To look for hope in the distress that I feel every day, this feeling of emptiness which is only due to the absence of your shadow.

It was when you left that I realized that even infinite love could do without eternity. My empire collapsed when I realized you would no longer be a part of it.

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Au plaisir, au désir de tout quitter sur un soupir

Aux adieux, aux toujours, aux promesses, aux amours

Aux noirceurs à nos cœurs

Aux lueurs, à nos peurs

À ton cœur fatigué

À nos travers, nos libertés

Saez - Les Fils d'Artaud (Messina, 2012)

To the pleasure, to the desire to leave everything with a sigh

To goodbyes, to always, to promises, to loves

To the darkness in our hearts

To the lights, to our fears

To your tired heart

To our faults, our freedoms

Saez - Les Fils d'Artaud (Messina, 2012)