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Domingo.

Você se lembra desse dia? Eu me lembro bem.

Era o dia que deveria ser só nosso e que aos poucos você deixou isso acabar também.

Te prometi sempre lembrar de você com carinho, mas não posso. Não quando entro em depressão a cada domingo. Quando lembro quantas horas te esperei e você simplesmente não apareceu.

Sempre com uma desculpa, mas nunca com um gesto que provasse que você queria que eu ficasse na sua vida.

Te esperei em vão.

Porque no final eu perdi e você ganhou.

Ganhou toda a minha gratidão, afeto e meu amor. Eu só recebi dor. E cada partícula do meu ser dói um pouco mais sempre que você me vem à mente.

E eu não quero mais me sentir refém desse sentimento. Quero que você sinta um terço da minha dor, para assim entender como estou destruída.

Amar você só me trouxe dor.

E eu não posso mais negar que você me fez mal, porque sei que você me culpa por tudo que eu fiz tentando te fazer feliz.

Te escrevo, com muita dor, pois é só o que posso oferecer daqui pra frente. Viverei sentindo sua falta, mas com a certeza de que fiz tudo ao meu alcance por nós.

E você, consegue dizer o mesmo?

Com amor, seu ex desamor.

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“E se decidirmos que é melhor partir, ficaram eternizados em nós todos os momentos bons.”

— Nunca esqueça o quanto amo você.

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“E eu me importo, mais do que deveria. Me importo com alguém que talvez nem mereça toda essa atenção.”

— Milena Borges.

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“Você teve a melhor parte de mim e isso ninguém nunca teve, podia ter valorizado né?”

— Para alguém que talvez nunca irá ler.  

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Lembro de te olhar e pensar que não havia nada que eu não gostasse nada que eu não achasse bonito. Eu devorava a sua presença com avidez porque nunca pareceu suficiente só um pouco de você pra mim.

Abandonos-literários.

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his comming

Valentine’s day.

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01/03/2020

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Sendo quem sou, em nada me pareço. Desloco-me no mundo, ando a passos E tenho gestos e olhos convenientes. Sendo quem sou Não seria melhor ser diferente E ter olhos a mais, visíveis, úmidos Ser um pouco de anjo e de duende? Cansam-me estas coisas que vos digo. As paisagens em ti se multiplicam E o sonho nasce e tece ardis tamanhos. Cansam-me as esperanças renovadas E o verso no meu peito repetido. Cansa-me ser assim quem sou agora: Planície, monte, treva, transparência. Cansa-me o amor porque é centelha E exige posse e pranto, sal e adeus. Queres o verso ainda? Assim seja. Mas viverás tua vida nesses breus.

Hilda Hilst, in: Da Poesia, ed. Companhia das Letras

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Paris, France/Gabriel Guita

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Upper East Side by yorkavenue_