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Оля Гайдамака

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Cuando me tiro de noche en el ataúd del lecho que es menos duro que el otro porque ya sabe mis huesos, me pongo a mirar arriba los astros de mis recuerdos. Aquél que se abrió de pronto cuando todo era misterio. El otro que se apagó antes de sentirse abierto. A veces grito iracundo: aquí me falta un lucero, aquí me sobra una estrella. ¿Quién hizo este firmamento?

Pedro Garfias, Cuando me tiro de noche

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Leonard Cohen.

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Jorge Luis Borges.

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Fábricas del amor

– Juan Gelman.

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Mariana Henríquez.

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Patricia Guzmán.

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A small robin watches over a soul, weary from a long journey, nestled into its warm body and falling into a deep sleep. The cold autumn wind sways the branches of the birch tree, from which yellowed leaves drift down.

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Medea, 1873 Anselm Feuerbach

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Arthur Rackham - "Titania Lying asleep"

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Porque mi cuerpo comienza ahora en ti

y acaba más allá de la lluvia

donde alcanzan tus brazos

y el miedo acuartelado no vigila

y sé llamar las cosas

de modo que éstas salten se desnuden

y todo sea reciente

para mis ojos que aman en tus ojos

porque en mi llanto crecen blandas plantas carnívoras

y mi sangre palpita como una iguana abierta

porque ahora mi cuerpo recupera sus partes

y nace una piel nueva que derrota el verano

porque me has enseñado a respirar.

– Piedad Bonnett.

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Estar con otro es difícil. Estar con otro es un trabajo, un esfuerzo. Entender, o no entender, o tratar de entender. Lo que uno piensa que uno es. Lo que el otro cree que uno es. Los deseos y las ganas propias. Los deseos del otro. Las ganas del otro. El trabajo del otro y el trabajo de uno. El trabajo en equipo: el trabajo, la pareja, la amistad, la vecindad. Desgaste, malentendidos, entredichos. Lo que no se ve, lo que no se escucha, lo que no se quiere ver, lo que es tan terriblemente doloroso que uno prefiere no saber.

frg. Los llanos, Federico Falco.

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Juan Solá.

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«No te voy a pedir que me quieras siempre como ahora,

pero sí te pido que lo recuerdes».

Francis Scott Fitzgerald.

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«Cuando uno habla de su felicidad

debe ser discreto y confesarla

como si confesase un robo».

Jules Renard.