#eragastrica

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O dia é uma surpresa. Sentir seu sol e olhar a si mesmo. Nunca somos o suficiente, Por isso um novo dia de novo. Só pra ser melhor que ontem.

Ww. In Desagrafos

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Caos, caco, rosa, flor. Dor, afagos, angustia, amor. Sopro, muita, o dobro em dor. Secos, secos, secos e sem cor. Coração partido; rumo um novo amor que o cole; tentativas. A falha e a desgraça, o amor de pessoa se feliz, um irritante maluco se estressado. Alguém que tenta agradar; mas o outro nunca se suficienta. A morte em pessoa; a dor e o amor, o amor e seu frescor; a dor e sua rigidez; Caos, choro e expressões confusas. Sou uma yakuza, um desgraçado; planta fedida e grama molhada. Placa de perigo; aviso de não entre; sou o pare, um estacionamento, sou o próprio afogamento. Mas ainda assim; eu dou risadas que não são falsas; o bom de toda melancolia viva é que os risos quando acontecidos são com graça; são reais, não são uma farsa.

Ww. 

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Não é que me encanta isso. Me assusta. Uma espécie de girassol que segue tudo menos o sol.

Ww.

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Querer em silêncio é como ser corpo desconhecendo o espírito. A mente que consiste no que é dito; sofrer entre paredes com espinhos invisíveis; e amar coisas que duvidosamente não sabemos bem se é tão digno de... Querer. Querer a imensidão do pouco; o imensurável desejo rouco; a falta daquilo que nem sequer nos temos. E como toda e qualquer liberdade: aquilo que nós sequer se temos. E se tivermos, tentarmos, jogáriamos à nossa própria desgraça os próprios sonhos ao saborear a ilustre sensação de querer... Quer? Afinal quem seriam os homens se não soubessem desejar o apreço? O afeto? O começo de qualquer laço que faça jus ao amor. Nunca saberei dizer como conseguiria estar nessa corda bamba. Afinal as confusões só existem para passar o tempo; só existem para quem perde tempo. Gosto mesmo de gostar; e quanto mais sinistro for o sentimento, mais perto da pureza estaremos.

Ww. Willians Souza

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x. À tudo que não disse.

Vou continuar calado. Antes um amor mudo que algo gritado. Eu poderia desejar e pintar e traçar teu riso. Poderia escrever, como já faço, e mais, fazer. Mas meu amor é um mormaço. Eu me canso, me caço, me acho e sumo. O meu motim é um infortúnio.  Poderia eu não dizer nada, que sumo. Já basta nossa imprudência. Eu amei amar, e você amou que amo. Mas como dizem os donos da verdade. Amar é tão complexo quanto o amor. E como.

Ww.

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Crua é a noite após as brigas. Cru é o silêncio. Maçiço, oco, fosco é sufocante.

Ww. In Desagrafos

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Eu não saberia como é sentir isso; e as vezes até acho difícil, digo, complicado, querer degustar as sensações que tal desejo tem... Como deitar sobre uma grama de nuvens; e como se jogar de uma cachoeira de veludos. É uma deliciosa sensação de enxergar no olho de alguém um amor que você tanto anseia doar e tanto tem sede em receber. Enxergamos o amor no olho do outro e desejamos mergulhar naquele brilho sem supor... Sequer, se o brilho clareia ou não o suficiente de nós.

Ww. Willians Souza

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Houve um momento em que, durante uma despedida lembrei de como eu não dizia que amava mais ninguém; passei por uma pessoa querida e disse que a gostava, e gosto muito inclusive; porém isso é engraçado, já que eu teria tudo para dizer que a amava, e não disse. Eu ando assistindo gentes e mais gentes passando por mim e nenhuma delas digo amar; desde que passaste por minha vida; tomou todo o meu amor para si e não há mentira mais cretina que a de dizer que amo qualquer outra pessoa que não seja tu. Seria a pior transgressão de todas expressar a outro ser que amo-o; mentiria da pior forma possível; e o pior em tudo isso é que eu simplesmente não sei amar mais as outras; eu posso sim ter esse amor afetuoso que temos de ter uns pelos outros; mas o amor seleto e repleto de desejos e hormônios, este é só teu. Nossa! Como isso parece incrível e assustador, a desgraça preferida qual deleito-me. E as vezes nem com você mesmo eu consigo dizer que amo, há momentos exatos para isso, pois mentiríamos sem saber; como se fosse um perigo exclamar tal sentimento. Se nem a você, que amo como amo e amo amar da forma que amo, não consigo entoar diretamente e constantemente tal pressão; pense se, saberia mentir aos outros seres que; por mais que signifiquem muito para mim; não deixam de ser pessoas qual fazem parte de muito meu, mas não me tomam os pensamentos. Agora eu compreendo quando entendemos que o amor é algo que precisa ser pensado quando dito; e pensado muito, mas muito bem. Dizê-lo, isto é, um eu te amo, é como unir duas dimensões e permitir passagem de uma sensação entre corpos paralelos; se uma destas não estiverem prontas; nada há. Quando alguém diz que ama, a outra inconscientemente já está pronta para ouvir. O amo dito na hora errada é como não dizer. Feito facadas num corpo intangível. É pior que não dizer, na verdade.

Ww. Willians Souza

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Essa dor. Dor das dores. Danada que só! Sem odor algum de felicidade. Só dor. Dor. E agonia.

Ww.

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ix. À tudo que não disse.

São lágrimas que não derramam. Pois não chegam a ter tanto. Nosso sofrimento em pranto. E as lágrimas, nem as lágrimas. Desejam cair. Molham-me o olho. Me lembram teu rosto. Não caem, secam e voltam para mim. Nem as lágrimas por culpa sua; Querem sair.

Ww.

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vi. À tudo que não disse.

Tudo que passou; e as noites escuras. E bom, dizer que as noites assim são. De fato é uma gastura de elogio. Dentre todas as feições; Meus nuances. As respirações e aos apertos. Ao acelerado que parecia motor. E toda minha vocação em fazer pior. E ainda assim no pior que pude ser; Melhorar e dizer; o que não disse; Como as noites claras; E a sombra da luz do sol da lua. Mas quem dera eu fosse o certo. Nosso amor nunca foi correto; Eu diria que se não ligássemos pra tanto. Teríamos tudo que poderia ser nosso. E tudo que passou; tornou o dia claro. E bom, dizer que os dias assim são. É uma gastura de elogio. Afinal, dizer que te amo e amo ter raiva. Raiva por não ter-te como deveria. Também é uma gastura de elogio. Afinal, ninguém nos avisara sobre o perigo. O perigo de amar e detestar certas loucuras. Como a de não esquecer; E de lembrar que fiz besteira e besteiras... Ao deixar sentir isso que sinto.

Ww.

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E por enquanto cheguei; mas não quis ficar. A resposta nunca calou e os goles jamais mataram sede. O morto aqui sou eu. Há dias que não vivo essa sensação. De acordar; de agradecer por um dia mais perto do fim. De saber que o fim me espera; que graças a Deus o fim me espera. Nessa vida de dor, angústia, ansiedade, tormento e falha miserável de ser feliz... Seria tortura não chegar ao fim. Graças a Deus isso tem fim; e não há nada de ruim em pensar assim; a esperança que cai sobre o humano é sempre a doce vitória em novos começos. Pois bem que ainda bem que há um fim nessa frustração que é a minha vida. Morte a todos nós e um brinde àqueles que envelhecem. Luto aos que partem antes do que merecem. E glória aos que ainda não nasceram. Não cabe a quem vive julgar a vida; mas em toda essa transformação que a humanidade presencia; eu só consigo agradecer a morte; obrigado morte, você é a mais doce solução ao nosso desespero... Pensa que patético seria ter de perceber que o sofrimento é eterno. A morte é o nosso super-her��i, com o tempo percebemos isso. Com o tempo agradecemos ao presente de partir, vivendo.

Ww.

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vii. À tudo que não disse.

Já gritando em silêncios. À coisas que irei guardar. Peço que não me desista. Mas meu amor é um rancor. De culpa própria por cessar. Querer gritar; Cansei de criar fachadas. Se te olhar afirmo o amor e tanto. Para mentir que esqueci; Só evitando. Facadas. Porque meu coração já afirma. Te ver é acelerar. Te ver é me alegrar. Te ver é me trazer desconforto. Desgraça; aperto, arrotos. É como vomitar nosso amor inteiro. Afinal, essa distância estando a metros. É como ter o mar morto morto. 

Ww.

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iv. À tudo que não disse.

Eu poderia te amar todas as noites; Que a lua sentiria ciume.  Eu poderia deixar meu intimismo. E cessar de escrever à um único homem. Mas nem pudera dizer que peço. E impeço-me de ser meu próprio intimo. O que se sente é tão confuso quanto isto. E à mulher o beijo rasgado do engano. Qual me chamo de tulipas.  Quem pudera dizer que um dia fomos. A morte é mesmo uma maldita.  Aos amantes. Aos amantes. Maldita.

Ww.

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iii. À tudo que não disse.

Eu gosto do desejo, da carne que tens. E mesmo recusando o que vejo. Ou desvio o pecado se vens. Amo, surto, quero, gosto, e golaria. Mas quem ousaria perder um amor... Por desejar sua oligarquia.  Isto é, um grupo de você, você, eu e você.

Ww.

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i. À tudo que não disse.

Estávamos enterrados em um de nós. Ofuscados pela mesma claridade cativa. Engasgamos em uma espécie de laço de três nós. Caídos meio a um freio que não evitou a batida.

Ww.