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Vincent van Gogh: Roses  Vincent van Gogh: Mulberry tree 

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O dia é uma surpresa. Sentir seu sol e olhar a si mesmo. Nunca somos o suficiente, Por isso um novo dia de novo. Só pra ser melhor que ontem.

Ww. In Desagrafos

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Caos, caco, rosa, flor. Dor, afagos, angustia, amor. Sopro, muita, o dobro em dor. Secos, secos, secos e sem cor. Coração partido; rumo um novo amor que o cole; tentativas. A falha e a desgraça, o amor de pessoa se feliz, um irritante maluco se estressado. Alguém que tenta agradar; mas o outro nunca se suficienta. A morte em pessoa; a dor e o amor, o amor e seu frescor; a dor e sua rigidez; Caos, choro e expressões confusas. Sou uma yakuza, um desgraçado; planta fedida e grama molhada. Placa de perigo; aviso de não entre; sou o pare, um estacionamento, sou o próprio afogamento. Mas ainda assim; eu dou risadas que não são falsas; o bom de toda melancolia viva é que os risos quando acontecidos são com graça; são reais, não são uma farsa.

Ww. 

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brigar com alguém que gostamos é horrível… e nessa brincadeira de briga de gente grande, a gente se acostuma com o que vira, sobrevive sem o outro; pois não somos nós quem obrigamos os sentimentos; se ele vai, infelizmente ele só volta sem que queira. brigar com um amigo é indescritível de ruim, é – sem metáforas adversas – pedir pra que ele ocupe nossa mente mais que antes o luto. brigar com quem amamos é perto o inferno — apesar de que não o conheça à medir —, voltar depois que o tempo abafa é pisar o céu; mas sem metáforas diria a metamorfose do amanhã; pois só há saber de quem ama quem insiste a briga inteira; parei de ir encontro ao amor e o vi — feito beija-flor – nas insatisfeitas peças minhas e os seus incômodos, afinal só incomodamos se prestamos atenção; nas indignações, na fingida saudade já que a minha mente pensa tanto que de você possuo muito; — acredito que a saudade só a mim mesmo — e mesmo que eu pense, já que briguei com quem amei, já que não sei como ainda amo; e à um passo de ter a prova se é amor mesmo, espero; pois as brigas nos revelam o que não há, e quando acabam testificam que mesmo amo. afinal, o amor está em quem brigamos e modificamos, em quem parte e nos muda inteiro; em quem faz mais falta que a de mim mesmo; o amor, meus queridos, se alimenta das brigas passageiras, e quem ama sempre espera que enfim veja; surgir mais gotas dágua afim de que ainda haja o sentimento. brigar com alguém que gostamos é horrível; se não for horrível é desaforo e não tem amor, amor, amor. 

ww.

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Millions of people have decided not to be sensitive. They have grown thick skins around themselves just to avoid being hurt by anybody. But it is at great cost. Nobody can hurt them, but nobody can make them happy either.

Osho (via naturaekos)

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às vezes,

a melhor maneira de superar o passado é o deixando para trás.

Anna Paula Varella.

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brigar com alguém que gostamos é horrível… e nessa brincadeira de briga de gente grande, a gente se acostuma com o que vira, sobrevive sem o outro; pois não somos nós quem obrigamos os sentimentos; se ele vai, infelizmente ele só volta sem que queira. brigar com um amigo é indescritível de ruim, é – sem metáforas adversas – pedir pra que ele ocupe nossa mente mais que antes o luto. brigar com quem amamos é perto o inferno — apesar de que não o conheça à medir —, voltar depois que o tempo abafa é pisar o céu; mas sem metáforas diria a metamorfose do amanhã; pois só há saber de quem ama quem insiste a briga inteira; parei de ir encontro ao amor e o vi — feito beija-flor – nas insatisfeitas peças minhas e os seus incômodos, afinal só incomodamos se prestamos atenção; nas indignações, na fingida saudade já que a minha mente pensa tanto que de você possuo muito; — acredito que a saudade só a mim mesmo — e mesmo que eu pense, já que briguei com quem amei, já que não sei como ainda amo; e à um passo de ter a prova se é amor mesmo, espero; pois as brigas nos revelam o que não há, e quando acabam testificam que mesmo amo. afinal, o amor está em quem brigamos e modificamos, em quem parte e nos muda inteiro; em quem faz mais falta que a de mim mesmo; o amor, meus queridos, se alimenta das brigas passageiras, e quem ama sempre espera que enfim veja; surgir mais gotas dágua afim de que ainda haja o sentimento. brigar com alguém que gostamos é horrível; se não for horrível é desaforo e não tem amor, amor, amor. 

ww.

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Antibes Afternoon; Antibes Apres-Midi - Claude Monet (1908)

Willows of Vetheuil - Claude Monet

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“Nota: Os sentimentos não se fragmentam como as células se reproduzem.”

— Isabelle Augusta | @cinzasdaalma 

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Caos, caco, rosa, flor. Dor, afagos, angustia, amor. Sopro, muita, o dobro em dor. Secos, secos, secos e sem cor. Coração partido; rumo um novo amor que o cole; tentativas. A falha e a desgraça, o amor de pessoa se feliz, um irritante maluco se estressado. Alguém que tenta agradar; mas o outro nunca se suficienta. A morte em pessoa; a dor e o amor, o amor e seu frescor; a dor e sua rigidez; Caos, choro e expressões confusas. Sou uma yakuza, um desgraçado; planta fedida e grama molhada. Placa de perigo; aviso de não entre; sou o pare, um estacionamento, sou o próprio afogamento. Mas ainda assim; eu dou risadas que não são falsas; o bom de toda melancolia viva é que os risos quando acontecidos são com graça; são reais, não são uma farsa.

Ww.