#recuerdos del río volador

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Presentación Recuerdos del río volador en Ulibro 2023.

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La Abducción de Pascagoula

El Misterio Alienígena que Estremeció a Mississippi en 1973 El 11 de octubre de 1973, en la tranquila localidad de Pascagoula, Mississippi, ocurrió uno de los casos de abducción alienígena más sorprendentes y controvertidos de la historia. Ese día, dos hombres, Charles Hickson y Calvin Parker, aseguraron haber sido secuestrados por extrañas entidades mientras pescaban en las orillas del río Pascagoula. Su relato, lleno de detalles inquietantes y con descripciones nunca antes escuchadas de seres extraterrestres, desató un interés masivo en la prensa, el gobierno y los entusiastas de lo paranormal. El Evento Sobrenatural: Charles Hickson, de 42 años, y su joven amigo Calvin Parker, de 19, habían decidido pasar una tranquila tarde de pesca en un muelle desierto del río Pascagoula. A medida que caía la noche, un repentino zumbido llamó su atención. Ambos hombres miraron hacia arriba y vieron algo que nunca olvidarían: un objeto brillante, ovalado y metálico flotando silenciosamente sobre el agua. La nave, que emitía una luz azulada, parecía moverse de manera inteligente, acercándose lentamente a ellos. Petrificados por el miedo, los hombres afirmaron haber visto abrirse una compuerta en el objeto y, antes de que pudieran reaccionar, tres criaturas extrañas emergieron. Estas entidades, según su descripción, no se parecían a nada conocido. Tenían piel grisácea y rugosa, como de elefante, extremidades largas con manos en forma de garras, y cabezas que no mostraban rasgos faciales reconocibles, salvo dos puntiagudas protuberancias. Las criaturas se movían flotando, sin usar sus piernas, y se acercaron rápidamente a Hickson y Parker. La Experiencia en la Nave: Ambos hombres relataron que fueron inmovilizados y llevados a bordo de la nave por las criaturas. Una vez dentro, dijeron haber sido sometidos a un examen médico. Hickson recordaba estar paralizado, pero completamente consciente, mientras un ojo mecánico que emergía del techo de la nave lo escaneaba detenidamente. Parker, por otro lado, se desmayó por el miedo y sus recuerdos de lo ocurrido dentro de la nave son vagos. Después de lo que sintieron como horas, los dos hombres fueron liberados y dejados de vuelta en el mismo muelle. El objeto volador desapareció tan rápidamente como había llegado, dejando a Hickson y Parker conmocionados y sin saber qué hacer. Decidieron contactar a las autoridades locales y contar su historia. Investigación y Repercusiones: Cuando acudieron a la oficina del sheriff del condado, las autoridades inicialmente mostraron escepticismo. Sin embargo, cuando los investigadores decidieron grabar secretamente una conversación entre Hickson y Parker mientras esperaban en una sala de interrogatorio, notaron que los hombres continuaban hablando sobre lo ocurrido con un tono de genuino pavor. Este audio secreto fue clave para que las autoridades locales comenzaran a tomar su relato más en serio. El caso pronto se volvió noticia nacional, y Hickson y Parker se sometieron a pruebas de polígrafo y evaluaciones psicológicas, todas las cuales mostraron que no estaban mintiendo ni sufriendo de ningún tipo de trastorno mental. A pesar de esto, la experiencia de Parker fue tan traumática que durante años evitó hablar del incidente y vivió una vida de bajo perfil, mientras Hickson escribió un libro sobre el suceso. Teorías y Explicaciones: El incidente de Pascagoula sigue siendo objeto de debate. Los escépticos sugieren que los hombres pudieron haber inventado la historia bajo el influjo de alcohol o para ganar notoriedad. Sin embargo, no se encontraron pruebas de que estuvieran ebrios esa noche. Otros creen que lo que vieron fue algún tipo de aeronave militar experimental, aunque los detalles de las criaturas y el examen a bordo de la nave no encajan con ninguna tecnología conocida. Los entusiastas de lo paranormal y de los OVNIs ven este caso como una de las abducciones alienígenas más creíbles debido a la coherencia de los testimonios de los testigos, la ausencia de motivos evidentes para mentir, y la falta de pruebas de fraude. El incidente de Pascagoula sigue siendo uno de los encuentros alienígenas más famosos y desconcertantes del siglo XX. Read the full article

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Laberinto Lírico

Agua: Fuente de vida pura y cristalina.

Lápiz: Un pequeño árbol capaz de ilustrar aquellas palabras que no podemos hablar.

Nube: Asiento y pedestal de gigantes.

Colegio: Sistema opresivo y calificativo de persona cubierto por una ideología de formación experimental.

Sombra: Tu otra versión, llena de tus defectos y aquello que no dejas enfrentar.

Llanto: Los ríos del corazón.

Luz: Lo que brilla cada que miro sus ojos.

Carmesí: Rubor de la naturaleza.

Margaritas: El simple resultado de mucho esfuerzo.

Semilla: El creador de una bella única.

Hombre: Los que demuestran cómo es vivir una vida conformista.

Dientes: Teclas de un piano en el arco de la boca.

Eco: Fuerza interna que nunca escucharas.

Justicia: La única verdad que solo es verdad para uno.

Risa: Las burbujas transitando hacia tu garganta.

Reloj: Contador constante de tu vida

Árbol: Raíces del alma natural

Perro: Pelaje al por mayor que apapacha por amor.

Colibrí: Chiquillo volador, lleno de sonidos y color.

Mar: Un lienzo azul y espumoso sin fin al ojo.

Mano: Herramienta maestra del cuerpo humano

Suspiro: El aliento de las verdaderas emociones que las palabras no dicen.

Cabello: Cascada sedosa distintiva de cada uno.

Fotografía: Captura de los recuerdos que tememos olvidar.

Libro: Paginas del saber y de los sueños a cumplir.

Ojos: Testigos de tu pasado y de tu futuro.

Libertad: Alivio del alma en alguien.

Niñez: Etapa que deseamos que pase para luego rogar tenerla de vuelta.

Sueño: Lo que la mayoría teme exponer.

Bandera: Pliegues de patria.

Viento: El suspiro y empujón de la naturaleza.

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Carta a un amor perdido

Aunque me dejaste inundada en lágrimas, cuantas veces fuiste tu el autor de mis sonrisas, siempre con un don especial para salvarme de las consecuencias de tener un alma frágil. La vida fue diferente después de ti, ahora ando con altas expectativas de como se siente el amor y nadie encaja, algunas cosas no han cambiado tanto, sigo escribiendo sobre ti y aun lloro con cualquier "tonteria", casi todo el tiempo te recuerdo para no decir que siempre, solo cuando me quedo sola en mi cuarto, cuando llueve con fuerza, cuando el cielo se mancha rojo al final del dia, cuando a algún niño se le ocurre montar un volador, o cuando río con tantas ganas que recuerdo nuestros días buenos. Ya te lo he dicho antes, siempre te llevare en mi corazón, como aquel amor al que tanto me aferre, como el hombre con el que tanto aprendí y al que tanto ame. No podría odiarte ni siquiera negar lo especial que fuiste y eres para mi, asumí con resignación mis heridas y me quede solo con lo bonito de aquella época en la que con besos y dulzura hiciste tuyo mi mundo. Quizás el final no fue lo mejor, porque simplemente nunca espere un final, pero me alegra que el destino nos haya unido para aprender el uno del otro, si me preguntan por ti, sinceramente contesto que te extraño y que te deseo lo mejor porque eso mereces

-Kvang

[frikerioblog]

Los recuerdos más antiguos que tengo de Blade Runner, provienen de alguna emisión en Televisión Española del film durante los 80. No recuerdo los coches voladores, no recuerdo los neones ni las persecuciones. Pero si recuerdo el terror que me provocaba ver los Replicantes en pantalla. Dos escenas en concreto, quedaron grabadas a fuego en mi cerebro infantil. En una de ellas, Roy Batty agarra a su creador y le aprieta los ojos hasta espachurrarlos como uvas. En la otra, una previamente amistosa Pris, amenaza y aterroriza a J.F. Sebastian junto a Roy para obtener su ayuda. No entendía lo que veía en pantalla pero si sabía que esos personajes me daban miedo.

Dos escenas que de niño me turbaron y que, sin embargo, consiguieron sembrar cierta atracción hacia la película que pude satisfacer algunos años después, descubriendo por fin la belleza que esconde a pesar de tan traumático primer contacto.

Es imposible añadir nada a los ríos, océanos de tinta que se han escrito sobre ella. Y sin embargo aquí estoy, evocando su visión del futuro. En realidad, visión del presente, que Scott, con la ayuda de Syd Mead, plasmó de manera inolvidable en pantalla. Era como si todo lo realizado antes se hubiese quedado viejo de un plumazo. No hay nada igual anterior a Blade Runner y, por otro lado, casi todo el cine futurista posterior, le debe todo a ella.

Pierdo la cuenta de la gran cantidad de cosas que adoro que beben de Blade Runner; Akira, Terminator, el Cyberpunk, cientos de Mangas y Animes, Días Extraños,… en general, casi cualquier cosa que suceda en un futuro cercano, le debe su estilo a la película de Ridley Scott. Y aun no nos hemos recuperado de ello.

Al igual que hizo con Alien dos años antes, Scott le dio la vuelta de nuevo a la ciencia ficción. Esas pantallas enormes, la publicidad omnipresente, los neones, las sucias calles y ese aire oriental impregnándolo todo. Blade Runner definió una visión del futuro que llega hasta nuestros días invadiendo nuestro propio presente. Visualmente no solo no ha envejecido ni un ápice, si no que se reafirma cada año que pasa, mostrándose siempre fresca y valida.

De entre todos los personajes, uno de los más importantes es la propia ciudad. Esa omnipresente amalgama de arquitecturas que van de lo barroco a lo futurista. Con esa colosal pirámide presidiéndolo todo. Una metrópolis que vive y respira y que no puedes si no creerte. No solo el cine sería diferente sin Blade Runner, si no que incluso nuestras propias ciudades lo serian.

La música que acompaña a sus fotogramas, se entrelaza mágicamente con lo que sucede en pantalla y vuelve a poner de manifiesto lo rupturista de la película con lo establecido en 1982. Sin música clásica, sin orquesta, Vangelis mimetizándose con los diseños de Mead. Uno de esos casos en los que uno puede decir orgulloso que el cine es arte. Os sorprendería la cantidad de veces que me descubro a mi mismo silbando el tema principal de la película.

Enterrado entre los sentidos, temas y discursos humanistas y personajes que sienten y padecen, aun a pesar de ser androides. Un cuarteto de Replicantes que desprenden humanidad por todos lados pero que deben ser eliminados por nuestro protagonista. Unos seres que, como niños en un día de verano, quieren alargar todo lo posible la jornada, por encima de límites y prohibiciones. Un conflicto de autodescubrimiento que proporciona emociones y nos sitúa, a nosotros como espectadores, en una posición interesante, al comprender de manera profunda a las presas de Deckard. Empatizar con el villano, que maravilloso modo de contar una historia.

Y en un anticlimático final del conflicto, pero que es ya historia del séptimo arte, Roy Batty, muere delante de un derrotado Deckard, pronunciando un monologo que haría a Rutger Hauer inmortal.

Blade Runner es una de esas escasas obras en las que todo se alinea de manera perfecta, sin fallos, dando lugar a algo mucho más grande que la suma de sus partes. Sobreponiéndose a infinitos problemas que casi consiguen que no se estrenase, Ridley Scott dio a luz su segunda y última obra maestra. Porque Blade Runner es una obra cumbre en la carrera de su director y, seguramente, en la de todos los involucrados en su creación.

Como lagrimas en la lluvia… Los recuerdos más antiguos que tengo de Blade Runner, provienen de alguna emisión en Televisión Española del film durante los 80.

[znegui]

Salgamos a caminar

Mi incertidumbre.

Consolar su soledad eso solo quería. Que mas podía pedir estaba en un estado de plenitud el cual había esperado, que mal eso de esperar. Los azules se entrelazaban con las risas los momentos se convertían en recuerdos, en ficciones reales para mi pensar, quisiera olvidar para no hacer un retroceso en lo que quiero que cambie a mi parecer.

Una mirada, un color, un papel roto en esas cosas se esconden la bronca , la felicidad y la melancolía.

Bastaba solo con mirar para consolar esa soledad que un poco se había ido, pero que ahora hizo una regresión.

Como si algo en mi se hubiera quedado en esos ojos, algo lindo pero que era mio y hoy ya no lo es, se convirtió en ruinas que quiero rearmar, o al menos reunir en mi bolso hecho de hojas, eso no creo que pase.

¿Por qué conformar? ¿Para no perder?

Sigamos con mis sueños de cuerpos chicos y cabezas andantes gigantes violetas como si se estuviesen asfixiando. Luego mas moradas como si estuviesen a punto de explotar. Esto me causa eso, pensar me causa eso.

Sueño con cabezas gigantes y naves diminutas golpeando a la luna, haciéndola rebotar por el vacío ese que tengo dentro, quisiera poder simplificar mis sentimientos, llegar a lo mas profundo de esos volcanes sin desacerme.

¿Me lo permitís?

Te pido que me dejes explorarlo divagando en tus gustos, claro que ya se que te gustan la nueces, se que si vos queres brillas mas que los rayitos del sol al amanecer, solo que no sabes como explayarlo.

Miremos el cielo nocturno pero no solo el que es oscuro, miremos ese multicolor, ese que esta lleno de puntos irradiantes desordenados pero a la vez se conectan y forman alineaciones.

Se activan los sentidos a partir de una conexión, a partir de ese azul.

Recuerdo como el verde de las hojas de los arboles se mezclaban con el brillo de sus ojos.

Un caballero andante aparecía, guiaba el camino. Me dio dos opciones para las sendas, una negra y otra blanca, me decidí por la blanca.

Allí empezó mi fantasía, sentía como del blanco se desprendían todos los colores en mi todo era tan a la velocidad de la luz que no podía disfrutar, no me podía dejar llevar.

Empezaron a aparecer las cabezas gigantes de mis sueños, algo intolerable pensar tanto, dudas que surgían siguen verdes, yo quiero que sean rosas. Y no hablemos de los baobabs que los iba destruyendo con mi auto volador, con su luz ultra violeta iba destruyendo cada obstáculo ¨cada baobab¨.

Una gran pileta, parecía aun mas grande que el Nahuel Huapi. La cual se transfromaba en una masa que iba formando monstruos que eran muy deformes.

Recuerdo que me daban pavor verlos y solo quería huir, corrí por mi vacío desesperadamente hasta que caí en un río totalmente rojo y frío, de allí salían mas miedos queriendo comerme, risas despavoridos salían de sus bocas no sabia como salir, me perdí entre peces negros con cuatro patas los cuales les parecía insignificante mi presencia.

Quería que me guíen. Grite y al hacerlo brotaron brazos de lo mas profundo del agua me agarraron y solo me deje llevar. En ese instante los peces corrieron hacia mi pero ya era tarde, ya me había hundido en el vacío, ví oscuridad a mi alrededor.

Luego se empezó a destruir el río en forma de papel, en tiras y en ese instante me di cuenta que en realidad estaba en una habitación, un cubo perdiendo la razon, en el cual el negro se iba desprendiendo simétricamente en tiras perfectas y mi vista comenzó con un paneo de izquierda a derecha, a medida que pasaba eso sentí como si me pasasen agujas por todo el cuerpo. Seguían cayendo las tiras y ese negro se iba convirtiendo en blanco otra vez.

Me empecé a reconocer , en un momento era tan claro que podía ver mi reflejo en las paredes, aunque mi cabeza seguía gigante.

9/11/16

[corazondecantinero]

Nadie sabe si fue el azar o el destino, o la inopinada confabulación de circunstancias, o el repentino alineamiento planetario o simplemente la suerte de estar en el sitio correcto en el momento oportuno. Nadie sabe dónde salta la liebre, pero en esta ocasión saltó y su viaje le llevo a tener un hijo a 132 metros sobre el nivel del mar.  Ahora su imaginación en las noches sera como cuerno de la abundancia: los genios en botellas y lámparas maravillosas; las aves gigantescas y los gigantes voladores; las alfombras y los anillos mágicos, los talismanes, la alquimia, la magia negra y los conjuros cabalísticos; los palacios de alabastro y los ríos y montañas de piedras preciosas; los baños y fuentes de ensueño, los mundos submarinos, las galerías laberínticas dentro de las montañas y los desiertos y las ciudades como otros tantos laberintos, los jardines espléndidos,los mercaderes que recorren medio mundo; las otras especies de seres que no descienden de Adán: hombres-ave, hombres-pez, diablos, monstruos, prodigios; los mendigos o vagos que se vuelven sultanes y los sultanes que devienen mendigos o monjes mendicantes, vagabundos, astrólogos, bufones, poetas, artesanos, brujas, hechiceros, comerciantes, Aladino, Simbad, Alibabá... todos serán parte de las historias que ha de contarle a su pequeño Diego Emilio.  Diego Emilio que ahora duerme bajo la mirada de su mamá y Dios, sera conducido por la vida con la paciencia como su mejor aliado, sin duda conocerá el placer de la generosidad y la paz de los que entregan todo de si sin esperar algo a cambio, entenderá sus pesares y sabrá acompañar los ajenos. Tendrá de su madre una mirada limpia, una boca prudente, una nariz comprensiva, unos oídos incapaces de recordar la intriga, unas lágrimas precisas muchas veces infundadas. Tendrá la fe en una vida eterna, y el sosiego que tal fe concede. Tendrá la fortuna de los amores, la inteligencia y el ingenio. Con su mirada curiosa, una nariz con memoria, una boca que sonría marcara su paso por esta vida y con su llanto le ha devuelto a su madre la entereza de alguien que ha perdido algo. Diego Emilio,  hoy deseo para ti el sentido del tiempo que tienen las estrellas, el temple de las hormigas que si pierden el camino, en un santiamén lo recuperan. Diego Emilio, hoy deseo para ti la fe en los augurio y en los suenos, en la paz de los hombres que muchas veces olvidamos nuestro destino, en la fuerza que tendrán tus recuerdos y en el futuro como la promesa, donde cabe todo lo que aún no te sucede ni mucho menos se escribe.

[atomjuaro]

El Viaje

Hoy me embarco en el viaje mágico del guerrero en el camino de voluntad y corazón.

Renuncio a mi individualidad y personalidad, rompo el espejo de la imagen de mí mismo. Ese apego que me desconecta del espíritu.

Suelto mis anhelos personales, mis miedos, preocupaciones, intereses, esperanzas y frustraciones.

Mi camino es un viaje de retorno a la fuente, regreso victorioso al espíritu después de haber descendido al infierno.

Me levanto bien despierto y consciente, no dejare que el arrullo de la vida cotidiana me adormezca.

Ya no me aferro a este mundo, no soy parte de él porque ya no soy presa de su reflejo.

Rompo mis rutinas diarias. Cambio mi conducta para acercarme a mi ser total.

Lucho por darle continuidad al viaje mágico y detener el mundo rutinario: El mundo que sostiene mi razón.

No le doy continuidad para así poder percibir energía y otros reinos.

No seré mas una criatura de inventario. Soy parte de lo misterioso, lo insondable.

Mi razón solo es un barniz, un baño de oro en mí. Si rasco la superficie encontrare la magia que hay en mí.

Observo, acecho y destrono mi importancia personal. El sentirme importante me desgasta, me hace un enojón insufrible y drena mi energía para darle de comer al volador.

La acecho siendo astuto, simpático y paciente. Sin compasión por mí mismo.

Creo una conducta secreta, furtiva y engañosa. Diseñada para sacudir mi importancia personal.

Practico el desatino controlado y me rio de mí mismo: de mis enojos, angustias e imagen de mí mismo.

Me relaciono con la gente de una forma diferente. No estoy en búsqueda de absolutamente nadie.

Si me atacan me defiendo o me quito de en medio. Pero no me siento moralmente ofendido o perjudicado.

Mis actos son guiados por la impecabilidad. No doy nada por hecho, no me enojo ni desilusiono de nadie.

No tengo otra certeza más que la de mi muerte. Esto me da valor de tener paciencia, de acceder, de aceptar todo sin caer en la estupidez y para no conmiserarme de mi mismo.

Ser tímido es entregarme a la importancia personal y no hay tiempo para eso.

La muerte me da valor para romper el poder de mis obsesiones. Me presiona para moverme.

Es el único adversario digno y la vida es el proceso mediante el cual la muerte me reta y me desafía.

No me siento inmortal. Sé que ella está a mi lado en todo momento.

Vivo mi vida en horas, no en días. Vivo la intensidad de mi presente y lo guardo en el punto donde encaja mi percepción.

Género, almaceno, ahorro y protejo mi energía. No la despilfarro en cada acto ni pensamiento.

Cuido y equilibro mi energía sexual para así poder ensoñar.

Vigilo mi holgazanería pues frecuentemente se disfraza de comodidad y placer.

Soy inexorable con mis palabras. Verbalizo mis actos para darles valor y fuerza.

Llamo al ánimo del guerrero para acompañarme en mi andar. Me da ligereza, frescura, vitalidad, valor y fuerza.

Tengo gestos con la gente. El acto de dar, libre e impecablemente me rejuvenece, me energetiza y libera de la deuda con el espíritu del hombre. Renueva en mí la idea de los maravilloso.

Sano, cuido y valoro mi cuerpo. No lo nutro con comida procesada. Lo respeto y dignifico dándole alimentos de la madre tierra. Comida hecha con amor y respeto.

La amabilidad suele estar disfrazada. La gente da para recibir algo a cambio.

El guerrero actúa impecablemente sin esperar recompensas ni nada a cambio. No se actúa por el beneficio propio, si no por el espíritu.

Me guio a mí mismo, sin maestros, guías, ni gurús. Sigo mis pasos, el sendero del guerrero, al espíritu.

Visito las montañas, el bosque, el río, el páramo, el desierto, las cuevas. En la soledad y silencio se descubre al espíritu.

Sé que la tierra es un ser vivo y está consciente. Desde mi humildad la abrazo y protejo.

Comparto mi energía con los árboles, luna, sol y estrellas. Obtengo paz, armonía, risa y conocimiento directamente del espíritu.

Inicio mi recapitulación pensando y recordando los actos más importantes de mi vida. Recuerdo puntos de referencia donde tal vez el intento me ha hablado y lo deje pasar de largo. Encuentro que me ha orillado al lugar en donde estoy.

Recupero la energía que he desechado desde mi infancia. Cierro ciclos, sano heridas y saldo deudas para no cargar con nadie en mi vuelo.

Pido ayuda al abuelo fuego para llevarse y pulverizar esos recuerdos. Soltarlos a sus dueños regresandoles su energía y solo así yo poder recuperar la mía.

Soltando estos recuerdos quemo mi personalidad y me entrego a mi muerte simbólica, mi boleto para la impecabilidad.

La impecabilidad es lo único que cuenta. Es el mejor uso de mi energía. Requiere de frugalidad, previsión, simplicidad, inocencia y sobre todas las cosas: requiere la ausencia de la imagen de sí.

Mi propósito indomable es el de alcanzar la libertad. Ese es mi intento inflexible, mi determinación y firmeza. No puede ser anulado por ningún deseo o interés mundano.

La libertad está a un centímetro de distancia, esa es mi decisión.

Por ello camino el sendero del guerrero, mi acción impecable. Me prepara para realzar mi cordura y prudencia.

Busco alcanzar un estado de consciencia total más allá de mis limites diarios y ser capaz de experimentar todas las posibilidades perceptivas que están a disposición del potencial humano.

Busco vislumbrar mi huevo luminoso, el punto donde encaja mi percepción y lograr moverlo para percibir las emanaciones del águila.

Desarrollo mi intuición y quito mis barreras para retomar el conocimiento silencioso. Ese contacto directo con el intento, para poder usarlo y sentirlo sin razonarlo.

Con ayuda del espíritu se cortan las cadenas que me atan a mi reflejo. Al romperse las cadenas ya no estoy atado a las preocupaciones del mundo cotidiano.

Respeto esas cadenas ya que ellas son las que me defienden de los golpes de lo desconocido.

Busco encender con mi voluntad los filamentos luminosos que están alineados con mi capullo energético. Siento la conexión, su energía y alineación.

No hay maldad, brujería ni demonios. Solo existe la percepción y me convierto en todo lo que realmente es: el nagual, lo abstracto.

El verdadero demonio es la estupidez. Mis miedos solo son símbolos y trabajo para soltarlos.

Dedico mi vida a revivir, limpiar y pulir impecablemente mi vinculo de conexión con el intento.

Busco la oportunidad mínima de ser consciente de esa conexión con él.

Esa fuerza inmensurable e indescriptible que existe en el universo. Que conecta y sustenta todo cuanto hay en el cosmos.

Me dirijo a él con lo mejor que hay en mí. Con actos de verdadero abandono, generosidad, audacia y humor. En silencio se los ofrezco a él.

Cultivo el abandono, frialdad y audacia para presentarme ante él.

Busco el brillo de mis ojos para llamar al espíritu. Me entrego a él y permito que sea el quien decida el curso de las cosas.

Estoy atento a sus mensajes y cumplo con sus designios.

Soy impecable, doy lo mejor de mí. Y después sin remordimientos ni lamentos Me quedo tranquilo y dejo que el espíritu sea quien decida el resultado.

El conocimiento solencioso

[bernardjleman]

de vuelta

Llevo demasiado tiempo alejado de aquí. Era inevitable. He estado muy ocupado con la preparación de un examen, la escritura y corrección de dos relatos presentados a sendas convocatorias, y la obsesión por la tercera temporada de Twin Peaks.

El calor se abatido por fin sobre la ciudad como un  cálido y áspero lagarto volador. Cada año que pasa lo llevo peor. Recuerdo hace años cuando salía a mediodía y me iba a explorar la ciudad, y no entendía porqué se quedaba la gente en sus casas. Hoy hacer eso es algo inconcebible.

Recientes acontecimientos de índole bastante desagradable en la Gran Compañía Energética Cosmodemónica han supuesto el acicate que necesitaba para arrancar con mi determinación de establecerme por mi cuenta y e intentar abandonar ese pantano nauseabundo. Cálculos, pruebas, diseños e investigación que hacer, como poco, a la vuelta de vacaciones.

Estoy bastante contento y relajado. Me siento bien conmigo mismo. Estoy consiguiendo cosas importantes, al menos para mí. Estoy satisfecho.

Dos notas sobre mi obsesión con Twin Peaks:

           1. La careta de esta tercera temporada mantiene la sucesión de los 4 elementos que ya existía hace 25 años, pero de otra forma: aire, tierra, agua, fuego (cortinas rojas llameantes). Pero además añade un quinto elemento de vital importancia en la serie: la espiral, representada por el movimiento en espiral sobre el suelo de la habitación roja. La espiral sale en varios momentos de la serie y es conexión con el otro mundo, el más allá, o esa realidad alternativa de donde proceden Bob o Babalon.

            2. El otro día me di cuenta, escuchando el maravilloso podcast Querida Diane, de Roberto Bartual y Gerardo Vilches, de que Twin Peaks está a sólo 18 kilómetros del mar. Lo dice bien claro Cooper al comienzo, cuando le habla a la grabadora por primera vez en la serie. Tan importantes son las apariciones como las omisiones, y la omisión del mar en toda la serie la veo bastante deliberada. El mar es un elemento potente, muy simbólico, con mucha fuerza, lleno de posibilidades. Que no aparezca por allí nunca es muy significativo, aunque no sé de qué. Ríos sí aparecen, pero el mar, jamás.

En breve me pasaré por el Celsius, pura curiosidad.

Ayer tuvimos niñera y empezamos a ver Avanti, de Billy Wilder. Necesitaba algo ligero, divertido. Nos quedamos dormidos. No por la película: fue un día muy intenso. Me hago mayor. Está bien, es normal. La terminaremos de ver uno de estos días. Conseguí dormir bastante bien, pese al trabajo. Ahora estoy agotado. El calor, la piscina, la cerveza, la edad. He cenado unas patatas asadas con mucho queso, mantequilla y pimienta, que me han sabido a gloria absoluta.

Buenas noches.

[pentalogiadecolombia]

[elrastrodelosperdidos]

Recuerdos del río volador ya disponible en librerías de España, América Latina, Estados Unidos. Mapa de las lenguas, Alfaguara.

[dreamtomakeit]

Instantes efímeros

Una tormenta de lluvia interna

que plantea más dudas que respuestas

Grita, aunque lo haga en el silencio

mientras el alma clama su andar (I)

Las gotas caen desde adentro

y llueve, llueve.

Ríos se crean desde pozos que ahora

profundos se alejan de la luz del Sol (II)

Aquí estoy- ¿El reflejo visible? El de las estrellas.

Los rostros se disipan, y se vuelven uno

Mientras cada espacio, cada tiempo, cada mar

Se atreven a esconderse bajo un par de pupilas (III)

                                                           ***

Pero sigue siendo mágico escuchar un latido a través de la mirada, o encontrar una sonrisa dibujada entre pupilas

                                                           ***

Somos lo que nos permitimos sentir y lo que nos esforzamos por olvidar; los abrazos que nunca dimos, los silencios interrumpidos por la urgencia de las palabras; el aleteo de aves libres y las murallas construidas alrededor de nuestra vulnerabilidad; un beso robado a plena luz de día, una canción aún no cantada, una poesía inventada; olas rompiendo en malecones, sueños cumpliéndose sin miedo, encuentros aún no revelados, instantes en fotos congelados

                                                            ***

Muchas veces en las sombras se encuentran los más grandes sueños: descansan (tranquilos) en la espera de un grito que los empuje a la luz y les queme el miedo. La verdad es, que nuestras cicatrices son muy buenas escritoras / ellas cuentan más historias que sus ausencias. 

                                                            ***

No sé si te vi, me vi, o nos vi

No sé en qué punto dejaste de ser tú, y fui yo

Y preguntándome todo esto me doy cuenta que hay tanto que no sé, y creo que eso me asusta un poco; sobretodo porque más allá de querer saberlo todo, quiero sentirlo todo -y de alguna manera he aprendido que no es completamente independiente la mente del corazón-. 

                                                             ***

Todo lo que decimos ya ha sido dicho/ en otros tiempos, otros idiomas, otros lenguajes y otros símbolos. (Supongo que) también aplica para lo que sentimos y lo que se ha sentido: todo está relacionado/ todo siempre regresa. 

                                                             ***

¿Recuerdas cuando te hablé de mi amor por el universo, y de cómo en los astros (de alguna forma) estaba yo? ¿O de cuando me perdí explicando lo que significa para mí lo que llaman amor?

                                                             ***

A veces me pregunto si pudiera vivir de recuerdos, pero después me hago consciente que dejaría de crearlos, y regreso. 

                                                             ***

En la imposibilidad de tenerte cerca encuentro excusas para impedir el olvido. Porque aunque sean sueños, son compartidos: qué triste sería soñarte/soñarnos sola. /

                                                             ***

Encontré una botella flotando en la profundidad de mis sueños. La destapé, y había un mensaje: "Quiero pedirte que sonrías hasta que tu único dolor se estanque en tus mejillas; espero que así se desvanezca la creencia de que un simple vidrio refleja tu compleja infinitud. Quizá cuando leas esto sea demasiado tarde, pero quiero decirte lo afortunada que me siento de haber descubierto una constelación: la que se construye con los lunares de tu cuerpo. ¿Te confieso algo? Es mi favorita"

                                                             ***

¿Puede una conversación servirnos de entremés? Porque creo que preferiría compartir palabras de profundidad y de secretos, de verdades relativas, de miradas ininterrumpidas. Después de todo hay alimentos que no llegan al estómago: están destinados a un espacio más profundo que para unos se llama corazón, y que para mí se llama Alma.

                                                             ***

He tenido la fortuna de ver(me) perder(te); ¿es realmente la ausencia tan cercana al olvido? Si algo sé, es que la nostalgia teletransporta: a otros tiempos, a otros sueños, a otros miedos. Qué bueno, porque (hoy) te extraño. 

                                                             ***

Recuerdo haber visto este cielo hace tiempo; la única diferencia es que de fondo rompían las olas, y mi mirada se perdía en un destello volador.

Las luces de la ciudad limita(ba)n el horizonte

pero mi vista sabe que después hay algo más: un océano, quizá, reposa en la continuidad de los tiempos- yo sigo escuchando las olas romper en mi memoria.

                                                             ***

Tus ojos son como un mundo de universos paralelos que desnudan dimensiones todavía desconocidas; yo me dedico a observarlas (a tratar de descifrarlas), pero caigo en remolinos que me regresan a mí.

¿Será que sólo somos una serie de hipérboles surcando, uno a uno, mil cielos despejados?

Lo único que sé es que los clichés ya no me sirven. Todo se agota: la tinta se seca/ la noche me abraza/ la lluvia se acaba/ yo sigo aquí: soñando despierta

                                                             ***

Y de repente una ráfaga invadió mi mente, y me encontré de nuevo sentada en una sala llena de historia: la de una casa que alguna vez fue mi hogar, en el número 63 de Rue de Viaduc.

Habían libros en distintos idiomas, juegos de mesa, antigüedades y una que otra cosa que la transformaba más en un museo que en un espacio habitacional; todo esto me lleva a decir que aunque el tiempo pasa -y todo se transforma-, hay cosas que nunca cambian/ el olor de la madera al mojarse con la lluvia/ el sonido del tocadiscos en las noches de insomnio/ las conversaciones entre seres embriagados de sueños y cerveza / el departamento de enfrente y sus indicios teatrales/ la mala idea de salir sin paraguas de casa/ y otros recuerdos. 

                                                             ***

Hay cartas que llegan mucho después de haber sido escritas: viajan a través de cielos despejados, y se refugian en la niebla del olvido.

                                                             ***

Quizá nuestro afán por oír cuentos de pequeños no era más que una búsqueda de puertas, ventanas y llaves. En ese entonces, encontrar espacios seguros no era un simple conflicto de intereses (o póngalo usted como quiera), sino la creación de la mejor enciclopedia de la imaginación. Así, si algunos monstruos aparecían en las noches, no quedaba más que despertarse y empezar a soñar de nuevo -bien sea dormido, bien sea despierto-; qué sencillo era todo, en aquel entonces dónde el mayor problema era atreverse a abrir los ojos. Hoy el mundo (de)sangra tanto que (tengo miedo:) a veces quisiera poder cerrarlos. 

                                                             ***

Incéndiame la testarudez de mi ausencia a conformarme, o quizá mi impaciencia de hacer del mundo algo mejor; en este universo de minutos marchitos es cada vez más urgente el alma (y el corazón). Dibújame, cántame, escríbeme, retrátame: recuérdame, en tu proceso, que soy más que un creador. Y sí no es mucho pedir, convénceme de una cosa: vale más esta vulnerable y dañada humanidad ante una utópica, y por muchos soñada, perfección.

(Fragmento I de una carta escrita de mí, para mí) 

                                                             ***

Un océano se diluye desde mis ojos cuando recuerdo aquel momento del ayer: tenía muchísimo que no pensaba en ello.

Creo que no estaba lista (creo que tenía miedo), pero ya no tengo miedo de mí: me cansé de temerme. ¿A qué punto podemos llegar dentro del mar de la ilusión? Supongo que todos tenemos mundos que nos aterra compartir.

Y al sentir mis ojos llenarse de lágrimas de nuevo, sentí una esperanza agridulce: por un instante (al recordar) me congelé y me asusté. Y luego me di cuenta que estaba allí, conmigo, que no tengo nada que temer. Hace mucho tiempo no sentía tanta necesidad de escribirme, que me quiero mucho. 

                                                             ***

Las palabras por mucho tiempo fueron refugio: hoy son libertad.

Porque no puede ser libre quien no ha estado entre barrotes, y si algo es seguro es que no todas las prisiones son de hierro -también las hay de recuerdos, de ideas, y de papel-. 

[ernestomartinezme-blog]

Sueños Y Bellezas (Recopilación de poemas 2015-2017)

La noche primera

Paso como una estrella

Riendo, ya no tenía compañía

Pero aun brillaba

Al ver crecer la luna

Pregunte por ella, y no supe nada

Quizás sea porque está justo al otro lado

Santuario lleno de amores

Cielo purpura

He pecado de mí y he hablado

Pero no he perdido aun el misterio

 La sombra y el ser del salón

¿Estás ahí?

Y la mirada intermitente ilumina la habitación desde una esquina

Existen sombras sin cuerpo

Están afuera, los veo a través de los ventanales

Están en el interior y entre la creación

Hoy cruzan esta línea porque aquí solo estoy yo

Se retuercen los metales

El césped se quema

Yo armo un cigarrillo, ignorando

Sombras

Siluetas apagan por instantes la luz

Y la mirada se prende y se apaga

Roja, paranoica

Mientras un tordo vigila su nido

Una paz se escapa de mis ojos

Estas ahí?

El sonido proviene de las ventanas

De las vitrolas

De las paredes, de los sueños y los muebles

Se acerca y se aleja, a la altura total

Quizás el mañana me venga a buscar

Con mi madre y un sinfín de flores sedosas

Quizás no muera

Y el movimiento de las ondas avise aquí

Que he visto a un ser

Que él me ha visto y vino a buscarme

La mirada se prende y se apaga.

 Uritorco

Cuelgan aquí los artilugios que se mueven con la brisa

Aquí, antes de las ollas con agua y los peces brillantes

Desnudos arrojamos sudores y bailamos olvidando los hogares

Descubriendo las cálidas llamas que ya, lejos de progenitores, nos arroparon

Los rumores de Erks, y otra vez los sueños entre nylon

Sumergí mis emociones en los reflejos de la luna, y sentado ya en el anillo, observe los merodeadores y su música

Que suavemente se deslizaba por el cuarzo roza

Palabra antigua

 A las cascadas

Rompes de nuevo en llanto

Quiebras sonidos allí

Donde mueres y te vas

Pero tu ser es tan inmenso que la despedida se alarga mil vidas

Quizás mas

Tu llovizna invertida riega el campo

Dibuja las grandes piedras

Salpica tu ecosistema

Y sigues cayendo en el mismo lugar

Creadora de música infinita

 A la eléctrica oscuridad

La alfombra penando esta

En llamas sus pelos mueren, pero por si solos no penan

Mas aquella pantalla rota ¡imbécil!

¿Acaso  la luna no está eléctrica?

¿Acaso no espera tu grito de salvación?

Ventiscas llegan y entran a través de una persiana, de una gran pipa

Ya es hora de pensar

Como el ave de jaula abierta que...

Espera... los duendes bailan entre los lupinos e imitan una danza pagana en la que no creen quizás

Aun así, son la imagen que te detiene

Son el sueño y el insomnio

Son las fallas y los intentos

Y se ah escapado el ave

Triunfante en su decisión

Yo esperaba mirando por encima de los pensamientos amarillos, por entre el sudor de las ventanas

Ya se acercan, los brillos futuros de cien lugares

 Allí I

Sin más, la melancolía arremetió gustosa la mañana

Creo silencio de llovizna y encendió el mundo

Hizo hablar a las tazas y las cortinas

Recordé entonces la noche y las pieles

Busque una razón para ponerme los zapatos y la encontré en donde danzaban las esporas de la inspiración

Capases de crear y destruir, de hacernos mirar por los umbrales del ser

Al final, fui a visitarla y me senté en el antiguo sofá, más antiguo ahora que sucedió hace tiempo

A mi lado, siempre se encontró, toda la mañana, el perro oscuro que no se mueve, donde yacen mis pertenencias, dispuesto a seguir mis emociones

-    Vámonos de aquí, exclame a los espejos

Vámonos ahora que la dama descansa

Caso contrario debería advertirle sobre mis ideas, y confrontar las palabras nunca dichas

Ya no existo para ello, ni hoy ni lo hare nunca

Mírame si no, mis gestos son oraciones y mi boca solo se derrite

Mi cuerpo se desvanece, cada vez más cerca de la transparencia

 Arácnidos

Tus pasos retomas con la misma sed

Al ver crecer mi hambre y mi red sucia y abandonada

Habitad de vidas cortas y necesarias

Excepto, aquí, abusan los lo voladores y nacen, al parecer, de los restos

Restos míos también

Dejan de asomar las cabezas solo si deben alguna monedilla

Y escalan las botellas vacías de olvido

¿Quién?, insisto, ¿quien se ha olvidado de mi?

¿Quién dejo los libros entre las arañas?

Mientras las personitas comen aquello que otro sin dulzor vomitan

 Capilla

Todos estábamos allí

Entre los presentes, los queridos y los no tanto

Un invitado no se ubico en su lugar

Y aun así lo ayude

Y observe entre las baldosas para encontrar el diminuto cuadrado

Aliviado

Borracho de misterios lo obtuve y lo devolví sin más

De ello solo la introducción

Solo la frenética imagen primera

Luego llego la paz

Llego con su rostro

Y llegaron también las primeras palabras que siguen sonando lejanas

Lejanas y tristes

Como el mundo de luz

La velada se imponía por sobre mi consiente

De dulzura indescriptible sus gestos y movimientos

Sus ojos marcianos

Al parecer no fui a su encuentro

Ni soñé entre sus suaves destellos rústicos

Ni acaricie realmente su piel

Ni viví aquello que creó su sonrisa.

 Allí II

He pensado ya miles de veces

En aquel café cercano al puerto

Con sus pisos ruidosos y sus mesas de Lenga

En la brisa y en la escarcha del sendero

Del vuelo de la gaviota y mi mirada

El barco que se aproxima, el que se aleja

En la ruta hacia mi pueblo y aquel esplendido lago

La nieve de otoño, el café

Tu abrigo de lana y las flores tempranas de esta extraña tierra

Y solo así, pensando, negociando con el frio

Sonreí a lo loco, abrí la ventana y me recosté

Así, de esta manera, la brisa se entrometió

Los cafés nacieron huérfanos entre las manos

La nieve se coló por debajo de la puerta

El suelo de madera habló con las flores abandonadas de la distancia

El barco se aproximó

Mi pueblo se deshizo en lo alto

 Despierto

Se han mostrado ante mí

Los ríos estrepitosos

Los causes y las serpientes

También los circos ambulantes y ruidosos

Yo, la nieve manchada

La luz extraña que posee el ópalo

Mi sueño libre y mi egoísmo compartido

Combaten uno a uno en lo recóndito del bosque

Mientras mi miedo observa desprevenido

¡Qué sueños helados y muertos!

¡Los que he tenido aquella noche!

Jamás olvidare lo vivo que me he sentido

Lo lejos que me han llevado

No quiero soñar más nunca

Sin progresar en estos

Ni quedarme fuera del rito que mis antiguos amigos realizan

Noche tras noche

Fuego tras fuego

Así, quizás, los vea de nuevo

Los ríos

La cabaña del gran hogar

Lugar

Lugar e infinito, beso y cause

 Fabula del guanaco

Fue así como el tejido de alambre en la pampa un día cercó

Las horas del blanco animal que entre sus garras se hallo

El emitió sangrante su grito de redención

Condeno a los dueños del hambre

Al hombre lo condenó

Sobre los altos pastos su tropa se alejo directo al sol

Se marcharon

Y las lunas cambiaron

Y los días murieron oscuros

Allí, una mulita se aproximó

Andando lento lamio su pata

Su boca de gusanos lleno, y también gritó

Gritó a las latas del rápido camino

Para luego pronunciar la pregunta

¿Tu salto fue aquel fracaso o el éxito de los malditos?

Y sin detener su grito, el guanaco se figuró

¡Aquí en el medio de una pampa jamás esto sucedió!

Solo busque como otros

El camino directo al sol

Y si mi muerte es aquella que todo aquel presencio

Si es la que mi alma blanca al aire disipó

Pues bien

Y a la hierba escupió

Su pata ya muerta en hueso

La tortura que parece el mismo se buscó

El horrible dolor

La mulita se fue andando lento

La luna subió y subió

Sus ojos fríos de nada

La vida se le escapó

El viento llamo a través del sonar de aquel colgante de huesos desafinados

Y trajo hasta su lado

El miedo a la injusta muerte

El invierno en la ruda gente

El prado del congelado

 Libre

Con suerte habrá entendido, ya para cuando escribo esto

Que no volveré

Que sobre el tejado puede observar las largas horas

Y llorar hasta que sus ojos se pudran

Yo lloro también mirando la calle

Recuerdo el pino y los nidos

Quien juzga aquí, quien puede despojarme de mi racionabilidad

Quien me elevara cruelmente cerca de la luz

Aprenderé

Nunca me dolerá tanto como a el

Nunca tendré sus ojos podridos de llanto

No olvidare, penetra mi mente

Crea mis más horribles pesadillas

¡Hazlo de una vez por todas!

Oh,  deja de llorar

Deja de esperarme

Rasga las bolsas y come de allí

Sube a donde quieras y corre hábil

La noche volverá por ti, yo solo soy un humano.

 Allí III

Caminan los pies descalzos sobre los techos más cercanos al sol

Afuera, los bosques muertos

Un murmullo desconocido ante casi todos

Se cuela por los orificios y las grietas habitadas por los sonidos

Por el roer de las criaturas

Más abajo planean las huelgas y los desastres

Y el humo se mueve en espirales sucias

Reclina las sillas e invade somnoliento las maderas

Sube y no baja al salón

Pero roza los pies descalzos

Sube y se pierde en el metal, el aluminio

Allí donde se callan los silencios

Se da paso a los grillos

Al relámpago de la calle

¡Qué bella puede ser la ciudad!

Humectada por la lluvia

Con sus construcciones burguesas y sus fierros fríos

En la casa está el reloj y la serpiente

Y alguien mirando y caminando al revés

Luego, al parecer, ya no se supo nada

Solo la llave del cajón y los ruidosos tenedores

Casa y ciudad.

 Este es el fin

Una campana detrás de la puerta

Las migas de pan sobre el mantel amarillo

¿Qué es aquello de las guitarras en el fin del mundo?

¿De las enormes naves sobre el agua helada?

Sobre las retamas del jardín

El siglo de las gigantes manos de sangre y lodo

Los pasillos de pinos y arboledas de manzanas

Un rey bajo y oscuro que nadie reconoce suspira a los glaciares de vino

Y un cadáver de primavera se descompone y seca al fin

¿Será así de oscuro desde el índice a la contratapa? Se preguntan los monjes en las laderas

Los sabios ebrios y hábiles que vomitan sobre los rompecabezas más descoloridos

Mientras tanto, aun mas lejos de allí, los ojos verdes de desesperación caen como una lluvia y salpican su sangre sobre las baldosas

En la ciudad

En los jardines todos creen en la estupidez esperanzadora del origen perfecto

Y claman sus gritos de ayuda ante los inmóviles pies de los santos de piedra rojiza

Este es el fin, declaro alguien detrás de las luces

este como tantos otros.

[verr-sapiando]

Es un misterio el recuerdo.. esa simple palabra abre y se extiende por múltiples facetas existentes o que existirán.. se le acompaña por las más bellas hermosas palabras o por las más bajas que un recuerdo pueda relatar. Existen recuerdos buenos y recuerdos malos, recuerdos poderosos o recuerdos débiles. En fin, estaríamos horas y horas describiendo aquella gran palabra o frase. Uno en la vida se acompaña desde siempre por aquella palabrilla, pues es dueña del pasado.. aquellas dos no se separan, el pasado y el recuerdo son casi lo mismo; hay recuerdos que nosotros al cerrar nuestros ojos hacemos llegar con esfuerzo a nuestra imaginación (ya que la imaginación reconstruye los hechos que siempre siempre son diferentes a la realidad.. muy parecidos pero no iguales) esos sucesos que esperamos poder recordar por siempre quizá.. eso que merece ser recordado sin rencor ni mal sentimiento alguno, llega y sonreimos… lo extrañamos alegremente..(quiero decir que para mi uno si puede extrañar con alegría) nisiquiera a veces podemos recrear los hechos pero ese recuerdo en sensaciones existe dentro de uno. Ese recuerdo me identifica.. ese recuerdo acompañado de sensaciones diversas.. sin memoria retensora XD no sirvo mucho para los hechos concretos en un recuerdo.. pero las sensaciones el sentimiento y la emocion se quedan grabaditoss.. además nunca estoy segura de porque se me vienen los recuerdos a la mente no tengo explicación a eso.. no se si existe conexión con algo de la realidad..pero estoy muy segura de que mi mente no es muy realista que digamos XD… con esto me refiero a que no vive ni se sustenta de la realidad.. es un pajarillo volador.. que revolotea por entre el sendero de la revolución.. es decir.. no sigo la marea voy en contra como un salmón sube el río en dirección opuesta… ok la cosa es que, es muy fácil sonreirle a un recuerdo.. (pronto escribiré más sobre esa palabrita porque hoy día en la noche medite en ella y me dí cuenta que es super potente resaltando entre las otras palabritas) es fácil y basta tan sólo saber que olvidar… que perdonar.. que admitir… que aclarar… etc.. la idea es recordar lo más que se pueda las cosas bonitas, y tratar de que sea sin esfuerzo… acostumbrarse a eso.. empezando por una mente positiva, así onda.. cuando la gente dice “ que feo está el día” (porque esta nublado y lloviendo) por otra parte más positiva podrían decir “ que bacán lluvia me voy a empapar entera hace rato no me baño, de lujo agua gratis” que se yo.. pero es verdad que una mente positiva no pierde el tiempo en quejanzas ( esa palabra no existe,-,) no se malgasta viendo lo malo porque prefiere disfrutar de lo más simple por que eso se le hace fácil y placentero. Esa mente discrimina entre los recuerdos fomekes y los choriflays.. no los mezcla ni los revuelve ni los enreda.. solamente sonríe al que le trae una sonrisa.. nada es perfección y esa mente lo sabe.. se ha formado por la imperfección y necesita de los recuerdos malos para saber por donde emprender su próximo rumbo.. le enseña y aprende.. le sirve el mal recuerdo como un trampolín hacia algo mejor.. no los espera( nadie los espera) pero la mente positiva no se abate fácilmente.. se potencia en lo que le hace crecer como persona y por ahí sigue. Los recuerdos podemos controlarlos y eso es lo más bello de todo.. siempre está esa posibilidad de dominio propio… cada quien decide cuáles potenciar a cuales darles importancia.. a cuales ‘desechar’ .. entonces ser dueña de elegir sobre esta potente palabrita.. me alegra la life… es algo mágico que se suma a la magiadad’ de la vida.. continued… XDDD Pd .. es que me dio tuto y no logro juntar las palabras jajaja.. tengo una neurona despierta a esta hora.. igual escribí mucho ay esquee estaba inspirada.. qi virguinzi *v* Pd2 .. hoy no le vi 77