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En mi opinión, es una vergüenza que haya tanto trabajo en el mundo. Una de las cosas más tristes es que lo único que un hombre puede hacer durante ocho horas, día tras día, es trabajar. No se puede comer ocho horas, ni beber ocho horas diarias, ni hacer el amor ocho horas… Lo único que se puede hacer durante ocho horas es trabajar. Y esa es la razón de que el hombre se haga tan desdichado e infeliz a sí mismo y a todos los demás".

(Fragmento de una entrevista a William Faulkner)

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“Sobre todo, no te mientas a ti mismo. El hombre que miente a sí mismo y escucha su propia mentira llega a un punto en el que no puede distinguir la verdad dentro de él, ni a su alrededor, y por lo tanto pierde todo respeto por sí mismo y por los demás. Y al no tener respeto, deja de amar.”

#Fyodor Dostoievski.

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EL INTRUSO

Amor, la noche estaba trágica y sollozante

cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura;

luego, la puerta abierta sobre la sombra helante,

tu sombra fue una mancha de luz y de blancura.

Todo aquí lo alumbraron tus ojos de diamante;

bebieron en mi copa tus labios de frescura,

y descansó en mi almohada tu cabeza fragante;

me encantó tu descaro y adoré tu locura.

Y hoy río si tu ríes, y canto si tú cantas;

y si tú duermes, duermo como un perro a tus plantas.

Hoy llevo hasta en mi sombra tu olor de primavera;

y tiemblo si tu mano toca la cerradura,

¡y bendigo la noche sollozante y oscura

que floreció en mi vida tu boca tempranera!

#Delmira Agustini (1886-1914)

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ÚLTIMOS POEMAS PARA CRIS (III)

Nunca sabré porqué tu lengua entró en mi boca

cuando nos despedimos en tu hotel

después de un amistoso recorrer la ciudad

y un ajuste preciso de distancias.

Creí por un momento que me dabas

una cita futura,

que abrías una tierra de nadie, un interregno

donde alcanzar tu minucioso musgo.

Circundada de amigas me besaste,

yo la excepción, el monstruo,

y tú la transgresora murmurante.

Vaya a saber a quién besabas,

de quién te despedías.

Fui el vicario feliz de un solo instante,

el que a veces encuentra en su saliva

un breve gusto a madreselva

bajo cielos australes.

#Julio Cortázar

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No es que muera de amor, muero de ti.

Muero de ti, amor, de amor de ti,

de urgencia mía de mi piel de ti,

de mi alma, de ti y de mi boca

y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,

de nosotros, de ese,

desgarrado, partido,

me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,

en mi cama en que faltas,

en la calle donde mi brazo va vacío,

en el cine y los parques, los tranvías,

los lugares donde mi hombro

acostumbra tu cabeza

y mi mano tu mano

y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire

para que estés fuera de mí,

y en el lugar en que el aire se acaba

cuando te echo mi piel encima

y nos conocemos en nosotros,

separados del mundo, dichosa, penetrada,

y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos

entre los dos, ahora, separados,

del uno al otro, diariamente,

cayéndonos en múltiples estatuas,

en gestos que no vemos,

en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre

que no muerdo ni beso,

en tus muslos dulcísimos y vivos,

en tu carne sin fin, muero de máscaras,

de triángulos oscuros e incesantes.

Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,

de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.

En el pozo de amor a todas horas,

inconsolable, a gritos,

dentro de mi, quiero decir, te llamo,

te llaman los que nacen, los que vienen

de atrás, de ti, los que a ti llegan.

Nos morimos, amor, y nada hacemos

sino morirnos más, hora tras hora,

y escribirnos y hablarnos y morirnos.

#Jaimes Sabines

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(...) que no hay tesoro ahí dentro, que no hay oro ni plata, ni diamantes, ni nada más que un dolor punzante que se niega a disolverse.

#Fernanda Melchor

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«Hubiese querido deshacerme en lágrimas, pero no podía llorar. En este mundo, existe un tipo de tristeza que no te permite verter lágrimas. Es una de esas cosas que no puedes explicar a nadie y, aunque pudieras, nadie te comprendería. Y esa tristeza, sin cambiar de forma, va acumulándose en silencio en tu corazón como la nieve en una noche sin viento».

#Haruki Murakami,

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"Je crois qu’il y a des êtres destinés l’un à l’autre...

Un appel des corps, un appel des cœurs...

Un secret chuchoté au creux de la nuit...

Une promesse de vie...

Je crois qu’il y a des êtres que tout réunit...

Au delà des apparences et des idées reçues...

Au delà de tout ce qui existe et qui n’existe pas...

Je crois qu’il y a des êtres faits pour s’entendre...

Sans un mot, même...

S’entendre et se comprendre...

Langage d’âmes...

Je crois qu’il y a des êtres faits pour se trouver...

Se retrouver...

Et ne plus se quitter...

Des êtres faits pour découvrir l’amour ensemble...

Des âmes qui se souviennent comme elles s’aiment...

Je crois qu’il y a des âmes destinées l’une à l’autre...

Je crois que nous avons rendez-vous..."

#Samuel Benchetrit

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"Es paz interior.

Es vida nueva.

Es camino que se abre para el tiempo

Y para la eternidad.

Es verdad que se alimenta del Amor"

#Gabriela Mistral

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El arte es una herida hecha luz, decía Georges Braque. Necesitamos esa luz, no sólo los que escribimos o pintamos o componemos música, sino también los que leemos y vemos cuadros y escuchamos música.

#Rosa Montero

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"Me pregunto qué puedo hacer contigo

Ahora que han pasado tantos años,

Cayeron los imperios,

La creciente arrasó con los jardines,

Se borraron las fotos

Y en los sitios sagrados del amor

Se levantan comercios y oficinas

(con nombres en inglés naturalmente).

Me pregunto qué puedo hacer contigo

Y hago un pseudo poema

Que tú nunca leerás

o si lo lees,

En vez de una punzada de nostalgia,

Provocará tu sonrisita crítica".

#José Emilio Pacheco.

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La culpabilidad es una emoción tradicionalmente femenina. Sobre todo en épocas pasadas, aunque hoy todavía queden algunos jirones que nos manchan, velos pegajosos como telas de araña. Es una culpabilidad socialmente inducida por atreverte a seguir tus deseos, por descuidar tus obligaciones de mujer. Culpabilidad por ser mala hija, mala hermana, mala esposa, mala madre.

#Rosa Montero

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«[...] ¿Y hasta cuándo cree usted que podemos seguir en este ir y venir? le preguntó.

Florentino Ariza tenía la respuesta preparada desde hacía cincuenta y tres años, siete meses y once días con sus noches.

Toda la vida, dijo.»

#Gabriel García Márquez

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"Eres culpable de haber hecho de ti un vaso de agua inalcanzable para una sedienta que apenas te conocía.

Llegas, me hablas, me sonríes, me fascinas: cómo no comprender que tu rostro bastaba para enloquecer a la pequeña huérfana que fui —que soy, que seré— por tu culpa. Me hablas y te vas. Me hablas y te quedas en mí".

# Alejandra Pizarnik.

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"Hay dos cosas de la cuales no deben cansarse nunca los hombres: la bondad y la humildad. Ninguna de las dos es fácil de encontrar en este mundo cruel, entre tanta gente fría y orgullosa".

#Robert Louis Stevenson

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"Dile al pájaro que sólo hay árboles

en mi corazón."

#Clara Janés 

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“Hay una especie de tristeza que surge cuando se sabe demasiado, cuando se ve el mundo como realmente es. Es la tristeza de comprender que la vida no es una gran aventura, sino una serie de pequeños e insignificantes momentos, que el amor no es un cuento de hadas, sino una emoción frágil y fugaz, que la felicidad no es un estado permanente, sino un raro y fugaz atisbo de algo a lo que nunca podremos aferrarnos. Y en esa comprensión hay una profunda soledad”.

#Virginia Woolf