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"Ser iniciado es alcanzar el Ello, despertar el corazón, coger la flor de Oro, volver a encontrar la palabra perdida. Estas metaforas tienen un solo sentido: despertar, lo divino en nosotros, El iniciado que ha completadola iniciación es clandrogino alquimicoy divino, es Dios.

-Gabriel Lopez Rojas.

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Anne Carson, La belleza del marido. Traducción de Adrianne Rich.

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Julio Cortázar,  Rayuela.

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Borís, pero hay algo: yo no amo el mar. No puedo. Tanto espacio, y no se puede caminar. Eso por un lado. Él se mueve y yo lo contemplo. Eso por otro. Borís, esto viene a ser la misma escena, es decir, mi obligada y evidente inmovilidad. Mi inercia. Mi (lo que quiera yo o no lo quiera) tolerancia. ¡Y por la noche! Frío, violento, invisible, hostil, lleno de sí — ¡como Rilke! (De sí mismo o de lo divino, es igual.) Siento compasión por la tierra: tiene frío. El mar no, él es el frío; todo lo que hay de terrible en él es eso: su esencia. Un enorme refrigerador (la noche). O un inmenso perol (el día). Perfectamente redondo. Un platillo monstruoso. Plano, Borís. Una enorme tinta de fondo vomitando a cada instante una criatura (los barcos). No se le puede acariciar (es húmedo). No se le puede rezar (es cruel). De ese modo, odiaría a Jehová (como a todo poder). El mar es dictadura, Borís.

—Marina Tsvietáieva, carta a Borís Pasternak (nº 22), fechada el 23 de mayo de 1926 y compilada en Borís Pasternak, Marina Tsvietáieva y Rainer Maria Rilke, Cartas del verano en 1926. Traducción de Selma Ancira.

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Dos o tres experiencias de vacío

I   sabemos    (creemos saber) que

    hay            un tablero

                    piezas

                    casillas claras y oscuras

    sabemos (entrevemos) que

    otros

    juegan con nosotros

    pero

    qué pieza se ha movido

    quién la ha movido

    cómo se ha movido

    y a fin de cuentas

    qué sabemos

    de las

    reglas del juego

    dentro de este cuarto

    donde

    el día es una

    mecha humeante

.

2 me das (te doy) la mano

    toda la mano

    sólo

    la mano

.

3  todo el sedoso aire

    removido

    por el relampagueante

    colibrí

    cornucopia vaciándose

    sobre la cálida

    huerta del aire

    uvas tiernamente oscuras

    violetas oprimidas

    en la secreta

    mano

    del verano

    y la distraída mariposa

    y la rosa en alto

    y yo solo    y tú sola

       y yo solo    y tú sola

          y yo solo    y tú sola

    en este

    transparente

    recodo del día

    y

    la certeza

    de haber escrito en el agua

.

4  las blancas paredes    de la casa

    los blancos huesos     bajo tierra

    la blanca                 soledad

    del mar                           del cielo

    la blanca mariposa

                                           del sueño

    sumidas

    en el trazo

                                           negro de la tinta

    extendidas

    hasta alcanzar su negra orilla

.

5  la tarde pestañea

    blandamente

    en las persianas

             vaga su luz

                su vaho tibio

    por entre las cosas

                sumarias y

                bien puestas

    da vueltas

                en torno

    al sagitario

                vaso de retamas

    que en cierto modo

                concluye

    el latido natural

    de la pieza

                donde escribo

    una resaca silenciosa

                se va

                         arrastrando mis palabras

    y sé

    que es noche

_ Javier Sologuren, incluido en Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000) . Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, 2002, selecc. de Eduardo Milán, Andrés Sánchez Robayna, Blanca Varela y José Ángel Valente.

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No voy a mentir. Sí extraño mucho el tumblr 2014-2018

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“Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio.”

— Poesía completa, “Extracción de la piedra de locura”, Alejandra Pizarnik.

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Que no lo sepa nadie que con nuestras pisadas rompimos el silencio de aquela enorme montaña

Que no se enteren que juntos movimos al mundo sin dejar huellas

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"Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella.

La eligen, te lo juro, los he visto.

Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio.

Vos dirás que la eligen porque la aman, yo creo que es al revés.

A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige.

Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto".

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En un desconocido manuscrito de T. S. Elliot

(que no existe) está tu retrato (que existe).

Observo un blanco aleteo sobre el río, la salida

del sol, la niebla, y otros accesorios de la naturaleza.

Esta breve alegría encerrada en los detalles

conquistó los últimos bastiones de la conciencia.

¿Sabes? me duele el corazón (que existe), fragmento

de canto de amor, fragmento de canto de muerte.

- Tomasz Majeran, antologado en Poesía a Contragolpe. Antología de poesía polaca contemporánea. Selección y traducción de Abel Murcia, Gerardo Beltrán y Xavier Farré.

- Bernard Guillot

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Tú nunca entenderás lo que te quiero

porque duermes en mí y estás dormido.

Yo te oculto llorando, perseguido

por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero

traspasa ya mi pecho dolorido

y las turbias palabras han mordido

las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines

esperando tu cuerpo y mi agonía

en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.

¡Oye mi sangre rota en los violines!

¡Mira que nos acechan todavía!

Federico García Lorca

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Tranquilo, dijo el hombre. Tarde o temprano todos los árboles del mundo tienen que caer. Pero no encima de nosotros.

La carretera, Cormac McCarthy.

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"Cada vez soy más consciente de que uno se convierte en lo que mira, en lo que recuerda, en lo que anhela, en lo que transmite. El futuro comienza hoy y depende de lo que elijo ver, de lo que me permito decir, de lo que quiero recordar y de lo que decido amar".

-Laura Esquivel

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¿Y confías así? No solo mi humildad, mi ser entero tiembla ante tanta confianza. Mi fondo es muy secreto, para en él construir; soy peligro, si no no sería naturaleza.

—Rainer Maria Rilke, estrofa de «Para E.M.», poema antologado en Poesía amorosa. Selección y traducción de Federico Bermúdez-Cañete.

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Ismene: hermana dulce, apuntas demasiado alto Antígona: hermana honesta, aun así es tan dulce tenderse junto al cuerpo de mi hermano muslo a muslo Ismene: tu corazón tan cálido, hermana mía Antígona: O única e inigualable cabeza de mi hermana cuya sangre intersecta con la mía en tantos puntos los muertos están fríos me darán la bienvenida Ismene: eres una persona enamorada de lo imposible.

—Anne Carson, Antigo Nick. Versión de Antígona, de Sófocles. Traducción de Bernardita Bolumburu.