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Sejais amigos daqueles frágeis vagabundos; Membros vazios do clube dos artistas; Que em outras vidas, outros mundos; Jogaram contigo as mesmas partidas.

Parceiros de alucinações desiludas; Cujos corações estão embebidos; Da dor constante de solidão graúda; Donos dos egos mais feridos.

Sejais amigos dos homens bons; Que sofrem nesse ciclo sem fim; De todas as fazendas, nações, tons; Vestidos de calça bege e mocassim.

Sejais amigos dos poetas e escritores; Que com todo empenho que têm; Compartilham seus temores; Passageiros simpáticos do mesmo trem.

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Grãos, moedas, piscadelas, elogios. Confundo migalhas com flertes fortes; Contentando-me com agrados frios; Acostumando-me a receber gelos e cortes.

Respeito aqueles que não aceitam o que não merecem; Pois gostaria de reconhecer tal valor; Até mesmo aqueles que padecem, os enfermos e vagabundos recebem mais amor.

Crianças e mulheres são amadas incondicionalmente; Merecedores simplesmente por sua existência; Ainda que observe um carinho de um outro parente; Percebo-me em um estado eterno de ausência.

Cortesias generosas já me foram oferecidas; Não as aceitei por imaginar valer algo; Mas no final percebi que devido a minhas feridas; Terei sorte se receber um mínimo respaldo.

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Hipócritas os poetas que nunca os escreveram; Enganados com suas próprias rimas; Quantos olhos e cabelos já os homenagearam? Tantas estrofes, grossas ou finas.

Todos os poetas são mentirosos; Afirmo nem me considerando um; Pois em meio a tantos versos gloriosos; Observo-me sendo só mais um idiota comum.

Não mereço amor, nem complacência; Não mereço choro, ou qualquer alegria; Nasci com tamanho dom da paciência; Que a vida decidiu testá-la com primazia.

E não importa o quanto eu tente de fato amar; Percebo-me distante dessa bela satisfação; Não sou suficiente para qualquer verso dedicar; A qualquer musa que tenha afeição.

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Óh, corcel indomável que cavalga em meu coração; Cujos cascos enterram ânsias e poesias; Há tempos deixou-me com sua missão; Há quanto tempo você não me sacia.

Refletes solidão como espelho; A cada pisada nas poças de saudade; O passo firme no véu do centelho; A esperança da vida na amizade.

Ah, que nostalgia que sinto; Em te ver nas pequenas esquinas da vida; Por muitas vezes, a mim mesmo minto; ’Estou bem, não seja metida’.

E nesse remorso remoo minhas queixas; Fingindo que não sinto sua falta; Ou falta do eu de quando me deixas; Naquela mesa de bar, sem nota nem pauta.

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Neste mundo nunca conheci alguém disposto a olhar por minhas próprias lentes, mesmo quando a visão lhes convém evitam procurar as dores jacentes.

Por muito tempo achei que minha solidão, meu desejo por afeto e amor... Se baseavam em falta de compreensão das pessoas que achava que tinham valor.

Percebi que minha solitude era uma lança: que me perfurava de maneira incessante, todas as vezes que perdia a esperança em compartilhar meu triunfo farsante.

Encontrei-me tomando finalmente ciência, que não faço falta alguma para todos. Peço a estes que tenham paciência, Se me ausentar aos poucos.

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Ter o mundo sem mérito; Sem a dor da conquista; Desfrutar das iguarias do emérito; Perder as riquezas de vista;

Nasci numa geração de fracassados; E sou um outro que só pensa em dinheiro; Como se aqueles que são presos ao passado; Fossem como pequenos vermes rasteiros.

Eu invejo a felicidade à base de ignorância; Idiotas idolatrando a natureza; Pessoas vazias reféns de sua circunstância; Como eu queria me acostumar com a pobreza.

Mas sou eternamente ingrato; Constantemente descontente; Um caminhante insensato; Sonhador delirante.

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Será que eu não mereço ser amado?

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Os antidepressivos te tiram a dor, tiram as preocupações, as desilusões, as hemácias cancerígenas que habitam a mente...

Ao mesmo passo que te tiram a vontade de tentar coisas novas, de querer se importar com as pessoas, de querer conhecer a si mesmo mais profundamente.

Te fazem sentir como um estranho, emaranhado num paradoxo de consciência, perdido, orbitando num mundo completamente usurpado, onde você não existe, é apenas um instrumento do cotidiano. Te fazem até querer pertencer a essa mentira confortável, mas durante quanto tempo? A falta de reflexão, introspecção, é algo sobrenatural, exige coragem experimentar o desafeto, a apatia, a morbidade.

E tudo é tirado de você em alguns comprimidos, mas até onde você está disposto a voltar a ser você? O mesmo você que tanto te odeia, que tanto te desacredita. É uma opção cheia de consequências, as mesmas consequências que não somos ensinados a viver. Mas mesmo assim, continuamos vivendo.

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Sonhei com nosso casamento... Um sonho antigo de união e companheirismo, talvez uma eterna ilusão sem sustento,

talvez um devaneio repleto de achismo. Inda sim, uma daquelas que são doces, consegui me sentir vivo, em meu ostracismo.

Mesmo que não me ames, antes dos dias que foi-se, você sabe que é dona de minha sorte, e que desprender-me de ti, foi como um coice,

ou como ser abraçado pela pálida morte. Um dementador roubou-te de mim, meu patrono sumiu de meu norte,

e minha alegria chegou ao fim.

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Vakti gelince,

Gitmenin adıdır gün batımı,

Ömürden…

Gönülden…

Günden...

Can Yücel...

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Dor, dor, dor. Praga amarga, sempiterna; para o amante sonhador.

Não pestaneja, sempre interna, para o ingênuo, maior temor, para o poeta, entidade fraterna.

Para o vagabundo, seu próprio labor, para o filósofo, uma escura caverna, para mim, uma chama sem cor.

E assim se vão, infinitas definições, e não digamos as quais falam de amor, pois estas acompanham outras solidões.

E ainda dizem, "temam uma vida sem dor, pois desta se diz 'sem razão'". Mas onde esta traz algum valor?

Ainda aguardo uma resposta, ouço com atenção...

Mas ela nunca virá.

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Ainda que eu caminhe pelos mais finos grãos de areia, O toque delicado dos cristais, nunca se comparará ao teu. Nem com ouro e prata que encontrasse no chão que me rodeia; Seria tão rico quanto fui quando seu beijo me ofereceu, o mundo de ilusões que me prenderam, em cadeia, tolheram-me de desfrutar meu momento ao breu.

Ah, se me avisassem como o amor pode ser uma clareira, que pouco ilumina o caminho a trilhar, não seria tolo em deixar-me cair da cadeira,

pelo menos, não até decerto me preparar. Inda que tu foste breve relampejo de prazer, deixaste-me com marcas profundas a cicatrizar.

Onde a dor fez sua morada até o amanhecer. Nenhuma outra mulher há de encontrar um par, queimaste-me com a aventura que tiveste em meu ser.

Não derramo lágrimas debaixo do teu luar, inda que tenha o direito disto, pois o tolo fui eu, que em sua estalagem fiz meu lar,

e sonhei em ser bem quisto.

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Já faz dias que ninguém fala comigo.

Isso é muito louco, tipo de verdade...

Você percebe o quanto não faz falta pras pessoas...

E quando elas querem te dar lição de moral ainda falam "como você acha que as pessoas vão ficar se você morrer?", sei lá, ninguém tá nem ai comigo enquanto eu tô vivo uai kkkkkkkkkk

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Mateus

Fala boy, tudo na paz?

É difícil conversar com pessoas que não tem vivências muito parecidas com a gente, você foi um cara legal, de uma classe social talvez um pouco mais distante que eu que tive contato por um tempo, e foi muito legal, todos os lugares diferentes que a gente foi, as risadas, o companheirismo, foi bem interessante.

Obrigado por ter participado da minha vida, apesar de ter sido por pouco tempo. Sempre fui distante porque não me conecto com nada, nem com ninguém, espero que entenda que não era nada pessoal.

Até logo...

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Talvez esteja mais perto

Talvez esteja mais perto. E se estiver, tudo bem também.

Eu não aguento mais, amadurecer é dor, sofrimento, angústia, tristeza, eu não aguento mais.

Eu só fracassei na minha vida, não tive êxito em nada que considerasse que fosse bom. Eu não consigo nem mensurar o quão vazio é esse sentimento de decepção, de não conseguir atingir as expectativas, é uma frustração que te prende à cobrança. Eu sonhei com muitas coisas, mas no fim, não consegui nada.

Mas no final não vai fazer diferença, ninguém se importa de verdade com você.