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"Ningún riesgo es fatal"

René Clavel

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Siempre me ha atraído más el infierno que el paraíso. Incluso me resulta imposible imaginar una vida en el paraíso.

No lo sé :c

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¿Soy como creo ser o como los demás creen que soy?

No lo sé

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He salido de la prisión porque la mujer a la que amaba quería desembarazarse de mi... Debemos dar gracias a quien nos apuñala por la espalda.

Henry miller

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Situación muy parecida por no decir igual de los países latinoamericanos.

En España tenemos unas tasas de emancipación familiar más bajas de toda Europa, lo cual es lógico porque si tienes tres pilares de bienestar que es Estado, mercado de trabajo y familia, si dos no funcionan solo te queda el efecto familia. Por lo tanto se generan graves problemas de equidad entre quienes son de familias pudientes y quienes no, generando una importante transmisión intergeneracional de la desigualdad. 

Pablo Simón | Frustración y participación política de los jóvenes a partir de la crisis

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Nada que hacer más que volver a la calle, deambular, sentarse en los bancos, matar el tiempo...

Henry miller

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Me gusta todo lo que fluye : Los ríos, el Amazonas, el Missisipi, el Ganges, el esperma, las cloacas, la lava, el acero en fundición... Del mismo modo, me gusta la marea de palabras y frases... Solo un torrente de palabras y frases fluyendo en el tiempo puede reflejar en imágenes virulentas lo que he de expresar. Cuando me pongo a escribir, tengo la impresión de que un dique se derrumba. ¿Por qué debería impedir la salida de todo es flujo?

Henry Miller

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No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. ¡Soy el hombre más feliz del mundo!

Henry miller

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Un hombre australiano con un tipo de sangre poco común, al que se le atribuye haber salvado a 2,4 millones de bebés, dona sangre por última vez. James Harrison donó sangre 1173 veces. Su sangre contenía un anticuerpo inusual que es necesario para hacer un medicamento pionero, el cual los funcionarios del Servicio de Sangre de la Cruz Roja Australiana dicen que ha ayudado a salvar a más de dos millones de bebés de una enfermedad potencialmente mortal.

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Quisiera compartir un poco de las impresiones que me dejó L’Étranger (El Extranjero) de Albert Camus.

El personaje del Sr. Mersault es sin duda uno de los mejores y mejor elaborados de la literatura, y es a él que deseo dedicar éste pequeño apartado. Al Sr. Mersault, lo considero un rebelde, un nihilista en su estado más puro, un hombre que se rebela al mundo con su existencia. El no está viviendo, sólo está existiendo, como existe un piedra en el camino, que es pateada de un lado al otro del camino, por quienes lo transitan. Su propia existencia es un acto consagrado de rebeldía, consagrado al sin sentido de la vida; el vive y respira la propuesta nihilista, la vida carece de sentido. Al tono de la novela, recuerdo esa línea final de la canción “Bohemian Rhapsody” de Queen, nothing really matters to me… A lo largo de la novela, uno se debate entre sentir admiración o pena por el personaje; su pasividad ante la vida y su indiferencia por todo lo que ocurre a su alrededor, su incapacidad de sentir verdadera empatía o incluso amor; ni la muerte, ni la desgracia logran conmoverlo y de alguna forma, todas esas características que he mencionado, no me son ajenas ni distantes. La indiferencia parece ser un rasgo, enquistado profundamente en el tejido vivo de los corazones humanos de nuestra generación. Pero, ¿es acaso posible que nuestra indiferencia colectiva, haya mutado en… insensibilidad inconmovible?

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“Se preguntó entonces a sí misma si me quería, y yo, yo no podía sacar nada sobre este punto. Tras otro momento de silencio murmuró que yo era extraño, que sin duda me amaba por eso mismo, pero que quizá un día le repugnaría por las mismas razones.”

— El Extranjero - Albert Camus

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Había megáfonos por dentro que gritaban: « Sigue, no te pares, persevera», y todas esas tonterías. Pero, ¿por qué? ¿Con qué fin? ¿Adonde? ¿De dónde? Ponía el despertador para estar levantado a determinada hora, pero, ¿por qué levantado? ¿Por qué levantarse siquiera? Con aquel diminuto desplantador en la mano trabajaba como un galeote sin la menor esperanza de recompensa. Si seguía en línea recta, iba a cavar el agujero más profundo que haya cavado nunca un hombre. Por otro lado, si hubiera deseado verdaderamente llegar al otro lado de la tierra, ¿es que no habría sido mucho más sencillo tirar el desplantador y tomar un aeroplano simplemente hacia China? Pero el cuerpo sigue a la mente. La cosa más sencilla para el cuerpo no siempre es fácil para la mente. Y, cuando se vuelve especialmente difícil y embarazoso es en el momento en que los dos empiezan a seguir direcciones opuestas.

Trópico de Capricornio / Henry Miller

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¿Por qué siempre veré las cosas cinco segundos después de que todo haya terminado?

Yo, Robot | Isaac Asimov

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(o)presión

 A nadie le gusta hablar de esto pero parece que cuando llueve fuerte las flores se suicidan en masa. Se suicidan? Una podría pensar que es simple no soportan el peso de la lluvia (que les cae encima, incesante) y abandonan, se sueltan, se dejan ir Y la lluvia? No tiene a nadie que le caiga encima? A nadie le gusta hablar de esto porque si empezamos a preguntar si es que las flores se tiran o las tira la lluvia... tal vez nos demos cuenta que no es culpa de quien se queda sin fuerzas sino de quien empuja para abajo

Fuente: http://nomeparezcoami.blogspot.cl/

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 La naturaleza del amor implica —tal como lo observó Lucano dos milenios atrás y lo repitió Francis Bacon muchos siglos más tarde— ser un rehén del destino.

  En el Simposio de Platón, Diótima de Mantinea le señaló a Sócrates, con el asentimiento absoluto de este, que «el amor no se dirige a lo bello, como crees», «sino a concebir y nacer en lo bello». Amar es desear «concebir y procrear», y por eso el amante «busca y se esfuerza por encontrar la cosa bella en la cual pueda concebir». En otras palabras, el amor no encuentra su sentido en el ansia de cosas ya hechas, completas y terminadas, sino en el impulso a participar en la construcción de esas cosas. El amor está muy cercano a la trascendencia; es tan sólo otro nombre del impulso creativo y, por lo tanto, está cargado de riesgos, ya que toda creación ignora siempre cuál será su producto final.

 En todo amor hay por lo menos dos seres, y cada uno de ellos es la gran incógnita de la ecuación del otro. Eso es lo que hace que el amor parezca un capricho del destino, ese inquietante y misterioso futuro, imposible de prever, de prevenir o conjurar, de apresurar o detener. Amar significa abrirle la puerta a ese destino, a la más sublime de las condiciones humanas en la que el miedo se funde con el gozo en una aleación indisoluble, cuyos elementos ya no pueden separarse.

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“Es imposible aprender a amar, tal como no se puede aprender a morir. Y nadie puede aprender el elusivo —el inexistente aunque intensamente deseado— arte de no caer en sus garras, de mantenerse fuera de su alcance. Cuando llegue el momento, el amor y la muerte caerán sobre nosotros, a pesar de que no tenemos ni un indicio de cuándo llegará ese momento. Sea cuando fuere, nos tomarán desprevenidos. En medio de nuestras preocupaciones cotidianas, el amor y la muerte surgirán ad nihilo, de la nada.”