#volcadas

[thearchangelwrites]

dancing volcada excerpt one: starting in the middle.

@flashfictionfridayofficial​

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the excerpt

It’s a party. Of course it’s a party. Frankie has so many friends and family members and friends that pass as family members that it’s always someone’s birthday, someone’s anniversary, someone’s cause for celebration. Today, it’s Jason’s birthday and of course Dina is invited, the whole family is getting together, Frankie says. Dina isn’t sure how long that’s included her. Nora trails a hand along Dina’s shoulders, slowly putting her arm around her, like Dina is an animal easily spooked. Maybe she is. 

“Hey darlin’,” Nora says, the cut of her smile just sharp enough for Dina to raise an eyebrow at. Nora squeezes her shoulders. “You looked lonely, all alone over here in the corner.” Dina doesn’t know how her soulmate’s mother has come to know her so quickly, observed in her loneliness faster than Michael, than Camael, than even Sedakiel ever has. Dina lets out a sigh, a rueful smile taking over their face. 

“I think I am,” she says, quieter perhaps than the party should allow for, but in this corner, mothered by the only woman who has ever mothered her, Dina is heard. She misses Sedakiel. She misses her brothers, her sister. She stands in a party where no one should know anything about her and feels more known than she’s ever felt at home. A rush of emotions, equal parts clarity and sadness, washes over her. Nora squeezes her shoulders again. 

“Well, sweetheart, if you’re lonely, there’s a whole party here. I don’t know if you’ve noticed,” she says, though it doesn’t exactly seem like she’s rushing Dina out into the fray of it, still holding onto her. “But if you need to talk, you know we’re here, right?” Nora asks. Dina lets out a breath, turning it into laughter before it can wiggle its way into tears. 

“I’m okay,” she says. I’m fine, I just realized I feel more at home here than I’ve ever felt in the penthouse. Guilt shoots through her. Michael has done his best to make a home for them. The thing about Frankie is that she created a home for Dina as well, but she did it with Dina in mind, crafted something around her that Dina doesn’t know how to thank her for. 

She could kiss her. Frankie wants that. If Dina wasn’t so fucked in the head that she had to vet her soulmate before she was willing to be in a relationship, they probably would have kissed by now. It’s been two months. Someone normal would have locked this down by now. Dina’s never really been normal, though. 

“Alright, then I’m gonna make my rounds. Find me if you need anything, okay?” Nora says, always playing the hostess at the parties, even when Frankie is the one to throw them. 

Frankie. Dina should find her. Her gaze darts around the room, finally resting on her soulmate in the dim light of the living room, and it’s like everything slides into place. This beautiful girl, this girl that has created a home for Dina out of friendships and love, please, there’s so much love here. She looks at Frankie and her stomach drops to her shoes. She looks at Frankie and her mouth goes dry. She looks at Frankie and the entire world makes sense. Frankie looks back at her, a grin pulling at her mouth, and Dina wants nothing more than to kiss her. There’s ten feet between them, five, two. Dina’s hand cups Frankie’s jaw without her conscious decision. 

“Hey,” Frankie says, smile easy like Dina just touches her face every day. Maybe she should. 

“Hey,” Dina says, and then, for the very first time, she kisses her soulmate. 

[magdaclaire]

i love my novels, they don't make me feel crazy at all, i'm so normal about them

[las-microfisuras]

Cuando el deseo se halla satisfecho y se acostumbra a estarlo una y otra vez, llega a entender que recibe por derecho lo que en realidad recibe como un don. De esta manera, exige aquello que recibe y así mata el amor que por esencia es libre. El amor es pura voluntad volcada fuera de sí misma y, como tal, se proyecta sin ser requerida. Cualquier exigencia basta para que la trayectoria se desvíe o, simplemente, para que aquella fuerza vuelva a su punto de partida.

Chantal Maillard, Filosofía en los días críticos. Diarios 1996-1998. Edit. Pre-textos.

(Imagen encontrada en la red sin datos)

[translucent-serendipity]

Donde pongo la vida pongo el fuego

de mi pasión volcada y sin salida.

Donde tengo el amor, toco la herida.

Donde dejo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego

vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.

Perdida la de ayer, la de hoy perdida,

no me doy por vencido, y sigo, y juego

lo que me queda: un resto de esperanza.

Al siempre va. Mantengo mi postura.

Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.

Pero nunca o amor, mi fe segura:

jamás o llanto, pero mi fe fuerte.

Ángel González, Donde pongo la vida pongo el fuego.

[joseandrestabarnia]

ARTE ROMANO Amor con arco Mediados del siglo II d.C. Mármol macrocristalino griego Inv. 1914 n. 610 Procedencia: en la Galería desde 1777

La estatua, que originalmente representaba a un héroe funerario apoyado en una antorcha volcada, fue reinterpretada por Innocenzo Spinazzi (1726-1798) como Cupido con un arco. La obra comparte su procedencia original del Palacio Pitti con muchas de las estatuas que representan querubines y cupidos, presentes en distintos momentos en la Tribuna, donde, desde principios del siglo XVII, se recuerda en el mobiliario escultórico de la Sala Blanca.

Información de la Gallerie degli Uffizi, fotografías de mi autoría.

[raulmartinetto]

La obra del fotógrafo Raúl Martinetto (Caracas, 1966) tiene una importante impronta neoplatónica. En efecto, los tópicos abordados por este artista se refieren primordialmente a las expresiones concretas de un cuerpo imaginario atemporal en el mundo fenoménico. Su propuesta está plena de una profunda religiosidad en la que abundan monumentos funerarios, así como imágenes de figuras sagradas. Aquí el canon, sin lugar a dudas, está inscrito en un neoclasicismo excelso.

Y es que la meticulosidad con la que este creador aborda las representaciones mundanas de lo sagrado posee una elegancia única. Asimismo, la simbología de los espacios, en clara alusión a lo efímero que es la vida per se, está en primer plano en esta propuesta. No son casuales, entonces, las alusiones de este trabajo a aquellas representaciones que ponen en relevancia el carácter de lo transitorio, de la memoria y del olvido.

Un poco para contextualizar, recordemos de manera superficial y con un lenguaje muy poco ortodoxo de modo de facilitar su comprensión el hecho de que para los neoplatónicos hay tres instancias de realidad: un Mundo de la Idea o lo Uno, un mundo inteligible o Nous y el Mundo Sensible. La primera es una entidad abstracta que genera el resto de la realidad y que a la vez se autogenera. El Nous se referiría en este caso a la inteligencia, a las ciencias exactas y al lenguaje, entre otras cosas. Esta instancia es generada por la primera y a su vez genera al mundo sensible que es la realidad que percibimos aquí y ahora. De manera pues que el mundo que vemos no es más que un mundo de lo aparente y que solo vendría a ser una copia de una copia de lo real que es la idea.

Hay un aspecto, no obstante, en donde este constructo filosófico se entrecruza con el discurso religioso, en particular el discurso de la ecclesia. Así, el Mundo de la Idea sería análogo al Dios Padre, el Nous al Espíritu Santo y el Mundo Sensible sería una analogía del Cristo o el Dios hecho carne. Justamente la mirada última de Raúl Martinetto apunta hacia lo que hay detrás de la imagen sagrada o del monumento funerario, que en este caso son representación temporal de un algo que es eterno. Asimismo, en su obra hay una preocupación sustancial por lo referido a lo efímero. Aquí el artista percibe una realidad que muta y que desaparece, pero cuya coherencia se afirma sobre lo que no cambia, esto es la idea. El artista deviene entonces en un pasajero del tiempo vertiginoso, del tiempo que lo desdibuja todo.

Basado en este discurso, es obvia la razón por la cual este fotógrafo comulga con el neoclasicismo como impronta. Adicionalmente, el uso del blanco y negro le da un carácter más frío y alejado de las tribulaciones mundanas a sus representaciones. La fotografía de este autor es una que se da desde la contemplación y que responde a un profundo misticismo. En él se observa con claridad, no solo una reflexión profunda en torno al fenómeno estético, sino en relación con la vivencia misma. En él se da un oficio que surge de lo cotidiano, del quehacer que responde a inquietudes filosóficas, religiosas y existenciales.

Hace ya alrededor de 35 años desde que conocí a Raúl por la época del colegio, desde entonces pude notar en él a una personalidad de gran riqueza volcada hacia lo interior y con una profunda vinculación con el hecho estético. Han sido muchos los eventos desde esa época y la trayectoria de este fotógrafo ha sido exuberante, habiendo participado en una cantidad importante de muestras, tanto individuales como colectivas. Recientemente el trabajo de Raúl ha sido expuesto en la Jorge Hulian Gallery de Miami con una muestra titulada Puntos de fuga. De esta forma, este artista es otro venezolano cuyo trabajo trasciende fronteras y cuyo abordaje se da desde una gran meticulosidad estilística.

Asistimos con este texto en torno a Raúl Martinetto a la vida y obra de un artista cuyo trabajo está apegado a la rigurosidad del oficio y al quehacer que responde a cuestionamientos intelectuales. En él se concreta la pulcritud formal y una propuesta estética de una depuración excelsa.

Jose Antonio Parra. Junio 2016

[date-prisa-estamos-leyendo]

Vi a mi madre llorar volcada sobre mí, cubriéndome con su cuerpo, despeinada, con los ojos hinchados, babeando y sin poder gritar mi nombre porque no tenía uno.

La mala costumbre de Alana S. Portero.

[acostumbradoalfindelmundo]

365

Cuando me mudo no permito que me visite nadie hasta por lo menos un año después de haberme instalado. Si yo mismo aún me siento un visitante entre esas paredes nuevas, no puedo hacer el intento de que alguien más se sienta “como en casa”. ¿Cómo en casa de quién? Yo no sé dónde es mi casa, el período de adaptación me mantienen en un limbo, huérfano de hogar, pútrido apátrida, desprendido de un lado hasta asentarme en otro, hasta rayar un mueble accidentalmente, ver ahí la cicatriz de algo nacido bajo ese techo y no importado, dejar de extrañar la mancha de vómito en el piso de madera en la vieja casa, donde un exceso de vino y una distancia insalvable hasta el baño fue una combinación letal. No doy mi dirección hasta un año después, hasta que no terraformé a mi modo, colonizar el planeta, hasta que la casa huela a mí, a cerveza volcada en el suelo, a polvo acumulado otra vez en los muebles (dios, nunca limpio los muebles), con filas de botellas vacías, huellas que dejan las pisadas alcohólicas de cualquier noche. Con la atmósfera de ventanas nunca abiertas, el mismo aire ahí, circulando pesadamente sin rumbo, haciendo fuerza, casi estancado. Sórdido. Un dormitorio con cama destendida desde el inicio de los tiempos, paredes que jamás conocerán el aire acondicionado, cubrecamas convertidos en cortinas, libros en el piso de todas las habitaciones, leídos ahí y no en otro lado ahí por eso un año te digo que tiene que pasar un año mínimo tengo que leer libros para que después queden en el piso ¿entendés? No puedo poner libros al azar leídos en otra casa y simular un tiempo que no pasó y mirarte con una sonrisa sincera mientras te digo “pasá pasá, sentate donde puedas”, mentira, no puedo mirar a nadie así y mentirle tan descaradamente, y no, no podés sentarte hasta el año que viene. No en mi casa, no hasta que sea mía.

Acostumbradoalfindelmundolandia: linktr.ee/acostumbradoalfindelmundo

[agendaculturaldelima]

#ProyeccionDeVida

🎬 “HARRY POTTER Y LA CÁMARA SECRETA” [Harry Potter & the Chamber of Secrets]

🔎 Género: Fantástico / Aventuras / Magia / Secuela

⌛️ Duración: 154 minutos

✍️ Guión: Steve Kloves

📕 Novela: J.K. Rowling

🎼 Música: John Williams

📷 Fotografía: Roger Pratt

🗯 Argumento: Terminado el verano, Harry no ve la hora de abandonar la casa de sus odiosos tíos, pero, inesperadamente se presenta en su dormitorio Dobby, un elfo doméstico, que le anuncia que correrá un gran peligro si vuelve a Hogwarts. A pesar de los esfuerzos del elfo por retenerlo, Harry es rescatado por Ron y sus hermanos, con la ayuda de un coche volador, y recibido con los brazos abiertos en el cálido hogar de los Weasley.

A pesar de que a Harry y a Ron les impiden entrar en el andén 9 ¾ y subir al Expreso de Hogwarts, ellos se las arreglan para llegar a tiempo de empezar el nuevo curso. Las hazañas de nuestro héroe ya se han extendido por todo el colegio, convirtiéndolo en el centro de una atención no deseada. Entre sus nuevos admiradores está Ginny, la hermana pequeña de Ron; el aspirante a fotógrafo Colin Creevey y Gilderoy Lockhart, el nuevo y vanidoso profesor de defensa contra las artes oscuras.

Sin embargo, ni siquiera Lockhart puede ofrecer una explicación plausible ni una solución eficaz para combatir el terror que se está apoderando del colegio. En tal circunstancia, la atención se centra en Harry, pero todos empiezan a dudar de él. Todos, excepto Ron, Hermione y la pequeña y frágil Ginny, que vive volcada en su nuevo y misterioso diario. Pero Harry no decepcionará a sus amigos y se enfrentará a la oscura fuerza que acecha Hogwarts..

👥 Reparto: Daniel Radcliffe (Harry Potter), Emma Watson (Hermione Granger), Rupert Grint (Ron Weasley), Kenneth Branagh (Gilderoy Lockhart), Bonnie Wright (Ginny Weasley), Richard Harris (Albus Dumbledore), Jason Isaacs (Lucius Malfoy), Christian Coulson (Lord Voldemort), Alan Rickman (Severus Snape), Toby Jones (Dobby) y Tom Felton (Draco Malfoy)

📢 Dirección: Chris Columbus

© Productoras: Warner Bros., Heyday Films & 1492 Pictures

🌎 Países: Reino Unido-Estados Unidos

📅 Año: 2002

📽 PROYECCIÓN:

📆 Viernes 29 de Marzo

🕗 8:00pm.

🎦 Cine Caleta (calle Aurelio de Souza 225 - Barranco)

🚶‍♀️🚶‍♂️ Ingreso libre

🙂 A tener en cuenta: Prohibido el ingreso de bebidas y comidas. 🌳💚🌻🌛

[marquitox01-blog]

Mi primera vez en su casa.

Antes de entrar sentía miedo y no sabía de que. Ella me había dicho que la familia era buena, "una madre serena y que cocina rico" la describía siempre. Pero cuando pase la puerta al vestíbulo sentí un escalofrío en toda mi espalda, como si el alma se me escapara o el de alguien más.

La sonrisa de clara se desvaneció, de golpe la cara reflejaba preocupación y sonó un chillido, la puerta de la cocina se abrió y apareció su madre, vistiendo una blusa que antes era blanca y roja, acompañándola un olor a carne, diferente al que puede ser normal y con una sonrisa espeluznante y amarillenta emite un sonido, acompañado de un "hola querido, clarita al fin te trajo, nos llena la cabeza de vos".

Intente sonreír lo mejor que pude, acompañado de un silencio incómodo.

Me ofrecieron asiento y agua de un vaso lleno de sarro, no pude ni acercarme el vaso a los labios que escucho un chillido otra vez pero esta vez parecía animal...

"La cena habla antes de ser cocinada" dijo la señora mientras su sonrisa pícara llenaba de espanto mi mente.

Clara me agarro la mano y me dijo que ya volvía, que iba a cambiarse y a poner la mesa.

Y espere, frente a la señora, que entretenida miraba la tele.

Mis ojos no dejan de ver las manchas de la pared, el decorado antiguo y lúgubre, sentía que todo me daba vueltas, las líneas del papel tapiz giraban y los cuadros me observaban, que horror.

Otro chillido me movió de mi silla, este me pareció más humano, más horrendo y acompañado del chillido la señora río, se paro y dijo "es hora de poner la carne al fuego"

Me quedé solo, o eso se suponía, parecía que todo el cuarto estaba lleno de energía, de alguien. El agua turbia del vaso se movía, hacia un remolino mientras la araña antigua colgada en el vestíbulo bajaba la tensión de las luces.

Algo me decía que corra, que me levante y me vaya. Hasta que una silueta se asomo en la oscuridad, unos ojos blancos penetraban mi alma, esos ojos blancos me obligaron a quedarme sentado, con la cara pálida y temblando hasta que clara toco mi hombro. Y ahí chille, volque el agua en la mesa llena de tierra pegada, de almuerzos infinitos y de años de mala limpieza y por primera vez en algún tiempo parecía que el agua recién volcada era lo único limpio que tocaba. Además de mis manos que ya se le estaba pegando lo negro y grasoso de la superficie.

Clara puso la mesa, ya ni me miraba a los ojos, trate de tocarle el brazo y me freno la madre entrando desde la cocina con una olla que se veía a lo lejos que hervía.

"Espero te guste el cerdo"

Asentí con la cabeza rezando porque no sea una rata o un perro...

"Perfecto"

Mientras clara terminaba de colocar el 4to plato me miró y volvió a sonreírme, como cuando me dio el primer beso, esa sonrisa que me calma cuando estoy nervioso.

Sirvió la cena, la habitación se inundó de un olor despreciable, el guisado de cerdo más extraño, la carne era dura, parecían de un animale entrenado, un animal doméstico pero mal alimentado.

"Y tu hermano" pregunte mirando a clara mientras comía con ganas.

"Ya no tengo" y comio.

Yo me quedé mirando el 4to plato vacío mientras pinchaba un dedo del mío...

Marcos Antón.

[thearchangelwrites]

excerpt from dancing volcada. chapter one, scene two. enter the soulmate.

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transcript under the cut

The door opens with the chime of a small bell, an actual bell, hanging directly over Dina's head as she steps through. The walls are covered in art, different sketchbook pages laid over each other and thumb tacked into place with red and black push pins. Pulling herself from just staring at it, Dina sidles up to the front desk, greeted by a cheery person with a smile already on their face.

"Hey sweetheart, I'm Eva. You just walking in, or do you have an appointment?" they ask, not unkindly. They're quite pretty. Dina knows she's flushing at the affectionate name, as blase as Eva is at the presentation of it. She clears her throat.

"Um, I have an appointment. We spoke on the phone. It's with Frankie?" she says, the assertion coming out as a question even when she knows it's what she means. Frustration creeps at the edges of her mind at her own dysfunction, but she pushes it back. Eva looks up at her now with consideration.

"Oh yeah!" they say, nodding. "You're Frankie's two o'clock. I'll text her to come on down, alright?" They're already picking up their phone before Dina can respond. Awkward, Dina moves to look at the art, fascinated by the different styles taking space on the wall. The head of a wolf sits in the center, proud and shadowed, looking over at something to the right. The eyes are the only thing in color, the blurred colors of a forest the center of the piece. It's such beautiful work that Dina doesn't notice a person coming into the lobby from the opposite direction of where Dina came in.

"Busy scoping out the other artwork?" a voice says, startling her for more reasons than one. The first being that she simply wasn't expecting it. The second being that when she spins on her heel, she sees the most incredibly attractive person she's ever seen. The third, well. Those are her words. Her soulmark.

[ripempezardexerox]

Las bebidas energéticas son el néctar de una generación volcada hacia la híper productividad

[herederosdelkaos]

Hubo un tiempo en el que releía los diarios de Kafka, sus cartas y también lo que sus amigos en alguna ocasión habían escrito de él, con el único fin de averiguar si había tenido granos. Las descripciones de sus amigos, el tono de escritura de sus cartas, mostraban, sin embargo, el rostro indemne de una persona volcada por entero en la observación.

Max Brod escribía que Kafka había sido hermoso, una figura esbelta con un rostro moreno. Yo, sin embargo, siempre me imagino que Kafka tenía acné de adolescente, protuberancias dolorosas y supurantes en la cara y el cuello, de modo que le costaba afeitarse. Forúnculos, miedo al contacto. Una vez, él incluso volvía a casa del extranjero porque tenía un forúnculo; esto es un hecho. El extranjero y los forúnculos. ¡No hay que idealizar los hechos! Pues en la realidad no idealizada Kafka era hermoso.

Una vez, yo quería escribir una historia en la que alguien empieza a verlo todo con ojos distintos porque tiene acné. La historia iba a llamarse «Acné». Fue hace mucho tiempo, cuando mi mundo todavía era el mundo de Kafka y mi héroe el doctor Franz Kafka. «Todos los acusados son hermosos».

¡Cómo me he reconocido en la vergüenza de Kafka!; no, reconocerme no, me descubría… y luego cada vez me redescubría. Y cuán temerosa, cuán timorata me parece esta vergüenza hoy, cuán altiva.

Tal vez por eso a menudo he husmeado en los documentos, como un detective privado, para saber si Kafka no se había acostado con mujeres. La lujuria en sus historias es un poco la lujuria del sueño, por un lado en su aspecto animal, entre charcos de cerveza, bajo una mesa de taberna, pero, por otro lado, maniatado por el miedo de no ensuciar de ninguna manera la sábana limpia que después verá la madre… También era un poco el mundo de un adolescente el que describía Kafka, y, en lo relativo a la sexualidad, un mundo todavía adolescente.

Y su buen humor nunca es un buen humor por sí solo, sino siempre el resultado de una reacción física a un prolongado dolor; como si la gravedad de la muerte se volviera tan fuerte que se invirtiera en una divina ingravidez. Este buen humor (otros dicen el «sentido del humor» de Kafka) como resultado de un dolor me resulta ajeno ahora, incluso repulsivo; y, sin embargo, cuando pienso en la última frase de El proceso: «Era como si esta vergüenza le fuera a sobrevivir», me da la sensación como si no fuese sólo una frase, sino una ACCIÓN, más grande que todas las acciones de las que hasta ahora he tenido noticia.

Cuando pienso en Kafka y lo veo ante mí, tengo la sensación de que si sólo lo mirara con la paciencia suficiente, bajando la cabeza de vez en cuando para no atormentarle demasiado, entonces, poco a poco, él dejaría de ser la mera imagen de una víctima y se convertiría en otra cosa muy distinta, de la que nos hablaría, pero con la misma meticulosidad de antes.

(1974)

Sobre Franz Kafka, un texto perteneciente al libro "Contra el sueño profundo" de Peter Handke

[collaverglas]

RANDOM THOUGHT #1

Amb la presentació del 499P de Ferrari, el prototip amb el que els italians volen tornar a conquerir les 24 hores de Le Mans, no són pocs els referents que apunten a una nova i memorable batalla entre Ferrari i Porsche per aconseguir la glòria eterna a la prova francesa.

Ferrari sempre ha tirat de èpica i història, essent per exemple la decoració del 499P un tribut al 312PB de principis dels 70. Però un servidor s’ha posat a donar-li voltes i des de la victòria dels italians a la edició de 1965 la realitat és que, tret de victòries en categories “menors” (si es pot considerar menor una categoria com la LMGTE Pro), els italians no han tornat a trepitjar l’esglaó més alt del podi. 

I clar, les comparacions són odioses. 

Un no pot evitar tenir la sensació que des dels anys 70, amb Ferrari ja volcada únicament i exclusiva a la F1 (amb més fracasos que èxits, estadísticament parlant), els italians han passat olímpicament de la resistència. Cert és que el 333SP o el propi 312BP van tenir un relatiu èxit en circuits, però la cosa acaba aquí. El Daytona Competizione? El 512BB? Els LC2 de Lancia amb motor Ferrari? Èxits menors. 

Què ha aconseguit Porsche en tots aquests anys? Victòries absolutes amb el 917K (dos), amb el 936 (dos), amb el 956 i 962 (moltes), amb el 996 GT1-98 (una), amb el 919 Hybrid (unes quantes més)... I això sense comptar el 935 o els programes oficials amb els 911 RSR restant recursos al projecte LMP1.

El que vull dir és que per molt que es parli de la “gran rivalitat” que hi ha entre Porsche i Ferrari, la realitat és que la història dels italians a Le Mans quasi que es podria limitar a una dècada bona i para de comptar. De fet m’atreviria a dir que si no fos per la pel·lícula Le Mans d’Steve McQueen, aquesta rivalitat ni tan sols existiria, doncs molt poques vegades els dos fabricants han coincidit en igualtat de condicions.

Qui sap qui guanyarà a la edició de 2023. El que sí sé és que si guanya Ferrari encara li quedarà un bon tros fins a poder-li fer ombra als alemanys. 

[ozil-jan44]

Hay algo dentro de mí que dice que el verdadero amor no se convierte en odio incluso con relaciones volcadas y rotas, y por mi experiencia, todos los que amé llenaron mi corazón y terminaron en desgracia o tal vez en daño. Sucede que mi amor por ellos se convierte en una cavidad de la que sopla un viento frío o de una boca brota lástima y arrepentimiento, Pero no odiaba al que amaba.

[fuimoshumanos]

Lotes Céntricos. Muestra y estudio abierto en Obras Selectas de Antequera.

Haciendo uso del espacio de exhibición como estudio abierto, Lotes Céntricos propone compartir el desarrollo de una práctica artística volcada desde la fragmentación del espacio inmediato y las relaciones con los objetos cotidianos que la envuelven.

Haciendo uso del espacio de exhibición como estudio abierto, Lotes Céntricos propone compartir el desarrollo de una práctica artística volcada desde la fragmentación del espacio inmediato y las relaciones con los objetos cotidianos que la envuelven. Martes y jueves de 6:30 pm a 9 pm Durante todo el mes de abril 2023.