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you-moveme-kurt · 4 years ago

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Glee «The stupid invitation» Part II

Diciembre de 2018

-Maldición… —dijo Kurt sintiendo que vibraba su teléfono por una llamada entrante— es Lily… —agregó mirando la pantalla— tengo que contestarle… ¿me esperas un par de segundos? -Te espero lo que sea… —contestó su esposo sonriendo— pero oye… —añadió tomándolo del sweater— ¿no dijiste que me trajiste algo? -Así es… pero todo a su tiempo Señor Anderson-Hummel… todo a su tiempo… —terminó por decir Kurt levantándose para hablar con su amiga y colega en Broadway, Blaine se le quedo viendo un instante y luego sonrió soltando un suspiro enamorado, volvió los ojos a su hijo que lo observaba a él como pidiendo una explicación por el silencio que había en el salón. -¿Quieres que sigamos tocando?... —pregunto Blaine haciendo sonar el piano, Henry agito sus brazos y piernas como diciendo «¡claro que quiero!»— ok… mira, como ya tenemos completo el comercial, ¿que tal si le creamos una melodía al Papa?... —dijo poniéndose el lápiz detrás de la oreja, puso ambas manos sobre las teclas y dejó fluir una melodía que, según él, era la que identificaba a su esposo, lenta en un principio pero que comenzaba a subir de tono y ritmo después— ¿cierto?... —agregó mirando a Henry, este se abrazo mas de su oso de felpa y comenzó a comérselo partiendo por una de las orejas— tomare eso como un si… —dijo haciéndole un pequeño cariño en la cara. -Perdón por la interrupción… —dijo Kurt volviendo hasta donde estaban todos, se guardo el teléfono en el bolsillo y volvió a sentarse junto a su esposo frente al piano— ¿eso que tocabas era del comercial? -No… era tú melodía…

-¿Cómo? -Tú melodía… —-repitió Blaine volviendo a tocar los mismo de hace segundos atrás, Kurt escucho con atención y sonrió sintiendo que se elevaba unos centímetros del piso— ¿te gusta?— preguntó su esposo mientras ejecutaba la parte más armoniosa y fresca de la pieza recién creada. -Es muy bonita… ¿en serio es para mi? -Lo es si la quieres, puedo llamarla «noviembre»… que fue cuando te conocí… o «mi esposo»… que es una de las tantas cosas que eres para mi… o simplemente... «Kurt»… —dijo pronunciando el nombre de su esposo como solo él sabia hacerlo. -Me gustan todos… —contesto como derretido. -Ok… —agrego Blaine sonriendo— luego le escogimos un nombre…¿todo bien? -¿Quien? -Que si todo esta bien… la llamada que recibiste de Lily… —dijo Blaine señalando el teléfono que su esposo acababa de guardar. -¡Ah!… ¡claro!… Lily… adivina… -¿Que? -Para que me llamo… -¿Sobre la fiesta? -Obvio… me acaba de decir que llegó la gente de «Broadaway.com» a repartir invitaciones para todos, que guardó la nuestra, y que la traerá el sábado… —explicó volviendo a sacar el teléfono— ¿ves?.. —añadió enseñando la captura de pantalla de una de las invitaciones. -Vaya… y con sello de seguridad y todo… —dijo Blaine mirando el código «QR» en una de las esquinas. -Así es, pero no te entusiasmes… no creo y asistamos… —sentencio dejando el aparato sobre el piano. -¿Por qué no? -Porque como dije antes, tardaron siglos en enviarme la estúpida invitación y eso es algo que no me agrada de ninguna de las maneras… además, prefiero pasar la víspera del 2019 aquí, con Henry en mis brazos y yo en los tuyos… sentados en la azotea mirando esos fuegos de artificio que tanto te gustan… una botella de champagne, dos copas… una sola manta… —dijo Kurt alzando uno de sus hombros como si estar bajo una misma cobija con Blaine Anderson fuera algo de lo que se podía presumir. -Eso sí que es un plan… —respondió Blaine inclinándose para besarlo. -A no ser que tu quieras ir… —dijo Kurt apartándose de pronto— porque si tu quieres ir vamos… -No quiero ir Kurt… bien sabes que todo lo «Broadway»… —respondió su esposo arrugando un poco la nariz. -Claro… —añadió Kurt haciendo ademán de besarlo él esta vez, Blaine sonrió y se volvió a acercarse— pero si cambias de opinión… —dijo volviendo a apartarse— puedes decirme… porque Lily dijo que no pedirán «RSVP» así es que… -Kurt… -¿Si? -¿Tú quieres ir?... -¡No!, ya expliqué mis razones… yo quiero quedarme aquí con todo lo que dije antes y agregar un par de sinfonías con mi nombre… —dijo tocando cuatro teclas en escala descendente -Me parece bien… pero eso último, será solo hasta el domingo porque Mister Rodríguez me dijo que ese día vendrán a llevárselo… —explicó Blaine tocado la superficie del piano con ternura. -¿Que?, ¿de qu�� estás hablando?, creí que se lo llevarían la segunda quincena de enero… -Lo mismo creía yo, pero eso fue lo que me dijeron, por ello también me apresure en terminar las melodías… —dijo soltando un suspiro, esta vez cargado de nostalgia. -Lo siento… —añadió Kurt acariciándole la espalda. -Esta bien…me da un poco de pena, pero me auto consuelo pensando que cuando seamos ricos y famosos… tendremos un «Bechstien» en medio de nuestra sala… -Un en cada habitación si quieres… -Con uno me conformo...—dijo Blaine dando un pequeño beso— ahora, ¿quieres escuchar el resto de lo que compuse para el comercial? -Por supuesto, pero lo primero es lo primero...—dijo levantándose, caminó el par de pasos que lo separaban de la entrada y tomó la bolsa de regalo, le acomodó el moño y miró un segundo por la abertura, casi asegurándose que lo que quería estaba dentro, la ocultó tras su espalda y se acercó a su esposo dando pequeños pasos como un duende travieso lo haría— ¿recuerdas que te dije que te había traído algo?, ¿verdad? -Lo recuerdo… -Pues bien… esto es...—dijo entregado la bolsa. -¿Un regalo?, ¿para mi?... -Por supuesto, eres el único ser humano aquí...—Blaine hizo un gesto con la mirada indicando a Henry— el único ser humano capaz de apreciar el contenido de esta bolsa y controlar los músculos de su cuello… ábrelo… —dijo sentándose junto a él. -Lo haré… pero primero… ¿por qué? -Por que… ¿que?... —pregunto de vuelta Kurt tomando una galleta. -Este regalo… —contesto acomodando la cinta roja brillante— la navidad fue hace casi una semana. -Lo fue… pero… esto es algo que necesitas, que quiero regalarte y que por cierto lo encontré en una oferta irrepetible… ábrelo… ¿que?... —dijo al ver que su esposo lo miraba de medio lado y con suspicacia. -Nada… es decir… gracias.. pero no quiero que lo hagas porque te sientes culpable por lo de la situación del personaje ese… eso ya paso... —añadió Blaine poniendo mala cara cuando se refería a Connor y lo llamaba el «personaje ese», -No me siento culpable… bueno un poco, pera ya te pedí disculpas, ya hablamos de la situación y tú actuaste como el maravilloso hombre que eres… —Blaine sonrió y le dio otro beso— ahora ábrelo por favor… si dentro de esa caja hubiera un perro o un gato, ya estaría muerto… -¿Es un perro o un gato?... —pregunto Blaine riendo al tiempo que abría el envoltorio. -No… es algo más sutil. -¡¿Que?!... —exclamó cuando por fin vio lo que era un regalo— ¿es un teclado?...—agregó mirando la descripción de la caja. -No, es piano portátil y enrollable, no es un «Bechstien». pero el vendedor me aseguro que suena igual como los mejores, que es flexible y que tiene un montón de cositas que permiten que se conecte al computador y con el software, que viene incluido por cierto, las teclas que toques se transcribiran de inmediato en una partitura digital… -¿En serio? -Si… ¿te gusto? -¡Me encanto!... gracias… —añadió besándolo de nuevo esta vez con pasión y propiedad. -Vaya… —dijo Kurt suspirando como si hubiera estado sin aire un par de horas— no estoy seguro que me harás el día que te regale ese «Bechstien» que quieres… —añadió tragando saliva. -Tendrás que esperar que ese día llegue para saber… -Muy justo… ahora… ¿tocaría algo para mi Señor Anderson-Hummel? -Encantado… pero creo y debemos subir, esto necesita un enchufe y el único que hay aquí tiene un cartel de «fuera de servicio»… —dijo Blaine mirando el tomacorriente descompuesto, acto seguido se levantó y empezó a ordenar sus cosas. -Estúpido edificio… —murmuró poniéndose de pie. -No maldigas...estamos a 7 minutos del Central Park… ¿recuerdas? -¿Me roba mis líneas acaso? -Es una excelente linea… ¿me ayudas con esto?... ¿o prefieres encargarte de nuestro hijo —preguntó con su regalo en una mano y el computador portátil en la otra. -Nuestro hijo... —contesto poniendo ambas manos sobre la manija.

#Klaine #escenas borradas glee #Blaine y Kurt #Glee #klaine fanfiction

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choquejuergas · 4 years ago

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lolita, vladimir nabokov

“sin duda todos ustedes conocen esos fragantes resabios de días suspendidos, como moscas minúsculas, en torno de algún seto en flor o súbitamente invadido y atravesado por las trepadoras, al pie de una colina, o en la penumbra estival: sedosa tibieza, dorados moscardones”

“pero ese macizo de mimosas, el racimo de estrellas, la comezón, la llama, el néctar y el dolor quedaron en mí”

“como esas nevadas matinales parecidas a papel usado y que el pasajero del tren ve arremolinarse tras el último vagón”

“cuando evoco esos días, los veo nítidamente divididos en una amplia zona de luz y una estrecha banda de sombra: la luz pertenecía al solaz de investigar en bibliotecas suntuosas; la sombra a los deseos atormentadores y los insomnios sobre los cuales ya he dicho bastante”

“mis rodillas eran como reflejos de rodillas en agua rizada, y mis labios eran como arena, y…”

“empezó a jugar con la fruta brillante. la arrojó al aire lleno de puntos luminosos, la atrapó y oí el ruido como de ventosa que hizo en su mano”

“debo traducir en una secuencia de palabras el impacto de una visión instantánea; su acumulación física en las páginas desfigura el verdadero fogonazo, la indisoluble univocidad de mi impresión”

“era demasiado preciosa cada una de esas minúsculas ciruelas, cada sistema planetario microscópico, con su viviente polvo de estrellas”

“habría pintado un lago. habría pintado un árbol flamígero de flores. habría pintado estudios del natural: un tigre persiguiendo a un ave del paraíso, una serpiente atragantándose al deglutir el cuerpo machacado de un animalejo. habría pintado un sultán, con expresión de doliente agonía (desmentida, por así decirlo, por su moldeante caricia), ayudando a una joven esclava calipgia a trepar por una columna de onix. habría pintado esos glóbulos luminosos de resplandor ovárico que viajan por los costados opalescentes de las máquinas de discos, en los bares. habría pintado toda clase de actividades del grupo intermedio en el campamento: remo, risas, rizos al sol, junto al lago. habría pintado un ópalo de fuego disolviéndose en un estanque ondulado, un último latido, un último dejo de color, rojo penetrante, rosa punzante, un suspiro, una niña que se aleja”

“una celda paradisíaca con visillos amarillos, corridos para crear una ilusión matinal de venecia, de sol resplandeciente, cuando en realidad no estábamos sino en pensylvania y llovía”

“nunca he visto caminos tan suaves y amenos como los que ahora se abrían frente a nosotros, a través de la absurda colcha de retazos de cuarenta y ocho estados. consumíamos vorazmente esos largos caminos, nos deslizábamos en extasiado silencio sobre esas pitas de baile negras y brillantes”

“pero poco a poco los modelos de esas rusticidades elementales se fueron haciendo tanto más extraños ante mis ojos cuanto más de cerca los conocía. más allá de la llanura cultivada, más allá de los tejados de juguete había una lenta difusión de inútil encanto, un sol bajo, en medio de un halo platinado, de tintes tibios, color durazno pelado, que invadía el borde superior de una nube bidimensional, gris-paloma, medio fundida con la distante niebla amorosa. podría haber una fila de árboles espaciados recortándose contra el horizonte, y cálidas lunas inmóviles sobre un páramo de trébol, y nubes a lo claude lorrain inscritas remotamente en el brumoso azul, apenas destacadas por sus cúmulos contra el desleimiento del trasfondo. o bien podía haber un severo horizonte del greco, preñado de lluvia negra, y la fugaz visión de un granjero con pescuezo de momia, y todo alrededor franjas alternadas de agua rápida, y argéntea y áspero maíz verde, formando como un abanico abierto, en algún lugar de kansas”

“por la noche, grandes camiones con luces de colores, como temibles y gigantescos árboles de navidad, asomaban en la oscuridad y pasaban junto al tardío sedán”

“fichas de huéspedes empaladas, visiones de helados celestiales, medio pastel de chocolate bajo una campana de vidrio y varias moscas horriblemente experimentadas, zigzagueando sobre el azucarero, en el innoble mostrador”

“un bosque en arkansas y, sobre el hombro tostado de lo, una hinchazón rosa púrpura (obra de algún jején) cuyo veneno de hermosa transparencia extraje apretando con las largas uñas de mis pulgares”

“montañas distantes. montañas cercanas. más montañas, belleza azulada, nunca accesibles, o que se convierten cada vez en colinas desiertas; cadenas al sudeste, fracasos de altura como alpes; grises colosos de piedra, vetados de nieve, que traspasan el cielo y el alma; picos inexorables que aparecen de improviso en un recodo de la carretera; enormidades arboladas, con un sistema de oscuros pinos netamente superpuestos, interrumpidos a veces por la pálida espuma de los álamos; formaciones rosadas y lilas, faraónicas, fálicas, «demasiado prehistóricas para las palabras» (lo, hastiada); montes de lava negra, montañas de comienzos de primavera, con vello de elefante sobre sus crestas; montañas de fines de verano, gibosas, con sus pesados miembros egipcios doblados bajo pliegues de felpa pardusca comidas por polillas; colinas de avena, manchadas por rotundos robles verdes; una última montaña bermeja con rica alfombra de alfalfa a su pie”

“a pesar de la vulgaridad, y del peligro, y de la horrible tragicidad de todo ello, yo me empecinaba en mi paraíso escogido: un paraíso cuyos cielos tenían el color de las llamas infernales, pero con todo un paraíso…”

“habíamos estado en todas partes. no habíamos visto nada en realidad. y hoy me sorprendo pensando que nuestro largo viaje no había hecho otra cosa que ensuciar con un sinuoso reguero de fango el encantador, confiado, soñador, enorme país que entonces, retrospectivamente, no era para nosotros sino una colección de mapas de puntas dobladas, libros turísticos estropeados, neumáticos gastados y sus sollozos en la noche —cada noche, cada noche— no bien me fingía dormido”

“entre el furor del viento, el titilar de las estrellas y los coches y los bares, y los cocineros, todo agostado, roto, muerto”

“o abriendo el garaje, un cuadro de luz que se traga el automóvil y se extingue”

“uno de los paneles de un ventanuco lleno de telarañas que había en el recodo de la escalera tenía un vidrio rojo, y su posición asimétrica —una jugada de alfil desde la punta— siempre me perturbaba extrañamente”

“a través del ventanuco de la escalera vi un fantasma impetuoso que se deslizaba entre los arbustos, un punto plateado en la oscuridad—llanta de rueda de bicicleta— que se movía, centelleaba y desaparecía”

“la piscina azul turquesa, a cierta distancia del parque, no estaba ya en el extremo sino dentro de mi tórax y mis órganos nadaban en ella como en el mar azul de niza”

“sólo deseo dar la impresión general de una puerta lateral que se abre en pleno fluir de la vida, y de una ráfaga de negro tiempo rugiente que sofoca con el latigazo de su huracán un grito de solitaria desesperación”

“my car is limping, dolores haze, and the last long laps is the hardest. and i shall be dumped where the weed decays, and the rest is rust and stardust”

“sean cuales fueren las evoluciones por las que tal o cual personaje popular ha pasado entre las tapas de un libro, su destino está fijado en nuestra mente y, de manera similar, esperamos que nuestros amigos se ajusten a tal o cual molde convencional que hemos acuñado para ellos. así, x nunca compondrá la música inmortal que no armonizaría con las sinfonías de segundo orden a que nos ha habituado. y nunca cometerá un asesinato. en ninguna circunstancia z nos traicionará. lo hemos dispuesto todo en nuestra mente, y cuanto menos vemos a una persona determinada, es tanto más satisfactorio comprobar la obediencia con que se ajusta a nuestra noción de él cada vez que nos llegan noticias suyas. cualquier desviación del destino que hemos ordenado nos impresionaría no sólo por anómala, sino también por su falta de ética. preferiríamos no haber conocido a nuestro vecino, el vendedor jubilado de salchichas calientes, si un día publica el libro de poesía más importante de su tiempo”

“de nuevo en el camino, de nuevo al volante del viejo sedán azul, de nuevo solo”

“y al final me encontré en medio de la llovizna del día moribundo, con los limpiaparabrisas en pleno funcionamiento, pero incapaces de detener mis lágrimas”

“un poco más allá, en la misma calle, unas luces de neón titilaban dos veces más lentas que mi corazón: la silueta del anuncio de un restaurante, una gran taza de café, se animaba a cada segundo con una vida esmeralda y, cada vez que desaparecía, letras rosadas que decían «comida excelente» la reemplazaban. pero la taza aún podía distinguirse como una sobra lenta que los ojos discernían antes de su inmediata resurrección esmeralda. nos hacíamos radiografías. esa ciudad furtiva no estaba lejos de el cazador encantado. lloraba de nuevo, borracho de pasado imposible”

“pero, ay, me sentía incapaz de trascender el simple hecho humano de que ningún solaz espiritual que pudiera encontrar, ninguna eternidad litofánica que pudiera entregárseme, nada podía hacer que mi lolita olvidara la insensata lujuria que le había contagiado. a menos que se me pruebe —a mi tal como soy ahora, con mi corazón y mi barba y mi putrefacción—que en el infinito importa un comino que una niña norteamericana llamada dolores hace haya sido privada de su niñez por un maniático, a menos que se me pruebe eso (y si tal cosa es posible, la vida es una broma), no concibo para tratar mi miseria sino el paliativo melancólico y demasiado local del arte anticuado. para citar a un viejo poeta: the moral sense in mortals is the duty we have to pay on mortal of beauty”

“más allá de los terribles clichés juveniles, había en ella un jardín y un crepúsculo y el portla de un palacio: regiones vagorosas y adorables, completamente prohibidas para mí, ajenas a mis sucios andrajos y a mis convulsiones. pues a menudo había advertido que en esa vida que llevábamos, en ese mundo de mal absoluto, sentíamos un extraño pudor toda vez que discutíamos algo que podían haber discutido ella y un amigo más antiguo, ella y un pariente, ella y un muchacho sano al que quisiera de veras, yo y annabel, lolita y un harold haze sublime purificado, analizado, delicado; una idea abstracta, un cuadro, el moteado hopkins o el trasquilado baudelaire, dios, shakespeare, cualquier cosa genuina”

“su piel brillaba a la luz de neón que llegaba del camino pavimentado, a través de las varillas de la persiana, y tenía las negras pestañas pegadas y los ojos más vacíos que nunca”

“entre el limpiaparabrisas y el vidrio, un ticket rojo. lo rompí cuidadosamente en dos, tres, ocho pedazos”

“para entonces la noche había eliminado ya casi todo el paisaje, y mientras seguía el estrecho y tortuoso camino, una serie de postes bajos, espectralmente blancos, con reflectores, anulaban mis propias luces para indicar tal o cual curva. pude discernir un valle oscuro a un lado del camino y una ladera arbolada al otro. frente a mi, como copos de nieve indecisos, las mariposas nocturnas surgían de la negrura en mi aura”

“de nuevo la corriente de pálidas mariposas nocturnas succionadas de la noche por la luz de mis faros. oscuros granjeros se inclinaban aquí y allá, junto al camino. la gente seguía yendo a ver películas. mientras buscaba un alojamiento nocturno, pasé a un motocine. en un fulgor selénico, realmente místico por su contraste con la noche maciza y sin luna, sobre una pantalla gigantesca que se esfumaba entre oscuros campos soñolientos, un minúscula fantasma levantó una pistola”

“quiero que me atienda. morirá dentro de un instante. lo que siga, por cuanto sabemos, será un estado eterno de locura atormentadora. ya fumó ayer su último cigarrillo”

“se me ocurrió —no como protesta, no como símbolo ni nada por el estilo, sino tan sólo como experiencia inédita— que habiendo violado todas las leyes de la humanidad, podía violar ahora las reglas de circulación. de modo que me deslicé hacia la izquierda de la carretera, experimenté la sensación, y la sensación era buena. era una placentera fusión diafragmática, con elementos de vaga tangibilidad, todo sostenido por la idea de que nada podía estar más cerca de una eliminación de las leyes físicas esenciales que conducir deliberadamente por el lado prohibido de la carretera. en cierto modo, era una comezón muy espiritual”

“pequeños saltamontes surgían entre la maleza agostada, a los lados del camino. una nube muy leve abría sus brazos y se movía hacia otra ligeramente sustancial que pertenecía a un sistema más lento. a medida que me acercaba al abismo amistoso, adquiría conciencia de una melodiosa unidad de sonidos que subía, como vapor, de una pequeña ciudad minera tendida a mis pies, en un pliegue del valle. se divisaba la geometría de las calles, entre manzanas de tejados grises y rojos, y los verdes penachos de los árboles, y un arroyo sinuoso y el rico centelleo mineral del vertedero de la ciudad, y más allá de ella, caminos que se entrecruzaban sobre la absurda manta formada por campos pálidos y oscuros, y más allá de todo eso grandes montañas arboladas. pero aún más luminosa que todos esos colores apaciblemente alegres —pues hay colores y sombras que parecen divertirse en buena compañía—, más brillantes y soñadores para el oído que los ojos, era esa vaporosa vibración de sonidos acumulados que no cesaban un solo instante, mientras se elevaban hasta el labio de granito junto al cual me secaba la boca manchada. y pronto comprendí que todos esos sonidos tenía una misma naturaleza, que eran los únicos sonidos provenientes de las calles de la ciudad transparente, en cuyas casas permanecían las mujeres esperando a los hombres. ¡lector! lo que oía no era sino la melodía de los niños que jugaban, no era sino eso. y tan límpido era el aire, que dentro de ese vapor de voces mezcladas, majestuosas y minúsculas, remotas y mágicamente cercanas, francas y divinamente enigmáticas, podía oír de cuando en cuando, como liberado, un estallido de risa viviente casi articulado, o el bote de una pelota, o el tintineo de un vagón de juguete, pero en realidad, todo estaban demasiado lejos para distinguir un movimiento determinado en las calles apenas esbozadas. me quedé escuchando esa vibración musical desde mi suave pendiente, esos estallidos de gritos aislados, con una especie de tímido murmullo como fondo. y entonces supe que lo más punzante no era la ausencia de lolita a mi lado, sino la ausencia de su voz en ese concierto”

“esta es, pues, mi historia. la he releído. se le han pegado pedazos de médula, y costras de sangre, y hermosas moscas de fulgor verde”

“pienso en bisontes y ángeles, en el secreto de los pigmentos perdurables, en los sonetos proféticos, en el refugio del arte. y ésta es la única inmortalidad que tu y yo podemos compartir, lolita”

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sabelaporto · 4 years ago

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vladimir nabokov, lolita

“pero ese macizo de mimosas, el racimo de estrellas, la comezón, la llama, el néctar y el dolor quedaron en mí”

“como esas nevadas matinales parecidas a papel usado y que el pasajero del tren ve arremolinarse tras el último vagón”

“mis rodillas eran como reflejos de rodillas en agua rizada, y mis labios eran como arena, y...”