#poetas dementes

[erikagabrielatb]

Dormire solo por la esperanza de volvernos a soñar riendo, siendo cómplices y viéndonos a los ojos.¸.·✩·.¸¸.·¯⍣✩

[acobraciayperipecia]

"Los magos no creen en la muerte, a la luz de la conciencia todo vive."

Mentes profundas como océanos, verdades transparentes como el agua, realidades tangentes como pana. Las perspectivas más atractivas para el ojo analítico, vidas llenas de inteligencia tan basta para volverse rico. No existen las ansias, cada momento es verídico. El desapego a los dolores de la infancia se volvio un juego olímpico, ya tengo todas las medallas y ahora le meto a lo lírico. Peleo sola todas mis batallas y no daño al público, explicó mis peripecias con perspicacia como algo único, soy amenaza para las mentes cerradas, estoy a la caza le discuto todo a la masa. Veo atravez de sus mentiras no les concedo el poder de poseerme. Puedo decrecer de las acciones del resto y percibir sus vibraciones con solo un gesto. Lo que deseo lo proyecto, a lo único que espero es al tiempo. Logro verme fuera de mi cuerpo, volar a cualquier puerto y no tocar un asiento, estudio la vida desde otro plano. Ya no existe en mi la envidia ni el apego a lo mundano.

Presiento que ahora es el único momento, nada se añora, se vive en cada paso, voy a donde me lleve el viento.

[torbellino1]

𝕹𝖚𝖇𝖊𝖘 𝖉𝖊 𝖌𝖗𝖆𝖋𝖎𝖙𝖔

Domando cometas, entre asteroides y planetas

noches violentas, derramo tinta como un poeta

entre rimas y líneas, bajo la tormenta

Tus ojos un laberinto sin descifrar, lunares de tu cara que no

puedo olvidar, eres la musa bipolar que uso para dibujar,

mil papiros de como tus labios solía besar, tu alma acariciar,

tu cuerpo desnudar y escuchar en tus abrazos con gemidos

que siempre me ibas amar, pero el tiempo sabe,

cuanto dura el amor en una eternidad, lo que tienes debes de

cuidar o todo se pierde, somos dementes, alucinando diferentes

realidades, en mi mente fuimos un par de amantes coleccionando

sensaciones, caminando por constelaciones, sin importar las

direcciones y en tu mente era el títere que usabas para divertirte,

en tus mentiras no vuelvo a sumergirme, me buscas pa´ volver,

así es como vives, no te gusta perder, lo que das recibes,

los besos del anochecer son cosa del ayer,no me volverás a ver,

en mi nube de grifito cual ave me iré al amanecer,

no me culpes mujer, tu fuiste quien echo todo a perder

Domando cometas, entre asteroides y planetas

noches violentas, derramo tinta como un poeta

entre rimas y líneas, bajo la tormenta

Síntomas de toxicómano, algo cotidiano, salgo de mi cuerpo a

diario pa´ despejar pensamientos de grafómano, sentado en mi

nube de grito escribo en mi diario, como por el espacio sideral voy

volando, estrellas coleccionando a diario, diablas que mienten

haberme amado, ángeles que mis labios han quemado,

del tiempo escapando, mientras que con la muerte converso,

lo inverso del universo y el peso de cada uno de mis versos,

soy su reo que redacta cruda poesía de cada oscuro suceso,

esclavo de los sentimientos inmersos en cada uno de los

demonios de mis excesos, pienso, será el mejor proceso

para sacar de mi esta catarsis con propósito perverso,

soy de color gris entre estas nubes de grafito,

en su corriente me elevo hasta que con ellas me desvanezco

[beingstorm]

Cierro los ojos y el mundo entero se muere,

los abro y nace todo otra vez.

(Creo que te inventé en mi cabeza).

Las estrellas, de rojo y azul, salen a bailar un vals

y entra la negrura al galope porque sí:

cierro los ojos y el mundo entero se muere.

Soñé que me hechizabas y me llevabas a la cama

que me cantabas y me besabas como un demente

(creo que te inventé en mi cabeza).

Dios se cae del cielo, se consume el fuego del infierno:

Huyen serafines y hombres de Satanás:

Cierro los ojos y el mundo entero se muere.

Me imaginé que ibas a volver como dijiste,

pero envejezco y me olvido de tu nombre.

(Creo que te inventé en mi cabeza).

Debí haber amado a un Thunderbird, no a ti,

por lo menos vuelven rugiendo en primavera.

Cierro los ojos y el mundo entero se muere.

(Creo que te inventé en mi cabeza).

(Canción de amor de la chica loca)

SYLVIA PLATH

(27 de octubre de 1932 - 11 de febrero de 1963)

Sylvia Plath fue una poeta, novelista y cuentista estadounidense. Obras: El coloso, Ariel y La campana de cristal.

[leiturasqueer]

António Franco Alexandre (1944)

Fica dentro de mim, como se fosse eterno o movimento do teu corpo, e na carne rasgada ainda pudesse a noite escura iluminar-te o rosto. No teu suor é que adivinho o rastro das palavras de amor que não disseste, e no teu dorso nu escrevo o verso em pura solidão acontecido. Transformo-me nas coisas que tocaste, crescem-me seios com que te alimente o coração demente e mal fingido; depois serei a forma que deixaste gravada a lume com sabor a cio na carícia de um gesto fingido. – António Franco Alexandre in Duende (assírio & alvim, 2002)

Nasceu em Viseu, Portugal, em 1944. Estudou matemática em Toulouse, na França, entre 1962 a 1969, terminando sua graduação nos Estados Unidos. É doutor em matemática pela Universidade de Harvard e doutor em filosofia pela Universidade de Lisboa, onde leciona na Faculdade de Letras. O poeta estreou em livro com Distância, uma pequena edição de autor de 1969, mas ao recolher todo o seu trabalho ao fim da década de 90 escolheu não incluir este livro. O próximo livro seria Sem Palavras nem Coisas, em 1974. A estes seguiram-se Cartucho (1976), Os Objectos Principais (1979), Visitação (1983), A pequena face (1983), As Moradas 1 & 2 (1987) e Oásis (1992), reunidos em Poemas (Lisboa: Assírio & Alvim, 1996). 

[margeocar]

Y es que

cuando piensas

diferente

te llaman

demente

y cuando sientes

distinto

te llaman

poeta

al fin y al cabo

creo que

ambas significan o mismo

aunque el motivo

Sigues siendo tu …🦋

[alasdepaloma]

**RELATO CORTO**

“No puedo hablar del amor, sin antes hablar de él…”

No puedo hablarte del amor si es que antes no te hablo de él. Sí, te parecerá absurda mi respuesta, tal vez te parezca hasta exagerado mi proceder, pero créeme, si antes no te hablo de él, no podré explicarte cómo es que yo logré conocer el verdadero amor.

Siempre soñé con un amor, uno de esos correspondidos que desde pequeñita observé en esas películas llenas de un melifluo romance. Soñaba con amar y ser amada hasta de una manera irracional, desmedida y utópica. Será que nací bajo esa estrella de la tinta que define el nombre de un poeta, de un escritor. Soy una loca, una demente, una lunática de todo lo que abrigue a ese tema del amor romántico. Le escribo al amor todo el tiempo… y ya antes de conocerle le escribía al amor… Pero, no fue hasta que lo conocí que puedo decir que mi visión de ese estado que nos vuelve resistentes y endebles al mismo tiempo, logró aclararse y hasta cierto grado llenarse de una dulce acritud.

Lo conocí en el mes que divide al año. En un anochecer húmedo, gris, de viento gélido, donde los susurros de los árboles arrullan hasta a las almas plagadas de desdén. No se percibían los astros, los nimbos mullidos se agolpaban en el lienzo renegrido que había dejado ya de ser cielo. Yo escribía en mi diario, sobre la mesita de madera que me había acompañado en mis soñadoras travesías desde que tenía yo nueve años. Tenía la ventana abierta en toda su integridad. Me gustaba mirar al firmamento, pedir y pedir día con día muchísimo amor, un profundo amor para redactar mi amada poesía. Siempre sola. Siempre melancólica. Sin embargo… dentro de todo, feliz. Bastante ambivalente mi vida, pero qué puedo decirte, así es la vida de un escritor.

Mi amante inspiración se vio súbitamente paralizada por la voz de este joven; su timbre era grave y su entonación muy desesperada, parecía que hablaba con alguien, al escucharlo pude inferir que hablaba por teléfono. Gritaba y le reclamaba a su interlocutor por una supuesta deslealtad. De verdad, se me fracturó el corazón al escucharlo; no parecía engrandecer su dolor, realmente estaba sufriendo por su decepción. Sentí una profunda compasión por él.

Me incorporé de mi lugar y, cuidando de no ser descubierta, apagué la lucecita de mi lámpara de escritorio e, inquieta, busqué su imagen. Era un joven de aproximadamente 27 años, delgado y alto, de tez blanca, su cabello parecía oscuro, y se empañaba aún más porque iba húmedo por la lluvia. Llevaba una barba no tan prominente en su rostro.

Puedo jurar que al verlo, de alguna manera me conecté a su dolor. No sé cómo fue, pero, sentí tan mía su desolación.

Recuerdo que se recargó en la pared de la casa de enfrente mientras colgaba la llamada y acto seguido aventaba su celular. Veía al cielo en tanto mordía sus labios con bastante frustración, yo ya no podía saber si lo que recorría su mohíno rostro eran sus lágrimas o las prominentes gotas que se precipitaban de los nubarrones.

Él temblaba. Temblaban sus manos, temblaban sus piernas, temblaba su vientre… Su humanidad entera vibraba en la energía del miedo y del dolor.

Quise ayudarlo. Él cuestionaba a Dios sobre su situación, buscaba una respuesta, pero, nadie respondía a su súplica. Temí por su vida, es así que rápidamente escribí, con un plumón que tenía al alcance, sobre una hoja de mi diario —que antes arranqué —: “Toda ruptura trae un nuevo nacimiento. Y nacer, puede doler. Pero… volverás a ser tú, volverás a crecer, volverás a amar, volverás a tener fe.” Y firmé con mis iniciales: “Z.A”. De inmediato alcancé una bolsita de plástico pequeña y ahí metí el papelito —no sin antes doblarlo— con una pulserita mía de abalorios de varios colores, para ponerle peso a la misma y así lanzarla más fácilmente. Cuando lo vi bajar su rostro, elevé mi brazo y con todas mis fuerzas arrojé el mensaje. De esta forma logré llegar a él. Rápidamente volví a ocultarme y ahí me quedé entre las sombras, sin volver a saber de su existencia. Día y noche yo esperaba que de alguna manera mis palabras le hubieran ayudado a mermar un poco su dolor… Y, en mi fantasía, yo llegué a tener la esperanza de que ese pequeño recado lo hubiera tomado como la respuesta que en ese momento esperaba recibir de Dios. En fin. No supe más de él. En ese entonces yo tenía 21 años, acababa de egresarme de mi carrera tres meses atrás, soy Licenciada en Filosofía y letras, escritora, ensayista y profesora de una universidad de la ciudad en la que ahora vivo, pues me mudé de mi lugar natal; tenía cinco libros publicados ya en ese momento, donde ya habían transcurrido curiosamente también, cinco años desde ese evento. Mi última novela escrita hasta entonces era precisamente: “No puedo hablar del amor, sin antes hablar de él…”, mi novela más leída y con mayor éxito. Les contaré porqué.

Yo trabajé para varios diarios y para revistas, gracias a eso pude abrirme camino e ir publicando mis obras. Sin embargo jamás, y debo de admitir que por mi timidez y mi introversión, quise mostrar mucho mi rostro o incluso mi nombre. Todo mi trabajo está firmado bajo las siglas ‘Z.A’.

Aquella mañana que evocaba mucho a esa noche cuando ese joven quedó grabado en mi alma, yo tenía que hacer mi presentación de esa novela. Ya estaba todo listo. Me habían invitado a exponerla y aún a sabiendas de mi falta de valentía para hablar delante de un público, acepté la propuesta. Jamás a nadie nunca confes��, que lo que me había inspirado a escribirla había sido ese lozano hombre y todo lo que imaginé de él gracias al contexto en el que lo conocí. Ciertamente él y yo conectamos nuestras almas aquél momento, triste para él y afortunado para mí, pues gracias a ese amor que emergió de mi ser al conocerle, siendo unos absolutos desconocidos, se pudo engendrar una sublime creatividad en la totalidad de mi ser. Armé toda una historia acerca de un amor onírico, que muy en el fondo, supe que era real.

La sala estaba llena, cosa que mi ego profesional agradeció mas no mi retraimiento. Mi corazón bombeaba más sangre de lo que debía y sentía que me asfixiaba hasta desfallecer. Era la primera vez que hablaba ante un público por espacio de más de una hora: entre la exposición, las preguntas que debía responder y los autógrafos. Estaba sumergida en una exacerbada inquietud.

Por fortuna pude hablar bien y sin ninguna muletilla que delatara mi falta de experiencia en comunicación oral. La etapa de preguntas y respuestas también avanzó sin mayor preámbulo, todo de forma bastante fluida. Y por fin llegó el momento de dar autógrafos y agradecer a la gente por leer mi trabajo.

Una larga fila de personas aguardaba por su firma, dedicatoria y una fotografía con la autora. De forma automática yo deslizaba la pluma poniendo mis iniciales, tímidamente sonreía y participaba de la toma fotográfica.

Hasta que…

Él extendió mi libro frente a mi mirada.

Los rostros que impactan para bien o para mal jamás se olvidan.

Era él…

Sí, era el joven por quien quedé obnubilada aquella noche y también la razón de estar ese día ahí, presentando mi trabajo.

—¿Z.A? —Puso el libro en mis manos— ¿Eres la misma Z.A?

Se tomó el tiempo de meter su mano derecha en el bolsillo de su pantalón para sacar la nota que yo le había redactado varios años atrás. Por unos instantes quedé aturdida y sentí que todo el calor del centro de la tierra se agolpaba en la totalidad de mi rostro. Enmudecí ante una multitud de testigos que aguardaban en la fila y me observaban con una amplia sonrisa. Quise desaparecer, pero al mismo tiempo, mi alma deseó desnudarse de los prejuicios, de los miedos, de mi cortedad y… simplemente gritar que sí, que yo era esa ‘Z.A’ a la que embelesó sin intención cuando él estaba rompiendo su relación.

—Eres mi Z.A… Lo eres.

Me dijo con la voz trémula en tanto me tomaba de la muñeca para observar una pulserita de abalorios parecida a la que en aquel momento lancé junto con el mensaje.

—Te estuve buscando por muchos años… Tu libro me trajo a ti, esa historia que has redactado, ese amor que emana de tus páginas… No sé aún cómo te llamas realmente, no sé qué significan esas iniciales… Sólo sé que has movido mi mundo y me has llenado de fe. Si no cometí una locura aquella vez fue por tu nota. Gracias por todo… ‘Z.A’

No pude articular palabra. Inesperadamente mi alrededor desapareció. La gélida brisa del exterior invadía todo el lugar. El petricor cautivaba cada uno de mis sentidos. Sentí que estaba dentro de la historia de un libro. Sentí que abandoné mi cuerpo y súbitamente me convertí en alma. Parecía que el corazón se iba a detener. De verdad, me gustaba, me gustaba y ya le quería. Era rara esa sensación… es ilógico estar enamorado de alguien a quien ni siquiera conoces, pero eso sentía, y ni yo misma era capaz de definir el porqué.

—Dime al menos tu nombre, no puedo vivir con esta obsesión toda mi vida. He seguido tus pasos y algo dentro de mí que no sé cómo llamarle, una chispa, una intuición…

—¿Puedes esperarme a terminar, por favor?…

Deseaba que la tarde se dilatara pero, no fue así.

El evento terminó y tuvo bastante éxito.

Él esperaba sentado, un tanto inquieto, en una de las sillas de metal de la explanada donde ya antes había yo dado mi discurso.

Me acerqué a él, un tanto tímida; mis manos sudaban a borbotones. Estaba experimentando bastante ansiedad por ese suceso repentino. Me puse de pie frente a él. El tiempo se detuvo.

Él alzó su mirada y sin ningún ápice de prisa, me observó detenidamente el rostro. No puedo recordar por cuánto tiempo permanecimos en silencio.

—Zhayli… Así me llamo… ¿Y tú?

—¿Qué significa la letra ‘A’? —Repuso con bastante curiosidad haciendo caso omiso a mi pregunta y acto seguido se puso de pie.

—Amor… Zhayli Amor.

—¿Amor? Cuándo iba a dar con tu apellido… Demasiado poco común como lo eres tú… Me gustas ‘Z.A’, quiero conocerte y quiero tener una oportunidad contigo… Grabaste tu nombre en mi mente, en mi alma y en mi corazón… Te busqué por muchos años. Sé, por tu obra que tú también me has estado esperando… No soy un sueño, no soy una utopía, no soy un imposible… Aquí estoy y estaré para ti si así me lo permites, mujer bonita.

Y… Se lo permití.

Alberto, así es como se llamaba el amor de mi vida. Y sí, en definitiva él fue el amor de toda mi vida y no sólo de ella, sino de mi inspiración, de mis escritos, de mis sueños, de mis desvelos, de mi alegría y de mi dolor. Y hablo de que así se llamaba porque, justamente hace cinco años falleció. Nos conocimos poco, no requerimos de conocernos más pues ya nos conocíamos de otras vidas, de otros mundos, de otros planos. Éramos almas enamoradas y lo seguiremos siendo. Tuvimos una hija, ella ya es adulta y es arquitecta. Es aún soltera, pues espera el arribo de su alma gemela o una historia parecida a la de sus padres.

Estoy escribiendo las últimas líneas en mi diario, una libretita color esmeralda que Alberto me regaló en nuestro primer aniversario. Las últimas, sí… Ya soy una mujer vieja y enferma de ochenta y un años. Escribo estas líneas para hacerles saber que el amor de almas realmente existe. No pierdas la fe de encontrar tu amor. Siempre hay alguien para uno, siempre seremos de un alguien, el tema aquí es ser lo suficientemente pacientes para esperarlo y lo suficientemente fuertes para hacer nuestra vida y dedicarla a lo que más amamos mientras llega nuestro compañero de vida.

Es probable que hoy mi corazón al final del día se detenga, pero no mis letras… ni mi amor por él, ni mi amor por el mismo amor. Era necesario decirte a ti, que me lees, que no podía hablar del amor sin antes mencionarlo a él.

Dime… ¿quién que no te ame de verdad se guardará para ti no importa el tiempo ni la distancia ni las condiciones?

Sólo aquel que conjugue el amor a través de su propia acción, a través de su propio nombre.

—PalomaZerimar.

**Imagen Pinterest**

[adiosalasrosas]

"El poeta —el contemporáneo— debe tener fija la mirada en su tiempo. ¿Pero qué cosa ve quien ve su tiempo, la sonrisa demente de su siglo? Quisiera a este punto proponerles una segunda definición de la contemporaneidad: contemporáneo es aquel que tiene fija la mirada en su tiempo, para percibir no las luces, sino la oscuridad. Todos los tiempos son, para quien lleva a cabo la contemporaneidad, oscuros. Contemporáneo es, precisamente, aquel que sabe ver esta oscuridad, que está en grado de escribir entintando la lapicera en la tiniebla del presente. ¿Pero qué significa “ver una tiniebla”, “percibir la oscuridad”? Una primera respuesta nos es sugerida por la neurofisiología de la visión. ¿Qué cosa adviene cuando nos encontramos en un ambiente privado de luz, o cuando cerramos los ojos? ¿Qué es la oscuridad que entonces vemos? Los neurofisiólogos nos dicen que la ausencia de luz desinhibe una serie de células periféricas de la retina, llamadas off-cells, que entran en actividad y producen esa especie particular de visión que llamamos oscuridad. La oscuridad no es, por lo tanto, un concepto privativo, la simple ausencia de la luz, algo así como una no-visión, sino el resultado de la actividad de las off-cells, un producto de nuestra retina. Ello significa, si volvemos ahora a nuestra tesis sobre la oscuridad de la contemporaneidad, que percibir esta oscuridad no es una forma de inercia o de pasividad, sino que implica una actividad y una habilidad particular, que, en nuestro caso, equivalen a neutralizar las luces que vienen de la época para descubrir su tiniebla, su oscuridad especial, que no es, de todos modos, separable de aquellas luces. Puede decirse contemporáneo solamente quien no se deja enceguecer por las luces del siglo y alcanza a vislumbrar en ellas la parte de la sombra, su íntima oscuridad […] Contemporáneo es aquel que percibe la oscuridad de su tiempo como algo que le concierne y no deja de interpelarlo, algo que, más que toda luz, se dirige directamente a él. Contemporáneo es aquel que recibe en pleno rostro el haz de tiniebla que proviene de su tiempo".

—Giorgio Agamben, ¿Qué es la contemporaneidad?

[luz-bel]

Tus besos son el mismo infierno.

Domando cometas, entre asteroides y planetas en este cielo,

noches violentas, derramo tinta como un poeta

entre rimas y líneas, bajo la tormenta

Tus ojos un laberinto sin descifrar, esa sonrisa en tu cara que no

puedo olvidar, eres el dios griego tan bipolar que uso para dibujar,

mil papiros de como tus labios solía besar, y tu alma acariciar,

tu cuerpo desnudar y poder apreciar el arte de tu cuerpo acariciar.

que siempre me ibas amar, pero el tiempo sabe,

cuanto dura el amor en una eternidad, lo que tienes debes de

cuidar o todo se pierde en un abrir y cerrar de ojos

somos dementes, alucinando diferentes

realidades, en mi mente fuimos un par de amantes coleccionando

sensaciones, caminando por constelaciones, sin importar las

direcciones y en tu mente era el títere que usabas para divertirte,

en tus mentiras no vuelvo a sumergirme, me buscas pa´ volver,

así es como vives, no te gusta perder, lo que das recibes,

los besos del anochecer son cosa del ayer,no me volverás a ver,

en mi nube de gris cual ave me iré al amanecer,

no me culpes hombre, tu fuiste quien echo todo a perder

Domando cometas, entre asteroides y planetas

noches violentas, derramo tinta como un poeta

entre rimas y líneas, bajo la tormenta

Síntomas de toxicómano, algo cotidiano, salgo de mi cuerpo a

diario pa´ despejar pensamientos de grafómano, sentado en mi

nube de grito escribo en mi diario, como por el espacio sideral voy

volando, estrellas coleccionando a diario, diablos que mienten

haberme amado, ángeles que mis labios han quemado,

del tiempo escapado, mientras que con la muerte converso,

lo inverso del universo y el peso de cada uno de mis versos,

soy su reo que redacta cruda poesía de cada oscuro suceso,

esclavo de los sentimientos inmersos en cada uno de los

demonios de mis excesos, pienso, será el mejor proceso

para sacar de mi esta catarsis con propósito perverso,

soy de color gris entre estas nubes de grafito,

en su corriente me elevo hasta que con ellas me desvanezco.

[gojorgeworld]

“NOSOTROS LOS ESCRITORES”

Nosotros los amantes de los sueños, los que volamos sin alas hacia la bóveda azul del firmamento. Los que pintamos con palabras, mares, paisajes y caminos. Los que gritamos la paz con nuestras letras y las soltamos al viento para que escuche el mundo. Los que regalamos collares de estrellas a la luna y coronas de cometas al sol. Los que soñamos un mundo nuevo con sentimientos de amor, sin fronteras ni grietas que menosprecien la vida. Los que hacemos coros con los trinos, conciertos con los grillos, danzas de hojas, perfumes con los pétalos y vestimos con sedas de mariposas nuestras poesías. Nosotros los locos que encendemos la oscuridad de la noche con faroles de luciérnagas. Los que lloramos con lágrimas de rocío de alegría o pena. Los que siempre seremos delirantes capaces de soñar con imposibles. Los que en los surcos de páginas en blanco sembramos semillas de bohemia para enseñarles que aunque sea jugueteando con la imaginación podemos ser felices. Nosotros que imaginariamente volamos entre, Júpiter, Marte, Saturno y recorremos el universo montados en meteoritos te INVITAMOS a soñar. A escuchar el bullicio dulce de los pájaros, a sentir las caricias del viento y seguir la danza de las hojas sobre el suelo. Como dementes del tiempo y del espacio, en este mundo agitado y turbulento te exhortamos a vivir en nuestro mundo de ensueño donde el dolor no duele y así impregnar de aromas de jazmines, violetas y azahares toda tu piel. Deja AMIGO que la lluvia limpie tus tristezas, que la luna ilumine tus recuerdos más bellos y que el sol despierte tu alma adormecida. Quien quiera que seas, donde quiera que estés, sueña con nosotros, los que siempre volamos detrás de la esperanza abrazados a nuestras fantasías con las alas del alma. Nosotros esos desvariados, queremos más poetas anónimos que en su silencio musical hagan florecer las melodías de sus letras y que en cada golpeteo de sus computadoras o en cada frase esculpida en su papel señalen que el futuro es mañana y que será mejor que hoy. Toma nuestra mano lector para que en cada palabra por nosotros escrita, actuemos como al arco iris, llenando el presente de colores, sueños esperanza y fe en Dios. Vayamos juntos sembrando renglones y no olvidemos nunca de darle cuerda al viejo reloj del destino.-

Dr. Jorge Bernabé Lobo Aragón

María Isabel Clausen (MIC) – Marisa – Escritora

#Argentina #Córdoba #Tucumán #España# México

[linsaad]

"El poeta —el contemporáneo— debe tener fija la mirada en su tiempo. ¿Pero qué cosa ve quien ve su tiempo, la sonrisa demente de su siglo? Quisiera a este punto proponerles una segunda definición de la contemporaneidad: contemporáneo es aquel que tiene fija la mirada en su tiempo, para percibir no las luces, sino la oscuridad. Todos los tiempos son, para quien lleva a cabo la contemporaneidad, oscuros. Contemporáneo es, precisamente, aquel que sabe ver esta oscuridad, que está en grado de escribir entintando la lapicera en la tiniebla del presente. ¿Pero qué significa “ver una tiniebla”, “percibir la oscuridad”? Una primera respuesta nos es sugerida por la neurofisiología de la visión. ¿Qué cosa adviene cuando nos encontramos en un ambiente privado de luz, o cuando cerramos los ojos? ¿Qué es la oscuridad que entonces vemos? Los neurofisiólogos nos dicen que la ausencia de luz desinhibe una serie de células periféricas de la retina, llamadas off-cells, que entran en actividad y producen esa especie particular de visión que llamamos oscuridad. La oscuridad no es, por lo tanto, un concepto privativo, la simple ausencia de la luz, algo así como una no-visión, sino el resultado de la actividad de las off-cells, un producto de nuestra retina. Ello significa, si volvemos ahora a nuestra tesis sobre la oscuridad de la contemporaneidad, que percibir esta oscuridad no es una forma de inercia o de pasividad, sino que implica una actividad y una habilidad particular, que, en nuestro caso, equivalen a neutralizar las luces que vienen de la época para descubrir su tiniebla, su oscuridad especial, que no es, de todos modos, separable de aquellas luces. Puede decirse contemporáneo solamente quien no se deja enceguecer por las luces del siglo y alcanza a vislumbrar en ellas la parte de la sombra, su íntima oscuridad […] Contemporáneo es aquel que percibe la oscuridad de su tiempo como algo que le concierne y no deja de interpelarlo, algo que, más que toda luz, se dirige directamente a él. Contemporáneo es aquel que recibe en pleno rostro el haz de tiniebla que proviene de su tiempo".

Giorgio Agamben

[erikagabrielatb]

Antes hubiera buscado la manera de llamar la atención.

Hoy me pongo mis audífonos y continúo con la vida.

[dahiel-corve]

Anotaciones del camino

Caminata Punk

26 Octubre

MÓDULO #3

Caminata punk con Caliche integrante y militante punk de la banda Desaptadoz, Barrió Castilla, Medellín, Antioquía.

Con presupuesto participativo

Libro: Mala hierva. Caliche

Editorial anarkista Bogotana valija de fuego

Otro libro: A paso punk

Teología de la liberación. Padre Camilo Torres

Historia del punk según el evangelio de Caliche:

Orígen socio político y cultural del punk. Contraposición y reacción ante las macrobandas del rock y una internación con el otro más directa y genuina. New york bandas de garaje en CBGB como los Ramones. Inglaterra recesión por el conflicto árabe que cerró el flujo petrolero en los años 70.

Anécdota: Manager de sex pistols, mc laren situacionista. Introdujo gestos provocativos y proyectó la banda mediáticamente. Anécdota del Támesis en el jubileo de la Reina Isabel.

Libro pogo sobre identidades punk

Libro. Tribulaciones punk. Novela

Libros publicados en Castilla, manifiesto punk tercer mundista. Giovanni ... Bajista de la banda desadaptadoz .Nombrado por Carlos como poeta maldito

Se habla de la relación de medellin y el punk. Castilla...

La importancia del barrio

Se platica sobre los festivales punk. Tomas del espacio público. Festival en la calle.

Ahora se realiza en el parque Juanes

Producción de fanzine el sotano. Memoria punk Medellín.... memorias del primer bar punk castilla.

Otro libro memoria de los tugurios

Moravia. Vigente mejia cura de liberación. Ayudo a la construcción de Moravia. Al lado de Moravia éxistia el barrio punk.

Primer concierto 1985 y ensayadero. 1986

Los kenedy. Los dementes... entre otros

Galladas de punk

Festivales zona 2.

Castilla la zona más punkera de Medellín u colombia.

Sobre festival Ancón en los años 70, carolo y su proyecto hippie. El pantanero, ña desnudez y el escándalo. Consumo de substancias. La contracultura y las posteriores censuras.

Judas primera banda.

Argus. Prinera banda traída de Afuera

1985. Crisis. Economía de Medellín. Fabricato,colteger...

Los conciertos de las Casas de familia a las casas abandonadas.

Veracruz y el concierto la batalla de las bandas. 1985

4 bandas de clase media alta contra 3 bandas clases obreras

En bello. El ultra metal

Los por.... en los años 80

Muchos integrantes del punk migraron a grupos narcotraficantes. Dinámicas sociales del conflicto.

Los asesinos del cártel de Medellín. La quica y tison. Eran parte de las galladas del rock.

Alcaldes alonso Salazar y el cineasta Víctor gaviria.

Los grupos estigmatizados cuando recobran su memoria se reivindica el acto político. Caminar como resistencia, acto político. Caminar en los 90 era un acto peligroso. Combos y fronteras.

Caminar también es estético m. Transforma la cotidianidad del barrio. La presencia polítiza y crea identidad.

1978

Turbay ayala

Seguridad nacional importada de eeuuu

Omaira militante eln primera desaparició forzada

1982 Belisario Betancourt

La union patriorica. Todos sus 7000 militantes exterminados

1985 dialogo nacional. Pero se rompe por la toma del palacio nacional. Comienza la guerra sucia y surge el narcotráfico.

Un joven menor de edad asesina a in ministro. Comienza el sicariato. Ese fenómeno estigmatiza la juventud

1983. Pablo Escobar funda los extraditables. Para presionar con terror político

1986. Milicias populares para mantener barrios seguros.

1987. Arremetida a la udea.. 17 asesinatos entré profesores y trabajadores.... muere Héctor abad gomez. Defensor humano y médico social. Ese año se cierra la universidad

1988. Año brutal de la década. El narcotráfico y los brazos armados de p escobar. Los del carrusel (Castilla) y los Triana. Se declara guerra contra el estado. Plan pistola matar policías o agentes policiales. 200 policías muertos

"Rompa el silencio mate un policía"

"Prohibido tirar muertos acá '

Esquinas y basureros.

1986. Alcaldía... campaña publicitaria. Quiero a Medellín. Dale amor a Medellín. Quiero a medellin grupo asesinos limpieza social

Cuidar la tasita de plata... limpiar una taza de Plata con sangré

89 al 91 mueren candidatos presidenciales de izquierda

Más pdridodidtss, sindicalistas y defensores asesinadoso desparecidos

1991. Año más violento 6000 jóvenes asesinados y torturados 14 a 28 años

Fin de semana festivo 126 muertos

El dia de la Madre. Día más violentó

48 muertos en 12 horas policlínica

Policlínica cerrada. Tocar la puerta. No se podía auxiliar un herido. Cadáver quedaba días abandonado. Asesinar y luego rematar al cadáver

Anécdota:

Bucaramanga.. el sembrador. Jesus peña... Teatro callejero. Zancos.

Sus poemas. Desaparecidos. Y esta generación está en peligro.

Desaparecidos y asesinado. 16 puñaladas en el cuello, le arrancaron los ojos y la lengua,... Asesinado a los 26 años. Porsus trabajos políticos con indio lndupalma y otros ejercicios sociales

Antibiótico Camacho rugueles. Poets pintor desaparecido.... Aparece junto a chucho peña en una columna del periódico el espectador

Desadaptadoz reivindica su voz e imagen. Musicaliza los poemas de chucho. Está generación está en peligro

Banda furibunda serna. Homenaje al che Guevara...

Lectura del poema de chucho peña

Seguimos la caminata hacía el primer bar punk de Medellín

Los pichurrias... En sus Casas se regrababan los casetes

Los pichurrias hermano del poeta chucho, nn, la pestilencia, anarkia, palabras, desadaptadoz, caso insolito, imágen, p.n.e,

Gallada los semen

1985 teleantioquia abre....la banda imagen abre empresa para hacee videos. Trabajaban en teleantioquia. Asesinando el chino fredy rodas, por la esposa para cobrar el seguro de vida

Proseguimos al barrio lenin, Francisco Antonio zea se llama actualmente

La palabra gonorrea se dice 65 veces en un texto el cual da alocución del parlache

Primer ensayadero.... Se constituyen las bandas. Escena la metalera em Rodrigo d.... v.gaviria acude a esta casa

Las tiernas... Galladas de muchachas punk en la cuadra del barrio castilla

Padre Vicente Mejía funda con 6 familias el barrio lenin. Pocos años después 300 fsmilian componen la invasión. Tugurios y basura... El cura de la basura.

Los predios son legalizados al Francisco Antonio zea etapa 4... borrando memoria

En este barrio se hacían los wastes. Huella arqueológico de 3 décadas

Luis Carlos cordoba. Primer bajista de reggae en Medellín... Un rojo banda en costarica... Foto cada cartel amarillo

The porks... Integraron pichirrias, desadaptsdoz, pne, ultimátum primera mujer punk en Colombia. Patricia arenas 1986. Crea fancine feminista en 1986... La ropa se hacía autogestionada... botas personalizadas por un zapatero del barrio Castilla

Primer festival punk luego de las mellizas en buenos Aires en salón comunal. Le pidieron permiso al cura.. disfrazados de Domingo. Todos usaron la mejor pinta punk. Mataban ratas en cañadas y se colgaban los collares... Así se reivindica la ruina En una época dónde muchos jóvenes mataban por conseguir ropa y relojes de marca. Una reivindicación de la sociedad con la sociedad como herramienta disruptiva. Ls estética de lo feo. El festival duro 3 canciones... Llegaron los furgones de la policía. 300 punk.. tratándose de voltear el camion. Mayores de edad a la f2 policía secreta.... Menores a la comisaría

Los años más violentos los años más resitentes. Acciones culturales, corporaciones culturales como nuestra gente. Comunidades organizando y planeado su existencia

Los sementes del barrio París.. los pestex

En los 80 colegios pascual bravo, Liceo antioqueño.... Anécdota de punk que se vuela los dedos.. punk medallón pro rigo.... 1986 en Copacabana

Narkosis banda Peruana influenció con sucios policía verde... Orinando gente

Anécdota de los gargajos. Pásame la energía.. gargajo a gargajo

Cocol... Ritual de la energía. Gargajo al o cocol. Alcohol con Coca-Cola

Estúpidas miradas.... canción acá

Los punkeros orinando la gente... Los kenedi.

Gg Allen... Músico fecal. Seguro leyó al Márquez de sade..

Teatro al aire libre zoralla cataño en Castilla

Desaparecida en los años 90 en moravia

Los 90s

Al lado del instituto pedagógico alfa

Combo el carrusel... Castilla era muy caliente

El epl se desmoviliza Medellín.. captados por narcotráfico por sus conocimientos militares. Dirigidos por Carlos vieco... Tenían control social. Reconocimiento de problemas sociales. Atracar bancos.

Vieco les decia a los asesinos que se debían culturizar. Cine en el subterráneo en Carlos e... Los asesinos se cuestionan sobre la cultura, la música clásica. Sembraban árboles. Los cccc centro cultural Castilla

Las manifestaciones movilizando cultura. Bandas armadas.

Los conciertos se hacían en casas

Más allá de la pielm festival organizado por los cñsientes 1991. En Youtube

Solicitud ciudad frecuencia para comodato colegio. Museo punk. Castilla no tiene casa cultural.

Surge denuncio. Kdh kaso de homicidio. Surge en Castilla en un lugar de criadero de gallinas

Colectivo no copio... en contra del homicidio... en concierto asesinaron con machete a un niño que huía... Herencia de muerte

Acuerdo de no agresión. Taller arte barrio el progreso 2 cerca estación picacho.... Esculturas del conflicto atraves de la arcilla

Aca operan los Mondongueros.... paz total.... No quieren hacer parte del Proceso de diálogo....

Frutas extrañas. Billie hollieday

Negros ahorcados

2010 2009. Eventos en contá de feonteras invisibles

Medellín si tugurios. Pablo Escobar inaugurado cancha rene Higuita... Iluminación del sector

2000

Bar yage... Punk.

Se crea muchas agrupación ese castilla

Seguridad democrática

Desadaptadoz hace varios performance... No seas in payaso más para la guerra

Disfrazados militares con maquillaje de payaso

Víctimas y victimarios en mayores de edad. Toques de queda para menores por la alcaldía. Toques de queda por factores armados. Volsntes de encierro. Desobediencia civil. Concidrto en cancha milita. Para romper toques de queda.

Llega la policía comisión y se establece que el concierto va hasta las 4am...

Colectivo toque de salida por la vida. Carnavales por la vida.. resonancia para otros comunas. Payasos para la guerra

Otra acción. Está calle es nuestra.... Asesinados por fronteras. Se hacía en concierto en esa calle

A la salida nos vemos... Para leer poesía o un concierto

Antecedente Banda muy Nueva.. homenajes David Quintana por captación de presupuesto participativo por paramilitares

Ver YouTube

Katalexia

Asta kask. Suecia y toca en bar yage

Siniestro total en bar yage

Condlict de república checa...

Mural realizado en año de peste

2016 alcaldía bogota. Conciertos navideños.

Fin de la caminata. Comienza otra

[luna-31]

Te vi entre lineas

Jugando al son que me da la noche creando constelaciones donde ya no alumbran astros escuchando el insensibles tic toc entre un segundo y otro; te vi entre lineas

Te cree fuera del tiempo y me enamore de tus montruos construi hogares para que descansaras y te hice poesia, te hice cancion y te vi entre lineas te elegi entre lagrimas y te acepte humana entre tu mezcla de caos y sonrisas

Te imaginas decirle a la noche que la luna no saldra? ahora imagina al mundo creyendo que se extingue tu sonrisa!!

solo un loco concebiria eso, solo un demente viviria el mundo sin tu luz Jah, soy el loco, vivo en demencia, pero espero que la brasa que aun arde en silencio haga que ventiles sin medida, para que;  no solo los arboles sientan tus pasos al oxigenar el mundo, sino que yo tambien pueda encenderme con ese soplo

te vi entre lineas porque estoy conciente que seria absurdo: no hacerte poesia, no escribirte versos, no intentar hacerte eterna en cada palabra escrita

Te vi entre lineas, porque al ser poeta; a mi amada musa solo podria descubrirla en aquellas letras que nadie ve

te vi entre lineas, porque solo tu sabes donde dejar que te encuentren

te vi entre lineas, y entre lineas te prometo: que sigues siendo los mas bellos versos del poeta!!

[leflaneur-art]

Se me acaba de evaporar mi última gota de alma

Giu

[aers16]

Pretende que la vea como antes después de sus engaños, no sea ridícula.